Он тебя видит (ЛП)

ГЛАВА 8

Селеста

Губы до сих пор саднят.

Я сижу за столом, пальцы зависли над клавиатурой, но в голове лишь одно: как Каин меня целовал — будто пытался проникнуть под кожу, поглотить целиком. Я написала сотни сцен с поцелуями, описывала страсть всеми возможными метафорами, но ни одно из моих творений не приблизилось к тому, что произошло в хижине.

Курсор мигает — словно насмехается.

Мне нужно писать пятнадцатую главу, сцену, где героиня наконец сталкивается со своим преследователем.

Вместо этого я набираю:

«Он был на вкус как насилие и спасение, как все тёмные молитвы, которые она не решалась произнести вслух. Когда он поцеловал её, она поняла: всю жизнь она спала, а это — это ужасное, прекрасное пробуждение — было тем, о чем она писала, сама того не зная».

Стираю.

Слишком прямолинейно. Слишком похоже на правду.

Прикасаюсь к нижней губе — там, где он укусил, где ещё чувствуется след его зубов. Ранка покрылась корочкой, но всякий раз, когда я провожу по ней языком, ощущаю привкус меди и вспоминаю. Его руки в моих волосах. Стена за моей спиной. То, как он произнёс «моя» — словно клятву и угрозу одновременно.

Лодыжка пульсирует под плотной повязкой, которую он наложил этими своими осторожными, убийственными руками. Руками, которые вспороли Роя Данхэма. Которые развесили его внутренности на деревьях, словно рождественские гирлянды.

Я должна испытывать ужас. Отвращение. Страх.

Но вместо этого ощущаю возбуждение.

Телефон вибрирует.

Джульетта:

Как идёт писательство? Последние страницы — НЕВЕРОЯТНЫ. Ричард даже улыбнулся, а для него это практически оргазм.

В животе скручивается узел вины.

Джульетта три года была моим защитником, отстаивала мои тексты, оберегала авторский замысел от корпоративной цензуры. А я скрываю от неё правду о её брате. О её брате, который убивает людей. Который целовал меня так, будто я — воздух, а он — утопающий.

Отвечаю ей:

Продвигаюсь. Горы определённо помогают.

Через пару секунд приходит ответ.

Джульетта:

Вот видишь! Кстати, нашла какого-нибудь симпатичного местного, чтобы провести время вдали от дома?

Сердце замирает.

Я смотрю на сообщение, пытаясь придумать ответ, который не будет откровенной ложью, но и не выдаст правду:

Нет. Даже не задумывалась об этом. Сосредоточена на книге.

Закрываю ноутбук. Сосредоточиться не получается. Мне нужен кофе. Настоящий кофе, а не та пережжённая бурда, которую папа называет кофе. И мне нужно оказаться среди обычных людей, занятых обычными делами, чтобы напомнить себе: обычный мир всё ещё существует.

Поездка в город кажется сюрреалистичной.

Теперь всё выглядит иначе, когда я знаю, что скрывается во тьме.

Каждая тень может быть Каином. Каждый человек — жертвой или хищником. Мир разделился на две части, и это имеет больше смысла, чем любая правовая система: те, кто причиняет вред, и те, кто их останавливает.

В кафе «У Стелле» шумно для утреннего четверга.

Пик завтрака уже прошёл, но любители кофе всё ещё не расходятся.

Я нахожу столик в углу, заказываю свой обычный латте на овсяном молоке и устраиваюсь с ноутбуком. Вокруг местные оживлённо перешёптываются, обмениваясь сплетнями.

— Нашёл его сегодня утром. Охотник наткнулся.

— Слышала, зрелище ужасное. Как в кино.

— Бедный шериф Стерлинг. За последний месяц постарел на десять лет.

— Говорят, это ритуал. Может, сатанинский.

— Нет, я слышала, это предупреждение. Тот, кто это сделал, хотел, чтобы тело нашли.

У меня стынет кровь. Они нашли Роя.

Звонит колокольчик, и в кафе входит мой отец. Он выглядит хуже, чем когда-либо: бледное лицо, пустые глаза, двигается так, будто каждый шаг даётся с трудом. Его форма помята, на рукаве пятна от кофе. Заметив меня, он направляется к столику и опускается на стул напротив, словно у него больше нет сил держаться на ногах.

— Папа.

— Привет, дитя, — его голос хриплый, будто он кричал или плакал, а может, и то и другое. — Не ожидал тебя здесь увидеть.

— Захотелось нормального кофе. Ты выглядишь…

— Ужасно. Знаю, — он подаёт знак Стелле, и она, не спрашивая, ставит перед ним чёрный кофе. Он выпивает половину залпом, обжигая язык, но ему всё равно. — Сегодня утром мы нашли ещё одно тело.

Я заставляю себя сохранить нейтральное выражение лица.

— Ещё одну женщину?

— Нет. На этот раз мужчина. Рой Данхэм. Бывший заключённый. На условно-досрочном уже около шести недель.

— Как он… Это сделал тот же убийца?

Отец сжимает челюсть.

— Это было… изощрённо. Самое страшное, что я видел за тридцать лет службы. Его подвесили на дереве, как оленя, которого разделывают. Но это ещё не самое жуткое.

Я жду, а кофе постепенно остывает.

— В его… в его грудной клетке был оленьий череп. После того как убийца… — он замолкает, делает ещё глоток кофе. — То, что сделали с этим человеком, Селеста, — это было лично. Это не случайность. Это ярость. Чистая, расчётливая ярость

— Может, он это заслужил.

Слова вырываются прежде, чем я успеваю их остановить.

Отец пристально смотрит на меня.

— Почему ты так говоришь?

— Ты сказал, бывший заключённый. За что он сидел?

Отец проводит рукой по волосам.

— За сексуальное насилие. Над несовершеннолетней. Пятнадцатилетняя девочка в Колумбусе. Мы нашли кое-что на месте преступления. Книги из тюремной библиотеки. Кстати, твои книги. С пометками на полях — жуткие вещи о тебе.

Мой желудок сжимается, но не от отвращения.

От облегчения.

Рой что-то замышлял, и Каин его остановил.

— Он был одержим тобой, — продолжает отец, не замечая моей реакции. — Мы нашли блокнот, полный… фантазий. Твои фотографии из статей, с мероприятий. Некоторые сделаны недавно, здесь, в городе. Он следил за тобой.

— Но теперь уже не следит.

Отец смотрит на меня с недоумением.

— Нет. Теперь он мёртв. Но, Селеста, этот убийца — кто бы он ни был — становится всё опаснее. Всё более жестоким. Собственническим.

— Может, он защищает людей.

— Защищает? — его голос чуть повышается. Стелла бросает на нас обеспокоенный взгляд. Он понижает тон. — Он кромсает людей. Это не защита, это психопатия.

Я думаю о руках Джейка, пытающихся открыть дверь моей спальни. О больном блокноте Роя. О том, что отец даже не подозревает, какие опасности были устранены с моего пути.

— А если жертвы на самом деле не жертвы? Если они сами были хищниками?

— Так правосудие не работает. У нас есть законы, суд, система…

— Система, которая выпустила Роя через шесть лет за нападение на несовершеннолетнюю? Система, которая дали таким людям доступ к моим книгам, чтобы они могли фантазировать обо мне?

Отец протягивает руку через стол и берёт меня за ладонь. Его кожа шершавая, такая знакомая. Эта рука учила меня кататься на велосипеде, проверяла, нет ли монстров под кроватью. Теперь она ищет монстра, с которым я спала в одной постели.

— Селеста, ты меня пугаешь. Ты будто защищаешь этого убийцу.

— Я просто говорю, что всё не так однозначно, как тебе кажется.

Он отстраняется, глядя на меня уже не как отец, а как полицейский.

— Ты что-то знаешь? К тебе кто-то обращался? Угрожал?

Да. Целовал меня. Убивал за меня. Обещал продолжать убивать за меня.

— Нет, папа. Я просто устала от того, что все делают вид, будто все жертвы невинны. Иногда люди сами навлекают на себя смерть.

— Господи, твои книги действительно на тебя влияют, — он проводит рукой по лицу. — Кстати, о странных поступках. Джейк сегодня взял больничный. Попросил снять его с охраны.

— Да?

— Да. Сказал, что ему нужно время разобраться с личными проблемами. Не стал уточнять, — папа хмурится. — Вчера он тоже был какой-то не такой. Всё вздрагивал. Задавал вопросы о поместье Локвудов.

— О Каине Локвуде?

Лицо отца мрачнеет.

— Держись от него подальше, Селеста. Я пока не могу доказать, но он как-то в этом замешан. Черепа, жестокость, то, как он появился в городе как раз когда начались убийства…

— Он живёт здесь уже много лет.

— Пять лет. А знаешь, когда произошла первая подозрительная смерть? Четыре с половиной года назад. Тогда её признали случайной, но теперь я уже не уверен.

— Кто это был?

— Местный дилер. Марк Уэбб. Нашли у подножия ущелья Чёрной горы. Мог упасть, но кости были… расположены определённым образом. Поза. Тогда мы просто не увидели закономерности.

Марк Уэбб. Я смутно помню его со школы. Он продавал наркотики подросткам, особенно любил накачивать первокурсниц на вечеринках. Ещё один устранённый хищник.

— Были и другие, — продолжает отец, увлечённый своей теорией. — Смерти, которые мы сочли случайными или естественными. Тренер, погибший на охоте — стрела в горле, но его лук был натянут неправильно. Домовладелец, который упал с лестницы и сломал шею. Всё могло быть случайностью, но…

— Но что?

— Но у всех у них было прошлое. Засекреченные записи, отклонённые жалобы, слухи. Тренера обвиняли в неподобающем поведении со студентами, но так и не предъявили обвинения. На домовладельца поступало множество жалоб от арендаторов-женщин за домогательства. И всё это случилось после того, как Локвуд вернулся в город.

Мой кофе остыл, но я всё равно пью его, держу кружку, чтобы чем-то занять руки.

Каин годами очищал город, устраняя угрозы до того, как они могли полностью проявиться. Он делал этот город безопаснее, пока мой отец гонялся за тенями.

— Мне нужно идти, — говорит отец, вставая.

Его ноги слегка дрожат, от усталости, от возраста или от всего вместе.

— Нужно скоординировать действия с полицией штата. Они направляют подразделение на помощь. Это выходит за рамки наших возможностей, — он замирает, смотрит на меня сверху вниз. — Запри двери, Селеста. И окна тоже. И если Локвуд к тебе подойдёт…

— Сразу позвоню тебе, — обманываю я.

— Молодец.

После его ухода я сижу, уставившись в чашку с кофе.

Мой отец охотится на мужчину, которого я целовала прошлой ночью. На мужчину, который спас меня по крайней мере от двух хищников. На мужчину, чья сестра — мой редактор и подруга.

Я тянусь к кофе и нащупываю в кармане то, чего там раньше не было. Сложенный листок бумаги.

Руки дрожат, когда я разворачиваю его, узнавая почерк Каина:

Старое поместье Локвудов. Полночь. Приходи одна — или не приходи вовсе. У меня есть кое-что, что я хочу показать тебе о твоём отце. — К.

Я оглядываю кафе, но его здесь нет.

Когда он успел положить это в мой карман? Когда я выходила из дома? Я не видела его, не почувствовала ничего. Но, впрочем, я никогда не замечаю его, пока он сам не захочет, чтобы я его заметила.

Звонит телефон. Это Джульетта.

— Привет, — отвечаю я, стараясь звучать естественно.

— Так, что за чертовщину ты написала? Ричард только что созвал экстренное совещание. Он хочет ускорить выпуск твоей книги. Перенести на три месяца вперёд.

— Что?

— Эти новые страницы, Селеста... Они поразительны. Мрачные, откровенные и настоящие — такими твои работы не были уже много лет. Чем бы ты там ни занималась, продолжай в том же духе.

— Я просто… нахожу вдохновение.

— Ну так ищи ещё. Ричард хочет получить полную рукопись к концу января. Ты сможешь?

Конец января.

Шесть недель, чтобы закончить книгу о женщине, влюбляющейся в своего преследователя, в то время как мой собственный преследователь убивает людей, угрожающих мне.

— Я справлюсь.

— Хорошо. О, и ещё… странный вопрос, но ты замечала что-нибудь необычное в Каине? Он звонил мне вчера вечером. Реально звонил, не писал сообщения. Хотел узнать, всё ли с тобой в порядке.

— А почему со мной должно быть что-то не так?

— Я тоже так сказала. Но он казался… обеспокоенным. Сказал, что горы могут быть опасны для тех, кто не готов. Это странно, он никогда не интересовался другими моими авторами, которые уезжали за город.

— Может, он просто проявляет заботу. Маленький городок, брат присматривает за подругой сестры.

— Может быть, — она делает паузу. — Селеста, я понимаю, что это не моё дело, но… будь с ним осторожна.

— Ты говорила, что он безобидный.

— Для большинства — да. Но Каин ничего не делает наполовину. Если он заинтересован в тебе — а его вопросы о тебе это предполагают, — просто знай, его интерес может быть… интенсивным.

— Насколько?

— У него когда-то была девушка. В старшей школе, до того, как умерли наши родители. Ребекка. Она рассталась с ним через три месяца. Говорила, что он слишком… напористый. Слишком сосредоточенный. Слишком собственнический. На следующий год она уехала, не объяснив причин.

— Что с ней стало?

— Ничего. Она в порядке. Замужем, дети, живёт в Вермонте. Но она до сих пор не говорит о Каине. Не приезжает в родной город. Словно то, что между ними произошло, навсегда отпугнуло её.

«А может, спасло», — думаю я. Может, Каин отпустил её, потому что она не смогла принять его сущность. Может, она жива именно потому, что сбежала.

— Помню, была одна история, — продолжает Джульетта. — В выпускном классе у неё был преследователь. Какой-то студент, который не оставлял её в покое. А потом в один день он просто исчез. Бросил учёбу, уехал, больше не связывался с ней. Ребекка покинула город через месяц.

— Ты думаешь, Каин…

— Я ни о чём не думаю. Просто говорю, будь осторожна. Мой брат защищает то, что считает своим. И если он решил, что ты — его…

Она не договаривает, но и не нужно. Если Каин решил, что я — его, значит, так оно и есть. Вопрос в том, хочу ли я этого.

— Спасибо за предупреждение.

— Я просто не хочу, чтобы ты пострадала. Ты мой лучший автор и подруга. А Каин… он мой брат, я люблю его, но он не такой, как все. Он видит мир не так, как мы.

Именно. Он видит его ясно. Видит хищников и жертв, виновных и невиновных. И действует в соответствии со своим видением.

— Я буду осторожна, — обещаю я, добавляя ещё одну ложь к уже накопившейся груде.

После разговора я снова пытаюсь писать. На этот раз слова приходят легко:

«Она стояла на перекрёстке двух миров — дневного мира закона и порядка, где её отец охотился на монстров, и тьмы, где её монстр охотился на тех, до кого закон не мог дотянуться. Она знала, что должна выбрать свет. Должна рассказать кому-нибудь то, что знает. Должна остановить это, прежде чем прольётся ещё больше крови.

Но пролитая кровь была ядовитой, а монстр, проливающий её, был её монстром. Как она могла предать единственного человека, который видел её целиком и выбрал защищать, а не обладать?

Она не могла. Не стала бы.

Она встретится с ним в полночь, в месте, где живут его призраки, и она изберёт тьму. Изберёт его.

Потому что иногда настоящий ужас — не монстр в тени, а тот, у кого есть значок и ключи от твоей двери».

Я сохраняю документ, затем открываю поисковик. Потребуется некоторое время, но я нахожу её. Ребекка Харрисон: замужем, двое детей, работает графическим дизайнером.

Её соцсети закрыты, но есть один публичный пост за прошлый год. Поминальная запись о некоем Дэвиде Ризе. Подпись гласит: «Пять лет свободы. Спасибо моему ангелу-хранителю, где бы ты ни был».

Дэвид Риз.

Я ищу это имя вместе с названием нашего города.

Небольшая статья пятилетней давности. Студент колледжа, 22 года, погиб в автокатастрофе за пределами городской черты. Одно авто, съехало с дороги и врезалось в дерево. Никаких признаков преступления.

Но Каин вернулся в город ровно пять лет назад.

Мой телефон вибрирует.

Сообщение с неизвестного номера.

Я открываю его и вижу фотографию личного дела Джейка Бауэра.

Жёлтым выделены три жалобы на применение чрезмерной силы. Два предупреждения о сексуальных домогательствах. Одно засекреченное дело из юности.

Под фото текст: «Твой отец никогда не видел эту версию. Официальное досье подчистили. Задумайся, почему».

Я удаляю сообщение, но его смысл остаётся со мной.

Мой отец — добрый шериф, защитник… Что ещё он не видит? Что ещё от него скрыли? Или, что ещё хуже, на что он предпочёл не смотреть?

Часы на стене кафе показывают полдень.

Двенадцать часов до полуночи. Двенадцать часов, чтобы решить, хватит ли у меня смелости окончательно погрузиться в ту тьму, о которой я писала всю свою жизнь.

Но, по правде говоря, решение уже принято. Оно было принято в тот момент, когда Каин поцеловал меня, а я ответила на поцелуй.

Когда я ощутила привкус меди и захотела ещё.

Когда я выбрала монстра, а не человека.