Si « queue-d'âne » m'était conté ou La vie sexuelle de Bérurier

— FACE 1 —

Ce qui s'est passé, en arrivant chez la Veuve Martin, c'est pas su' l'moment qu'j'aye compris, mais plus tard, à tête r'posée.

Ça a déroulé comme suit : on arrive, Madeleine, Martine et moi. On est su' le palier. J'sonne.

Et puis j'vois une pièce d'un franc, plus loin qu'le paillasson. Un franc, c'est pas lerche. Quat'-vingts pou' cent des Français n's'baissent plus pou' ramasser d'là vaisselle aussi chétive. Moi, si. J'te répète que la fraîche me chamboulé pas la vie, s'l'ment j'sus un péqu'nod rééditaire, et un terreux craint pas d'se donner un tour d'rein pour enfouiller une piécette à la dérive.

Or, donc, j'fais deux pas et j'dis merde à mon long-bagout qui just'ment m'tortille le cuir chaqu'fois qu'le temps veut changer, la porte s'ouv' à c't'instant.

Et c'est Maâme Martin qui déponne.

Elle a un silence et dit :

— Alors là, je ne comprends pas !

J'me relève. Elle se jette su' son enfant, la pétrille à pleines pognes, à pleins bras, à pleins nichons. La bisouille partout. Elle pleure, elle hoquette, elle gémit, elle danse, elle est comme dingue. C'est la scène fabule qu'j'attendais. Les r'trouvailles : maman-bébé. O mon Dieu de Bonté, mercille beaucoup, infiniment ! Et remercille !

Moi, émotionnel comme tu me sais, j'pars en larmes idem, Tellement qu'c'est beau, c't'instant.

Tell'ment qu'y l'est grand. Tell'ment qu'y fait croire à l'utilité d'l'homme su' la terre.

Ça m'rappelle quand j'ai sauvé l'p'tit Furet, à Saint-Locdu et l'aye ram'né à sa maman. D'toute beauté. J'oubelillerai jamais. Névère, comme disent les Anglais, ces cons !

Faut dire qu'elle était bathouze, maâme Furet. Si jeune et déjà ponaise, comme on dit puis matière d'plaisanter. Car é l'avait du sang jaune dans l'circuit. Les pommettes un brin pointues, la peau blanche tirant su' la crème fraîche, des yeux célébridés. Et sa ch'velure de jet ! La merveille pure et simp'. Un bliblot d'vitrine ! Rien qu'à la r'garder t'avais peur d'là casser. Tant elle f'sait fragile, c'te p'tite dame. Elle avait marié l'fils aîné des Furet, les gros viculteurs d'là région. Y l'avait connue dans les rizières, en passant des Viets au lance-flammes avant qu'les Ricains s'en chargeassent. La môme s'trouvait là, blessée. Y l'avait coltinée au poste d'secours, soignée. Ensute, j'sais pas comment qu'ça s'était goupillé, leur affaire, tous les deux, mais y l'avait épousée, sa jaunette. Faut dire qu'é l'était déjà à moitié française d'naissance, la p'tite dame. Brèfle, y's'l'épouse sans en causer à personne et un beau matin, le r'v'là au pays, Fleur d'Loto et cézigue. Chez les Furet, y'a eu un peu d'cri. Et puis, bon, ça s'tasse. Les jeunes prennent une indépendance d'là ferme au Vieux Furet, su' la colline et l'nouveau ménage s'installe. L'mari, dans l'civil, au lieu d'effacer des mecs à la lampe à souder, y les soignait, étant masseur diplômé d'État. Y travaillait au chef-lieu, mais préférait crécher en camberousse. Y z'ont t'eu un chiare : Daniel. Un p'tit truc pas frais, tout chétif, pâlot à faire dégueuler une raterie. Y n'causait presqu' pas, c'mouf. Y paraissait un poil cinoqué, comme s'il y'aurait manqué un joint d'culasse au cervelet. La manière qu'y t'regardait sans t'voir. Ça, c't'un signe. Bon. Moi, mon âge d'alors ? J'sais pas, attends : la quinzaine. A vue d'nez. J'pouvais pas m'dépêtrer les yeux de la p'tite Furet. C'te femme m'fascinait, comme m'avait fasciné la femme du peintre, et puis aussi l'épicière qu'on soupçonnait suisse. Mon enfance, ç'a été ça : des gonzesses v'nues d'allieurs au pat'lin et que leur beauté m'empêchait d'pioncer.

Alors j'allais fourniquer près d'leur maison joliment arrangée. J'jouais av'c l'môme Daniel. Fallait du mérite, parce qu'çui-là, pou' l'distraire, tu pouvais toujours t'déguiser en sucette ou en pédicure. Y rigolait jamais, Daniel. Et encore aut' chose : y' n'sautillait pas. Un enfant qui n'sautille pas, cherche pas : il est brindzingue ou grippé. Et lui n'était pas grippé. Mais enfin, j'en avais rien à branler du môme, c'tait la mère qui m'intéressait. Bon, s'l'ment, timide comme j'm'sentais, pou' lu déclarer ma flamme, ou même simpl'ment lu montrer ma queue, Fleur-de-Loto, fallait pas y compter. J'cherchais désespérément l'occase. É l'est v'nue un jour, enfin ! Comme quoi, quand tu sais attendr' les choses finit tomatiqu'ment par arriver.

Les D.F. s'est mis à planter des pylônes pou' une ligne à haute pension dans l'coin.

Et y creusaient au bout du verger aux jeunes Furet. T'sais, un pylône, pou' l'fiche en terre, faut pas chialer l'trou. T'aurais vu ces cavations qu'y s'payaient, les mecs d'l'électraque ! On aurait pu y enterrer Ninette la géiante tout d'bout. Alors, moi, y m'est venu une idée bioutifoule. J'ai am'né d'noye, un immense tas de cartons vers l'trou de près d'chez Furet. Et, m'aidant de branchages, j'ai caché l'trou av'c les cartons étalés. Et pis, au milieu des cartons, j'ai posé un vieux jouet à moi. Paraît qu'c't'ainsi qu'y piègent les tigres du Bengale au Labrador, sauf qu'au lieu d'un jouet, y fout' d'la barbaque.

L'lend'main, qu'était un jeudi, j'ai v'nu trouver l'môme Daniel. J'y ai dit à l'oreille qu'avait un beau jouet au fond du pré. Et y y'a t'été. Ramolli d'là coiffe, c'minaud, mais y lu restait assez d'chou pou' piger des trucs aussi simp'.

Moi, tostensib'ment, j'm'ai mis à discutailler av'c la maman qui, just'ment, étendait du linge, parmi lesquels une culotte à elle.

On causait d'l'école où qu'l'môme apprenait nibe. Tu lu f'sais voir une « A », t'aurais eu meilleur compte d'lu montrer ton cul ! Ça lu disait lettre morte. Et moi j'louchais su' la petite culotte. Et j'me demandais comment elle pouvait y loger ses jolies fesses pommées, la Fleur-de-Rizière, tant qu'était mignarde la culotte.

Et quand soudain, un grand cri et des pleurs.

— Mon Dieu ! elle écrie.

Je fonçais déjà, coudes au corps. J'arrive au bord du trou où c'd'meuré v'nait d'opérer un valdingue. A cause du tas d'cartons, y n'avait pas pu s'faire trop mal. C'tait l'émotion. J'saute dans la fosse. J'prends d'là terre, j'm'en frotte la gueule, avoir l'air d'un héros. Et puis, j'attrape le Daniel dans mes bras et j'le console. La maman arrive. J'la rassure : y n'a rien, son moudu. Intact. Miracle !

Elle en sanglotait d'inquiétude, la dochinoise. Puisé court chercher une échelle. Et moi, valiant sauveur, j'sors du trou comme le Belge de la Brabançonne d'son tombeau en t'nant son projet niture cont' ma poitrine. Y'n'chialait déjà plus, Daniel. Finito, rassuré. Bon. Du coup, la p'tite môman s'occupe de moi. J'lu dis qu'j'souff' atroce d'là cuisse. J'm'aye faite un déchirement musculeux, probab'. Ell' veut app'ler l'docteur. J'refuse. Alors é m'dit qu'ell' va m'masser. Et qu'est-ce tu croyes qu'j'escomptais d'aut' ?

Bon, elle m'installe dans sa salle de bains. J'tombe mon grimpant, mon slip idem, comme un qui n'lésigne pas à s'faire soigner.

— C'est là, qu'j' lu esplique, là.

Et j'montrais l'haut d'là cuisse, un brin vers l'intérieur. Les sasiastiques, faut leur reconnaît', y sont comme les rosbifs, question de contrôler leur self. Elle a pas bronché, la jeune maâme Furet. Ses yeux célébridés n'livraient rien d'ses pensées. Elle a été chercher une crème à son masseur dans la salle d'bains et m'a frictionné. J'chopais une chopine d'archiduc d'êf bricolé d'là sorte. Mais é conservait son impertubabilité, Fleur-de-Chose. Comme si ell' n'aperc'vait point mon baobab géant.

A la fin, n'y t'nant plus. J'lu chope la main et lui la pose su' mon Frédéric en disant :

— Là ! C'est là surtout !

Tu croyerais qu'é s'est mise à r'nauder ou au contraire à m'téténier l'piolet ? Ben fume !

— Mal ? ell' m'a demandé ; pacequ'é causait par motocyclable comme on dit.

— Oh, oui ! Oh voui ! Oooooh vvvouiiiii !

Elle a pas r'chigné, la dochinoise. Simp'ment, elle est été chercher un' aut' lotion dans l'fourbi d'son guerrier, plus liquide. É s'en a versé dans l'creux d'la menotte, et pis é s'est mis à m'masser l'Casimir comme c's'rait été ma cuisse, bien calm'ment, bien applicamment, sans paraître s'rend' compte les soubersauts d'messire popof dans sa main.

Au début, j'en vachais d'bonheur. Mais très rapidos, ô pardon ! Ça s'est mis à m'brûler l'zizi, la lotion. J'aurais dû m'gaffer, tell'ment qu'é puait fort. J'm'ai mis à hurler, à trépigner. J'avais le trognon en feu ! J'chiquais plus du tout les déchirés du musculeux ! Et Coquette cessait d'interpétrer la Bandera ! Ell' s'cantonnait dans les pomponnettes frivoles. J'ai eu beau me la filer sous l'robinoche, ma langoureuse, elle restait toujours comme un boisseau d'piments. Ah, la charogne ! Qu'ensuite, mon braque est d'venu rouge vif et qu'la peau a mise à p'ler comme un vieux oignon. Pou' lic'broquer, fallait qu'j'me la cueille av'c des gants.

Franch'ment, une traîtrise pareille, c'en dit long sur les meursses d'ces gens-là, non ?

Y'a des mecs, tu leur causes du périple jaune, y z'haussent les épaules. Qu'y z'y vientent, tiens ! Et encore, la jaune qu'j'te cause, c'tait pas une jaune pur fruit. Elle était à d'mi française. Mais l'jour qu'ça sera des vrais Chin'toques d'Chine, nous comprendrons rot' douleur tous autant qu'y sont !

Et moi, là, su' l'palier, d'voir la Martin serrant sa fille dans ses larmes, je pleure aussi, et en arrière-pensée j'repense au p'tit garçon qu'j'tirais triomphal'ment du trou pou' l'tend' à sa mère.

La Martin, ensute, elle me bondit au colbak. Et c'est la galoche, la grande muflée, la salade de groins !

— Merci ! Oh vous… Jamais… Toujours… Ma vie…

Tout ça, elle bagotait, Germaine.

Ah, on n'en était plus à la pogne maussade de l'après-midi, quand elle m'f'sait un' p'tite mayonnaise espresse dans son lavabo pou' dire d'comporter en bonne hôtesse qu'a d'l'éducance.

C'eût été tout d'sute, j'allais avoir droit à la grande ch'vauchée cosaque. Le Dom d'sa personne, Germaine. Jusqu'aux fins fonds ! Mais enfin, l'heure n'était plus.

Elle voulait savoir tout, comme j'l'avais r'trouvée, sa Martine. Et où ? Et qui qu'était c'te grande blonde qu'escortait.

— Ecoutez, j'lu fais. Restez peinarde av'c vot' mouflette, à la mignarder. J'vais jusqu'à la Grande Volière et je r'viens. Surtout, pas un mot à la presse. Mon boss va donner des instructions.

Et j'repars, toujours accompagné d'la Madeleine qui semblait bien n'émue aussi, la pauvre, mais qui n'pleurait pourtant pas, bien qu'ell' s'appelasse Madeleine.

On r'tourne à sa tire. C'tait l'genr' d'fille qu'est minutieux et qui lourde sa calèche chaque fois qu'elle la laisse d'vant un immeub'.

Elle ouv' d'son côté, monte.

Moi j'avance d'l'aut' côté pou' qu'elle va m'ouvrir.

Au lieu d'ça, bail-bail déarlinge : la d'moiselle me décarre en trompe sous l'pif. J'ai pus qu'son tuyau échappatoire qui fume bleu biscotte l'moulin s'met à croûter de l'huile !

Ah ! ça, alors, c't' inattendu. Comme j'ai un réflexif du tonnerre, j'enr'gist mental'ment l'numéro. Et puis j'ent' dans un café pou' m'remett', essayer d'piger l'manigançage de ce bigntz qui me paraît un peu un soliste, non ?

Pourquoi, la grande blonde, qu'elle m'a suiville jusqu' chez la Martin pour, ensute, m'lâcher du poiv' ?

Sont-ce des manières d'comporter ?

Ayant éclusé deux grands rouquins, j'fais l'emplette d'un j'ton de big pour aller tuber au service des cartes grises d'la Préfecture.

Y's'met à êt' tard, mais j'connais très bien Joseph Constant, l'gardien dont même un jour, y m'a fait cadeau du chat d'sa belle-sœur, un énorme greffier qu'il savait plus quoi faire, d'par l'décès de ladite belle-sœur et qu'y m'avait chargé d'placer. Un bestiau de six kilos, châtré comme pas deux, énorme et feignant. J'avais assuré d'le carrer à ma concierge qu'aimait les bêtes, mais Berthe v'nait d's'engueuler av'c c'te vieille bougresse, c'est pourquoi, l'chat à la belle-sœur d'Joseph Constant, on l'a bouffé en civet. Et on prétendra c'qu'on veut, mais y l'avait des os plus forts qu'un lapin, l'minouche. Et j'mets t'au défi Oliver, Boccuse, Vettard, Vergé et toutim de prétendre qu'ça n'était pas un n'authentique rabite, à part la tronche qu'on avait virée. Et les genss, la plupart, sont des p'tites natures grimacières qui n'bouffent qu'des idées r'çues, comme on dit puis.

Constant, just'ment, en m'reconnaissant la voix, y m'd'mande si un merle des Indes m'intéresserait. Paraît qu'y s'appelle Ménate et qu'y cause comme toi et moi. Just'ment, y cause tell'ment qui d'vient casse-couilles et qu'ses maîtres actuels, dont lui fait une gastro-antérinée, peuv' plus l'supporter.

J'lu d'mande si c'est gros, un merle des Indes. Y'm'répond « comme un pigeon », ce dont j'sus pas contre, car qu'y soye des Indes ou d'La Varenne, un merle gros comme un pigeon, sur fond d'petits pois aux lardons, y n'doit pas avoir l'air plus con qu'un aut'. Alors j'passerai l'ramasser incessamment. Et puis j'file le numéro d'immaculation à Constant, et c'fourgueur d'bestioles va mater dans les classeurs.

Chose curieus'ment t'étrange, malgré le galoup à miss Madeleine, j'm'sentais d'attaque. L'impression d'tenir l'bon bout. Nous aut', on est des chiens d'chasse, j'le répèt'rai jamais assez suffisamment. On n'hume. On sent des choses là qu'personne sentirait rien. Et c't'affaire, é commençait à s'parfumer au sirop d'vérité. Brèfle, j'tais au petit miss.

Je vide un guindal, j'rachète un j'ton, j'rappelle Joseph.

Pendant les recherches, y l'y était r'v'nu en mémoire un p'tit teckel abandonné qui poireautait chez la vieille qui tient l'bazar au bout d'sa rue, près d'l'église, et y voulait savoir, Constant, si j'saurais pas une bonne âme.

On s'rait été en Chine où c'qu'on clape les cadors, j'l'y aurais dit banco, comme pou' l'merle des Indes, mais comme les Chin'toques sont point encore en vue, j'réponds qu'son clébard, j'voye rien pou' son av'nir dans mes r'lations. Et bon, merde, alors c'est quoi, l'numéro d'là tire, son proprio ?

— Un certain Xavier Johnson, m'répond ce con d'Constant.

— Et où ce qu'y la bite ?

— Rue des Acacias, au 218.

Rue des Acacias, au fond d'l'Av'nue Mac-Mahon, j'y ai frayé une p'tite grand-mère, là-bas, y'a pas tell'ment. Et ce, dans des circonstances drôlatiques.

Mais est-ce encore temps d'te narrer, ma mignonne ? J'sens bien qu'à présent c'est du très peu au jus pou' moi et qu'y vont viendr' m'faire un mauvais essor, c'te bande d'pieds nickelés.

Mais, après tout, hein ?

La seul' chose dont j'chagrine un peu, c'est de, tant qu'à fair', n't'avoir r'laté que quèqu' souvenirs polissons, commako, au gré d'là mémoire. J'ai beau avoir chargé l'Antonio de passer au filtre, j'me gêne d'toi, moral'ment, petite, et les plus belles troussées, les coups de queue les mieux étinc'lants, j'les emport'rai dans ma tombe. Mais enfin, l'peu qu'j't'ai dit dans ces bobines ça t'aura toujours indiqué l'tempérament à tonton, son comport'ment général dans la vie. C't'à c'tit' qu'ça s'montre intéressant, ma causette. T'prouver, l'existence, la manière rilaxe d'l'empoigner, toujours, toujours. Sans s'monter l'bourrichon, sans paniquer. Bien utiliser ses sens sans s'martyriser d'eux, comme des tas d'nœuds volants dont j'sais. Un bâton, il est plus solide quand tu t'en sers pour marcher que quand tu t'en sers pour frapper. Les sens, kif, ma grande. Y t'aident à condition qu'tu les mets à profit, mais si tu les brimes, y s'retournent cont' toi. Sache !

Alors la môme d'là rue des Acacias…

Opf, ça va pas chercher loin.

J'm'trouvais dans le quartier Saint-Lago, à une terrasse pour un d'mi bien tiré, biscotte la chaleur. Juste à côté, y'avait un cinoche où y passaient un film dégueu, style « Jeune fille du monde essayant son godemiché ». Quéqu' personnes f'saient la queue (et qu'est-ce é pouvaient fair' d'mieux d'vant un tel programme ?) en attendant la prochaine séance. En bout de file, y'avait une gentille jeune femme mignonnette, qu'nos r'gards se rencontrent. Moi, j'écluse mon d'mi schuss, et j'me lève. J'avais payé. Un vieux réflexe de poulet : carmer tes consos au moment qu'on t'les apporte pou' pouvoir t'tailler dès qu'tu veux, sans êt' coincé par une conne question d'morniflette.

J'm'place dans la file, près d'là nana. Ell' sentait bon et elle avait un talieur comme j'aime, plus une couleur d'ch'veux acajou des plus distinguée, qui f'sait racé et tout.

Moi, jamais en rade d'converse, j'l'ent'prends comme quoi y f'sait chaud, et qu'l'été tournait à la canule, av'c ces incendies d'forêts du Var, pis qu'les aut' années, qu'les gensss vrais, faut qu'y manquent d'sens civil pou' balancer leurs clops allumés dans les pinèdes, quand tu penses l'temps qu'met un arb' à pousser. Tout ça, d'un air très sérieux. Et j'lu d'mande si elle est au courant qu'la salle est acclimatée ou non, parce qu'une étuve, merci bien. Ell' me répond que Cinédésir a l'air au conditionnel, nécessair'ment, quand on projectionne des films qui donnent chaud, c's'rait un comb' !

Enfin, brèfle, une chose à l'autre, on rentre ensemb et on s'assoye côte à côte.

Y nous virgulent une culterie quéconque su' la fabrication des tuiles creuses en Corrèze. Ensuite esquimaux Gervais. Et moi, j'galantine à bloc. « Compte tenu d'cette chaleur si chaude, chère maâme, prendriez-vous-t-il en mauvaise partition qu'j'vous offrissasse un n'esquimau à la pistache, dont c'est l'plus désaltérant s'lon moi ? »

Elle accepte, sauf qu'é l'choisit à la vanille.

J'la regarde sucer son n'esquimau, et, toujours av'c un maximum d'délicatesse, j'lu dis comme ça qu'c't'esquimau-là a bien d'là chance. Elle sourit, très distinguée. Pas l'sourire poisse, genre : « Si t'en veux autant, mon pote, aboulé ta belle marchandise. » Ni l'sourire pincé à la « Gardez vos plaisant'ries pour les radasses du quartier, j'n'suis pas celle dont vous croilliez ! ». Non, l'gentil sourire cordial. D'très bon ton.

Et pis v'là l'film. Ça démarrait bille en tête, av'c une gonzesse chez son génie-colloque, qui s'installait dans sa capsule Apollo, les flûtes en position de « J'vous ai compris ! » et t'montrait une babasse, ma pauvre choute, qu'elle eusse mieux fait d'aller chez Haroun Tazieff plutôt qu'chez son génie-colloque. Question volcan, la dame craindait personne, pas plus l'Vésuvio qu'le Stromboli, et y n'lu manquait même pas les fumerolles pou' compléter l'illuse. Elle fumait du prose, la sœur. D'allieurs, c'tait à cause d'ça qu'é v'nait consulter. L'toubib pensait qu'elle avait l'feu au cul. N'pouvant s'assurer d'visu, il y allait de tringlu ; alors t'lu fourrait un chibr' d'gladiateur qu'on l'aurait jamais cru capab' un p'tit foireux d'son acabit.

L'marrant, c'est qu'tout en calçant la dame, y dictait à son escr'taire l'compte rendu d'ses observances, su' un ton bien professionnel, bien grave. Et l'escr'taire gardait un sérieux d'papesse.

Moi, j'me penche su' la jolie voisine qui continuait d'faire une pipe à son esquimau.

— Votre aviss d'femme ? j'demande.

— A propos d'quoi ? ell' m'demande.

— Au sujet du monsieur, son calibrage ?

Elle pouffe.

— On voit qu'le cinéma c'est l'art du trucage, elle répond.

— A cause, vous dites ça ?

— Mon Dieu, parce que des… heu… instruments masculins de cette ampleur, ça n'existe que dans ce genre de films !

Alors j'ai senti qu'l'instant était là d'jouer mon vatel.

— J'ai idée qu'vous connaissez pas grand-chose d'la vie, chère p'tite maâme.

— Vraiment ?

— J'n'voudrais surtout pas qu'vous méprendriez su' la noblesse d'mes intentions, ni qu'vous m'prendriez pour un sadique si j'vous assur'rais que moi, qui vous cause, j'fais la pige à c'tocasson d'toubib.

Elle a arrêté d's'enfourner l'esquimau. Puis elle a r'pris son va-t'et vient en murmurant :

— Oh là, cher monsieur, seriez vous vantard ?

Et mécolle-pâte, toujours très gérance, j'lu murmure :

— Maâme, votre doute me vesque et y n'tient qu'à vous d'le dissipasser. Si vous voudrez bien lâcher un instant l'manche à vot' esquimau, j'peux vous en faire palper un aut' qui mérite l'échange standard.

Elle paraissait pas partante. E croyait s'faire piéger. Toucher, trouver du tout v'nant ; seul'ment ensuite que l'premier palpage avait z'eu lieu, elle s's'rait sentie contrainte d'poursuivre, vu qu'on abandonne pas un gus av'c une asperge en pleine germinance.

— Maâme, j'ajoute, vot' réservation vous honore, aussi j'vous donne ma parole de gentlemant que c'est dans un bute qu'est pas lucratif qu'j'vous propose de constater.

Alors elle a hasardé sa menine, la chère personne. Y'a une chose qu'j'ai r'marquée, chaqu' fois qu'une dame m'fait la connaissance de tâtu. Elle porte la paluche d'un premier temps. Ensute, viv'ment é la r'tire comme si ça la brûl'rait. Mais aussitôt ell' y r'vient, et alors, pendant un instant, elle investigue sans êt' salace, par curiosité pure et simp'. Pou' bien s'convaincre qu'a pas dupance su' la cam'lote. Qu'y n's'agite pas d'un mirage et qu'on n'va lu déballer une courgette en crillant « poisson d'avril ! ».

Ça n'a pas manqué.

Belote.

Et puis re-belote. Elle m'la parcourait du nord au sud à travers mon futiau.

— C'est… C'est…

Elle arrivait pas à s'épancher l'admiration.

Ben oui, c'était, quoi ! C'était. Ça, pour être, c'était.

Et à l'écran, l'aut' luberlu continuait de pointer sa cliente en dictant des formules à l'escrétaire, laquelle s'croisait les cannes tell'ment haut et sans collant ni slip qu'on lu matait la chaglatte comme j'voye la photo à m'sieur Canuet en couverture de l'Espress. L'sourire en plus. J'cause d'là chaglatte.

— C'est à peine croyable, elle finit par accoucher, la gentille dame.

Elle a r'tiré sa main, au grand r'gret, on sentait, rien qu'la manière traînante qu'elle a t'eu d'm'abandonner le Ludovic.

Moi, j'sentais qu'sa gamberge travaliait pour mes actions. Qu'y n'fallait pas bousculer, mais attend' ! Ouest and scie, comme disent ces cons d'Anglais.

Fectiv'ment, elle est r'venue à la charge sans tarder, la friponne. Une charge qui t'drivait droit à la décharge publique, comme elle y allait des doigts, pareil qu'elle r'mont'rait sa tocante.

J'la laissais usiner, en père peinard. Dans ces cas-là, faut pas t'gaspiller en initiatives. Les mémés, quand é z'assument, tu t'croises les bras derrière la tronche et t'as juste à regarder gambader les p'tits nuages dans l'ciel d'azur.

Au bout d'un moment, elle s'penche sur moi et m'chuchote :

— Vous n'trouvez pas qu'ce film est crétin ?

— Plutôt, j'lu conviens.

Et elle, salopiote comme point :

— On aurait peut-être mieux à faire, non ?

— C'qu'v's'avez ent' les doigts vous indique qu'j'pense idem, mon p'tit cœur.

On a sorti. L'ouvreuse a été surprise au dépourvu, dans l'fond d'là salle. E's'f'sait une bonne manière av'c sa lampe électrique. J'espère qu'c'était une Wonder qui n's'use qu'quand on s'en sert !

Dehors, on a cligné les châsses à la forte lumière. L'quartier sentait la poussière d'été, bien n'âcre, et l'huile chaude des chignoles, et la puanteur des gens nombreux, merde, ces veaux, c'qu'y peuvent fouetter dès qu'y fait chaud ; s'y doutent d'leur mortellité, y n'ont qu'à s'renifler dans les coins populeux, l'été, tu parles d'un zéphyr, mon n'veu !

— Où allons-nous ? elle s'inquiète, mon acajouteuse.

Moi, j'éternue fort, biscotte l'air conditionnel d'là salle que chaque fois c'est l'même coup, et ces cons d'Amerloques, s'y crèvent d'infrastructure à qui mieux mieux, c'est pas la peine d'chercher allieurs, ces cons !

Et puis j'me mouche. Av'c les doigts, tu reconnais ? J'sais qu'c'est pas très élégant, mais moi, un mouchoir, j'l'remplille d'une seule mouchée et après, garder ça dans ta fouille, merci bien !

— Dans c'quartier d'cul, c'est pas les p'tits hôtels qui manquent, j'rassure ma coquipière.

Mais elle effarouche comme une pucelle qu'un bougne lu f'rait voir son mandrin.

— Oh ! non, dans les hôtels il y a des vérifications d'identité parfois et j'n'peux pas m'permettre un tel risque !

J'vais pou' lui dire qu'elle aille pas à s'tourmenter, vu qu'la poule c'est mon usine à moi, mais j'ravise. T'as des frangines qu'aiment pas l'poulet, même quand y l'est à poil.

Avant qu'j'eusse eu l'temps d'décider, é m'porpose :

— Cela vous contrarierait de venir chez moi ? J'habite rue des Acacias.

Moi, qu'est-ce ça pouvait m'fiche d'là calcer chez elle ou à l'hôtel d'« La Bébête qui monte » ? Au contraire, y'avait pas d'piaule à payer, et p't'êt' un gorgeon d'quéqu' chose à écluser après l'envolée lyrique.

Alors on va chez elle.

C'tait un chouett' immeub' moderne, tout blanc et vitré, et plein d'balcons en r'trait les uns d'l'autre. Elle créchait dans les hauteurs.

— Ça tombe parfaitement bien, m'dit-elle, c'est le jour de congé de ma bonne.

— Et vot' bonhomme ?

— Mon mari ?

— Moui.

— Il est dans la diplomatie et il se trouve à Bruxelles pour débattre la question des céréales dans le Marché Commun.

— Eh ben, j'sus bien content qu'n'soye pas cordonnier, j'dis, biscotte y l'aurait travaillé chez lui.

C'tait la bonne humeur, quoi.

Y'n's'mouchaient pas du coude, chez cézigues. Leur logement, oh pardon ! Y'd'vait faire son blé av'c les céréaux, le cocu. La façon plantureuse qu'y z'avaient meublé. Sans compter les tableaux d'peinture et les tapis qu'y n'avaient pas dû ach'ter à un crouille d'passage, j'te promets ! Et pis les bib'lots, tout ça, merde ; on sentait !

— Vous prendrez bien quelque chose ? é m'demande, la dame.

— Vous, si vous voudrez bien, j'empâme.

Tu parles !

Directo dans sa chambrette qu'avait un plume d'au moins trois mèt' d'large. Elle baisse l'store roulant, qu'on soye à l'aise dans les pénomb'.

— Allez, montrez ! Montrez vite ! elle implore.

J'voiliais aucune objectance cont'.

J'mont', j'laisse toucher, goûter, gnagnaner, tout bien. L'amour, quoi. Quand la grande frémisse du derche t'empare et t'emporte. Elle s'en flanquait jusqu'aux sourcils, cette goulue. Ell' eusse pu faire d'là barre fisque dessus, qu'é n'y aurait point manqué ! Not' qu'c't'agréab' une souris en pleine démarrade, frénéseuse et fumante.

J'vais pas t'raconter c'qu'on s'est bricolé l'un l'aut', les deux, c'est pas mon genre d'pintariser. J'sus plutôt discret, moi Tonton, de c'qui s'rapporte à l'amour. Bon, c'était très bien, mais enfin, quoi, quand t'as fourré un peu partout où qu'ça peut s'fourrer et essayé des postures l'moins catholiques possib', hein ? Faut quand même pas pousser ! C'qui compte, c'est l'envie. Là est l'vrai moteur. V'là pourquoi, quand on y réfléchille, les sadiques, dans un sens, y z'ont d'là chance pisque leurs envies est tell'ment intensif qu'y sont forcés d'commett' des couenneries ! Dans l'cas présent, on avait très enville, la dame et moi, et c'fut t'excellent.

Mais c'est pas pour t'raconter ça.

On accomplit donc not' jolie séance, du mieux qu'on savait, et on achève en n'ahanahant comm' des locos haut-le-panard. J'dois, pou' la compr'nance de c'qui va suiv', indiquer qu'au galop final, c'tait maâme qui s'offrait un stiple-chaise su' ma personne. Pas feignante, celle-là. Ell' m'eusse rendu ramier si nos r'lations s's'raient poursuivilles.

Alors, donc, ell' fait son trot angliche terminal, ponctué de vocalisations très roucoulantes. Et enfin, l'grand cri d'là victoire enchantée qu'a ouverte la barrière ; bravo ! Et puis, elle tombe su' l'côté, la poire dans l'oreiller, afin d'reprend' son haleine qui coinçait drôl'ment, la pauv', après un commerce pareil !

Et alors, une fois qu'la v'là basculée, tonton Béru aperçoit quoi donc, en face d'lui, dans l'encadrage d'là porte ouverte ? Un grand monsieur pas drôle, habillé d'sombre malgré la chaleur, et qu'a un bada roulé su' l'chapiteau, et qui tient un attaché-caisse en croco sous-titré à la main. Et c'quidame, espère, n'a pas l'air d'apprécier not' démonstration. Sa gueule, son œil pernicieux, tout indique qu'y l'est absolument contre. Tell'ment que j'me dis, une bouille si catastrophale, y'a qu'un mari qui peut y'arriver.

J'ai beau lu sourire, y reste comme une gargouille d'Not'-Dame : perchée su' une patte, la gueule ouverte et l'œil en pierre.

C'est oppressant. Alors je tapote les meules à ma p'tite acajouteuse.

— Dites-moi, chère maâme, j'module, j'croye qu'a une visite pour vous !

Au lieu d'émouvoir, elle s'méprend et s'dresse pour poser sa joue cont' mon stabilisateur d'fréquence.

— La plus merveilleuse des visites, elle pâmouille.

D'Dieu ! Qu'est-ce ell' a pas gazouillé là ! C'est l'trop-plein qui fait déborder l'vase d'Sosson ! L'gonzier à l'attaché-caisse se précipite sur une commode qu'il arrache l'tiroir du haut. Y l'empogne un pistolet qu'j'm'rappelle plus la marque, mais d'fort calib'.

— Garce ! Garce ! Garce ! y l'hurle.

Et l'v'là qui presse la détente.

Reus'ment, la colère étant aveug', y' n'a pas vu qu'l'écran d'sûr'té est mis. Donc, l'coup n'part pas. Re-donc, j'ai l'temps d'lu filer l'polochon à travers la poire. Y bascule un peu. J'bondis. C'pauv' monsieur déguste une patate en pleine bouche. Et un' s'conde su' l'oreille. Un coup d'genouxe dans les amourettes. Il est à terre. On n'frappe pas un homme à terre, surtout un cocu. Alors j'le relève par le colbak et je lui pète la frite cont' le tiroire de la commode resté ouvert. Ensute je lâche tout. Son bitos y'est resté su' la tronche. Et il l'est cocasse, sur la moquette, dans une mare d'dents qui ressemblent aux pétaux d'une marguerite qu'on vient d'effeuiller. K.O.

Je ramasse son feu, chope l'chargeur et file l'larguer dans les chichmanes.

La môme, madoué, c't'anéantissure. Elle restait assise en tailleuse su' l'lit de nos esploits, à s'couer la tête en murmurant :

— C'est bien la fatalité ! C'est bien la fatalité !

Comme ça jusqu'en d'venir jobraque : qu'à la fin, classe !

— Fatalité mon cul, j'lu dis. Quand on double son vieux on va à l'hôtel, merde ! Y sont faits pour, les hôtels. Au lieu d'chocoter pour une malheureuse descente d'police possib' et éventuell'ment hypothésique. V's'êtes bien avancée maint'nant !

— Il va m'tuer, il va m'tuer !

— Mais non, si tous les cornards tuaient leurs rombières, la France s'rait moins peuplée qu'l'Albanie. C'est l'premier coup de sang qu'est dang'reux. Ensute, vous n'aurez plus qu'à l'consoler. C'est ça, surtout, les cornards, croilliez-moi : y z'ont plus b'soin d'consolation qu'de coups d'pétard. Y n'vous tuera point : il a sa carrière à poursuiv', cet homme. Allez, prenez-lui un rendez-vous chez l'dentiss et faites-lu des purées.

J'les aye laissés, l'un l'aut' à leurs occupations.

Rue des Acacias, tu parles si ça m'dit quéqu'chose !

Ainsi, donc, l'barbu y créchait itou, rue des Acacias. Marrant ! L'existence c'est tout comme ça : des rondes qui s'répètent autr'ment, su' un aut' air. Des fois, l'air subsiste, mais alors, c'sont d'aut' paroles.

J'ai encore réfléchi un p'tit coup, en torchant du rouge. Ensute, j'ai téléphoné au Vieux, mais l'Vieux y'était pas, paraissait qu'y l'assistait à une grande réception chez l'miniss d'l'Intérieur. Bon, j'l'affranchirai demain ! Zut, si j'aurais su… Enfin, comme dit toujours l'Antonio, qu'a ses bons côtés : « le destin c'est c'qu'arrive, pas ce qu'aurait pu arriver ».

J'me sentais d'plus en plus en forme.

J'hésitais à rentrer à tome, r'voir Berthe dont j'avais vagu'ment b'soin, becqueter un morcif en lu racontant les alinéas du boulot. Seul'ment, j'm'aye dit :

— L'San-A est en route pour rentrer. Dès d'main y va prend' les choses en main et mézigue qu'aura tiré les marrons du feu, j'resterai porte-coton, comm' toujours. Non : faut qu'je continuille.

Comme la faim me taraudait l'estom', j'suis été claper la moind' des choses à la Barrière d'Clichy à cause qu'le ris-de-veau, chez moi, c'est primordial.

Tout en jaffant, j'essayais de mirader le topo. C'te grande Madeleine qui m'arnaque, tout soudain et les met… Donc, qu'était complice du Xavier ? Elle est été l'préviendre rectal ; ça j'doutais pas z'un instant. L'mieux, puisqu'le metteur en seins (vu ce qu'y tournait) était affranchi, c'tait d'm'rabatt' sur sa môman. La vieille Betty, si j'la manœuvrais en force, j'devais pouvoir l'estirper le quoi et l'qu'est-ce.

Bon, zou. Un morceau de from'ton, un sorbet à la poire pou' accompagner l'gâteau du chef, et je fonçais chez la célèb' comédienne, lu souhaiter sa fête comme jamais personne encore !

Elle habitait Villa Montmorency, la vieiliasse ; une élégante crèche à deux étages, toute blanche dans un jardin tout vert qu'avait un arb' planté d'dans, un seul, mais bathouze, genre mon beau sapin roi des forêts.

On voiliait d'la lumière flirter d'partout, dans les tons roses, c'qui fait vach't'ment intime moi j'trouve. J'ai arrivé d'vant une lourde vernise noire, kif à London, si tu t'rappelles pisqu' t'y as allé les vacances de Pâques. L'heurtoir de cuiv' surtout complétait l'illuse. J'ai cigogné. Une larbine est v'nue, genre préoccupé, soucieux, ronchon.

— Vous désirez ?

— J'suis un ami d'Betty.

— Elle est très souffrante, l'docteur est là.

— Just'ment, c'est quand la carburation est mauvaise qu'on a l'mieux b'soin d'ses potes.

Mais é continuait d'interposer, la gonzière, pas commode. Les domestiques des v'dettes, y s'montent toujours l'col, comme si c's'rait eux qu'a la gloire. Et pas qu'les val'tons : les grenouilleurs idem. Y'a toujours plein de petites gensss dans la vie des grands, qui la contaminent. En plus, elle avait l'air glandu, la femme de chanvre. Et moi, franch'ment, les cons m'fatiguent davantage qu'un effort physique.

J'lu sors ma brème policière.

— Fais pas chier, môme, où tu t'prends un coup d'pompe dans l'cul qui t'envoye asseoire dans l'porte-pébroques qu'j'aperçoye là-bas au fond.

C'tait net. M'restait plus qu'à la r'fouler, la tordue. Un simp' geste m'a sufille. Elle clapotait des trucs qu'j'm'aye seul'ment pas donné la peine d'entend'.

L'bas d'sa boutique, à la Rosier, c'tait un immense livinge tout en noir, av'c des meub' chinois et des conn'ries en tout genre. Su' un canapé, j'ai avisé l'comédien qu'elle avait emballé, çui qu'arrivait pas à goder avant ma savonneuse et qui jouait l'rôle du dentiss dévergondé. Y s'vautrait dans un divan où on eusse pu organisationner une partouze de vingt personnes. Le livinge, ça f'sait plein d'dénivellances. Tu montais des marches, t'en descendais d'autres. Et y'avait partout de grosses lampes chin'toques à abat-jour roses. Moi, le chin'toque, à part certains restaurants décorés d'dragons merdeux et qu'a écrit « merde à ces cons d'clients » en caractères chinois dorés sur chaqu' mur, j'peux pas piffer. Ça m'fout d'l'angoisse. Les estyles, ça ne m'a jamais beaucoup passionné, mais j'peux t'assurer que chinois, alors j'dégueule. Les trucs en cul-de-jade, les monstres en bronze et leurs pot'ries merdatiques, à la bonne tienne ! J'aimerais faire des cartons dessus, et tant pis qu'ça vaut une fortune.

Alors, j't'en r'viens, le gars dunœud, prélassé, av'c un vouiski en pogne et l'œil comme tes godasses quand tu rentres d'là chasse. Y paraissait plus blindé que la bagnole d'Hitler.

— Salut, bigzo'b ! j'l'interpellationne, qu'est-ce y s'passe, t'as trop surm'né grand-mère ?

— Cette counasse a pris une attaque, il bafouille en bib'ronnant son godet.

L'accent l'vantin, un peu. Cézigue, y d'vait appart'nir à Décembre noir ou un turbin d'ce genre. J'le voiliais engourdir un Jumbo à la mitraillette, ou bien scrafer une réunion d'délégués quéconques pou' solliciter la libérance d'un pote. D'nos jours, c'est si fastoche d'obtiendre c'qu'tu veux. Et plus t'en veux, plus tu l'as z'aisément : des milliards, des avions, l'paradis. Moi, j'serais quéqu'un d'en haut-lieu, tu verrais la manière qu'j'agirais, bordel ! C'nettoilliage par l'vide. Mais y sont trop mollasses, tous. Trop pleutrons. Y z'ont contrecarré un grav' défaut qui les perdra : y tiennent compte d'l'opinion plublique ! Y z'ont peur d'l'opinion plublique ! Y n'veulent pas gouverner sans savoir c'que pense l'opinion plublique. Y z'ont pas pigé qu'gouverner, c'est just'ment aller dans l'sens contrair' d'l'opinion plublique ! Imagine des parents qui laissent leurs gamins aller en classe quand ça les chante, faire ce qui les chante, se coucher à l'heure qui veuillent, bouffer c'qui z'ont envie comme charogneries, fumer, picoler, chier dans l'piano, tu trouves logique ? Eh bien, l'opinion plublique, c'est des enfants qu'y faut éducationner, et rien d'aut' ! Et rien d'aut'. Alors, si tu veux pas les contrarier, ces moutards, t'es obligé d'entrer dans leurs conneries. Et si t'entres dans leurs conneries, tout vasouille et en plus, y t'crachent à la gueule. Logique. Si bien qu'tout bascule et c's'ra bien fait pour leurs pinceaux à ces chieurs en froques ! Quand tu baisses ton futal, tu n'peux plus marcher. Y sont entravés par leurs falzars, les veaux ! Ah, merde, on aura tout vu ! Quelle équipée à la con, ce siècle ! Quelle course en sac ! Y z'auront inventé la bombe anatomique ; y s'en s'ront servi, et y sont à glagla d'vant l'opinion plublique.

Moi, j'm'sers une gorgeance, t'nir compagnille au Belmondo d'là tringle.

— Ça l'a prise comment, son malaise à Mémère ?

— Brusquement.

— Messe encore ?

— Elle a reçu un appel téléphonique, elle est allée répondre. Juste quand elle a décroché, elle est tombée.

— Ensuite ?

— J'l'ai ramassée. On l'a montée dans sa chambre et on a appelé le docteur.

— Et puis quoi d'autre ?

Le dentiss m'visage d'un œil bondé d'points d'interrogatoire.

— Ben, vous n'trouvez pas que ça suf…

— FACE 2 —

J'ai tartiné, tartiné… J'm'rendais pas compte qu'la bande avait fini.

Enfin, c'est pas la peine d'essayer d'répéter. Ça sert à rien. Rien n'sert à rien d'ailleurs, que l'amour et les coups de lattes dans l'prose.

J'te causais d'l'artiss. Et puis j'lu tire un bras roulé, à c'branque.

J'sus monté à la chamb' à Betty. J'l'aye trouvée tout seul, sans l'secours d'là bonniche qui m'fuyait comme un pestilentiel d'puis ma rogn'rie d'arrivée.

C'tait une piaule de v'dette, franch'ment qu'é s'avait ménagée, Betty.

L'livinge était tout en noir.

La chambre, elle, était tout en rose. Quand j'te dis tout, c'est tout : les murs, le sol, l'plaftard, les meub', la lit'rie. Et même les deux tableaux qu'ça r'présentait une jeune fille nue su' une balançoire d'une part et l'portrait de la Rosier au temps des figues fraîches, de l'aut' part. Rose, rose, rose. Foncièr'ment, entièr'ment, pareill'ment. Y'avait qu'elle, la vieille bique, qu'était plutôt verdasse dans ce pralinage général ; et puis aussi l'docteur, naturell'ment.

Ce docteur, c'tait une doctorale.

Belle personne d'entr' deux âges comme on dit puis. Brune av'c des mèches grises. Ell' portait une robe noire av'c du scintilliant au col. Et son vison noir traînassait à moitié par terre, à moitié su' une chaise. E s't'nait assis' su' l'plume, près d'Betty, son staphylocoque autour du cou. Ell' f'sait une chose qu'les toubibs font rar'ment quand y s'tiendent au ch'valet d'un agonisant : ell' sifflait. Pas machinal'ment, mais pou' d'bon. Et ell' sifflait joliment, comme un homme, pou'tant é n'avait pas l'air gougne, c't'toubibesse. Elle s'trimbalait des loloches qui n'ressemblaient pas à deux médailles ; et son dargif, s'lon c'que j'en jugeais, ressemblait mieux à un violoncelle qu'à un coffre-fort.

— Comment t'elle est ? j'ai d'mandé.

La médecène m'a fait une grimace sans s'arrêter d'siffler. Elle sifflait « Docteur Jivaros », c'qu'était marrant pour une doctorale, non ?

J'ai avancé la main vers l'poignet à Betty. Son pouls paraissait donner sa r'présentation d'adieu. Y n'battait qu'pour fair' semblant, d'temps à aut'.

— Mince, elle est naze, non ?

Là, la toubibesse a arrêté son concert.

— Je crains bien que oui.

— On ne pourrait pas la transporter dans un cent' de réniméation ?

— Elle serait morte avant d'arriver au bas de l'escalier.

Elle causait curieus'ment, la doctorale. Comme si ell' n's'entendait point parler. Ou bien comme si…

J'l'ai r'gardée.

Ouais, pas d'erreur : elle était beurrée ou camée. Mais alors, à bloc. C'tait bien une combine d'artiss, ça, encore : d'avoir un docteur dans l'coltar au moment d'passer sa muscade !

— Vous êtes sa médecène traitante ?

— Oui, mon Gros, depuis quinze ans.

— Elle était cardiaque ?

— Pourquoi en parlez-vous au passé ?

Elle s'est remise à siffler.

Moi, j'sus pas à outrance pou' les conventions, mais quand même, quéqu'un qui clabotte et l'toubib lu siffle l'dernier air qu'y respire, j'trouve raide, non ?

— Dites donc, docteur, j'ai rugi, j'trouve vot' altitude pas très convenante.

La belle doctorale a arrêté.

— Ou'est-ce qui lui arrive, au gros ? elle a demandé.

Elle m'a rappelé l'docteur Foizy qu'on a z'eu, un certain temps, à Saint-Locdu.

Y'avait pas eu d'médecin jusqu'là à Saint-Locdu. Quand on était malade, on s'soignait ent' nous : les vieilles du pays. Et ça y'allait au cataplasse d'moutarde, à la ventouse, aux bains d'pieds sinapisés, j'te prille d'croire. Quand vraiment c'tait trop grave ou pou' les permis d'inhumer, on f'sait viendre l'docteur Rageon du chef-lieu. Et puis v'là, un dimanche, au café du village qui f'sait chambres ventuellement, pou' les r'présentants, un type arrive. J'le revoye entrer. L'bistrot était bondé. J'm'y trouvais, av'c mon papa. On v'nait chaqu' fois, après la messe. Mon papa allait pas à la messe, mais y v'nait à l'apéro, r'trouver les copains. Y s'tapaient des « zozotes », tous, c't'à dire des Pernod. Et moi, j'avais droit à une grenadine-limonade. Et chaqu' fois qu'y m'arrive d'entrer dans une église, y m'prend une envie de grenadine-limonade, des dizaines d'années après, comme quoi c'est insistant, les souv'nirs. non ?

Voilà qu'ent' un gars qu'on avait jamais vu. Un bonhomme d'une quarantaine, un peu voûté, la figure toute rouge et bouffise. Il portait une veste d'cuir râpée et un béret enfoncé jusqu'aux sourcilles. Y' s'tenait ent' deux valises rafistolées. T'aurais cru un cloporteur, à pr'mière vue.

Y l'arrivait par l'car. Y l'a r'gardé autour d'lui, jusqu'à ce qu'y trouve la patronne. Et précisément elle était à not' table, la mère Cécédille. Papa y fourrageait la tabatière, s'lon sa bonne habitude dont j'avais r'pérée.

E s'plaçait toujours ent' nos deux chaises, côté mur, la Cécédille, et mon papa, plom, au valseur, illico ! Elle souriait t'aux anges en f'sant la conversation, la taulière. Quand ell' s'en allait, papa, y' s'sentait les doigts, discrètement. Av'c beaucoup d'talc. Fallait vraiment avoir l'œil pou' lu surprendre le manège, au François Bérurier. Y' f'sait comme si sa moustache l'eusse démangée, et y prom'nait deux doigts sous son pif en respirant délicat'ment, comme tu y'aurais fait flairer une tabatière ancienne, ou bien un brimborion d'flacon qu'aurait cont'nu du parfum. Et y paraissait heureux, mon papa, à c't'instant, j'me rappellerai toujours. Comme si ça lu rassurait la vie qu'un cul sente le cul.

Alors l'arrivant arrive jusqu'à la mère Cécédille, c'te grosse vache dont j'me d'mande l'odeur qu'é pouvait bien trimbaler dans ses miches pour qu'papa en soye tell'ment transporté. Oui, y l'arrive, et y lu d'mande d'une voix br'douillarde :

— Vous êtes la patronne ?

— Voui, à cause ?

Déjà su' la défend'rie, la Cécédille, pensant qu'l'aut', av'c ses deux valoches, y l'allait lu proposer des cullières à pots ou des nappes espagnoles.

— Vous louez des chambres, paraît-il ?

— Voui, c'est pour longtemps ?

— Cela dépendra, j'viens me fixer dans le pays.

Alors là, pardon, ça créait l'incident ine ze troquet. Un inconnu qui v'nait s'fixer, qu'était-ce à dire ! T'aurais, comme par enchaîn'ment, entendu violer une mouche.

— Ah bon, a fait la Cécédille. Et vous vous y fixez à quel sujet, dans le pays, sans indiscrétion ?

— Je suis médecin.

Son étonnement, à la bistrote, y répercutait d'tab' en tab', espère. Ce type, médecin !

Un gusmane qu'tu l'aurais filé deux balles pou' qu'y l'aille plus loin.

— Comment ça, médecin ? elle a osé d'mander, la mère Cécédille.

C'te fois-ci, mon papa, y' n'songeait pas à s'humer les salsifis du cul d'là commère, tant qu'il était sidéré aux unissons.

— Eh bien, docteur en médecine ! il a précisé, le gars aux valoches.

Ça l'agaçait la suce-piction. On l'sentait prêt à s'rebarrer aut' part.

La Cécédille l'a senti. Les grognaces, même des vachasses pareilles, ça d'vine les sentiments d'un bonhomme.

— J'vais vous montrer ce que je dispose en chambres, docteur.

Y sont sortis tous les deux. T'aurais entendu ces gorges chaudes, derrière ! Ça significassait quoi, c'toubib à la manque qui r'semblait à un manœuvre de la batteuse ? Le gars du chef-lieu qui t'nait la batteuse et l'alambic engageait toujours des mecs qu'on n'trouvait nulle part ailleurs : des Yougos, des Polaks. Et ces types s'fringuaient différent d'nous, just'ment av'c des vestes de cuir tellement usées qu'é d'venaient aussi souples qu'du daim.

Plus tard, la Cécédille est r'venue seule.

On lui attendait les esplicances. Personn' n'avait quitté son troquet dans les intervaux. Elle avait accouché l'toubib aux p'tits fers. Paraissait qu'y v'nait d'la banlieue d'Paris, le mec, où qu'y pratiquait dans un dispensoir. Mais y l'était alcoolique, on l'avait détoxiqué, et à présent, y voulait viv' en cambrousse, loin d'tout : d'sa femme qui l'avait largué, d'ses enfants qui n'voulaient plus l'voir, d'la ville qui lu filait des cauch'mars.

Nous, on a pris la chose pincés. Un cadeau pareil, merci bien. Un toubib dodo, c'tait gentil à lui d'venir planter son caduqué chez nous.

Y pouvait toujours s'l'arrondir pou' not' clientèle, à Saint-Locdu. On avait not' dignitance.

Vaille qui vale, y s'est installé, l'docteur Foizy. S'installer, c'tait un grand mot. La mère Cécédille lu laissait r'cevoir les clients dans sa chambre, c'qu'avait un p'tit côté olé olé, non ? On l'prenait pou' Petiot, un peu, min' de rien, Foizy. Y f'sait peur. En fait d'clilles, il a eu juste deux trois pionards qui y'ont été pour faire les esprits malins. Les épaves du pays que même leur santé avait pas d'importance. Et puis y s'est produite une série de trucs, comme des fois, en campagne et allieurs. Un accident d'faucheuse chez les Berchollet. Une épidémique d'escarlatine à l'école, tout ça. Et Foizy a interv'nu parce que ç'urgeait et qu'on l'avait sous la main. Et y t'soignait le blod d'première, aussi bien qu'un docteur du chef-lieu, et j'me d'mande si pas mieux ! Sa réputation a grandille. On v'nait d'loin pour l'consultrer. Mais y s'est r'mis à picoler, l'doc. Y s'morflait des bitures fumantes et on l'r'trouvait au bord des chemins, cassé menu, av'c sa trousse pour oreiller. Quand j'dis trousse : attention ! S'agissait d'une vieille musette ravaudée. J'm'rappelle qu'sa s'ringue à piquouzes r'posait sur d'la paille. Et quand y s'en servait, qu'elle avait boulie dûment manière d'carbonier les migrobes qu'auraient restés d'dans, au lieu d'frotter l'emplac'ment qu'y d'vait la planter av'c de l'alcole, y d'mandait l'flacon d'gnole pou' désinfecter. Et quand y l'avait fait la piquouze, y s'calait le goulot sous l'pif et t'en biberonnait une monstre lampée, le malin !

Mais, beurré, ça n'l'empêchait pas d'soigner, Foizy. Au contraire, on eusse dit qu'y l'y voiliait plus clair dans la maladie, qu'y la compr'nait mieux.

On l'aimait bien, au bout d'un certain temps, malgré qu'il cause pas beaucoup et soye du genre triste. Y' s'marrait jamais, ou alors, amer, comme une grimace. Son rire était douloureux, quoi.

Et un jour, ç'a été l'évén'ment carabiné d'Saint-Locdu-le-Vieux. V'là mon Foizy qui quitte l'auberge pou' aller s'installer les pénartes chez mad'moiselle Lanlure, la belle-sœur au notaire, une vieille fille estrêment digne et fermée qui vivait seule et passait son temps à l'église. Alors là, qu'elle hébergeasse c'saltimbanque d'toubib, on pouvait pas croire, Y l'était mal vu des bourgeois, Foizy, tu t'en doutes. Les curatiers n'l'saluaient s'l'ment pas, et y z'euss' préféré crever qu'de lui faire appel quand y z'étaient malades. Et puis, poum : c'poivrot d'doc va habiter chez mad'm'selle Lanlure ! Merde ! Sa famille a brisé d'av'c elle aussi sec. On y a envoilié m'sieur l'curé en plénipotence, pou' la raisonner, la ram'ner dans l'droit ch'min. Mais é l'a t'nu ferme. C'tait l'premier amour d'sa vie desséchée à mad'm'selle Lanlure. Et é s'y cramponnait. Elle a dit au curé qu'é d'vait s'consacrer au salut du docteur, un homme malheureux, vivant au banquet d'là société. Ça a duré, duré, leur p'tite affaire, mad'm'selle Lanlure et le toubib. Y continuait d'picoler à mort. Alors, l'soirv'nu, mad'm'selle Lanlure partait à sa recherche. Elle qu'avait jamais franchille la porte du café, elle y v'nait l'ramasser. Et quand y r'fusait d'là suiv', é restait des heures, près d'lu, à l'raisonner, même à boire ses verres pou' l'empêcher d'augmenter sa biture. Elle avait toutes les patiences. Et puis voilà qu'au bout d'tant d'années, elle s'paye un cancer, mad'm'selle Lanlure. D'toute beauté. J'sais plus z'où, mais l'tout beau chouf inguérissab'. A c't'époque, on n'avait pas encore toute cette chimit'rie qui à présent fait merveille.

Son toubib a tout d'sute détectionné le bocon. Y l'a soignée comm' personne aurait pu mieux, mad'm'selle Lanlure. Y l'a même arrêté d'boire quand c'est d'venu vraiment grave, qu'avait plus rien à chiquer pou' l'adoucir les douleurs. Y lu t'nait la main. Y lu disait des choses, comme quoi, la vie c'n'était qu'l'idée qu'on s'en f'sait, tout ça, qu'ça servait à rien d'y t'nir, et que c'qui comptait, c'était just' qui s'soyent rencontrés et aimés, les deux. Que c'moment d'leur destin suffisait à tout espliquer d'eux. Et voilà, tout ça, des choses qu'elle avait l'air d'comprendre et qu'Annicette, leur femme d'ménage nous a cloporté au village. Des choses pour aider à s'détacher d'l'eguesistence, mais est-ce que ça aide bien ?

Elle est morte un soir, avant qu'le bistrot ferme. L'doc est arrivé pour ach'ter deux lit' d'vin, car y'avait pas u'ne goutte d'alcole chez mad'm'selle Lanlure. Il a dit qu'é v'nait d'mourir et qu'non mercille bien, y n'avait b'soin d'rien ni d'personne. Just' ces deux lit' d'rouge.

L'lend'main, l'notaire est été l'virer d'chez sa belle-sœur et l'doc est r'venu crécher chez la Cécédille. Y' n'est point été à l'enterr'ment. Mais l'soir même, y l'a bu cul sec une boutanche d'marc et y l'était dans l'coma quand t'est-ce on l'a r'trouvé, au matin, l'commis boulanger, dans un fossé. On l'a conduit à l'hôpital du chef-lieu où il est mort sans êt' repris connaissance.

Alors, la doctorale à Betty, d'là voir blindée, je r'pense à c'pauv' Foizy, et j'me dis qu'y faut d'là tolérance vis-à-viss d'quéqu'un qui s'naze, vu qu'souvent, c't'un méfait d'là solitude, la boisson, et qu'un mec défoncé, y s'traîne une belle charr'tée de chagrin, en douce.

Si bien qu'au lieu d'me fâcher, j'm'assoye à côté d'elle.

— Caisse y'n'va pas ? j'lu d'mande.

Sa pr'mière rédaction, c'est pour m'envoilier chez Plume. Mais, à mon ton, é m'sent plein d'compatiss'ment, alors ell' fond et s'fout cont' moi si vite, si fort qu'j'en renverse su' l'lit. C'est rare chez un docteur, un pareil abandonnement, tu conviens ? Moi, j'la serre fort cont' ma poitrine.

— Serre-moi fort, serre fort ! elle implore.

Déjà qu'j'y allais comme un sourd, mince ! Alors j'la serre plus fort. Elle, elle passe un' jambe ent' les miens. M'v'là en pleine excitance tout soudain, sans qu'ça soye la moind' des choses prémédité, alors là si j'aurais pu m'douter, trente s'condes avant, qu'j'god'rais comme un Turc !

Pour lors, j'sais plus c'qui nous prend. A croire qu'é m'saoulait d'son souffle, la toubibesse. Et qu'une cuite peut s'attraper comme un rhume ; j'sais pas.

J'me mets à la décarpiller du bas, malgré ses diplômes, et t'l'embroque aussi sec su' l'pieu d'là Rosier agoniseuse. Ell' me filait des grands coups d'talons dans les miches, comme tu fais av'c un bourrin pou' l'estimuler. E n'causait pas. E n'criait pas. Motus vivaldi ! On brossait comm' pou' s'mett' à jour dont n'savait quoi-ce. Ça n'a pas duré longtemps. On s'abandonnait pas à des culteries, mais juste on avait c'b'soin immédiat d'êt' à nous, aussi fort qu'ça pouvait, comme si on aurait tenté du bouche à bouche pour la Rosier, l'tout pou' l'tout. C'est bizarre à piger, mais y'avait d'ça. Une espèce d'cas de fosse majeure. L'humain, tu n'sais jamais bien, ses caprices. Et faut pas trop chercher. Ça complique. Laisser flotter les rubans, c'est l'mieux.

On a lonché à la désespérée. Et après, y'avait la vilaine bonniche les poings aux hanches qui nous r'gardait. Et la Betty Rosier rigoureus'ment morte à côté d'nous. Av'c l'délicat sourire d'l'au-d'là su' les lèvres.

La doctorale l'a r'gardée. Puis elle y'a fini d'baisser les paupières.

— Ma pauvre chérie, elle a blablutié. Je te devais tout.

Moi, d'telles paroles m'a surpris. J'ai fait mon signe de croix à la morte, par politesse, et j'ai d'mandé à la toubibesse c'qui motivait son altitude vis-à-viss d'une cliente.

— Oh, elle m'a fait, ce n'était pas une cliente ordinaire, mais plus qu'une mère pour moi.

— Betty Rosier ?

Oui. Une âme d'élite ! Sous ses dehors frivoles et ses appétits sexuels, malgré le côté artificiel de son personnage d'actrice, elle cachait un cœur immense, ma vieille chérie.

Et v'là qu'é m'raconte son histoire. Elle est la fille d'là concierge. Pas d'papa homologué. Et la concierge qui s'fait écraser par l'camion des boueux, un matin. C'est ben la pommade, non ? Alors Betty a recueilli l'enfant. Elle l'a faite élever dans les meillieurs conditions. Lui a donné une éducance d'prince. L'a instruisée, tout ça… Elle était douée pou' les études, la môme. Si bien qu'elle a faite méd'cine et qu'à présent elle est installée dans l'Seizième, un cabinet d'grand standinge. Tout ça grâce à Betty. V'là pourquoi elle a tant d'chagrin, la doctorale. Pourquoi qu'en voiliant sa bienfaiteuse à l'agonie, elle s'est éclusé un' demi-boutanche d'scotch, comme aut'fois, chez nous à Saint-Locdu, l'docteur Foizy, quand mad'm'selle Lanlure y a été d'son chouf. L'chagrin trop rude. Et puis, c'débord'ment raccrocheur av'c moi. Tâter du paf pou' essayer d'fuir sa peine, raccrocher solid'ment la vie.

Moi, j'la console tant mal qu'bien. La Rosier, é n'pouvait pas souhaiter un plus chouette trépas qu'on lime dans l'plumard qu'elle agonise, si ? Sa fille adoptive à son ch'valet, la soignant, et s'en f'sant pousser un commak, en hommage à la vie. C'est beau dans son genr' ; enfin j'trouve. Y'a des pisse-noirs qui gueul'raient au sacrilège. Ça leur r'garde. C'est pas une solution d'répréhenser su' tout. Enfin, j'trouve.

La bonniche, elle glabote des malédictions. Ell' pleure sa bonne maîtresse qui fut si douce et généreuse. Ell' s'jette à genouxes au pied du plume, comme tu voyes en Histoire, les morts d'roi, av'c des gonziers qui prillent d'vant sa dépouillerie.

Moi, j'descends r'trouver l'sidi bel abbé, au salon. Il est fin rond, lu aussi. Bien pis qu'la doctorale. Soufflé comm' une bougie, l'dentiss d'mes deux !

J'cherche l'téléphone. Y s'trouve dans une chaise au porteur qu'é du plus joli effet, dans l'entrée. Quéqu'chose m'tarabuste. Et j'crois qu'on aurait pas baisé, moi et la médecène, j's'rais passé à côté d'là vérité. Ell' n'm'eusse pas raconté les bontés de Betty, sa généreusité, tout ça. Et moi, j'm's'rais pas dise qu'une femme d'c'te trempe, Betty, va pas enl'ver une gamine, même si c's'rait la fille d'sa pis rivale. Et j'm'dis des autres choses encore, en surnomb', croye-moi. C'est la grande fiesta des idées dans ma tronche. D'allieurs, ça couvasse d'puis un bout d'temps. Tiens : à la Barrière ; chez Claude Verger, pendant l'ris d'veau, la vérité m'a positiv'ment défloré. Et puis y s'est produit j'sais plus quoi : l'patron qu'est venu m'causer et j'ai déraillé. Maint'nant j'déraill'rai plus.

J'm'assoye dans la chaise au porteur qu'é tout juste à ma dimension, qu'en c'temps-là, y d'vaient z'êt' boug'ment avortons, les truffes !

Mouais, j'm'assoye et j'saisis l'bigophone. J'l'regarde. J'vois c'que j'sais y voir et qu'est bien là, tel j'm'imaginais. Et j'm'dis qu'Béru, qu'on en pense c'qu'on veuille, s'y n'remplacerait pas l'beurre, y remplace pou' l'moinsss l'saindoux. Qu'il en a dans l'cigare, c'gros mec, av'c son air gentil et sa vue perçante. Et j'l'répét'rai la tête su' l'biliot, qu'on en pense c'qu'on veuille, tous.

Et j'dévisse l'écouteur, et d'dans c'est tout noircille. Et sous l'soc qu'repose l'appareil, y'a encore une marque sombre. Et si tu mates bien, l'fond d'là chaise au porteur est percé, dans l'ang' d'un trou r'lativ'ment conséquent. Tout bien ; tout ça…

Oui, j'ai du chou. Et y m'apparaît des choses, d'plus en plus clarinettes, j'veux dire claires et nettes.

M'r'v'là t'au livinge. Le copain apprenti dentiss et maître loncheur entame sa deuxième boutanche de scotch. Dis donc, j'croyais qu'le Mohamed interdisait la picole, chez eux autres, ratons ? Ben merde ! Quand y plongent le piment d'dans, messires les gobis, faut pas leur y'en promett' !

— En dehors d'ta pomme, bout d'homme, j'lu fais, qu'est-ce qu'est v'nu ici, c'soir ?

— Personne.

— Cherche bien, on n'a pas sonné, un moment l'autre, d'puis qu'la mère a eu sa crise ?

— Non, à part la doctoresse. Et vous !

— Personne d'autre a venu ici, t'es sûr ?

— Le petit copain de la bonne, excepté, puisque c'est lui qui m'a aidé à monter Betty dans sa chambre.

— Il se trouvait où cela, c'Gaspard ?

— Dans la chambre de la bonne, elle est allée l'appeler.

— Et y l'est d'venu quoi d'puis ? Y s'est engagé dans la Légion t'étrangère ?

— Il est parti pendant qu' nous attendions le médecin.

— Y l'avait des p'tits pois su' l'gaz ?

— Alors, ça… Elle va mieux, Betty ?

— Impec.

— Sa crise est passée ?

— Complèt'ment, mec, complèt'ment.

— Alors j'peux m'en aller ?

— Quest-ce qui t'presse, mon grand ?

— Rien, mais… J'tombe de sommeil.

Y'a des moments, j'te jure, c'qui peut m'passer par l'caberlot, j'voudrais savoir. Les nerfes qui m'lâchent, positiv'ment.

— Si t'es fatigué, dors ! j'dis au dentiss.

Et j'lu tire un pain au bouc. Laque zize, comme disent les Angliches, simp'ment matière d'me défouler, car j'y en veux pas, aucun'ment, ni d'êt' Arbi ni rien. J'sus pas sectaire, pas raciss non plus.

Beurré à outrance tel qu'il était, l'v'là parti en ramadan, les bras en croix su' l'canapé. J'ressens un peu d'remords. Comme quand j'sortais av'c la petite Stéphanie, au début qu'j'habitais Paname.

Ell' m'avait contracté un' vilaine habitude, c'te môme. Imagine une grande gigue pas très belle, qui ressemblait à une brebis ; conne à bouffer d'là bite en boîte. J'l'avais connue au bal, dans un dancinge d'Javel où qu'j'ai allé deux ou trois fois parce qu'on m'avait prétendu qu'les meilleurs l'vages, c'tait au bal. Bon, elle ou une autre.

Ça s'est trouvé commak. Les rencontres, qu'ça soye une fille, ou une bagnole que tu tamponnes, c'est fortuite, n'est-ce pas ?

— Vous dansez, mad'm'selle ?

Tu proposes tes abattis, elle rencogne d'dans, en route pour l'tango argentinoche ou la valse musette. On s'en sue une, puis une autre. Et au bout, la Stéphanie m'dit :

— C'qu'c'est agaçant, c'grand malabar, là-bas… Y fait rien qu'à m'envoilier des baisers dans vot' dos.

Moi, y'en fallait pas plus.

— Permettassez, j'm'escuse.

J'arrive à la table du malabar. Y l'avait une bouille d'chourineur, pareille à une vieille poubelle harassée, l'pif tout tordu, et les pommettes en gand d'bosque.

J'me pointe. J'chope son d'mi-panaché, et j'lu l'verse su' l'cassis. Y l'avait un air de profond' stupéfiance, c'gorille. Y pigeait mal qu'j'vinsse lu chercher des patins. Tout d'même y s'lève pour m'assaisonner. Son tort, ça été d'vouloir m'fêter ça d'sa place, sans tourner la table. J'ai eu un' esquivance à opérer. Y s'est déquilibré en avant, et a dû s'retiendre en appuilliant les mains su' la table. Alors c'était un vrai gâteau d'anniversaire pour mézigue qu'd'y aligner un n'une-deux su' les carreaux. Chaque lampion avait l'sien. Y l'était aveug'. T'aurais dit un pandar, c'tordu. Y s'est rassis, s'laissé gonfler ses lotos leur chien d'saoul. Et pis y l'était sonné comme l'Angelure de Millet. On est partis, moi et Stéphanie.

On a marché su' le quai d'Seine. Y'avait une baraque d'cantonnier, j'l'ai embroquée d'bout, contre la baraque, à la va-vite. Mais elle en connaissait un bout su' la brosse verticale, la jeune vierge. C'te manière qu'é l'avait d's'tenir en biais, su' une canne, tel un martin-pêcheur, l'aut' levée pour mieux permett'.

L'tout sans chichi, rebuff'rie, rien. Réglote, elle semblait, c'te môme.

Quand on euye fini, elle a éclaté d'rire.

— C'que t'es fort, elle m'a décerné.

— Merci, mais pourquoi qu'ça t'fait marrer, ma gosse ?

— C't'à cause du grand malabar de t'à l'heure : c'est pas vrai qu'y m'envoiliait des baisers. Y'm'regardait seul'ment pas !

J'l'avais à la caille.

— Mince, qu'est-ce qui t'a prise d'me raconter c'te vanne ?

— J'adore voir deux hommes s'battre.

Commak, simp'ment. Ça l'amusait. J'ai pris l'parti d'en rire aussi.

On a sorti quéqu'temps ensemb', Stéphanie. On moulait l'bal pou' s'baguenauder dans les rues noires. Parfois, quand elle aperc'vait un grand colosse à promiscuité, au moment qu'on s'apprêtait à l'dépasser, elle pointait l'doigt su' lui et m'disait :

— Ben casse-lu la gueule, puisqu' tu trouves qu'il en a t'une d'con !

Et boum, j'partais en castagne ! J'avais l'avantage, étant prév'nu.

L'gonzier, l'temps qu'y réagisse, y s'était déjà fait praliner l'portrait et allait déguster l'pav'ton savoureux de Pantruche. Ça d'venait un vrai sport, pour moi. Un plaisir.

C'qu'j'aye pu récolter comme molaires pendant c'te période !

Et alors, bon, une notte y s'est produite c'qui d'vait. J'ai tombé su' l'os des os : un julot large comme l'bahut d'ma grand-mère. Tout chauve. J'm'ai toujours d'mandé si c'tait pas Marcel Thill, l'ancien champion du monde. Y lu donnait d'l'air tel qu'j'ai pu en juger dans les oscurités. Mais c'tait probab'ment une coïncidure.

L'gars, y n'était plus jeune. Y prom'nait un loulou en laisse, un clébard qui ressemblait à une houppette.

Et franch'ment, j'pensais pas qu'la Stéphanie allait m'faire son gag favori av'c c'bonhomme.

Et puis on l'arrive contre et elle écrie :

— Ben, pisque tu lu trouves un' gueule de pédale, casse-lui-la-lui !

Le rasibus s'est arrêté. Son cador r'niflait un bas de mur pou' une mignonne giclette nocturne.

J'avais quèqu' remords prélavables parce qu'y s'traînait bien vingt piges d'mieux qu'moi. Mais enfin, quoi, une femme t'met dans l'obligation, tu dois suiv', non ? Alors j'y vais d'mon ramponneau habituel. Au maximiliaire ! Un' droite à s'mett' à genouxes d'vant ! Habituell'ment, l'interpellé partait à dame sans qu'le coup l'fasse rire. Sec ! Pof ! Et j'avais l'obligeance, très souvent, s'lon son ang' d'chute, d'lu freiner l'affalage. Là, penses-tu, mon trognon. Ce tondu, c'est comme si j'l'avais donné une caresse. J'te jure que sa tronche n'a pas dévié d'un centimèt'.

Il a just' fait une chose : accroché la boucle d'là laisse à son loulou après un fixe-volet. Et puis y m'a fait front. L'plus bizarre, c'est qui n'paraissait même pas en colère. On eusse dit qu'ça l'amusait, mes giries.

J'ai voulu lu passer une aut' droite au foie, mais mon bras a dérapé vers j'sais plus z'où. Et alors j'm'suis effacé une série à la face, comme même Cassius Clay n'est pas au courant qu'elle peut exister. M'a semblé qu'on m'dépotait la cervelle. Et qu'ma bouille n'servirait jamais plus à rien. J'ai parti en étincelles, en cendres, en rien du tout.

Lorsqu' j'ai r'venu à moi, la poire en compote, j'étais tout seul. Stéphanie s'était esbignée aussi. J'm'ai r'mis en route. C't'alors, qu'au coin d'une impasse j'ai entendu japper un cleb. C'tait l'médor à mon champion qu'aboyait pendant qu'son maître s'payait une partie d'fouinar av'c la Stéphanie.

T'as des gonzesses, leur vice c'est d'faire batt' les montagnes. S'l'ment j'v'nais d'm'en payer une, d'montagne, qu'y f'sait pas bon êt' premier d'cordée.

La bonne, elle a fini d'priller au lit d'là pauv' chère Betty.

La doctoresse est protestée dans un fauteuil, la tête dans ses mains, pleurant à chaude pisse l'trépas d'sa bienfaiteuse qu'elle n'a point pu enrayer.

J'me dis qu'dès d'main, ça va êt' un cri dans Paris, la mort d'Betty Rosier. Crise cradiaque. Et en c'moment qu'j't'cause, Marie-Marie, j'réalise qu'cette version va êt' cruse. Mais moi, j'ai découvert qu'la pauv' Betty, ell' n'est point cannée d'une attaque. On l'a eue, la brave femme, av'c une chouette décharge d'deux cent vingt volumes dans l'oreille.

Et j'visionne l'oreille droite d'là morte. Et c'est vrai qu'elle reste rouge malgré la pâleur cadavéreuse qui l'empare.

J'fais signe à la femme de chambre d'me suiv' aut' part. N'importe où, mais c'te chambre morturaire a droit au respecte d'tout un chacun, de toute une chacune, et c'est plus l'lieu où faire la causette, surtout si c'qu'on a à s'dire est violent.

Moi, la bonniche, j'déteste son air suffisant. Comme si c's'rait t'elle qu'aura faite c'te carrière remarquab'. Non, mais qu'est-ce y's'prendent, ces gens-là, non content d'piller la correspondance à la traîne et d'r'constituer les lettres déchirées dans la corbeille.

J'm'sens pas porté pour elle, la femme d'chamb'. Et pourtant, j't'ai dit déjà qu'j'm'inspirais des bonnes général'ment. Ça m'rappelle not' mariage, moi et Berthe ; quand on a été passer not' voiliage d'noces dans c'charmant hôtel d'là banlieue parisienne où les patrons s'sont montrés très gentiles et compréhensibles, malgré l'boucan dont on f'sait preuve, la nuit, au point qu'les locataires s'rassemblaient dans l'couloir pour nous écouter, et qu'ensute, survoltés à bloc, tous ces gueux rentraient en faire autant, si bien qu'l'hôtel c'tait d'venu l'paradis des yeux cernés. Même les tauliers, bourrés d'carats cependant, avaient leur r'tinton et massacraient leur paillasse ! Un' vraie folie collectée, c'tait d'venu.

J'l'aimais bien, c'te crèche d'Asnières. La fnêt' de not' chambre donnait su' les gazomètres qui font si curieux dans l'paysage qu'on se croivait dans un film à Joseph Carné. On nous avait réservé l'meilleur pucier. Tout en palissade, comme bois. Palissade exotique, des îles, siouplaît. J'sais pas lesquelles s'agitait, d'îles, mais l'bois, rien qu'les incrustations qu'ça représentait des paniers remplis d'fruits et d'fleurs, laisse-moi t'dire qu'y l'avait dû coûter chaud. L'papier d'tapisserie, y d'vait êt' Louis XVI ou assimilé, vu qu'y représentait des chiens d'chasse ramenant un faisan dans sa gueule. L'seul désinconvénient, c'tait l'sanitaire, qui n'comportait qu'un bidet volant, en émail, su' un trépied. Et pas d'eau chaude ! Au début, Berthy, quand é s'était rincé l'fion, elle allait l'vider aux goguemuches ; elle-même personnell'ment. Mais Louise, la p'tite soubrette, qui elle aussi v'nait écouter nos ébatures dans le coulidor, gentilment, é s'était proposée pour apporter d'l'eau chaude au moment des blabutions d'Berthy. On n'avait qu'à cogner à la cloison. Ell' radinait av'c un broc d'flotte, la p'tite fée. Qu'é descendait tirer dans la boulioire d'là cusinière.

C'était aimab' à elle, d'autant qu'son service était terminate ! Elle f'sait pou' l'plaisir, par vocation. Mais j'crois qu'avait un brin d'polissonnerie dans sa gentillesse. Ça lu disait, Louise, d'entrer dans not' chamb' en désord' où qu'y v'nait d'se passer de la toute grande épopée. É r'gardait, é reniflait. Ça sentait fort l'amour, chez nous.

P'tite Louise, va ! Si doucette, minuscule. Grande comme deux pommes, les tifs en épis du bonheur. Rien qu'des mèches z'hérissées. Et un nez à la r'troussette. Pas vanneuse, ça, non ! C'est pas elle qui s'prendrait pou' les patrons. É gardait sa place, Louise. C'qu'est la meilieure manière d'avoir d'là personnalité. C't'en étant toi-même qu'tu t'imposes, pas en copiant les manières des aut', t'fussent-ils supérieurs !

Bon, v'là qu'un soir, on dérogue d'nos habitudes, moi et Berthe, rapport à m'sieur Firmin, un pensionnaire qu'c'était l'anniversaire. On avait arrosé ça trop copieus'ment, tout l'monde. Café, pousse-café, mousseux, re-pousse-café, re-mousseux, et beaujolais villages pour terminer. Mais à flot, l'beaujolpif ! Ma Berthaga était cointchée raide. A peine qu'on a pu l'hisser, moi et l'taulier, jusqu'à not' chamb'. Elle s'est abattue su' l'dodo comme le chêne dans l'bouquin de Juste Fontaine après qu'y s'soye payé la frime au roseau, c'grand con glandeux. Et d'ronfler, ma pauvre choute, de ronfler pis qu'un banc d'essayage chez Mercédès ! Ah, sacrée Berthe !

S'l'ment ça n'arrangeait pas mes bidons, sa beurranche. Dis, j'voulais pas faire ballon d'brosse, mézigue. J'avais contrasté des habitudes, déjà, et j'eusse pas parv'nu à pioncer sans la lime du soir. Alors j'm'mets à bricoler la Berthe, essayer d'lu placer mon bidule à la volée. J't'en fous ! Une vraie vache crevée, ma jeune épousée. N'importe quelle posture qu'j'essayais d'la mett', poum, ça déjantait ! Bon, à la fin du compte, j'comprends qu'y m'faudra écraser l'coup pou' c'soir-là. Et j'maudissais les cinquante carats à m'sieur Firmin, c'vieux con, l'idée qu'il avait eue, une gueule pareille, de s'payer un vrai Quatorz'juliet pou' son d'mi-siècle, l'espèce d'ganache. Mais qu'est-ce y's'croivent, les gensss, bordel ! Quelle prétention ! C'te marotte d'faire des fiestas pour n'importe : un môme qui leur naît, un anniversaire, un enterr'ment, un gain au tiercé ! Leur modestie, tu r'pass'ras ! Y s'prendent pour' l'cent' d'l'universel, tous.

Et j'étais là, à l‘maudire, l'enflure d'm'sieur Firmin. A m'dire qu'à pareille heure, s'chercher un produit d'remplac'ment au pied levé, tu parles, mon œil ! Asnières, tu connais, à une plombe du mat ? Bon, j'insiste pas.

Quand y'm'vient une idée.

Mais alors une…

Merde, la bande !