Она
На этот раз я уделила готовке меньше времени, чем обычно.
Не было ни сил, ни желания часами стоять у плиты, создавать иллюзию праздника, которого не будет.
Руки сами не поднимались взбивать безе для любимого торта Петра или запекать соус для пасты Даниила.
К счастью, невестка привезла с собой домашней еды — огромные контейнеры с салатами, запеченным мясом и даже каким-то десертом. Она, благослови ее Бог, взяла готовку на себя, не задавая лишних вопросов.
Гораздо больше времени я провела, поправляя макияж и изумрудное платье.
Я нанесла консилер и тональный крем, пытаясь скрыть синеву под глазами и мертвенную бледность. Подвела глаза, чтобы взгляд не казался таким пустым.
Надела свое лучшее платье — то самое, из тяжелого шелка, в котором он как-то сказал, что мой цвет — изумруд.
Рука потянулась к комплекту — роскошное колье и длинные серьги.
Золото и изумруды.
Подарок Никиты. Он говорил, что мне очень идет.
Такая роскошь в подарок… Теперь его роскошные подарки выглядели как злая насмешка.
Я нервно ходила по спальне, бесконечно разглаживая складки на платье, расправляя пряди волос.
Сегодня я должна выглядеть идеально!
Пусть даже мы с Никитой будем последний раз в этой жизни сидеть за одним столом в этом доме.
Больше я его присутствия терпеть не намерена.
Он уйдет и дверь за ним закроется навсегда!
И вот, наконец, мои родные и любимые собираются в доме.
Последний взгляд в зеркало.
Выгляжу хорошо.
Пора.
Из прихожей доносится топот и звонкие голоса.
— А деда где? — кричит один из внуков, Иван или Саша, издалека не разобрать, кто крикнул.
Внуки, как всегда, бросают куртки и сапоги, разлетаясь по дому, как ураган. Их энергия и радость от предвкушения встречи с дедом режут слух.
«Деда — их центр вселенной», — проносится у меня в голове
В голове стучат слова, как молоток: женился по залету.
Не хотел.
Я смотрю на счастливых, шумных детей, на их отцов — моих сыновей, и понимаю, что Никита не хотел ничего из этого.
Ни большого дома, наполненного криками и смехом.
Ни этих субботних ужинов, за которыми он всегда сидел с такой умиротворенной улыбкой.
Ни возни с внуками на ковре.
Все это было для него огромной, тягостной обязанностью.
Всю свою жизнь он… терпел.
Ко мне подходит Даниил, мой средний. В его глазах — легкое беспокойство.
— Мам, ты странная. Приболела?
— А что, выгляжу плохо?
— Нет, просто глаза грустные. И отца нет. Он на работе, что ли? — интересуется средний сын.
Он всегда был самым проницательным. Вот он в отца пошел.
Внешне — просто полная его копия.
Я уже открываю рот, чтобы что-то соврать, но меня опережает дочь, Марья.
— Отстань от мамы, папа приедет, — отзывается дочь, одергивая брата.
Она обнимает меня за плечи, и ее прикосновение кажется таким нервным, порывистым.
— Правда, мам?
Я смотрю на нее, и что-то в ее глазах заставляет меня замереть. В них нет обычной беззаботности.
В них тревога. Но она отводит взгляд, быстро уходя в гостиную, будто испугавшись, что я начну задавать вопросы.
Поначалу — игры, беседы, небольшой аперитив для того, кто может себе это позволить.
Лишь потом мы обычно занимаем место за столом.
Сегодня все ждут Никиту, он задерживается.
— Звоню, не отвечает, — недоумевает старший сын.
— Ладно, давайте сядем. Семеро одного не ждут, — говорю я.
А нас намного больше, чем семеро…
Внуки летят к столу первыми, проголодались, сорванцы!
И вот, ровно за минуту до того, как все расселись за столом, слышится щелчок ключа в замке.
Появляется он.
Никита.
Муж.
Отец.
Дед.
Лжец.
Я, как автомат, выполняю свою многолетнюю роль.
Подхожу, чтобы помочь ему снять пальто.
— Хорошо выглядишь, — говорит он.
Снова лжет.
Все заметили, что я — не такая.
— А где?.. — он показывает на шею.
Как будто ему не плевать, надела ли я один из его подарков или нет.
Я беру пальто, тяжелое, пахнущее весенней прохладой и его парфюмом, и вдруг… мой взгляд цепляется за воротник его рубашки.
Как всегда, рубашка без галстука, несколько пуговиц расстегнуты.
И там, чуть выше ворота, на смуглой кожеи его крепкой шеи, ясно виден свежий… багровый засос.