Du rififi chez les femmes

X

La salle était toute en longueur. Contre ses murs couraient des appareils à chansons, des billards électriques, des boîtes magiques et deux, trois puching-balls. Aucun centimètre de perdu. L’affaire devait rapporter de l’oseille ! Presque rien que des jeunots composaient la clientèle. Les gars avaient leurs crayons taillés à la Marlon Brando et ceux des filles leur pendaient dans le dos en queue de cheval.

Un brouhaha de kermesse survolait l’atmosphère. Adossé à un appareil, Marcel Point-Bleu, écouteur à l’oreille, lorgnait une gamine de seize piges qui se trémoussait en esgourdant un rock-and-roll. Un pull d’un vert agressif moulait ses roberts qui promettaient. Un blue-jean sanglait son petit valseur dodu. Non loin de là, un vieux vicelard n’en perdait pas une bouchée. Ses carreaux luisaient et ses lèvres devaient être sèches car il ne cessait d’y passer la langue.

Détournant le regard, Marcel le dirigea vers les vitres de la rue où, mollement, s’écrasait des flocons. La porte s’ouvrit sur un homme. Après avoir frimé la salle, le nouveau venu se fraya un chemin jusqu’à lui. Sa couenne était tannée comme quelqu’un qui vit au grand air. Sous le béret basque, l’œil perçant était mobile. Des pompes solides le chaussaient, un lardeus en drap épais le frimait. Sa main portait une mallette noire bordée de jaunes. Il s’arrêta à la caisse, chanstiqua de la monnaie et vint s’accouder à l’appareil voisin de Marcel. Celui-ci fit face au sien. L’homme posa sa mallette sur le sol, mit un jeton dans la fente du bidule et prit un écouteur. D’un geste naturel, Marcel se pencha sur le côté. Ses lèvres s’entrouvrirent.

— T’as livré le Marquis ?

— C’est fait.

L’homme avait parlé avec un fort accent flamand.

— Rien de spécial ?

— Non. Sauf que les gabelous nous ont fait une courette l’autre nuit. Mais mon chien a passé les doigts dans le nez.

Du pied, Marcel tâtonna au bas de son appareil et repoussa légèrement la mallette noire bordée de jaune qui s’y trouvait. L’autre agit de même avec la sienne. L’échange s’opéra en loucedé. Personne ne pouvait voir que dalle. Marcel alla pêcher un cigarillo dans sa poche supérieure de manteau. L’homme s’enquit :

— Le prochain rencart… où ?

— Je t’affranchirai à temps. En code. Mon calibre est dans la valise ?

— Oui.

— C’est bon. Adios.

— Adios, renvoya l’homme en posant son écouteur.

Il prit un air ennuyé, zieuta autour de lui, maugréa à la ronde.

— Y a décidément trop de bruit ici. J’reviendrai plus tard.

Il se barra, prit une mallette et s’éloigna fendant la foule. Marcel l’accompagna des yeux en allumant un cigarillo. Tout gazait au poil. L’affaire démarrait bien, le cloisonnement tenait debout. Aucun des gars ne se connaissait. En cas de pépin ils ne pourraient pas s’allonger, sauf sur eux-mêmes. La méthode avait du bon. C’était celle de la drogue, elle avait fait ses preuves. Seuls les deux pivots, Marcel en Belgique et le Marquis en France risquaient plus facilement de se faire enchtiber. Mais tous deux étaient de taille à subir les plus coriaces interrogatoires. Et d’ici à ce que les poulets découvrent le trafic… Les faux talbins étant plus chouettes que les authentiques, l’alerte n’était pas pour demain. Probable que l’opération serait liquidée avant.

Marcel patienta encore un peu puis se baissa à son tour et gagna la sortie. Au passage, le bord de sa mallette heurta les noix de la gamine au blue-jean. Elle ne se détourna même pas. Elle continuait de se déhancher en mesure, pour le plus grand bonheur du vieux vicelard qu’elle guignait en hypocrite.

Marcel sourit. Ces jeunes de maintenant ! Ils étaient bizarres. Rien ne les démontait. Un peu follingues, mais si sympas… Dans le fond, fallait bien qu’ils trouvent un exutoire à l’angoisse de leur génération !… S’excusant à droite, à gauche, il parvint à la lourde qu’il ouvrit. Un rapide coup de saveur alentour. Tout semblait aux œufs. Il marcha vers sa voiture.

Un quart d’heure plus tard, il parvenait à l’angle de la rue du Cirque. Avant de virer, il redressa une Chevrolet noire stoppée boulevard Emile-Jacqmain. Un flic habillé se tenait au volant, deux civelots occupaient la banquette arrière. Les condés devaient être sur un coup. Marcel descendit la rue du Cirque se rangea non loin du Ration K. Avant de s’y entifler, il contempla les lettres qui balafraient la façade de rouge. Pas trop moche comme affaire ! Mais Vicky valait mieux que ça. C’était du mégotage. Quand il aurait achevé son boulot, il l’emmènerait dans le Sud. À Rio de Janeiro, il connaissait justement une boîte du tonnerre… Un truc qui coûterait grisole, mais qui, au moins, serait à la hauteur de Vicky. Désormais, c’est lui qui se chargerait de son avenir. Elle lui bottait cette fille. Et sans se l’avouer, lui aussi se sentait accroché. Bien sûr, ce serait pas du pichpin de lui faire abandonner sa taule aux Napos ! Elle qui l’avait créée. Mais un engagement était un engagement. Faudrait qu’elle le tienne… Ce qui ne l’empêcherait pas lui, avant de se faire la malle du bled, de dire deux mots au Bug. Ça, c’était affiché d’avance. Le Bug ciglerait tout en gros : les gifles et les insultes faites à Vicky. Du cousu main.

Il écrasa son cigarillo de sa semelle, escalada la marche, pénétra dans le casino. En soulevant le rideau de perles, il se cogna dans Quinze-Grammes qui, adossée au mur, se limait les ongles. Il lui tapota la joue :

— Ça va, bébé ?

Elle secoua une tête malheureuse.

— Pas plus que ça ! Y a du cri.

— Vicky ?

Elle acquiesça.

— Oui. Et autre chose. Elle vous attend.

Son doigt indiquait le bar. Il lâcha le rideau de perles. À part deux couples dans le fond, la piaule était vide. Il est vrai qu’il n’était que neuf heures ! Il tourna à gauche. Un journal étalé devant elle, Vicky se tenait à sa place habituelle. À portée de sa main baguée, un cendrier débordait de mégots. Elle leva le front. À la vue de son Julot, son regard, d’une fixité inquiétante, s’humanisa. Paluches à plat sur la table, il se pencha sur elle, lui effleura les cheveux des lèvres s’inquiéta :

— Quelque chose qui cloche, Vie ?

Elle poussa le canard vers lui. Son regard avait retrouvé son éclat dur.

— Mon rabatteur, lâcha-t-elle de sa voix rauque. Il s’est fait dessouder. Les poulets sont venus me chercher cet après-midi pour me le montrer. Pas joli à voir.

Il parcourut l’article qu’elle lui soulignait du doigt, se redressa.

— C’est le gars dont tu m’as parlé ?

Elle attrapa une Camel.

— Oui. Le seul homme qui m’a épaulée à mon arrivée ici. Et ces fumiers-là… éclata-t-elle brusquement, dans un élan sauvage.

Il s’étonna.

— T’es au parfum du mec qui…

— Bien sûr ! gronda-t-elle. Ça ne peut être que ces ordures de Napos !

Il tressaillit.

— T’en es sûre ?

— Non, mais c’est tout comme ! J’suis prête à le parier. Et j’finirai bien par savoir la vérité. Et quand j’la saurai…

Un éclair de haine jaillit de ses yeux glacés.

Il la fixa pensivement puis, la soulevant, l’attira contre lui. Elle se laissa faire. Sa Camel retomba sur la table. Son corps épousa le corps de l’homme qui l'avait soumise. Il dit, rivant son regard dans le sien :

— Tu peux plus prendre de décisions de ce genre, Vie ! Plus maintenant. Plus depuis que t’es maquée avec moi. Faudra t’y faire. Et n’oublie pas pourquoi j’suis ici, ni ce qu’on a décidé à Paris…

Elle se raidit. Son œil supplia.

— Mais Marcel, j’peux pas laisser ça là ! Si c’est eux qui l’ont tué, j’ai pas le droit de passer la main ! Ça serait dégueulasse ! C’était mon pote. Le seul que j’aie jamais eu ici. Le seul.

Elle approcha encore plus son visage. Du violet illumina ses prunelles.

— Faut me comprendre, Marcel ! Dieu sait si je t’ai à la bonne. Dieu sait si j’ferais n’importe quoi pour toi. Ce que j’aurais jamais pensé faire pour personne. Mais me demande pas d’écraser le coup si j’apprends la vérité ! J’pourrais pas attendre trois mois et voir ces salauds se balader tranquillement. J’pourrais pas, Marcel. J’vengerai James. Même si j’devais…

Une boule lui noua la gorge. Elle mollit. Deux larmes bordèrent ses cils. Elle acheva, se serrant violemment contre lui :

— … Même si j’devais te perdre.

Il lui caressa les cheveux d’un geste rude. Avec sa mentalité implacable, cette gonzesse le prenait aux tripes. Il l’apaisa d’une voix sourde.

— C’est bon, Vie. C’est bon. Mais tu m’as pas laissé finir. J’voulais te dire que maintenant tu n’es plus seule. Que tu le seras plus jamais. Et comme on va faire notre route ensemble… C’est normal que j’prenne tes patins. C’est pourquoi…

Sa main sous les cheveux lui malaxa la nuque.

— … Si on apprend que c’est les Napos qui ont rectifié ton pote…

Elle l’étreignit. Il laissa tomber :

— … C’est moi qui m’en occuperai. Et personne d’autre.

Elle ne dit rien. Ses ongles, tendrement, griffèrent le pardessus de son homme. Sa joue se frotta contre la sienne. Dans ses yeux brouillés, une petite lueur dansait… Elle les lui offrit dans un petit sourire puis tourna vivement le cou. Une portière claquait dans la rue. Deux secondes après, Véra s’engouffra dans le tapis en brandissant le Soir de Bruxelles. Elle paraissait excitée. À la vue de Vicky, elle s’immobilisa sur le seuil à côté de Quinze-Grammes. Ses quinquets s’écarquillèrent de saisissement. De quoi ? Vicky en larmes ? Bien le premier triage que ça lui arrivait ! Décidément, ce Marcel l’avait changée ! Mâchoires décrochées, elle bigla Quinze-Grammes :

— Remets-toi, soupira la gosse. T’en verras d’autres !

Véra se secoua et marcha sur Vicky en agitant son canard.

— T’as vu la nouvelle ?

Doucement, Vicky se dégagea de Marcel.

— Oui, fit-elle. J’la savais déjà cet après-midi.

La Bruxelloise s’assura que ceux du fond ne pouvaient entendre et grinça :

— Les Napos, non ?

Vicky eut vers Marcel un geste significatif : « Tu vois bien ? » Puis à Véra :

— On sait pas encore. Mais plus que sûr… Les fumiers !

Et, remarquant la chevelure en désordre de Véra, d’habitude soigneusement coiffée :

— Qu’est-ce qui t’arrive ? Tu t’es tapée ?

La Bruxelloise haussa les épaules.

— Presque. J’ai foutu une baffe dans la gueule à Raymonde… celle que t’as tondue à ras… Si t’avais vu sa moumoute valser…

Vicky fronça les sourcils.

— Pourquoi que t’as fait ça ?

Véra leva son journal.

— Quand j’ai lu ça, j’ai pas pu me retenir ! J’étais au Corne en train de becter. Et comme elle s’y trouvait aussi, seule à une table…

Vicky traduisit pour Marcel.

— C’est un bar-restaurant où vont tous les voyous de Bruxelles. Le Capricorne.

— Et c’est pas tout, reprit Véra. J’ai laissé le Flahute au rade. Qu’est-ce qu’il tient ! Poivre défoncé qu’il est. Et il n’arrête pas de débloquer. Il dit que c’est sa faute si James est canné et qu’il va le venger. Il dit qu’il connaît les mecs qui l’ont buté. En douce, je lui ai demandé si c’étaient pas les Napos. Mais il y avait trop de trèfle… Et puis, peut-être qu’il s’est méfié… Ou peut-être qu’il ne sait pas ce qu’il raconte… En tout cas, il m’a rembarrée et s’est remis à boire. Alors, j’ai laissé choir et j’suis venue t’affranchir. J’ai pensé que…

Vicky l’interrompit brièvement.

— Il est toujours là-bas ?

— Certainement. Dans l’état où il est, où veux-tu qu’il aille ? Il tient pas sur ses fumerons !

Vicky se tourna sur Marcel.

— J’voudrais le forcer à s’allonger. Déjà, avant de barrer à Paris, j’me suis gouré qu’il planquait quelque chose. Mais faut faire vinaigre ! J’sais que les poulets veulent le questionner. C’est même étonnant qu’ils l’aient pas encore servietté !

Du doigt, Marcel toucha son point de tatouage.

— En parlant d’eux, ça me fait penser que j’viens d’en repérer au coin du boulevard. Dans une bagnole.

Vicky tressaillit.

— Ils doivent l’attendre. Et d’autres doivent draguer dans tous les coins. Nous laissons pas prendre de vitesse ! S’il s’affale aux flics et leur balance les Napos, ça me consolera pas de les savoir aux Cent-Mille-Briques[2] ! C’est pas ça que je veux !

Elle cachait mal son impatience. Ses narines frémissaient, son regard étincelait. Il la poussa doucement vers le fond.

— Va chercher ton manteau.

Au Vertige, les musiciens n’étaient pas encore arrivés.

La salle restait plantée dans une demi-obscurité. Les maîtres d’hôtel achevaient la mise en place. Derrière le comptoir, le barman préparait les rouilles de champ’. À la caisse, le téléphone grelotta. Louis le Napo releva la tranche de ses comptes et tendit la pogne. L’œil machinalement braqué sur le Bug qui éclusait au rade, il lança :

— Allô ? Ici, le Vertige ! Comment ?… Oui, c’est moi, oui !… Quoi ?

Il venait de sursauter. Sa main se crispa sur l’écouteur. Son visage s’assombrit. À ses lèvres, le Corona se mit à bouger nerveusement.

— C’est bon, dit-il enfin. Rentre chez toi… Non ! Ne viens pas ! Rentre chez toi. Bonsoir.

Il raccrocha sèchement, contourna la caisse, fit le serre à son frangin de s’apporter.

— Un pépin, dit-il entre ses dents. Un sale pépin ! Raymonde vient de m’appeler. Paraît que le Flahute déconne dans un bistrot. Faut le faire taire ! Et vite.

Sans un mot, le Bug rafla son manteau de tweed clair jeté sur un tabouret. Son aîné se retourna vers le barman.

— Nous revenons tout de suite, Fred. N’oublie pas que nous avons Monsieur le Conseiller ce soir ! Mets-lui une millésimée au frais.

Tous deux dropèrent vers la sortie. Une fois éloigné du barman, le Bug ragea :

— Si tu m’avais laissé faire avant ! J’t’avais prévenu qu’il fallait pas avoir confiance en ce con-là !

Son frère le poussa dehors, grommela :

— Ça va ! J’pouvais pas me la donner que ce James remonterait à la surface ! Et on a autre chose à faire qu’à s’incendier. Paumons pas de temps.

Ils sautèrent dans la Lancia rangée devant la lourde. Le Bug s’inquiéta.

— Comment on va opérer ? J’peux tout de même pas le rectifier en plein bistrot !

— On verra sur place, répliqua son frangin en lançant le moteur. Mais on sera peut-être obligés de chouraver une bagnole. La nôtre est une vraie carte de visite !…

La Lancia prit de la vitesse. Le Bug amena une dragée dans le canon de son Colt puis sa main s’ouvrit et se referma à deux, trois reprises.

Sur le tableau de bord de la Chevrolet, une pastille verte s’alluma. Le flic casqué souleva le combiné, jeta d’un ton neutre :

— Ici, Brigade Criminelle, voiture radio à l’écoute. Un silence. Et il se retourna vers le fond en offrant l’appareil.

— Pour vous, m’sieur l’inspecteur.

Van Houten se pencha, s’en empara.

— Allez-y, dit-il.

À mesure qu’elle lui parvint, il répéta l’information à l’intention du collègue assis à ses côtés.

— Indicateur signale Henri le Flahute au Capricorne… L’homme se trouve en état d’ivresse… À appréhender comme convenu et conduire à la Brigade pour interrogatoire… Fin du message. Accusé réception. Terminé.

— O.K. ! lança-t-il de sa voix normale. Bien compris ! Nous y fonçons. Merci.

Il rendit le combiné au flic qui, sans attendre l’ordre, démarra en trombe.

Van Houten se laissa aller en arrière et chercha sa blague à tabac. Son collègue replia le journal illustré qu’il avait acheté pour son gosse.

La Studebaker perdit du temps dans un encombrement puis réussit à s’en dépêtrer.

— Prends la première à gauche, signala Vicky. Le Corne est au bout.

Marcel vira dans une rue peu large, mal éclairée. Il venait à peine de s’y engager que Vicky lui toucha le bras.

— Va doucement… on dirait…

Il frima au-delà du pare-brise que balayait l’essuie-glace, repéra une troupe de gonzes qui bouchait la rue.

— Qu’est-ce que tu crois que c’est ? dit-il.

Elle haussa les épaules.

— … Sais pas. Mais c’est devant le bistrot, en tout cas !

Il ralentit. Elle essuya la buée pour mieux voir, s’exclama tout à coup :

— Bon Dieu ! Y a une voiture de flics ! Ils ont dû sucrer le Flahute !

Il fit encore quelques mètres puis, profitant d’une trouée, il logea la Studebaker contre le trottoir.

— Allons-y voir, dit-il. On sera fixés.

Ils descendirent. Elle noua une écharpe sur sa tête. Au loin, une sirène hulula. Vicky pressa le pas.

Ils atterrirent dans la foule qui piétinait sous la neige.

— C’est à peine croyable ! cancanait une grosse femme. En si peu de temps… Et personne n’a rien vu ! Ça alors !

Suivie de Marcel, Vicky se faufila. Son regard était tendu. L’appréhension lui nouait la gargane. La sirène hurla plus près, déchirant la nuit.

— Quand j’pense que hier, on buvait le coup ensemble… soupira un chasseur d’hôtel.

Vicky retapissa le gars. Elle s’approcha de lui. Il la reconnut aussitôt.

— Bonsoir m’âme Vicky. Vous parlez d’un coup dur ! Ce pauvre Henri…

Elle s’impatienta.

— Mais qu’est-ce qu’il y a ?

Le mec s’étonna.

— Vous n’êtes pas encore au coup ? Vous venez donc d’arriver ? Vous savez pas qu’Henri vient de se faire descendre ?…

Son index indiquait la porte du bistrot. Elle était ouverte, mais un flic en tenue en barrait l’entrée.

Vicky s’accrocha au bras de Marcel, oubliant de répondre. Il chercha à l’entraîner.

— Viens, souffla-t-il. Pas la peine de rester là.

La lueur qu’il commençait à bien connaître s’alluma dans l’œil de Vicky. Elle se secoua, gronda :

— Pas encore ! J’veux savoir.

— Comme tu voudras, dit-il.

Deux, trois poussées de sa part les amenèrent au premier rang. On ne voyait rien dans le tapis. Sur la façade, les rideaux grimpaient trop haut. Et derrière la porte, une tenture en demi-cercle renforçait l’intimité du bar, empêchant les passants de bigler à l’intérieur. Un vrai bistrot de truands ! Un filet de lumière séparait la tenture en deux. Et une voix d’homme s’en échappait.

— Mais enfin, c’est insensé ! s’emportait-t-elle. Vous étiez tous là et personne n’a rien vu ?

Vicky reconnut la voix de Van Houten.

— Qu’est-ce que vous voulez que je vous dise ! grommela une autre voix, de femme cette fois. Henri était assis là, où vous êtes ! Il tournait le dos à la porte… quand tout à coup j’ai entendu comme un claquement… J’étais occupée à servir et j’me suis retournée…

La sirène lui coupa la parole. Elle attendit avant de reprendre :

— … Et à ce moment, j’ai aperçu une main armée qui dépassait de la tenture. C’est tout.

— Combien de coups de feu ? questionna la voix de Van Houten.

Un temps de silence puis la femme :

— Difficile à dire. Ça pétait dur.

— Sauf la main, vous n’avez rien remarqué de particulier ?

Un deuxième temps de silence, puis :

— Ma foi non ! À part une manche de manteau…

À l’intérieur, le poulet s’excitait.

— De quelle couleur était cette manche ?

— Ben… hésita la voix féminine. Claire, je crois. Très claire. Un genre de tissu anglais.

— Et la main ? Rien de spécial ?

— Heu… non… Vous savez, dans ces moments-là !… Quoique si je me rappelle bien, elle était foncée. C’est ça, foncée ! Comme mate, si vous voyez c’que j’veux dire ?…

— C’est tout ? insista la voix d’homme, soudain menaçante. Pas autre chose ? Voyons, cherchez bien ! Tâchez de vous souvenir ! N’oubliez pas que la licence de votre bistrot…

Encore un silence suivi d’une exclamation :

— Ah ! si ! Il y avait une montre au poignet !

Une deuxième exclamation poussée par Van Houten, parvint jusqu’à la rue.

— Mais alors, il était gaucher ! On a une chance ! Prends-en note, Vrickère ! On va diffuser ça tout de suite !

En dépit de l’épaisseur de ses frusques, Marcel sentit les ongles de Vicky lui entrer dans la peau. Ils échangèrent un regard. Elle murmura :

— Viens. J’en sais assez.

Précédé de sa sirène, un car de perdreaux déboucha dans la rue. La foule s’écarta. Sur le seuil, le flic qui battait le semelle, maugréa pour lui-même.

— Pas eux qu’il aurait fallu ! Mais les Pompes Funèbres…

Vicky et Marcel regagnèrent leur bagnole.

— T’es convaincu, cette fois ? dit-elle.

Il lui délourda la portière, hocha la tête.

— Presque. Tout paraît coller. Mais j’savais pas que le Bug était gaucher !

Elle se récria.

— Mais il ne l’est pas ! Où que t’as péché qu’il l’était ? C’est parce que les flics…

Il l’arrêta d’un geste.

— Et le coup de la toquante ? Puisque la femme en a repéré une au-dessus de la main qui tenait le flingue !…

— Ça n’a rien à y voir ! dit-elle. Le Bug porte sa montre au poignet droit ! T’as jamais fait attention ?

— Ma foi, non, soupira-t-il, s’étonnant de ne pas avoir remarqué un truc si visible. Mais j’vais m’en assurer. Et si c’est vrai…

Il claqua la portière, fit le tour du capot, s’installa au volant.

— Qu’est-ce que tu vas faire ? s’inquiéta-t-elle. Aller au Vertige ?

Il s’alluma un cigarillo d’une main calme avant de reprendre :

— Non. J’vais lui fixer rencart dans un coin peinard. Là où personne risque de nous tapisser. J’crois que ça l’arrangera aussi. Et si un de nous deux morfle, l’autre risquera pas de se faire emballer.

Elle lui étreignit le bras.

— J’vais avec toi ! J’te lâche pas.

Il refusa dans un sourire des lèvres.

— Pas question, Vie. J’vais te déposer à ta boîte. Et perds l’habitude de vouloir te mêler de ces histoires ! Essaie de temps en temps de te rappeler que t’es une femme.

Elle se rebiffa.

— Mais ça me regarde autant que toi ! Tu connaissais même pas James !

— Non, mais puisque c’était ton pote…

Elle voulut insister. Il la devança d’un ton brusque :

— Ça suffit, Vie ! On va faire comme j’ai dit. Donne-moi plutôt l’adresse d’un petit troquet pas trop fréquenté. Quelque chose de retiré… Tu vois c’que j’cherche ?

Elle fouilla dans son sac sans répondre, sortit une Camel, la vissa lentement dans son fume-cigarette. Il s’impatienta :

— Allons, Vie ! Une adresse.

Elle chercha ses yeux dans la pénombre de la bagnole. Sous le feutre-gris perle la lueur du cigarillo les éclairait. Ils n’étaient plus que deux fentes grises et dures. Elle abaissa les siens, capitula à regret.

— Ben… y a bien le Caboteur, vers le quai des Armateurs. C’est tranquille. Mais ça boucle de bonne heure. Vers les onze heures, minuit.

— Ça ira, dit-il, poussant la clef de contact. Et te fais pas de mouron pour moi.

Elle ne put se contenir plus longtemps. Elle revint à la relance dans un élan.

— Mais le Bug va amener son frère ! Tu seras pris en sandwich !

Il tira sur le cigarillo, égrena un petit rire.

— Te frappe pas pour ça non plus ! Dans le Sud, j’ai été porte-flingue d’un espèce de dictateur. Et les pistoleros que j’ai rencontrés là-bas étaient autrement coriaces que tes Napos. Eux, c’est de la nougatine à côté, crois-moi.

Il débraya. Elle lui lança un regard à la dérobée. Il s’en aperçut, taquina :

— C’est duraille d’être docile, hein Vie ? Ça te change !

Elle ne répondit pas. Il démarra et, allongeant le bras, il l’attira contre lui, gourmanda :

— Allons, ma chatte ! Boude pas. Tu me gênerais plutôt ! Comprends-le !

Elle cessa de se raidir, se laissa aller. Glissant sa main sous les fringues de son homme, elle lui caressa la poitrine, murmura :

— Sois prudent. Les Napos sont tocards !

— Pas plus que moi ! déclara-t-il de son petit rire énervant.

Et il fit jouer ses phares pour affranchir les flics qui contenaient la foule de lui livrer passage. Vicky tourna la tête. Un poulet en tenue sortait à reculons du Capricorne. On ne voyait que son dos courbé et, dépassant de ses bras repliés, les semelles des godasses du Flahute.