Дикость

Глава 4

Девон

Её кожа холодная, твёрдая, будто вырезанная из мрамора. В горле у меня встаёт ком, но я не позволяю себе всхлипнуть. Папа едва держится, его взгляд пустой и разбитый. Последнее, что ему сейчас нужно, — это моя истерика. Прошлая ночь была самой страшной в моей жизни. Проснуться наполовину вывалившейся из фургона, с веткой, пронзившей бок… это был чистый ужас.

Но он спас меня.

Я знала, что он спасёт.

Сегодня утром, когда я очнулась и увидела его бледным и бездыханным, страх сжал моё сердце ледяной рукой. Пришлось обыскать всё, но я нашла аптечку в уцелевшей ванной. Он даже не пошевелился, пока я перевязывала ему лоб.

Больше всего я боялась остаться совсем одной. Потерять обоих. Даже Бадди пропал — я почти уверена, что однажды мы найдём его кости под грудами металла. Сердце ноет от всех этих утрат.

Глубоко внутри я знала, что мамы нет, ещё до того, как увидела её тело. Просто чувствовала это — тихую пустоту там, где раньше была её печаль. И как бы ни было больно, где-то в глубине души теплилась мысль: теперь она с Дрю. Наконец-то обрела покой.

Утро прохладное, особенно после бури. Я дрожу, пытаясь ухватить маму за её здоровую руку. Ветка скрипит, но держит её мёртвой хваткой. Папа кряхтит подо мной, его мышцы напряжены от усилия удержать меня на своих плечах.

Минуты тянутся мучительно долго. Я тяну, тяну, но ничего не поддается.

— Пора слезать, — сдавленно говорит он. — Не получается.

— Я могу! — возражаю я и отрываюсь от его плеч, пытаясь использовать вес всего своего тела как рычаг.

Раздаётся отвратительный, сырой хруст — и я падаю с трёхметровой высоты. Папа пытается поймать меня, но не успевает.

Острая боль пронзает лодыжку, и в следующее мгновение на меня обрушивается холодное, безжизненное тело матери.

— Сними её с меня! — кричу я, задыхаясь от тяжести и ужаса.

Он кряхтит, оттаскивает её в сторону. Я хватаюсь за лодыжку, по щекам текут горячие слёзы. Смотрю на него, беспомощная.

— Мы здесь погибнем, — шепчу я, и губа предательски дрожит.

В его карих глазах вспыхивает что-то тёмное, непоколебимое.

— Мы не погибнем, Пип. Не смей так говорить.

Я сглатываю ком и киваю. Он опускается на колени, осторожно берёт мою ногу, кладёт себе на колени. Лодыжка уже распухает на глазах. Его пальцы аккуратно прощупывают кость, двигают стопу — я вскрикиваю. Затем он поднимает мою ногу и целует её прямо над больным местом.

Он всегда так делал. Целовал «бо-бо». Но сейчас, после всего, что случилось прошлой ночью, его губы на моей коже вызывают не успокоение, а странный, смущающий жар.

Я отвожу взгляд, чувствуя, как по щекам разливается румянец.

— Мне нужно разобраться с… — он замолкает, его горло содрогается. — А потом соберу всё, что разбросано. Надо спасти то, что можно.

— Что мне делать?

Он помогает мне подняться, крепко держа за локти. Когда я пытаюсь наступить на ногу, боль заставляет меня сжаться.

— Ты останешься здесь. Будешь отдыхать.

Не дав мне возразить, он подхватывает меня на руки и несёт обратно к обломкам фургона. Я цепляюсь за его шею и молюсь, чтобы это оказалось кошмаром. Чтобы я проснулась от запаха папиных блинчиков и звука его смеха.

Но я не просыпаюсь.

Воздух остаётся холодным и резким.

Реальность неумолима.

Он прижимает меня крепче.

— Не думаю, что смогу затащить тебя обратно внутрь. Попробую достать палатку из багажного отсека. Эта часть фургона уцелела, надеюсь, укрытие найдётся.

Он усаживает меня на большой камень и уходит. Солнце светит, но не греет. С севера дует ледяной ветер, от которого у меня стучат зубы. Я тру руки и смотрю, как он карабкается на борт. Его мышцы играют под кожей, когда он открывает люк.

— Да, чёрт возьми! — кричит он, вытаскивая упакованную палатку и поднимая её как трофей. Его бицепс напрягается, и я ловлю себя на том, что не отвожу взгляда.

Наверное, я всё ещё в шоке. Смотрю на отца так, будто он может исчезнуть в любую секунду. Ловлю каждое движение, каждую тень на его лице. Звук его голоса, когда он говорит, что всё будет хорошо.

Через пятнадцать минут палатка стоит. Он снова ныряет в фургон и возвращается с охапкой одеял и подушками из уцелевшего шкафа.

— Расстелешь наше ложе? — спрашивает он, протягивая одеяла.

Я стараюсь, чтобы голос не дрогнул. Наше ложе.

Какая же я глупая. Эти слова возвращают меня в прошлую ночь, в их постель.

— Д-да.

— Как только закончишь, подними ногу, — говорит он. — А я пойду… — его взгляд скользит туда, где в нескольких метрах лежит мама. — Похороню её.

Я качаю головой.

— Не надо, пап. Здесь сплошные камни, копать бесполезно. Ты потратишь все силы. Просто… — слёзы снова подступают, и я указываю на реку. — Просто отпусти её.

Его лицо становится непроницаемым, но я вижу, как он взвешивает мои слова. Он протягивает руку, убирает волосы с моего лица.

— Всё будет хорошо, Пип. Мы справимся. Будем принимать разумные решения. Будем сильными. Мы справимся.

Я улыбаюсь и киваю.

Он уходит, чтобы сделать то, что нужно. На этот раз он не предложил мизинца.

— Просыпайся, Девон. Тебе нужно поесть и попить.

Я вздрагиваю и в замешательстве оглядываюсь. Небо уже тёмное, за стенкой палатки горит костёр.

— Сколько я проспала?

Его лицо скрыто тенью. — Думаю, часов двенадцать.

— Папа! — ужас сжимает горло. Он всё делал один. — Почему ты меня не разбудил?

— Тебе нужен был отдых. А я со всем справился. Ешь, — он протягивает тёплую банку чили с ложкой.

Я жадно ем. Он наблюдает за мной. И тут я замечаю — он привёл себя в порядок, нашёл чистую рубашку.

— Ты нашёл нашу одежду?

— Нашёл. Пока сложил в другую палатку вместе с припасами, которые стоит уберечь от непогоды и зверей. — Он берёт миску, выжимает в ней тряпку. — И мыло нашёл. — Его улыбка в темноте кажется самым ярким светом. — Ложись на спину, посмотрю твой живот.

Я отдаю пустую банку и откидываюсь. По коже бегут мурашки, когда он задирает мою рубашку. Дыхание перехватывает, но он, кажется, не замечает. Снимает старую повязку и тяжело вздыхает. Потом зажимает фонарик в зубах, и луч света выхватывает мою рану. Она всё ещё зияет.

Он методично, почти безжалостно протирает каждую царапину тёплой мыльной тряпкой. Я всхлипываю от боли, но он не останавливается. Когда тряпка скользит по моей груди, соски предательски твердеют. Я резко вздыхаю, и его рука замирает.

Он промывает каждую грудь, затем живот, бёдра. Потом снова изучает рану.

— Придётся зашивать, Пип. Будет больно. Тебе нужно побыть храброй для меня.

Я киваю, хотя слёзы уже текут по вискам. Всё это уже слишком. Что ещё должно случиться?

Снова взяв фонарик в зубы, он вдевает нитку в иглу и начинает работу.

— Ай… ой… — я сжимаю одеяло в кулаках.

— Не дёргайся.

Я зажмуриваюсь, стараюсь дышать ровно, пока он аккуратно стягивает края раны. Каждый раз, когда он протирает её спиртом, я взвизгиваю. Наконец, швы наложены, накладывается свежая повязка.

— Разденься, — приказывает он и выходит.

Я замираю, не двигаясь, пока он не возвращается с моей толстовкой и штанами для йоги. Смущённо стягиваю грязную рубашку и протягиваю ему. Он ждёт, светя фонариком в сторону, пока я справляюсь с остальным. Сердце колотится где-то в горле, когда я снимаю окровавленные трусики. Не смотрю на него, протягивая их.

— Протрись тряпкой. Через минуту принесу воды и ибупрофен.

Он снова уходит.

Я быстро обтираюсь губкой, жалея, что не могу вымыть волосы. Потом натягиваю чистую, тёплую одежду. Эти простые движения выжали из меня все силы.

Он возвращается с сумкой, оставляет её в палатке вместе с дробовиком, забирает миску и уходит.

Когда возвращается, спотыкается о край палатки.

— Ты в порядке?

— Просто устал, — голос у него хриплый, усталый. Он застёгивает молнию.

Наша палатка крошечная, рассчитана на одного, но мы ужимаемся. Вторая палатка была для родителей. Он снимает найденные ботинки, и я жду, пока он устроится на подушке рядом, прежде чем накрыть нас обоих одеялом. Прижимаюсь к его теплу, обнимаю.

— Мне страшно, — признаюсь шёпотом.

— Мне тоже.

— Мы умрём?

Он гладит мои спутанные волосы, целует макушку.

— Пип, мы будем жить. День за днём. Мы справимся. Будь сильной ради меня. Пообещай.

Я поднимаю мизинец. Он цепляется своим. На этот раз мы не отпускаем пальцы, пока сон не смыкает нам веки.

Что-то тяжёлое и громкое ворочается у палатки глубокой ночью. Слышу фырканье, обнюхивание. Я замираю, думая, что вот-вот коготь разорвёт брезент. Но тяжёлые шаги отдаляются.

Температура упала сильно. Я начинаю дрожать.

— Папа, — шепчу я. — Мне холодно.

Он просыпается, его рука рассеянно ложится на мою щёку.

— Что, малыш?

— Холодно.

— Сними толстовку. — Голос сонный, хриплый. Наверное, я ослышалась.

— Нет, тут и так мороз!

Он устало вздыхает.

— Тепло тела даст нам согреться, так сними чертову толстовку — Он садится и стаскивает с себя рубашку. — Пип, снимай.

Я киваю и неохотно подчиняюсь. Не успеваю пожаловаться, как он обвивает меня рукой и притягивает к себе спиной. Его ладонь, горячая и шершавая, ложится мне на грудь.

Вскоре его дыхание выравнивается, но моё сердце продолжает бешено стучать.

В голове снова и снова прокручивается прошлая ночь. Его большой палец на соске. Его палец внутри меня. Я даже не осознаю, что начинаю слегка двигать бёдрами, пока не чувствую твёрдое упругое давление у себя между ягодиц.

Я замираю, прислушиваюсь, не храпит ли он. Но он молчит. И не отстраняется, как тогда. Наоборот, его рука сжимает меня крепче.

— Я буду оберегать тебя, — шепчет он, и его дыхание обжигает шею.

От этих слов всё тело наливается странным, тягучим спокойствием.

— Спасибо.

Должно быть, я проваливаюсь в сон, потому что просыпаюсь разгорячённой. Мы лежим лицом к лицу, ноги переплелись. Пока он спит, я кончиками пальцев исследую его твёрдую грудь. Провожу по рельефу плеч, к шее. Касаюсь небритой щеки, потом мягких губ.

— Спи, Пип. — Его голос низкий, хриплый. Он хватает меня за запястье и притягивает ещё ближе. Моя грудь прижимается к его. — Хорошо.

Он не отпускает мою руку, но как только его дыхание снова становится ровным, я закидываю бедро на его ногу. Дыхание перехватывает, когда я чувствую его эрекцию через ткань джинс. Меня будто разрывает изнутри. Мысли, которые роятся в голове, — грешные, неправильные. Но я не могу перестать думать о том, как он прикасался ко мне.

Я определённо схожу с ума.

Моя мама погибла страшной смертью. Я даже не оплакала её как следует. Похоже, мой разум просто отключился от реальности, уйдя в какое-то тёплое, пугающее место.

Когда я вздрагиваю, он обнимает меня ещё сильнее. Моё бедро прижимается к его эрекции, и я не могу остановиться, продолжаю слегка двигаться, словно ищу в этом трении спасения от всего, от боли, от страха, от холода.

— Пожалуйста, ложись спать, Девон. Пожалуйста.

В его голосе столько боли, такой надрыв, что я не могу не подчиниться.

— Хорошо.

И я подчиняюсь. Замираю, прижимаюсь к нему и закрываю глаза, пытаясь заглушить бурю внутри тихим, мерным стуком его сердца снаружи.