Du rififi chez les femmes

VII

L’une suivant l’autre, les deux voitures stoppèrent avenue Coghen. Une écharpe nouée sous le menton pour se protéger de la pluie, Vicky rejoignit Marcel qui sortait de la Studebaker, une mallette noire bordée de jaune à la main.

— Vous avez une belle bagnole ! remarqua-t-elle.

— Pas à moi ! lâcha-t-il. Au Marquis.

Elle s’étonna :

— J’croyais qu’il était tricard ici ?… Sa voiture peut être signalée…

Il haussa les épaules en scrutant les environs.

— Elle n’est pas à son nom. Autrement j’serais pas venu avec. Et, de toute façon, il n’est pas vraiment tricard. Il est juste indésirable, rapport au meurtre du Marseillais. C’est tout.

Repérant les arbres et les bordures d’un square à demi noyé dans l’ombre, il constata :

— Beau quartier ! Vous devez être peinarde ici ?

Elle soupira, désignant d’un geste circulaire les villas particulières bordant l’avenue :

— Pas à me plaindre… Que des rupins.

Et elle se dirigea vers l’une de ces villas. Tout en marchant près d’elle, il expliqua :

— Quand j’viendrai, ce sera toujours à la nuit. Et j’laisserai ma charrette assez loin de chez vous. Inutile qu’on la repère devant votre porte.

Elle ne répondit pas. Glissant une carouble dans la serrure d’une grille, elle la fit tourner et poussa. Des gonds grincèrent. Elle referma sur eux, l’entraîna vers un perron. Des graviers crissèrent sous leurs pas. Quatre marches. Et sans tâtonner, elle se servit d’une deuxième clé et donna le courant. Un hall les accueillit, chaud, intime. Dans le fond, un escalier ciré menait au premier étage. La rampe en était large et solide. Accoté à un mur, un bahut bas sur pattes, luisait doucement.

Marcel y jeta son feutre, y posa la mallette, sifflota.

— Si cette bicoque vous appartient, on peut pas dire que vous êtes de la cloche !

— J’aime assez mes aises, répliqua-t-elle en accrochant son manteau. C’est pour l’époque où je m’en passais. Malheureusement, cette maison n’est pas à moi. Pas encore. Elle dénoua son écharpe commença à se déganter, s’immobilisa brusquement.

— Bon Dieu ! J’ai oublié…

Il posa sur elle un regard surpris.

— … De réclamer mon 7.65 aux Napos.

Il égrena un rire.

— Et vous trouvez que ça s’est pas bien terminé ? Par-dessus le marché, vous auriez voulu qu’ils vous rendent votre artillerie ? Teut ! Teut ! J’vais finir par croire que vous êtes un peu siphonnée !…

Elle faillit se cabrer, se contenta de tendre le bras vers une porte ouverte sur la salle de séjour.

— Si vous avez envie d’un whisky ou autre chose…

— Non, dit-il, admirant de loin les meubles de luxe, les bibelots, les tentures épaisses. Mais si vous aviez une bricole à manger… J’ai dormi jusqu’à neuf heures et j’ai pas eu le temps…

— Par ici, coupa-t-elle, poussant la porte d’une cuisine.

Il resta sur le seuil. Ce n’était plus une cuisine mais un laboratoire. Le laqué des meubles en métal brillait sous un tube de néon. Une matière plastique rouge recouvrait le dessus des meubles inférieurs. Des petits carreaux rouges et blancs dallaient le sol. Aucun ustensile n’était visible, aucune poussière non plus.

— Vous devez pas souvent vous en servir ! nota-t-il en se débarrassant de son pardingue qu’il balança sur le bahut.

— Ça m’arrive, fit-elle, en ouvrant le Frigidaire.

Elle en tira du poulet froid et du jambon, qu’elle posa sur une table assortie au reste des meubles. Désignant des chaises en tubes chromés recouvertes de cuir rouge, elle invita :

— Si vous voulez vous installer… Et excusez-moi de vous servir là !

Il s’assit, sourit.

— Vous en faites pas pour moi. C’est parfait.

En moins de deux, la carante déborda de victuailles. Il commença à mastéguer. Elle proposa :

— Si vous désirez une omelette…

Il refusa, la bouche pleine :

— Non, non Vie. Ça ira comme ça !

— Dans ce cas, j’vais me changer, reprit-elle. Faites comme chez vous. Et si le vin ne vous plaît pas, vous avez du champ’ et de la bière dans le Frigidaire.

Il remercia de la tête. Elle s’éloigna. Il l’entendit monter l’escalier.

Quand elle revint, il avait repoussé son assiette et allumait un cigarillo. À sa vue, il laissa sa main en suspens devant le tube de tabac. Comment qu’elle était torchée ! Quel châssis ! Saboulée en homme qu’elle était. Mais un homme qui aurait un truc en moins et d’autres en plus. Un pantalon vert bouteille lui épousait les mollets et les cuisses, soulignait le léger bombé du ventre. Dire qu’elle avait pu se glisser dedans sans que ça craque ! Encore un de ces miracles de femmes… Un chemisier vert pâle cachait à peine ses boîtes à lait. Par l’échancrure, on distinguait la balafre du fouet de Yoko. Une ceinture marron lui cernait la taille. Des ballerines de même teinte chaussaient ses pieds nus. Laissant une oreille dégagée, ses cheveux blond pâle retombaient sur ses épaules.

Marcel rejeta l’allumette qui lui brûlait les doigts. Ses dents étincelèrent.

— Avec vous, j’deviendrais facilement pédéraste !

Elle ne le rembarra pas. Sa belle bouille s’éclaira d’un petit sourire. Il reprit du même ton :

— À votre place, je sortirais pas comme ça dans la rue ! Vous pourriez vous faire violer…

Aussi sec, la face de Vicky se transforma. Ses carreaux devinrent d’un bleu bizarre, d’un bleu cruel à l’éclat insoutenable. Ses mains se crispèrent, se nouèrent. Elle hurla :

— Fermez-la, bon Dieu ! Fermez-la ! Ne dites pas ça !

Il la fixa d’un œil étonné et, brusquement, se rappela ce que le Marquis lui avait raconté de sa jeunesse. Il se leva, s’approcha d’elle, rangea son cigarillo et dit :

— Excusez-moi, Vie. J’suis navré. Vraiment, j’suis…

Et d’un geste rude, loyal, il offrit sa main brune.

Elle hésita, mais lut tant de sincérité dans son regard gris, tant de compréhension qu’elle tendit la sienne en détournant la tête. Au contact de sa paume, elle sentit une chaleur lui grimper le long du corps.

— Venez, on va s’occuper de notre boulot, reprit-il d’une voix changée, en lui entourant les épaules de son autre bras.

Elle ne se rebiffa pas. Il l’amena jusqu’au bahut, montra la mallette du genou.

— Où voulez-vous qu’on planque ça ? Faudrait un coin peinard ! Vous voyez ce que j’veux dire…

— J’ai un coffre dans ma chambre, dit-elle. Derrière un tableau. Mais il est petit. Et j’y ai déjà pas mal de trucs.

Il secoua le front ; une boucle resta suspendue au-dessus de ses yeux gris.

— Pas autre chose de moins compliqué ?

— J’ai bien une commode qui ferme à clé, mais j’sais pas si…

— Allons la voir, décida-t-il. À part vous, personne ne vit ici ?

Sans brusquerie, elle se dégagea de son étreinte et se dirigea vers l’escalier.

— Personne, sauf la femme de ménage et…

— Et ? encouragea-t-il, sentant une hésitation.

— Mon micheton, dit-elle, se retournant, une main sur la rampe.

— Je vois, fit-il.

— Oh ! Il ne vient pas souvent, renseigna-t-elle, commençant à monter. Une fois par mois. Pas plus.

— C’est lui qui vous a installée ici ?

Elle acquiesça d’un signe. Il poursuivit :

— Et la femme de ménage ? Pas trop curieuse ?

— Elle travaille que quand je suis là. Pas autrement.

— J’crois que ça gazera, dit-il, s’arrêtant sur le palier. Évidemment, peut-être que le Marquis voudra plus de vous dans la course !… Mais pour cette nuit, j’pouvais pas me trimbaler avec les talbins dans la voiture !…

Vicky, qui allongeait le bras vers une poignée de porte, le fixa en silence. Il s’expliqua :

— Vous n’auriez pas dû nous cacher la vérité, Vie ! Pas régulier. Que vous soyez en pétard avec les Napos, ça vous regarde ! Mais vous auriez dû nous affranchir avant qu’on prenne nos dispositions ! On peut pas s’offrir le luxe d’une guerre dans ce patelin, avec ce qu’on est venu y faire !… Vous auriez dû comprendre ça !…

— J’pensais m’en tirer sans que ça gêne votre boulot, répliqua-t-elle lentement. Et j’voulais pas laisser échapper une si belle affaire…

Il ressortit son cigarillo, le fit craquer pensivement, constata :

— Faut parfois savoir passer les dés. Que ce soit contre son orgueil ou contre ses intérêts, faut savoir dire non de temps en temps. Si vous croyez que ça m’a amusé de prendre des baffes dans la gueule tout à l’heure !…

Ses doigts eurent une brusque contraction. Emietté, le cigarillo dégringola à terre. Le visage de Vicky s’adoucit. Au rappel du Bug, celui de l’homme en gris s’était durci. Elle avança une pogne timide, lui toucha le bras :

— Pensez plus à ça pour l’instant !… Venez, j’vais vous montrer la commode…

Il se ressaisit, la suivit dans la strasse. Celle-ci était vaste, drôlement meublée. Surélevé, un lit capitonné en occupait le centre. Une marche y conduisait. Des loupiottes basses, voilées de rose, éclairaient vicieusement le gourbi. Sur une sorte de canapé, un déshabillé et une chemise de nuit en linon vert attendaient qu’on les emmène au dodo. Vicky se rendit à la fenêtre pour en tirer les rideaux. Avant de le faire, elle contempla la lansquine qui ruisselait sur les vitres, se rencarda sans se retourner.

— Vous avez retenu une chambre ?

— Non, dit-il. Mais j’pense qu’ils auront de la place au Métropole…

Elle rabaissa son poignet d’un geste sec. Les rideaux se déployèrent, cachant les vitres ruisselantes. Paraissant avoir oublié sa question, elle se dirigea vers une commode de même style que le pucier, ouvrit un tiroir, questionna :

— Est-ce que ça collera ?

Il s’approcha, considéra la lingerie qui le garnissait, approuva :

— Oui. Et si le Marquis vous bordure pas du coup, faudra que vous me refiliez une clé. Ainsi que celles d’en bas… C’est pour le cas où j’aurais à venir pendant votre absence.

— Entendu, fit-elle. Vous aurez tout ça. Pour le Marquis, vous bilez pas, j’lui expliquerai… Il pigera. C’est un vieux copain.

— Je l’espère, dit-il. En ce qui me concerne, j’suis pas contre. Le principal est qu’on oblige les Napos à vous foutre la paix jusqu’à la fin de notre turbin. Après…

— Après ?

Elle guettait sa réponse du coin de l’œil, la mine attentive. Il sourit en se frottant la joue.

— Après j’réglerai mes comptes avec eux. Et les vôtres par la même occasion.

Elle regarda ailleurs, s’en voulut de ne pas se rebeller, d’accepter son offre. Bien la première fois que ça lui arrivait de ne pas aller au cri contre un mâle ! À quoi ça tenait ? À ses yeux gris, amicaux ? À sa nonchalance souriante ? Ou plutôt à cette chaleur qui lui gagnait le corps à chaque fois qu’il lui serrait la main ? Elle ne savait plus. Mais elle savait qu’elle était contente de le sentir là, près de sa solitude. La première fois que ça lui arrivait…

Elle ramena ses yeux sur lui en l’entendant s’exclamer, un doigt pointé sur une photo placée sur un chiffonnier.

— C’est lui, la maison ? C’qu’il est loquedu !

Elle partit d’un rire franc, inhabituel chez elle.

— Oui, mais il est riche !

— Il est dans quoi ? s’intéressa-t-il, détaillant la face de l’homme, une face de pète-sec, aux lèvres pincées, au regard sévère.

— Dans l’armement, répondit-elle.

Il sursauta.

— Hein ? Fabricant d’armes ?

Elle vint se placer près de lui.

— Pas tout à fait. Démarcheur seulement… en gros.

Il agita une tête navrée, soupira :

— Et vous vous faites du mouron pour un malheureux 7,65 !… Réclamez-lui donc un 420 de marine !… ou un avion à réaction !

Un deuxième rire roula dans la gorge de Vicky. Soudain il la planta là, attiré par une autre photo qui mettait une tache de sang sur le mur. C’était elle dans un collant rouge qui lui plaquait à la peau. Des bottes en vernis noir la chaussaient jusqu’aux mollets. Sa main droite brandissait une cravache. Il laissa échapper un sifflement, repéra une seconde photo plus loin, alla se poster devant. À la pose près, c’était le même costar, la même attitude de dompteuse. Une troisième photo du même tonneau garnissait un autre mur. Il désigna le tout d’un geste du bras.

— C’est lui qui…

Elle eut un mouvement blasé des épaules. Son chemisier s’entrebâilla.

— Oui. Il y tient. Et puisqu’il casque…

Il tourna le dos à la photo.

— Mec à passion ?

— Comme beaucoup de rupins, soupira-t-elle, posant sur lui ses yeux pleins d’expérience. Dur en affaires, dur avec les siens, dur avec le pauvre monde. Mais ici…

Sa main baguée s’abaissa brusquement, désignant l’épaisse moquette.

— … Il rampe à mes pieds. Pas très joli… mais c’est comme ça.

— J’connais le genre, fit-il, consultant sa montre. Bon, j’vais chercher la mallette, Vie. Après, j’vais me tracer et vous laisser tranquille. Vous devez avoir besoin de calme !

Elle l’accompagna jusqu’au seuil. Il s’engagea dans l’escalier, commença à descendre. Une marche. Deux. Trois. Elle suivait le large dos gris aux épaules rassurantes d’un œil rêveur. Malgré elle, sa main se souleva puis retomba. Une marche craqua. Elle tressaillit.

— Marcel ! appela-t-elle d’une voix hésitante.

Il se détrancha. Elle lui indiquait une porte qu’il ne pouvait voir.

— Si vous voulez dormir ici… J’ai une autre chambre et j’ai pensé… Avec la pluie…

Il se mordilla les lèvres, la scruta longuement. Elle se tenait dans l’embrasure de la porte, bras ballants, mal à l’aise pour la première fois de sa vie, figée dans un espoir incertain. Comme gêné, son regard oblique se dérobait. Lentement, sans la quitter des yeux, il remonta jusqu’à elle. Il vint contre son corps, tout contre et la prit dans ses bras. Un bout de cigarillo craqua sous sa semelle. Du violet apparut dans l’œil de Vicky. Elle se laissa aller en arrière.

— Vie ! dit-il sourdement.

— Oui ? souffla-t-elle.

Il accentua son étreinte.

Penché au-dessus du corps tiède, Marcel tâtonna pour rallumer la lampe de chevet.

Son torse nu, bronzé, apparut dans la lumière voilée. De l’eau lui coulait dans le dos. Celui-ci, à hauteur des omoplates, était griffé par endroits, là où Vicky lui avait planté ses ongles. Il se laissa aller sur le côté, admira la femme qu’il avait soumise à la force des reins. Plus d’une plombe qu’ils luttaient. Lui, ça ne le dérangeait pas. Au plumard, il restait maître de lui, ne s’envoyait en l’air que quand il le voulait. C’était sa force avec les filles. Leur plaisir était le sien. Lui s’en foutait du spasme final. S’il s’y abandonnait en fin de parcours, c’était plutôt pour l’hygiène… Un démon dans son genre…

Étendue sur le dos, paupières closes, Vicky geignait doucement comme le font les enfants gâtés avant de s’endormir. Dans un mouvement continu, sa tête allait de droite à gauche, balayant l’oreiller de soie rose de ses cheveux épars.

D’un revers de pogne, il essuya la sueur qui sourdait de ses boucles noires et contempla le champ de bataille.

Sur le canapé, ses harnais voisinaient avec le déshabillé de Vicky. Le chemisier vert pâle et le futal vert bouteille formaient un petit tas au pied du pucier. L’une des ballerines avait atterri sur un fauteuil. L’autre avait dû rester dans la salle de bains. Dans son cadre, le marchand de mort subite ne risquait pas de prendre un jeton de mat ! Avant de se désaper, Vicky lui avait rabattu le nez contre le dessus du chiffonnier. En pénitence qu’il était le placeur en mitrailleuses ! Dans le fond, ça devait plutôt faire son beurre ! Lui qui avait les pénitences à la bonne…

Marcel revint à sa conquête, murmura :

— Vie…

Elle tressaillit, leva les bras à la recherche du mâle qui l’avait révélée. L’enlaçant avec fougue, elle balbutia :

— Marcel… Oh ! Marcel… Si tu savais… Jamais… avant toi…

Du coin de ses paupières, deux larmes roulèrent jusqu’à l’oreiller. Elle se lia à lui dans un cri de joie.

— Marcel !

D’un pouce léger, tendre, il lui frotta la tempe.

— Oui, mon petit… oui… là… là…

Elle se calma progressivement, retomba mollement en arrière. Ses lèvres s’écartèrent en un sourire heureux. Ses paupières se soulevèrent, livrant son regard où le bleu avait cédé place au violet. Un violet pur, irréel, que le vice, la saleté de la vie ne ternissaient pas. Elle posa tout ce violet sur lui, sur son visage qu’elle se mit à contourner d’un doigt reconnaissant. Au bout d’un moment, son doigt s’immobilisa en haut de la pommette gauche de l’homme, là où était encore visible un point de tatouage. Elle s’informa, dans un murmure :

— C’est pour ça qu’on t’appelle Point-Bleu ?

Il sourit.

— Oui. Connerie de jeunesse. Les bouzillages étaient de mode à l’époque.

Il lui présenta le dos de sa main gauche où, entre le pouce et l’index, trois autres points, formant triangle, se voyaient toujours, quoique à moitié effacés par les ans. Son sourire s’accusa. De la nostalgie erra dans ses yeux gris. Il expliqua, comme se charriant lui-même :

— Dans ce temps-là, celui qui n’avait pas ça n’était pas un vrai pur !…

Elle lui prit la main, en mordilla les doigts, les embrassa avant de s’intéresser :

— Qu’est-ce que ça représente donc ?

Il s’esclaffa doucement :

— La marque de noblesse des voyous français de l’époque ! Ces trois points que tu vois là veulent dire « Mort aux vaches ».

Elle se nicha dans la saignée de son bras, s’esclaffa à son tour :

— Les flics, hein ?

— Comme tu dis, mon bébé ! sourit-il en lui caressant les cheveux. Les flics ! Mais tout ça n’existe plus. Les voyous ont évolué. Tout change…

Il allongea le bras au-dessus d’elle pour s’emparer de ses cigarillos posés sur la table de chevet. Elle le freina au passage. Son corps se colla au sien. Ses yeux violets imploraient, en redemandaient. Au lieu de prendre les cigarillos, il laissa sa main glisser jusqu’au bouton, coupa la lumière.