Du rififi chez les femmes

XI

Vicky n’avait pas charrié. Eloigné de tout, le Caboteur était bien planquouzé. Logé entre deux baraques aux murs noircis par la fumée des cargos, on le distinguait à peine de la rue. Fesses écrasant un tabouret, le taulier, un rouquin gigantesque, somnolait derrière son comptoir de bois. Dans le fond de la salle, quatre lascars aux trognes recuites, flambaient aux dominos. Tous sapés sur le même gabarit : gaufres de navigateurs à visières de tissu, gros chandails tricotés, lourdes vestes de drap bleu, sabots vernis aux panards. Et quoique limpide, ce qu’ils s’appuyaient derrière la cravate n’était sûrement pas de la flotte ! Une petite senteur de genièvre parvenait jusqu’au tarin de Marcel-Point-Bleu, adossé au rade, face à la porte. L’homme en gris ne quittait pas celle-ci du regard. Il fouillait la rue à travers la vitre sale, devant laquelle tournoyaient des flocons. Ses deux coudes reposaient sur le bois graisseux du comptoir. La fumée d’un cigarillo grimpant jusqu’à ses yeux, le faisait paraître encore plus vigilant. Entre son lardeus et son veston, négligemment déboutonnés, pendait une cravate aux reflets chatoyants. L’ensemble était d’un gris chaud, luxueux.

Il ne sourcilla pas en clochant les pneus d’une voiture crisser dans la neige, assez loin de là. Deux portières claquèrent, rapides. Une courte attente. Un bruit de pas amortis. Émergeant du noir, deux silhouettes s’encadrèrent dans la vitre sale. Main droite dans la glaude, le Bug entra en tranche, précédant son aîné. Ils étaient en tenue de tauliers de boîte de nuit. Leurs frocs de smoking tranchaient sur le clair de leurs manteaux. L’aîné était nu-tête, le Bug en Borsalino sombre.

Sans bouger, Marcel esquissa une grimace polie.

— Vous êtes exacts ! Qu’est-ce que vous prenez ?

— Comme toi ! lança le Bug, remarquant le café commandé par Marcel.

Réveillé par l’intrusion, le rouquin leur apporta deux verres fumants et regagna son tabouret.

— Quelle idée de nous filer rencart ici ! s’étonna Louis, en remuant son café.

L’homme en gris le frima lentement.

— Personne t’a obligé de venir ! C’est à ton frangin que j’ai donné rendez-vous. Lui que j’voulais voir d’abord.

Le Bug gloussa :

— Oui, mais comme tu le vois, on se quitte jamais !

Et brutal :

— Qu’est-ce que tu veux ?

Marcel, qui le dominait d’une bonne tête, éluda la question.

— T’as pas l’heure ?

La surprise joua sur la maigre frime du tueur. Il fronça les sourcils.

— Tu vas pas me faire croire que tu nous as dérangés pour nous réclamer l’heure ? Si t’as envie de rigoler…

— Ma montre s’est arrêtée, s’excusa Marcel doucement. C’est pourquoi…

— Mais tu viens de nous dire qu’on était exacts ! s’emporta le Bug qui, d’un geste machinal, sortit la main de sa ballade et retroussa sa manche : la droite.

Marcel y abaissa le regard, le releva, conseilla d’un ton neutre :

— À ta place, j’changerais ma toquante de poignet, mon pote ! Un bracelet, ça se porte au poignet gauche… Pas au droit.

Le Bug se raidit. Sa main replongea dans le manteau.

— Qu’est-ce que tu veux dire par là ?

Sa voix hargnait. Louis qui, alerté par la remarque, étudiait pensivement Marcel, retint son frère par le bras.

— Moi, rien ! soupira l’homme en gris. J’m’en fous ! Et si ça t’amuse de te la coller aux chevilles, ça te regarde. Mais…

Il scruta les deux frères, l’un après l’autre.

— … Les condés savent que le mec qui vient de flinguer le Flahute a un bracelet au poignet droit.

Marcel blousait un peu. Mais il suivait son idée. Le Bug éclata d’un rire jeune.

— Et après ? En quoi ça nous intéresse, à part que le Flahute était notre rabatteur ?

Marcel abandonna le comptoir et cracha son cigarillo.

— À supposer que des gonzes de votre boîte aient remarqué cette manie…

L’aîné, lui, venait d’entraver. Il étouffa un juron, lança un ordre en italien. Obéissant, le Bug défit sa toquante, la passa à l’autre poignet. Les dents de Marcel étincelèrent comme pour mordre. Il murmura :

— À présent, j’suis fixé. Tu viens de t’allonger, mon pote ! C’est bien vous qui avez repassé James.

Les deux Napos firent un pas en arrière. La pogne droite du Bug se volatilisa. Sa voix s’enfla :

— Et alors ? Ça veut dire ?

De son tabouret, le rouquin laissa couler vers eux un œil endormi. Dans le fond, les gars poursuivaient leur partie acharnée ; les dominos claquaient avec passion sur le bois de la table.

Pouces glissés dans sa ceinture grise en croco, d’où sortait discrètement la crosse du Smith que lui avait ramené le passeur. Marcel contempla le Bug en silence. Puis lâcha, très lentement :

— Ça veut dire que j’t’invite à la valse. En tête à tête… Maintenant, si ton frangin veut venir…

La poche du tueur se souleva d’un poil. Un petit rire agaçant fusa des lèvres de l’homme en gris. Il affranchit :

— T’avise pas de ça ! Tu sais que j’tire plus vite que toi ! J’te l’ai déjà dit.

Et plus rudement, le pouce droit sur la crosse du calibre :

— Rabaisse ta fouille !

Le tueur hésita. Il calculait ses chances. Vivement, son frère s’interposa. Il s’était rencardé sur Point-Bleu et savait qu’il disait vrai. Un mec capable de défourailler avec la rapidité de l’éclair… Fallait se montrer diplomate, quitte à…

— Allons, allons, dit-il rondement. On va pas se faire la guerre ! Vous oubliez l’accord qu’on a pris à Paris ?

Et à Marcel, d’un ton qu’il voulait amical :

— Pourquoi que tu t’intéresses tant à cette histoire ? T’es à Bruxelles pour affaires ou comme redresseur de torts ? Qu’est-ce que ça peut te foutre tout ça ?

— Rien ! fit Marcel sans perdre le Bug de vue. Le Flahute, j’m’en balance. Mais James était le pote de Vicky… et ça, tu vas le casquer, ajouta-t-il à l’adresse du tueur. Tout de suite. J’t’invite.

Les deux frères échangèrent un regard rapide. L’autre commençait à leur filer les chocottes. Il les surveillait, décontracté, flegmatique, sûr de lui. Le Bug devint d’un blanc crayeux. Un duel ? Jamais on ne lui avait proposé ça ! C’était une autre paire de manches que de flingoter un mec sans défense ! Dans sa profonde, son index frôla la gâchette, mais il n’osa pas. Il savait qu’il serait mort avant. Son œil alla chercher son frère, l’implora. Celui-ci, tout souriant, commença un mouvement tournant. Marcel se déplaça négligemment et l’avertit :

— Reste à côté de ton frère. Arrange-toi pour être toujours devant moi. Tu saisis ?

Louis écarta les bras, montrant ses mains vides.

— Mais enfin, Marcel ! Tu peux avoir confiance…

Ce dernier hocha une tête moqueuse.

— Je l’ai ! Mais reste devant moi.

Et ses yeux gris plantés brusquement dans ceux du tueur :

— Tu y es, Bug ? En route !

— Mais enfin, t’es dingue ! s’emporta l’aîné. Ni lui, ni moi n’avons buté James… pas plus que le Flahute !

— Sans blague ! ironisa Marcel. Ainsi c’est pas vous ?

Puis les traits brutalement durcis :

— Tous ceux de notre milieu ont été tirés de face ! Jamais de dos ! Y a pas de précédent ! Alors que le Flahute, même s’il n’était pas de chez nous… n’a pu être dessoudé que par un dégonflé… par une punaise… par un…

Il lança un bifton sur le comptoir, gronda :

— … En route, Bug !

— Porcio dio ! jura Louis le Napo. Qu’est-ce que tu veux qu’on te raconte ?

— Rien ! jeta l’homme en gris. En route ! Tous les deux à la fois, si vous y tenez !

Louis serra les poings. Ce mec du Sud était un os à se farcir. Fallait le calmer, sinon…

Soudain, il crut avoir trouvé. Sa frite s’illumina. Il dit vivement :

— On a pas le droit de se tirer dedans ! Faut prévenir le Marquis et Pirate ! Tu sais ce qu’on a convenu ? Tu l’as fait ? Tu leur as tubé ?

Marcel se mordit les lèvres. Bon Dieu ! Vicky lui avait fait oublier le marché. Et Pirate, s’il butait les Napos, ne voudrait rien entendre, ne voudrait pas connaître les raisons. Il ne connaissait qu’une chose le vieux flibustier : le respect de la parole donnée. Il reprocherait à Marcel de n’être pas venu le trouver et agirait même contre son gré. Le Marquis ne pourrait rien faire. Personne n’y pourrait rien. Un soir, Marcel rentrerait chez lui et… de face. Mais à la surprise…

Posant sur le Bug un œil rêveur, il se frotta la joue, regretta :

— T’as le sursis ! Quand je pense qu’il va falloir que j’attende trois mois… J’aurais tant aimé te démolir la gueule !

Imperceptible, un soupir de soulagement s’échappa de la poitrine du tueur. Il amena un sourire sur sa frime pâle, remarqua :

— Qui t’en empêche ? Puisque tu me proposes la botte, allons-y ! Mais laissons nos calibres.

Marcel le toisa, méprisant.

— Tu tiendrais pas le choc, punaise. Et j’serais capable de te buter à coups de talon.

— Que tu dis ? grinça le tueur. Qu’est-ce que t’attends ? Essaie !

Marcel se frotta de nouveau la joue, sourit. L’idée lui bottait. Il remarqua :

— Pourquoi pas ? Ça sera toujours un acompte ! Décarrez devant et pas d’impairs… j’vous quitte pas de l’œil. Toi, Louis, laisse tes pognes hors de tes poches ! Et allons-y !

Ils sortirent. La porte claqua dans leur dos. Le rouquin souleva les paupières, repéra le billet laissé par Marcel et quitta son tabouret en bâillant.

Au-dehors, devant les trois voyous, la rue enneigée s’offrait, déserte et sombre. Marcel indiqua sa Studebaker.

— On va y déposer nos flingues et j’bouclerai à clef. D’accord ?

Les autres opinèrent en silence. Ils stoppèrent devant une portière.

— Toi d’abord ! dit Marcel à Louis le Napo. Et fais gaffe ! J’suis là.

L’aîné jeta son brûle-parfum sur la banquette.

— À toi, Bug ! reprit Marcel.

Le tueur refusa de la tête.

— Non. En même temps.

L’homme en gris ricana :

— La confiance règne, hein ? On voit que t’es habitué aux coups fourrés !

Il sortit son Smith, attendit le Bug.

— Tu y es ?

Le tueur lança son Colt, imité par Marcel qui, aussitôt, referma la portière.

— Maintenant, à nous ! dit celui-ci, s’éloignant de quelques pas. Amène-toi, le dur.

Il se détrancha, surpris de ne pas entendre un bruit de pas. Le Bug, rictus aux lèvres, le fixait cruellement.

Un autre flingue luisait dans son poing. Sa main gauche s’ouvrait et se refermait. Marcel jura. S’être laissé prendre à la confiance par cet enviandé… Il amorça un mouvement, plia les jarrets. Le Bug écuma :

— Alors, gros futé ! Tu connaissais pas ce coup-là, hein ? C’est aussi mariole que le coup de ta pièce, non ?

De l’œil, Marcel mesura la distance et, d’une détente, plongea dans un cri de rage. Le Bug balança la purée. Trois fois. L’homme de Vicky s’écroula, fauché en plein bond. Son gris-perle roula à ses côtés. Sans plus attendre. Louis le Napo fonça sur lui, le vagua et s’empara des clefs de la bagnole. Il revint vers son frère qu’agitait un rire muet et récupéra l’artillerie. Comme il l’empochait, il repéra les phares d’une tire qui, au loin, éclairaient le bout de la rue. Il hurla à son frangin qui se dirigeait en riant vers le corps pour le coup de grâce.

— Bug ! Restons pas là ! On vient !

Au jugé, le tueur tira une bastos dans la masse sombre qui tranchait sur la neige puis cavala derrière son aîné, pour rejoindre la Lancia. Ils avaient à peine disparu que la Ford de Vicky, tous phares allumés, freinait brutalement aux pieds de Marcel. Elle en jaillit, se laissa choir à genoux dans la neige, se pencha dans un cri rauque :

— Marcel !

Lentement, le truand ouvrit les yeux.

— Vie ! fit-il. Vie !

Elle lui souleva la tête, lui glissa le gris-perle dessous, murmura :

— J’pouvais plus tenir… Fallait que j’vienne… comme un pressentiment.

Un hoquet le secoua. Il porta la main gauche à son baquet.

— Y… y… m’ont… possédé… les tantes !

— Parle pas ! supplia-t-elle d’une voix douce. J’vais appeler une ambulance.

Il leva mollement la main, grimaça de douleur, ferma les châsses, les rouvrit…

— … Pas la peine… j’suis rôti…

Voyant qu’elle allait parler, il l’arrêta du regard :

— … Affranchis… le Marquis… la came… Un remplaçant… n’oubl…

Dans un sursaut des reins, une autre grimace lui tordit la bouche qui se teinta d’une écume rosée.

— Marcel ! cria-t-elle encore.

Il ramassa ce qui lui restait de tripes. Sa main droite balaya le vide à petits coups spasmodiques.

— … Barre… barre… reste pas là… les poulets… évite de…

La fixant avec intensité, il essaya de lui sourire…

— … Vie… de Berlin…

Soudain, sa tête roula sur le gris-perle. Sa pogne gauche, abandonnant le ventre, roula sur le sol, griffa la neige et s’immobilisa… Pour toujours.

Vicky se redressa lentement. D’un regard aussi glacé que la nuit, elle chercha autour d’elle l’arme de son Julot. Rien. Elle courut vers sa Ford dont les phares, au loin, mettaient deux traits blancs sur l’eau noire du bassin Vergote.

Derrière sa vitre, le rouquin, entouré des joueurs, commençait à ouvrir la lourde.