Si « queue-d'âne » m'était conté ou La vie sexuelle de Bérurier

— FACE 1 —

C'est curieux : j'vois plus personne. J'm'demande quand t'est-ce y m'buteront et pourquoi qu'y z'attendent. Note, j'sus pas pressé. Chaque minute compte, chaque seconde. La vie, c'est pas tout à l'heure, mais tout d'suite. C'est pas demain, mais maint'nant. Les gens sont nœuds dans l'genre. Y'n'profitent pas. Y gâchent le temps. L'usent à attendre qu'y soye passé, tu saisis ? La plupart vit que dans la fonction d'un machin qu'y z'ont prévu et ils poireautent av'c impatience jusqu'à ce que ça vient. Et quand ça vient, bon, bien, y traversent c'moment prévu, comme un chien d'cirque son cercle de papier, hop ! Et finito, y s'retrouvent tout désorientés de l'aut' côté du cerceau, sans plus savoir où sauter à présent, cherchant déjà un aut' cerceau. Parole !

C't'un machin, l'présent, que je voudrais dire à ceux qu'ont une grav' maladie, un cancer par exemple. J'aim'rais leur expliquer mon n'opinion parce que j'sais qu'il est bon. Y z'apprennent qu'y viennent d'morfler un chouf' et du coup, c'est l'atterrement : y se jugent foutus, maudits. C'est la glaglate noire, l'arrêt de leur eguesistence. Z'ont la certitude qu'y font plus partie des autres, qu'y sont d'venus à part. Merde ! Oui : merde, j'crains pas de leur déclarer en face. Un cancer, c'est, tu sais quoi ? Une aventure ! Une grande aventure. Une occasion qui t'est offrie d'envoyer l'destin s'faire fout'. Si t'en veux pas, t'en veux pas, bordel ! T'es maît' de décider, non ? Çui qu'afflige, qui désespère, c'est qu'il en veut bien, qu'il acepte, Çui qui use son n'énergie à désespérer, il lu reste ballepeau pour lutter. Tu n'peux pas faire l'un et l'aut', impossib' ! Un cancer, j‘veux courroucer personne, ou alors les cons, tant pis, un cancer : c'est l'présent qui t'tend les bras. C'est enfin la s'conde qui s'met à ressembler à quéqu'chose. C'est la vie qui vit, quoi ! La vie de tout d'suite. Et tout d'suite, quand t'es vraiment installé d'dans, ça dure, putain d'Dieu ! Tout d'suite, ça n'en finit pas, parce que c'est ça, l'éternité : tout de suite. Pas t't'à l'heure, hein ? TOUT D'SUITE ! Un gonzier solid'ment planté dans l'immédiat, l'av'nir, il peut l'voir venir. Il est paré pour l'accueillir puisqu'y n'cesse pas d'un moment à l'autre, d'un maintenant à un plus tard. Tout est lié, tout continue, solide, bien plein. Y'a pas de trous pour les courants d'air du désespoir. Ton chouf', tu lu pisses contre. Tu lu dis non une fois pour toutes. Non et non ! Allez voir plus loin si j'y s'rais ! On a déjà donné à la Croix-Rouge ! J'ai à faire, moi ! D'aut' trucs plus accaparants à fouetter ! V'nez pas faire chier l'monde à pareil âge ! Et tu l'voiras s'débiner, ce vilain camarade. Lâcher prise, pas fiérot. Chercher d'aut' poires lamenteuses pour aller y jouer les cracks invincibles. Là, j'dis pas en l'air, croye-moi. J'ai vu de ma visu des cas. Ma meilleure potesse, tiens, qu'il a voulu lu taquiner l'nich'mard. Ma doué, sur qui y s'était branché, l'frère ! La sérénade qu'é y'a faite, la Madelon. Elle est pas été lu servir à boire, j'te garantis. Faut dire qu'c't'une gonzesse qui s'en laisse pas compter, ou alors, elle compte av'c toi ! En quéqu' s'maines elle l'a eu fait sa fête, à Césarin. Dehors, tout d'suite, ‘spèce de p'tit con ! Et poum ! Terminate. A l'instant que j'te bonnis, elle vide sa boutanche de Château Pétrus en fumant un cigare gros comme ma bite !

Et pas qu'elle ! Ah ! mais que non ! Des chiées d'autres qu'j'pourrais dresser la liste. Des zigs qui sont bonne pâte mais qu'y veuillent pas êt' pris pour un con par l'premier cancer v'nu.

Y faut l'sursaut immédiat, catégorique ! Et si par hasard y l'insiste, s'il t'a trop eu, déjà, à la sournoise et qu't'es marron, Mouflette chérie ; s'y s'est planté, le vilain arbre, en t'foutant ses racines partout tellement qu'on n'peut plus les arracher, alors écoute : tu l'ignores. Comme les Trivier (tu sais, la vieille qui pissait d'bout en r'venant d'là messe ?) qui n'causaient plus d'puis des générations à leurs voisins mitoilliens ; pareil qu's'ils auraient pas existé. Comme s'ils fussent d'venus t'invisib' ou transparents ; comme s'ils étaient rien, voilà.

Tu fais comme s'il était rien. Rien ! Et tu continues ton ch'min en père turbable. Tu vis. Au présent ! Comme moi en c'moment. Moi qu'en somme un cancer s'rait un luxe puisqu'il est probab' que j'finirai pas la journée.

Mais j'voudrais t'reprendre. J'ai c'te sale manie d'décrocher quand j'change la bobine. Et j'vais pas r'tirer celle-là du four pour récouter la finale d'l'aut'. J'te parlais d'Bozzola, hein ?

De son avocate… Berthe qu'avait mis les adjas… Lui qui m'redemande une ration de saloperies… Go !

Faut m'imaginer, ma pauv' chérie, dans la peine d'c'te méprise à tante Berthy qui m'croivait pernicieux, fin salaud dépravationné, tout ça. Moi, seul des ormeaux au berthe-caille, attendant son r'tour hypothéqué.

Bon, je refais le numéro d'là menteuse.

Elle décroche.

— Allô ? je gazouille.

Et déjà, mon pote d'vait lui fout' la s'conde face de ramone-moi, parce que tout d'sute, elle s'met à grabouiller des « agrrr agrrrr » ensuqués, c'te rombière. Alors, moi, diabolo, j'me fais un ton pour adjoint t'au maire procédant à un grand mariage et j'lu dis :

— Mad'm'selle Gisèle, vot' conduite est un qualifiable. J'vais d'ores et n'avant, en informer l'bâtonneux, l'garde des sottes, le suce-titube, le pauv' cureur d'là république, tout ça, sans parler des journaux, naturellement, qu'auront droit à l'enr'gist'ment de not' première conservation. Vous d'vriez à voir honte, d'êt' perchée au barreau et de vous livrer à ces déprédations av'c un minus comme Bozzola. V's'êtes qu'une malheureuse fille dont les sens vous hagardent. Si v's'riez catholique, c'que j'doute à la manière qu'vous comportez, v'devriez tout'd'sute réciter une prière, non pas vous laisser miser par un p'tit zob d'sous-préfecture comme j'imagine çui à Bozzola. Allons d'bout, malheureuse z'enfant, et à g'noux pour d'mander au Seigneur Jésus la récession d'vos péchés.

Puis j'ai raccroché.

Ma pauv' loupiote ! Ah ! ça n's'est point fête à tendre. Le turlu s'est mis à r'tentir. J'voulais pas décrocher, me gaffant bien qui c'est-il qu'appelait ; mais il sonnait féroce. Et pis, après tout, y pouvait s'agir de ma Berthe.

Tu penses qu'c'était bel et bien mon pote.

Pas méchant, pas furax ; tout contrix !

— Mais que viens-tu de lui dire ? il murmure. Mon Dieu, Bérurier, que lui as-tu dit ?

— Pourquoi-ce ?

— Elle rit comme je n'ai jamais vu rire personne. Elle se tord sur le lit. Tu ne l'entends donc pas ?

Il a dû brandissionner l'appareil vers la Gisèle car fectivement, sa marade m'est parvenue, à l'avocate. Des grandes gloussées d'pintade folle. Des cris désarticulés. Elle jouait les Hauts-de-Hurlements à plein registre.

Et l'aut' Bozzola, que le panais d'vait flétrir, continuait à m'bredouiller :

— Mais enfin, que lui as-tu dit ?

— Ben… Des choses, quoi ! Tu m'avais bien dit : tout c'qui m'passerait par la tête, non ?

— Attends, il grommeloche, elle essaie de me parler.

Un moment a écoulé. Y d'vaient s'espliquer les deux. Causer. Pas êt' d'accord. A la fin, Bozzola m'reprend le tympan. Il semblait d'mauvais poil.

— Elle veut qu'tu viennes nous rejoindre !

— Quoi ?

— Elle insiste !

Elle créchait rue de la Pompe, la Gisèle. Un vrai programme, non ?

J'y ai z'été après avoir laissé un mot à ma Berthe pour si au cas qu'elle revient : « J'sus parti à ta recherche, n'pouvant viv' sans toi. Ton Sandre. »

Bozzola, pour dégoter une pinupe pareille, av'c sa gueule d'rat malade, fallait qu'il eusse un s'cret d'potion magique. Ah ! la chouette pouliche, c't'avocatesse. La carrière qu'elle a dû faire d'puis, avec des fesses et un sourire pareils ! J'défie n'importe quel président d'tribunal, une défendeuse comme elle, d'pas acquitter son clille pour y êt' agréab'.

Quand j'l'ai vue, toute blonde dans son kimono noir fendu su' les hanches, m'a fallu cramponner le branloire d'là lourde pour pas tomber à la renverse. Elle, en m'aperc'vant, su son paillasson brodé à ses initiales, la rifouille l'a rechopée. A en pleurer, Marie-Marie, à en pleurer.

— Oh ! c'est vous ! Alors c'est vous ! Et la première fois aussi, c'était vous !

A la fin, elle m'a prié d'entrer. Son appart'ment était soisoi. Une fille de bonne famille, ou alors qu'avait un protecteur dans le textile.

Rien qu'd'l'opuleux, du coûteux, du délicat. Son salon comportait si tell'ment d'bib'lots qu't'osais plus marcher, crainte de foute un coup d'cul lancontreux dans z'une d'ces merveilles.

L'gars Bozzola, juste en slip, exhibait ses cerceaux de racho sur un canapé d'v'lours doré en m'poussant une bouille qu'aurait servi d'réclame à une drogue cont' la constipation. Y m'en voulait d'êt' là, d'y avoir cassé la cabane d'son deuxième coup. Y r'grettait d'm'avoir fait appel, j'voyais bien. J'l'avais cisaillé dans sa deuxième envolée, la meilleure, toujours bioutifoule vu qu'elle est mieux affûtée que la feurste. Les nerfes sont bien tendus et t'as écrémé ton trop-plein de burnes qu'incite à espédier trop vite la première troussée. Au deuxième, t'es conditionné, comme ils disent. Bien en possesssif d'tes moilliens. Et puis langoureux, en volute, quoi ! Tout ça…

Donc, Bozzola, il r'naudait sur sa queutée foirée, Un fou rire, c'est l'ennemi intégrant d'l'amour. La brosse, ça s'fait dans l'sérieux. Tiens, j'me rappelle des partouzettes chez une vieille morue qu'on allait, quelques potes, pour rencontrer des dames salopes de la bonne société dont l'une était l'épouse d'un cabinet d'assurances, pour t'prouver. Y'avait en permanence chez la mère Bitautroux, un vieux ami à elle de soixante-dix ans passés qui tirait encore sa crampe sans faillir. J'lu revoye la toison qui y servait d'flanelle : toute blanche et crépée. Monsieur Aimable, y s'app'lait. Quand y v'nait d'jeter sa gourmandise, comme ils disent, y l'écriait : « Et voilà le travail d'un septantegénaire ! » Ça j'tait un froid à la poulette qu'y v'nait d'chausser, biscotte, franch'ment, tu l'aurais pas donné cinquante pions à monsieur Aimable. Mais ça c'est rien, la môme l'avait déjà dans le magasin, alors nibe d'importance, hein ? C'qu'était chiant, av'c c'vieux zig, c'était la façon qu'y rigolait d'tout, pas seul'ment après, pas seul'ment avant, mais pendant !

Pendant, c'est durable à supporter. L'amour, faut un minimeume d'sérieux, sinon tu décroches. C'vieux bougre nous chahutait l'estase qu'c'en était pas possible. Il avait des commentaires sur tout qu'incitait à la dégode. Y disait :

— Tiens, le grand blond commence par un doigt de cour par-derrière, c'est un poète. Ou bien, tripotant les mam'luches d'une souris : « Vous permettez, chère petite, que je vous règle la modulation de fréquence. » Rien qu'des trucs commaks, des conneries, quoi. É z'étaient p't'êt' drôles, mais y'a temps pour tout, non ? Tu n'peux pas limer consciencieus'ment pendant qu'un vieux chansonnier t'fait son numéro et puis, quand t'accélères ta ch'vauchée, s'met à écrier : « Tiens, le Gros joufflu doit être en retard, car voilà qu'il pique des deux ! ».

Un vieilliard, on n'allait pourtant pas le baffer, si ? Y'a qu'une fois, monsieur Aimable, j'l'ai vu sérieux. Pis qu'sérieux : en rogne. Note qu'avait d'quoi ! La mère Bitautroux avait organisé la monstre partouze. D'puis on y'a plus r'tourné, les potes et moi. Ça dégénérait trop. Nous, tant qu'on r'trouvait nos gourgandines de la gentrille, ça boumait. Chacun ramonait la sienne. Parfois on s'l'sait bien une passe croisée en allant à l'essai, mais ça n'allait pas plus loin. On avait des meursses orthopédoxes, impeccables. Irréprochab' d'ce point d'vue, not'bande. Pas une main d'homme qui s'égarasse jamais sur une paire d'burnes. Côté tringle, on était tous blancs-bleus, comme disent les bijoutiers. Or, donc, v'là que c'te vieille radasse de mère Bitautroux (c'était son nom d'guerre, œuf corse) s'lance dans les popées d'gala. Le gala d'l'ognon, oui !

Elle avait aménagé son salon mauve en conséquence : matelas partout, éclairage à peine, dans les lueurs rouges. Et y'avait un trèpe fantastique : des couples qu'on n'connaissait ni des lèvres ni du vis. Bon, comme on n'était pas timides, moi z'et les potes, on s'met au travail après avoir sélectivé les plus belles pécores. Et hardi petit ! Le Père Aimable s'trouvait de la fiesta, naturliche. Toujours av'c sa grande gueule qui dominait le broute-haha ! Comme quoi, disait-il, il allait s'en calcer treize à la douzaine et verser une prime à celle qui parviendrait à l'essorer avant la treizième ; tout ça…

Et puis soudain, l'v'là qu'hurle :

— Ah non, alors ! Qu'est-ce qui vient d'ch… !

Y bondit sur les commutionneurs et rallume les grandes loupiotes. Miséritas ! Qn découv' deux individus masculins qu'on connaissait pas, en train d'bien faire. Et çui qui s'f'sait t'appeler mademoiselle s'oubelillait comme un dégoûtant ! Une horreur ! Côté odeur, surtout ! Une pure abominance !

— Ouvrez les f'nêt', que crie une jeune fille d'l'assistance.

— Non ! Impossible : c't'une maison close ! interferte la mère Bitautroux.

Le papa Aimable, t'aurais vu comment il a tout stoppé pour prendre aux parties l'foireux.

— Monsieur, y lu disait, f'sant esprès d'appuyer su' l'monsieur ; monsieur, vous êtes certes rentrable, j'le constate, en tout cas vous n'êtes pas sortable !

— C'est pas d'ma faute, que blablucile l'aut' enfourné, j'ai pas pu m'r'tenir.

Alors, monsieur Aimable a monté sur ses grands ch'vaux, au nom d'nous tous, l'assistance écœurée.

— Ah, vous n'avez pas pu vous retenir ! Ah, vous n'avez pas pu vous retenir, môssieur ! Mais, môssieur, quand on sait vivre et qu'on est pédé, on ch… avant de se faire enc… !

Et toc ! Testuel ! On a fait chœurs russes av'c lui, monsieur Aimable, la manière directe qu'il y avait cloué son clou à c'merdeux. Quand un plaisanteur comme cézigue dit des choses graves, é portent mieux !

C'léger égarement pour t'en r'venir à Bozzola, sa vilaine gargouille à mon sujet. Sa rogne qui l'faisait frémir les pognes.

La Gisèle continuait d'rigoler. Elle n'avait plus l'esprit à la bouillave. C'tait fini, d'une autre époque. Elle a été chercher du Dom Périgueux dans son frigo et on a trinqué.

— Ben pousse pas c'te frite ! j'disais à Bozzola.

Y l'a voulu m'envoyer à dache, le veau, moi qu'j'avais positiv'ment brisé mon ménage pour sa reluisance bourgeoise. Ah, merde à la fin. J'lu a cassé le morcif, tout bien : le départ de ma Berthe, mon divorce infaillib', tout ça… La Gisèle rigolait de plus en plus. Tant qu'à la fin, ça m'a agacé c'te manière d'pas pouvoir arrêter. Un moment, j'dis pas. Mais trop, c'est beaucoup trop. Alors, poum ! Un aller-retour à prix réduit.

Sa jolie tronche a valdingué de gauche et droite. Bozzola a voulu chiquer les Bayard et y s'est retrouvé dans la mignonne vitrine Louis-Chose pleine d'bimbeloterie, av'c deux dents en moins, le nez large comme un derrière d'bébé, et des éclats de verre dans l'cur éch'v'lu.

— Mon Dieu, mes biscuits ! Mes biscuits ! glapissionnait la jacteuse.

— J'te vas t'en tremper un, d'biscuit, fillette, qui t'calmera l'appétit ! j'lu dis.

Et zou : Popaul !

J'allais tout d'même pas divorcer pour la gloire, non ! Et j'avais pas pris un taxi pour une simple coupe d'roteux !

Elle n'avait plus envie de rifouiller, Gigi. Ni qu'on y téléphonasse. J'lu f'sais l'ingénieur du son et le caméramane à la fois. Parole, musique et interpénétration d'Alexand'-B'noît Bérurier.

Quand j'l'ai z'eu terminée, Bozzola avait rentré chez lui, en douce, raconter à sa femme et à la Sécurité Sociale qu'y l'avait t'été renversé par un chauffard homonyme. L'lend'main, y n'est point v'nu travailler. Et, tu vas rire : j'l'ai jamais r'vu car y s'est fait permuter à Lyon.

C'est moi qu'a hérité d'là Gisèle. Trois s'maines ça a duré, assez fumantes, elles furent. J'l'ai larguée la fois qu'en pleine bouillave é l'a r'çu un coup de grelot d'un mecton qui y débitait des salingu'ries qu'elle arrivait pas à s'passer.

Alors j'l'ai plaquée, Gisèle. J'sus un homme estrêment sain, qui s'méfie des complications amoureuses car elles sont la mère légitime à tous les vices.

L'fameux soir, j'dois t'dire qu'ta tante Berthe avait rejoint l'atome quand j'ai rentré. Elle m'attendait en pleurant à côté de sa valoche, pressant ma babille su' son cœur. Y'a fallu que j'lu compense l'émotion, la chérie.

Ça tombait pile : l'avocate m'ayant donné envie d'elle. Parce que vois-tu, Marie-Marie, la plupart des époux ne font du contrecarre à leur bergère que pour mieux la désirer.

Ça n's'esplique pas.

Mais revenons à Betty Rosier, fraîche et rose comme un bouquet d'fiançailles.

Elle s'amuse d'mon récit téléphonesque comme, avant la bouffe, la Martin a fait mine d'se marrer de ma notairesse pousse-branlette.

Alors j'me lève. J'vais au bigophone du salon, l'dévisse, le mets en rideau, l'revisse sous l'regard médusancé d'là comédienne. Elle attend une esplication qu'j'lu donne pas qu'enfin merde j'ai pas d'comptes à rend' à personne et qu'est-ce qu'était chargé d'une délicate enquête ici ?

Quand ma p'tite manigance est goupillée, j'pars à la recherche de maâme Martin. La trouve dans sa chambre, à écrire une lettre à j'sais pas qui. Probab' qu'elle avait une potesse de pension ou autre à qui é racontait ses avanies, malheurs, humiliations, tout ça, manière d's'épancher la bile. J'eusse parié son slip cont' le mien qu'elle vitriolait mochement, la veuvasse, rapport à la présence sous son toit de la poule à son vieux. Quand é m'voit radiner, é m'pousse un pif à la Pinocchio au bout d'son dernier mensonge. Y'avait presque de la ramure après.

— Cette gourgandine est partie ? m'demande la Martin en croisant ses bras de velours potelé sur la babille pas que j'la lusse.

— Elle va, j'la calme, et moi t'avec elle. Y sembl'rait que ça s'éclairasse, ma chère médéme. J'ai une vérification à opérer av'c elle. J'vous d'mande de n'pas toucher t'à vot' téléphon' pendant mon absence qui sera courte, sauf, j'ajoute, au cas que ça sonnerait. Si c'sont nos lascars, engagez-vous pas trop, dites-y qu'y vous rappellent un peu plus tard bicot v'z'êtes en compagnie.

Tu parles, après mon p'tit bricolage maison, son turlu, y risquait pas d'lu jouer Musette. C'que j'voulais, c'est qu'é ne se susse pas en rideau d'bignou, c'dont elle aurait angoissé, dans son état d'nervouze, la biquette.

Là-dessus, pour lu montrer qu'j'pouvais interpréter les seigneurs, tout Béru que j'sus, j'y ai cloqué un baise-pogne, façon Quai d'Orsay, que mon rât'lier a failli se prendre dans l'chaton d'son solitaire. Et pis, j'ai chopé la Rosier par une anse et on a calté, moi et elle.

Ouf ! Y f'sait bon respirer une goulée d'air !

Elle avait sa chignole : un mignard cabrioleur Triumph que, mézigue, pour pénétrer, ça m'eusse facilité d'avoir un chausse-panards et d'là vas'line. Mais brèfle, j'y ai entré tant bien qu'mal, comme dans un pantalon trop p'étroit.

Elle était l'genre d'gonzesse qu'ôte ses pompes pour conduire, Betty. Et ça, une morue qui conduit en bas, j'défie n'importe quel mecton de supporter l'spectac' sans perd' le contrôle d'son self. D'autant qu'elle avait la jupe r'levée au-dessus des genoux pour avoir sa liberté d'écart'ment, fatal.

Des jambes telles les siennes, tu pigeais mieux sa carrière. Bon, l'talent, j'veux bien. Mais un talent mal emballé y n'aboutit pas à grand-chose. Les moch'tés talentureuses du ciné, remarque-les, elles ont toutes z'eu des carrières escamotab' qui s'terminaient comme les sirènes : en queue d'poissecaille.

J'pouvais pas mater ailleurs qu'su' ses jambes et ses petons, mignons malgré sa bouteille qu'était un vrai Mathusalem, la Rosier. On aperc'vait les ongues à travers l'bas, faits au pinceau. Et ses genouxes, y n'sortaient pas d'câgne supérieur, espère. Des vrais genouxes d'jeune fille.

Pas comme ceux d'cette chauffeuse d'taxi qui m'a chargé un tantôt, et m'a fait décharger un peu plus tard dans des circonstances qui méritent.

C'tait cette grande photo d'un mèt' cinquante de long sur quatre-vingt centimes de large, qui fut prise pour la jubilation du Vieux. Que tous les services y figuraient, au grand et en beaux complets.

On eusse dit une équipe de fote-balle av'c ses principaux supporteurs. L'vieux est assis au premier plan, dans son fauteuil directeurial qu'on avait coltiné dans la grande salle des réunions. Y'a l'Antonio accoudé au dossard — tu penses qu'il allait pas rater d'se faire flacher en pleine lèche, c'malin — et nous tous qu'on s'avait groupé autour du vieux noyau qu'son crâne rutilait sous les loupiotes du photographe.

On l'avait fait agrandir et encadrer, la belle image-souv'nir, afin de l'offrir en big pompes à pépère, et c'est moi qui fus chargé de l'aller chercher, vu qu'le photographe créchait à deux pas d'mon domicile.

M'v'là dans la rue, av'c ce monumentable tableau. Je stoppe un taxi. Une dame le drivait.

J'en réjouis, parce que, d'une manière presque générale, les chauffeuses sont plus aimab' qu'les bahut's mânes. Ainsi, un gus m'aurait envoyé aux pelosses av'c mon grand bidule d'à pas savoir où l'fout'. Mais la bergère, pas du tout. Elle ouv' son coffiot : trop minus ! Alors on décide d'placer la photo d'famille à l'arrière et qu'moi j'irai d'vant, près d'médéme.

Bon, on.

Et puis elle débarrasse de su' l'siège voisin du sien, le beau pull d'cérémonie qu'é tricotait à son vieux pendant les moments qu'ell' se les roulait à n'pas rouler et j'prends place. Son p'tit chienchien, une sorte d'horreur à museau pointu et à l'air teigneux me rogne après de m'voir à c'te place incongrute. La chauffeuse l'calme et l'place sous l'tableau de bord. Et alors, poum, la voilage-t-il point qu'ôte ses escrapins et qu'écarte sa jupe dont il faut bien préciser qu'elle était porte-feuille.

J'ignore, et ignor'rai toujours le blaze du type qu'a inventé la jupe porte-feuille ; c'est dommage parce que, ce zouave-là, j'eusse voulu l'embrasser d'mon vivant pour service rendu à l'humanité. J'ai idée qu'y d'vait plus ou moinsss t'êt' écossouille, et qu'il a vach'tement inspiré du kilt. Mais île nain porte.

Ecoute, c'est pas compliqué, la chauffeuse, tout soudain, c'est comme si elle aurait pas z'eu de fringues aut' qu'sa culotte couleur saumon.

Elle m'causait comme si elle s'aperc'vrait pas que je cramoisais.

— Quai des Orfèvres, vous êtes de la Grande Maison ?

— Inspecteur Principal, je rengorge d'un ton agonique.

— Je m'en doutais un peu, notez. Vous avez bien le genre.

— Ça vous chiffonne ?

— Moi ? Pas du tout. Les flics, il en faut, non ?

Ça partait bien.

— Permettassiez-vous qu'j'baisse un peu ma vit', ma beauté, car av'c l'spectac' qu'vous m'offrez, j'prends des vapeurs.

Elle s'escuse :

— Oh, pardon !

Et vite, essaye d'refermer sa jupe.

Quel con j'venais d'être !

— Non, non, j'interpose, surtout pas ! Pour une fois qu'on peut faire du taxi en regardant des choses ravissantes au lieu d'se faire enguirlander par un râleur qui suce des cachous.

Et, d'autor, me permettant une prévôté folle, j'lu écarte les panneaux d'sa jupe.

— Eh ben vous, v's'êtes un peu gonflé, elle ricane.

— V'croyez pas si bien dire, j'lu fais en m'dessinant les contours de ma camarade zézette à travers.

Elle me plante un coup de zéf au bon endroit et c'qu'elle aperçoit, ça lu fait comme les baigneurs d'une plage lorsqu' apparaît le gros méchant requin de cent tonnes.

Elle embarde. Vlaoum ! Nous emboutit de première le cul d'une Fiat 500 qu'était d'vant et qui part à dame comme une boul' d'billard qu'a morflé un coup de queue à effet. La Fiat grimpe le tortoir, poum, poum et repoum, renverse trois voitures de quat' saisons avant d'emplâtrer une colonne Maurice. Son circuit champêt' terminale, la Fiat ressemb' à un accordéon d'enfant qu'on vient de fout' à la poubelle. En sort tant bien qu'mal un gros curé (z'étaient encore culsoutané à l'époque) furax. Pas blessé, mais d'un courroux d'vieux marquis d'jadis que la fille s'est fait plomber par un tirailleur sénégalais.

— Mais enfin ! Mais mon Dieu ! Mais alors ! Mais quoi ! qu'il égosillait, le chanoir (y l'avait un chouillat d'violet au revers).

— C'est inqualifiable ! Inouï ! Quand on est incapable de conduire on n'assume pas la responsabilité d'un taxi !

La foule cumulée l'approuvait et grondait.

Ma gentille chauffeuse en avait les larmes à l'œil.

Alors, moi, j'interventionne.

Ma brème brandie, je gueule bien haut :

— Police !

Alors, du coup, ça s'écrase dans le lanterneau. Les rouscailleurs s'mettent en veilleuse ; y'a plus qu'le chanoir qui continue su' sa lancée, vue qu'sa Fiat démantelée lu filait l'cafard.

— Et alors, police ? Quoi, police ! Vous tombez bien, police ! Puisque vous êtes policier, vous allez me servir de témoin. Il n'est pas pensable qu'un chauffeur de taxi — et je devrais dire chauffard de taxi — vous percute de la sorte, alors que rien dans la circulation ne créait…

Oh, sur qui qu'y v'nait d'tomber, les clés-s'y astiquent ! Sur qui, sainte Vierge !

— Ça suffit, l'abbé ! j'aboye.

Mes postillons ? Un seau d'eau ! Il s'arrête, le bec ouvert. Moi j'poursuis.

— Parlez-en pas, d'mon témoignage, malheureux, sinon votre évêché vous espédie comme aumônier à bord d'un chalutier, au fin fond des terres neuves.

— Co co comment ! Vous dites !

— Je dis que c'est pas vot' soutane qui vous arrogante l'droit d'mentir, m'sieur l'curé. Et qu'au contraire, elle vous créye des d'voirs. Quand on porte c't'habit, on freine pas pile au milieu de la rue pour interp'ler une jolie passante comme vous l'avez fait t't'à l'heure.

Y manquait d'air, l'chanoir. N'comprenait plus. Louchait sur le tricolore d'ma carte que j'continuais de lu fout' sous le blair pour l'intimider, couper la retraite à ses râl'ries.

Moi, j'prends la foule en témoignage :

— J'ai rien cont' l'clergé, étant catholique moi-même, d'naissance, j'déclare à la ronde, mais quand j'vois un gros dégueulasse d'curé piler net pour crier à une honnête femme qui traverse sag'ment dans les clous : « T'en as un beau cul, fillette ! » alors j'me fous en rogne. D'autant qu'ses salop'ries occasionnent un accident circulatoire. Et qu'voici une digne travailleuse qu'a sa journée foutue et son bénéfice d'un mois scrafé à cause d'un cur'ton refoulé dont j'voudrais pas lu envoyer ma fille au catéchiss av'c des façons aussi honteuses.

Ah ! t'aurais entendu la foule, cette entolée générale. J'eusse été le F.C. Saint-Étienne cont' les Glasgove, j'eusse pas récolté plus d'encourageages.

Le chanoir y l'était paumé, perdu, en dérive. Y criait, fou d'détresse :

— Mais c'est faux ! Mais c'est honteux ! Mais je…

Tout l'populo y a verrouillé l'claque-merde, au chanoir. Un grand dur d'plombier qu'avait sa marmotte de taule en brandoulière est venu y fout' un coup d'épaule, assurant qu'il était témoin, qu'lu aussi avait tout vu, tout entendu, prêt à témogner, tout ça… Et d'autres ont intervenu dire égal'ment qu'c'était vrai. Et même, y'a eu une gonzesse, une espèce de bosco avec des dents tellement écartées que quand elle riait é ressemblait à une baleine, qu'a prétendu qu'c'était à elle qu'y s'était adressé, les clés s'y astiquent. A elle qu'y l'avait prétendu la beauté d'son cul ; tout ça. On m'suppeliyait, le curé, d'l'embarquer au gnouf, pour lu faire les pinceaux, ce gros saligaud dévoyeur. On d'vait prévenir son évêque, fissa. Lu d'mander sa paroisse pour alerter la ligue des parents catholiques, des fois qu'y tripotait les gosses du caté dans les coins, ou qu'y s'taillait des plumes dans ses confessionnals en posant des questions viceloques aux belles péniteuses.

Tant qu'à la fin, c'est moi que j'ai dû interviendre pour sa faveur, l'éviter qui soye lingé par la foule féroce.

Comme ma gentille chauffeuse n'avait pas d'dégâts, j'ai conseillé d'écraser. Bon, ça allait, qu'y l'aille au diable, ce chanoir polisson. On a reparti. Y l'est resté près de son accordéon, dans l'attente d'une dépanneuse.

J'me demande si y croyait t'encore en Dieu, à c'moment-là, le pauv' homme.

Mais quoi, vaut mieux s'farcir son purgatif su' la terre, tant qu'à faire, quand on est dans les ordes, non ?

C'est toujours du temps d'gagné !

Une qui débordait d'reconnaissance d'partout, c'tait la taxivoumène ! Putain d'elle, c'te litanie qu'elle m'a débitée pour m'remercier d'mes intervenances. Comme quoi j'étais un vrai bonhomme, pas intimidé par la pr'mière soutane v'nue. Un flic qui rhabilitait la profession, tout ça… Et le plus cocasse, j'vais t'dire : c'est qu'é l'y croyait dur comme ferme à la salingu'rie du gros cur'ton. Elle itou, ell' l'avait entendu postropher la fille imaginaire, le chanoir. Comme y l'avait osé lu parler d'son cul, comme ça, tout haut, en pleine rue Mabillon à une personne d'haute conv'nance.

Tu verras, Marie-Marie, les gens, comme y mordent vite et bien aux vannes qu'on leur tend, surtout lorsqu'é les arrangent. Pas b'soin de papier cadeau et d'ruban doré pour y'env'lopper : y sont pr'neurs tel quel !

Après cette chaude fourrée, j'avais plus qu'à reprend' la converse là qu'on l'avait interrompue. Fallait profiter d'sa reconnaissance, la piloteuse de chocs !

— On pourrait s'prend' un p'tit moment, j'lu propose.

— Pas maintenant, je suis de service, mais après dix heures, ce soir…

Moi, en amour, l'futur, j'm'en tamponne le coquillard. La triquette, c'est pas pour plus tard. Quand t'as la couleuvre qui fait la belle dans ton Éminence, les calendriers grecs, j'te les donne.

— C'soir j'sus d'mission, j'lus dis. C'que j'vous propose, c's'rait d'aller faire un viron au Bois d'Vincennes, mignonne. Vous laissez tourniquer l'compteur et vous m'f'rez t'un reçu : j'sus remboursé par la Grande Volière.

Du moment qu'c'était payé, elle voulait bien, la payse.

J'connais rien d'plus délicieux qu'de visionner les guiboles d'une gonzesse et d'y palper l'intime pendant qu'elle est au volant ; surtout en sachant qu'tu vas la brosser en cessamment.

Elle respirait fort et serrait les mâchoires, c'te mère.

— Surtout, r'garde bien ta route, j'lu r'commandais, on n'va pas embugner des Fiat 500 toute la journée !

C'était pas une dame de grande beauté, la taxieuse. Un peu tapée et angulaire, même, à vrai dire. Les g'nouxes cagneurs, elle, pour s'rapporter à Betty ; et ses tifs blonds, sans r'garder d'très près, on voyait parfaitement la grisaille d'leurs racines. Pour les nichons, fallait passer rue des Morillons, aux objets trouvés, et elle fouettait un tantisoit du couloir, mais juste parce qu'elle avait becqueté des escarguiches à la parisienne trop aillés. Ça n'm'empêchait pas d'me faire une vraie fête d'son calçage voituré. La cramponne en tire, j'aime assez. Entr' outre, elle m'plaisait. Et c'pendant j'sus pas porté sur les gras d'os ! Les sens, va-t'en savoir c'qui leur passe par la tête…

A Vincennes, on dégauchit une p'tite allée idéale, en cul d'sac dans l'sous bois.

— Vraiment, ça n'vous gêne pas que j'laisse tourner le moteur ? me d'mande la brave dame.

— Au contraire, la trépidation, c'est fameux pour c'que j'ai !

Mon sentiment, c'est qu'elle avait l'habitude de tromboner à son voiant, cette nana. La jupe en portefeuille, déjà, hein ? Mais là qu'mon saint-siège a été fait, c'est la posture dont elle s'est placée : un pied gauche su' j'tableau d'bord, un pied droit su' l'dossier de mon siège et le dos au p'tit bonheur-la-baise.

Le slip, j'lu l'avais seul'ment pas vu r'tirer. Après mur et flexions, j'pense qu'y d'vait s'ouvrir comme les barlus d'débarqu'ment.

Y'avait plus qu'à embarquer, au contraire.

Alors j'me place en position opérationnelle et j'monte à bord. Ça débute admirable. Elle pratiquait bien. Et y'avait du mérite vu sa posture pas fastoche. Elle trouvait c'pendant assez d'appuille pour mouliner des reins et elle savait just' ce qu'y faut dire pour t'activer la troïka.

Mais v'là qu'un mouv'ment mâle-en-contre-eux m'arrive et que, du coude (ou des miches, qui sait ?) j'appuille su' le klaxon. Oh, pas fort, pas longtemps, simp'ment un p'tit « pep » de rien du tout. Mon ami, à peine que, v'là qu'j'ressens une douleur atroce dans les joyeuses. J'en faille dégueuler d'souffrance. J'passe une main par-derrière, et j'trouve, tu sais quoi ? L'petit roquet vilain à la taxieuse qui v'nait de m'arrimer une aumônière. Et y'f'sait « rrrrrrrrr », l'abominable, tant et plus, La vieille croyait qu'c'tait moi, dans mon plaisir. Les yeux vulnérés, elle soupirait :

— C'est bon, hein ? C'est bon, hein, mon gros loup ?

Le loup, j'l'avais aux noix, oui !

Tu connais mes paluches, Marie-Marie. Même si t'as plus l'occasion d'revoir ma carcasse, tu t'rappelles comme é z'étaient larges et pussantes ? Je chope Médor par l'corgnolon et j'serre, j'serre tant qu'y lâche prise et s'met à trépigner des pattes. C'te fois, y'm'labourait les meules, c't'infection ! Je serre un grand grand coup, j'sens craquer. Puis plus rien. Je lâche.

Faut t'un certain dosage d'volonté, pour bavouiller une gnère en s'tenant tout d'quinquampoix, avec une baloche en lambeaux et en étranglant un toutou vermineux ; le tout sans qu'ta part'naire s'aperçussasse d'rien. C'est pas tout l'monde, qu'est capab' ; non, vraiment, en tout' modestie.

J'termine cette brave personne sans m'hâter. Le bahut qui ronronnait, ça fsait comme ces plumards d'hôtel munis de masseurs mécaniques qui, moilliennant un franc pourri, t'ajoutent d'la frissonnante dans le radada.

On se paie un chouette atterrissage à vue, médème et mézigue. N'ensuite de quoi, ell' déboule de sa caisse pour faire ses ablutions av'c le chiftir qui lu servait à nettoyer sa jauge à huile.

Après, elle passe sa frimousse cernée par la portière et m'dit :

— J'vais en profiter pour faire pisser Mickey !

Tu penses ! Ell' fsait relâche la vessie à Mickey. J'l'avais bien arrangé su' l'plancher, messire toutou, en rond, l'museau ent' ses papattes dans la positure d'un chien d'chasse qu'en écrase d'vant la ch'minée en n'humant les bottes d'son Tartarin. Y fsait angélique, ainsi, Mickey.

— Tu d'vrais pas, ma poule, y dort si bien qu'c'serait dommage.

Elle lu file un coup d'périscope noyé.

— C'est vrai, bon, en route.

J'lu ai attriqué un formid' pourliche à la madame.

— C'est trop, qu'é m'disait, c'est beaucoup trop, surtout avec l'service qu'tu m'as rendu et tout l'bonheur qu'tu m'as offert.

J'ai insisté. Fallait bien qu'é s'rachète un aut' clébard. Les taxis, on doit les comprendre : toujours Pierre, Paul, Jacques, pressés, ronchons, mal lunés c'est pas une compagnie.

Y préfèrent celle d'un chien.

Mais attends, c'est pas la fin finale de c't aventure. Moi, quand elle m'a z'eu jeté à la Grande Volière, P'tite mère, j'ai ressenti un grand soulagement pour le coup du Mickey. Qu'elle s'en aye pas aperçue en ma présence, du fâcheux décès, ça m'tirait une épine du foot. On a beau dire, mais l'impunition, ça aid' à n'pas avoir d'remords. J'te prends les malfrats, su' leur banc, quand y passent aux assiettes, et qu'y d'mandent pardon aux parents d'leur victime, en chialant, la frite dans les pattes ; tu croyes que s'y seraient ailleurs, dans l'arrière-salle d'un troquet d'Pigalle par exemp', y joueraient les grandes z'eaux d'Versailles et l'grand air d'Rédemption ? Que tchi, oui ! C'est pas leur victime qu'y chiaient, mais leur posture inconfortab'. Et si y r'grettent leurs s'actes, c'est uniqu'ment parce qu'y les a filés dans la pistouille.

Ben mégnace, d'sortir du taxi avant la découvrance du drame, j'me sentais léger comme un poil de cul dans un bidet. P't'être que la miss jupe-portefeuille croyerait t'à une embolie d'son médor.

Les hommes crèvent par fagots d'crises cardiaques, pourquoi pas les chiens ? À travers les poils, l'estrangulation pouvait pas s'voir, et s'y tirait la menteuse, Mickey, c'est qu'y l'avait p'têt' eu un coup de chaleur avant d'défunter, l'pauvret.

J'gambergeais tout ça en grimpant l'escadrin de la bigue turne, quand d'un coup, y m'vient une suée. « Nom de Dieu, je m'dis en appartement, et la photo ? »

Après toutes ces périphéries, l'était resté à l'arrière d'là chignole, le tableau d'famille.

J'r'descends quat' à quat' su' l'quai, mater d'gauche et droite bien qu'il fusse à sens unique. Pas de bahut ! Enfin si, mais d'autres !

J'ai attendu l'restant d'là journée : rien.

A la fin, j'ai téléphoné à la Compagnie d'taxis Gésept signaler c't'oublille.

J'sus tombé su' un m'sieur très poli et tout qui m'a promis d'faire l'nécessaire d'urgence et qu'l'tableau m's'rait livré fissa. Courtois à c'point, ça d'vait êt' m'sieur Gésept en personne, vu qu'les employés, d'nos jours, t'envoyent aux moules.

Fectiv'ment, dans la soirée, on m'a ram'né le postère. Pas seul : un paxon l'accompagnait. Y cont'nait le cadav' à Mickey. J'm'f'sais des illuses de croire qu'il pouvait passer pour mort naturel, c'sale roquet. L'avait la tronche en pas de vis, Mickey. Et son cou ressemblait à une aubergine écrasée. Elle a raison, Berthy, quand è prétend qu'j'connais pas ma force.

Et puis donc, on roulait dans la Triumph à Betty Rosier…

Merde, la bande !

— FACE 2 —

On roulait dans la Triumph à Betty Rosier. Je matais ses cannes, ses genouxes parfait'ment ronds, ses cuisses qui s'éclaffaient un peu, d'trop d'mollesse, su' la banquette. J'avais envie d'envoyer la paluche.

Envie et pas envie.

D'une part c'tait la tentation du premier d'gré. Une sorte de tomatisme, d'machinalerie.

D'aut'part, je blasais un peu, sachant si total'ment c'que j'ressentirais : sa culotte, sa vieille figasse bien peignée, sa viandasse pâteuse, qu'c'en d'venait quasiment inutile d'vérifier.

C'est rare qu'j'désabuse. J'sus un homme d'appétit, moi, Bérurier. Une bouteille m'donne soif, un lit sommeil, et une femme le tricotin. Aussi, quand j'commenc' à m'poser des questions, à penser, quoi, disons-le, y'a quéqu'chose qui carbure mal.

Les hommes pensent trop, ça les freine d'agir. L'temps qu'y z'aient fait l'tour d'là question et la question s'pose plus.

Alors, d'analyser le pourquoi tu penses, ça t'induit à t'demander pourquoi tu penses que tu penses et, à forcenétiorie, le pourquoi tu penses que tu penses que tu penses, c'qu'est haut'ment vertigien.

Ça d'vait s'voir. A preuve, la Rosier m'a d'mandé :

— A quoi pensez-vous ?

Tu voyes !

— J'pense à vot' sexe ! j'lu rétroque impudiqu'ment, car c't'un mot, sexe, qu'j'ose pas prononcer et qui m'dégoûte un peu, va-t-en comprend' pourquoi-ce.

Je préfère dire le cul ; ou la fesse quand j'me gêne des gens. C'est plus poli. Mais là, à la d'viner super salope, reine du paf, grande emmanchée du Tout Pantruche, y' m'venait des canailleries qu'j'sus pas habitué.

Elle a un rire poisse, la v'dette, comme une qui crache à la sute d'une pipe.

— Parce que j'ai les jambes écartées et pas de souliers, hein, gros cochon ?

— Y'a de ça, j'conviens, un peu morose qu'é m'aye app'lé gros.

L'monde a pas de pyschologie. Y' s'rendent pas compte qu'un gros aime pas qu'on l'traite de gros, ni un chauve d'chauve, ni un juif de youdde, non plus qu'un cornard d'cocu. Et pourtant y z'obstinent, l'monde, croyant êt' gentil. Familier. Leur défaut, enfin un de leurs, le monde, c'est qu'y n'savent pas êt' familiers. Y croyent tout d'sute qu'à dater qu't'es pote av'c un mec, tu dois lu balancer des vannes pour faire intime. Y sont blessants, l'monde : pour faire joli. Pour mettre à l'aise. J'ai jamais pigé, ou alors sinon qu'ils sont cons et qu'on n'y peut rien. Les cons, faudrait garder ses distances ; mais j'arrive pas. J'sus trop gentil d'nature. Et ça m'vaut plein d'coups d'éping' dont j'fais mine de n'pas réagir, comme si j'les aurais pas reçus, parce qu'aussi-non je beignerais trop d'gueules.

On devrait, pourtant. Comment qu' tu veux, les cons, leur faire piger av'c des mots qui glissent sur eux comme su' les plumes d'un canard ? Le gnon, c'est leur alphabet, eux autres. Note qu'il m'est arrivé, parfois. Trop peu. A c't'instant d'crever j'regrette. C'est pas charitab', et l'bon Dieu qui m'attend, là-haut, doit morfondre de m'écouter ; mais autant êt' sincère, bien réglo : oui, j'regrette de n'pas avoir boxé davantage de minables au long cours d'ma vie.

J'sus en manque. Je quitte c'monde av'c plein d'démangements dans les phalanges.

Le nez en moins, j'ai quand même joui d'certaines soulageances.

Entre z'autres, av'c un jeune inspecteur frais rémoulu des z'écoles (comme si not' boulot pouvait s'apprendre à l'école !) et qu'je trouvais sympa.

Y d'vait l'êt', d'allieurs.

Blanchonnet, il s'app'lait. Il était plein de bonne volonté, tout ça. Respectueux envers moi. Bien, quoi. Tell'ment, qu'amadoué, un soir qu'on cassait la graine chez la mère Praline, j'lu déclare :

— Écoute, p'tit homme, tu peux m'tutoilier, on est dans la même galère, les deux, et on rame t'ensemb', non ? C'est pas nos douze-quinze berges d'écart qui gênent.

Tu l'aurais vu fond'. Y'm'remerciait, comme quoi j'étais la simplicité faite tome, d'un abordage facile, tout ça… Et puis l'v'là qui gargarise à me dire tu. Son poil hérissait à vue d'œil. Y roulait comme un tonneau quand on s'est quitté.

L'lend'main, on se retrouve à la Maison Pébroque.

Et c't'enviandure m'arrive droit d'ssus, comme un Christofle Colomb qui rentre d'découvrir l'Amérique :

— Alors, Gradubide, y'm'lance, bien roupillé ?

J'peux pas très bien t'espliquer c'qui m'a traversé la tronche. Du froid, ça oui, j'me rappelle nett'ment : du froid.

J't'l'ai tiré un pain au bouc si carabiné qu'il a passé par-dessus l'burlingue à Pinaud dont tu pourras lu faire confirmer.

Y l'est resté plus d'vingt secondes dans l'coltar, Blanchonnet. Y'a fallu qu'la vieillasse l'aspergeasse d'eau fraîche.

Moi, j'sus été écluser deux grands blancs limés, au troquet du coin.

Quand j'ai r'monté, y s'était r'mis à m'appeler m'sieur Bérurier. Et même à présent qu'il a été promutionné commissaire, c'petit Blanchonnet, quand y'arrive qu'on s'croise, y reste très respecteux, su' son quant à lui. Non : on n'cogne pas assez ses semblab'. Dommage. Ça les rendrait un peu plus semblables.

L'aut' vieill' carne de Betty, elle bichait de m'faire mouiller av'c c'qui lu subsitionnait d'étalage présentab'. Elle y croyait encore à ses charmes, la peau mitée ! Y lui paraissaient incombustib', garantis pour toujours par la Commission de Sécurité. Ell' se voyait encore un interminab' boul'vard de zobs à parcourir. Elle fonctionnait comme un p'tit train d'montagne, à crémaillère ; chaque biroute constituait un cran à son escalade.

— J'sens bien que vous mourez de désir, elle me dit.

Et sa main m'arpente la cuisse gauche.

Elle ajoute :

— Dommage que nous n'ayons pas la voiture à vitres fumées.

— Parce que vous m'auriez fait une bonne manière ?

— Non : vous, vous m'auriez fait l'amour. Je raffole des hommes aussi bien montés que vous !

J'sidérais un peu.

— Comment vous l'savez que j'sus barraqué comm' un n'âne, ma jolie ?

— Ça n'a rien de divinatoire, avec un nez aussi gros et des ongles aussi larges, vous n'avez pas le gabarit de Riquet à la Houppe. On parie ?

Le vertigo m'entreprend en beauté.

— Virez un peu dans la deuxième rue à droite, poupée.

Elle ricane :

— L'Hôtel des deux Bretons ?

— Mince, vous connaissez ?

— Je les connais tous, depuis ceux qui sont en rouge avec deux tours dans le Michelin, jusqu'aux plus infects où les sidis n'osent même pas s'aventurer.

Tu parles d'un canon, cette gonzesse !

— V's'avez dû t'en voir des dures, j'étourdise.

Elle a fait la moue :

— Naturellement, mais j'en ai vu davantage de molles, mon bon ami, et ce ne sont pas les plus joyeuses.

On stoppe devant « les Deux Bretons ». Une paye que j'y avais pas tringlé dans c'te cage à poux, mais la dernière fois avait été saignante.

On venait d'arroser la Légion d'Honneur de Jocelyn Barthélemy, un bon pote d'là Mondaine.

A vrai dire, y n'était ni mondain ni courageux, Joc'lyn et si un p'tit connard en cavale l'a planté, une fois qu'y tapait aux fafs dans un bourge mal affamé de la Goutte d'or, c'est pas parce qu'y jouait Bayard au Pont d'Arcueil, espère. L'était même plutôt foireux, Jocelyn. J'l'ai eu vu dans des castagnes, quand on marnait dans l'même service. Il l'avait bonne pour courir s'barricader aux cagoinsses quand ça bastonnait trop fortement. Ensuite, y s'chiffonnait la perruque, la crav'touze, et y s'mettait un peu du sang des autres su' la limouille pour faire exotique, Jocelyn.

Bon, brèfle, j'veux pas médire. Un nénergumène l'a suriné, juste qu'on lu réclamait ses pap'lards ; un jeun' arbi qu'avait pas d'contrôle et qui prenait son ya pour le panaché universel. L'a morflé trois semaines d'hosto, l'collègue. M'sieur le Miniss d'l'Intérieur y a cloqué la médaille su' l'front des troupes, dans la cour d'honneur où qu'on décerne les légions du même nom. Ensuite, on a organisé un p'tit rat-août histoire d'le chambrer à l'aise, Jocelyn. Au dessert il était blaque comme un ramoneur et montrait la cicatrice qui lu traversait la domaine à qui qui lu d'mandait d'visionner.

Moi, vers minuit, j'en trimbalais une chouette et j'ai décidé d'regagner le Berthe-caille à pincebroque façon d'récupérer, car la Gravosse elle a toujours horripilé qu'j'rent' schlass. Les seules fois qu'elle a pas houspillé mes bitures, c'est quand elle était plus beurrée qu'moi !

Comme j'arpentais le ruban, v'là qu'y m'prend un coup d'vape. La citrouillette qui me giratait. J'm'asseye sur un banc. C'tait du côté de Maillot, mais t'préciser où, bernicle. Et v'là qu'une mignonne p'tite voix murmure :

— Vous ne vous sentez pas bien, monsieur ?

Je matouze d'l'aut' côté du banc, et j'avise, en double exemplaire, une tout' frêle jeune fille modest'ment loquée qu'avait l'air d'sortir d'un film à Victor Hugo. Maigrichonne, les joues pâles, les crins à la diable. Elle portait une p'tite robe à trois sous et par-dessus, comme y f'sait glacial, une vestouze de tailleur, toute râpée.

— C'est rien, ma gosseline, j'lu rassure, j'ai un peu trop éclusé av'c des potes et j'filtre mal ; mais l'grand air me fait du bien et ça passe déjà.

Fectiv'ment, ç'allait mieux pusque j'la voyais plus qu'une, la Cosette de Maillot.

Son r'gard était tout désespéreux, paniqué.

— C'est toi qu'as pas l'air d'aller, gamine ? j'lu r'tourne.

Elle a z'haussé ses maig' z'épaules.

— Pfff, j'ai un peu peur…

— De qui, de quoi, ma poule ?

— Des hommes, des flics…

— Qu'est-ce y t'arrive, t'as fait une couennerie ?

— Pas encore, mais je vais.

— Raconte-moi, un peu.

Ell' se met à pleurer. Un chagrin de grande classe, sans chougnougnou tempestif, reniflades, hoquets, tout ça. Juste ses larmes et elle. Des larmes silencieuses.

La pitié, moi, pour l'heure, v'là qu'elle me nettoye mes restants d'cuite. Mon cœur allant d'l'avant, y n'm'induisait plus à dégueuler.

— Faut m'dire tes misères, ma p'tite, si j'pourrais t'aider, on n'sait jamais, va-t'en savoir…

Alors elle s'met à table, su' son banc, miss Mauviette. Du vrai Victor Hugo pur fruit, j'te répète. Sa Mozeur était malade, tuberculeuse à outrance, c'qui s'fait d'moins en moins d'nos jours qu'on a remplacé les ventouses par la pénicilline. Le père, bas fumier, s'était tiré av'c la voisine du dessus. La pauvre gamine assurait seule la subsidance de sa vieille et d'elle, plus celle à sa grand-mère, impotente des jambes et sourde.

La Grande vioque sourdingue, c'est ça qu'a fini d'm'avoir, pac'que ça m'f'sait songer à la mienne.

J'm'ai senti fondre. Au lieu d'dégobiller, comme il entrait plus ou moins dans mes projets avant c'te triste rencontre, j'ai pleuré. On était là, accoudés au même dossier d'banc, à s'inonder l'un l'autre. E n'parv'nait point à continuer, tant qu'elle suffoquait, la malheureuse.

Au bout d'un temps, c'est quand même v'nu.

L'avait perdu son emploi pour comprimante d'personnel et ce qu'elle touchait du chômage n'suffisait même pas t'à ach'ter la Brochoncilline à sa môman.

Un cas pareil, en plein vingtième siècle et en pleine Porte Maillot, y'avait d'quoi s'inscrire au Parti Communiss, non ?

Ben, elle pas ; ça n'l'était même pas v'nu à l'idée. Non, ce qu'é comptait faire, la chérie, c'tait d'se prostituer, tout culment.

Alors, d'puis poltron-minette, elle avait rôdé dans l'Bois d'Boulogne, et puis comme l'ombre y f'sait peur, su' l'Av'nue d'la Grande Armada. Seul'ment elle osait pas rambiner les messieurs, et ceux qui l'avaient terpellée l'y avaient flanqué la trouille. Si bien qu'la nuit s'avançait sans qu'elle eusse dérouillé l'moins du monde, et, ester-nuée, elle d'meurait là, paumée, assise sur sa vertu à chialer su' son sort.

Pauvre chère enfant.

— Te prostituer, te prostituer, mon p'tit lapin, c'est bien joli, j'lu dis, mais as-tu déjà couché av'c un homme, au moinsss ?

— Non, m'sieur, pas vraiment.

— Qu'est-ce t'appelle pas vraiment, mon trésor ? Dans c'domaine, y'a pas trent'six poils-deux m'sures. D'même qu'on est vivant ou mort, on est vierge ou pas.

— Alors, j'suis encore vierge, monsieur.

Et d'm'espliquer que juste un cousin à elle l'a tripotée et filé son braque ent' les cannes, mais tout d'bout et sans qu'c'eusse des conséquences défonceuses.

Son unique espérimentation sexuelle, l'amour !

— Mais, ma p'tite fée, je blablutie, prostipute, c't'un métier. Et y' faut beaucoup d'connaissances espéciales. On n'débute pas dans l'pain d'fesse comme aux P.T.T. Imagine, qu'tu d'décides à grimper un mironton et qui t'demande de l'entr'prendre par une p'tite pipe, qu'est-ce tu y répondrais ?

— J'sais pas, m'sieur.

Pauv' ange : ell' n'savait pas. Elle savait rien. Mais alors rien d'rien : feuille de rose, la digue du cul, le fouettard en folie, le grand stipule-chaise de Longchamp, tout ça, zéro !

— Écoute, ma puce, je murmure, d'après s'lon ce qu'tu viens de me confidencer, tu parais m'avoir à la chouette. T'as confiance en moi ?

— J'crois bien que oui, monsieur, vous semblez si bon, si généreux, si gentil.

Les larmes m'en reviennent d'entendre ça.

J'lu pose un baiser paternel su' le front.

— Pisque l'Bon Jésus m'a placé su' ta route, mon trognon, j'te vas apprendre les rudimentaires de l'amour. Ne serait-ce que t'dépuceler, qu'au moins tu puisses t'espliquer ensuite. J't'enseignerai égal'ment la manière d'opérer un bon p'tit calumet, d'là sorte tu seras opérationnelle. Et quand t'est-ce j't'aurai enseigné l'A-baisé du métier, j'te filerai un beau bifton de cent pions pour la tuberculine à maman et le café au lait de grand-mère, d'accord ?

Tu sais quoi ?

Je l'jure : elle m'embrasse la main, cette douceur, en m'assurant qu'j'sus son sauveur. Et alors, c'est là que j'en arrive, j'la pilote à l'hôtel de passe l'plus proche, qu'était celui des « Deux Bretons et de Camaret réunis » car c'est ça, l'enseigne entière.

J'y v'nais parfois, quand une radasse du Bois m'inspirait mieux qu'un déboulé express dans l'auto. C'est une p'tite boîte pas très r'lusante et qui pue un peu le cul rance, mais où on est peinard. Et la peinardise, dans ces cas-là, c'est mieux qu'un grand confort chiant.

Rosette, la bonniche, nous escorte au premier, la chamb' du fond, celle qu'a un p'tit lustrion d'Venise et un miroir le long du plumard. J'y attrique son bouquet et j'lu d'mande de m'monter un sandouiche jambon-pain-beurré.

— Tu l'mangeras, ma p'tite crevette, j'dis à la mauviette.

Elle secoue sa tête d'moineau :

— Oh, j'n'pourrais pas manger.

— Alors tu l'laisseras, ma gosse ; j'ai commandé ce sandouiche jambon-pain-beurré à cause du beurre qu'est récupérab' et suce-septib' d'faciliter nos premiers contacts dont j'voudrais surtout pas qui t'fussent douloureux, compte tenu que pour un moniteur j'ai plutôt du matériel d'compétition qu'y va m'falloir compensionner par une estrême douceur.

Elle était attendrissante, blottie au bout du lit défoncé, cette mistoune. Une vraie noyée qui viendrait d'sécher au coin du feu mais rest'rait toute fripée.

— N'aye pas peur, voyons !

— Oh, si, j'ai peur, monsieur…

— J'te promets d'n'pas t'faire mal, mon chérubin. Est-ce qu'j'ai l'air d'une brute ?

— Non, m'sieur…

Rosette a am'né le sandouiche. Elle m'avait en estime et, la taulière étant pieutée, elle avait pas chialé le botteur. J'ai bouffé l'jambon, car j'sus cont' l'gaspillage, et j'ai dit à la p'tite môme qu'é pourrait emporter l'pain pour l'déjeuner d'sa grand-mère, d'main morninge. Quant au beurre, y l'allait viv' sa vie dans pas longtemps.

— Allons, mets-toi à ton aise, ma colombe ! j'l'ai invitée, comme on dit dans les bouquins sérieux lorsqu'un quidame s'apprête à grimper une morue.

— J'ose pas… Vous d'abord.

Fallait donner l'exemp'.

J'ai tombé le futiau, le calcif, La môme détournait son r'gard prudibond.

L'à-vrai dire, c'est qu'j'étais en état s'cond, comme les funambules. Mi-figue mi-banane, quoi. A la fois excitaillé d'avoir à mettre au point c'petit sujet rabougri, et ému à l'idée qu'elle fût tout' neuve. C't'impressionnant, pour un adulte chibré féroce d'd'voir déballer une guimauve de dix-huit carats tout juste.

— Bon, j'lu dis. V'là comme ça doit s'passer. Tu commences par réclamer ton p'tit cadeau au gonzier, allez, d'mande, aye pas crainte, y sait c'qui l'attend et il a le morlingue tout prêt.

— V'voulez bien m'donner mon petit cadeau, monsieur ? elle a chuchoté en baissant les yeux.

— Plus autoritaire, lapin. Si tu d'mandes su' c'ton, y va te filer un bouton d'froc, l'apôtre. Y z'ont Coquette qui les turbule, mais ça n'leur empêche pas d'êt' radins. Et surtout d'mande avant, mon petit être, toujours avant, vu qu'après, chétive comme t'es, y t'enverraient perpétrer.

Elle m'a demandé à plus forte voix.

Ça allait.

J'l'ai r'filé cent balles en la complimentant.

— Vous n'pouvez pas m'en donner un autre ? elle a imploré.

— Bravo !

Les progrès v'naient. J'lu aye dit que, quand é sollicitait d'là rallonge, fallait qu'en compromission elle annonce des gentillesses rarissimes.

— Tu comprends, ma brebis rose, j'l'expliquais : le matou, y piaffe du manche à c't'instant. Sa cervelle ébullitionne. Si tu l'fais entr'voir des délices, y n'peut plus défendre son osier d'pied ferme. C'est c'moment d'flou que tu dois approfitionner. Des descriptances. Promis-y tout : la langue roulée, la tornade blanche, la lune. Tiens, oui : la lune ! Y'en a qu'elle intéresse.

Elle a murmuré quéqu' balourdises bêtasses. Manière de l'encourager, j'sus parti d'une demi-jambe. Ensute, bon, tout ça m'avait fabriqué un tempérament et mon pulvérisateur de poche kangourou s'trouvait au point fixe.

Mais quand j'sus approché, elle a crié, la petite. Elle jurait qu'elle pourrait jamais, beurre ou pas, s'laisser conjuguer ça dans la corbeille à pain.

Elle m'a imploré comme si j's'rais été Lourdes à moi tout seul. M'a montré son poignet, sa cheville que ni l'un ni l'autre était aussi mahousse qu'Ernestine. Elle a ouvert grand son clapoir d'souris, pour preuve que, par là non plus fallait pas y compter. On était incommunicables, moi et elle. Pas raccordables. En tout cas pas pour l'instant. Plus tard, p'têtre, quand la vie aurait faite son œuvre d'agrandiss'ment sur ell', à la rigueur on pourrait r'considérer la question, oui, elle disait pas. Mais c'soir, c'eût t'été de l'assassinat. Même sa paluche, m'f'sait pas l'tour. Pour m'procéder à la manivelle, il eusse fallu ses deux mains, tu parles comme c'est pratique, merde !

J'ai dû me rendre à machin, là : à l'évidence, c'était tordu. Y'avait plus qu'à remballer l'matériel.

J'cherchais déjà mon slip d'un regard qui soupirait de dépoint'ment quand on a tamboriné la porte.

J'croyais qu'la Rosette v'nait apporter p't'être la serviette trouée de d'habitude qu'elle avait oubliée. Mais j'me trouve face à face av'c un gars en imper que sa bouille m'disait quéqu' chose.

— Police ! il fait, contrôle d'identité, vous voulez m'montrer vos…

Ben, qu'est-ce j'étais en train d'faire ?

Y n'finit pas sa phrase.

— Bérurier ! il s'exclame.

Alors, j'me rappelle, à son accent corse qui y l'est : Napoléon Bianchinetti, des mœurs. On s'connaissait un peu.

— Mais qu'est-ce que vous foutez là, Bérurier ? y m'd'mande comme si j'pouvais m'y trouver pour placer des aspirateurs !

Les gens ont d'ces questions à la con, j'te jure. C'est un manque d'présence d'esprit d'leur part. Y n'ont que de l'absence d'esprit, les gens, onze fois su' dix.

— J'ai l'droit d'venir calcer ma petite amie, non ? j'lu riposte.

Il s'avance dans la turne. Un professionnel, t'as beau êt' de son bord, c't'un professionnel. J's'rais été le chef d'là Sûr'té ou le Miniss, voire même le Président d'là République, c'tait égal.

Y m'dit, en montrant la pauvre mignonnette :

— C'est votre petite amie, ça ?

— Yes, collègue, je réponds, d'un ton léger, et depuis plusieurs mois déjà, ça vous dérange ?

II hoche la tronche.

— Ben vrai, un homme comme vous, j'm'attendais pas.

— C'est not' différence d'âge qui vous défrise, Bianchi ? On a vu pire, v'savez. L'essentiel c'est que ça gaze su' l'oreiller. Et pour ce qu'est de gazer, cette p'tite églantine et moi, on n'peut souhaiter mieux. Jamais j'm'ai tant tell'ment régalé en amour.

J'crois qu'mon restant d'biture m'poussait au romanisque. J'en r'mettais, esprès, pou' l'braver, Napoléon. Lu montrer qu'j'en avais rien à fout' qu'y m'aye pris les couilles à l'air, en fragrance délit.

Quand j'me tais, il flumine, Bianchinetti :

— Votre églantine ! Ah, elle est fraîche, votre églantine, Bérurier ! Mince, un gars de votre réputation : adjoint direct du commissaire San-Antonio, inspecteur principal, se mettre à la colle av'c une infâme petite pédale, une suceuse de tasses qui a l'oignon plus vérolé que toute une roulotte de romanichels, c'est à vous donner l'envie de démissionner !

J'ai cru mourir sur place, le cul à l'air.

— Qu'est-ce vous racontez, une pédale ? S'agit d'une pauv' jeune fille qu'a sa mère tuberculeuse et sa grand-mère à charge.

Alors il a parti d'un rire si grand qu'y l'a dû s'asseoir su' le lit, Napoléon.

Oh là ! y clamait ! Oh là là ! Une pauv' jeun' fille ! Riton-la-pipe ! J'ai jamais rien entendu de plus énorme.

Et à la gosse :

— Bonsoir, frêle jouvencelle ! Les affaires marchent, mademoiselle ?

A la frimousse de l'interpellé j'ai compris qu'j'm'étais laissé posséder vilain. Y l'était gris cendre, Riton-la-Pipe. Plus flaque que jamais.

— Ah ! peau de fumier, j'ai hurlé.

J'm'ai j'té sur lui. Y'ai arraché sa robaille, sa culotte de fille. Testuel ; y l'appart'nait bien à la race masculine, c't'horreur ! Oh, pas de quoi s'réveiller la nuit pour la goûter, mais enfin, c'qui s'trimbalait ent' les jambes l'faisait davantage ressembler à un homme qu'à une jument.

L'avoinée qu'il a dégustée, ma poule ! Si Bianchinetti n'aurait pas t'été là, j'le déguisais en pâte à mod'ler, Riton. La pire frappe du quartier, m'assura mon collègue quand t'est-ce j'lu eu rectifié la vérité. Son astuce, c'tait de s'déguiser en fleur d'misère et d'le faire à la pitié. Y jouait du bon cœur humain, Riton. A la pauv' pucelle effarouchtée qu'au dernier moment elle s'sent pas capab' de s'laisser mettre. Et paraissait qu'une foule d'vieux croquants lu larmoyaient dans l'giron, comm' j'l'avais fait, en lu refilant de l'auber et des conseils sans même s'faire éponger. Y'en a qui r'venaient les jours d'après, fastinés par c't' miséreuse vierge en déboire. Il affûrait un osier monstre, le Riton. Ensute, il allait pomper dans les pissotières, pour l'plaisir, gratuissement. Son z'hobbie, quoi. Qui n'a pas l'sien ?

On a été manger une gratinée, av'c Napoléon. Y m'a juré d'ne pas ébruter ma mésenventure, mais tu connais les hommes, leurs paroles, serments, bataclan ?…

Toute la police l'a su, qu'j'avais grimpé un petit trav'lo pourri, et si j'aurais pas mis l'ola en cassant trois-quat' gueules pour stopper les plaisant'ries, on continuerait encor' d'm'appeler la Bérurière à la Maison Poupoule.

Note que, franch'ment, moi, les pédoques, j'ai rien contre sauf quand elles sont en bande, auquel cas ell' perdent les pédales. J'voudrais pas passer pour une d'elles parce que j'en suis pas, mais ça n'me dérange pas qu'on en soye. J'sus pas raciste, c'est pas ma nature, L'plaisir est suffisamental'ment dur à trouver pour dauber les moiliens employés pour arriver au fade. Tiens, j'ai eu un camarade d'régiment, Léonce Durand, son pied y'l'bichait d'une manière bien à soi, ce veau. Y s'entortillait un long ruban d'v'lours autour du paf, bien serré, du raze des roustons jusqu'au glandu. Puis il s'tapotait l'manche av'c une aiguille à tricoter, toc, toc, toc, commako, de base en n'haut, léger, jusqu'à c'qu'y débigorne. Bon, la première fois qu'j'l'ai chopé à se nantir d'son ruban, Léonce, c'tait aux chiches. J'occupais la loge voisine dont un trou percé par un vic'loque permettait une vue communicante des deux.

Moi, au début, d'l'voir déguiser son zobinet en momie, j'croyais qu'y souffrait d'une maladie vénitienne ! Et alors, quand il a sorti c't'aiguille à tricoter, j'm'ai dit, en pétré : « C'est-il qu'il eusse b'soin d'se sonder, l'pauvre ? »

Des clous Toc. toc. toc… Un peu comme comme çui qui joue d'l'exil au faune. Toc. toc. toc… Et très vite, l'v'là qu'éternue à la ronde.

Ensuite, posément, y s'est dégagé l'polar, a remis sa panoplie du parfait p'tit défoutreur en poche.

J'l'ai guigné à la sortie des tartisses.

— Écoute, Léonce, c'est pas par indiscrétion, mais j't'ai vu dans ton numéro d'aiguille à tricoter, j'lui annonce, ça correspond t'à quoi, au juste ?

Il défaillissait d'honte, ce grand tordu.

— Remets-toi, j'lu fais, y'a pas d'mal à ça, le panard, c'est l'affaire d'chacun-chacune. Si j'te d'mande, c'est par curiosité.

Y m'a raconté qu'ça lu prov'nait de son enfance. Une jeune voisine qui v'nait tricoter chez sa mère, les tantôts. Pendant qu'ces dames s'arrêtaient d'b'sogner pour boire un caoua, il chipait une aiguille d'là dame et s'la baladait sur le pafzingue. Il en tirait des sensations, Léonce. Comme quoi, hein, c'est vrai c'que je prétends : chacun son pied !

— Tu l'raconteras à personne ? il m'a déploré.

— Tu rigoles, non ! Sont-ce des trucs qui s'répètent, ça ?

Et c'est vrai, qu'écepté quatre ou cinq bons potes de confiance j'ai rien dit à quiconque.

Et y z'ont été parfaits, mes copains, discrets, tout ça… Tout juste, d'temps en temps, qu'on lui mettait des paquets d'énormes aiguilles à tricoter dans son plumard, Léonce, ou bien un exemplaire du canard « Mailles et tricots ». Ça n'avait rien d'terrible. Ça ou fout' son pieu en portefeuille, hein ?

J'avais une curieuse sensation à l'retrouver, l'hôtel des « Deux Bretons et de Camaret Réunis », d'puis c'te noyé mémorente.

Ça f'sait une tinée déjà. Rosette y'était plus, c't'une mule à tresse qui l'avait remplacée, une grosse av'c des bouc' d'oreilles grandes comm' des cerceaux et des lèvres en r'bord d'pot de chambre. Dommage qu'les noirpiotes savent pas sucer, en possession de bouches pareilles. J'ai fait plusieurs fois l'espérience et j'ai toujours été déçu. Av'c ça que tu gardes en arrière-pensée leurs instinctes d'jadis, l'époque qu'y croûtaient du missionnaire, les fricains ! La nature a d'ces non-sens, souvent… J'ai été soulagé d'plus trouver la Rosette, après c't'avanie qu'elle avait t'eu les échos. Quand les témoins de tes conn'ries disparaissent, ça t'refait une verginité somme toute. C't'un peu c'qui console d'voir mourir les copains. Tu peux pas t'empêcher d'penser dans ta forde intérieure : « Tiens, un d'moinsss à savoir telle et telle chose d'moi ! » Et tu t'sens un peu mieux toi-même. Plus en sécurité. A l'abri d'ton passé. Au fond, changer d'vie, c'est voir mourir les autres.

On a pris la chambre bleue, qu'avait une glace au plafond. J'pensais à l'Antonio. J'me gênais un peu, au milieu de l'enquête, alors qu'ça déguillait d'première, d'venir trousser c'candélabre au lieu d'aller d'l'avant.

Si j'agissais t'ainsi, c'est parce que j'me disais qu'après ça n'serait p't'êt' plus possible d'là calcer, Betty Rosier, et qu'j'tenais foncièrement à.

Par vanité, j'avoue.

Tremper à la suite d'une ribambelle de ministres, d'artistes célèbres, d'escrocs réputés, tout ça, y'avait de quoi éprouver d'là satisfaction, non ? En grimpant l'escadrin, je m'remémorentais son palmarès, à c'te grande salope.

Est-ce que l'Antonio, à ma place, comporterait comme moi ? Tringleur éch'vronné, lu aussi, allait-il détourner c'trajet vers l'téléphoniste mystère pour s'embourber c'te vieille fourrure ?

Sûr'ment qu'oui, car ça l'arrivait souvent, l'Antoine : tout lâcher pour un cul. Alors ?

La gêne m'venait seul'ment de c'que j'étais mon maître, cette fois. Tout seul à diriger le blaud. Commander, c'est beau mais c'est con car t'engendres des cas d'conscience. Enfin, si tu suis pas tes instincts, qui veux-tu suivre ? Lénine ou l'Pape ? Merci bien.

La salinguerie techenique à la Rosier, j'vais t'lu donner la m'sure illico, d'un seul exemple, et après j'passerai t'à aut' chose car j'voudrais pas choir dans l'alibi-du-nœud.

A peine la porte fermée, elle a déposé son slip, aussi simpl'ment qu'un producteur d'films son bilan, l'a laissé en goguette su' la carpette éliminée d'là chambre, qu'son plancher, la pauvre, opérait un creux dans l'mitan. Et puis elle a califourchonné l'bidet dont t'aurais cru qu'y fusse t'à moteur deux temps tellement qu'la tuyauterie produisait du rat-m'dame. É s'y est installée, Betty, toute fringuée, sans se trousser, enveloppant c'violon d'faïence d'ses oripeaux, comme une poule env'loppe sa nichée.

— Je suppose, bel amant, que vous aimeriez procéder vous-même à ma toilette préliminaire ? qu'elle m'a virgulé av'c qu'un doux sourire engageur.

Alors là…

J'me jugeais blasé.

Ben, c'tait la première fois, un truc pareil. Faut avoir des idées, non, pour proposer ça à un monsieur qu'on connaît tout juste ?

Mais j'te répète, la Rosier, indubitabl'ment, y'avait un côté scientifique, chez elle.

J'dis « y'avait » vu qu'elle est décédée depuis, la chère madame, bien que c'que j'te bonnis là aye t'eu lieu hier soir.

La science de l'amour, c'est peu commun. La vraie, j'parle. Et par la vraie, j'veux dire quand la dame a pas seul'ment les dons, les pratiques, mais aussi l'envie.

C'qu'en est consécuté, de ce début, faudrait l'traiter dans un liv' porno. Ça mérit'rait. J'sus un homme trop bien él'vé pour raconter parfait'ment ses essentricités, inventeries de tout genre, Betty. Par exemple, ensuite, la manière qu'elle a pratiqué la « lévitation » comm' ell' app'lait ça. S'tenant des deux mains aux barreaux d'lit, av'c un pinceau sur une chaise renversée, l'aut' sur une aut', et moi à genoux ent' cette Brabant, comm' le labourateur dans sa charrue.

Et puis, le coup' cigare, surtout. Mais merde, on n'va pas causer qu'd'ça. J'ai à mourir, mézigue. Faudrait p't'être, au lieu d'débiter des cochonc'tées, que j'me fasse une p'tite toilette morale, non ? C'est l'usage. Le bon ton. J'vas comparaître, comme y'disent. Seul'ment, quoi : mes péchés, j'peux ni les revend' ni les flanquer au frigo.

Et puis quoi, des péchés ? Tu peux m'dire ? Et puis quoi, la morale ? Tu peux égal'ment me dire, bébé ? On s'mousse l'pied d'veau, d'puis des sièc' et des sièc', en portail-faux, sur des biscorn'ries d'esprit inventées par des moines bêcheurs, qui t'prohibaient la baise à tout va, t'escommunicataient pour encore moins et te garnissaient si tant et plus les enfers qu'à l'heure d'aujord'hui on doit afficher complet dans les z'hauts-fourneaux d'Satan. Quoi, la morale ? La morale, tu veux qu'j'te dise ? C'est d'êt' logique et d'faire chier les aut' l'moins possib', uniqu'ment. S'l'ment on élève les mômes si conn'ment, à fleur bourrer l'mou de sciences inutiles, de princip' inutiles, d'notions inutiles. Au lieu d'leur tartiner l'enfance av'c l'hantise du bac, au lieu d'leur ingurgiter le plan du Templ' d'Delphes, comme j'te voyais en suer dessus l'aut' soir, ou bien des maths modernes pour te driver aux maths anciens ; au lieu, ma grande, il faudrait mieux leur dir' la vie, aux mougingues. L'comment la rend' moins noirâtre, la manière d'y avoir confiance, et l'importance qu'a à l'aimer. Parce que quoi, l'but d'tout, c'est d'viv', non ? Ou si j'me gourre ? Pour bien viv' faut un certain appétit d'l'existence, qu'autr'ment t'as pas envie de te mett' à table. Et v'là que, loin d'les fout' en appétit, les p'tits gonziers, on les dégoûte, à coups de brimades, culteries, contraintes, chieries diverses. Sous prétesque de les armer, j'ai lu. Armer ma bite, oui ! T'arm' pas l'âme d'un gosse en l'régimentant dans les écoleries de toutes sortes. T'armes pas l'âme d'un gosse en lu carbonisant son insouciance. T'armes pas l'âme d'un gosse en lu racontant, à peine qu'il a les châsses ouverts, les histoires de contes de Perrault, nom de Dieu ! Y'sont tout just' en m'sure de comprendre, qu'aussi sec tu les gaves de vannes où les pauv' parents vont paumer leurs chiares en forêts, les fumiers ; où des ogres les bouffent ; où des loups vic'lards se déguisent en grand-mère après avoir choucrouté la vioque dans son plume. Tu parles d'une arrivade dans la société, tézigue ! Bienv'nue, les gars ! Et ça, c'est s'l'ment l'délice, la récompense d'avoir dit merci, chié droit, mouché son pif. Un court pré-à-bulle avant la maternoche' scoule où les noirs déboires chiotteux commencent. Ça y est, c'est râpé. En route pour la merde ! Larguez les Amar, comme on dit au cirque. Tututt ! Pour vérol's lande, en voiture !

Pourquoi, ces mignons innocents, vouloir vite vite les ressembler à des adultes ? Alors qu'au contraire, c'est nous, les puanteurs d'adultes, qu'on d'vrait s'appliquer à ressembler à des enfants. Hein, pourquoi c'vilain malentendu ? Le bien, le mal, l'éducatance ? Y'a pas d'bien, y'a pas d'mal, y'a nous.

Oh, flûte… J'en ai l'bourdon d'y songer.

Tout c'grand dommage qui s'éternise.

Les hommes croivent faire des enfants, mais en réalitance y font seul'ment d'autres z'hommes.

Si y réalisaient bien la chose, y n'en fraient plus.

Tu paries ?

C'est pour ça que, passer une heure pareille av'c une Betty Rosier, ben j'regrette rien.

Ça t'été pro-di-gieux.

Cette douance pour l'amour qu'elle possédait, Betty. Que tout lu servait : son nez, ses dessous d'bras, ses doigts de pied. Comme si elle aurait découvert des intentions s'crètes au Seigneur créatif, que des millions et des millions de tordus y'étaient passés d'vant sans savoir, à s'imaginer que le blair sert qu'à renifler, l'dessous de bras qu'à transpirer et les orteils qu'à faire des trous aux chaussettes !

J'pigeais tout, soudain. Une grande révélance me v'nait d'elle. J'me disais : « Tiens : on peut donc faire ça av'c l'oreille ? Et ceci av'c les cils, et cela encore av'c les deux paumes d'là pogne ? »

Quelle merveilleuse récréature ! Blette, pourtant, ça, tu peux croire. Pendouillarde, malgré ses massages, ses tirades de peau, ses onguents gris ou verts, ses crèmes facieuses, ses vibures électraques à t'faire passer des zondes courtes dans l'radada, les musc', tout ça…

Franch'ment cognée, la mère. Décatie en arrière-plan. Tu grattais l'plâtre et dessous t'avais les lézardes. Mais son grand art, la Rosier, c'tait d'faire oubeliller ces avatars d'l'âge. L'outrage des ans, é s'assoyait d'ssus, mémère. Sa pénurie d'hormones, elle t'la compensait par ses dons.

On n'peut pas app'ler ça une pute, même si elle eusse eu tiré profit de ses charmes…

Oh, v'là que ça siffle !

Faut que je change de…