Si « queue-d'âne » m'était conté ou La vie sexuelle de Bérurier

— FACE 1 —

Escuse-moi, môme. La bande qui bandait plus. On est là, je cause, je cause et le zinzin bobine. J'ai dû jacter à blanc un p'tit bout d'temps. Slave vaut-il que je reprisse là que j'ai resté en rideau ? J'me demande. Ces choses que j'te raconte, elles sont comme elles sont, mais tout d'suite. C's'rait trop d'les répéter. Tu comprends ? Ça leur donn'rait de l'importance et quelle importance tu voudrais qu'é z'ayent ? Des souv'nirs de môme… Des moments passés, finis ; hein ? Qui n'regardent que moi. Et encore…

Et pourtant, le truc à Plantu, ça donne un aspecte de c'que j'sus, dans un sens. J'veux dire que pour connaître le mécaniss d'un mec, faut lui étudier les rouages, comme on dit puis. Savoir la manière qu'il comporte dans tel cas ou l'autre. Tu m'suis, musaraigne ?

Tu vas voir, c't'école bussonnière, le découlé qu'elle a eu.

Bon, donc, l'après-midi d'la foire, le Félix me dit :

— Pourquoi qu'on y va, à l'école ? Qu'est-ce qui nous empêche d'aller s'balader, au lieu ?

Y f'sait un soleil à tout casser. La foire, à Saint-Locdu-le-Vieux, c'est en avril, l'dernier vendr'di d'avril. Et tu peux pas savoir, l'mois d'avril, l'à quel point il est beau dans mon pays, moustique. Les haies, surtout… L'reste aussi, d'allieurs. Et puis l'ciel qu'est d'un bleu blanc av'c des espèces d'tremblements au bout d'l'horizon. Non, franch'ment : d'premier rordre.

Moi, tu penses si ça m'tentait, l'idée de sécher c't'aprème d'école. D'autant qu'le vendr'di tantôt, le père Mouillet nous f'sait récitation On y passait tous, à la casserole, l'un n'après l'autre, par orde analphabétique. Et mécolle, av'c mon « B » de Bérurier, j'attaquais recta, puisqu' aucun autre son nom commençait par une « A ». J'pouvais pas m'faire une oreille d'écouter bavasser les potes. Non : « Bérurier, j't'écoute ! » Le feurste, toujours ! Y l'eusse pu changer, Mouillet ; attaquer par Yvernet, ce con, qui prélassait et apprenait sur le tas les récitances, d'autant qu'y jouissait d'une mémoire d'éléphant. Moi, l'éléphant, c'est pas sa mémoire que j'ai héritée, mais sa zézette. J'regrette rien…

C't'aprème que j'te parle, on avait une connerie sal'ment bêcheuse à tartiner. D'un noble. Un duc, j'crois, ou un comte. Y s'app'lait de l'Ile, c'sang bleu. Et y'avait rien d'plus chiatique à r'tenire que ses pouêmes. Au deuxième refrain j'savais déjà plus ni quoi ni caisse. Même c'qu'y voulait causer m'échappait, au marquis de l'Ile. Alors espère qu'elle me bottait, la propose à Plantu.

— Si on manquerait, je rétroque pourtant, y nous faudra un mot pour d'main, tu sais comment t'il est à ch'val su' les absences, c'fumier d'Mouillet ?

— Fais-toi-z'en pas : ma sœur Jeannette nous l'fera. É m'en a déjà écrit, des mots d'absence, qu'é signe Adolphe Plantu, comme mon papa.

— Ell' f'ra l'tien, mais et l'mien ? Y n'peut pas z'êt' signé Adolphe Plantu, mon mot d'absence à moi !

— E t'le sign'ra Bérurier François, inquiète-toi pas.

— Et l'écriture ? Y va s'aperc'voir, Mouillet, qu'c'est les deux pareilles !

— Tourmente-toi pas, Sandre, la Jeannette, elle change d'écriture comm' de culotte.

Bon, alors on file en vadrouille, les deux. On a été au château de Mézidont, à deux kilomètres de là, casser des vitres av'c nos lance-pierres. Y n'était plus habité qu'par deux vieilles noblasses gâteuses. Ce que j'aimais, c'tait l'souterrain tout dégoulinant de flotte où les bruits f'saient plein d'échos. J'le suvais jusqu'à c'qu'on voye plus la lumière du jour, et alors les chocotes me chopaient et j'rabattais fissa en pataugeant dans les flasques glacées. J'avais beau emporter une loupiote, sitôt qu'après l'tournant on était coupé du rond d'ciel, y' m'venait des angoisses et fallait qu'j'm'rapatrille.

On a passé une aprème plutôt énervante, moi et Plantu. Il a été s'branler un petit coup dans l'souterrain pour s'changer les habitudes. Au fond, c't'un peu comme s'il aurait fait du contrecarre au vieux ménage qu'il formait av'c sa main droite, Félix. Le souterrain et sa main gauche, ça lu composait une sorte d'adultérine, quoi.

J'l'ai attendu en déterrant un bout d'gargouille dans les fougères, car l'château d'Mézidont partait en qu'nouille. D'puis la mort de ses deux noblasses, les Beaux-Arts de l'Hôtel de Ville l'ont ralimenté, et il est flambard neuf, su' sa colline, comme du temps qu'un seigneur l'a fait bâtir.

Ouais : drôle d'journée, crispée, si tu vois.

On est rentré quand ça t'été l'heure. On n'avait pas d'montre, mais on entendait sonner au clocher.

Fallait avertir la Jeannette. C'tait une drôle de fille, maigrichonne et pourtant forte en cul, blonde d'préférence et qui s'habillait mignonnement. Elle f'sait étudiante av'c l'Ecole Universelle et s'apprenait tout' seule parmi ses livres et ses cahiers. Les cahiers, é les espédiait corriger à Paris. Y'avait du mérite à s'éducationner d'là sorte, non ? Faut d'là volonté.

On la trouve en plein turfe, dans sa chambre.

Félix lui esplique ce dont nous avions fait, tout ça. Elle l'écoute sans cesser de lire un gros bouquin écrit serré qui d'vait ête chiant comme la mort.

— Pas très malin, elle murmure. Enfin, bon, j'te ferai ton mot, Félix, après mon cours de latin.

Et puis v'là, c'est tout, elle continue de latiner son bidule. Moi, y' m'vient des frissons plein l'recteur. J'me vois en pleine dérive, sans mot d'absence pour l'père Mouillet qu'était vachard comme c'est plus permis d'nos jours qu'on déculotte les profs pour un oui ou non.

— Et Sandre, Jeannette ? il risque Félix.

Au ton, on sentait qu'y s'gênait d'sa sœur, ce veau. Tout frileux, comme voix : le manar qu'ose demander une rallonge à son singe.

— Eh bien quoi, Sandre ?

— Y lu faut un mot aussi !

Alors là, elle a redressé la tête, Jeannette. J'm'étais jamais aperçu qu'é n'pouvait pas m'souder. C't'une idée dont y' n'm'était jamais v'nue. C't'à cet instant seul'ment. En voyant ses yeux méchants.

— Et puis quoi encore ! elle rouscaille, cette pisseuse.

Félix, il s'prenait les pieds dans ses dents.

— Mais, il… Il a personne pour…

— Qu'est-ce que tu veux bien que ça m'fasse ? Qu'est-ce que j'en ai à fiche, moi, d'ton gros sac de Sandre qui m'a l'air aussi futé que ses galoches ?

C'qu'a toujours fait ma force, moi, c'est c'sens de l'honneur quand on m'insulte. Mes pensées sont d'venues toutes rouges, et puis toutes blanches.

— Félix, j'ai murmuré, laisse-moi seul av'c la Jeannette, j'voudrais y espliquer…

Y n'demandait qu'ça : gerber, Félix.

L'autre pie-borgne semblait un peu intrigancée par ma rédaction. Pourtant, é crânait.

— Qu'est-ce que tu veux m'expliquer, gros malin ?

Découvrir la haïssure des gens contre toi, c't'une surprise qui t'fait mal. J'avais une peine noire qui m'brûlait la tête. J'l'avais jamais rien dit, rien fait, moi, Jeannette. Alors c'tait juste ma bouille qui y r'venait pas ? Et en quel honneur, siouplaît ?

— C'est marrant, j'lu commence, en la détaillant, j'supporte mal l'fromage blanc à la crème. Et pourtant j'aime ça. Seul'ment, sitôt qu'j'en bouffe, j'vais du corps.

— Très intéressant, elle rigole, Jeannette. Ta vie intestinale, j'en rêve la nuit !

Moi, en père turbable, d'continuyer :

— La s'maine passée, j'sais plus quel jour, j'en ai bouffé malgré maman, et la chiasse m'a pris comme j'arrivais à l'hauteur de vers chez l'muet, tu sais, la grange abandonnée ?

Là, elle a arrêté d'se fend' l'pébroque, Jeannette.

— J'sus été chier dans l'fond d'là grange, à l'emplacement d'l'ancienne étable. Et just' comme j'finissais d'me torcher av'c qu'une poignée de vieux foin, t'es arrivée en compagnie de môssieur Lelong, le type des assurances. Pour t'dire qu'je mens pas : t'as fait la réflexion comme quoi ça puait dans l'coin et y t'a répondu une connerie à propos qu'y valait mieux que ça pue et être tranquille que le contraire. Et là-dessus, môssieur Lelong t'a retroussée comme on dépiaute un lapin et y t'a enfilée par-derrière, malgré qu'y soye marié, père de deux enfants dont l'aîné doit avoir ton âge si j'me trompe point. Et t'aimais ça pisque pendant tout l'temps qu'y t'a frictionnée tu lu criais : « Encore ! Encore ! »

Elle bronchait plus, la Jeannette. Sûr'ment qu'é d'vait souhaiter ma mort, mais j'aimais mieux ça qu'une antipathie imbécile.

Et moi j'f'sais l'beau, la situation bien en pogne.

— Si ça t'ennuille pas, écris-me-la tout de sute, ma lettre, Jeannette, comme quoi j'ai dû aider mon papa à m'ner not' cheval au maréchal-ferrant. Tu signeras François Bérurier.

Elle a pris du papier à lettre dans un tiroir ; du pas cher, quadrillé, qu'on pouvait lire à travers une page ce qu'avait d'écrit su' l'aut'. Et j'ai eu mon mot. Mais j'trouvais dommage d'l'avoir obtiendu si vite.

Alors, quand ell' m'a eu donné le mot, j'y ai d'mandé d'me montrer sa figue. Et ça, elle a failli me gifler. Mais j'ai tenu bon :

— Rends-toi compte, Jeannette que j't'aye vue, toi et Lelong, et qu'j'en ai causé à personne encore, même pas ton frère. Pour un gros sac, j'sus discret, hein ? Alors fais-moi voir ta figue, sinon, j'fonce tout dire à la Lelong qu'a pas plus charognarde qu'elle.

— T'es qu'un espèce de sale dégueulasse, elle m'a répondu. Mais elle m'a relevé sa robe et descendu sa culotte, juste le temps qu'j'lu jette un œil.

Elle avait une très mignonne chatte, Jeannette. Pas très poilue, mais bombée. Encourageante. La vraie chatte de jeune fille, malgré qu'elle s'fasse troncher par môssieur Lelong, des assurances.

Ça m'a ému, j'peux pas expliquer comme. Et soudain, j'l'en ai plus voulu qu'elle me déteste, Jeannette. J'ai déchiré la lettre qu'elle v'nait de m'signer François Bérurier. J'sais pas si elle a compris c'qui s'passait en moi, mais y m'semb' que, par la sute, elle n'm'a jamais plus r'gardé méchamment.

J't'ai raconté, pour t'montrer les vilains instinctes qu'on se trimbale, Pierre-Paul-Jacques. Moi, j'avais utilisé l'chantage, quoi, faut admettre. Bon, que sa jolie chatte discrète m'aye fait ressaisir ne change rien à c't'évidence, Marie-Marie. Un jour d'y a longtemps, j'ai fait chanter quéqu'un. Et la honte m'en est d'meurée. On a plein de p'tites blessures qui cicatrissent pas. Des salop'ries, des mesquinades, des viceries de toutes sortes qui nous ont sorti de l'être et qu'ont foutu une entaille à not' tronc d'homme. Et faut les oublier, pour poursuivre, s'croire quéqu'un d'valab. Sinon, si tu perds ton estime pour toi, y t'reste plus que la source de d'viendre pionard.

La chatte à Jeannette ! C'que j'ai pu la r'voir, en songeries. Des fois, j'brossais une radasse d'rencontre à la moule désordonnée, pas fraîche fraîche, aussitôt, hop, je m'mettais à penser à c'te figue mignonne, délicate comme une fleur d'montagne. De celles qui poussent trop p'haut pour les abeilles.

Le lend'main, j'sus parti plus tôt à l'école et j'ai annoncé la vérité au père Mouillet su' mon école bussonnière d'la veille. Ça l'a surpris, vu qu'j'étais pas un n'héros pour ce qui consistait d'avouer mes conneries. Personne chiquait mieux à l'innocent.

— Tu me copieras deux fois la récitation d'hier, Bérurier. Si tu n'avais pas fait montre de franchise, je te l'aurais donnée à copier dix fois.

Ma franchise…

S'agissait d'une manière de m'réparer ma dégueulasserie. Une manière d'aimer la chatte de Jeannette. Une chatte escroquée, dans un sens.

J'sus pas simple, hein ?

La Betty Rosier, elle d'vait passer son temps à griller des sèches parce qu'elle avait l'entredoigt tout jaune et corneux.

— Vous êtes un nouveau ? elle m'a demandé en plaisantant. J'devais m'gaffer d'son théâtre. Les comédiens, tu n'sais jamais quand ils sont soi-même. Et parfois j'me demande s'ils y parviendent seul'ment, tellement que ça leur est espontané d'jouer le rôle d'untel ou machin au lieu du leur.

— Oui, ma jolie, j'réponds. J'sus un nouveau, d'une espèce à part.

— Oh, oh !

— Hé, hé, oui ! Mes méthodes ressemb' pas à celles des confrères, v'z'allez v's'en rend' compte pas plus tard que tout d'sute.

Je m'ai levé, me suis t'assis sur l'accoudeur d'son fauteuil et j'm'ai mis à la bigler plus au loin qu'ses prunelles.

— Vous procédez par hypnose ? elle a fait.

— Occupez-vous pas d'ça, ma jolie et répondez-moi l'plus franch'ment possible.

— Y'a longtemps que vous êtes sur l'affaire ?

— Une pincée d'heures.

— Et vous avez obtenu des résultats ?

— Plutôt, mais ça n'fait qu'commencer.

— Pourquoi m'avez-vous obligée d'venir ici ?

J'ai pris sa cigarette à son bec. Une vraie scène de cinoche. Ça d'vait lui plaire que je comédise à mon tour pour y filer la réplique.

— Non, les questions, doré de l'avant, c'est mon blaud, ma jolie. Elle sentait fort un parfum qui d'vait coûter un maxi pour fouetter av'c tant d'vigueur.

— Ça n'vous ennuille pas qu'j'v's'appelle Betty, dites, Betty ? J'ai tellement admiré vos films qu'y m'semb' vous connaître depuis trente ans !

— Merci. Pas davantage, vous êtes certain ?

— J'sus été au ciné à partir du catéchisme, y'avait un type qui v'nait au patronage, l'dimanche, nous passer de vieux films d'avant-guerre. C'est là qu'j'v's'aye visionnée pour la première fois.

— Trop aimable.

— Vous t'niez l'affiche dans c'temps-là.

Rien qu'de lu évocationner le patro d'Saint-Locdu, j'en avais l'cœur humide. On s'pressait sur des bancs d'bois, les copains. Y'avait les filles d'un côté, les matous de l'aut', comme à la messe. M'sieur le curé surveillait les filles, et c'tait mademoiselle Vigoureux, Alphonsine Vigoureux, qui nous surveillait, les garçons. Elle travaillait à la perception du chef-lieu et t'nait l'harmonium. Une vieille fille de quarant' carats à peu près, mais pas rancie, au contraire. Elle vivait en compagnie d'sa mère, une personne très malade et très âgée qui marchait av'c deux cannes et qu'chacun d'ses pas f'sait crier d'souffrance.

Mademoiselle Alphonsine était bien rembourrée, elle portait des lunettes à si gros verres qu'ses yeux bleus ressemblaient à des huîtres. Ce qu'y m'revient, le plus insistement, c'est sa jupe, car ell' n'mettait qu'des talieurs. C'te jupe était toujours en r'tard de quéques kilos et sa ferm'ture craquait sur l'hanche. Les trucs Éclair, c'est pratique, mais s'lement pour les gens maig', j'vois bien mes braguettes que j'ai dû r'venir aux boutons. Donc, sa jupe fermait plus dès qu'elle s'assoyait. Tu sais : l'moment qu'le ventre remonte en tas, et qu'aucune fringue lu résiste. J'avais r'péré, malgré mes huit-neuf ans, qu'é d'vait se dégrafer avant d's'asseoire, mademoiselle Alphonsine, pas que ça craque, son fourbi. Elle l'f'sait en loucedé, par-dessous sa veste de talieur. Et puis, comme y f'sait chaud pendant le projectionnement, elle ôtait sa veste et la pliait sur ses genoux.

Alors, à partir de quand j'ai eu r'tapissé c'manège j'm'ai mis à côté d'elle su' le banc dont au bout d'l'estrémité duquel ell' s'assoyait.

Je lu adressais des sourires. Des gnagnas, tout ça… Certains moments, quand l'film était péripétique, j'lu chopais le bras ou m'blottissais contre elle, comme un qu'a peur. Pour m'rassurer, elle mettait sa main sur mon épaule et alors j'lu reniflais l'odeur du sous-bras, qu'était forte mais pas désagréable. J'sais pas si j'triquais déjà ? C'est probab'. J'ai toujours triqué. Toujours. J'attendais l'dimanche pour ça, à la fin. Le film, j'm'en tamponnais. C'est quoi, l'ciné ? Une connerie qu'arrive à des gens comme moi et toi. Merci bien : les nôt' m'suffis'nt. Non, ce qui m'intéressait, c'tait l'odeur à mademoiselle Alphonsine, et surtout c'te grande entaille au côté d'sa jupe, qui laissait voir sa combinaison rose.

On donnait un beau machin av'c Fernandel quand j'm'ai risqué. Y'avait pas d'quoi frissonner, mais au contraire, j'ai joué les gars qu'en peut plus d'trop rigoler, qui s'étouffe tellement c't'hilarisant. J'ai chopé son gras d'bras. Elle riait aussi, d'bon cœur. Puis, du bout des doigts, j'ai cherché la fente d'là jupe. Sa combine était soyeuse comme une pêche, mademoiselle Alphonsine. Alors j'ai largué son aile pour donner le feu vert à ma menotte. Et j'sus parti en esplorance l'long de son bide, mademoiselle Alphonsine.

Elle a sursauté et s'est tournée vers moi.

— C'est doux, hein ? j'lu fais avant qu'é m'casse un mot. Oh, c'que c'est doux ! Faites voir comme c'est bien doux…

J'entendais cogner son palpitant, mademoiselle Alphonsine. Son ventre chaud, à travers l'étoffe, f'sait plein de frissons, comme la mer qui vient finir sur du sable. J'ai voulu aller lu faire un tour du côté de chez Svane, d'instinct, mais elle a serré tellement les jambes qu'j'sus passé du bide aux cuisses sans lu rencontrer l'crépu. Et pendant c'temps-là, la salle rigolait à plein tube d'Fernandel et ses culteries dentaires. Avant la fin du spectac, elle a été aux gogues, s'rajuster, mademoiselle Alphonsine. Par la suite, en révoquant tout ça, je m'ai dit que, d'après l'lapsus d'temps qu'é y'a passé, elle a dû se mitonner un mignon solo d'mandoline, très probab'ment. Je voye pas d'aut' esplications car, aller chier pendant un film, c'tait pas son genre, mademoiselle Alphonsine.

L'dimanche d'après, j'ai r' voulu m'placer près d'elle, mais elle m'a ordonné d'changer d'place. Tu voyes : les culs bénis mouillent aussi, seul'ment après y z'ont z'honte ; et y s'enquiquinent à rectifier leur standinge au lieu d'bien s'appliquer à choper leur panard, comme l'bon Dieu souhaiterait.

— Écoutez, ma jolie, j'dis à Betty Rosier. J'me gaffe d'ce que mes collègues vous ont tout d'mandé, bien dans les coins. Alors moi, manière d'changer d'style, j'te vous vas poser des questions qui risquent d'vous paraître aussi sottes qu'grenues. Pour commencer, j'voudrais des détails su' vos rapports de fesse av'c ce pauv' Martin Martin.

Tu l'aurais vue s'allumer, la gredine ! Pas indignée, que non ! Vachement partante pour la dégoise, d'l'instant qu'on mettait l'cul su' l'tapis. Le miyeu comédien, c'est ainsi. Y z'ont l'franc parler sur c'qu'est d'là lonche, à force que, pour eux, baisouiller n'aye pas une importance majuscule. Dans les estudios, tu l'sais, on travaille par à-coups, alors faut meubler les temps morts, d'où ce penchant à la lonche et à la picole qu'ils contractent, tous autant qu'y sont.

Bon, alors Betty, elle y allait pleins phares dans la bouillave. Et je pense, connaissant les grognaces comm' j'les connais, que ça l'excitait de déballer ses esploits plumardiers dans c't'appart'ment de la veuve, espérant ferme qu'la Martin branchait ses bafles cont' la lourde pendant c'temps et qu'é n'en perdrait rien du radior'portage.

— C'était un amant merveilleux, terriblement porté sur le sexe et très inventif, elle a déclamé, pis que si c'fût été un blabla de bienv'nue au Président d'là République.

— Qu'est-ce z'appelez inventif ? j'lu d'mande à brûle Tourcoing ; sorti des classiques : la brosse-papa, la minouche fougueuse, la levrette en chasse, j'voye mal ce qu'on peut inventer d'autre, ma jolie.

Elle aimait que j'lu dise ma jolie. Ça la flattait, Betty, et dans l'fond c'est vrai qu'y lu restait d'beaux restes, en tout cas du chien.

— Martin aimait aimer dans des endroits très originaux et dans des postures qui ne l'étaient pas moins, mon bon.

— C'est-à-dire, ma jolie ?

— Eh bien, il nous arrivait de faire l'amour en plein Paris, et en plein jour, dans ma voiture dont les vitres sont teintées. Il me faisait mettre nue sous ma fourrure et nous parkions place de la Concorde, par exemple, à deux pas d'un agent. Là, il me prenait sur la banquette et c'était follement délicieux…

Moi, ell' commençait à m'faire frémir l'bigoudi, c'te vieille salingue. Parce que y'a ça dont j'ai eu l'occasion de constater moules de Foix ; une morue dessalée, même tapée à devoir mett' des baleines dans sa culotte pour s'sout'nir les miches, est préférab' à une beauté ignoreuse et peinarde du pince-bite. Alors tu juges de l'aubaine, c'te Betty Rosier, qu'après la Tour Eiffel, son cul était l'monument l'plus visité de Pantruche ! Ces années et années d'espériences infatigab' ! C'te technique accumuloncée au cours du sièc', grâce à la chiée de gonzmen qui l'avaient escaladée ; des artiss, des diplomates étrangers, des vieux sales habitués aux orgies à la Farouk ! Une reine salope, dans son genre, qui s'était faite fourrer d'partout où elle pouvait en prendre. Mince, j'allumais du kangourou, mézigue. J'en voulais aussi, d'là mirontonne. M'fallait mon tour d'honneur. Mon exemplaire de passe, comme y disent dans l'éditerie. J'lu a posé la main sur sa cuisse. Ça flottait un peu sous les doigts, sa chair fraîche à c't'vieille mignonne. Son prose, à palper, d'vait plus ressembler à un édredon qu'à du bronze. Mais moi, Bérurier, dit Queue-d'Ane, c'est pas de la viandasse un peu floue qui m'rebutante, à dater qu'elle appartinsse à une technicienne à chevrons comme voilà madame Betty, l'écrémeuse en chef de la cinématerie françouaise !

D'allieurs, j'peux t'le dire, du moment que l'Antonio censurera, mais j'avais déjà grimpé des Nanagénaires autr'ment chargées d'carats que la Betty. Et moins bien ravalées, espère !

Entr' z'autres, tiens, ça mérite : une tarderie qui n'devait plus compter son âge que par dizaines pour rester dans l'serpent monétaire, la pauvre femme. Ç'a été ma vieillarde de pridélection.

Ell' était roumaine, j'crois, ou un machin d'ce genre et j'm'ai trouvé à côté d'elle dans l'avion pour les Canaries où c'que j'd'vais rejoinde l'Antonio à Ténénérifle (Porto-de-la-Suze, pour êt' précis).

On avait les deux derniers fauteuils, moi et la rombière ; ceux qu'est apuilliés cont' la cloison des chichemanes. On voiliageait d'nuit. On avait bouffé une frigousse impec : saumon fumé des Causses, côte de porque printanière, fromage, glace. L'tout arrosé de champ' et de bordeaux. C't'un vrai bonheur de prend' l'avion. Moi, j'me mets chaque fois au bord de l'allée, biscotte t'as toujours le gentil cul des hôtesses qui t'frôle, et leurs loloches à l'aplomb du pif quand ell' s'occupent de ton compagnon d'l'hublot. Sans compter que des voisins de voyage leur d'mandent d'attraper des trucs dans le filet et qu'alors elles doivent s'hisser su5 la pointe des pinceaux en l'vant les bras, c'qui t'ouv' des horizons un peu pas mal su' leur ligne bleue des Vosges.

Mais, bon, la vieillasse…

Les loupiotes du zinc se foutent en veilleuse. Les mignonnes z'hôtesses vont s'placer sur leurs sièges, ayant ach'vé leur service de croque, et, consécutiv'ment, tonton Béru s'endort.

J'ignore l'temps qu'j'en ai concassé, mais j'me rappelle du rêve qui m'est venu, à dix mille mètres de latitude. Un songe très dévergondé, au cours duquel y'm'poussait un chapiteau à deux pistes dont j'ne dis qu'ça ! J'rêvais qu'j'étais en Asie Majeure, dans un palais où qu'ronflait un ventilo en or massif. J'm'tirais la couenne sur un monçal d'coussins, tandis que deux trois moukères s'occupaient d'mon prestige.

Et v'là que j'm'éveille. D'une certaine manière, le rêve continuait. Et tu sais quoi ? C'était mémère qui me caressait la prostate à travers mon bénouze. J'suppose que m'ayant vu goder en dormant, elle n'avait pas pu s'retiendre d'm'flatter mister Braque, tell'ment que c'était convoitant, ma posture à moitié allongée et ce circus planté au beau milieu du dénommé Bérurier.

Dedieu d'vache ! Moi, aussi sec, j'vais pour lu rendre la politesse, au vieux tombereau. Mais j'la mate, et alors le bras m'en tombe. A la lumière bleutâtre de la veilleuse, t'aurais cru un cadavre, la roumainoche ! Ses rides, maman ! C'tait pas le style microsillon, mais du vrai labour d'automne, bien profond.

Elle a dû piger ou quoi, j'ignore. En tout cas, c'est sa présence d'esprit qu'a tout sauvé. La v'là qu'a éteint notre lumière. On s'est r'trouvé dans l'ombre. E f'sait encore un peu fantôme, mais juste pour dire. Alors moi, je la paluche à mon tour. Tu parles d'une banane trop mûre ! Blette d'partout, fondante, ell' partait en sirop, poupette ! J'ai eu un recul involontaire, pas méchant, mais y'a des cas, non ?

— Attendez, elle m'a dit, attendez !

Elle en demandait un minimume, c'te grand-mère. Elles sont fumières, les bougresses, mais l'grand âge leur apprend à r'noncer un peu, à d'venir raisonnables, à n'plus chicander.

Elle m'a défait le décolleté de ma brayette. Hélas, ell' sucrait, et moi, dans mon état d'tension j'aidais pas. Et puis, franch'ment, des pantalons de bonhomme, elle avait plus très la main, l'ancêtre. La ferm'ture Éclair c'tait pas de sa génération. La volatil pas qui coince la tirette dans mon calcif. Mais alors le big blocage, hein ? Çui qu'y faut une tenaille et un tournevis pour s'en sortir. A peine quat' centimètres de futiau qu'elle m'avait débragueté, la Roumaine. Tout juste d'quoi faire respirer mon décolleté. Charogne, va ! Je raunais, mais j'raunais ! Ça m'étouffait, d'me sentir emprisonné dans mon pantalon. J'avais beau tirer à mon tour, rien. Et, comme une fête expresse, ma rapière continuait de pointer férocement. Fallait d'abord qu'j'me débarrasse de ce problème urgent. Chaque chose en son temps, hein ? Alors je m'arrache du bénard en l'faisant glisser. Et j'tortillais, et j'me rentrais l'baquet, et j'en suais ! En fin d'compte, bon, ça va, il était à mes genoux, mon falzar. J'peux pas espliquer l'état qu'j'm'trouvais. Ce b'soin d'loncher le vieux catafalque et en même temps, cette rage cont' lui !

— Qu'est-ce v's'attendez pour vous déplumer le cul, vieille saucisse ? j'lu grogne contre.

Ah ! elle a pas fait répéter, la relique !

La manière preste qu'elle s'est mise en batterie, c'te brave vioque. le dargif offert, la tronche appuyée cont' la cloison du Boinge. Pour l'enfourner, fallait prélablement palper, nécessair'ment. S'orienter, quoi ! Malédiction, ce naufrage ! Ça pendait comme des rideaux d'tulle, son bastringue à la vieille. Pas mèche d'en maintenir : ça fluidait ent' les radis. Enfin, brèfle, su' ma lancée j'ai pu lu cloquer mon rouleau à pâtisserie ; après, y n'me restait que d'en choper l'plus possib' ent' mes deux mains pour m'en faire un cataplasme, qu'au moins j'eusse un brin d'illuse, quoi !

Et c'te volaille qui se met à pousser des gémissements passionnatés ! J'te jure. Y'en a qu'ont pas crainte du ridicule, merde !

Je la bouillavais viv'ment, en finir, quand v'là un grand connard d'Angliche qui se dresse par-dessus son dossier, les tifs bouriffés et les paupières qui f'saient du morse.

— Vouate dou you méke ? y m'interpelle. Mais vouate dou you méke donc ! Y tombait à pic, ce nœud volant !

— Le méke. y t'emmerde, sale con ! j'lu virgule féroc'ment.

C'tait pas l'moment d'se faire briser les bûmes !

Et par qui, j'te d'mande ? Une enfoirure d'Britiche que tout c'qu'y savent de l'amour, ces gens-là, c'est juste pour dire de se r'produire, et encore : faut voir l'résultat !

Le mien, qu'on avait réveillé d'nos ébats, il parlait pas français, turellement, feignant comme tu les sais su' l'plan des rapports z'humains ! Il a mépris. Dans les pénombres, n's'aperc'vait pas z'au juste d'là situation. Y croyait que mémère avait un malaise, que j'y f'sais une respirance artificieuse d'ma façon, ou autre.

Y voulait s'en mêler d'ses conseils. Des fois qu'il était toubib, non ? Mais j'arrivais au bout d'mes peines, moi. Le saut du lapin, et hop, adieu mémé ! Quand y l'a aperçu de quoi t'est-ce y'r'tournait, le lorde, il a fait un drôle de couac, et puis s'est rassis fissa.

Le plus duraille, mézigue, y'a fallu qu'je rentrasse dans mon bénard fermé. En sortir, c'tait plus facile car ça allait dans l'sens de l'histoire. Mais y r'venir, tu parles d'un chienlit, comme disait l'Grand. J'ai dû m'placer dans l'allée, debout, vu qu'assis fallait pas y compter. Mais mes trémousseries servaient à rien. A c't'instant, y z'ont annoncé d'attacher les ceintures, comme quoi qu'on commençait not' descente su' Ténérifle. Mon bénoche l'avait déjà drôl'ment amorcée, lui, sa descente. A la verticale ! C'est sa r'montée qu'avait pas mèche ! L'hôtesse s'est pointée, inquiète de ce que je fsais la danse des ours dans l'allée, au lieu d'me ceinturer. Alors j'ai quitté carrément le bénoche et mis mon imper. Mais bouge pas, it ise note the fin.

La vieille Roumaine avait évanoui su' son siège. Tu penses, à son âge, une ramonée d'cet ord', pour supporter, faut pas avoir l'sièc' d'ses artères ! Elle dod'linait, en pleine vape, foudroyée par l'panoche que j'l'avais octroyé. On a rallumé. On y a tapoté les bajoues. Elle bredouillait des ahre ahre comme au jour d'sa naissance, la douairière ! Les châsses en vadrouille, tout blancs. On y a fait écluser une gorgette de cognac. Mais elle restait en veilleuse, la pauv' aïeule.

— Ça doit être la désaccélération, a espliqué l'hôtesse.

J'lu ai pas détrompée, tu penses ! Heureus'ment, le rosbif n'a pas moufté. Même quand l'ambulance de l'aréoport est v'nue la chercher, c'te brave femme, il a conservé son quant-à-soi, mylorde. Ces gens, faut leur reconnaître l'estrême discrétion, y font play, quoi.

J'm'demande si elle a récupéré à l'hosto, maâme Biroutaucu, ou si elle y a clamsé en plein ?

Dans l's'cond cas, j'me dis qu'a pas d'regrets à avoir. C'serait hypocrite d'aller chialer su' une mort pareille, non ? J'en voye pas d'plus glorieuse, ni d'plus bathouze pour une nanagénaire parvenue en bout d'piste, non ? Aller sur ses cent carats et débouler au paradis avec le fion fumant, c'est pas donné à toutes les gerces, non ?

C'est quasiment l'bon Dieu qui m'avait placé su' sa route, non ?

Cela, ma poule, pou' qu'tu comprennes qu'après des esploits de c'tonneau, c'est pas une Betty Rosier av'c sa carne vasouillarde qu'allait m'intimider ; ah ! que non…

— Dites donc, elle m'a fait en me caressant la main, vous m'avez l'air d'un drôle de dévergondé, vous aussi. Les sondages assurent que les hommes font l'amour en moyenne deux fois par semaine, mais vous ne devez pas appartenir à la moyenne, je vois cela à votre regard.

— Et encore, j'y riposte, l'regard c'est rien.

Elle a maté ailleurs, là qu't'as plus les moiliens d'te vanter à blanc, et son espression a d'venu tout plein aimab.

— Bravo.

— Les sondages, j'ai soupiré, c'est la plaie de c't'époque. Et tu sais qu'je l'pense, Marie-Marie. V'là qu'aide à manipuler les populations comme des p'tites bagnoles téléguidées. On les pousse au cul à coup d'chiffres, les populations. Y vont dans l'sens qu'on leur indique, sans piger, d'autor, juste av'c des pourcentages. On les coiffe complet, les connards. Car c'est fou c'qu'y sont cons, les cons, fais-moi confiance. On leur sonde pas s'l'ment les z'opinions, mais la vie entière : le ce qu'y bouffent, le comment qu'y baisent, l'au sujet de leurs bagnoles, de leurs vacances, des médications dont y's'gavent, tout ça… Rien leur est laissé à l'hasard. Prévoir tout bien, qu'aye pas d'surprise. Le temps qu'y vont vivre, ce qu'y vont aimer, dire, penser, voter. Une vraie chiott'rie ! Y sont d'moins en moins à eux. Doucettement, les chiffres les remplacent. Remplacent tout. Bientôt v'là ce qu'on becqu'tera pour s'nourrir : des chiffres, comme les ordineurs Ibéhème. On nous les f'ra en pâte à biscuit au début, qu'on s'y habitue. Et ensuite en rien du tout. On gobera du vide en forme d'chiffres. Y's'méfient pas, ces pauvres loques. Putain, la rogne qui m'prend d'nous voir vider la tronche à une telle allure ! On s'disloque de l'énergie. Barbapapa, c'est déjà nous ! On est tout flou, tout passe-partout. Tout eu. V'là : y nous ont t'eus. Qui, nous a eus ? C'est là, la farce : nous ! C'est nous qu'on s'est eus, bien malins ! Destructionnés en camarades. D'une idée l'autre, d'une invention l'autre, d'une vacherie l'autre. A force d'avoir pas pigé qu'a pas un poil de derche d'différence ent' les aut' et soye.

Au lieu d'aller faire chier l'voisin, on a aussi bon compte d'se faire chier d'vant une glace, ça va plus vite et la résultance est pareille. Non, non ! Tiens pas compte d'leurs sondages, ma loupiote. Et réponds-y pas, jamais !

Elle s'en foutait, des sondages, maâme Betty. C'qui l'intéressait, d'puis toujours, c'tait ses fesses et leur confort. Y leur fallait des coussins, de l'eau tiède et des crèmes adoucissantes, ses fesses. De feurste couality. Alors, le restant, elle t'en f'sait cadeau. Son derrière et son portrait, les deux réunis. Sorti d'là, l'humanité, pour elle, c'tait les serveurs d'chez Maxim's, les champouineuses d'chez Carita et l'toubib qui lu prescritionnait des pilules à rester maig'. Pointe à la ligne !

Un instant, j'm'ai d'mandé si je la loncherais pas tout d'sute, profiter d'la situation d'intimitance qu'on s'trouvait. Mais un truc m'taraudait le cuir éch'velu. Pourquoi ? J'l'ignore. Probab' que le pif, pour un poulaga, c'est essentiel ?

Attends, j'crois qu'la bande va foirer.

Oui, elle…

— FACE 2 —

Ça y est. Maintenant, je te change ça d'un détour d'main. Bon.

La vie… Oui, c'est ma vie que j'ai arrivé à t'bonnir, ma fille. J'sus parti d'conseils pour déraper aux confidences. Celles-là, tu fous l'pied d'dans, t'as plus mèche de t'en sortir. Ma vie, Marie-Marie. Ma vie polissonne, ma vie friponne, ma vie cochonne, ma vie dégueulasse, même, certains bégueulards trouveraient. Mais c'est quoi, la vie, sinon d'passer du temps su' c'te terre av'c d'aut' personnes ? Des personnes qu'on doit souvent s'chicorner ensemb', d'accord ; mais qu'on brosse égal'ment souvent, Seigneur Jésus. Et quand tu mémores, y n'te reste plus qu'le juteux dans l'tiroir aux souv'nances, ma momaque. Les belles envolées culières, les chouettes frénésances d'là peau. J'sais. Oui ; j' sais parfait'ment qu'en ce qui me concerne, moi, Bérurier, on m'aura comparé à des chiées d'animals. Queue-d'âne, pour commencer, et puis goret, à cause de cette rage de reluire et de bien viv' qui m'a toujours mené, et en plus : fort comme un taureau ou un bœuf… J'en passe. M'en fous. Animai, moi ? Et comment. J'm'en vante. Les mectons, la grande partie du moins, leur tort c'est d'ne pas vouloir admett' qu'y sont su' terre au même titre qu'un âne, un goret ou un taureau (j'évite le bœuf parce que c'n'est pas naturel, on naît pas bœuf, reus'ment).

Y z'ont, certes, l'intelligence en suce, et c'est elle qui fait dérailler. Au lieu que ça prolonge leur animal'rie, y croivent que ça la remplace. Mes couilles, oui !

Not' planète, Marie-Marie, s'appelle la Terre. T'es-ce tu demandé pourquoi ? Ben, j'vais t'dire : parce qu'elle est faite de terre. La Terre est en terre, merde bordel ! Faut pas perd' d'vue. Et su' c'te terre y'a que des plantes et des bêtes qui r'tournent à la terre quand é sont fanées quoi merde ; c'est pourtant facile ! Parmi ces bêtes, t'as l'homme qu'est la plus marie de toutes pou' l'moment ; j'te précise bien : pou' l'moment, car rien ne prouve qu'ça n'changera pas à la faveur de quéqu' clataquysme et que les mouches ou les castors nous remplaceront pas haut la main un jour. Comme cette bête maline a dominancé les autres et géré tout l'bastringue, elle a pigé dans son fond d'soi-même qu'elle était faiblarde et a inventé Dieu. Plus tu domines, plus t'as b'soin d'un supporteur. Et maint'nant qu'l'homme a créé Dieu et qu'Dieu existe, y n'se croit plus qu'esprit, le con d'homme ! Ï1 fait des chichis av'c la Terre ; la terre qu'est terre, vérole ! Y r'chigne d'là matière, l'homme. Y joue à l'esprit malin, l'ahuri ! Ah, écoute, j'voudrais bien t'faire piger l'essentiel qu'y a à rester terre à terre. Pas s'envoler, nom de Dieu ! Y' ne peuvent qu'faire semblant d'voler. Y n'auront jamais d'ailes à eux. Seul'ment des fausses, mécaniques, à pétrole.

J'vais pas dégoiser su' l'homme à en choper la colique ; j'te disais, su' l'aut' face de c'te bobine, qu'un coup de pif flicard m'a incitationné à lu poser une question, Betty.

— Dites, la jolie, vous est-il arrivé d'recevoir un coup de téléphone que la sonnerie sonne un coup, puis s'arrête net et qu'à l'aut' bout on recompose dare-dare ? Et puis, qu'quand on vous cause, v's'entendez pendant t'te la durée d'là converse comm' une espèce de ronron pareil à çui d'un séchoir électrique par exempl' ?

Elle m'souriait, comme si j'l'aurais amusée, Betty Rosier. Et v'là qu'son sourire s'évapore comme une pastille d'saccharine dans du café chaud.

— Mais… mais…

C'est toujours bon signe, une personne suffoquée qui t'bredouille des « mais » pour s'donner l'temps de piger ou çui d'mentir.

— Réponse, ma jolie ?

— Eh bien, effectivement.

— Disez ! Disez vite, ma poule. Vous r'cevez ce genre de turlu ?

— Très souvent.

— De la part de qui est-ce ?

— De mon fils !

Poum, servez chaud. Y' s'débarbouille pas mal, tonton Béru, quand il assure seul une enquête, hein, fifille ? La Berthe s'rait fière d'moi.

Berthe !

Ma Berthy.

J'sus vache, dans l'fond, mignonne : j'pense qu'à toi en c't'instant que j'vais canner. Mais elle, la gravosse ? La chère bonne compagne d'ma vie. Qu'aimait la bouffe et la brosse à mon unisson. Elle, Berthe pour toujours, et que j'vas prendre congé sans un mot, sans un merci…

Elle aura une pension, une prime d'assurance et not' meublier, ça oui. Elle aura aussi nos souv'nirs, les deux : çu de not' première baisouille, çu d'not' première engueulade ; de toutes nos premières fois qu'on aura fait quéqu'chose ensemb' !.. Quéqu'chose d'bon ou d'pénible. Ell' continuera d'aller s'faire mett' par Alfred, le coiffeur, dont c'est d'venu une sorte d'habitude d'leur part, mais qu'j'leur en veux pas, parce que si j'regarde d'mon côté, hein ? C'est pas des coups d'canif que j'y aurai filé dans not' contrat d'mariage, mais des coups d'cognée bûcheronne. L'existence est longuette, somme toute, pour tout l'monde. Tu peux pas la passer à n'enfiler qu'ta femme et des perles. Mais moi, Berthy, sans m'vanter, j'sais que sa grande régalade, en amour, ça rest'ra nos z'ébats. Pour Alfred, j'sais aussi ce qui l'aura plu à Berthe : c'est sa délicatesse que moi j'peux pas. Pommadin, il l'est aussi dans les façons, Alfred. Ses originaires italiennes, j'prémunis. Une mère ritale, du sud, donc une vraie ! Et alors, ça y'a filé du moelleux dans les façons, Alfred. Tout ce qu'y dit est un peu à la brillantine Roja. Et ses mouv'ments ont une espèce d'rondeur, tu vois comme ? Y gazouille du geste, Alfred. Et puis, quoi : y sent bon. Un salon d'coiffure, c's'rait été malheureux ! Moi, j'sens l'homme. La bête. C't'aut' chose, c'est plus vrai. Mais une souris, y'a des moments qu'elle a b'soin d'délicateries. Alors, l'Œillet fané, et l'afteur chauve, ça lu porte au cigare, elle flanche du sensoriel. C'est son p'tit voiliage en gondole, sa balade su' l'Grand Canal (é n'rend pas compte que c'est pas çui d'Venise, mais çui d'l'urètre).

Plus jeune, j'ai eu des rognes. J'ai essayé de m'pomponner. Je m'ai arrosé de parfum surchoix, c'qu' j'trouvais de mieux à l'Uniprix d'not' quartier ; ça n'faisait qu'augmenter ma senteur naturelle. Va fout' de l'eau d'violette sur un taureau, ça donne une abominance. L'mieux, c'tait de la laisser comparer, Berthe. Et tu sais pas ? Chaque fois qu'elle rentrait d'une équipée chez Alfred, on s'payait des r'trouvances mémorab'. Du coite de toute beauté, qu'si y'aurait eguesisté un émanuel escolaire pour l'éducance sexuelle, on pouvait figurer au chapit' de la lonche conjugale, ornés d'planches en couleurs. Franchement, la main su' l'cœur, face à la mort qu'j'vais morfler incessamment, j'peux t'assurer que mes plus belles parties d'dargeot, ç'aura t'été av'c ma Berthe. L'ententement intégral. La toute belle passion. Un brossage complet. C'est la seule personne, j'y jure, dont av'c laquelle, à peine un coup fini, j'n'avais qu'l'idée d'en recommencer t'un autre.

L'Antonio qui n's'casse pas le cul a répété dans ses polars à la gomme mes confidences concernant mon mariage où qu'Berthe et moi, on s'était payé l'menu servi à Sa Majesté Édouard Sept lors d'son voiliage à Paname en 1903. Seize plats d'une raffinité folle et qu'on avait dégustés face à nos invités envieux. Il a raconté ma nuit d'noces, ce veau qu'est incapab' de garder pour lui les plus intimes secrets. Il a raconté quand j'ai culbuté maâme Lafigue, la couturière à Maman. Et mes amours av'c la petite Yvette dans l'grenier à foin, au-dessus d'l'écurie. Ah, putain, y m'en a piqué des trucs, c'gredin. Que si aujord'hui j'eusse voulu écrire mes mémoires, y'eusse fallu que je répétasse des choses qu'il a déjà dit av'c sa grande gueule.

Mais ce qu'j'y ai jamais confié, à l'Antonio, c'est la première fois qu'on a eu l'engouement, moi et Berthe.

Tu l'sais, tantine, quand j'f'sais gardien d'là paix, était serveuse dans un p'tit restau à prix fisc d'mon quartier. Elle marnait chez un vieux bougnat veuf qui s'gênait pas pour la sauter quand il chopait ses humeurs, l'ordure. Son blaze m'échappe. Un truc comme m'sieur Finfin… Eh puis, merde, qu'est-ce ça peut fiche ?

Donc, j'prenais pension dans ce troquet. L'vieux cuisinait personnellement. Y n'était pas ragoûtant, c'salingue, av'c son tablier craspecte, sa frite jamais rasée et sa casquette graisseuse. Mais y l'avait l'tour de pogne pour la fricassée d'poulet, l'boudin, l'andouliette, tout ça… Berthe était seule à servir. Une active d'son acabite, jamais plus on n'r'trouvera. Elle était partout à la fois ; n'rechignait à rien et grondait à peine quand les clients lu filaient la main au réchaud.

Un aprème que j'avais terminé mon service, je passe d'vant le café-restau de l'Auverpiot, j'sais pas pourquoi l'idée m'vient d'écluser un p'tit calva dégustation. V'là que j'entre. Berthy s'trouvait seule au rade, à la plonge. L'avait t'une manière aérienne d'faire chanter les verres ent' ses doigts, c'te gosse. En c'temps-là, elle était bien roulée, Berthy, mais pas dans la m'sure d'à présent qu'y faut s'mett' à deux pour lu faire l'tour av'c les bras. Elle avait la laiterie moins forte, mais p't'être un tantisoit plus ferme. L'âge, quoi ! Qu'est-ce on y peut ? Les ans nous délayent lent'ment en béchamel, c'est la vie !

Donc, j'approche du rade et j'lu d'mande mon calva. Elle me le sert dans un grand godet, bien qu'j'eusse réclamé un mignard. En m'adressant un enclin d'œil pour m'faire signe d'écluser fissa, du temps que son singe s'trouvait août. Elle agissait pas par béguin, Berthy, pas particulièr'ment vu qu'jusqu'à c't'instant y'avait rien à enr'gistrer d'particulier ent' nous deux ; c'tait seul'ment la prestance d'l'uniforme. C'est l'instincte du public, d'dorloter les poulets, tu noteras. Les gens daubent pis que prendre su' nous, mais qu'on s'pointe et les v'là qu'y s'mettent en cerceau, qui mielleusent, t'font les yeux doux, la bouche en chemin d'œuf : « Vous prendrez bien quéqu'chose, m'sieur l'agent ? ». Faut savoir r'fuser, savoir accepter, rester très maît' de soye ; pas de familiaritances eguesagérées. Si tu dis oui, c'est d'un n'hoch'ment de tronche seul'ment, très sobre, donner à piger que tu veux bien, uniqu'ment pour pas désobliger. Bon, j'enquille mon calva ; et alors, de c'moment, on entend un grand cri au d'sous d'nous.

Faut t'dire qu'avait un grand trappon pour descendre à la cave. Il ouvrait juste derrière le zinc, ce trappon et un escalier vach'tement raide plongeait recta dans l'sous-sol.

— V's'avez z'entendu ? é m'demande Berthy.

— On dirait qu'on a crié, j'lu réponds. Y'a quéqu'un t'à la cave ?

— Ben, m'sieur Hippolyte, voui !

Ça y est, ça me revient : c'est pas Finfin mais m'sieur Hippolyte qui s'nommait, le bougnozoff ! Et sa bonne-femme s'tait fait rectifier près de Saint-Laguche par un autobus.

On tend l'oreille, mais on n'perçoit plus aucun bruit.

— V'd'vriez z'aller voir, j'conseille.

Elle moule son torchif et s'engage dans l'escadrin. Pas une minute écoule qu'é s'met à bieurler :

— M'sieur l'agent ! M'sieur l'agent ! V'nez vite.

A mon tour je plonge à la cavouze. Ça sentait bon la vinasse et le frais. Et puis l'fromage d'chèvre à sécher. Y'avait deux ampoules maigrichonnes, histoire d'illuminer l'topo. Ça m'suffit pour découvrir m'sieur Hippolyte gésissant d'vant un tonneau dégoulinant. Y l'avait t'eu une attaque, le pauve bonhomme, pendant qu'y soutirait son beaujolais nouveau, et l'pinard pissait dru comme moi à la sortie d'un banquet.

Je commence par l'commenc'ment, c't'à dire par fermer le robico !

— Il est mort ? murmurait Berthe, la pauvre amour, toute r'muée d'voir c'vieux salopard étendu su' la terre d'là cave, plein de picrate et les châsses en marche arrière.

Je palpe sa calandre, m'sieur Hippolyte. Ça cognait encore, mais molo et tout braque. Son guignol partait en foirade, m'sieur Hippolyte.

J'fais la moue, plus que si j's'rais un toubib plutôt qu'un matuche.

— Pas encore, mais y l'a déjà sa carte d'embarqu'ment, j'annonce, faut l'remonter.

— Comment t'est-ce on va s'y prendre ? qu'anxieuse ma gentille Berthounette, en pleine désarrouance.

— Montez la première, j'vas l'porter, v'm'aid'rez simp'ment à l'haler en dehors d'là trappe.

On fait comme.

La Berthy grimpe en premier. Moi, j'charge m'sieur Hippolyte su' mes endosses, d'une seul' empoignée et j'vas à l'escalier.

— Vous y êtes ? j'demande à Berthy.

— J'y ai, é m'répond.

Je regarde, pour voir comment ça s'présenterait, l'opération survie. Et pour lors, mon raisin n'fait qu'un tour. Une vision pareille, jamais plus ! Ça t'été la seule-unique de c't'ampleurté. Tiens, juste d'en causer, et malgré que j'vaille crever, ça me… Tout partout, parole !

Afin d'assurer sa prise quand elle viendrait, la Berthy s'était placée av'c un pied d'chaque côté de la trappe, les jupes hautes troussées. Elle laissait pend' ses bras pour saisir l'Hippolyte et son corsage décolleté, vue sa postance, r'tenait plus ses loloches. Faut bien s'figurer tout c'que j'avais à contempler, d'un seul coup d'œil, bordel d'Dieu ! Son entre-deux renaissance, qu'à peine voilait un brin d'slip large comme deux doigts, alors qu'une chaglatte comme ta tante, les deux mains suffiraient pas à leur pudeur. Et puis ces tout superbes nichbroques, d'un blanc bleuté, avec des roses pompon à chaque bout. Oh, putinasse ! L'Auvergnoche m'a glissé d'l'épaule comme la bretelle d'un fusil et j'ai seul'ment rien n'essayé pour l'retenir. Y s'a éclaffé comme une bouse au pied de l'escadrin.

— Oh ! M'sieur Hippolyte ! Qu'est-ce y'arrive ! Qu'est-ce y'arrive, m'sieur l'agent ? s'interloquait Berthy.

J'trouvais rien n'à lu répond'. J'causais plus français, plus aucune aut' langue qu'la mienne qui m'sortait déjà du clapoir. J'montais les marches, la bouille braquée su' c'que j'voyais d'en bas et qui d'venait d'plus en plus beau à m'sure qu'j'm'en approchais. Une vraie vision d'paradis, l'entr'deux d'Berthe à c't'époque. Faut comprend' qu'y l'avait pas encore été malmené par le gars Béru et consort. C'était d'là moulasse du jour, fraîche comme la rosée d'printemps. Du crougnougnou qu'une maison de la r'nommée d'Fauchon pourrait pas t'proposer l'même si elle en vendrait. Je te la résume en trois mots, la chagatte à tatan : im-pec-cable !

Elle comprenait toujours pas pourquoi j'grimpais sans plus m'occuper d'm'sieur Hippolyte qu'agonisait peinard'ment parmi ses futailles.

Elle n'avait pas l'idée d'désécarter, Berthy. L'étonn'ment la t'nait dans c'te posturance, comme elle aurait t'eu un clou dans chaque pied, pareil à c'pauv' Jésus su' sa croix, qu'Dieu aye son âme !

Et moi, plus j'montais, plus, en plus du spectac', je profitais d'sa chaleur. T'sais, l'espression : « avoir l'feu au cul » ? Ben, là, j'ai eu la preuve. Youyouille ! Comment qu'elle rayonnait du fignedé, Berthe ! Ça lu fut été durable de passer une motte de beurre en contr'bande cont' la sienne ! T'avais la sensation d'ouvrir la porte d'une chaudière d'usine. Tu t'sentais bronzer, d'approcher sa vertu, Berthy. La vraie lampe à souder, réglée à bloc, av'c une flamme longue comme la trique à not' taureau.

J'ai carrément enl'vé mon képi avant d'm'engager. L'ai laissé tomber dans la cave ? J'avais b'soin de toute ma surface têtière pour l'entreprendre, c'te fabuleuse mignonnette. L'moment où elle a pigé, j'saurais pas t'dire. Tout ce que je souviendrai éternellement, c'est de moi qui rent' ma tête ent' ses jambes. De mes mains qui cramponnent sec l'dernier éch'lon de l'escalier ; des siennes qui prennent appuille sur mes épaules, d'mes dents d'fauve qui déchiqu'tent l'p'tit espace d'son slip pour s'frayer la voie royale que causent les bouquins. Et même la suite, y'a pas mèche de cordonner bien tout. Un sommet, t'as rien n'au-dessus, sinon c'est plus z'un sommet.

Un instant pareil, tu voyes, mouflette, et j'aurai rien à regretter d'là vie. Je lu fourrageais tellement du museau qu'j'la soul'vais, Berthy. J'sentais plus ma force. J'étais comme ces gonziers d'cirque qui portent toute une pyramide d'aut' pékins sur leur tronche, à l'envers, les en-p'tit-potistes, on les nomme. Elle était formid', Berthy. Pas un mot, pas un soupire plus long qu'l'autre. C'tait trop grave pour geindre et gnagnader. Trop terrib'ment bon, comme jamais encore ni pour l'un, ni pour l'autre… Elle essayait d'se maint'nir les quilibres, un point ç'a été tout ; pas chuter dans l'trou pour aller écrabouiller m'sieur Hippolyte qu'avait p't'êt' encore un brin d'vie à disposition. J'sus resté une infinité d'temps à m'en faire un bonnet, d'Berthy. A lui respirer au travers, à m'en lotionner la bouille, à lu parader l'trésor d'la menteuse. Elle avait un goût de choucroute fraîche.

Et puis, quand à force, j'ai plus pu, j'l'a couchée en bordure du trappon, Berthy. J'm'ai placé su' la marche convenab' et on a terminé ça à l'archet magique : Youddhi-Mais-oui dans son récital d'solo.

Et puis encore, quand ç'a été terminé complet, elle m'a refermé les bras autour du cou, Berthy ; les jambes autour des reins.

— Oh, toi ! elle a dit.

Juste ça, d'une voix qu'on peut pas s'imaginer d'sa part de personne plutôt rude. « Oh, toi ! » J'l'ai. encore dans les feuilles, intacte.

Et c'est à ce moment, tandis qu'j'm'étais pas encore en allé d'elle que j'm'ai entendu lu d'mander :

— Tu veux qu'on s'marille, p'tite ?

Elle a dit « oui, m'sieur l'agent » aussi espontanément. L'amour a des façons que tout l'monde peuve pas comprend'.

Et on a d'meuré dans c't'étrange altitude, nous deux, serrés, heureux, dedans.

L'bonheur, quoi.

M'sieur Hippolyte, c'est moi qui y'a r'pensé le premier, cet homme. On est été voir, en bas. Y vivait toujours, et même, y semblait aller plutôt mieux. On l'a r'monté, j'ai appelé Police-Secours. Y s'en est tiré. Du moins c'te fois-ci, parce que, ent' nous, ça signifille quoi, « s'en tirer » ?

Personne s'en tire.

Ne s'en aye jamais tiré.

N's'en tir'ra jamais.

C'est ce qui fait l'charme.

Mon triomphle m'rendait tout chose, pour lors. D'en trois coups de culier à apôtre dépistouiller l'originaire des coups de greluche, j'en r'venais pas moi-même. Je pantoisais d'trop de rapidité. Dans not' turbin, on est des gagne-petit ; on trésorise les tuyaux ; on magazine les détails ; on porte en compte les indices. Mais là, le grand tableau, tout d'sute, le pothéose en trois questions, j'en bichais des étourdissements et ça pilpatait dans ma pensarde, comme le clignotant droit d'une gentille tomobiliste qui va virer à gauche.

— Votre fils…

J'ai dû rabâcher ça au moins vingt fois, su' tous les tons.

— Votre fils.

Et à chaque coup, l'inquiétude lui montait, Betty. Ell' disait :

— Bien, oui, pourquoi ?

— Et y fait quoi t'est-ce, comme métier, vot' fils ?

— Il est dans le cinéma.

— Lu aussi ?

Elle a minaudé.

— Mais lui, il se trouve de l'autre côté d'la caméra. Il est réalisateur. Assez connu…

— On peut connaît' ?

J'm'attendais à qu'elle m'balance un blaze réputé, Betty Rosier. Me doutant bien que son r'jeton s'app'lait pas Rosier, cézigue, mais qu'y d'vait porter t'un nom illuste ? C'tait des fois Marcel Carné, son fils ? Ou Yva Légret ; ell' pouvait se permett' av'c ce paxif d'années qu'elle trimbalait, Betty. J'tais prêt à tout encaisser, d'puis Méliès jusqu'à Renoir.

Mais ce qu'elle m'a virgulé ressemblait à rien d'réputantionné.

— Xavier Johnson !

Ça pouvait aussi bien cadrer pour une laverie automatique qu'avec une fabrique de biscottes d'régime, ça. Note qu'j'sus pas un fana d'cinoche, pourtant ce blaze m'évoctionnait ballepeau. T'as entendu causer, toi, poulichette, de Xavier Johnson ?

— Il est ricain ?

— Par son père qui fut attaché d'ambassade à Paris.

— Et il a fait quoi-ce, en guise de films ? « L'étroit mousqu'taire » ? « Michel Strogonoff » ? « Les Cinq sous pour l'avoir raide » ?

Elle s'couait sa vieille tête de linotypiste :

— Les pâtes Frizetti, Blanchémail, la lessive Rincetou, les combinaisons Rademoule : il est dans la publicité. C'est même le numéro 1, on n'voit que ses réalisations à la tévé et au cinéma.

— Ah bon. Et pourquoi, dites voir, la jolie, pourquoi qu'son bigophone est obligé de sonner deux coups ?

C'tait l'genre bonne fille, la mère Betty, dans son genre. Elle s'poilait pour des riens. La vie en rose, elle voyait. Les mots, pour elle, avaient une drôlerie que les aut' gensss passaient à côté. Ou bien les espressions d'Chose ou Huntel la f'saient pouffer. Ouais : une vraie véritab' pouffiasse, Betty. Ainsi, moi, rien de lu causer du bignou à son génie, elle flottait dans les bonnes humeurs. J'pigeais d'mieux en plus c'qui pouvait attirer un julot comme Martin chez c'te personne. Ell't'changeait un mecton d'son ronron, tu comprends ? Il oubelillait ses traites, sa rombière, ses granulés, la grande chirie de l'époque, pour s'marrer un bon coup et s'faire tailler des plumes, format autruche, en bagnole au milieu du carrefour Rich'lieu-Drouot, c'qu'est plaisant, qu'on le voulusse ou pas.

Moi, j'en ai pratiqué une de commère qu'avait le goût du risque amoureux et qui m'embarquait dans des bouillaves insensées, kif-kif la Rosier. J'te passe les confessionnaux de Not'Dame, qu'appart'naient au bigntz courant ; j'te laisse en cadeau les taxis qu'étaient l'lieu d'prédication pour Thérésa (en réalité é s'nommait Thérèse, mais comme elle raffolait l'Italie, ell' s'était payé une « a »). Et les portes cachères, les coins d'bistrot, tout ça… Et debout sous les ponts. Et dans l'autobus vide, tandis qu'l'receveur visionne la vie d'puis sa plat'forme. Tout ça… Une vraie passionnée, Thérésa. Tu pouvais toujours la driver à l'hôtel du Pou-Pensif, ell' restait d'marb'. La tranquillité lu coupait l'sifflet. Sans risque, peinarde dans un dodo, elle débranchait du radada, la môme. La grande déconnestion. Lu fallait du monde, beaucoup, et peu d'temps. Elle avait un fade éclair. C'tait une piquepoquète de la tringle, en somme. Dès qu'on avait réuni les conditions, en trois coups d'piston tu lu f'sais mett' les doigts de pied en botte d'cresson. Ell' r'luisait qu'à peine t'avais z'eu l'temps d'établir ta tête d'pont. Une vraie nature.

Et, d'même que la Rosier, elle était drôlette, pas dure à viv'. Son bonhomme marnait dans l'tapioca. On peut pas croire qu'ça existe, des gusmanes qu'œuvrent dans l'tapioca, eh ben si : ça existe. Elle aimait montrer la photo d'son cornard, Thérésa : un gros lavedu aux ch'veux en brosse. Chaque fois, elle récitait la définition du tapioca, en rigolant. Elle disait : « fécule amylacée, extraite de la racine de manioc ». Y'a des choses idiotes qu'on s'souvient pour toujours. J'revois son p'tit tarin r'troussé quand elle disait ça. Et ses yeux coquins. Elle était coiffée av'c une grande frange qui lu descendait jusqu'aux arcanes souricières.

Un tantôt, elle me chope par l'bras, à la station Chaussée d'Antin qu'on s'retrouvait, et elle me dit :

— Tu sais pas, Gros-Sac (ell' m'appelait Gros-Sac, par affection), tu sais pas ? J'ai eu une idée pour cet après-midi.

Moi, chaque coup, ça m'faisait frémir, ses trouvailles. J'm'disais qu'un jour on s'ferait poirer et que j'irais porter l'deuil en justice pour attentat à la prudeur.

Mais j'me donnais l'air d'êt' ravi, sinon elle m'aurait envoyé chez Plume, cette salope, car tout c'qui l'intéressait chez moi, out' mon braque surdimensionnesque, c'tait la manière que j'lu optempérais bien les fantaisies, la gueuse !

— C'est quoi t'est-ce, ton idée, Zaza ?

Tant qu'à la charmer j'l'appelais Zaza, qu'elle s'italiane un bon coup.

— Viens.

J'la suis.

Et la v'là qui me bourre dans une entrée des Galeries Lafayette.

— Mais où qu'on va, Zaza ? je m'angoissais.

Elle me cornaquait viv'ment aux encensceurs. On est monté dans les z'hauteurs, quatre ou cinquième étage, j'sais plus. L'rayon ameub'ment, toujours est-il. Si t'auras remarqué, c'rayon-là, c'est l'plus désert des grands magasins. Le monde qui veulent du mobiyer est plus rare que ceux qui s'branlent les couanes aux parfums ou la papeterie, voire la quincaill'rie. T'as les ménagères que la famille a décidé d'ach'ter un canapé ou un bahut et qui vient étudier les prix et qualités, mais à l'endroit précis qu'elle convoite, comprends-tu ? L'idée n'y viendrait pas de draguer d'vant les chambres à coucher si lu faut une salle à manger et tout à lavement.

La Thérésa, coudes aux corps, é m'mène droit aux plumards. J'l'eusse juré en voyant l'rayon. Elle me désigne un lit tout superbe, canné, et décoré d'un n'éderdon d'satin rose praline.

— Voilà, m'dit c'te p'tite arsouillé, aujourd'hui, ce sera là.

— Là, quoi ?

— Qu'on fait l'amour.

Des frissons me prendent partout, tu juges ! Les Gal'ries Lafayette ! Eclairées à Jean Giorno. Du personnel qui vigile : vendeuses, deurs, chefs d'rayonnages, tout ça, merde !

— Tu croyes pas qu't'attiges, Zaza ! j'éplore.

Et j'lu montre un groupe, pas loin, trois personnes : un couple genre rentiers avec un vendeur déplumé qu'avait l'air d'leur faire la cour pour un salon en rotin d'Chavignol.

Elle mate. L'œil appréciatieux, Zaza. T'aurais cru un amiral d'marine qu'estime la justesse d'ses batteries à la jumelle, prêt à rectifier les slaves de quéques degrés centigrammes au besoin.

— Ces imbéciles ne s'intéressent qu'à leur salon de pacotille, ell' m'dit.

Excepté les trois dont j'te fais l'état, y'avait qu'une caissière, dans les lointains, qui jacassait du dernier dimanche, ou du prochain, av'c une vendeuse. Sorti d'là, l'désert d'Gaby.

Et d'allieurs, la Thérésa n'attend plus. Elle est déjà à la renverse sur l'bel éderdon rose, les jambes repliées et bien ouvertes. Sans culotte tu t'en doutes, vue qu'un' espécialitance comm'la sienne, faut pas chercher les complications. C'est comme l'poids des vélos d'course cyclistes : tout ce qui peut alléger, on n'y manque pas.

Et moi, une chose est certain : à dater d'une telle situation, j'peux plus cont'nir. Un frifri qui m'est grand proposé, la meute est lâchée. Tu peux toujours siffler pour rapp'ler tes médors : taïaut, taïaut, m'v'là t'en piste.

Un dernier coup de périscope et j'lu joue l'salut aux couleurs à Zaza. Le commandant Coustaud en plongée ! Y sentait l'neuf, l'éderdon. Et y'avait une musique suave qui flonflonnait : Rêve d'Valse de Vienne, tsoin, tsoin ! qui te portait à la langoure.

Un magistral coup d'botte. Nerveux. Bien. Irréprochab'. Comme d'habitude, la môme grimpe aux branches en moins d'rien. Zig zig zig et… puce ! Finito. Note qu'elle était corréque après son éblouie. Elle m'houspillait pas. J'avais l'temps d'm'prom'ner sur son boul'vard des filles du Calvaire, bien m'hygiéner s'lon mes normes. Surtout pas m'bâcler. A quoi qu'elle pensait alors ? ça, j'y ai jamais d'mandé. Chacun pour soi. Elle avait poinçonné son ticket d'arc-en-ciel, elle m'laissait vaquer au mien peinard. Logique, non ?

Et puis bon, je m'termine l'branchement sur son compteur bleu, av'c juste l'petit cri de content'ment d'usage et me remets à genoux.

Misère !

Y s'trouvait laguche, l'trio de rotin : Maman, papa, l'vieux vendeur ganache.

Là et pas là, s'lon ce qu'on entend par « être là ». Là d'leurs personnes, mais l'esprit comme une biroute d'aviation sans vent, tout pendeur. Tout mou. Tout rien.

La Thérésa s'est remballé la corbeille de roses. Quant à I'éderdon meurtri, y s'déguisait en carte des îles Britannoches.

Voyant leur anéantissure, j'ai vite profité. Un p'tit salut de coquette, avant de la refout' coucouche panier, et j'leur aye adressé un grand sourire, ces trois veaux.

— Comme quoi, v'voyez, j'leur aye dit, y' s'passe toujours quéqu'chose aux Galeries Lafayette !

Elle me détoisait en scruteuse, Betty Rosier.

— Dans le fond, elle a blabultié, vous êtes un être assez déroutant.

— Vouaille ? j'lu balance en anglais, manière de lu prouver l'épandage d'ma culture.

— Parce que vous posez des questions qui ne cadrent pas avec l'idée qu'on se fait de vous.

— Et c'est quoi-ce, l'idée qu'on s'faye d'moi ? Qu'j'sus l'roi des cons ?

— Oh, le roi, elle a rié, le roi, comme vous y allez, mon cher !

J'sentais qu'on se mettait en porte-à-serpe d'trop bonimenter.

L'blabla finit toujours néfastement quand tu l'pousses loin. Causer, c'est s'user l'argument, c'est s'l'anémier. Retiens z'une chose, Marie-Marie : moins tu cherch'ras à prouver qu't'as raison, au plus qu'on t'donnera raison. Les plaideurs l'ont dans le cul, recta, et même rectum ! Les ceux qui gagnent, c'sont les ceux qu'affirment sans vouloir démontrer, j'voudrais qu'tu le susses une bonne fois.

Alors, à mon humeur qu'a raidi brutal, elle a pigé qu'y n'fallait pas trop chahuter l'mataf, la Rosier.

— Vous m'avez pas répondu à propos d'ce téléphone qu'est obligé d'carillonner deux fois.

— C'est toute une histoire.

— Au poil, y'a longtemps qu'on m'n'en n'a point raconté.

— Mon fils réalise ses films dans un studio qu'il a lui-même aménagé chez son grand-père.

— Vot' papa ?

— Oui.

— Y vit encore !

Là, elle a eu sec, Mamy Betty. Son optimiss a fait des ratés.

— Il vit encore, et il réussit à être plus âgé que moi !

Toc ! Fallait pas la foudroyer en plein vol, c'te pauvrette, sinon elle allait plus moufter, comme les moines trapézistes qu'osent même pas s'demander les résultats du tiercé quand y s'rencontrent, ces pafs, tell'ment qu'y sont pressés d'êt' morts.

— Et alors, le studio chez pépé, ça nous emmène où, question téléphone ?

— L'installation est vétuste, il y a un faux contact qui fait que, lorsqu'on compose un numéro depuis le studio, ça sonne chez papa qui, immanquablement, décroche. Il faut donc composer, couper tout de suite avant que mon père ne décroche et recomposer, cela très rapidement. Le second appel ne se répercute pas dans l'appartement de mon père.

— Dites donc, c'est pas joyce, c'te combine. Y n'ont jamais songé à faire réparer ?

— Xavier ne le peut pas parce que le second appareil est un branchement volant qu'il a effectué lui-même, les P.T.T. n'ayant pas accepté de le faire, du fait, justement, de la vétusté de l'installation. Il patiente en attendant…

J'lu d'mande pas ce qu'il attend, le cinochaste, c'est sous-entendu la clamse à grand-papa. Quand l'Vieux ira servir son p'tit banquet aux astèques, alors là y'aura chamboul'ment dans la chaumière.

— Et le ronron qu'on entend pendant qu'ça cause ?

— C'est l'aérateur qui ventile le studio, le téléphone est situé dans le même local. Mais comment savez-vous tout cela, monsieur le policier ?

Je me déguise le clapoir en tranche d'orange.

— Disons qu'l'téléphone a pas d'secrets pour moi, ma jolie. Quand j'étais moujingue y m'effrayait, mais l'étang a changé et j'sus devenu d'une espertise folle av'c c't'instrument. J'en joue comme mademoiselle Alphonsine jouait d'l'harmonium, à l'église d'mon pat'lin, jadis. Si j'vous disais : y m'est même arrivé d'faire l'amour av'c.

— Avec votre demoiselle Alphonsine ?

— Non, av'c le téléphone.

Elle a rugissé d'plaisir, la Rosier. D'avance, elle délectait et salivait d'là moule.

— Vous allez tout de suite me raconter cela ! elle m'a ordonné sans jambage.

J'pouvais, après la manière bien docile qu'elle venait d'me rancarder à propos d'son chiare cinémateux. Ce qu'y venait fiche dans cette purée d'merde, le Clouzot de la crème à raser, j'me demandais bien. C'tait cézigue qu'avait s'coué la fillette aux Martin ? J'allais m'assurer, mais sans bousculade.

— L'amour au téléphone ?

En réalité vraie, c'tait pas moi directo, mais pour rend' service à un pote. Y calçait une maniérée, Bozzola. Une avocate. Seul'ment le barreau, elle, l'avait tendance à s'le prendre dans l'ogne. Bozzola travaillait au labo, chez nous. Un malingre à besicles. Tu l'y aurais donné la retraite anticipée sans confession. Mais vicelard comme mille ouistitis. Les conquêtes à c'macaque, on n'les comptait plus. Et les bonnes femmes qui sont toutes des r'nifleuses sentaient qu'il était un passionné à gamberge, Bozzola, av'c des trouvailles à n'en plus finir ; des gagjettes incroyab', tout ça…

Un jour, y'me prend à part :

— Dis voir, Béru, tu voudrais me rendre un service assez particulier ?

— S'y s'agit pas d'argent, pourquoi pas ? j'lu réponds, car j'sus pas radin, mais j'déteste me laisser engourdir ma fraîche par les tapeurs. c'est de l'argent perdu pour tout l'monde, car on use jamais bien du fric qu'on emprunte et on n'dort plus de çu qu'on prête.

Alors y m'raconte, lui et son avocate à passion. Elle avait une marotte bizarroïde, la p'tite menteuse. Elle raffolait qu'on lu crille des salop'ries au téléphone pendant qu'son amant lu contait minette. Ça la mettait dans ses états, c'te voix, pendant les grandes manœuv' à son julot. Elle éclatait.

— Si tu acceptes, poursuit Bozzola, tu appelles à ce numéro à neuf heures pile et quand elle t'a dit allô, tu démarres.

Moi, j'trouve ça plutôt poilant. Y'a d'tout dans la nature. Chacun sa croix, qu'disait ma maman. L'bonheur, c'est si tell'ment fragile qu'quand t'as l'occase d'en saisir un brin, faut pas rater.

— Jockey, Mec. Qu'est-ce elle aime particulièr'ment comme salop'rie, ta poule ?

— Les pires. Plus ce sera horrible, mieux cela vaudra.

— Compte su' moi.

Bon. A neuf plombes pétées, j'dis à ma Berthe que j'ai un coup d'tube urgent à passer, et j'me mets au turbin.

— Allô, Gisèle ?

Elle s'app'lait Gisèle.

— Oui.

Je démarre su' les bouchons d'roue.

— Salut, salope ! Alors tu t'fais groumer l'fion, dis, peau d'garce ? Tu chopes du chibre à plein pot, boug' d'dégueulasserie vivante !

Et t'essaieras, et t'essaieras. Ça m'venait tout seul, sans réfléchir. Je lu causais d'plus en plus fort. J'la traitais d'sadique. J'l'assurais qu'elle était une chienne pourrie. Qu'son mironton allait lu fendre la cloison séparateuse à coups de braque, tout ça… Et qu'une armée d'tirailleurs sénégalais (on n'avait pas encore cédé nos colonies aux Noirs) se point'raient dans son plumard av'c des gourdins mahousses comm' des courgettes.

Et puis tout ça… Je poursuivais mon bavardage entarisseusement. L'invention, ça t'vient au fil des mots. J'y promettais des taureaux, des ch'vaux, des meutes, des arbis monumentals, des gants d'bosc, l'obélisque d'là Concorde, tout ça… Elle en criait d'bonheur, l'avocate, comme des enfants lâchés dans la montagne. Un qui d'vait s'régaler, c'tait l'ami Bozzola.

Hou, you you ! Comment qu'é d'vait lu offrir ses étrennes, la pétrolette. Lui décimer la descendance à travers la piaule.

Elle grognait : « encore ! ». Ignorant si elle s'adressait à lu ou à moi, j'poursuvais vaille que vaille. « Encore. » C'est le mot clé des gonzesses, ça, j'ai r'marqué. Av'c elles, rien n'est jamais assez. Y'en refaut toujours. « Merci », tu les entendras jamais dire. Mais « encore », elles sont bonnes pour.

J'égosillais, époumonais. J'ai d'venu à faune, d'à force. Lorsque j'ai raccroché j'en pouvais plus. J'avais la tronche comme un moteur d'rasoir qui crame parce que tu l'as branché sur le 220 alors qu'il était réglé au 110.

J'vais pour rejoind' Berthe dans not' chambe, lu faire profiter des r'tombées, vu qu'tu peux pas débiter des cochonneries pendant une plombe sans subir les conséquences.

Misère ! J'vois sa pend'rie grand t'ouverte et vide. Sa valise disparue de dessus not' armoire qu'on la plaçait pas s'faire chier à buter d'dans.

Et su' mon oreiller, une courte bafouille de ma bonne femme :

Oh, pardon ! C'retour au carbuto, mon lapin ! Ce tourbillon dans la fosse à merde !

Juste à c't'instant, le téléphone sonne : Bozzola !

— Tu as été parfait, il chuchote. Nous allons recommencer dès qu'elle sortira de la salle de bains, tu veux bien rappeler et continuer ?

Il raccroche.

Mets-toi à mon emplac'ment, moustique. J'rendais service à un ami, et par méprisance, mon épouse me quittait ! C'est dur ! Ça t'chahute le moral.

Aussi, plein de rage ressentimeuse, je rempogne mon bigophone et…

D'Dieu : la bande !