Моё – Ей

Высокий полдень. Небо голубое.

Лик ястреба, застывшего вверху.

Вода ручья в журчащем перебое,

Как бисер, нижет звонкий стих к стиху.

  Среди листвы умолк малейший шепот.

  Мир солнечный, а будто неживой.

  Лишь издали я слышу спешный топот,

  Куда-то мчится вестник верховой.

Откуда весть? Из памяти давнишней?

Быть может, час – обратный начал ток?

Я сплю. Я мертв. Я в этой жизни лишний.

В гробу сплетаю четки мерных строк.

  Но, если я навек живыми, ныне,

  На дальней грани жизни позабыт,

  Ко мне стремится тень былой святыни,

  И ближе, ближе звонкий стук копыт.