Их [колючая] роза (СИ)

Глава 57

Дальше всё происходит будто не со мной. Я всего лишь наблюдатель. Зритель.

Никто не в курсе, что случилось с Мередит. Она лежит на том же месте. Туловищем на мостике, а ногами в комнате, где восхищённо наблюдала за дуэлью. Правильно ли я поступила? Нужно ли было поддаваться демону, вселившемуся в меня в то мгновение? Ведь её смерть не вернула Спартака. Не исцелила тех бедняг, которых выносили вперёд ногами. Её смерть — это лишь жалкая попытка запоздалой мести. Блёклое наказание за её поступки.

Хотя стоп! Её смерть вернула Артура! Или её чёрная душа тут не при чём? Ведь так не бывает в жизни. Таких обменов не случается.

Мы беспрепятственно преодолеваем расстояние до выхода. Нам нужно поспешить. Артур ведёт меня, а по моему организму гуляет странное ощущение отрешённости. Эта игра разграбила мой внутренний мир. А внезапное появление одного из близнецов разорвала мою связь с реальностью.

— Скорее, розочка! — выговаривает Артур и тянет вперёд.

От этого прозвища по телу пробегают колючие импульсы. Они должны всколыхнуть меня!

Мы выбегаем на улицу. Мчимся вдоль дороги. Забегаем за угол, и я вижу припаркованную машину, дверь которой открывается при нашем приближении.

— Запрыгивай! — командует Артур.

Я безропотно подчиняюсь. Влетаю на заднее сиденье. Артур заслоняет меня собой и автомобиль сразу газует.

Смотрю на блондина в близи. Ссадины. Кровоподтёки. Синяки. Кровь на волосах и лбу. Смятение. Напряжение. Проглядывается некоторая задумчивость во взгляде. Но нет раскаяния. Нет следов страдания. Нет горечи от потери близкого.

Не отрываясь, разглядываю его, пытаясь понять — это со мной что-то не так, или с ним? Или с нами обоими?

Артур протягивает водителю руку и тот вкладывает ему телефон. Не тратя ни секунды, набирает номер.

— Ты на месте? Да, — переводит на меня взгляд. — Со мной. Хорошо, — смотрит на свои раны. — Ну, теперь нас хотя бы различать будут.

Он чуть улыбается и хмыкает. Очень смешная шутка. По правде, у меня даже ёкает что-то внутри от неё, но улыбке не вылезти из-под вороха арктического снега. Меня засыпало и никак не получается выкарабкаться.

— Ладно, до встречи.

Он заканчивает разговор, и я понимаю, что ни черта не понимаю. Внимательно смотрю на него. Артур отдаёт телефон водителю и с тяжёлым вздохом поворачивается ко мне.

— Не подашь аптечку? — тихо спрашивает.

— Нет, — мой ответ срывается с губ мгновенно. Он даже вопрос не успевает задать.

Продолжаю терзать его серьёзным взглядом. Он прокашливается, но говорить не спешит.

— Я слушаю! — сама поражаюсь, насколько холодно звучит мой голос.

— Давай мы сперва доберёмся до цели, — морщится, кусая нижнюю губу.

— Или ты рассказываешь, или я выскакиваю из тачки на ходу., — откуда только силы взялись, что-то говорить?

Для наглядности даже за ручку берусь, но тут раздаётся щелчок, и я замечаю, как Артур кивает водителю через зеркало.

— Артур!

— Рита, пожалуйста…

Моя челюсть сжимается, но я замолкаю. Он сам тянется к аптечке и начинает обрабатывать свои раны. Я не шевелюсь. Утонув в себе, слежу за его действиями, но совершенно не воспринимаю, что он делает.

Как это понимать? Что не так? Всё не так! Почему я чувствую себя… Как? Обманутой? Преданной? Дурой наивной? Как будто меня одурачили. Обвели вокруг пальца. Только вот шутка оказалась с налётом чёрного юмора?

Неприятно внутри. Но ведь я видела всё своими глазами. Спартак… Он же… Я ведь слышала выстрел и кровь на столе…

Только вот глядя на Артура, создаётся впечатление, что мне всё это приснилось и на самом деле ничего не было. Я варюсь в своих отрицательных эмоциях, а блондин даже не подозревает, что я увидела кошмар.

Машина едет быстро. Мы почти выезжаем за город. За нами никто не гонится, но водитель торопиться. И я, по правде, тоже. Мне нужно знать. Нужно понять, что произошло?

Артур заканчивает обработку травмы. С забинтованными обрубками кисть выглядит поприличнее, но у него не получается завязать узел. Протягивает мне руки.

— Поможешь?

— Зубами затяни, — выплёвываю слова, но вижу, как он меняется в лице и тут же отдёргиваю себя.

Обхватываю болтающиеся шнурки и молча зашнуровываю. Отстраняюсь, но Артур перехватывает мои руки и сильно сжимает.

— Послушай… — прочищает горло и тихо продолжает. — Прости, что молчу, но позволь тебе не только рассказать, но и показать.

А у меня есть выбор?

Я отнимаю руки и отворачиваюсь к окну. Возможно, я веду себя по-детски. Наверное, мне стоит порадоваться, что с Артуром всё хорошо. В конце концов, мы ехали его вызволять. Мы со Спартаком…. И вот он сидит рядом. Потрёпанный и раненый, но живой, в отличии от…

— Спартак, он… — медленно произношу, но тут машина тормозит, и я озираюсь по сторонам.

Дом. Небольшой. Опрятный. Выкрашен в белый. На террасе куча горшков с цветами. Ими заставлено почти всё пространство. Виднеется лишь кресло-качалка, в котором сидит Оскар. Мы выходим из машины и идём ко входу в дом. Он точно должен принадлежать какой-то бабуле. А может это стереотип? А ещё я забиваю голову какой-то чушью, чтобы убедить саму себя в нормальности.

Второй брат медленно поднимается. Артур взлетает по ступеням и заключает того в объятия. Они улыбаются и хлопают друг друга по плечам.

— Выглядишь хуёво.

— И чувствуя себя так же, — немного печально отвечает блондин.

— Я чуть не поседел.

— Я чуть от разрыва сердца не умер.

Они оборачиваются ко мне.

Оскар протягивает руку.

— Рад что…

Я отталкиваю его ладонь и смотрю на обоих так, словно готова приговорить каждого к смертной казни.

— Пошли в дом, — выдыхает Артур.

Он шагает за порог первым, а Оскар пропускает вперёд меня. Сам замыкает шествие и закрывает дверь.

Иду между ними, но кажется, что я сама по себе. Они окружают жаром, а меня знобит. Паршивое чувство внутри не отпускает и мне почему-то кажется, что, услышав объяснения, мне не станет легче.