Monsieur Malaussène

1

L'enfant était cloué à la porte comme un oiseau de malheur. Ses yeux pleine lune étaient ceux d'une chouette.

Eux, ils étaient sept, et montaient les escaliers quatre à quatre. Bien entendu, ils ignoraient que cette fois-ci on leur avait cloué un gosse sur la porte. Ils croyaient avoir tout vu et couraient donc vers la surprise. Deux paliers encore et un petit Jésus de six ou sept ans leur barrerait le passage. Un bébé-dieu cloué vif à une porte. Qui peut imaginer une chose pareille?

Belleville leur avait déjà tout fait, que pouvait-on leur faire encore? Ils avaient été accueillis à coups de viande morte et d'épluchures, des hordes de femmes leur avaient griffé le visage en poussant des youyous, un jour ils avaient eu à déblayer un troupeau de moutons sur six étages, quelques centaines de brebis énamourées flanquées de béliers jalousement polygames, une autre fois ils avaient trouvé l'immeuble désert, abandonné à reculons par une marée humaine qui, vidée pour vidée, s'était soulagée de son être sur chaque marche. Ce tapis de gloire les avait changés des petits matins où la merde tombait directement du ciel sur leurs têtes bien rangées d'officiers ministériels.

Tout, Belleville leur avait tout fait, mais il n'était jamais arrivé — pas une seule fois! — qu'ils abandonnassent les lieux sans avoir ouvert la porte qu'ils étaient venus ouvrir, saisi les meubles qu'ils étaient venus saisir, expulsé les indésirables qu'ils avaient charge d'expulser. Ils étaient sept et n'échouaient jamais. Ils avaient le Droit pour eux. Mieux, ils étaient le Droit, les pseudopodes de la Loi, les chevaliers de la préemption, les gardiens sacrés du seuil de tolérance. Ils avaient fait de longues études pour cela, cultivé leur esprit et appris à maîtriser leurs émotions. Peu leur importaient les barouds d'honneur, cette imagination du désespoir. Ils avaient une âme pourtant. Et de bons muscles autour de l'âme. Ils distribuaient des coups ou des paroles de consolation, c'était selon le désir de la clientèle, mais ils faisaient ce qu'ils avaient à faire, toujours. Ils étaient humains, en somme, de splendides animaux sociaux.

Ils avaient même des noms. L'huissier s'appelait La Herse, maître La Herse de la rue Saint-Maur, son étudiant stagiaire se prénommait Clément, les quatre déménageurs aussi portaient des noms, et le serrurier surtout, un surnom qu'on ne prononçait qu'en crachant sur le sol de Belleville: Cissou la Neige. Cissou la Neige, le sésame de la saisie, le rossignol de l'expulsion, le passe-partout favori du cabinet La Herse.

La question de savoir comment Cissou pouvait continuer à habiter Belleville en œuvrant à toutes les expulsions traversait parfois l'esprit de maître La Herse mais ne s'y arrêtait jamais. On trouverait toujours des flics pour se faire huer, des profs pour se faire chahuter, des ténors pour se faire siffler et des huissiers pour jouir de la haine qu'ils inspirent. Pourquoi pas un serrurier-videur sur le trottoir des sans-abri? Cissou devait y trouver son comptant d'émotions fortes. Ainsi concluait maître La Herse en son réalisme sage.

Ils montaient donc vers le petit crucifié, l'âme en paix et l'esprit en éveil. Le silence aurait dû les inquiéter, mais tout, dans ces immeubles de Belleville, commençait toujours par le silence. Ils avaient l'habitude de faire équipe, ils se fiaient à leurs réflexes. Ils montaient en courant, c'était leur marque de fabrique. Ils travaillaient vite et sans hésitation. L'étudiant Clément courait devant, suivi de son patron et des quatre déménageurs. Derrière, Cissou courait aussi, qui pesait pourtant soixante bonnes années d'infamie.

Maître La Herse ne découvrit pas l'enfant d'abord, mais le visage de l'étudiant stagiaire Clément.

Qui s'était figé sur le palier du quatrième.

Qui s'était retourné d'un bloc, cassé en deux comme un boxeur cueilli au foie.

Dont les yeux avaient chaviré aux antipodes.

Dont la bouche avait eu soudain des profondeurs de cratère.

D'où avait jailli un flot puissant, arqué, brou de noix d'une prodigieuse acidité et d'une remarquable qualité nutritionnelle.

Pas plus que le jeune homme n'avait eu le temps d'endiguer la cataracte, maître La Herse n'eut l'idée de se protéger. Son propre croissant beurre refit surface, suivi des huit cafés-calvas que les quatre déménageurs s'étaient envoyés en attendant l'heure légale de l'expulsion.

Seul le serrurier échappa à ce tir de barrage.

— Qu'est-ce que c'est encore que ce bordel?

Ce fut tout ce que lui inspira son sens inné de la compassion. Loin de songer à fuir, Cissou la Neige se fraya un passage parmi les convulsions. Sur le palier du quatrième, l'huissier stagiaire, ratatiné au pied du mur, procédait maintenant par rafales brèves, destinées essentiellement aux chaussures de son employeur.

Alors, Cissou découvrit l'enfant.

— Nom de Dieu!

Il se retourna et, le désignant:

— Vous avez vu ça?

Mais il comprit, à la qualité de son regard, que maître La Herse ne voyait que ça. C'était le visage même de la révélation. Les déménageurs aussi arboraient des mines séraphiques. Des anges médiévaux, horrifiés par l'envers des choses.

Tous maintenant regardaient l'enfant. Or, même à travers les doigts poisseux du jeune stagiaire, l'enfant n'était pas beau à voir. Les gros clous à tête pyramidale — matériel authentiquement biblique selon l'imagerie hollywoodienne — avaient dû pulvériser les os, et la chair avait éclaté alentour. L'enfant ne semblait pas cloué, mais écrasé devant eux, précipité contre cette porte avec une force d'un autre âge.

— Il y en a partout.

Ainsi parle-t-on des morts, dont notre vie nous dit qu'ils ne sont plus que matière. Grumeleuse et sanglante, ladite matière tapissait le palier bien au-delà du chambranle de la porte.

— Ils ne lui ont même pas ôté ses lunettes.

Oui, et comme souvent, ce détail anodin ajoutait immensément à l'horreur.

Le regard dilaté de l'enfant fixait la petite troupe à travers le double cercle de ses lunettes roses. Regard de chouette sacrifiée.

— Comment ont-ils pu… comment?

Maître La Herse se découvrait soudain hostile à toute forme de violence.

— Regardez, il respire encore.

Si l'on pouvait appeler respiration ce chuintement de poumons éparpillés. Si l'on pouvait appeler respiration cette mousse rosâtre qui perlait aux lèvres de l'enfant.

— Les mains… les pieds…

Ni mains ni pieds… probablement broyés par les clous monstrueux à l'intérieur de la djellaba. Et c'était pire que tout, cette djellaba quatre fois amputée, qui avait été blanche.

— La police, appelez immédiatement la police!

Maître La Herse avait lancé l'ordre à la cantonade, sans pouvoir détacher son regard de l'enfant supplicié.

— Pas de police!

C'était un point sur lequel Cissou la Neige ne transigerait pas:

— Depuis quand, la police?

Un de leurs principes, en effet: ne jamais faire appel aux forces de l'ordre. Depuis quand, pour remplir sa charge, un officier ministériel compétent, dûment assermenté et parfaitement secondé, avait-il besoin du concours de la force publique?

Sur quoi, le vieux serrurier scruta tranquillement le visage du petit martyr.

Alors, l'enfant parla. Clairement, mais comme une âme qui déjà s'envole.

L'enfant dit:

— Vous n'entrerez pas.

Cissou haussa le front.

— On peut savoir pourquoi?

L'enfant dit:

— C'est bien pire à l'intérieur.

Difficile d'imaginer réponse plus dissuasive. Elle n'émut pas le serrurier. Promenant un regard tranquille sur la masse sanglante, il se contenta de demander:

— Je peux goûter?

Sans attendre l'autorisation, il plongea profondément son index dans la plaie qui déchirait la djellaba sur le flanc droit de l'enfant, le lécha avec soin, émit un claquement de langue, et conclut:

— Harissa.

Ses yeux levés au ciel cherchaient des nuances.

— Harissa… Ketchup…

Il clappait du bec en vrai connaisseur.

— Une pointe de confiture de framboise…

A croire qu'il avait passé sa vie à manger du martyr.

— Mais pourquoi les oignons?

— C'est pour faire la peau, répondit spontanément le petit, les morceaux de peau sur la porte, ça imite bien…

Cissou le regardait maintenant avec tendresse.

— Petit con, va…

Puis sa voix se replia au fond de ses entrailles:

— Tu vas avoir droit à une belle descente de croix, c'est moi qui te le dis.

Il ne souriait plus, maintenant, il grondait, il tonnait, même. Nom de Dieu, il allait vous déclouer cette petite merde en moins de temps qu'il n'en faut pour se convertir à la vraie foi! Il tonnait et leva tout à coup deux mains crochues comme la vengeance.

C'est alors que le miracle se produisit.

Les mains du serrurier s'abattirent sur une djellaba qui venait de lâcher son âme.

L'enfant n'y était plus.

Le reste de la troupe ne sut pas, d'abord, pourquoi Cissou s'effondrait, comprimant le bas de son ventre, pas plus qu'elle ne parvint à identifier un enfant tout nu en cette chose rose et luisante qui bondissait en hurlant par-dessus le corps de l'étudiant stagiaire Clément et dévalait l'escalier sans glisser sur les restes de leurs collations matinales. Quand ils comprirent enfin que cette âme était chaussée de baskets, quand ils associèrent cet abricot dansant au petit cul d'un enfant plus que vif, il était trop tard: les portes des paliers inférieurs s'étaient ouvertes sur une clameur de gosses multicolores qui faisaient escorte au petit dieu ressuscité.

2

— Et alors? Et alors? La suite! Raconte comment ils sont entrés dans l'appartement!

— Je vous l'ai déjà dit cent fois. Plus question de serrurier, ils ont enfoncé la porte à coups de pied pour soulager leur rage.

— Effraction! Bris de porte! Un huissier assermenté! Il est bon, La Herse!

— Après! Après!

— Après, ils se sont arrêtés une deuxième fois, à cause de l'odeur, forcément.

— 2 667 couches! Nourdine, Leila et moi on a fait la collecte, tout Belleville a donné: 2 667 couches pleines à ras bord!

— Vous en avez mis dans toutes les pièces?

— Même une dans le beurrier.

— Une tartine de merde dans le beurrier de la veuve Griffard, t'imagines?

— Et encore, c'était pas ça, le pire…

— C'était quoi, le pire, raconte le pire, Cissou!

— Cissou. Cissou raconte le pire!

Désolé, mais il est grand temps que moi, Benjamin Malaussène, frère de famille hautement responsable, j'interrompe ce récit et déclare solennellement que je désapprouve la participation de mes frères et sœurs à ce coup monté pour acculer l'huissier de justice La Herse à la faute professionnelle grave.

Quelle faute professionnelle?

Très simple: l'appartement dont il devait saisir le mobilier n'était pas l'appartement sur la porte duquel mon plus jeune frère mimait les crucifiés, mais celui du dessus. L'étage au-dessus, parfaitement. La porte où prophétisait le micro-martyr à lunettes roses était celle de la veuve Griffard, propriétaire de l'immeuble. En sorte que ce sont les meubles de la plaignante que, sous le coup de l'émotion, l'huissier a déménagés en croyant saisir le locataire qu'elle désignait à son bras justicier, c'est la porte de la proprio que sa troupe a défoncée à coups de lattes, et, plus grave, c'est le magot en liquide de la veuve que maître La Herse a fait disparaître dans son incorruptible poche en croyant s'approprier l'argent malhonnête planqué là par un locataire d'outre-Méditerranée prétendument insolvable. Au vu de ce dossier catastrophique, moi, Benjamin Malaussène, je m'élève solennellement contre…

— Arrête de faire la gueule, Ben! tu ne veux pas que Cissou raconte le pire?

Que je le veuille ou non, le mal est fait et mon autorité a plié bagage.

— Racontez, Cissou, racontez, mais avant de continuer, passez-moi le sidi-brahim, je sens que je n'existe plus.

Cela se passe au Zèbre, le dernier cinéma de Belleville, la table est dressée sur la scène et nous sommes dix-huit autour du couscous de Yasmina. Ma propre tribu: Clara, Thérèse, Louna, Jérémy, le Petit, Verdun, C'Est Un Ange, Julius mon chien et Julie ma Julie, à quoi il faut ajouter Cissou la Neige, bien sûr, notre vieille copine Suzanne, la tenancière du Zèbre, et la smala Ben Tayeb au grand complet qui, si les choses avaient suivi leur cours légal, dormirait ce soir dans un appartement vide de tout meuble. Dix-huit convives mouillés jusqu'au cou dans une affaire gravissime, et qui s'envoient probablement le dernier couscous de la liberté, dans le dernier cinoche vivant de Belleville.

— Le pire… commence Cissou la Neige.

(J'aurai deux mots particuliers à dire sur ce convive-là…)

— Le pire, ce fut les mouches.

— Passé simple! s'écrie le Petit derrière ses lunettes roses. «Fut»: passé simple de l'auxiliaire être! fut: «f.u.t.», ce: «c.e.»! Tu aurais pu dire «ce furent» les mouches.

— Admettons, concède Cissou la Neige. Et côté calcul mental, qu'est-ce que tu vaux, bonhomme? Dis-moi voir combien font 2 667 couches d'une contenance moyenne de 300 grammes.

— Huit cents kilos de merde! hurle Jérémy.

— Jérémy, on est à table, grince Thérèse en reposant sa fourchette pleine.

— Juste! Huit cents kilos et cent grammes pour le beurrier.

Non, décidément Thérèse a raison. Tout cela est d'un goût exécrable. Sombrer de temps à autre dans une illégalité bon enfant, à la rigueur; mais céder à la faute de goût, ce déni de civilisation, jamais! Inutile, donc, de suivre Cissou la Neige dans le long calcul au terme duquel, chaque gramme de merde produisant un essaim de mouches vertes toutes les six heures, huit cents kilos de la même matière, remisée pendant les trois premières semaines d'un mois de juillet caniculissime dans un appartement de Belleville (exposition plein sud et fenêtres closes), produisent un nombre de muscidés qui décourage toutes les arithmétiques — sauf à calculer en centimètres l'épaisseur de la tapisserie vivante ainsi posée sur la totalité de la surface murale.

Le petit prophète avait raison: c'était bien pire à l'intérieur.

— Ah! tu vois, Benjamin, tu te marres quand même!

— Ce n'est pas le récit, qui m'amuse, c'est le conteur. Il y a une légère différence.

— Qu'on appelle «le style», précise Suzanne, qui a toujours eu le teint rose et le mot juste.

— On sait, font les mômes, on sait… depuis tout petits il nous bassine avec le style!

(Plus d'autorité, plus la moindre influence culturelle… je ne tiens plus mes troupes. Il est temps que je passe la main à la vie…)

— Or, une mouche qui se réveille, continue Cissou la Neige, c'est une mouche qui s'envole. Et sa frangine fait pareil.

— Elles se sont toutes envolées d'un coup?

— Quand les gros bras ont ouvert les persiennes, oui!

— Et alors?

— Alors, ils ont montré qu'ils en avaient encore dans le ventre.

— Ils se sont remis à dégueuler partout?

— Jérémy, bon Dieu, on mange!

D'autant plus navrant, ce récit, qu'il n'a pratiquement aucun rapport avec ce qui va suivre. Mais, c'est un fait, la brusque intrusion du soleil dans l'appartement de la veuve Griffard, bref éclair de vie, réveilla la tapisserie grouillante, et ce fut de nouveau la nuit, la nuit en plein soleil, la nuit paradoxale, la nuit ailée de velours noir, la nuit poilue et tournoyante, la nuit aux mille z'yeux, la nuit hurlante de tous les enfers où l'huissier de justice La Herse payait au prix fort une existence passée à confondre sciemment la justice et l'intimidation, le devoir et la torture, la morale et la loi.

Amen.

— La suite!

— La suite! Cissou, la suite!

Cissou pose sur moi un œil fêlé.

— La suite… la suite… Le tragique, avec les mômes, c'est qu'ils s'imaginent que tout a toujours une suite…

Ecce Cissou la Neige: on lui croit l'humeur inoxydable et l'âme rigolarde, vouée depuis toujours à rouler les pandores, et tout à coup c'est la faille, «le malheur insondable» comme on dit dans les beaux livres.

— Est-ce que ce pauvre Thian a eu une suite, Benjamin, tu peux me le dire? Et Stojil, on lui a réservé une belle suite, là-haut, à Stojil?

C'est à l'enterrement du vieux Thian que nous avons rencontré Cissou pour la première fois. Et Suzanne avec. Des copains de quartier, apparemment, Thian, Suzanne et Cissou, des camarades de génération qui ne croyaient plus guère en la suite. Cissou représentait Gervaise à l'enterrement de Thian, sœur Gervaise, la fille du vieux Thian, trop occupée à la rédemption de ses putes pour venir jeter une fleur sur la tombe de son père. «A trop bichonner tes putes, Gervaise, tu en négliges ton pauvre papa. — Mon pauvre papa préférerait-il que je néglige mes putes?»

Trois mois plus tard, Suzanne et Cissou sont revenus pour enterrer Stojil, car Stojil est mort, lui aussi, oui, sans avoir achevé sa traduction de Virgile en serbo-croate… Parti, l'oncle Stojilkovic, juste avant que Serbes, Croates et Musulmans ne s'entre-mangent.

Après l'enterrement de Stojil, Suzanne nous avait tous rapatriés au Zèbre. Elle nous y avait offert une projection gratuite d'un petit film qu'elle avait tourné du temps où Stojil promenait les vieilles de Belleville dans un antique autobus à impériale, réquisitionné par sa somptueuse imagination.

«Suzanne O' Zyeux bleus»… Ainsi l'avait baptisée Jérémy.

— Aux yeux bleus? avait demandé Thérèse.

— O'Zyeux bleus, avait insisté Jérémy.

Ce «O» majuscule et cette apostrophe célébraient la joie incorruptible et sans illusion — très irlandaise, selon Jérémy — qui émanait des yeux de Suzanne, et ce monolithe: son caractère. Jérémy avait ajouté: «Elle n'a pas seulement des yeux qui voient, elle a des yeux qui montrent.»

— La suite…, soupire Cissou la Neige. Va pour la suite.

La suite, en ce qui me concerne, ce n'est pas la stupeur de La Herse découvrant dans un appartement bellevillois une authentique fortune en meubles d'époque sous une sédimentation de couches merdeuses… Non, ma suite à moi, Benjamin Malaussène, c'est ici qu'elle se tient, ici et maintenant, sur la scène du Zèbre où nous avons dressé la table, sous la lumière des projos et face à l'obscurité de la salle, ma suite à moi c'est l'autre petit moi-même qui prépare ma relève dans le giron de Julie. Comme une femme est belle en ces premiers mois où elle vous fait l'honneur d'être deux! Mais, bon sang, Julie, crois-tu que ce soit raisonnable? Julie, le crois-tu? Franchement… hein? Et toi, petit con, penses-tu vraiment que ce soit le monde, la famille, l'époque où te poser? Pas encore là et déjà de mauvaises fréquentations! Aucune jugeote alors, comme ta mère, la «journaliste du réel»…

Mais n'assombrissons pas, n'assombrissons pas. L'heure est à la rigolade. Et, comme toujours dans ces moments-là, la suite, c'est l'évocation du commencement: le désespoir d'Amar et de Yasmina débarquant la semaine dernière à la maison avec le papier de l'huissier, la résistance aussitôt proposée par Cissou, la mise en scène imaginée dans la foulée par Jérémy, l'entraînement du Petit qui en a encore les pieds cambrés, tous les après-midi, sur la scène du Zèbre («Tu tiens quatre minutes, pas plus, et quand Cissou lève les mains, tu lâches tout, tu as compris, le Petit, tu as bien compris? On t'enduira d'huile d'olive pour qu'ils puissent pas t'attraper»), le choix des accessoires dans la mémoire cinématographique de Suzanne O' Zyeux bleus, la composition de la bouillie humaine due au génie culinaire de Yasmina et de Clara, le doute, le doute, les exhortations à l'optimisme:

— Ça marchera, bordel de merde, hurlait Jérémy, ça ne peut pas ne pas marcher!

— Ils savent bien que mon appartement est au cinquième!

— Et le choc psychologique, Amar, qu'est-ce que tu en fais? Thérèse, explique-lui le choc psychologique!

L'intervention de Thérèse, toujours psycho-biblique:

— Ils ouvriront cette porte, Amar, parce qu'elle sera la porte interdite.

La suite, c'est maintenant Jérémy se levant avec une dignité sénatoriale, Jérémy grimpant sur sa chaise et brandissant bien haut deux doigts de sidi-brahim.

— Mesdames, messieurs, frères, sœurs, Julius le Chien et chers amis, un peu de silence je vous prie. Toi aussi, Benjamin, ferme ta gueule, arrête de faire des messes basses avec Cissou.

Silence, donc. Et solennité.

— Famille chérie, amis très chers, je tiens à rendre un hommage tout particulier à deux d'entre nous sans qui cette victoire ne serait pas ce qu'elle est. J'ai nommé…

(L'orateur se tourne vers les deux bébés assis en bout de table entre Julie et Clara, le premier tout à fait angélique en sa blondeur souriante, et son voisin parfaitement vachard en sa fureur congénitale.)

— J'ai nommé Verdun et C'Est Un Ange, qui, de tous les Bellevillois de la même génération engagés dans ce glorieux combat, produisirent, et de loin, la merde la plus chiasseuse, la plus puante, la plus riche en larves de mouches…

La suite, c'est le bond de Thérèse.

— Jérémy!

La chaise de Thérèse qui se renverse.

— Jérémy, arrête!

Le rire clair de Suzanne.

— Il va réussir à nous faire gerber, l'immonde!

Et les coups frappés à la porte du Zèbre.

Suite et fin.

Les coups.

Terrible à voir, une rigolade saisie au bond… toutes ces bouches qui restent ouvertes, et les coups qui retentissent une deuxième fois, et le projecteur que Suzanne braque sur la porte, là-bas, au fond de la salle, et la porte qu'on regarde, comme au cinéma, justement, comme au cinéma… Plus un geste, personne: une formation d'oies sauvages qui s'est gourée d'itinéraire. En plein territoire de chasse et plus moyen de faire demi-tour.

Troisième volée de coups.

Il n'y a que les flics et les assureurs pour insister à ce point. Or les assureurs ont appris à ne plus nous fréquenter.

Pleureurs et pleureuses, vous avez raison, tout finit mal, surtout les victoires.

Voyons, voyons, restons calmes: qu'est-ce qu'on risque, après tout? Violation de domicile, déprédations volontaires, entrave à la justice, incitation de mineur à la crucifixion… ça ne devrait pas aller chercher bien loin, tout ça.

Comme nos têtes enflent en ces muettes supputations, comme personne ne songe à traverser la salle pour aller ouvrir cette foutue porte, la porte s'ouvre d'elle-même, la porte du Zèbre, le dernier cinéma vivant de Belleville, s'ouvre.

Et maman apparaît sur le seuil.

3

Et ta future grand-mère apparut sur le seuil. Celle-là aussi, il faut que je te la présente. Elle a le cœur immédiat et l'entraille généreuse, ta future grand-mère. Benjamin-moi-même, Louna, Thérèse, Jérémy, le Petit, Verdun, nous autres de la tribu Malaussène, sommes tous les fruits de ses entrailles. Même Julius le Chien a pour elle des regards de puîné.

Qu'est-ce que tu dis de ça, toi qui es le produit d'une longue interrogation procréatoire: «Faut-il faire des enfants dans le monde où nous sommes? Le Divin Parano mérite-t-il qu'on ajoute à son œuvre? Ai-je le droit d'enclencher un destin? Ne sais-je point que mettre une vie en marche c'est lancer la mort à ses trousses? Que vaux-je comme père, et que vaujera Julie comme maman? Pouvons-nous courir le risque de nous ressembler?…»

Tu crois qu'elle s'est posé ce genre de question, ta grand-mère? Rien du tout! Un enfant par coup de cœur, telle est sa loi. L'essai chaque fois transformé et le souvenir du papa aussitôt évacué.

D'aucuns te diront que ta grand-mère est une pute. Laisse dire, c'est leur noirceur qui parle. Ta grand-mère est une vierge perpétuelle, c'est très différent. Une éternité en chacune de ses amours, voilà tout, et nous sommes la somme de ces instants éternels.

Dont elle émerge vierge comme devant.

Franchement, ce qui s'est encadré, ce soir, à la porte du Zèbre, dans l'auréole du projecteur, avance l'air d'une pute? Je te le demande: avait-ce? Avait-ce même l'air d'une grand-mère? Etait-ce une aïeule de mauvaise vie qui venait vers nous, sous cette pluie de paillettes, sa valise de jeune fille à la main? Mais tu ne peux pas juger, toi, dans ton petit habitacle opalin… il paraît que vous ne voyez pas plus loin que le bout de votre nez, là-dedans, et que tout y baigne dans une lueur bleutée. Veinard… La seule chose que je t'envierai jamais: un bail de neuf mois dans le ventre de Julie.

Peut-être auras-tu noté, tout de même, la qualité du silence? Comme notre silence a changé, tu l'as senti? Un silence de fesses serrées qui vire à la pure extase. Quand une porte s'ouvre, ta grand-mère n'entre pas, ta grand-mère apparaît. Le matin, quand elle se réveille, ta grand-mère ne débarque pas dans la cuisine, l'œil chassieux et la main tâtonnante, ta grand-mère apparaît. Ta grand-mère n'est pas seulement une femme, ta grand-mère ne se contente pas non plus d'être une apparition, ta grand-mère est l'apparition de la femme. (Ça paraît con à dire comme ça, mais quand tu la verras, tu comprendras que le langage a ses limites.)

Maman, donc, apparut sur le seuil lumineux du Zèbre. «On est au Zèbre.» C'est ce que Jérémy avait épinglé à la porte de chez nous. Vingt-huit mois que Jérémy épingle, au cas où, rentrant au bercail, maman trouverait la maison vide.

Vingt-huit mois.

Vingt-huit mois d'absence, et ni «bonsoir», ni «c'est moi», ni «coucou», ni «ça va?»… Elle a grimpé sur la scène, elle a tout de suite repéré C'Est Un Ange, et elle a dit:

— Ah! bon, il y a un petit nouveau?

Elle a posé sa valoche, elle s'est approchée de C'Est Un Ange. Tout en prenant Verdun dans ses bras et en passant sa main dans les cheveux du Petit, elle a dit:

— Mais c'est un ange!

Puis elle a regardé Clara.

— C'est toi qui nous l'as fait, ce bijou blond?

C'Est Un Ange souriait, Verdun faisait un peu moins la gueule, le Petit escaladait l'autre versant de maman, Jérémy, toujours debout sur sa chaise et son verre à la main, n'arrivait pas à refermer la bouche, Julius le Chien marchait sur sa langue, le regard de Louna trouvait notre mère plus vraie que nature, Clara s'éclairait pour la première fois depuis la mort de Saint-Hiver, et Thérèse me regardait.

Comme toujours, il y avait du vrai dans le regard de Thérèse.

Quelque chose clochait.

C'était maman et ce n'était pas maman.

C'était maman sans son intérieur.

D'habitude maman n'arrive jamais seule.

Elle arrive précédée de son ventre, d'habitude… annoncée par l'ambassade de son imminente maternité.

Là, point de ventre.

Vingt-huit mois de fugue avec l'inspecteur Pastor, et vide à l'arrivée.

No future.

Juste les jambes nues de Verdun et du Petit enserrant une taille fine pour mieux se caler sur ses hanches.

Thérèse m'a regardé. C'était la première fois que nous voyions maman porter ses enfants à l'extérieur.

Alors, nous avons regardé le visage de notre mère, puis Thérèse a détourné les yeux, et je crois bien qu'une larme y brillait.

Thérèse, Thérèse… pourquoi Thérèse pense-t-elle toujours un poil plus vite que les autres?

Inutile de te bourrer le mou, mon enfant, il faut prendre au sérieux les larmes de Thérèse. Ta famille a partie liée avec le tragique, voilà la vérité. En fait, ce qui t'attend, c'est moins une famille qu'une hécatombe. Ta future grand-mère s'est offert une passion avec le flic Pastor, un tueur de charme qui en a refroidi plus d'un, et elle rentre vide à la maison. Ta tante Clara s'est retrouvée veuve avant son mariage et C'Est Un Ange orphelin avant sa naissance: assassinat. Verdun est née à la seconde où la tristesse emportait son grand-père, l'autre Verdun (du nom de la bataille). C'Est Un Ange est apparu parce que, selon Thérèse, Thian devait disparaître. L'oncle Stojil s'est fait embastiller pour avoir voulu défendre Belleville contre les méchants trafiquants et les honnêtes promoteurs, et Stojil est mort dans sa prison. Julie, ta propre mère, a failli y passer dans cette histoire; on a essayé de la noyer, on lui a brûlé la peau avec des cigarettes, on t'a fabriqué une mère léopard. Au volume suivant on me collait une balle dans la tête. Oui, mon enfant, ton père sonne creux: une fontanelle d'acier et le doute par-dessous.

Alors, fils imprudent du bouc et de la léoparde, si l'envie te prenait de décrocher avant l'atterrissage, je ne pourrais vraiment pas t'en vouloir. Pour ce qui est de Julie, elle s'en consolera à grands coups de réel. C'est son truc, le réel, à Julie. Beaucoup de réel avec un zeste de moi. Elle a toujours un bout de réel sur le feu, ta mère.

— Mais, me diras-tu, père, puisque vous semblez d'une complexion à ce point pessimiste, puisque vous êtes vous-même le rescapé, sans doute provisoire, d'une série tragique, pourquoi, pourquoi donnâtes-vous le feu vert au petit spermato et à son baluchon génétique?

Comment veux-tu que je te réponde? Le monde entier gît dans cette question. Mettons qu'en matière d'existence l'optimisme l'emporte presque toujours sur la sagesse du néant. C'est un des secrets de notre espèce, la mieux renseignée du monde, pourtant. Et puis… et puis nous ne sommes jamais seuls à décider. Tu n'imagines pas le nombre d'intervenants au grand colloque de la vie! Il y a eu Julie ta mère, bien sûr, l'œil de ta mère, l'appétit dans l'œil de ta mère quand je suis sorti de la petite mort où m'avait plongé cette balle de 22 long rifle à forte pénétration. Il y a eu le plébiscite familial, orchestré par Jérémy et le Petit: «Un p'tit frère! un p'tit frère! Une p'tite sœur! une p'tite sœur! Un bébé! un bébé!» Et les encouragements des amis: Amar, Yasmina, Loussa, Théo, Marty, Cissou… en français, en chinois et en arabe, s'il te plaît: «wáwa! wáwa!» «r ada^e ! r ada^e!», à croire que tu es le produit d'un conseil d'administration multinational! Tous les sexes et toutes les tendances y ont fait «entendre leur différence», comme on dit aujourd'hui. La reine Zabo elle-même, ma patronne aux Editions du Talion, ce fruit sec, y est allée de sa petite suggestion: «Etes-vous capable d'écrire, Malaussène? Non, hein? Evidemment non… alors faites donc dans le potelé, un bébé, par exemple, ce serait joli, un beau bébé!» Et Théo, l'ami Théo, qui n'a jamais aimé que les blonds: «Tu devrais savoir, Benjamin, que le drame d'une tante c'est de ne jamais se réveiller mère. Sois un frère, fais-moi un petit neveu.» Et Berthold, le chirurgien Berthold à qui je dois ma seconde vie: «Je vous ai ressuscité, Malaussène, vous me devez bien un petit coup procréatif, merde! Allez, au boulot! Arrêtez de tirer à blanc! Engagez une balle dans le canon!» Mais, celui qui a emporté le morceau, ce fut Stojil, ton oncle Stojilkovic que tu ne connaîtras pas — et c'est le premier malheur de ton existence à venir.

Je suis allé le voir dans sa cellule, deux jours avant sa mort. Il était un peu amaigri, mais j'ai pensé que c'était la faute à Virgile… tous ces va-et-vient entre le latin et le cyrillique… Il avait les traits tirés et des dictionnaires partout. Il s'est accordé une récré. Nous avons déplié notre échiquier, mis les pièces en place… Il a tiré les blancs, et nous avons commencé à jouer. Je te reproduis mot pour mot notre conversation.

LUI: … (e2 — e4)

MOI: … (e7 — e5)

LUI: … (allume sa gitane)

MOI: Julie veut un enfant…

LUI: … (Cheval f3)

MOI: … (Cheval c7)

LUI: Tu aimes l'Australie?

MOI: L'Australie?

LUI: … (le Fou en c4)

MOI: … (le menton dans la main)

LUI: Le bush, le désert australien, tu aimes?

MOI: Connais pas.

LUI: Alors, documente-toi très vite. Seul le bush australien est assez profond pour fuir une femme qui veut un enfant de toi. Et encore…

MOI: … (f7 — f6)

LUI: … (réflexion)

MOI: … (méditation)

Voilà: tu viendras au monde et je n'entendrai plus jamais la voix de Stojilkovic. Si basse, la voix de l'oncle Stojil, c'était Big Ben dans notre brouillard intime. Un phare sonore. Une corne de déprime. Ça montait de si profond, ça comblait si pleinement notre espace, nous n'avions plus peur de nos ombres…

Plus de Stojil.

Il m'a dit:

— Suis mon conseil, c'est le dernier. Laisse faire Julie.

Et de m'annoncer sans broncher qu'il arrivait en fin de parcours.

— Les poumons.

Quand, après la radiographie fatale, le docteur lui avait interdit de fumer (tu verras, la mort s'annonce de loin, par ces petites interdictions de vivre), il s'était contenté de répondre:

— Docteur, pourquoi veux-tu que je fasse ça à mes gitanes?

Et il s'est mis à mourir doucement, la clope au bec, penché sur ses dicos.

— Oncle Stojil, ai-je dit assez stupidement, Stojil, Stojil, tu m'avais pourtant juré que tu étais immortel!

LUI: C'est vrai, mais je ne t'ai jamais juré que j'étais infaillible.

MOI: …

LUI: …

MOI: …

LUI: D'ailleurs, je ne meurs pas, je roque.

Voilà, tu n'es pas le produit du spermato véloce et du vorace ovule; tu es né de cette dernière visite à mon oncle Stojil.

Qui était l'honneur de la vie.