Дикость

Глава 20

Девон

Рид смеётся над моим «гнездованием». Но мне не до смеха. Меня обуревает странное, неудержимое беспокойство. Как будто если я не распакую каждую коробку, не расставлю всё по местам — ничего не случится. Всё должно быть идеально. Чтобы, когда появится ребёнок, нам оставалось только… быть.

От волнения в животе всё урчит и переворачивается. Но расслабляться, может, и не придётся. Если с малышом что-то не так… возможно, придётся вернуться в город. А если ему понадобится больница? Специальный уход?

Ещё одна острая, сковывающая боль пронзает поясницу. Я читала, что это могут быть схватки. Но читала и про ложные. Пока не отойдут воды — ничего не известно. А до тех пор я буду просто терпеть.

Храп Рида успокаивает. Он так много работает каждый день: дом, еда, всё. К вечеру он валится с ног. Хочу, чтобы он отдыхал больше. Теперь, с пристройкой готовой, может, получится.

Я вскрикиваю, когда новая боль, острее прежней, скручивает живот. Бадди беспокойно скулит у ног. Я выдыхаю, глажу его босой ступнёй. «Тс-с-с».

Он успокаивается. Я возвращаюсь к фотографиям, которые мама сохранила. На одной — папа держит меня на руках, мне года два. Он выглядит таким молодым. И таким испуганным. От этого сердце тает. Листаю дальше, ищу снимки, где мы с Дрю ещё младенцы. Останавливаюсь, хмурюсь. Роюсь глубже.

На самом дне коробки лежит пожелтевший конверт. На нём чётко выведено: «Конфиденциально. Не вскрывать».

Любопытство побеждает осторожность. Я бросаю взгляд на папу — он спит крепко, глубоко. Потом на конверт. Тихо, почти беззвучно, вскрываю его.

Внутри — папка с юридическими документами. На первой странице прикреплена фотография. На ней светловолосая девушка, лет четырнадцати, не больше. На руках у неё — двое крошечных близнецов.

У неё мои глаза.

Мысль бьёт, как молоток. Сердце замирает, потом начинает колотиться с бешеной силой.

Снимаю фотографию, кладу на стол. Слёзы наворачиваются сами, ещё до того, как осознание обрушивается во всей полноте.

Он солгал.

Он солгал обо всём.

Документы об усыновлении. Их много. Сухой юридический язык, но суть ясна: некая Эбигейл Хантер добровольно отказалась от родительских прав в пользу Рида и Сабрины Джеймисон.

Меня сейчас вырвет.

Желчь подкатывает к горлу, я с трудом её проглатываю.

Этого не может быть. Не может.

Все мои страхи, вся эта жгучая тревога о последствиях инцеста… всё это было напрасным. Рид — не мой биологический отец.

Из груди вырывается стон, такой болезненный и громкий, что он шевелится во сне. Кажется, у меня вырвали сердце и бросили к ногам. Слёзы льются градом, капают на официальные печати, размывая чернила.

Мама… вот почему она нас не любила. Мы не были её детьми.

Всё тело начинает дрожать. Я натягиваю платье, с трудом засовываю ноги в сапоги. Боль, что продолжает пронзать спину и низ живота, — ничто по сравнению с этой новой, раздирающей душу агонией.

Я не знаю, куда иду.

Мне всё равно.

Но я не могу оставаться здесь. С ним. С тем, кто построил нашу жизнь на лжи.

Срываю засов, толкаю дверь. Ночной воздух холоден, он обжигает разгорячённую кожу. Рыдая, я отталкиваю калитку и бегу. Неважно куда. Лишь бы подальше отсюда. Подальше от обломков нашей жизни.

Сапоги хрустят по валежнику, мои рыдания разносятся в лесной тиши. Бадди послушно бежит впереди, настороженный, готовый защищать.

Я бегу минут десять, когда слышу его.

Сначала — боль. Чистая, животная печаль. Потом — опустошение. А затем… ярость.

Рёв. Наполовину человеческий, наполовину звериный. Он эхом раскатывается между деревьями, настигает меня, преследует.

И он бежит за мной. Будет преследовать, пока не схватит.

А я не хочу, чтобы меня ловили. Я хочу быть свободной.

Ненависть, ярость и тошнотворное чувство обмана придают сил. Но новая боль, острая и сковывающая, пронзает так, что я спотыкаюсь, чуть не падаю. Хватаюсь за живот, сдерживаю крик, пока волна не отступит. И снова бреду вперёд, теперь уже медленнее.

Тело сотрясается от рыданий.

«Девон!»

То, как он зовёт моё имя, — не вопрос. Это притязание. Обещание. Клятва. Я ненавижу этот звук. Он не имеет на меня прав. Я ему не принадлежу. И никогда не принадлежала.

Всё, что было между нами, построено на лжи.

Он позволил мне думать о нас, о нашем ребёнке самое ужасное.

«Девон!»

Новая схватка вышибает из меня остатки сил. Я падаю на колени. Боль невыносима, ослепительна. Я теряюсь в её абсолютной, всепоглощающей тяжести.

Теперь он ближе. Слышу его тяжёлое дыхание, ругань, мольбы, сдавленные рыдания.

Ближе.

Ещё ближе.

Боль ненадолго отпускает. Я поднимаюсь на дрожащих ногах. Делаю шаг. Второй. На третьем новая волна сбивает с ног. Я падаю, рыдаю, отчаянно цепляюсь пальцами за землю, пытаясь отползти. Каждый нерв в теле оголён, бьётся в агонии. Это слишком.

Я сейчас умру.

И хуже всего — он уже здесь.

«Н-нет, — задыхаюсь я, ползя прочь. — Отстань от меня».

Но я опоздала. Он настигает меня, как хищник. Его рука впивается в волосы, тянет. В его движениях нет ни нежности, ни любопытства, что было у того медведя. Только грубая, ревнивая собственность.

Я вскрикиваю, когда он валит меня на землю и грубо откидывает мою голову назад. Его сильная рука собственнически обхватывает талию поверх огромного живота. В этих объятиях я чувствую и безопасность, и удушье. Разум разрывается. Я хочу его и ненавижу. Люблю и не выношу его прикосновений сейчас.

«Моя, — рычит он, и голос его страшнее любого лесного зверя. — Моя».

«Нет!» — визжу я, извиваясь в его хватке.

Его возбуждение твёрдым клином упирается мне в спину. Я ненавижу это. Люблю. Не хочу. Хочу.

«Моя!»

«Нет!»

Он толкает меня вперёд, я едва успеваю опереться на руки, как он грубо задирает платье. Ткань с треском рвётся на спине, спадая с запястий. Я кричу, брыкаюсь, но он сильнее. Решительнее. Неумолим.

Новая вспышка боли лишает дыхания и рассудка. Он пользуется этой слабостью. Чёрт возьми, пользуется, как будто это его право. Как будто он владеет каждой моей частицей. Его член грубо входит в меня, когда он без предупреждения, без подготовки врывается внутрь.

Это не изнасилование, как тогда. Потому что сквозь крики ужаса во мне всё ещё живёт желание. Это враждебное поглощение. Напоминание, кому я принадлежу.

«Ненавижу тебя!» — кричу я, но сопротивление уходит. Я падаю на плечо, подставляя ему себя.

«А я, чёрт возьми, люблю тебя!» — его рёв оглушает, бёдра с силой бьют о мою плоть. — Ты никогда не бросишь меня! Никогда!»

Я рыдаю, кричу, проклинаю его. Ещё одна сокрушительная волна боли прокатывается по животу, и сознание плывёт.

«Моя, Девон! Ты моя, чёрт побери! Плевать на эти бумаги!» Он плачет у меня за спиной. В ярости, но плачет. «Т-ты стала моей в тот миг, когда она отдала тебя мне». Его голос срывается, хватка на моих бёдрах ослабевает. Ладонь мягко ложится на мою спину. «Не знаю как, но ты проложила путь в моё сердце, когда тебе было всего два года».

Мы оба плачем теперь, и его движения становятся медленнее, глубже.

«Т-ты п-позволил мне думать… что с р-ребёнком ч-что-то не так, — выговариваю я сквозь рыдания, слова путаются.

Он снова хватает меня за волосы, резко приподнимает, и его горячее дыхание обжигает ухо. Всё болит, но он мне нужен, как воздух. Ненавижу. Люблю.

«Потому что хотел защитить твоё чертово сердце! — его шёпот полон отчаяния. — Знаю, что это раздавит тебя, малышка. Пойми… всё, что я когда-либо делал, — ради тебя». Он сжимает прядь волос так, что наши лица оказываются рядом, и его губы находят мои в поцелуе, полном такой страсти и боли, о которой я не подозревала. Он внутри меня, я изогнута неудобно, всё причиняет адскую боль. И всё же я отвечаю на поцелуй с той же яростной силой.

«Ненавижу тебя», — всхлипываю я.

Толчок. Толчок. Толчок.

«Ненавижу…»

«Люблю тебя, Пип».

«Ненавижу…»

Толчок. Толчок. Толчок.

«Люблю тебя так сильно, что с ума схожу», — выдыхает он мне в губы.

«Ненавижу». Ещё один спазм, и меня пронзает боль такой силы, что мир темнеет. Я умру. Прямо здесь. На лесной подстилке, с ним внутри.

И он так и не узнает.

Не узнает, что это ложь.

«Папочка… — выдавливаю я. — Люблю тебя».

«Знаю, малышка. Чёрт возьми, знаю».

Новая боль, внутренняя, сжимающая, выворачивает всё нутро. Меня тошнит.

За моей спиной Рид издаёт хриплый, звериный рык.

«Чёрт!»

Он едва успевает выйти из меня, как вместе с ним вырывается поток тёплой жидкости. Мы оба замираем в шоке. Я начинаю терять сознание, но он уже подхватывает меня.

«Ты… ты рожаешь?!» Он натягивает джинсы одной рукой, другой прижимая меня к себе.

Я лишь плачу в ответ.

«Чёрт! Дерьмо! Господи!»

Он крепко прижимает меня к груди, и я могу только бесконтрольно дрожать.

Я никогда его не ненавидела. Я в смятении, в ярости, сбита с толку… но ненавидеть его не могу. Он — мой. А вместе мы — непостижимое, нерушимое целое.

Я почти ничего не соображаю, пока он несётся сквозь лес. Глаза полуприкрыты, опухли от слёз, но вскоре я вижу хижину. Он с разбегу вышибает дверь плечом и врывается внутрь.

Сзади раздаётся испуганный крик девушки, но ему не до того. Он укладывает меня на груду одеял перед едва тлеющим очагом.

«Ева!» — его рёв сотрясает стены. «Помоги!»

Он опускается передо мной на колени, раздвигает мои бедра. Когда он заглядывает между них, его глаза расширяются от ужаса.

«Что?! — мой голос звучит пронзительно, полным страха. Я пытаюсь приподняться, чтобы увидеть. — Что там?»

«На спину. Сейчас же, — его команда резкая, не терпящая возражений. — Ребёнок идёт. Просто ляг, Девон».

Маленькая девочка, та самая, стоит в шоке, уставившись на меня. Её каштановые волосы всклокочены, глаза огромные. Он выкрикивает ей приказы: вода, полотенца, ножницы. Упоминает нашу хижину. Я теряю нить реальности, когда новая схватка сжимает всё внутри. Девочка выскальзывает за дверь.

«Я… я не смогу, — лепечу я. — Я умру».

Он смотрит на меня так, будто хочет прожечь взглядом. «Чушь. Ты родишь этого ребёнка, и с тобой всё будет в порядке. Попробую нащупать головку».

Глаза закатываются, когда он вводит внутрь свои толстые, грубые пальцы.

Он тут же выдёргивает их, и его лицо искажает гримаса.

«Что? Что?!»

«Ребёнок… неправильно лежит».

Паника, ледяная и тошнотворная, вырывает из меня вопль. «Переверни его! Пока не поздно!»

Пот стекает по его вискам. Его взгляд мечется по комнате, ища решение.

«На спину. И постарайся расслабиться», — рявкает он.

Я повинуюсь, стиснув зубы, когда он снова засовывает руку внутрь, глубже, чем я могла представить. Звук влажный, сдавленный. Свободной рукой он давит мне на живот, пытаясь что-то сдвинуть.

Боль запредельна.

«Напрягися вот здесь, — бормочет он, и в его глазах горит маниакальная решимость. — Справимся. Но мне нужна твоя помощь».

Я давлюсь, упираясь ладонью в правый верхний квадрант живота.

Внутри что-то с громким, влажным щелчком поворачивается. Я кричу. Новая схватка накрывает, когда он вынимает руку.

Я отворачиваюсь набок, и меня выворачивает наизнанку. Силы покидают. Чувствую себя разбитой. Умру здесь, на этом полу. Лишь бы ребёнок выжил.

«Держись, Пип, — его голос хриплый. — Держись со мной. Сосредоточься. Я не могу вытащить его. Ты должна сделать это сама. Попробуем на четвереньках?»

Я плачу, пока очередная схватка не перехватывает дыхание. Слёзы смешиваются с потом. Не знаю, что делать. Хочу, чтобы боль прекратилась. Хочу, чтобы это кончилось. Хочу…

Тужиться.

Желание тужиться — ни на что не похоже. Оно становится единственной мыслью, единственным импульсом.

Тужиться.

Сжимаю колени, напрягаюсь изо всех сил. Из горла вырывается низкий, животный стон. Закрываю глаза, но слышу, как он хвалит, подбадривает. Схватка отступает, я обмякаю.

«Молодец. В следующий раз — так же».

Ждать долго не приходится.

Новая волна, мощнее прежней.

Напрягаюсь, не свожу с него глаз. Он смотрит вниз.

И его лицо вдруг озаряется.

«Вижу головку! Чёрт, мы это делаем! Малышка, я вижу волосы! Тёмные, как у меня!» — в его голосе ликование.

Я начинаю смеяться. Или рыдать. Не знаю. Просто счастлива. Мысль, что ребёнок так близко, что он может быть похож на него, придаёт новых сил.

Снова.

И снова.

Тужусь из последних сил.

«Боже, как больно!»

«Знаю, милая. Ты справляешься отлично. Давай ещё».

При следующей потуге приходит странное облегчение, а лицо папы расплывается в широкой улыбке.

«Чёрт! Головка вышла! Господи, Девон, головка вышла!»

Нет времени передохнуть, потому что новая схватка, ещё более мощная, проносится сквозь меня. Я опускаюсь на пол, тужусь снова и снова, пока не чувствую пустоту, странную и огромную, и не оказываюсь в его объятиях.

Теряю сознание.

На мгновение.

Но потом глаза сами распахиваются.

«Он не плачет! — кричу я. — Почему он не плачет?!»

Лицо Рида искажено паникой. Он держит на руках маленькое, синюшное, обмякшее тельце. Я замираю, глядя на это.

«Чёрт! — его крик полон отчаяния. — Заплачь! Почему, чёрт возьми, не плачешь?!» По его грязным щекам катятся крупные, тяжёлые слёзы.

Он?

«Мальчик?» — мой голос — хриплый шёпот.

Он кивает. «Чёрт. Чёрт. Чёрт. Что делать?»

«Не знаю!»

Он хватает нашего сына за лодыжки и резко переворачивает вниз головой. Я в ужасе от этой жестокости. Потом он шлёпает его по крошечной попке — не слишком сильно, но решительно.

Я уже собираюсь закричать, как слышу это.

Сначала — тихий, хриплый всхлип.

Потом громче.

Его лёгкие. Они работают.

«Он плачет! — выдыхаю я. — Боже мой, он плачет!»

Он быстро, но бережно прижимает ребёнка к груди, а потом передаёт мне. Я принимаю это маленькое, тёплое, липкое существо, прижимаю к себе. Он идеален.

Тёмные волосы. Длинное, худенькое тельце. Идеален.

Мой.

О Боже, он мой.

Я лежу и плачу от счастья, и кажется, это длится вечность. Малыш весь в крови и слизи, прижимается ко мне. Он не перестаёт кричать, но для меня это самый прекрасный звук. Пуповина всё ещё соединяет его со мной.

Меня пронзает ещё одна, более тупая боль. «Кажется… плацента».

Его лицо снова напрягается, когда он помогает ей выйти. Всё происходит легко, почти незаметно.

Я дрожу, зубы стучат, когда в хижину вбегает Ева, нагруженная полотенцами, водой и рюкзаком. Она молча протягивает мне чистое полотно, и я заворачиваю в него сына.

Тьма сгущается на краях зрения, накатывает волной. Я теряю сознание, но в последний миг чувствую, как его рука ложится мне на лоб, а в ушах звучит тихий, надтреснутый шёпот: «Спи, малышка. Всё хорошо. Мы дома».