On liquide et on s'en va

CHAPITRE BOUSE[21]

Le truc qu’on nous sert, dans ce restaurant folklorique de Gagnoa, est sympathique à contempler. Une espèce de ragoût de buffle aux fèves, haricots, pois machins, hautement féculents. Le tout est sommé d’une sauce brunâtre, onctueuse, rehaussée de coulées rouges. Seulement quand tu veux clapper ça, c’est une autre paire de manches à choses ! À la première bouchée mes yeux s’emplissent de larmes et mon palais prend feu comme s’il était investi par les troupes à Paul Pot. Le cuistaud n’a pas chipoté sur le piment ! Ah ! la vache ! Avec une fourche, qu’il le virgule dans ses tatouilles. Je reste le couloir béant, attisant la brûlure avec l’oxygène que je m’enquille.

Alexandre-Benoît, dit Bouffe-Toujours, dit Baise-en-biais, dit Le Massacreur, dit le Con-Soleil (jamais la connerie ne se couche sur son État), dit Queue-d’âne, dit Gradube, dit le Surzobé, dit Bras-d’airain, dit Sa Majesté, dit l’Enflure, dit Bois-cul-sec, dit l’Ogre-de-Barbarie, dit Lajoie, dit le Mammouth, dit Casse-cabane, dit Vas-y-mou, dit Big Benne, dit Grosse Pomme, etc. Alexandre-Benoît, donc, morfille ce nectar comme s’il s’agissait de rahatsloukoums. Il est béat, appliqué, boulimant comme marche un marathonien, pour aller loin et longtemps.

— Enfin un plat qu’a du goût, m’explique l’Hénorme. Moi, le pire, c’est quand j’briffe du fadasse.

Repoussant mon assiette, je prends le parti de l’admirer en mangeant le pain-galette accompagnant le plat du jour.

Mille et une idées tourniquent sous ma coiffure. Et c’est la mille et unième qui m’accapare le plus.

Ça commence comme la lueur vacillante d’une bougie dans un égout. Qu’à tout bout de champ l’obscurité risque de prendre le dessus complet et définitif. Mais, vaille que vaille, la lueur tient bon. Elle se couche, s’amenuise, puis repart, plus haute et plus éclatante. Par moments, cette flamme se met à enfler, telle celle d’un chalumeau trop ouvert. Et j’ai alors une lampée de vision, si tu me permets. Un vlaouff ! de compréhension, informulé, qui vitement retombe.

— T’as l’air constipé des méninges ? remarque le Gros, bien qu’il me regarde fort peu. Comme si qu’tu t’d’manderais la couleur d’mon slip.

— Je la connais, riposté-je, il ressemble à un pavillon de corsaire.

— Ça n’va pas, la vie ?

— Justement, qu’elle continue d’aller me surprend.

— Espose, j’sus preneur : j’peux manger et écouter en mêm’ temps.

Ainsi sollicité, je plonge, sachant parfaitement qu’à énoncer ses tourments à voix haute on leur trouve plus facilement un remède.

— Tu en conviens, ce Jan Stromberg est plus qu’un tueur à gages, c’est un massacreur. Il tue comme on virgule de l’insecticide dans une chambre en été. Sa façon de prendre congé, c’est deux balles dans la tronche.

— Jamais vu un gugus pareil, renchérit le pimentophage.

— En ce cas, comment expliques-tu qu’il m’ait fait grâce, tout à l’heure, chez Gauguin-Dessort, et qu’il ait également épargné le peintre et son cheptel ? À Sassédutrou, il a cherché à m’abattre, et voilà qu’ici il me laisse la vie sauve, alors que je le talonne et lui complique les choses depuis London.

Bérurier s’entifle une fourchetée de fricot incandescent. Il réfléchit, ou fait admirablement semblant, et laisse tomber cette sentence sans équivoque :

— Faut voir.

Le bruit de sa mastication fait songer à celui d’une machine à laver la vaisselle dans sa phase de rinçage. Un peu de nourriture excédentaire sourd par ses commissures.

— Il l’avait belle de me foudroyer, reprends-je. Mais il s’est abstenu. Pourquoi ? Hein, pourquoi ?

C’est alors que le Pertinent suggère :

— Des fois qu’il aurait b’soin d’toi, mine de rien. Tu croyes lu mett’ des bâtons dans les roupettes, mais qui t’dit qu’tu n’vas pas dans l’sens d’son histoire ? Dis-toi qu’c’est pas l’mec à faire l’moind’ cadeau ; il t’a laissé viv’ pour un’raison précise.

— C’est ce que je me dis, me redis à en prendre mal au cœur, Pomme-à-l’Huile ! Bon, alors je vais te formuler la question brutalement, et tu vas y répondre spontanément, sans réfléchir. C’est notre instinct qui nous tracasse, c’est lui qui doit nous apaiser.

Je saisis le poignet qui lui sert à hisser sa grosse patoune chargée de bouffe jusqu’à son incinérateur à choucroute.

— Bérurier, vous êtes avec moi ?

— Je !

— Bérurier, regardez-moi au fond des yeux, comme Giscard regarde la France les veilles d’élection, vous y êtes ?

— J’y ai.

— Bérurier, faites le vide en vous !

— Y a jamais l’plein !

— Bérurier, écoutez bien ma question : pour quelle raison l’impitoyable tueur qu’est Jan Stromberg m’a-t-il épargné chez le peintre Gauguin-Dessort ?

Hypnotisé, ou presque, le médium rote une fournaise qui détruit instantanément une escadrille de mouches vertes et bleues qui croisaient par là.

— Parce que vous vous trouviez CHEZ le vieux glandu, répond-il, dès qu’il a accroché les wagons.

— Bérurier, ne vous déconcentrez pas, restez avec moi !

— J’y reste.

— En quoi le fait que je me trouvasse chez le peintre a-t-il motivé qu’il m’épargne ?

— Il vous épargnasse biscotte s’il vous tuasse il eusse dû tuasser aussi le père La Barbouille et qu’y n’voulait point.

— Donnez une information plus complète !

— Si y n’voulait point tuasser l’Dabe et qu’on trouvasse vot’ cadavre chez césigue, l’vieux aurait eu des mailles à partir av’c la police qui eusse enquêté et foutu la merdouille.

— Bérurier, faites un effort !

— Qu’est-ce j’sus en train d’branler, hmmm ?

— Pourquoi fallait-il éviter des complications à Gauguin-Dessort ?

— Parce que l’vieux est d’mèche d’près ou d’loin dans c’qui s’mijote ici. Et quand vous v’nez me tartiner les burnes av’c les lieux esseptionnels qu’on peut dégauchir dans c’patelin, j’vous répondrerai qu’si l’palace du vioque en n’est pas un, merde, qu’est-ce y vous faut-il !

— Bérurier, vous êtes le plus grand médium de tous les temps.

— J’sais, tank you very moche.

— Vous pouvez sortir de votre état second, la séance est terminée.

— Pas trop tôt, j’allais manger froid, et y a rien d’plus crétin qu’de bouffer froid c’qui doit s’manger chaud !

Comme si de rien n’était, Sa Précieuse Majesté se remet à tortorer avec conviction, fougue et délicatesse.

Tandis qu’elle s’empiffre, je regarde déferler les perspectives si prodigieusement offertes par mon incomparable (un con parable).

L’évidence même, parbleu !

Martha roupille pas loin de la réception où une loupiote confidentieuse veille. Ce sont les ronflements de son jockey qui nous guident. Il a du mal à assumer sa biture, Gustave. Un de ces quatre, il renoncera à respirer, par paresse. Ça lui devient trop duraille, à la longue. Le scotch ramasse dans ses soufflets. Il filtre de plus en plus mal, le pauvret. L’Afrique est dure aux Blancs. Au début, c’est tout beau, mais les semaines s’ajoutant aux jours et les années aux mois, le spleen vient, ennemi juré du foie. On s’engouffre dans les cirrhoses, s’y installe, ou croit s’y. Et puis tu vois : ça craquelle, fissure, biscorne.

Il faut beaucoup tambouriner pour l’arracher, la mère. Quand on jouit d’un sommeil qui résiste aux ronflements du petitout, c’est pas un toc-toc de valet de chambre qui peut te sortir des inconsciences. Enfin elle grumeuse, décamote, expectore (et à travers) et demande pourquoi et qui.

Ce dont je m’acquitte.

La v’là, toute mal réveillée, des toiles d’araignée aux chasses, le cheveu filasse, et des arrière-goûts qui te parviennent : brise de nuit fleurant la braguette de cantonnier yougoslave.

— Ce qu’il y a, mes chéris ?

Ses chéris lui racontent comme quoi, malgré l’heure un temps pestive, ils ont grand besoin de son aide.

— Pour quoi faire, à pareille heure ? Une pipe ? Une nouvelle tringlette cosaque ?

Non, non, au matin seulement, quand la bandoche reprendra possession de ses territoires.

— Alors ?

Qu’elle amène seulement une bouteille de rye avec de la glace à moins de zéro degré et on lui expliquera tout bien.

Bonne pâte, elle acquiesce.

Duraille à emballer, la madame batave.

Elle veut bien te turluter le chinois jusqu’à t’en faire sortir une plume de turbot, mais les manigances amphigouriennes, très peu. Elle raconte que le règne du Blanc, c’est point final, en Afrique. S’agit pas de faire des vagues. Les poulets de par ici ne perdent pas une occase de te faire chier la bite quand l’ouverture se présente. Faut les voir monter à l’essai, les all blacks ! La manière qu’ils te bousculent.

Je décide alors de la convaincre en frappant un grand coup.

— Ma chère Martha d’amour, nous sommes deux agents spéciaux dépêchés par le gouvernement français pour mettre à la raison un tueur que je qualifierais d’international car il opère dans tous les continents. Si vous voulez voir un échantillon de son boulot, suivez-moi.

Et poum ! je l’entraîne chez ses défunts clients russes ! Oh ! la crise ! Pas sous forme de vapeurs, elle a déjà tout vu, mémère, mais la manière qu’elle monte en rogne. Franco-néerlandaise, sa colère. Vitupérienne. Que Béru est contraint de lui plaquer sa main sur le museau pour la bâillonner, pas qu’elle rameute ses autres clilles.

Mais elle continue de gigoter, de pousser des cris, grognements et plaintes avec tout son matériel : gorge, nez, estom’. Le Mastar, ça lui court tellement sur l’haricot qu’il finit par allonger sa guerrière d’un taquet au bouc. Le dentier à Médème part en croisière. Elle cesse de glapir, titube et nous pantelle dans les brandillons.

— Escusez-moi si j’vous d’mande pardon, maâme la dusèche, lui gazouille Béru quand elle remet ses yeux en position de lucidité, c’est pas qu’on est impatients, c’est simp’ ment qu’on n’aime pas attendre. Dans la vie, comme disait un frappeur d’médailles : faut faire face, douille houx un des stands ? C’qu’est fait est fait. Maint’nant, faut délayer c’t’béchamelle jusqu’à qu’é d’vinsse claire comme de l’auroch. Si vous jouereriez not’ jeu, v’s’avez toutes les chances plus une d’vot’ côté. Si z’au contraire vous grimpez en mayonnaise comm’ une vieille tordue, ça risque d’êt’ la fin finale d’vot’ crémerie, me fais-je-t-il bien comprendre, ou dois-je-t-il vous remett’ les poings su’ les z’îles ?

Vaincue par sa conquête, à l’instar (d’Hollywood) de Napoléon en Russie, elle branle du Bocuse.

J’interviens, doucereux, caressant, velouté, dégoulinant de miel et d’œillades sorceleuses. Martha accepte.

Elle répète mon texte sans se départir de cet accent qui serait charmant s’il n’était hollandais, déjà qu’elle a la digue du cul, mémère !

L’apprend par cœur, ce texte circonstancié.

Enfin, elle plonge.

Tandis qu’elle compose le numéro du peintre, Béru, par flatterie sensorielle, lui caresse les bajoues de la tête de son zob, en camarade, très amitieusement, et ça la conforte, la brave taulière. La certitude des bonheurs physiques l’aide à surmonter cette passe délicate.

— Ça ne répond pas, me fait-elle, pleine d’espoir, dès la troisième striderie.

— Insistez. C’est l’heure où tout le monde roupille, y compris les criminels.

Sa patience finit par porter ses fruits, comme disent les arboriculteurs.

On décoque.

— Allô ! Quoi ? Qui ose me faire chier à… à… Quelle heure est-il, au fait ? fulmine le vieux peintre.

— Minuit moins dix, répond notre aimée, ici Martha Van Tauzenscher.

Je perçois, dans l’écouteur annexe, que Gauguin-Dessort se radoucit.

— Et alors, ma brave femme, que vous arrive-t-il ?

— Des malheurs, mon pauvre monsieur, larmiche la gravosse, en toute sincérité intégrale.

— Je compatis, mais qu’y puis-je ? demande le Rembrandt toutes catégories, en homme dont la pitié a été laminée par l’existence au point que le seul être susceptible encore de lui inspirer quelque compassion, c’est lui-même.

— Il faut que je vous raconte, ça vous concerne.

Là, il débouche des portugaises, le barbouilleur.

— Comment cela ?

— Figurez-vous que cinq clients sont descendus chez moi aujourd’hui : deux Russes, une Anglaise, et deux Français. L’Anglaise a disparu, les deux Russes et l’un des Français ont été assassinés dans leurs chambres. Le deuxième Français est grièvement blessé. Un certain San-Antonio. Il me dit de ne pas appeler la police avant demain matin et me demande de téléphoner à Paris d’urgence pour prévenir ses chefs qu’il a tout découvert. Je dois leur dire que vous êtes le P.C. ivoirien de la chose. De ne révéler cela qu’aux gens de Paris seulement. Je crois qu’il délire, n’est-ce pas, monsieur Gauguin-Dessort ?

— Évidemment, répond le vieux sans paraître s’émouvoir.

— J’ai voulu vous demander conseil avant de faire quoi que ce soit, reprend Martha.

— Cela part d’un bon sentiment, ma chère, mais je ne vois guère le conseil que je pourrais vous donner devant le délire d’un moribond.

— Alors, selon vous, je dois appeler les flics ?

— Le moyen de faire autrement ?

Quelque chose se flétrit à l’horizon de mes espoirs, comme l’a si justement écrit Marguerite de la Pointe Duras dans sa recette de la matelote de poissons.

« Seigneur, me dis-je, en aparté mais de toute âme, nous nous serions donc fait mousser la gamberge, l’Excellence et moi, sur des bases erronées ? Et ce vieillard ubuesque serait l’innocence en personne ?

Un goût de fiel, parfumé à la merde, m’investit les gustatives. La déception !

— Bon, eh bien, excusez de vous avoir réveillé, Monsieur Maître, dit Martha. Mais vous comprenez qu’avec tout ce qui m’arrive…

Le roi du pinceau renchérit :

— En toute franchise, je ne voudrais pas me trouver à votre place, ma bonne, les policiers d’ici vont flanquer une sacrée pagaille dans vos affaires. C’est un coup à vous faire fermer votre hôtel.

La vioque, sincerely, commence à bieurler d’importance, mur des lamentations à elle toute seule, Martha. S’échiner le fignedé à gagner trois francs dans un patelin où les foies claquent comme des bulles de savon, pour qu’un dingue meurtrier vienne tout vous carboniser à l’orée de la vieillesse, merde ! Elle regrette ses polders nataux, dès lors, la mère ! Les moulins à vent ! Fanfan-la-Tulipe et les canaux qu’enjambent de délicieux ponts de poupées.

Elle s’est pas écrémé le tempérament à pomper des nœuds de sous-officiers briqués vite fait, et encore juste le dimanche, pour voir s’écrouler le fruit de son turbin, vingu de charogne !

Bien qu’hollandaise, tu peux plus l’endiguer, la matrone du Sphinx. La mer du Nord se soumet, pas la bile à Maria Van Machin, là, là que non, never !

Le dabe ne moufte pas, là-bas, à l’autre bout ; juste qu’on perçoit son souffle un tantisoit mal aisé de gonzier en gentille partance. La Batave en remet pour dix florins : son jules à demi crevé de cirrhose et qui va larguer les amarres, un de ces quatre au cours d’une crise d’éthylisme aiguë, elle qui trimbale déjà des débuts inquiétants d’elle-ne-sait-quoi de pas luthérien, à la suite d’une méno particulièrement sauvage. Sans parler de sa chère maman qu’elle a toujours, là-bas, dans un village fleuri, une très vieillarde de nonante et mèche, voûtée à l’équerre, chenillée à bloc à qui elle envoie de la fraîche pour lui arrondir les faméliques pensions. Hein ? Elle va devenir quoi, maman, si l’entreprise culbute ? Sans compter que les roycos peuvent parfaitement l’embastiller pour complicité de complicité ou un vanne de ce tonneau, ils sont pas à ça près, la mauvaise foi ne coûte pas cher.

Quand elle stoppe, à court d’oxygène, Gauguin-Dessort fait « tssst ! tssst ! tsst ! » avec la langue frottée à son palais délabré. Et puis il demande :

— Qui est au courant de ce carnage, ma pauvre dame ?

J’adresse un signe véhément à Martha.

— Personne d’autre que moi ; et vous maintenant !

— Et votre ami ?

— Lui ! Il est ivre mort, et quand il n’est pas ivre mort, il est abruti.

Un temps.

Mes espoirs renaissent comme les prairies au printemps.

Quelque chose me dit que.

Et quand quelque chose me dit que, c’est que !

— Peut-être conviendrait-il de trouver une autre solution, soupire Gauguin-Dessort.

— Comment cela ? Quelle autre solution ?

— Si vos morts étaient morts ailleurs, vous n’auriez pas tout ces désagréments.

— Mais… où ?

— La brousse est pleine de potopotos, non[22] ?

— Mais je peux pas y charrier ces gens !

— Je pourrais vous envoyer Ali.

Mémère commence à entrevoir quelque chose de lumineux, avec plein de rayons de gloire ; quelque chose d’exaltant comme la rédemption, de durable comme le salut éternel.

— Vous feriez ça, Monsieur Maître ?

— Entre Européens exilés, on se doit aide et assistance…

Je chuchote quelque chose à l’oreille de la grosse.

— Mais, dites, et le blessé ? objecte-t-elle, docile.

Un nouveau temps.

— Ne prétendez-vous pas qu’il est très mal en point ? murmure le peintre.

— Oui, très !

— Alors je pourrais le prendre chez moi jusqu’à… l’issue fatale.

— Oh ! Monsieur Gauguin-Dessort, je n’ose y croire ! Vous êtes… Vous êtes…

— Ne bougez pas de chez vous, je vais vous dépêcher de l’aide, coupe le vieillard.

Il raccroche.

La Néerlandoche me regarde comme une pute regarde une bite qu’elle n’a pu ranimer.

— Le vieux trempe dans une histoire louche, hein ?

— La preuve. On ne propose pas à ses relations de les débarrasser des cadavres encombrant leur plancher.

Soudain, sa bonne frime de dame vieillissante et embourgeoisée se durcit. Elle retrousse sa jupaille et découvre une pochette de toile fixée au niveau de sa cuisse gauche. Nous la contemplons avec curiosité. Martha desserre les cordons de sa bourse, coule sa pogne par l’ouverture et ramène un revolver à canon court, mais de fort calibre, au mufle de bulldog.

— Maintenant, mes gars, vous allez vous tenir tranquilles en attendant l’arrivée des renforts, hein ? D’accord, le vieux est sans doute un forban, ce qui ne m’étonne qu’à demi, vu qu’il s’agit d’un ancien bagnard, mais c’est lui ma seule planche de salut. Je préfère m’en remettre à ses bons soins qu’aux vôtres, c’est comme ça et pas autrement. Mon choix est fait. Je regrette parce que je vous trouvais sympas, bien français et vaillants de la queue. Surtout ne bronchez pas, sinon j’aurai le regret de vous tirer dessus, mes pauvres enfants. Vous ne seriez pas les premiers sur lesquels je viderais le contenu d’un chargeur. Et c’est justement parce que j’ai eu une jeunesse tourmentée que je tiens à m’assurer une vieillesse heureuse.

C’est très bien dit à elle. Femme d’expérience ! N’a froid ni aux z’œils ni à la chaglatte. Voilà qu’elle devient autre, ma Néerlandaise. Un personnage style M’ma Baker, qui régnait sur une partie de la pègre ricaine à la belle époque du grand Al. Chassez le naturel, il radine au trot attelé. Ses débuts frelatés lui ôtent son vernis de dame « installée ». Le danger qui la dénoblit, Poupette. Prête à cracher de la bastos au moindre cillement, presque par plaisir. Bon, étant plongée dans la béchamel, elle cesse de lamenter pour faire front, crosse en pogne.

Elle regarde Bérurier bizarrement.

Murmure :

— Vous savez à quoi je pense, les gars ? J’ai annoncé au Vieux qu’un des deux Françouzes était cané et que l’autre ne valait guère mieux. S’il vous trouve à la verticale, il va croire que je l’ai chambré. Or, d’après ce que vous dites c’est quelqu’un, cet homme ! J’aurai beau lui affirmer que c’était par contrainte, jamais il n’acceptera ce bourrage de mou. Il faut donc que j’aligne la réalité sur ce que vous m’avez fait prétendre. Logique, non ? Correct ? C’est vous qui l’aurez voulu. Moi, cette histoire me déplaît. Je ne suis allée chercher perrsonne. J’étais là, peinarde, à soigner mes varices en gérant ma boîte. Et voilà que vous débarquez tous chez moi pour y tourner un western à la gomme. Fallait rester devant votre Martini, mes amis. À pousser les autres dans la gadoue, il arrive qu’on y culbute aussi.

Et voilà qu’elle empoigne sa pétoire à deux mains, comme dans les stands de tir. Elle va allumer le Mastar. Juste j’ai le temps d’actionner le commutateur pour supprimer les calbombes. J’avais pris soin de reculer jusqu’au mur. Son tonitruant file des éclairs de feu dans l’obscurité. J’ai entendu plonger le Mammouth. Je me dis qu’il n’a pas écopé. On est bien, commak, les trois, dans le schwartz ; à pas s’apercevoir la moindre.

— Suffit le rodéo ! clamé-je. Jetez votre flingue, Martha, sinon je vous allonge.

Un court temps mort, puis le bruit caractéristique d’un feu tombant sur le plancher. Je redonne la luce. Mammy Gravosse s’est effondrée de nouveau, toute velléité à zéro. Elle chiale à plus pouvoir parler, et tu dirais une sorte de grosse petite fille désespérée.

Béru se masse le temporal car il a heurté un meuble en plongeant dans le noir.

Il fulmine.

— Les gonzesses, t’auras beau faire, beau dire, c’est tout carnerie et saloprance ! Tu les enfiles façon gladiateur, qu’elles en oublillent leur nom d’baptême, et è’t’défouraillent contr’ quéqu’-z’heures après. Si t’y réfléchirerais d’un peu près, tu gard’rais ton foutre pour la banque du stupre.

Je n’ai pas le temps d’attacher ma philo à la sienne. La porte est poussée à la diantre foutre, si fort qu’elle pulvérise un sous-verre représentant un éléphant en train de chercher un slip assez vaste pour y loger sa trompe. Stromberg est là. Superbissimo. Tout de blanc vêtu : complet en toile, chemise de lin, chaussures de toile renforcées cuir. Juste son fameux revolver qui est noir. Et l’arme va droit à la vieille pour lui vaporiser deux quetsches dans les naseaux.

Martha interrompt là sa carrière laborieuse.

Moi qui venais de ramasser son feu, je tire sur la main du tueur. L’imminence du danger me confère une sorte de génie, bien plus efficace que celui de la Bastille, tout là-haut, ce trouduc. T’as jamais vu éclater une main ? Oui, je dis bien : éclater : vraouff ! Amenez les clichés : fruit mûr, coquille de noix, clavicule d’officier en retraite, tout bien, au choix. Je la vois se disloquer sous l’impact comme en un ralenti très décomposé. Des cartilages, des lambeaux de viande, des giclées de sang partant dans plusieurs directions. Le pistolet de Jan Stromberg est tombé. Fou de douleur, il n’a pas un geste pour le ramasser. Simplement, il se jette en arrière, et tant pis pour son beau costar immaculé. Près de lui, se tient Ali, le maître Jacques du père Gauguin-Dessort, armé d’une mitraillette qu’il a la prétention de braquer sur nous. La balle que je lui téléphone ruine son funeste projet. Il tombe à genoux et largue sa pétoire pour se comprimer la poitrine à l’intérieur de laquelle il se passe des choses nuisibles.

Cette question étant réglée, je me lance à la poursuite de Stromberg. Il a été mal inspiré de se loquer en Première communiante car sa silhouette blanche se repère fastoche. Bien entendu, les coups de tromblon ont alerté les autres locataires qui rappliquent en tenue nuiteuse. Ils se disent que c’est pas une crémerie banale, l’hôtel Sphinx ; les attractions y sont nombreuses et variées.

Béru tente d’endiguer leur flot grondant :

— Allons, allons, à la niche, m’ssieurs dames, circulez, y a rien à voir !

Rien à voir ? Tu parles !