Remets ton slip, gondolier !

CHAPITRE NON NUMÉROTÉ DANS LEQUEL… BEN, TU VAS VOIR

Ce que t’as encore jamais vu. A moins que tu ne t’appelles San-Antonio, ce qui m’étonnerait car t’as pas la tête à ça !

Ça hurle, glapit, couine, ausecourse.

Galope !

Brise !

Verrepile.

Et puis t’as des grondements, des ahanements, des injures.

Tout y passe dans le choix des invectives qu’un homme étroit d’idées et orthodoxes de mœurs peut déballer en un tel lieu pour y flétrir ce qui s’y passe ou s’y élabore.

T’as déjà pigé : Béru, bien sûr. Béru, toujours…

As-tu entendu causer du massacre de la Saint-Barthélemy ? Tu sais, Charles IX, ce con, et sa garce de mère ?

Eh ben ça !

En plus fracassant. En plus moderne aussi.

Les proprios de la crèche vont pouvoir la débaptiser : ce ne sera plus au « Verre Filé », maintenant, mais au « Verre Pilé ».

Dedieu de merde, tu verrais de tes yeux vus, non, ça je le jure…

Mais par quel bout commencer ? Il en est déjà tellement loin, le Gravos, et c’est si embrouillé. Attends, quand on a mes dons, faut pas s’avouer vaincu, vingt gu !

D’abord, y a plus de rayonnages au bar, sauf un petit morceau de-ci et là, mais en tout cas sans boutanche ni verrerie d’aucune sorte. En effet, le Gros a tout fracassé, concassé, pilé, à coups d’un mec sanguinolent qu’il tient encore par les pieds et qu’il s’est servi pour faire des moulinets destructeurs. Tu comprends bien ? Son gourdin de fortune (d’infortune pour le gourdin) est constitué par le jeune éphèbe tout de blanc vêtu remarqué au rade où nous nous abreuvâmes en arrivant. Mais sa blancheur s’en est allée, tu penses ! Tout ce sang giclant de mille entailles, le pauvre biquet. Le mignon chéri, si meurtri, qui sera tant couturé, sparadré, ecchymosé dans les jours — et qui sait, z’ans z’à venir ?

Tandis qu’il le manœuvre, Béru lance son pied gauche, un pied de buteur, dans les burnes ou les emplacements supposés burniques à la volaille qui voudrait s’interposer pour lui enrayer le massacre. Et ces bonnes follettes vont à dame, ce qui n’a rien d’extraordinaire. L’hécatombe monstre. Long de dix raies, je veux dire : l’on dirait que mon compagnon de toujours dont je déplorais la léthargie — ô ironie ! — a décidé d’anéantir le « Verre Filé ».

Il satonne et mouline comme un gros grand fou éperdu. Suppose une locomotive haut le pied qu’on viendrait de lâcher céans, les manettes ouvertes.

Et tout en détruisant, il beugle, Monseigneur. Te répéter ces vilaines allusions à la sodomie ambiante ? Ces attaques sévères concernant le rectum de nos compagnons de soirée ? Te mentionner les vœux que forme (et déforme) le Gros pour les génitoires de ces messieurs ? Non, soyons sobres : renonçons.

En tout cas, sache-le, mon z’ami, ça fait du ramdam. On parle de police ! On réclame des armes. On suppose que c’est une attaque du Milieu. Un coup de main israélien. La chute de la Maison Usher, manque de Poe. On prédit un incendie ! On conseille l’évacuation. Il est dit que les pompiers vont surgir. Les pompiers, eux, ici ! La vie, quoi…

Me rendant compte que ce gros porc à écume va nous refoutre dans le creux de la merde d’où nous commencions tout juste d’émerger, je bondis, arrache sa victime pantelante de ses mains bouchères. Juste comme il revient à soi, la sirène de police éclate dehors. J’sais pas s’ils sont venus en bateau ou à ski nautique, les archers, toujours est-il que les v’là. Misère. Se refaire crever, si vite, à peine qu’évadé. Et avec un nouveau délit sur les côtelettes.

La pagaïe est monstrueuse. Galopade, sifflet, tututt. Je biche une chaise de cuivre. La brandis et la propulse dans la vasque laiteuse assurant pratiquement l’unique source lumineuse de l’établissement. Noir complet. Déjà, les loupiotes du rade étaient nasées par le Mastar. Alors, bon, faut profiter de l’obscuritance pour essayer de s’en aller.

Je badame à travers la masse pédoque, sans lâcher la main du camarade Bérurier, hébété à présent qu’il a lâché son os.

On parvient à la porte. En ombre chinoise, des flics. La boule ! Rrran ! Je sens la boucle d’un ceinturon sous mon front. Et le garçon qui se trouve immédiatement derrière cette boucle s’écroule. En v’là un second. Crochet au bouc ! Tchoum ! à tes souhaits, bambino ! On parvient, à force de cogner, cigogner, au seuil de la lourde. Ça rameute partout. Les gondoliers viennent en renfort. Et aussi des noctambules, des presbytes, des presbytériens touristes, des piqueurs de troncs, des Vénitiens de souche, des gars solides comme des chênes, des vieillards veinés érable, des gus allant au bouleau, des autres. Beaucoup plus d’autres que de ceux-là, et davantage de ceux-ci encore, les ceux-ci mâles, les ceux-ci femelles, les cadets de mes ceux-ci, tout ça bien. Plus. Te dire !

Alors on nous voit, avec du sang, des coups plein les poings, du nerf plein les membres, de la rage fumant de nous, et on nous sait aussitôt coupables de ce qu’on ne sait pas ce qu’est arrivé mais qui doit être grave.

On veut nous arrêter, nous appréhender. Nous freiner la fuite au moins. Zob ! La fureur nous aide à calter. La meute s’élance. On s’engage dans les calles. On file des mecs au jus en fuitant trop vite. Tiens, un pépère à casquette qui fait pisser son médor au bord du canal : ploum ! Dans la patouille ! Mais ça doit savoir nager, un Vénitien, merde, ou alors faudrait qu’il se fasse naturaliser beauceron !

Nos poursuiteurs s’acharnent. Pardon : ils acharnent, j’aime pas respecter leur connerie transitive. Faut secouer tout ça, pas stratifier. Casser la croûte. Les traditions, corset de chiotte ! Cadeau ! Libère-z’en tes enfants, mon gamin, sinon il restera du siècle de Voltaire. La Comédie z’Humaine ? Balzac zéro, zéro, vingt. Et le Proust, dis, qu’emboîte le pas, aussi sec, sa recherche des jeunes filles en pleurs du côté de chez Machin. C’est pas bientôt fini ces simagrées ? Ça va continuer encore longtemps ce sacerdoce à la couille, qu’ils portent leur littérature comme un ostensoir, avec ostentation ? Sans y enlever une virgule, never ! Qu’ils auraient tellement la trouille de l’abîmer, tu penses ! Qu’ils la veulent bien immobile, comme le phare à la pointe du Raz. La lumière françouise ! Attention aux néologismes, impropriétés, traficoteries pernicieuses. Ici langue française ! Bande d’ocs ! Langue d’oc ! Ça au moins, pour changer. Miséreux de la phrase, naufrageurs de la pensée ! Oh que je suis tant si bien dans ma pauvre peau, si tu saurais ! Ce qu’il fait bon vivre à l’intérieur de moi. Que j’en sorte, même pour baiser, ça m’épatera toujours. Mais quoi ? Hein, quoi ?

Et des courageux nous rattrapent.

On s’en débarrasse à coups de coups.

Pour repartir dans les méandres.

Et ça crie de plus en plus fort derrière. Et ça se met à cerner dans les perspectives. On oblique, mais de moins en moins. On sera marron d’ici pas long.

C’est alors que mon cher Seigneur Dieu dont je remercierai jamais assez pour la peine qu’Il me prend, et celle qu’Il me donne, me fait apercevoir, au creux d’une placette, un hôtel coincé entre la fourche de deux rues. Et cet hôtel a pour enseigne Albergo di Tiro a Volo.

J’ai une illumination.

Une émulsion, comme Walter Scott.

Je me rappelle le couple de Hollandais, ces cons, au restaurant.

Ceci est leur hôtel.

On, tu sais quoi ?

Contourne l’hôtel. Trouve la porte qui donne sur le derrière, l’envoie à dache d’un coup d’épaule, pénètre dans l’albergo et referme.

La rafale piétinante passe en grandes et petites pompes suivant les pointures.

Déferlement.

Y a un verrou pour la lourde. Je le mets.

Reprendre son souffle après une échevauchée pareille, c’est pas du sucre. Faut te remettre d’accord avec ton matériel respiratoire, expliquer à tes fosses nasales ce que souhaitent tes poumons, faire patienter ton cœur qui réclame du raisin bien mûr.

Tout ça…

Plaqués derrière la lourde, on se remet. Et voilà qu’une soubrette extrêmement italienne de partout, s’annonce du sous-sol, portant une pile de linge qu’elle vient de tardivement repasser. Elle paraît curieuse de nous. Je lui vote un sourire pour inauguration du monument à la gloire de l’Almanach Vermot, et elle y répond par un autre, très blanc sous l’ombre ténue de sa moustache.

— Vous cherchez quelqu’un ? elle s’inquiète sans trop d’inquiétude dans le ton.

— M. Van der Plume ?

Elle réfléchit.

— Je crois que c’est le 118.

Un merveilleux clin d’œil polisson récompense sa prouesse mnémonique.

— Et vous ? j’hasarde, vous dormez à quel numéro ?

— Au 9, mais dans une autre rue, glafahûte la gentille pécore.

— Vous savez que vous êtes très belle, ma petite âme ?

Elle le savait déjà, n’en ayant jamais douté. D’ailleurs, rares sont les gonzesses qui doutent de leur beauté. Les plus tartouzes sont les plus convaincues. Je lui cueille la taille, comme un coureur cycliste vainqueur empare le bouquet d’œillets à trois balles que lui présente une ahurie de service. Chargée de draps et serviettes, elle ne peut rebiffer. Le pourrait-elle qu’elle s’en garderait : Santantonio, tu penses ! Je lui bisotte la nuque, là que ses tifs sentent le moins le beignet de calamar, et elle glousse minutieusement pour me prouver qu’elle n’est pas insensible à une caresse de ce velouté. C’est une demoiselle aux sens surmultipliés, qui n’a pas besoin de cracher sur ses timbres lorsqu’elle en a beaucoup à coller. Je lui roulerais bien la pelle dite du Grand Canal, mais j’aime pas beaucoup ce qu’elle a bouffé au dîner : y avait trop d’ail dedans.

Dehors, ça galope encore. On s’appelle, d’un canal à l’autre, pour se demander si on nous a vus. Alors j’entraîne notre aimable drapeuse à l’intérieur de l’albergo, loin de ces cris séditieux et, histoire de justifier cet acte décisif, je lui envoie une paluche fantasque au Butagaz-camping, manière de lui prouver l’intérêt qu’elle m’inspire. Ça la fait roucouler. Bon, ne poussons pas plus loin.

Et gagnons le 118 pour tâcher d’y trouver refuge pour la nuit.

Ils dorment, les chéris.

Lui dans un beau pyjama à rayures, elle à l’intérieur d’une honnête chemise de nuit qui doit accessoirement servir de housse à une montgolfière.

Ils appartiennent à ces gens que le sommeil modifie. Lorsqu’ils en écrasent, une importante transformation de leur individu s’opère. Leur esprit les quitte vraiment pour de bon, et d’être devenus uniquement organiques les déforme. On dirait qu’ils ont eu un grave accident, ou bien qu’une promotion de chirurgiens esthétiques a fait sur leur personne le cours de travaux pratiques.

On toque beaucoup et fortement, mais en vain. Heureusement, leur porte n’est pas fermée car ils l’ont fermée tous les deux, sans s’être concertés, ce qui fait que le second l’a ouverte. Nous pénétrons donc dans cette chambre où règne et gronde la plus parfaite matrimonie.

Lui, a la bouche plus ouverte que la poche d’un pickpocket, elle, se contente de tirer la langue en ronflant, au moment où elle expulse ses résidus carboniques.

Ils sont beaux, hollandais et touchants ainsi, dans la dure métamorphose de l’inconscience.

On se repose à les contempler, ces fiers Bataves, si nobles dans l’abandon, si confiants au creux de leur sommeil.

— Il serait difficile et dommage de les réveiller, dis-je, dormons.

— Où cela ? s’inquiète Mister Mastar.

— Sur la moquette. Prenons les coussins de ce fauteuil en guise d’oreiller, et le couvre-lit comme couverture, et puis récupérons, nous en aurons besoin pour la suite des événements, car nous n’en sommes qu’à la page 103.

Dormir est, après boire et manger, la proposition qui agrée le mieux au signore Béru. Surtout lorsqu’elle implique préalablement des ébats amoureux. Comme dans l’occurrence ça n’est pas le cas, le Mammouth déclare :

— Avant d’en écraser, j’vas me finir cette mignonne qu’à cause de leur cloison de chiotte j’ai dû lui déclarer forfait, c’qu’est pas mon genre.

Je tente de le dissuader, faisant valoir que sa prise de position (36, à ce qu’on assure) risque d’éveiller les Néerlandais et que le mari pourrait prendre ombrage que l’on calçât sa petite reine Vilaine-mine à son côté, mais le Gros reste inflexible, c’est le cas d’y dire. Le voici qui va à la gravosse, lui rabat sa part de couvrante, retrousse sa chaste chemise, lui desserre ses dociles jambons et te l’embroque sans autre forme de procédé, d’un élan vigoureux et régulier qui enchante le sommier et dont la cadence amène un sourire de bienheureux sur le masque cocufique de l’époux. Nonobstant quelques soupirs distraits, la grosse vache se laisse perpétrer sans broncher. Mis à jour, satisfait, Bérurier l’abandonne après une belle claque amitieuse sur le joufflu.

— Tu voyes bien : je les a pas seul’ment réveillés, ces bons z’amis. Y z’ont la dorme coriace.

On éteint tout, on s’allonge au sol et on se met à roupiller.

Avant de sombrer dans le sirop d’oubli, j’ai la force de me demander ce que peut bien contenir le coffre du comte Fornicato.

Si, toutefois, il contient quelque chose, bien entendu.

Tout de suite, ces cris, tu pourrais croire à une bataille de rue.

Eh ben non : ce n’est que le brouhaha du quartier qui s’éveille. Le soleil se faufile jusqu’à notre fenêtre. Un soleil comme nulle part ailleurs, d’un doré un peu pâle, comme sont les auréoles sur certains tableaux du Tintoret.

Ces cris ne sont pas que des cris : des rires s’y mêlent. Beaucoup de joie spontanée : la joie de la vie renouvelée une fois de plus.

On frappe à la porte. J’attends que les Van der Plume fassent le nécessaire, mais ils ne répondent pas. Les coups se font plus péremptoires. Je me lève en gémissant, un peu vermoulu par la dureté de mon matelas.

— Qu’est-ce que c’est ? je demande, d’une voix comportant davantage de grumeaux qu’une purée de cantine scolaire.

Et ce mot de trois syllabes (surtout quand il est dit en italien), ce mot fatidique qui constitue le moyeu de ma vie active retentit, off :

— Polizia !

Police !

Chère vaillante police ! Mais Dieu du ciel et d’ailleurs, va-t-elle m’enfin foutre la paix, la police vénitienne ?

Vasouillard, je regarde autour de moi.

Si au moins j’avais affranchi les Van der Plume, ils auraient peut-être accepté de nous sauver la mise ?

Seulement maintenant il est trop tard !

Chagriné, je me tourne vers eux.

Charogne ! Et comment qu’il est trop tard ! les Van der Plume ne se réveilleront plus. Raides, bleus, hollandais et décédés, ils demeurent côte à côte dans leur plumard, effacés pour tout jamais. Et ressemblant enfin davantage à des moulins à vent qu’à des cons !

Ils ont de grosses compresses sur le museau. J’ai rien entendu, mécolle. Faut dire qu’on était un brin fatigués, Pépère et moi. Je regarde la porte qui frémit sous les coups. J’écoute la voix de plus en plus agressive qui gueule polizia. Je me tourne vers Béru, en pleine ronflette. Près de lui, se trouvent un petit flacon brun et un paquet entamé de coton hydrophile.

Et tu voudrais qu’on se tire de ce patacaisse, toi ?

— Voilà, voilà, je fais pour contenir le rush poulardin. Un instant…

Coup de saton dans les cerceaux du Gros.

— Mvrrrroua ? demande l’obèse à tout-va.

— Debout, vite, vite, il nous chie des calamités sur la poire, mec !

— C’qu’t’ dis ?

Je le hisse par le revers de son vêtement.

— Mate !

Il regarde le lit italo-néerlandais où les deux morts se vautrent dans l’infini.

— Mais qu’ce qu’s’p’s’ ?

— Ta gueule, les roycos sont là !

J’ouvre la fenêtre, les volets. On donne au-dessus d’une courette abominable, où sèche tant bien que mal du linge épuisé. Premier étage. Bon, et alors ? L’emmerde, c’est ces fils tendus pour accrocher les oripeaux.

— Faut plonger, gars ! dis-je au signore Porcinus, je saute le premier.

Je m’extrapole (comme dit l’autre) de la fenêtre tandis que, dans le couloir, le vacarme reprend de, tu sais quoi ? Rechef ! J’essaie de viser entre deux fils et je plonge, les pieds en flèche. Mes hanches sont éraflées par l’étendage. Comme si j’avais reçu des coups de fouet.

— A toi, vite !

Sa Majesté enjambe la barre d’appui.

Ce qui s’opère, je le visionne comme dans un ralenti cinématografesse. Ce gros crocher de fer rouillé scellé dans le mur dans un but lointain, confus, oublié, j’ai dû, quant à moi, passer à quelques centimètres de lui en sautant, mais il n’en va pas de même pour Bérurier. Son grimpant paraît fasciné par cette grosse tige rouillée. Il s’assied carrément dessus avant de larguer les amarres, von Zeppelin. Saute ! Craaac ! récite le pantalon du Dodu, en s’ouvrant telle une banane. Puis Sa Santé Alexandre-Benoît Ier reste accrochée par sa grosse ceinture de cuir qui évoque quelque partie d’un harnais. Tu le verrais patauder misérablement, pépère, les miches à l’air, les bras et les jambes nageant à vide dans l’air nauséabond de la courette.

— Dégrafe ta ceinture ! lui hurlé-je.

Il veut libérer son ventral, mais tout son poids pèse sur la boucle, et cette boucle de cuivre disparaît dans les replis moutonnants de son bide. Y a pas mèche.

Là-haut, la lourde a cédé aux instances supérieures. J’entends des cris, des piétinements. Le buste de deux archers vénitiens s’encadre dans la fenêtre.

C’en est râpé du Gros, misère de mes os ! Il va finir ses jours dans une geôle salpêtreuse, mon Béru, tu parles : meurtres, tentative de fuite, trafic de stups, voies de fait et de portefaix sur des poulardins, j’en oublie sûrement, j’en passe, j’en saute…

Que faire ?

Me sauver au moins. Me parer…

Ou bien… Attends, bouge pas. Santonio c’est pas de la roupette de pensionné, je veux dire de la roupie de chansonnette, je veux dire du répit de chansonnier. Il en a dans l’âme, dans le ventre et dans les bourses le monsieur. Je l’aurai vu para israélien, cézigue, tellement que son côté Ivanhoé est surdéveloppé, ce con ! Tu crois qu’il va préserver sa peau-peau en caltant comme un type qu’a des ratés ? Pauvre nœud, va ! Vise un peu la manière qu’il comporte, ton commissaire, lorsqu’un de ses potes est en béchamouille. Loin de me trisser, je sors de la courette et reviens dans l’hôtel par la calle Bombe. Ma petite servante aillée fines herbes de la veille est à nouveau présente, portant cette fois un matelas, la mignonne, ce que ça doit être lourdingue pour une jouvencelle !

— Vous le montez où cela ? lui demandé-je.

— Au 516, répond la douce enfant.

Si c’est pas honteux de prendre une adolescente pour une bête de somme.

— Donne, petite.

Et je lui biche le matelas. J’escalade les marches doucement.

Grimpe ainsi jusqu’au premier.

Vais au 118.

— Non, non, pas là ! me rectifie la môme moustachettes.

Mais n’en ai cure.

Un regard dans la piaule m’indique les deux flics arc-boutés sur des chaises, occupés à hisser le Gros. Je maintiens le matelas roulé devant moi, et alors j’extrais de ma fouille ce fameux pétard extra-plat piqué à Spontinini. J’attends que les louables efforts de mes collègues italiens eussent porté leurs fruits de saison.

Voilà qui est fait. L’homme au pantalon fendu en deux surgit des profondeurs, ronchonnant et suffoquant. Il est dans la pièce.

Il palpe son entre-deux Renaissance. Désastre ! Les flics le malmènent pour lui passer les menottes. C’est le moment choisi par l’Honorable Santantonio pour mêler son grain de sel à la situation.

— Lâchez cet homme et levez les bras le plus haut possible, les gars !

Dedieu ! Mes deux pandores me font face. D’un même geste ils ont dégainé. C’est des jeunes, avec des yeux très noirs, des sourcils très épais, des mâchoires très carrés. M’est avis que ça va saigner. Leur air déterminé ne me dit rien qui vaille. Je risque le paquet pour les mettre à la raison, ou au moins essayer. Je me dis qu’en lâchant une rafale non loin d’eux ça risque de les intimider et alors Bérurier pourra mettre à profit. Je détourne l’arme légèrement et, pour la première fois depuis qu’elle est en ma possession, presse sa détente.

T’as déjà vu du jamais vu ?

Moi quelquefois, mais je dois t’assurer qu’un jamais vu comme celui qui s’opère, il guérirait le hoquet d’un marteau pneumatique. Recta.

Au moment où la détente arrive à bout de course, il se fait un bruit soufflant, un peu comme quand t’allumes une lampe à souder. T’as jamais été plombier, tu ne peux donc pas comprendre, mais essaie d’imaginer.

Je sens une chaleur intense au creux de ma pogne, si vive que je manque en lâcher l’arme.

Et le sortilège s’opère. Tout disparaît dans le rayon de braquage de l’arme, à savoir la couche funèbre de mes malheureux Hollandais. Oui, tu me croiras peut-être pas auquel cas je te prierais de sortir de ce polar immédiatement, parce que enfin si tu suis pas l’auteur, alors merde, t’as plus que d’aller te faire voir, mettre, ou décorer de la Légion d’honneur.

As-tu bien enregistré ce que je viens de te dire concernant les effets de l’arme ? La désagrégation complète ! Totale. Y a plus de lit, tu comprends ? Et, a fortiori (comme on dit en italien) plus de Hollandais. Y a plus de table de nuit. Y a juste une immense traînée sombre dans le mur, au-delà du lit, et puis une espèce d’opacité confuse à la place de celui-ci, pareil à un nuage translucide.

Terrifié, je reste : de marbre, d’acier, de vinyle pur, d’or, de choucroute, de papier-cul, de tout ce que tu voudras d’autre si ça peut t’être agréable.

Et les autres aussi. Mes deux poulagas regardent le néant. Ils sont pas incrédules, mais incrédulables, tu notes le distingué distinguo ? Il y a tout à coup de la momie sous bandelette chez ces deux solides garçons.

Ils comprennent pas qu’ils puissent pas comprendre. C’est cela la véritable incompréhension. Ils sont touffus de la matière grise. Déboîtés d’eux-mêmes, en incohérence extrême.

Comme toujours dans les cas de prodige avancé, de miracle non prévu et d’extraordinaire assené à l’improviste, c’est le roi Béru qui se reprend en first.

— Ben ma vache, déclare-t-il en cueillant les deux arquebuses de ses sbires.

Elles lui tombent dans les paluches, comme la poire très mûre s’abandonne entre tes doigts dès que tu la palpes sur sa branche. Béru s’avance vers moi. Il me dit :

— Si qu’aurait un écran d’sûr’té à ton chalumeau, tu frais bien d’l’mete !

Puis va examiner les lieux, là où se trouvait précédemment le plumard. Il tâte le vide du pied, en bon cartésien qui préfère douter de ses sens plutôt que de croire à une réalité extravagante. Mais non : le vide est bien le vide. Lit et gisants ont cessé d’être présents. Alors il me rejoint, la lippe basse, l’œil cerné par les stupeurs.

— Tu sais, fait-il, un truc pareil, ça peut mener loin.

Une étrange réaction me trémulse. Cette arme me fait horreur. Sa chaleur m’affole. L’envie de la détruire me chope, mais comment détruire le diable puisque le feu est son domaine ?

Alors je l’empoche précautionneusement. Unique sécurité : la détente est très dure à fonctionner. J’ai dû mettre beaucoup de force pour la presser. Je renfouille.

— Ecoutez, messieurs, fais-je aux policiers, tout cela est un immense malentendu que nous dissiperons bientôt. Pour l’instant, j’ai besoin d’avoir les coudées franches, alors laissez-nous partir sans jouer aux mariolles, il serait regrettable qu’un accident se produise.

Voilà, gentiment, sans élever le ton.

Et le plus fort c’est qu’on part en toute quiétude. Juste qu’on doit enjamber la bonniche évanouie de saisissement.

Et puis on retrouve la rue grouillante, avec ses touristes à la gomme, déjà harassés par leur matériel photographique, ses autochtones un peu goguenards, sa joie simple, sa touffeur, ses magasins bourrés de saloperies en verre filé.

On file aussi.

Mais pas loin.