Si « queue-d'âne » m'était conté ou La vie sexuelle de Bérurier

— FACE 1 —

Non : on n'pouvait pas appeler ça une pute, la Rosier. Et d'abord, une pute, est-ce que c'est vraiment une pute ? Pour moi, à exister, j'ai compris qu'la putasserie c'est pas par le cul, mais par l'âme. Des radasses j'en ai tronché par fagots, mais même quand c'tait l'empoignée farouche pour les picaillons, qu'tu t'serais cruse en discussion d'affaires av'c un marchand d'tapis juif-marocain, même alors, j'les considérais pas putes, ces chéries. E z'avaient quéqu' chose à vend', quéqu' chose qu'moi j'achetais ; on bataillait pour l'prix, à la maquignon un peu, av'c m'naces et crillaillements, style : « S't'ajoutes pas cinquante pions j'me déshabille pas toute », mais ça n'présentait pas d'infâmeries. Les putes, les véridiques putes, ell' sont t'allieurs, partout. Elles sont matous aussi bien qu'fumelles, et même beaucoup plus. Elles sont riches, souvent. Célèbres, surtout. Elles grouillassent dans la politique, les affaires, la médecine et l'artisterie. Professions libérables en numbeur ouane ! Les vrais lécheurs, c'est pas av'c leurs langues. Leur vas'line, elle est pas en tube ! C'est pas la bite qu'y t'tripotent, mais la vanité. Y t'lont des bonnes manières à l'orgueil. Méfille-toi z'en à l'estrême, toujours, ma cocotte. Sitôt qu'tu les voyes pavaner, enrouler autour d'toi en dégoulinant des flatteuseries, barre-toi avant qu'y t'ayent faite mouiller. Une fois prise dans leurs baves dorées, t'as tendance et t'es fichue, ramollie. Oh ! non, surtout pas, j'te l'implore. A deux genouxes. Faut mieux fréquenter un con loyal qu'un super-malin baratineur. Un con loyal, c'est comme un arbre : ça rest' sur place, ça donne de l'ombre, des fleurs, des fruits. Les feuilles tombent, les fruits sont plus ou moins bons, seul'ment c'est solide. Tandis qu'un malin blablateur, c'est comme le vent : ça agite ta vie en douce, ça peut t'la retourner tel un pébroque ; t'l'emporter dans des tempêtes.

Si tu voudras voir des vraies putes, glisse-toi un moment dans l'entourement d'un gens célèbre et t'auras des bancs entiers d'barbeaux, comme en chope le Cousteau des Épinettes dans son baptistère sous-marin. Y sont là, qui bronchent à peine, autour du gens célèbre, le couvent, le minoitent, le convoitent, lu susurrent, le foutraillent lent'ment, lent'ment, l'emmiellent, quoi. Que l'aut' pomme s'aperçoye de rien, tellement qu'c'est bien fait, habil'ment. Le bon zéphyr rafraîchisseur, la lente caresse su' la grosse veine bleue. Main d'velours, voix d'velours, zob d'velours. Rien qu'de l'ensoleillé, y lu débigochent. Y's'tirent la crinière entre z'eux, naturliche, mais à l'écart du prince, pas l'déranger, lu laisser persuader que ça baigne dans l'sirop, sa vie. Que tout il est gentil, parfait, sans bavure alentour. Qu'a qu'à pioncer, baiser, picoler, affurer d'là fraîche. Eux s'chargent de tout : des filles, des pipes, de bouffer l'pognon, d'trafiquer l'influence, bien comme y faut, s'lon les normes, av'c d'autres piranhas d'leur genre.

Ah oui, si t'as l'occase, rate-la pas, môme. Installe-toi dans ton mirador av'c un sandouiche-rillettes et étudie bien le topo. L'comment y fonctionne. La manière qu'é z'usinent, les larves, sans déplacer d'eau ni d'air, à la sournoise, dans la nuit d'là tranquillité et du lèche-bottes.

Préserve-toi bien, du mieux d'ton possible, ma souris verte.

Mais qui peut s'préserver des rencontres ? C'est not' plaie, les rencontres.

Des gens nous viennent ; on les accueille, on les choyé, on n's'en méfille pas. On a un début d'tendresse. On espère, on croit que. Et puis crac : la baffe ! T'as l'sentiment d'leur vérolerie, de leur verminerie, des cloportes qui sont en euss et leur déboulent des orifesses sitôt qu'y sont installés dans ton existence.

Tu t'rappél'ras de c'qu'j'te dis ?

C'qu'était plaisant, chez la Betty, c'est qu'elle te passait pas d'pommade. Je vois nous qu'on v'nait de limer comme des archiducs, elle époumonait pas en gazouillis à la gomme, Mamie Rosier. C'tait pas la gabouilleuse, qui se croye t'obligée de complimenter tes prouesses. Elle m'égosillait pas qu'j'avais l'nœud du sièc', Betty, ni qu'ma manière d'en servir eusse fait passer Casanova pour un neunuque. Qu'une ramonée comme celle que j'avais terminé la séance pouvait m'valoir un Oscar. Non, rien de tout ça. Elle était contente. Juste contente. Ça s'voyait et ça suffisait.

J'compr'nais que, cette pafière nationale, ma prestatation, comme y disent en sport, l'avait beaucoup plu. J'avais pas démérité la Police Française en tronchant c'te p'tite grand-mère.

Maint'nant qu'é l'est clamsée, j'ressens un peu d'tristesse et si j'saurais pas que, moi aussi on va m'rectifier, je verserais une larme à la santé d'sa vie éternelle, Betty.

J'la revoye su' le lit, m'caressant la frisure du ch'veu, au front, là qu'j'transpire le plus après la raie des miches quand j'lonche, et m'disant :

— Il y a quelque chose de terriblement prenant chez vous, mon gentil ami, et d'irremplaçable : vous sentez et sentirez toujours la campagne.

Ell' voulait pas m'vesquer. Au contraire, ça lu v'nait d'un bon sentiment. On sentait qu'elle l'avait en nostalgie, la camberousse, Betty Rosier. Elle, la traîneuse de ville, salonnière à bloc, théâtreuse, antichambreuse, alcôvière, tout ça, elle l'savait bien, la campagne, à quoi qu'é correspond dans la vie humaine des hommes…

J'ai soupiré :

— Ah ça, oui : la camb'rousse, ma poule…

— Dites-moi !

Lu dire, j'pouvais. S'tu m'branches sur l'sujet, j'intarisse. Y'avait qu' le bout à commencer, Preste filochait comme le fil du moulinet quand t'as débloqué l'cran d'freinage et que ton brochet part à dame à travers ses profonds roseaux.

Une vision m'est v'nue. C'est plusieurs fois par jour la même comédie : j'r'voye nous deux, mon papa et moi, dans not' terre de Bellegagne, à labourer sous les vols de piafs qui tournoyent à cause des vers déterrés.

Gamin qui pète ou qui débourre sans s'arrêter de tirer la charrue. Faut l'faire, chapeau ! Les ch'vaux, d'c'côté-là, y nous sont supérieurs. Moi, un louf, j'arrête d'marcher — dépacter n'en parlons même pas. Et même, un pet, neuf fois sur dix, tu m'as vu tordre un peu les miches pou' lu laisser ses aises ; qu'y vienne à sa conv'nance, sans bavures.

Oui : Gamin qui pète en n'halant, et papa l'tient par la bride pour qu'il va droit, et ça lu donne idée de péter aussi, papa, en marquant un léger temps que Gamin profite pou' s'couer sa crinière. Et puis moi, derrière, cramponné aux manch'rons. Et attends, ça surtout : marchant dans la terre fraîche ouverte en tordant des galoches. Combien de gens par l'monde, et d'nos jours surtout, ont marché dans des labours fumants ? Même les paysans ignorent c't'sensation à présent. Tu les voyes grimpés su' des tracteurs hauts comme des immeub', en jeans, av'c des petites bottes de cove-bois qu'ont pas même une éclaboussure. Y marnent à l'amerloque. Y perdent l'contact d'là terre av'c tout leur fourbi mécanique… Y'n'touchent plus le blé, ni l'foin, ni les patates. Y font l'plein d'essence. Y changent des bougies et des vis patinées : c'sont d'venus des mécanos, pour la plupart. Moi, mauviette, j'peux t'la raconter, la terre, c'te voluté qu'avait à piater d'dans, quand elle est molle, brillante comme du foie d'veau. Tout' neuve, chaque fois. Et une odeur d'lapin vidé : ses tripes à la terre, qui sentent la tripe chaude. Toutes les bestioles en débinades, apeurées du soleil, des vers, bien sûr, mais ‘gal'ment des inséques méconnus, av'c des flopées de pattes et des allures d'un aut' monde, et d'autres trucs aussi, qu'on r'trouvait d'une année l'autre : des pierres bizarres, des bouts d'bois qu'arrivaient pas à pourrir, des carcasses d'animals, tout ça…

Oh oui, j'la sais bien, la terre. Mes pieds s'en souvient. Et mon nez.

T'as des gens de ville, un labour, y croivent que c'est sale, parole. Y prennent la terre fraîche pour d'là merde, alors que c'est feux, la merde. C'est t'eux qui pourrit ! La terre, elle, é r'vit plus fort chaque fois, toujours neuve comme tu dirais, toujours belle, pimpante, coquette.

Si tu voudras l'fond d'mon état d'âme : je la regrett'. L'aye toujours regrettée. Pas un jour n'a passé, d'puis mon départ d'Saint-Locdu, sans qu'j'évoquasse ce grand champ de Bellegagne, là-bas, avec la haie folle qui l'borde, et des noyers l'long de la haie. Et l'soleil qu'on prenait dans la poire en allant vers la vigne et qui nous chauffait l'dossard quand on r'venait cont' la vieille grange à la sourde. Et puis papa qu'engueule Gamin, just' pour dire, car l'était irréprochab'. Gamin. Y savait aussi bien qu'nous c'qu'y l'avait à faire. Et alors, l'Gamin qui balance des loufs comme un n'hors-bord qu'arrive pas à démarrer ; p't'êt' que c'tait les gueul'ries de papa qui lu provoquaient. Et papa, comme un écho ; vlouff ! une Louise dans l'matin frais. Et moi qu'eusse bien voulu en faire autant, mais péter en marchant, j'ai jamais su, ou alors ç'a toujours z'eu des conséquences.

J'l'ai raconté tout ça, la Betty. Su' le plumard défoncé qu'not' séance n'avait rien fait pour son sommier, croye-moi ! Elle s'intéressait.

A la fin, elle m'a simp'ment dit :

— Je serai passée à côté de la vie.

— V's'êtes encore temps, j'lu rétroque ; car merde, si j'aurais pu m'douter qu'é vivait ses dernières heures, la mère !

Elle hoche la tête, et tu sais ce qu'ell' me balance, cette brave salope ?

— Non, c'est trop tard ; et même quand je mourrai on me mettra au Père Lachaise où ça n'est pas de la vraie terre, vous êtes bien d'accord ?

Tu parles si j'y étais d'accord ! La terre du Père Lachaise, ça n'est plus qu'd'la poud' d'os sous du marb' !

Pour moi, un cim'tière, plus il est mignard et isolé, au plus il est confortab'. En ville, c't'une ville, les cimetières. J'aime pas les sépucres. J'vois, ma maman, si j'te disais qu'un vrai caveau cimenté, ça me gêne de la savoir d'dans. Et les aut's places que mon papa prévoyant a fait préparer : pour ses dabes, pour lui, pour moi et Berthe. Une sorte d'appartement enterré où qu's'retrouv'ront nos carcasses, quelle connerie !

C'est latin, c't' marotte, on m'a dit : le tralala d'après clamsage. La plume dans l'suaire, quoi ! Et encore, chez nous on refrène, mais quand tu verras les cim'tières italiens, ma gosse ! Ou espagos ! Ces édifices, ce bigntz de pierraille et de marbre ; les petits anges voltigeurs, les madones éclairées au néon, les chienlits de toutes sortes, On pharaone en Latinie. On pourrait s'faire bâtir des pyramides av'c le chauffage central, recta ça boum'rait.

Pour mon usage personnel, si c'serait de moi, j'aim'rais mieux qu'on me cloque en plein champ, comme un chien crevé. D'là sorte, tu pars mieux dans les néants du bon Dieu. T'incorpores. Tu r'deviens terre, sans escales, au lieu d'passer par des filtres, comme on fait chez nous autres d'puis plus qu'toujours. Pourrir pour soi, dans un récipient, dans un local, c'est pas joyce joyce. J'ai vu des cim'tières, en Angl'terre par exemple, t'as pas l'impression. Un p'tit renflurement du gazon, pointe à la ligne ! Y'a toi par en dessous, qui s'balade dans les humus sans gêner personne. Les hommes, c'est l'orgueil leur malédiction, avant, pendant et après.

On a beaucoup bavardé, moi et Betty.

A mon tour, j'l'ai questionnée su' sa vie, tous les croûtons huppés qu'ell' s'était inhalés, mémère. Et c'était chouette de lu entend' espliquer l'à quel point qu'y sont démunis, quand y sont nus et dans un lit, les grands de c'monde. Leurs bandages (herniaires, confonds pas), leurs mals, infirmités, complexions, tout ça… Et ces navrements qu'elle avait eus, la Rosier, vis-à-vis de julots, qu'à croire les journaux, t'aurais pensé des cracks, supermanes, terribles ; bien intrangiseurs, l'poing s'la table !

Une fois dans ses bras, une fois ent' ses cuisses : tchao ! Y freluquaient, messieurs les rouleurs. Soite qu'ils eussent une biroute de bouvreuil, soite qu'ils ne sussent pas s'en servir ; ou bien encore qu'y soyent à passions cachées, les bougres. Elle s'traînait une collection de fouettards, de gastromerdes, de sadiques, Betty. Des qu'aimaient les p'tites filles, d'aut' les p'tits garçons. Des qu'il conv'nait d'leur brûler la plante des pinceaux pour leur faire jaculer. Et encore des délabrés du bocal, aux projets irréalisab' dont elle compensait d'son mieux, av'c les moilliens du bord, car chez nous, si on n'a pas d'pétrole on a des idées, j'le répèt'rai jamais assez suffisamment.

Elle les quittait en grande délabrance mentale, la pauvre femme. Elle m'a dit qu'un soir, ayant largué l'général Flachon-Lahampe après une séance mémorable qu'il était déguisé en marquise et fait croûter une barre de Toblerone dans l'figne par un page, en r'gagnant son home, elle avait pas pu s'empêcher d'pomper le taxi, un grand arbi frisotté qui lu disait « merci bien m'dame » tout l'temps qu'é lui harmoniquait le couscoussier. Elle avait agi commak pour s'refaire un moral, revenir aux choses saines d'là nature. Ç'avait toujours resté dans ses vélités, la nature, à maâme Betty.

Les gens, on est plein d'malentendus av'c nous-mêmes.

Attends, ma gosse. J'ai la menteuse qui râpe comme une langue d'vache. Faut qu'je bois.

Brrreugh ! Ce restant de bière tiède f'rait gerber un crocodile. J'comprends pas, moi, un mec qu'tu vas buter, le cantonner à un sandwich archi-sec et d'la bibine en boîte.

Y'a un manque de savoir-vivre à la base.

Pourtant cette fille paraissait.

On est arrivé en fin d'aprême à Rueil-Malmaison. La boutique à son vieux, Betty connaissait mal le chemin, preuve qu'elle devait pas lui rend' souvent visite à cet homme. J'l'eusse cru meilleure fille, selon ses normes, tel qu'je les découvrais.

Ses beaux amours célèbres, Betty, n'l'avaient pas contaminée. Seul'ment, va-t'en savoir, dans les familles… Parfois ça paraît tout rose, baignant dans l'beurre, mais t'as un vilain feu qui couve en sourdingue. Tiens, ça me rappelle, les Pilliot, chez nous : deux frères jumeaux qui s'ressemblaient tant et tant qu'c'en était hallucineur quand tu les voiliais côte à côte. Leurs parents s'paumaient. Pour les différer, on avait essayé de les fringuer un d'un' façon et l'aut' de l'aut', mais ça leur était porté à l'humeur, c't'espèce d'séparation, les Pilliot. Y s'voulaient absolument conformistes les deux, philippine, quoi ! Un chandail pas pareil et c'était la boud'rie. Y'n'bouffaient plus. Leur b'soin vital consistait à s'regarder l'un dans l'autre, pratiqu'ment. Comm' dans une glace.

Y z'ont grandi sans s'lâcher la main. Leur vieille racontait à ma maman qu'ils bédolaient ensemb', ses lascars. L'b'soin les en prenait au même moment. Un qu'aurait constipé par rapport à son frelot et la machine coinçait. Bizarre, non ? C'est les arnomalies d'là nature ; ses p'tits déraillages. Quand y sont été jeunes gens, magine-toi qu'un seul a passé l'permis d'moto. Si bien qu'y n'avaient qu'un permis pour deux, mais ça n'avait pas d'importance puisque personne savait qui était l'un ni l'autre, tu piges ? De même, pour la chasse, idème : un seul permis. Ils allaient chasser à change. Et si l'garde s'en gaffait un peu, y'n'pouvait rien prouver, déjà qu'y s'prénommaient Jules et Julien, tu penses !

Pour l'service militaire, comme leur daronne était veuve et qu'ils constituaient soutiens d'famille, un seul a été mobilisé. Au hasard, probable. Mais tu parles qu'y s'sont arrangés, les bougres, et qu'y z'ont réparti leur temps d'caserne, tantôt Jules, tantôt Julien, ni vu ni connu et j'emmerde l'adjudant !

Pourtant c'est là que ça a grincé. Oh, pas du côté des z'autorités, mais su' un aut' plan. J'sais pas lequel, pendant qu'y s'trouvait au service, a fait la connaissance d'une frangine. Elle était serveuse dans un nuniprix, Claudine. Une chouette p'tite brunette, pas grande, à l'œil vif. Leur mariage a été bâclé fissa, vu qu'é n'avait pas d'famille, étante enfant naturalisée, él'vée à l'orph'linat, tout ça…

Seul'ment, l'tragique, ç'a été pour l'aut' frangin. Eux deux qui f'saient tout pareillement, tu juges ? J'crois bien qu'c'est Jules qu'était l'seulâbre. Y dépériait, le malheureux, tandis qu'son frangin sabrait sa jolie Claudine et tissait l'parfait bonheur av'c elle… On l'voiliait errer comme un jumeau en peine, l'long des chemins, Julot. Y'n'travaillait plus. C'tait Julien qui s'farcissait tout le travail d'là ferme.

Et puis un jour, c'fut l'drame, ma doudoune. Un affreux drame que tout l'monde en a chialé dans not' contrée où qu'y z'étaient célèb', les jumeaux de la mère Pilliot. Le marié, en r'venant des champs, v'là qu'y trouve son frelot dans le lit conjugable. Y s'embourbait la Claudine à sa santé, s'étant fait passer pour l'autre. Ça n'pouvait pas finir autr'ment.

Alors, ah l'horreur ! Y sont sortis s'battre, les gentils frères si tant pareils. Une vraie bagarre d'ouesterne, qui reste pas en place, mais qui vadrouille, au fil des gnons, dedans, dehors, de-ci, de-là. Affolée, la Claudine a couru appeler les voisins, qu'on sépare ces deux chacaux enragés. Mais quand le père Lalure et son valet ont arrivé, y z'ont trouvé l'un des jumeaux raide mort, sous la remise. L'autre s'tenait appuyé en n'hal'tant su' l'manche de fourche qu'y lui avait planté dans la gorge au frangin. Et y marmonnait des trucs qu'on pigeait pas.

Les gendarmes sont arrivés. On a arrêté l'survivant. Il a jamais voulu dire lequel des deux qu'il était. Quand on lu d'mandait si l'était Jules ou Julien, y répondait ostinément : « les deux ».

Et ni la Claudine, ni la maman sont arrivées à l'départager, lu faire avouer s'y l'était le mari ou l'beau-frère. Il a obstiné mordicus, l'survivant, à affirmer qu'il était les deux. Et c'était vrai, dans l'fond, que, du fait d'là mort de l'un, l'autre devenait les deux.

Au tribunal il a continué pareil. Des esperts sont venus assurer qu'il avait perdu la boule. On l'a foutu dans un asile où il est mort en quéques années. C'est triste.

Tu trouves pas ?

C'tait pour t'montrer qu'on peut pas savoir, les familles. C'est dur, les gens, d'être, d'la même souche, bien souvent. Pis encore d'vivre ensemble et d's'embrasser, matin et soir, d'bouffer les mêmes choses l'un en face des autres, d'causer des mêmes trucs, d'mater le même programme à la téloche, d'respirer les mêmes pets.

J'l'ai d'mandé à Betty :

— V'voyez peu votre papa ?

— Il me fait une telle peine. C'est un peu lâche, n'est-ce pas ?

— Pourquoi qu'y vous fait d'là peine ? Il gâtoche ?

— Disons qu'il est très diminué, en effet.

La propriété avait dû êt' belle du temps de sa splendeur. Aux dimensions, on comprenait : l'hauteur des fenêt's, les carreaux-vitrails que ça r'présentait des joncs pris dans la vitre.

L'espanade de la demeure était encombrée d'camions, de bagnoles, de rouleaux d'câbles, de projecteurs.

Sur la droite, y'avait la partie estudios. A gauche, la crèche du Dabuche. C'est par là qu'on a débuté. Tout en enjambant le bordel cinémateux qu'encombrait, elle me confiait sa vie, la Rosier. Son papa, jadis, y l'était tapissier et marnait rue du Chemin-Vert pour l'compte d'un p'tit patron.

Lorsqu'elle s'est mise à monnayer de la fesse, Betty, son premier auber, ç'a été pour l'nantir, papa. Elle s'est faite donner cette crèche impressionnante par un vieux Ricain qu'elle embellissait l'grand âge. Quand le Yankee s'est fait la malle, elle y a installé son daron. Mais le père n'avait pas la convocation pour jouer les gentlemans ridés. Y s'pelait un peu dans c'te puissante crèche, en bleu d'travail et charentaises, r'clouant les moquettes et r'cousant les rideaux. Y vivait à la colle av'c une ancienne concierge, surnommée Pouperte, qui ressemblait à une grenouille-bluffe, à force de bouffer et d'souffrir de la glande tyrolienne, c'qui te proémine les carreaux, d'après c'que j'ai lu dans l'Chasseur français, chez mon beau-frère qu'est abonné.

Pépère était impotent des cannes maint'nant. On l'a dégauchi dans un fauteuil qui ressemblait t'à un trône, une couvrante sur les quilles, près d'une ch'minée éteinte. Toujours av'c ses bleus, ses pantoufles, sa casquette au ras des prunelles. Il sucrait. Son vice, c'tait le téléphone. L'appareil s'trouvait posé près d'lui sur une table, et y l'couvait des yeux, sournois'ment, comme on regarde un piège à zoiseaux pendant qu'un merle s'en approche. Dans l'fond, y ressemblait un peu à pépé, ce vioque. Ouais, c'tait la version ville du vieux Bérurier, l'héros de la Quatorze.

Le plus farce, c'est qu'il avait au poignet une superbissime montre, av'c des brilliants, que sa grande fifille l'avait t'offerte et ça produisait un curieux z'effet, c'te tocante richime sur c't'ancien tâch'ron.

A son r'gard pas fixe, on pigeait qu'y s'déplaçait dans la purée de pois cassés, l'ancêtre. L'existence, y la voiliait à sa manière désormais, et c'tait pas celle d'tout l'monde !

Près de lui, une grosse vieillarde monumentable fumait des cigarillos qui puaient l'feu d'cheminée. J'avais encore jamais vu une gonzière si tellement ventrue. Y'en avait d'partout, son bide : su' ses genouxes, su' les accoudeurs du fauteuil, sous ses brandillons très courts, et encore des gros paxifs qui pendaient de droite et gauche.

Fectivement, elle roulait des châsses aussi mastars qu'des pommes dans sa trogne plate. Et é l'était coiffée à la Louis Quatorze, la madame, av'c des longs crins séparés par l'mitan et qui lu descendaient autour comme un rideau d'douche. La vraie vision de calypso, ces deux croquants.

La Rosier a été bisouiller l'front d'son daron. Et pou' l'saluer, elle a perdu son jacté mondain. Dans sa voix, y'a eu, un instant, l'intonance des faubourgs :

— 'jour, 'pa !

L'écroulé, t'aurais cru l'lion Brutus quand on s'approche d'son entrecôte.

— J'veux pas qu'on touche à ce bon Dieu d'téléphone, il a dit. Y s'en servent, tous, et c'est moi qu'j'paye les communications ! J'y arrive plus, avec ma pension !

Betty m'a r'gardé à la désespérante. Ça la navrait, l'déplafonnage à son vieux. Les parents, quand y béc'hamèlent des cellules, c'est la pire tristesse. Tu les voyes éloigner par l'esprit, dans les apitoyages d'là mort, et ça t'fait comme si qu'tu mourissais un peu, toi aussi av'c eux.

On n's'est point t'attardé. J'comprenais qu'elle espaçasse ses visites, ma nouvelle potesse. Pour voir c'débris à l'affût près d'un téléphon, merci bien ! Faut êt' cinoqué pou' s'fliger des douloureus'tés quand on peut s'en éviter, non ? Et sadique, su' les bords. J'sais pas ce qu'y bavassent tous à propos d'là politique d'l'autruche. Quoi, l'autruche ? C'est elle qu'a raison ; n'pas voir l'danger, c'est une manière d'le r'fuser. D'même, éviter les misères ins'courables, c'est s'préserver l'moral. Elle est pas lâche, l'autruche ! Qu'non. Au contraire : é l'a d'là force d'caractère et l'sens d'là fatalité, non ?

Ça, c't'important : l'sens d'là fatalité.

Y l'aide !

Elle m'a espliqué, Betty, que l'vieux Amerloque-donateur d'jadis, y f'sait beaucoup d'tennis et qu'y s'en était construit un dans sa maison. Y l'aimait jouer tout nu, parce que ça lu f'sait aller-venir les couilles et que c'est bon pou' l'parfait fonctionnement glanduleur. L'êt' r'humain, y s'emmitouf' trop les organes. L'homme, c'est l'paf. Les gonzesses elles, c'est leurs loloches, leur prose, leur moule. Tiens, leur moule : t'as noté ces épaisseurs ? Slip, gaine, collants, et t'essaieras, et t'essaieras… Comment veux-tu qu'ell' respirent du frisottin, les gnères ? Quand ell' l'déballent de tout ces harcharn'ments, tu dirais qu'c'est l'vent du Midi qui souff' su' les abattoirs.

Le vieux ponpon ricain avait pigé ça, et y donnait carte blanche à ses roustons, manière d'les fortifier. Y leur laissait la bride su' le cou. Elle assurait qu'il s'trimbalait des aumônières de cinquante centilitres chacune, son mister Brakson, la Rosier. Y n'a eu qu'un déboire, c'est la fois qu'il prit un semateche dans les pruneaux, misère ! Un boulet qui y est arrivé à deux cents kilomètreurs, à l'en faire esploser les claouis.

C'est donc l'ancien tennis au père Mesburnes que l'fils d'là Betty avait transformé en studio d'cinoche.

Quand on s'est pointé à promiscuité, l'rouge était mis, et la première chose dont j'ai remarqué, ça été c'local d'là soufflerie où qu'se trouvait l's'cond poste téléphonique.

Chez nous aut', les grands policiers d'métier, l'instincte joue un rôle capitaliste. On a des espèces d's'cousses intérieures qu'avertissent qu'on tient l'bon bout. Ainsi, en aperc'vant ce bigophone mural, noir et banquilleux, j'ai su comm' y n'est pas permis qu'il s'agissait bien d'çu qu's'servaient les kidnappeurs. Pourtant, comme y z'étaient en train d'filmer, l'ventilo marchait pas. Donc j'avais pas à reconnaît' ou pas reconnaît' le fameux ronron. Mais c'bignou, tout pauvret cont' un mur carrelé qui f'sait songer à une pissotière désinfectée, ouais, c'bignou m'éloquençait. C'tait lui !

Deux gusmanes s'trouvaient à l'estérieur du studio : un ingénieur du son, d'vant ses appareils, et qu'avait un casque su' le crâne. Et pis un autre gazier qu'son job c'tait just' d'ouvrir et fermer la lourde et d'éclairer la loupiote rouge.

En voiliant survenir Betty, il a déféré vilain, le gars. Tout miel, tout t'humide, l'œil en coquille d'escargot. Un grand, à pull roulé, futal d'velours potelé, savanes tout enculées ; les ch'veux qu'hirsutaient dégueulass'ment, merde, tous ces veaux mais qu'est-ce y croivent d'se peigner av'c un crayon ?

— Oh, madame Rosier, la bonne surprise ! C'est gentil de nous rendre une petite visite…

Et patate « i », et patate « a ». L'dos rond comme pour l'fourguer des assignations rue Quincampoix.

La Rosier y a tendu la main.

Elle matait l'ingénieur du son qu'avait l'air d'écouter du Brabams sous son casque.

— Que tournez-vous, mes enfants ?

Le lourdier a rengorgé :

— Nous tournons un long métrage, madame Rosier.

Nous ! Tu penses, cézigue, à part sept fois sa langue dans la bouche avant d'déconner, qu'est-ce y pouvait tourner ! Mais, non, c'tait « nous ». Bon, un avocat, à la rigueur, qui dit « nous » jusqu'au moment qu'son clille va purgeotter son lot, ça s'tolère, vu qu'le bavard, y jacte en le nom du malfrat. Mais là : un tordu qu'avait juste une porte à manœuvrer et qui s'croyait déjà Cecil B. de Cent mille, merde !

Moi, ce que j'admire, à force, les hommes, c'est leur phénoménal culot. Y'n'doutent d'rien, et d'eux z'aut' moins qu'du reste.

Elle charmait, la Betty.

— Un long métrage, Xavier !

La vanité maternuche, illico. Et puis, l'onde d'choc, comme y disent dans un artic' du Chasseur français qu'j'ai lu récemment chez mon beau-frère, lui a dépéri la fierté. Elle a r'trouvé dare-dare sa mentalité d'acteuse. Quoi, l'fiston tournait un grand film sans lu faire appel ! Sans y distributionner un rôle à la m'sure d'son grand talent ! Y lu f'sait une entourloupe pareille, son grand chérubin rose ! Ah, non, alors, y'avait d'quoi pisser du poivre moulu, une telle injusterie ! Et en plus, y cinématait chez elle, l'vilain monstr', dans une maison qu'é s'était frayée à grands coups d'miches, Betty. A vider, des années durant, les immenses burniches surdév'loppées d'son vieux Ricain ! Non, mais c'tait un cas d'déshérit'ment, ça. Sa main lu démangeait d'le baffer, son Visconti de la lessive Novéclat. Y l'allait entend' d'quel bois é s'chauffait, la pipeuse d'républiques une et indivisib', mais suçables !

Juste comme elle ach'vait de faire un nœud av'c ses cinq doigts d'là main droite, la prise a arrêté. La porte s'est ouvert'.

Un petit gros tell'ment barbu qu'y r'semblait à un blaireau s'est pointé, l'air furax.

— Salut, m'man, il a lancé sans s'arrêter et y l'est t'été à l'ingénieur du son.

— C'était à chier, hein ?

— Plutôt, a dit l'autre en r'tirant son casque. Il a savonné de bout en bout.

Barhapoux a hurlé :

— T'entends, Maupoil ? Non seulement tu bandais mou, mais encore tu as savonné !

L'interpellé s'est pointé. L'était nu comme un ver dépiauté, ce tordu. C'tait un malingre qu'on lu voyait tous les cerceaux sans en rater un. De ces asperges blanches qu'auraient dû plutôt êt' endives, si tu voyes bien ? Un zig aux épaules comme un cintrahabit dont auquel les estrémités rebiquent, façon chapeau d'Napolion. L'avait un long nez, des jambes d'cigogne et j'sais pas quel air malheureux et pas propre qui t'minait.

Fallut l'entendre vectiver c't'épave, le fils génial d'là Betty. Y's'gênait pas pou' lui dire son portefaix, et comment y'n's'rait jamais acteur, jamais bandeur, jamais rien. Et qu'il souillait la pellicule qu'le mètre carré vaut si cher. Et qui f'sait perd' l'temps d'tout l'monde, c'miséareux. Et que sa quéquette foutait la nausée, cette façon qu'elle avait de pas goder franch'ment et d'ressembler à un Kim pistache (car elle donnait dans les tons verdât') en train d'fond' ; tout ça.

L'long métrage au Xavier, c'tait un film porno, tu l'as deviné. Y s'intitulait : « Et ton doigt par-derrière. »

On l'voyait partout t'à la fois, l'blaireau de mon adulcinée, l'était omnibus-présent, ce vilain. L'décor, ça r'présentait un cabinet d'dentis', av'c le fauteuil renversab', la roulette, des trucs professionniens. Su' l'siège, y'avait une formid' gonzesse, un peu noirpiote, à la poitrine surgonflée. Elle portait un talieur blanc, au corsage ouvert entiér'ment. Et ses balises dodaient outragesquement, à tel point qu'on n'pouvait r'garder aut' part. Y t'remplissaient la vue parce qu'y z'avaient l'air d'remplir la pièce. Des nichtons d'ce volume, à part en mer du Nord, les grosses bouées des pontons à pétrole, j'croye pas qu't'en trouvasses de pareils.

La Rosier, d'constater qu'il s'agissasse d'un film à faire mouiller, bon, elle fulminait un peu moins d'en êt' tenue à l'écartement, mais ça la nostalgeait toujours, pourtant. Qu'à la fin, dès qu'elle a pu cramponner son barbu, ell' y'a dit sa façon d'penser, carrément.

— Tu aurais pu me réserver quelque chose dans cette production, Xavier, franchement !

Il a haussé les épaules. J't'ai dit, c'tait un p'tit sagouin pas sympa, malcommode, qui d'vait en faire chier à ses semblab' dès qu'l'occasion s'présentait.

— Enfin, maman, tu rigoles, c'est un truc porno !

— Et alors ? J'ai encore quelque répondant, tu sais !

— Tu n'voudrais tout de même pas que je filme ma propre mère à poil, en train de faire une pipe à un type ou d'bouffer une fille, si ? Si t'as de beaux restes, tu as aussi, et plus encore un rang à tenir, merde !

Elle a plus insisté. Du moment qu'on la bichait d'flatte, Betty, elle s'remettait à carburer.

— J'aurais pu assurer la direction d'production, au moins.

Y sont indémerdables, ces gensss d'cinoche. Y n'raccrochent jamais. Quand y jouent plus les jeunes ténors, y jouent les basses nob', et quand ils sont plus montrab', ces malheureux, les v'là qui passent d'l'aut' côté des caméras, à la Régie ou autres, tenant des postes subadernes pour, vaille que vaille, rester dans l'circuit.

Le barbu n'a même plus répondu à maâme sa Vioque. Son tournage le caparait trop. Y'avait trop de problos à régler : le son, l'image, les comédiens surtout. Et en particuyer l'rôle du dentiss. Dans ce genre cochon, l'drame c'est les bonshommes. Des qui bandent en situation c't'introuvab' positiv'ment.

Les bonnes femmes, ça gazait toujours. Quand é z'ont pas envie, ces vaches, é font semblant. C'est c'qui différencille fondamentalement les gonzesses d'nous aut' z'hommes. Elles peuvent jouer la comédie d'l'amour, tandis qu'pas nous. Le mec, y doit payer d'sa personne, y'aller au mandrin. Et alors, tu juges du compliqué ?

Il désespérait, av'c son miteux dentiss, le Xavier. L'aut' s'trimbalait une chopine qui pouvait passer quant à ce qu'agissait d'là longueur, oui, j'dis pas, mais elle manquait d'appétiss'ment. C'tait de la quéquette pas du tout ensorc'lante. Une gonzesse lui voye déballer ça, aussi sec, elle attrape son slip et rent' chez ses parents. Ça n'incitait pas. Et t'avais pas envie d'déguster pou' lui donner sa vitesse d'croisière. Ah ! mais que non, alors ! Ah ! mais que non ! Un paf lugubre. Sans esprit, juste en viande pas fraîche.

Dans la scène en tournage, y l'était censé s'empommader sa belle clillente des îles sous l'ventre, le dentiss. Y s'était mis à lu débarquer ses balises, puis à lu fourgonner sous la roupane. Et ensute, vite, il larguait sa blouse blanche dont il était nu comme un ver par en d'ssous, l'vilain. Mais où ça flanchait, le circus, c'est qu'y d'vait triquer comme un trois-mâts, c'tordu. Exhiber le farouche goumi, un démant'leur de babasses terrifiant. Lui, à c't'instant, malgré la grognace hors-champ qui s'échinait, à quat' pattes, à lui flanquer le tricotin, il bredouillait du zob dès qu'y s'r'trouvait en saint Jean, et la noirpiote avait beau lancer des râles à t'alerter un service d'ranimation, y n'trouvait pas sa longueur d'ondes.

La fille bêchait dans son fauteuil, disait que merci bien, tourner av'c un nain-puissant c'tait la pire calamitas et elle insinérait qu'il était sûr'ment raciss, ce mec, pour, voyant des doudounes comme les siens, il en biche pas une en acier massif, merde ! Elle vexait à mort, elle qu'entendait pleuvoir les boutons de braguettes su' les trottoirs quand é déferlait en pull, s'mant des embouteilliages monstres à chaque carrefour traversé.

On s'est foutu dans un coin, moi et Betty. Observer c't'faune, comme on dit dans « Le Chasseur français » qu'y m'arrive d'lire aux cagoinsses d'chez mon beauf.

Le minable qui jouait l'rôle du dentiss, c'tait, a espliqué un techenicien à la Rosier, un vrai étudiant en dentisserie, un peu fauch'man, qui tournait pour s'assurer les études. Un gonze d'origine métèque, vagu'ment, et qu'aurait dû encaisser des piastres grâce au pétrole et non grâce à son gland, si on en croivait sa mine. Y l'était touchant, dans un sens, d'pas goder, un homme quasiment fait pour, d'après c'qu'on raconte d'ces gens-là qu'ont toujours du remue-ménage dans le calbute. Y s'escusait. Y s'étonnait. Lu aussi, ça lu paraissait t'anormal, son chibre qui parvenait pas à éguesécuter le geste que Ouinesonne Churchil éguesécutait av'cun cigare au bout. Y racontait comme quoi il parvenait à verger jusqu'à des six fois par vingt-quat' plombes. Y pr'nait à témoin la doublure de la tahichienne qui lu flattait l'usine à salpingite sous l'grand fauteuil pour bien qui soye présentab' au moment propice. Y jurait qu'il l'avait calcée, cette crémière, deux fois d'sute dans les chiottes avant d'venir su' le plateau. Et il promettait d'recommencer sitôt après l'tournage.

Ça n'f'sait qu'ésaspérer le barbu, des affirmances pareilles.

— C'est pour ça qu'tu dégodes, hé, connard : t'as trop limé avant ! Et en plus, même ton texte sort mal : tu savonnes !

Ça l'hantait, l'metteur en seins, c't'histoire d'savon.

Y voulait, non seul'ment que ses comédiens triquent comme des fauves, mais qu'en susse, y jouassent mieux qu'à la Comédie Francouaise.

Alors, mécolle, dans mon coinceteau, voyant dans quelle gelée de coing y clapotait, l'dentiss, j'ai suggestionné qu'au lieu du texte, ça soye le sexe qu'on lu savonne. C't'efficace.

Ça, j'm'souviendrai toujours, quand Maupuis s'est marida : mon pote Maupuis, qu'on a été nommé inspecteurs d'là même promotion.

J'avais déjà épousé ta tante d'puis lulure et lui, y tardait à marcher su' mes brisures. Un peu fils à maman, son genre. L'grand garçon trop chouchouté. Sa vieille y portait le caoua au plum', tout ça. Mais, brèfle, l'amour est l'plus fort. Les douces habitudes c'est bien gentil, mais quand une polka t'saute su' le pal'tot, tu t'hâtes d'en contacter d'aut'.

Il a épousé une jolie poulette qui f'sait ouvreuse dans un cinéma. Mais attention, pas un cinoche d'quartier bourré d'loulous bousculeurs, non : une grande salle des Champs-Zé, huppée, sélective, tout bien. Elle portait un n'uniforme rouge et or, tu mords la classe ? Et fallait pas aviser d'y filer la paluche au réchaud en cours d'séance, quand, dans les obscurances, é t'drivait jusqu'à ta place. Youyouille, non ! D'là personne ultra-sérieuse, comme y'en a peu d'nos jours où les julies s'envoyent en l'air en sortant d'là maternoche.

Elle était un peu pâlichonne, biscotte son métier d'toujours sédenter dans la pénomb', fatal'ment. Les endives, les cardons, tu les garantis d'la lumière pour les blanchir. Mais enfin, telle qu'elle était, Mauduis lu tombe amoureux.

Il a quéques tracasseries vis-à-vis d'sa mère, mais l'amour est la plus forte et y l'épouse miss Wonder.

Y z'habitaient près d'chez nous, trois numéros plus loin, un estudio au reste-chaussée.

Ç'avait l'inconvénient des poubelles, mais l'avantage d'un p'tit tilleul planté dans la cour d'l'immeuble que donnait sa fenêtre.

Y sont été en voiliage d'noces à Enghien, su' les bords du lac ; pas long, parce que Mauduis pouvait pas laisser longtemps sa mère. Et puis y r'viennent, s'installent, tout bien, bon, la vie qu'organise un couple, quoi. Et mon Mauduis r'prend le boulot.

Moi, tout d'sute, j'le trouve pas dans son assiette. Y semblait encore absent, tout figue tout raisin. N's'marrant pas des plaisant'ries classiques qu'on l'a accueilli, les collègues.

Voiliant c'la, j'le biche ent' quat' z'yeux.

— Tu parais pas fou d'bonheur, Mec ? j'lu remarque.

Alors, v'là qu'y l'éclate en sanglots et m'bonnit sa détresse, le Mauduis. Son mariage était resté blanc, comme on dit en mairie. Y l'était point parvenu à brosser sa jeune légitime, ce lavedu. Y peinait d'un empêch'ment radical. Y'avait pas moilien d'moyenner. D'la voir à poil su' le lit, y godait c't'entendu, mais dès qu'y s'agissait d'lu concrétiser son braque : tchao tchao bam'bino, plus personne. Y flasquait net. Au niveau du disjoncteur, la panne. Y l'avait beau s'raconter des histoires, essayer d'se démarrer à la manivelle inscrivez pas d'chance. Et les deux tourt'reaux désolaient, tu penses. Leur p'tit ménage allait virer dans les neurasthénies. Engloutir corsetbien, à force d'abstiner. C't'affolant l'umpussance. Tu peux plus viv' quand tu viens d'prendre la responsabilité d'enfifrer une mère et qu't'es laguche, burnes ballantes, zizi en détresse que ni chaud ni froid lu ranime l'énergie.

— Dis-moi, j'm'inquiète, t'es pas puceau, j'espère ?

— Non, bien sûr, j'ai couché avec des putains.

— Et ç'avait boumé ?

— Très bien.

— Qu'est-ce y t'r'tient, chez ta dadame ?

Y réfléchit pas.

— Qu'elle soit vierge, il me dit. Ça m'paralyse.

— T'as peur d'quoi ?

— De ne pas parvenir à la déflorer.

Y l'avait d'ces mots, l'Mauduis. Défleurer ! j'te jure ! En plein vingtième cercle ! Et y s'étonnait d'pas braquer dur av'c un vocabulaire pareil !

— Ça change quoi, je m'emporte. T'as qu'à pousser un peu plus fort, quoi, merde ! C'est pas toi qui vas la sentir passer, mais la p'tite médème. Qui c'est qu'a mal, crois-tu, du marteau ou du clou ?

— Non, non, je ne peux pas.

Y m'énervait, ce moudu, en simagrant d'là sorte. Y'a vraiment des types qui prennent soin d'leurs emmerdes, non ? Qu'au lieu d'réagir, y dorlotent la misère. T'as beau leur dire, les s'couer, rien n'y fait.

— T'es bien sûr qu'elle soye vierge ?

— Elle me l'a juré.

— Tu sais : les gonzesses et les serments, c'est deux choses qui va pas ensemb'.

J'l'ai fâché.

— J'ai confiance en Marie-José. Une confiance totale. D'ailleurs je ne lui demandais rien, c'est au soir de nos noces qu'elle m'a supplié de faire très attention et de me montrer doux et patient car elle n'avait jamais eu de rapports.

— Tu regrettes ?

— Oh, grand Dieu oui. Certes, ça me flatte. Mais que me sert son innocence si je ne puis la lui ôter ?

T'entends comment qu'y l'esprimait, Mauduis ? Ce langage très châtré, tout ça av'c de bons verbes et des mots qu'tu dois chercher par la sute dans l'dico ?

— Est-ce qu'elle se permet des primautés sur toi, gars ?

— C'est-à-dire ?

J'l'énumère le tout v'nant des bricoles qu'une gonzesse pratique à son julot pour prémiliner. La préface du roman d'amour, quoi. Ces m'nues bricoles qu'on s'sert dans une société civilisée : la pipe, le flatte-bourses, l'doigt dans l'ogne et z'aut' broutilles.

Y s'couait sa pauv' têt' égarée, Mauduis.

— Mais non, penses-tu, elle ignore tout, tout ! C'est l'innocence en personne !

Alors, mézigue, j'lu déclare :

— Pas la peine de déterger l'verset davantage, Mauduis, faut qu'j'aye une converse très poussée av'c ta dame. T'en sortiras pas sans une intervenance étrangère t'au ménage.

Y m'saute dans les bras en congratulant.

— Je sentais que tu m'aiderais, Bérurier. Il y a en toi un côté humain, une générosité rayonnante, un…

Et qu'y m'tartine, re-tartine, face et pile, tranche comprise.

Alors on a décidé qu'y m'invitait chez lui à dîner, l'soir même, manière que je liasse la connaissance de sa Marie-José. J'ferais à l'esprès d'oubeliller mon imper chez lui, et l'lendemain. pendant que lui serait à la Grande Cabane, je passerais le récupérer. De la sorte, j'aurais un prétesque à causer à la souris et à lu dire l'comment du pourquoi du chose, plus tout le reste. Banco ! On tope. Y m'invite. Bouffe tristounette. Les jeunes mariés, la becqute, c'est d'un affreux qu'y vaut mieux seul'ment aller prendre le caoua chez eux. Tranche de mortadelle estra-mince, vol-au-vent sec comme un coup d'trique, salade jaunie, oranges du jardin. Même dans un orphelinat pour enfants d'pauvres, y n'osent pas servir ça.

Mais moi, Bérurier, j'sais montrer en dulgent s'lon les circonstances. J'ai déclaré qu'c'tait sucrulent, très bien, d'une raffinité folle. J'ai créé la bonne humeur, plaisanté, tout ça, manière de me placer sous un jour flatteur. Et j'ai eu l'impression qu'ell' mordait bien à mon personnage, la Marie-Jo. Elle souriait volontièrement et n'a pas chichité pour m'appeler Alexandre-Benoit quand j'l'eus invitée à l'faire.

En sortant d'chez eux, j'sus été chez Lipp me cogner une choucroute et réfléchir à c'problème. Franch'ment, une p'tite nana docile et blanchounette comme la jeune mère Mauduis, fallait vraiment avoir l'tempérament qui bat de l'aile pour pas la composter en souplesse.

Y m'f'sait pitié. Mauduis.

L'lend'main, j'ai passé chercher mon imper.

Elle f'sait son ménage, la mignonne, en robe d'chambre rouge qui d'vait lu rappeler son uniforme d'ouvreuse d'première classe. Elle avait un bandeau dans la tignasse.

Elle m'accueille gentiment, toute prim'sauteuse.

— Oh ! monsieur Alexandre-Benoît, quelle bonne surprise !

Et d'me proposer un caoua, vu qu'en restait dans une casserole dont y suffisait d'réchauffer, ce que j'accepte.

J'la regardais aller-venir dans l'estudio. L'lit n'était pas refait. Et ça m'donne toujours des idées, mézigue, un plumard défait, l'matin, surtout quand une femme en roupane d'chambre drague autour.

— Ecoutez, mon p'tit cœur fleuri, j'lu dis, après la première engorgée de café, va falloir qu'on cause, les deux.

Et poum, il y va carrément, l'Béru. Sans finasser. J'lu raconte la confession d'son connard, la terreur qu'l'inspirait son gentil berlingue, l'av'nir aussi bouché qu'son chaglat, Marie-José.

Elle s'met à chougner dans ses mains.

— C'est dramatique, nous n'en sortirons jamais ! elle bafouillait.

— C'est pas sortir, c'est entrer, qu'y faut ! j'objectionne. Car vous êtes vraiment vierge, mon doux trésor, ent' vous et moi ?

— Mais oui. Tout à fait, vous n'en doutez pas, j'espère !

— Alors, y'a qu'une solution, ma chérie, faut y dire qu'vous l'avez menti, à Mauduis, et qu'vous fûtes calcée par un cousin d'là campagne ou autre, jadis. Qu'y sache la voie ouvert'. Même si ça doye l'peiner un peu, y s'en trouv'ra soulagé.

Elle a dominé sa choquance.

Et puis :

— Mais, monsieur Alexandre-Benoît, ça ne changera pas le problème. Dès qu'il rencontrera une résistance, il s'apercevra bien qu'il n'en est rien !

— Il s'apercevra de rien du tout, ma mignonne.

— Mais si !

— Mais non !

— Mais pourquoi ?

— Mais parce que !

— Mais comment ?

Bon, j'y t'nais plus, moi, une converse d'cette nature, l'matin, près d'un lit ouvert.

Et……

………………… ………………

………… ………………………………………

— FACE 2 —

Très gentille enfant, c't'Marie-Jo. J'aime bien les gonzesses qui n'd'mandent qu'à bien faire ; qu'attendent de comprendre pour virguler leurs argumances ; tout bien s'documenter au lieu de rauner, comme la plupart, au premier mot, sans t'vous laisser aboutir le fond d'vot' pensée, merde, qu'elle est déjà pas si commode à déballer, bien souvent !

Elle, la Marie-Chaussette, é m'écoutait, la bouche ouverte, les yeux ouverts, bourrée d'intérêt pour c'que j'lu causais. Elle espérait, comprends-tu ? Et quéqu'un qu'espère de toi, y'n'va pas te cisailler le claque-merde pour un oui ou non, dès la première syllabe.

Moi, je biche bien mon temps.

J'avais posé mon chapeau su la table, j'l'revoye encore, près du beurrier : un bitos tout neuf. J'caressais l'ruban pendant qu'je disais, éviter de la gêner de rechef par mon r'gard, déjà que mes paroles, pardon, fallait s'les encaisser, T.V.A. comprise.

— Mon enfant, n'nous trouvons en face d'un cas de trouillance sexuelle caratérialisée, j'débute. Un pyschiatre vous l'confirm'rait si vous feriez la sottise d'emmener vot' grand benêt chez un d'eux, car une fois dans les griffes d'ces gens-là, t'es bon pour l'cabanon.

J'me rac' le corgnolet.

— Quand j'voye ce lit qu'vous couchassiez d'dans, les deux, sans vous payer la partie d'jambons consécutive aux jeunes mariés, j'me dis qu'y faut réagir vite vite vite, qu'autr'ment sinon, vous fêt'rez z'un jour vos noces d'or av'c des toiles d'araignée et des champignons plein l'slip, ma pauvrette. Or, réagir, c'est quoi-ce, dans votre eau-cul-rance ? Hmmm ? J'vais vous dire : c'est guérir Mauduis d'son effroyance à l'égard d'vot' virginité. Pour c'la, un seul unique r'mède, ma fauvette : vous en débarrasser, qu'une bonne fois, bordel, vous l'eussiez plus, c'méchant obstac' à vos amours. Et ensuite, vous l'verrez caracoler de la trique, mon pote !

Là, elle a tout d'même avancé un pion, Marie-Jojo :

— M'en débarrasser, monsieur Alexandre-Benoît, cela veut dire que je subisse une intervention chirurgicale ?

Tu m'aurais vu bondir :

— Vous, en pleine santé, une intervention chirurgiclable, mon trésor ! C's'rait d'là folie. Mais puisque vous en causez, vous m'écartez des horizons. V'là ce qu'y faudra prétendre à Mauduis : une opération chirurgiclable ! Bravo ! Ainsi, y'n'sera point peiné ni rien.

Elle entravait toujours pas bien l'à-quoi-j'voulais en venir.

— Mais alors, que proposez-vous ?

— Mes services, tout simp'ment.

— Vos services ?

— En camarade, bien entendu. J'te vous dégage le trésor et ensuite, les voies du bonheur vous sont béantement ouvertes, à vot' mari et vous.

Elle me matait d'une regardée incertaine, la gentille dadame. Hésitante.

— Vous ? elle a blablutié.

— Moui, moi.

Et tu sais quoi ? Ah, non, j'te jure, y'avait d'quoi se la passer dans une essoreuse, la volatil pas qui d'mande :

— Et avec quoi, allez-vous me faire ça, monsieur Alexandre-Benoît ?

Avec quoi !

J'ai éclaté d'rire, j'devais ressembler à une tranche d'pastéque.

— Mais av'c les moiliens du bord, mon chou. J'ai dans ma culotte l'accessoire idéal, inventé par l'bon Dieu !

Alors là, é s'est dressée, toute pâle.

Ell' m'appelait plus Alexandre-Benoît.

— Monsieur Bérurier ! Oh ! Oh Monsieur Bérurier. Ce que vous proposez là est dégoûtant ! Et même… honteux ! Tromper mon mari ! Vous, son meilleur ami !

Fallait faire quéqu' chose à sa manière d'réagir.

J'ai fait.

Je chope mon bada. Me dresse. Vais à la porte. L'ouvre. Et avant d'pas sortir, car j'avais pas c't'intention, je déclare :

— Si je pensais me faire insulter, madame, moi qu'ai remis mon rendez-vous du dentiss pour v'nir vous voler au secours. Seigneur, mais qu'est-ce l'monde peut avoir l'âme noire ! Mais qu'est-ce les gensss ont donc l'mauvais esprit !

Et j'ai eu la belle trouvaille, superbe. Comme t'en as pas deux dans ta vie : j'lu aye faite un grand signe de croix, au nez à la barbe, en espérant qu'é soye catholique.

Elle y était.

La manière qu'elle m'a rué contre !

— Pardon ! Oh, pardon, cher Alexandre-Benoît. Je ne suis pas digne de l'intérêt que vous nous portez. Décidez, j'obéirai.

C'tait tout décidé.

J'ai fermé les volets, éteint les calcombes pour éviter qu'un poil d'lumière vinsse la gêner. J'm'ai déloqué en deux temps trois mouv'ments. A tâtons, t'l'aye empognée, Marie-j'osais. Culbutée su' son page, déboulonné sa robe d'chamb'.

— A partir d'maintenant, j'tolér'rai plus la moind' objectance, j'lu ai certifié.

Son plumard-divan était bas.

A genouxes, le Béru.

Et y'avait pas à chercher minuit à quatorze ans, dans son cas, l'programme était tout tracé : la grande bouffe ! Elle a eu droit à une d'ces dégustations royales, que même av'c la carte d'or de Gault et Millaud elle n'eut point obtancié mieux.

La super-super croque. Le babouin glouton, j'y ai pratiqué.

Elle poussait des soupirs à fendre des bûches en cœur de buis. Elle trémoussait bien, partait en délices doucettement. Moi, prévoyant l'exercice numbeur tiou que j'avais à livrer, j'lu taquinais la cressonnière du doigt. M'faire une idée. C'tait pas Byzerte, question voie d'accès. Y'allait falloir qu'j'l'embourbe de profil : un chibroque d'mon calibrage.

Quand j'ai senti qu'elle montait au fade, j'l'ai regrimpée d'un étage, la mignonne, pour lu pratiquer l'objet fatal.

Personnell'ment, j'me trouvais paré pour la manœuvre, tu penses. Dans toute mon épanouissance, j'étais. Seul'ment fallait qu'j'aventure à pas d'feutrine, pas y effaroucher l'frifri. Tout d'même, quand é l'a senti monsieur Dunœud qui y'arpentait la colline, elle a eu une alarmance, Marie-j'ose-pas.

— Oh, non, pas avec le poing ! elle a supplié.

— N't'occupe, môme, c'est pas mon poing !

Alors j'ai eu la vision du beurrier, près d'mon galure, sur la table.

L'temps d'aller folâtrer du paf dans c't'motte-là avant d'entr'prend' l'aut', et j'avais les atouts d'mon côté.

Bon, j'conviens qu'ça n'a pas été fastoche. Qu'a z'eu des cris et des grinc'ments dedans, mais j'sus t'arrivé à gain d'cause. Tu n'voudrais pas qu'l'homme allasse planter des drapeaux dans la lune et qu'y déclare forfaiture d'vant une chose aussi naturelle, quoi merde !

M'a fallu une plombe entière pour franch'ment lui prend' mes aises, pouvoir aller-venir en toute liberté, sans lu démantibuler la porte-tambour.

Ensuite, elle était rodée, Marie-José. Nickel, bien apte et tout. Son Mauduis pouvait s'ramener av'c son panochet de fils-à-maman, ç'allait t'êt' de la simple promenade forestière, doré de l'avant, la tringlette conjugable. Y l'allait s'sentir chez lui, l'copain.

La môme, quelle reconnaissance. Elle arrêtait pas d'm'embrasser, d'me dire que j'étais son sauveur, que ma venue chez elle, ce matin, c'était l'avenue de Messine et qu'elle m'ferait brûler des cierges.

Elle pouvait les faire brûler, vu qu'elle en n'aurait plus b'soin pour peupler ses nuits blanches.

On s'est mis d'accord sur ce qu'on allait prétendre, à Mauduis. Un médecin ami à moi, serviable, doué, qu'avait inventé un instrument espécial, pas encor' brev'té, qu'y fallait pas causer. Bon, y'n'lu restait plus qu'à prend' quéques bains de chaise, Marie-Jo, se dédolorer l'baigneur.

Su' l'moment, y m'a embrassé, mon pote. La double encolade rnff, mff ! Et y, pleurait.

Mais, à quéqu' temps de là, y m'a repris ent' quat' z'yeux.

— Ton copain toubib, il m'fait, c'est un beau vandal, tu lui feras mes compliments !

— A cause ?

— Il l'a tellement « aménagée », ma femme, qu'à présent elle ne se rend même pas compte de ma présence.

Comme quoi, tout ce que tu peux leur dire ou faire, les gens, y'n'sont jamais contents.

J't'ai raconté ça, en m'fourvoyant, mon lapin. C'est la savonneuse qui m'a amené c't'âne est docte. Une confondance de souvenirs. Tout d'suite, je pensais que j'avais pu parviendre av'c la p'tite mère Mauduis grâce à du savon, alors qu'en faite, c'tait grâce au bon beurre d'Normandie qui sent la noisette.

En réalité, la savonneuse, c'était av'c maâme Mouillet, l'épouse d'not' instituteur de Saint-Locdu-le-Vieux.

Et ça aussi, ça a marqué dans les anus, l'aventure de moi et la mère Mouillet.

Mouillet, j't'ai déjà causé quéqu' part dans ces bobines. Maigrichon dans sa blouse grise, et sa large casquette qu'il quittait jamais. Lui, j'croye l'avoir suce-mentionné au prélavable, son tout grand dada, le père Mouillet, c'tait la poétrie : Albert Musset, Alfred Samain, le duc de l'Ile, Sully et Prudhomme, Victor Hugo, et d'autres encore qu'c'est à s'd'mander s'y sont seul'ment restés dans l'dictionnaire.

Lui-même, personnellement, il en tartinait des pouèmes, le père Mouillet. L'avait même publié un mignard bouquin qu'intitulait « Laisse pleurer mon cœur ». Et d'dans ça causait plein des grelots du muguet, de la pudique violette et des pâquerettes qu'les amoureux déshabillent pou' éplucher leur bonheur. Ça, ça m'est resté : éplucher leur bonheur. J'les imaginais, les amoureux, un couteau à la main, un seau ent' les cannes, à peler des bites comme des patates et c'tait une image dont ça m'faisait poiler en sourdine.

Des fois, le père Mouillet, sa chiasserie de poésie l'prenait si fort — comme un coup de grippe — qu'y nous obligeait de poétiser aussi, les élèves. Exercice de versifion, il app'lait. Comme si ça nous aurait avancé qu'qu' chose, plus tard, nous aut' labourateurs ou futurs maquignons, qu'on saurait rimer couille et quenouille ! C't'à s'demander l'à quoi songent les éducants, toutes ces pommades qu'y t'ingurgitent inutil'ment, que t'as rien d'plus urgent ensute qu'à l'oubeliller vu que, qu'est-ce ça t'servirait, la distance de la lune au soleil, pour t'assurer qu'un ch'val est pas panard ou qu'la convocation de l'Enduit d'Nantes quand t'es destiné à arroser les prés d'purin frais, au printemps, hein ? Et alors, dis, les pouèmes, merci bien. Mais enfin, passons, j'vais pas mett' mon grain d'sel dans la réforme d'l'Enseign'ment, qu'en a déjà tant tellement t'eu et qu'en aura encore de quoi perd' leur latin aux malheureux écoliers.

Donc, ce jour-là, mémorant, ô combien t'est-ce ! le Mouillet nous ordonne d'faire des vers.

C'tait pas une mince affure, espère ! La poétrie, j'vais t'dire : t'as envie ou t'as pas envie. Tu la sens, ou tu n'la sens pas. Elle t'vient ou elle te fuit.

V'là mes potes qui s'mettent à chier des chandelles su' leurs calhiers d'bouillon. A t'rimasser autant bien qu'mal chaude-pisse et myosotis, eau et ruisseau, c'qu'est d'une banal'rie affligeuse, tout ça, en s'caillant la laitance à bloc, pour trouver des pieds en suffisance, qu'aye bien l'nomb' voulu, car l'Mouillet plaisantait pas av'c la question panards, en poétrie.

Moi, rien m'venait. Et l'aut' banane se prom'nait, mains au dos dans les travelles en recommandant bien qu'la rime soye riche.

Et j'y répondais dans mon empétré :

— Et mon trouduc ?

Et à force qui m'vient, c'mot : trouduc, je me fascine d'ssus et comme si j'serais en étage second, j'écris, mais pour mézigue uniquement, histoir' d'me faire un petit galop d'essai :

J'sais pas si les pâturons cadraient, mais c'tait assez marrant, non ?

Comme j'me r'lisais, v'là la main à Mouillet qu'entre dans l'champ, comme disent les cinémateux. Y l'avait une main blanche et des poils noirs su' le dos. Tandis qu'le bout d'ses salsifis était jaune d'cigarette et rouge d'encre à écrire su' tes d'voirs comme quoi qu't'es un con et qu't'as rien pigé.

J'ai cru qu'j'allais en choper la colique verte, moi, c'te main à Mouillet qui m'saisissait le calhier.

J'attends, l'dos rond, sans oser lever les yeux. Le pan d'sa blouse grise m'titillait la joue. Elle sentait le coutil, sa blouse, et l'école. Une classe, ça a une odeur. Et, chose curieuse, dans l'monde entier, c'est la même odeur, une classe. Eh ben, de toute l'école, c'tait la blouse au père Mouillet qui r'niflait l'plus fort l'école.

J'escomptais sa décoction : une double mandate, car y n'hésitait point à t'chapeauter la tronche, Mouillet, et puis une de ses merderies d'verbe à copier.

Et tout par un coup, qu'est-ce y'arrive ? Un rire ! Mais alors un très fort rire, tel qu'y n'en navet encore jamais poussé, le papa Mouillet. Un rire qu'arrêtait plus. Y s'est assis à côté d'moi su' mon banc car c'tait la période dont j'm'y trouvais seul, Ambroise Chenard ayant les oreillons. Et y continuait d'rigoler à en faire sauter les boutons d'son gilet. Et sa casquette lu branlait su' l'sommet de la frite. Ça m'f'sait un peu peur, la manière tellement t'intansif qu'y riait. J'en présageais rien d'fameux. Les maîtres, quand tu les fais trop rigoler, y t'en veuillent comme quand tu les fais trop chier. Y't'pardonnent pas d'les avoir fait perdre le contrôle.

Et les soubresées qu'il foutait à mon bureau, merde, ce con, à m'en faire choire, bordel !

Et puis il s'calme.

Et j'regarde sa tronche de bon vieux rat d'école dans l'ombre de la gâpette. É n'cont'nait rien d'mauvais. Au contraire, il pleurotait encore d'contentement, l'amateur de poétries.

— Bérurier, me dit-il. Tu vas monter montrer ton cahier à madame Mouillet.

Sa bonne femme, à Mouillet, chose contraire, elle f'sait pas institutrice, comme c'est l'usage. C'était une personne un peu forte, très brune, qui n'décarrait pas d'son logement, sauf pour aller cueillir des brassées d'fleurs dans l'jardin de l'école où les Mouillet cultivaient plus de roses-marguerites qu'de choux.

Elle s'intéressait pas à nous aut'. Et quand on la croisait, elle paraissait n'pas nous voir.

Monter mon calhier à Maâme Mouillet !

Allons, bon, c'tait nouveau, ça. En v'là une drôle de lubie.

Il ajoute :

— Et tu lui diras de ma part qu'elle t'offre un biscuit !

Comment mes copains en sont pas crevés d'jalousance, j'm'espliqu'rai jamais. C's'ra toujours un des mystères de ma jeunesse.

Le palpitant m'cigognait quand j'ai cogné à la porte d'là dame Mouillet, en haut. J'intimidais fabul. C't'ait un endroit aussi privé que t'aurais dit l'Elysée, l'appart'ment du maître. Personne y foutait jamais le pied.

La v'là qui vient m'ouvrir.

J'ai idée, cette femme, qu'elle s'traînait une cosse monumentable. Songe un peu qu'à onze plombes du mat', é l'était encore en c'h'mise de noyé, av'c une longue jaquette d'laine en guise d'robe d'chamb'. Et les tifs pas coiffés qui lu pendouillaient su'les épaules. Et j'sais pas quoi d'mollasson dans l'regard. En tout cas, elle avait une paire de nichons copieux. Un peu dévaleurs sous l'tissu de la roupane, mais qui m'séchaient la gorge. Et son parfum me crépitait sous la peau. Ell' sentait l'lit chaud, la femme.

La v'là qui m'considère d'un air étonné.

— Que veux-tu, garnement ?

— C'est m'sieur Mouillet qui m'a dit de monter vous lire mon pouèm'.

Elle chope le calhier qu'j'y tends. Elle lit, sans sourire ni rien, comme tu lis l'étiquette d'un médicament. Me rend le calhier. Ses yeux esprimaient du vague, juste du vague, comm' d'habitude.

J'osais pas allusionner à propos du biscuit, bien que ça m'eusse eu tenté de bouffer un biscuit du maître, pas en tant que biscuit, mais en tant que tel, comme y disent à la tévé.

— Viens un peu par ici, elle me fait.

Bon, la v'là qui reclaque la porte et m'entraîne dans sa chambre en grand désordre, comme quoi, je voyais juste : elle avait un poil dans la main, la p'tite madame Mouillet. Et on racontait que Mouillet f'sait lu-même la cuistance après la classe. Et la vaisselle ensute, tout ça…

Elle s'assoye au bord du lit.

— Dis donc, elle me fait, je t'ai vu, l'autre jeudi, dans le sentier qui longe le ruisseau, avec ton ami. C'est du beau.

Putain d'Adèle ! Si j'm'attendais que les choses tournicassent d'là sorte. C'est ben pour dire, la vie : toujours l'inattendu qui s'produit et te dépourve.

Elle m'avait vu, moi et mon pote qui s'filait des petites pierres blanches sous la peau du zob !

J'en suis demeuré absent de malheur.

Pourtant, l'espoir me pointait que, si elle avait encore rien dit, é n'dirait p't'être rien. A moins que l'coup d'mon pouème m'eusse remis dans sa mémoire ?

Elle me sourit.

— Ne crains rien, polisson, je n'en parlerai pas à Mouillet.

— Merci, j'ai soupiré.

Elle me tend la main.

Je tope. Au lieu de toper, elle m'attire à elle.

Et très bas, très bas, elle me dit :

— D'après ce que j'ai pu voir, tu es un phénomène.

Tu penses, déjà, j'la connaissais la musique.

— Oui, m'dame, j'sais : j'sus monté comme un âne.

— Tu veux bien me montrer pour moi toute seule ?

Facile. Elle était flemmarde mais obligeante, maâme Mouillet, à preuve : elle m'a elle-même estrapolé Popaul du tiroir. A peine il était dans sa main tiède, mes aïeux, comment y f'sait le beau !

Elle le caressait doucement en murmurant :

— C'est pas croyable. C'est pas croyable : un gamin !

Puis, d'sa voix chuchotrice qui m'portait aux sens, elle a demandé :

— Tu as déjà fait l'amour ?

C'tait gênant pour une question, non ?

— J'sais pas si on peut y app'ler comme ça, m'dame, en tous les cas j'ai déjà biqué, oui.

Elle s'est renversée sur le lit.

— Fais-moi !

La chère dame ! J'd'mandais pas mieux. Elle s'est retroussée en remuant les reins. Elle avait des cuisses ultra-superbes, maâme Mouillet. Elle dirigeait mine d'rien les z'opérances. Mais quand y'a fallu supprimer les intermédiaires, et qu'on soye l'un à l'autre, ça bloquait.

— Je suis trop étroite, elle soupirait.

Elle s'est levée, d'une détente, a couru dans sa cusine, et quand elle a r'venue, sa main droite cont'nait une grande ploque de crème à raser en plein moussage.

Dedieu de Dieu, l'effet qu'ça m'a produit quand elle m'a promené c'te drogue légère et tiède su' le mât d'Gascogne. La mousse à raser du père Mouillet ! Je pénétrais vraiment dans ses intimités, on pouvait dire, non ?

Dès lors, y'a plus n'eu aucun problo. C'est pour ça que j'sus en m'sure de garantir, que dans les cas d'ce genre, une savonneuse est prépondérante.

En r'gagnant la classe, j'avais l'impression d'avoir été sacré roi de quéqu' chose. Le maît', j'le considérais av'c des daims, doré de l'avant. De songer qu'j'en avais une bien plus mahousse que lui, et que j'avais utilisé sa crème à raser sans qu'y s'en doutasse jamais, merde, ça m'f'sait un effet !

A dater, j'l'ai plus jamais r'gardé comme au paravent, l'père Mouillet. Y'n'm'effrayait plus. Même s'y prenait son air teigneux, j'lu sout'nais l'regard, hardiment. Et, j'sais pas, mais l'existe une phénomène qui fait sentir aux aut' ta supérieurité ; à preuve : y n'm'a jamais plus puni. On aurait cru, tout à coup, qu'y m'craindait, ou plutôt m'respectait, comme si ma queue d'âne s'était mise à jouer un rôle dans nos r'lations.

Le vilain barbu à la Betty Rosier, y m'détoisait méchamment. Puis il a grom'lé à sa vieille :

— Qu'est-ce qu'il raconte, ton gros copain, avec son histoire de savonneuse ?

— Suis ses conseils, c'est un homme d'expérience, a riposté l'acteuse.

Et toc, bien envoyé. D'vant tout l'monde : poum !

— Si vous auriez d'là crème à raser et d'l'eau tiède, j'déclare, vous lu pratiquez une chouette lotion verginale au prélavable du tournage, et vous verrez l'résul'tat.

— Essayons toujours, a grinché l'aut'.

L'accessoireux s'est r'mué le derche pour trouver c'qu'il fallait. C'tait pas la première fois que je fréquentais su' un plateau d'cinoche. Y'a une chose dont j'ai toujours admiré, c'est la rapidité qu'les régisseurs et leurs aides s'procurent la chose qu'a besoin l'metteur en scène. N'importe quoi, y l'obtient dans les minutes suvantes, c't'homme, comme s'il s'rait le bon Dieu.

La Rosier, pendant qu'on allait à la crème Palmolive, elle s'inquiétait du scénario, vu qu'ça la turlupinait d'pas jouer dans l'film. Y commençait à s'faire vach'tement tard pour elle, question boulot. A part des dames patronages ou des directrices d'pensionnat, on lu trouvait plus grand-chose dans ses cordes, au cinéma. É f'sait une dame d'là Haute dans un salon, ou bien su' un champ d'courses ; des fois aussi, une gouvernante d'maison d'couture, mais ça n'lu m'nait pas loin, ces panouilles. Ell' s'en contentait pourtant, afin de pas qui soye dit de dét'ler. Pouvoir dire à ses potesses, au thé chez la marquise : « Mon film, mon réalisateur, ma maquilleuse », tout ça qui la fiche si bien dans une converse entr' fumelles.

Alors, Xavier, malcontent, rouscailleur, entr' deux engueul'ries aux gensss du plateau, y lu f'sait un papier d'son chef-d'œuvre : un officier français en mission à Tahiti ou autre, l'pays était point précisé, tombait amoureux d'une moukère bien salingue. Y la ram'nait en France, son séjour fini, l'épousait et puis s'produisait un fâcheux accident d'bagnole qui lui privait l'usage du paf, c'pauvre militaire. Pendant un temps, y pensait lu r'valoir son impussance en lu babiolant le frifri ; et j't'groume, et j'te carre ce qui m'tombe sous la main comme produit d'remplacement ; matraque d'C.R.S., robinet d'tonneau, carotte primée au comic' agricole, étui à cigare, tout ça. Mais la fleur d'Banania c'est pas av'c un coton-tige qu'tu l'apaises l'sensitif. Les bricol'ries d'son soldat, si j'oserais dire : é s'en tamponne. Lu faut du matou d'première, de la belle biroute vivante et bien fraîche. Alors ell' s'met à débraqu'ter tout ce qui lu passe à portée d'chaglatte. Elle devient un vrai véritab' piège à zobs. Te les rafle d'un geste, comme un gamin chope des mouches déjà sonnées par une plaquette Vapona : zoup ! Par ici la bonne soupe ! Rien dans les mains, rien dans les poches, tout dans l'prose !

Et just'ment, la scène d'aujourd'hui, c'est quand elle va au dentiss pour sa dent d'sagesse qui branle. Du temps qu'le gonzier s'active à la roulette, é peut pas s'empêcher d'lu plonger dans l'bénouze, à m'sieur l'articheur.

Alors, cécoinsse, y dégoupille la meule d'sa roulette, y branche dessus un vibro-masseur dans l'genre d'çui qu'employait maman putain dont j'ai déjà eu l'honneur, et y ramène sa fraise équipée sur la pointe des loloches à la noirpiote. Et on décarre dans la grande orgie bioutifoule, qu'on s'file à loilpé progressistement, et puis qu'ensuite, les clients et clientes qu'attendaient son tour dans l'salon voisin y tient plus de ces cris d'orfèvres et intervinssent l'un après les autres, en sarbacane. Et qu'a des trouvailles inouises, jamais montrées encore sur écran large. Des choses qu'époustouflent, il promet, Xavier. Même un chien-Bernard qui s'pointe et s'lance dans la fiesta. Et l'fauteuil du dentiss amoviblable sert à des combines qui f'ront pâmer des salles entières. Faudra mettre des lattes à crampons pour v'nir visionner son film, au Xavier, afin d'pas déraper à la sortie. C'sera un document d'l'humain, son film. Un coup d'projo su' le moi second d'l'individu, il affirme. Y sera primé, fatal, obligatoire. L'obtiendra le « Nœud d'or » de Monte-Carlo ou « Le Taureau de Saint Marc » d'Venezzia.

Et plus qu'il dit, plus qu'la maman Rosier s'enrogne d'pas faire partie. Elle s'met à fluminer vilain, la vieille Betty. Qu'après tout on tourne chez elle. Ça la reprend, l'sentiment de propriété. Faut qu'on lu confille un rôle absolument. Elle pipera av'c un masque. Ou bien, jouera la dame d'réception du dentiss. Ou la maman d'l'officier sans queue qui console son fiston de d'voir lipebroquer av'c un brise-jet, en ayant pour épouse un volcan en interruption. C's'rait une belle scène. Elle a une idée formid', Betty. Oui : elle va jouer la maman, et elle f'ra viendre à domicile des espécialistes pour essayer d'réparer son chiare. Pas des chirurgiens, pisque la méd'cine est défailliante, mais des super-putes, des Indous, tiens ! Des Japonaises ! Des dames tell'ment t'espertes qu'é f'raient goder un flan à la vanille. Et Xavier bondit. Embrasse sa maman, trouve l'idée géniale, Mais z'oui, mais bien sûr. Comment t'est-ce qu'y y'a pas pensé à c't'aspecte du problo. Toutes les ressources qu'a à tirer d'l'officier découillé su' l'plan érotique. Des personnes mystérieuses, un diadème au front, un aut' dans les trous d'nez et des cerceaux d'or à la chatoune, qu'emploient mille sciences au cul pour réparer l'irréparab'. O Seigneur, et dir' qu'si on s'rait pas venus, y s'rait passé à côté d'un volet de c't'importance ! Mais c'est la Providence qui nous a porté les pas à Rueil-Malmaison, cet aprème ! Il est joyce. Il dit à son assistant, un jeune glandu boutonneux à lunettes, d'se met' fissa en enquête de nanas exgothiques : des jaunes, des bistres, av'c des corps sublimes et des gueules étranges.

Et pis y d'mande à son cheptel d'penser à des scènes de ranimation estravagantes. Y veut qu'on délire, tout l'monde. Qu'on lu soumette des idées dingues.

Y s'calme en découvrant les effets de la savonneuse su' son arbi. L'v'là avec un ringard garni qui tiendrait pas dans une boîte géante d'loukoum, le Marlon Branlette de l'érotisme. Paré à virer. A tringler madame, urbi et orbi, comme on dit à Rome. Faut pas laisser r'tomber l'soufflé. Vite, moteur !

Tiens : à propos d'moteur…

Attends, j'vas changer d'bobine avant qu'j'm'élance dans la suite, y'a rien d'plus chiatique qu'd'tomber en rideau au milieu d'une phrase.

Tu permets ?