Измена. Бей на поражение

15

Гроднев паркуется за углом, чтобы не светить лицом раньше времени.

Стас может и не открыть дверь, если поймёт, что разговаривать я пришла не одна.

- Иди вперёд, - говорит мне Платон Богданович. – А я чуть отстану, чтоб твой муженёк не струхнул раньше времени.

Гроднев отстаёт от меня шагов на десять. Так что со стороны кажется, будто я иду одна.

Выворачиваю из-за угла и сразу понимаю, что увижу, перейдя по присланной мне ссылке.

Перед нашим подъездом стоит машина Стаса, и её со всех сторон облепили зеваки.

Вдыхаю полной грудью, чувствуя запах сладкой мести. Муж заботился о своей тачке гораздо сильнее, чем обо мне. Чистил салон почти каждую неделю. Полировал кузов. Не разрешал мне даже воды выпить внутри.

Уже издалека вижу, что над машиной как следует поработали. Мне даже немного жаль мужа. У него сердечный приступ случится, когда он увидит.

Подхожу ближе и наслаждаюсь впечатляющим зрелищем.

Каждая дверь, крыша и капот с багажником исписаны белой краской. На чёрной машине надписи просто бросаются в глаза.

«Гад, козёл, потаскун, предатель, гандон, гнида…»

И это только самое приличное. Остальное и прочитать стыдно.

Но это ещё не всё! Все щели по периметру дверей, а также капота и багажника тщательно заполнены монтажной пеной. Офигеть.

- Я всегда знала, что он потаскун, - со знанием дела говорит подруге Надежда Матвеевна, наша соседка.

Пожилая женщина с очень довольным видом фотографирует машину мужа.

- Это для домового чата, - объясняет она подруге. – Сейчас выложу. Пусть все знают, что тут у нас творится.

Подруга толкает её локтем вбок и указывает на меня.

- Это же его жена… - громко шепчет она Надежде Матвеевне.

- Точно… она… - Надежда Матвеевна наводит на меня камеру своего телефона и невозмутимо щёлкает, делая снимок.

Собравшиеся зеваки оборачиваются на меня один за другим. Кто-то кидает сочувственные взгляды. Кто-то равнодушные.

- Смотрите… - третья старушка указывает рукой на наш подъезд. – А вот и сам козлик явился…

Оглядываюсь и вижу взбешённого Стаса. Он мчится к нам, как на пожар.

В ужасе хватается за голову, рассматривая, во что превратили его любимую машину.

- Ты совсем с катушек слетела? – орёт он, заметив меня. – Это же… это что, монтажная пена?

С мучительным стоном Стас дёргает по очереди каждую дверь, пытаясь открыть.

Задние поддаются, а вот передние и капот успели как следует схватиться. Но и те, что открылись, все перемазаны в полузасохшей пене. Как он будет всё это счищать, понятия не имею.

- А что ты на жену бочку катишь? – возмущается Надежда Матвеевна. – Мы все видели: это не она.

- А кто же? – огрызается Стас.

- А мне почём знать? – пожимает плечами старушка. – Девка какая-то, любовница твоя, наверно. По крайней мере, она так кричала.

- Любовница? – озадаченно переспрашивает Стас.

- Ага, - кивает Надежда Матвеевна. – Я всё на видео засняла, и уже в чат выложила, голубчик.

Она открывает одно из видео в своём телефоне и с победным «Ха!» демонстрирует нам его.

Я с большим вниманием вглядываюсь в экран.

Девушка в куртке с капюшоном и чёрных солнцезащитных очках орёт на всю улицу, что Стас урод, потому что обманул её. Мол, она была уверена, что у них всё серьёзно, а оказалось, что он женат. Орёт актриса долго и старательно. До тех пор, пока вокруг не собираются зрители. Потом она достаёт монтажную пену и ловко опустошает баллон, запенив все щели в машине. Затем из кармана появляется баллон с белой краской…

К концу видео девушка плюёт на капот истерзанной машины и уходит с гордо поднятой головой под аплодисменты собравшихся.

Охренеть. Просто охренеть.

Если бы не пакет с раскромсанными платьями, мне было бы даже жаль Стаса. Но сейчас я только тихо злорадствую, глядя на его растерянное лицо. Уверена, что машину можно отмыть, в отличие от платьев.

- Не помню такую… - оторопело произносит он.

- Вот же козёл… - слышится шёпот откуда-то сбоку.

- Скотина просто, так ему и надо, - соглашается кто-то.

Стас с несчастным видом бросается тереть пятна от пены и краски подолом своей футболки. Разумеется, это бесполезно. Он только размазывает грязь и безвозвратно портит футболку.

- Нет, это всё-таки ты, Полина, признайся! – рычит Стас, пачкая руки и одежду в невысохшей пене. – Не бывает таких совпадений! Это ты сделала! И на работе мой проект как-то умудрилась увести! Это точно ты, больше некому! Всё уже решено было, а потом бах, и мимо…

- Понятия не имею, что у тебя там на работе случилось, - говорю я спокойно, – но, кажется, справедливость в мире существует, Стас. Задумайся! Обобрал моё ателье, испортил платья. А теперь жалуешься на бумеранг от вселенной?

- Да что ж всё навалилось-то так?! – стонет муж.

- Сейчас ещё и я на тебя навалюсь, придурок, - добродушно заявляет подошедший сзади Гроднев. – Пойдём-ка поищем, где ты, извращенец, платья чужие припрятал. Небось, меряешь их по вечерам, колись!