Патруль 3

Глава 3 Спектакль для своих

И я достал из кармана мобилку и посмотрел на экран. Звонила мама, и почему-то на экране был зелёный значок не трубки, а видеокамеры. И, как говорят сейчас, я свайпнул этот значок в сторону указательным пальцем.

Картинка ожила. Вот только там была не только женщина, но и мужчина, они оба смотрели в экран. Видимо, отец и мать Кузнецова. Простите, родители, ваш сын погиб при испытании спецсредств, и уже неделю как я за него.

— Привет, — произнёс я, смотря на них.

«Отец — учитель, мама — бухгалтер» — это всё, чем память Кузнецова поделилась со мной о них.

— Привет, Слава, ну ты как там? — спросила мама.

— Всыпали тебе за то, что ты с родителями не общаешься⁈ — спросил отец.

Тут как бы очень хотелось повесить трубку. Неужели мужчина в большущих очках и с прилизанными седеющими волосами с пролысинами будет учить меня жить? Но уровень личности определяется уровнем проблем, с которыми эта личность может без труда справиться. Выходит, убить пару взводов вооружённых парней, шагнувших на путь беззакония, для меня норма, а вот поговорить с двумя интеллигентами — нет?

Да вы, товарищ майор, — сволочь, ничуть не лучше тех, кого вы крошите! — укорил я сам себя.

Играя с собой в эту игру, проверяя, насколько я крепок, я шёл домой и по пути решил всё таки поговорить с родителями Кузнецова и всё нормализовать, чтобы больше никакие барышни из кадрового отдела ко мне в душу не лезли. Я поднёс экран ближе к лицу. Картинка была чёткой. Я видел их не на фоне серванта с посудой — явного признака зажиточной семьи по мнению семей из 90-тых. За спиной у матери — знакомая по обрывкам памяти герань на подоконнике. Мама — Жанна Олеговна — смотрела на меня широко открытыми глазами, в которых плескалась целая буря эмоций: облегчение, тревога, укор и бесконечная, усталая любовь. Она нервно поправляла свободной рукой воротник домашней блузки. Её лицо казалось одновременно и моложе, и старше, чем я представлял: морщинки у глаз, да, но и нежная, почти девичья линия губ, сейчас поджатых от волнения.

Рядом с ней, чуть в глубине кадра, сидел отец — Игорь Вячеславович. Он не смотрел прямо в камеру, а будто поверх неё, поверх моего лица, как на невидимую доску. Его большие очки с простой оправой блестели отражением экрана. Пролысина на макушке, тщательно приглаженные седые волосы на висках. Рубашка с отглаженными стрелками, но на плече — намёк на пыль от мела. Он излучал не злость, а тяжёлую, разочарованную холодность. Человек, который составил в уме правильный чертёж жизни, а сын вышел кривой заготовкой.

— Слава, ну ты как там? — повторила мама, боясь, что я сейчас положу трубку после пассажа отца. Её голос дрогнул на слове «там», будто это «там» было другой планетой.

— Нормально, мам. Работаю, — выдавил я, чувствуя, как этот бытовой тон звучит фальшиво в моём пересохшем горле.

— «Нормально» он говорит, — фыркнул отец, всё так же глядя мимо. — Видок-то у тебя, сынок, как у того, кто неделю в подвале просидел. Ментовка тебя очень не красит. Я же говорил — доучивайся в техникуме, был бы сейчас мастером на заводе, с графиком, с отпуском. А не…

— Игорь, не начинай, — мягко, но с железной ноткой остановила его мать. Она снова уставилась на меня, её взгляд скользнул по моей форме за кадром, по моему, должно быть, осунувшемуся лицу. — Ты поел сегодня? Хотя бы супчик? У тебя под глазами синяки.

«Я по ночам людей крошу, а с утра по тревоге подрываюсь, живу на два дома и на две работы, кстати, я хотел бы вас со своей новой девушкой познакомить, она даже может для вас станцевать, без трусов, — мелькнуло у меня. — Может, в аптеку зайти, что-нибудь от нервов взять?..»

— Мам, я взрослый же, я поем, как до дома доберусь, — пробормотал я, и внутри что-то ёкнуло от этой её простой заботы о супчике, пока в моей голове ещё стоял гул от выстрелов и в ноздрях ощущался запах пороха и крови.

— Взрослый, — с горькой усмешкой повторил отец. — Взрослый — это когда ответственность есть какая-то. А не когда родителей в чёрный список заносит, чтобы от проблем спрятаться. Или чтобы мы тебе не мозолили глаза?

В его словах не было злобы. Была та самая учительская, убийственно точная констатация факта, от которой хотелось либо спорить до хрипоты, либо просто согласиться.

— Прошу меня простить, мам, пап, это была временная мера, — соврал я, чувствуя себя гадко за Славу.

— Нам Оксана Евгеньевна звонила, — перебила мама, её лицо вдруг озарилось робкой, но настоящей надеждой. — Говорит, ты… ты хочешь в педколледж поступать? Заочно?

Отец наконец перевёл на меня прямой взгляд. В его глазах мелькнуло нечто вроде одобрения. Сухого, скупого, но одобрения.

— Педагогический… Это достойно, — произнёс он, выпрямляя спину, как будто я уже надел мантию преподавателя. — Детей учить — это хорошая профессия. Уважаемая. Хоть какая-то стабильность в жизни появится. А не ваши тревоги да усиления… — он махнул рукой, заключая в этом жесте всю мою нынешнюю жизнь с её перестрелками, трупами и конспирацией.

Забавно, да?.. Именно структура дала возможность им сейчас со мной говорить. А позволила бы какая-нибудь другая нормальная работа? Вызвал бы меня начальник на ковёр и строго так спросил: «Слав, ты чё, совсем охренел, ты почему с родителями не общаешься⁈» Вот уж не думаю!

И что такое нормальная работа? Не будь в моей жизни заданий от Дяди Миши, что бы я делал? Поехал бы в Африку, всё, ЗП в три раза больше. Правда, там температура плюс пятьдесят, и лихорадки, и насекомые. Но что-то жизнь обычного мента для меня в этой моей инкарнации не улыбалась. А уж на завод или магазин какой охранять и подавно.

— Мы так рады, Славочка! — не удержалась мать, и её глаза заблестели. — Значит, одумался? Всё-таки на хороший путь встаёшь?

— Может, и отчий дом когда-нибудь навестишь? Ты сейчас живёшь-то где? С тем вторым ментом и с двумя бабами? — выдал отец, но уже мягче.

Их лица, полные этой простой, понятной радости за мой «хороший путь», были невыносимы. Они видели просвет в моём мраке, свет в конце тоннеля, который вёл в их маленький, чистый мир с супчиком, геранью и учительской пенсией. Они не видели, что этот тоннель для меня давно обрушен, а я стою по ту сторону, в кромешной тьме, весь в грязи и крови, и просто разыгрываю перед ними спектакль, чтобы не причинять им боль.

Я смотрел на них через экран и проверял себя. На человечность. Чувствую ли я что-то, кроме раздражения, чужой вины и усталости?

Да. Чувствовал. Острую, почти физическую боль от этой пропасти. Но ничуть не сомневался в своём выборе. А еще я ощущал странную, неуместную нежность к этой женщине, волнующейся о супчике, и к этому мужчине, верящему в силу устава и диплома. Они были такими хрупкими. Такими беззащитными перед тем, что я носил в себе. И моя ложь, мой этот фарс с педколледжем, был, как ни цинично, единственным способом хоть как-то их защитить. Продлить их счастливое неведение. А почему нет? Если я могу защищать целое общество от антиобщественных элементов, то почему не могу защитить этих двоих от их прошлого, связанного с их сыном, который просто любил жизнь.

— Да, — тихо сказал я, глядя в глаза матери. — Я как-нибудь зайду. Постараюсь. И в этот раз доучусь в колледже.

Это были самые тяжёлые слова за весь день. Тяжелее, чем отдача РПК. Потому что в них не было ни капли правды. Только щемящая, горькая ответственность за этих двух чужих, но таких близких людей, тело чьего сына я занял по воле судьбы, и чей покой теперь обязан был беречь любой ценой. Даже ценой очередной, самой изощрённой лжи.

— Живу я отдельно. Пока образования нет и я не могу на нормальную работу устроиться, снимаю домик в частном секторе. С Лёхой Ивановым мы решили больше вместе хату не снимать, у него девушка появилась, хорошая, они семью собираются делать. А я пока учиться буду, дождусь военной ипотеки с пониженным процентом — и будет у меня свой дом.

— Вижу, в правило тебе там мозги, да? — спросил отец, имея в виду тяжёлую службу в полиции.

— Да, пап, ты с мамой во многом был прав. Может, и со структуры я уволюсь, дайте только все блага от государства получить, — произнёс я, почти правду.

Структура действительно позволяла себе много всего лишнего — например, какого хера лезть в мои личные дела с семьёй?

На самом деле я знал, какого хера: у человека каждый день оружие в руках, и надо полноценно отслеживать его психику и состояние по быту, иначе возьмёт автомат и пойдёт мстить всем и вся — из-за фигни, из-за того, что женщина к другу ушла, или из-за того, что работа стрессовая. Благо, я не такой. Хотя та галлюцинация с психологиней — это звоночек, что надо отдыхать как минимум.

— Мам, пап, я уже пришёл почти. Рад был вас видеть. Если что — пишите, я увижу, прочитаю и отвечу.

— Пока, Слав, — выдал отец и встал, уходя из кадра.

— Спасибо, Слав, — проговорила мама. — Береги себя.

— Ты тоже береги себя, — произнёс я, завершая вызов.

Так, с семьёй вроде порешал. Теперь — психика, и идя вдоль улицы я обратил внимание на дом с крупным зелёным крестом на углу у крыльца с надписью «АПТЕКА». Вот моя тема — медицинская фармацевтика! Ну или чем там лечат галлюцинации — иглоукалываниями в мозг? Были ли такие галюны у Славы раньше? Может, он больной, поэтому в военную элиту и не взяли, а послали служить срочку в ВВ, что тоже почётно и значимо, но всё-таки не самый шик.

Я толкнул дверь. Внутри пахло чистотой, а на витрине красовались баночки с витаминами, бадами и много чем другим носящим названия, которые я не знал. Освещение было мягким, а сама аптека маленькой и уютной. Над кассой — портрет какого-то мужчины с бородой в царских погонах, видимо, какой-то деятель от медицины, сурово взирающий на страждущих лекарств.

За стойкой сидела фармацевт. Женщина лет пятидесяти, в белом халате, с добрым, немного уставшим лицом. Волосы, тронутые сединой, были аккуратно убраны в мягкий пучок. На носу — очки в тонкой золотистой оправе, которые она поправила, увидев меня. Её взгляд был спокойным, профессиональным, без лишнего любопытства. На груди блестел бейджик с именем: «Людмила Петровна».

— Добрый день, — сказала она ровным, приятным голосом. — Чем могу помочь?

Я приостановился у витрины, потом подошёл к стойке.

— Добрый день. Посоветуйте, пожалуйста, что-нибудь… от стресса. И чтобы спалось получше. И… в общем, для мозга, чтобы быстрее восстанавливался. Работа нервная, — выдавил я, стараясь звучать просто как уставший трудяга, а не как киллер с расшатанной психикой.

Людмила Петровна внимательно, почти по-матерински, меня оглядела. Её взгляд скользнул по моей форме, по моим глазам (которые, наверное, всё ещё были как у маски того самого «чёрта с большими глазами», только без ПНВ).

— Понимаю, — кивнула она, не задавая лишних вопросов. — Стресс у вас на лице написан. Сон, наверное, поверхностный, прерывистый? Голова тяжёлая по утрам?

Я просто кивнул. Не вдаваясь в подробности, что за сон в патруле могут «казнить». Она поправила очки и начала накидывать варианты.

— От стресса и для улучшения сна есть хорошие, нерецептурные средства. Вот, например, растительные комплексы на основе валерианы, пустырника и мяты — «Ново-Пассит», «Персен». Мягко успокаивают нервную систему, помогают заснуть. Не вызывают привыкания. Пить курсом.

Она положила передо мной две нарядные коробочки.

— А для мозга, для восстановления… — Она задумалась на секунду, потом достала другую упаковку. — Глицин. Аминокислота. Совершенно безвредная, улучшает метаболизм в нервных клетках, снижает психоэмоциональное напряжение. Можно рассасывать на ночь — и сон будет крепче, и голова яснее. Или вот «Гинкго Билоба» — улучшает мозговое кровообращение, память, помогает концентрироваться. Очень хорошо после напряжённых периодов.

Она выстроила передо мной маленький арсенал: зелёная коробочка, синяя, белая. Выглядело это не как лечение, а как забота.

— Самое главное, молодой человек, — её голос стал тише, почти конфиденциальным, — это режим. Даже самые хорошие таблетки — только помощь. Нужно давать себе отдых. Хотя бы за час до сна — никаких телефонов, никаких тяжёлых разговоров. Тёплый душ. Стакан тёплого молока с мёдом, если нет аллергии. И… постарайтесь найти хоть полчаса в день на то, что приносит вам спокойствие. Прогулка, музыка, просто посидеть в тишине.

Она говорила это так искренне, с такой простой, бытовой мудростью, что мне на миг стало легче. Вот она, нормальная жизнь: устал — сходи в аптеку, тебе вежливо посоветуют травки, посочувствуют и пожелают спокойной ночи. Никаких дронов, никаких координат, никаких трупов. Просто химия и человеческое участие. И главное, не убивать никого за 30 минут до сна.

— Спасибо, Людмила Петровна, — сказал я, и это «спасибо» вышло почти что от души. — Возьму всё это.

— Отлично, — она улыбнулась, и в уголках её глаз собрались лучики мелких морщинок. — И помните: здоровье — самое ценное. Его ни за какие деньги не купишь. Работа работой, но себя нужно беречь.

Она пробила покупки, упаковала всё в аккуратный белый брендовый пакетик с логотипом аптеки и дала чек.

— Принимайте согласно инструкции. И хорошего отдыха вам.

— Простите, а кто у вас над кассой? — спросил я.

— Это Репин, а портрет — академика Бехтерева Владимира Михайловича.

— Спасибо, — поблагодарил я и вышел из аптеки с пакетиком в руке.

Но в кармане снова зажужжал телефон — наверняка опять что-то срочное. Я на секунду задержался на крыльце.

«Хотя бы полчаса в день на то, что приносит спокойствие», — эхом прозвучал в голове совет фармацевта.

Я вздохнул. И, подняв трубку, удивлённо увидел психолога Оксану.

Только же говорили…

— Да? — спросил я.

— Вячеслав, а вы сейчас на Макрушина живёте?

— Нет, — ответил я. — А что?

— На меня расписали проверку вас по быту, мне нужно посетить ваш дом, — произнесла она.

Вы, конечно, ничего для нашего с вами возраста, но у вас мужик с СОБРа, а значит большой, наверное, нервный и любит бить людей, особенно меньше его в звании и полномочиях. А приезжайте с ним сразу. Я вам свечку подержу.

Не, ну серьёзно? Что за повышенное внимание ко мне?..

— Вячеслав? — спросила она.

— Давайте, приезжайте, раз надо, — проговорил я.

— В течение часа возможно? — спросила она.

— Да, давайте, — выдохнул я. — Адрес я вам сейчас скину, чтобы не забылся.

Ну уж нет, чтобы ты рапорт составила, и чтобы его в моё личное дело положить, а потом кто угодно, кто имеет допуск к вашим сейфам, мог прочитать, где я теперь живу, и снова мне что-нибудь подкинуть⁈ Наркотики под кровать, или гранату в окно. Мне такие игры не нравятся. Давайте-ка по-моему сыграем?

И, идя домой, я уже искал в телефоне квартиры на часы, сутки, премиум-класса. И, найдя подходящее жильё, позвонил.

— Здравствуйте, можно квартиру на два часа у вас снять? — спросил я.

— Кузнецова, 20, кв. 1, 5000 ₽ это будет стоить.

— Принято, сейчас подъеду, — кивнул я и, зайдя к себе домой, хапнул «Ново-Пассита», закинулся глицином, переоделся в джинсы и футболку и, вызвав такси, поехал на Кузнецова, попутно сбросив психологу адрес.

Но нужно, чтобы это не было похоже на съёмную квартиру, и я зашёл в ближайший к дому магазин и купил всякого в холодильник, намереваясь всё это потом забрать домой. В мою продуктовую корзину попало нарезанное уже приготовленное мясо, вино — одну бутылку, чтобы не казаться пьяницей, но показать, что я не пью, к примеру, дешёвое пиво, я готов праздновать большие праздники, взял я и фруктовой нарезки, чтобы было разнообразие, и купил чай с какими-то печеньками, буду галантен и предложу психологу чая. Как раз на два часа, чтобы не переплачивать за псевдожилую квартиру. А также купил щётку и пасту с простеньким шампунем в ванную — вдруг зайдёт и подумает, что я грязнуля.

В целом план казался безупречным и, прибыв в квартиру и сунув хозяйке две пятитысячных — одну в качестве залога, ведь тут находилась какая-то техника, — она сказала мне, что постельное бельё в диване. Я кивнул, но для себя подумал, что не понадобится. И, проводив хозяйку, я осмотрел квартиру, как раз раскладывая там свои вещи, а продукты кладя в холодильник.

В принципе, отличная хата для той, которую сдают для часовых рандеву. Такой можно и даже нужно обманывать контролирующих тебя офицеров. Ну правда, не в логово с оружием в подполе и не в Ирин же дом с пилоном её вести?

И как раз, когда я закончил с марафетом, в дверь позвонили. Ну, удастся ли мне провести психолога сейчас посмотрим⁈