Si « queue-d'âne » m'était conté ou La vie sexuelle de Bérurier

— FACE 1 —

C'est en m'd'mandant qui donc y'aurait à fourrer, dans c't'hôtel, à une heure tell'ment avancée.

« On voira bien, j'me fais ! ».

Et j'cigogne à coups d'poings la cloison, comme chaque soir « après », pour qu'on apporte l'eau chaude à Berthe.

J'craignais un peu qu'y fusse trop tard, et qu'la p'tite Louise dormisse. Mais point du tout. Dedieu de Dieu, c'qu'é l'était valiante, c't'enfant, pou' son âge et si mal payée !

Trois minutes plus tard, la v'là qu'ent', portant son broc fumant.

Elle mate l'lit. Voye Berthy d'sus, toute loquée et l'plumzingue pas défait, et d'mande :

— Y'a eu contrord' ?

Moi, j'ai visionné l'couloir. Vu l'heur' tardif et surtout l'état d'Berthy, les pantins avaient pigé qu'aurait r'lâche, et s'étaient zonés comm' des r'traités. Donc, nobaudruche in the couloir, comme disent les Anglais, ces cons !

J'mets la targette.

— Écoute, ma p'tite frimousse, j'dis à Louise, comme tu voyes, ma bonne femme est bourrée comme une vache et rien qu'l'idée d'lu faire l'amour dans c't'état m'convulse le bigoudi.

Elle a fait la grimace, Louise.

— Ça, j'vous comprends !

Les gonzesses, entre elles, c'est peau de bite et consœurs. Quand é peuv' s'attribuer une pique, compte-z'y !

— Alors pourquoi que vous m'avez fait venir l'eau chaude ? demande la petite.

J'lu mets la main su' le cou.

— Parc'que j'avais besoin d'te voir, ma petite frimousse. Tu m'eusses manqué. Si j'te disais que, l'soir venu, j'calce ma femme uniqu'ment pou' avoir une occasion qu'tu viennes !

Et toc, balancé de première, non ? Faut pas craindre, jamais, d'en dire trop. Elles croivent tout, sitôt qu'y l'est question d'elles.

— Oh, monsieur Bérurier, si je me doutais…

— Eh ben, doute-toi z'en doré d'l'avant, ma chérie. Tu me plais, j'pense qu'à toi, et c'est vers toi qu'monte tout mon désir, comme on dit au cinéma, d'allieurs, regarde comme quoi j'te mens pas.

Elle en r'v'nait pas.

— C'est moi toute seule qui vous fais cet état, monsieur Bérurier ?

— Tu le voyes bien ! Ah, soye à moi, Louise. Soye à moi par c'te nuit enchantereuse qu'on est seuls, moi et toi.

— Mais… et elle ?

— Tu voyes bien qu'c'est comme si qu'elle n'serait pas là ! J'te vas la faire culbuter su' la carpette et à nous l'pageot, ma petite reine !

— Mais alors, vous m'aimez, moi ?

— J'sus fou d'amour !

— Et vous n'l'aimez pas, elle ?

Dans ces cas-là, qu'le b'soin s'fait sentir, tu renillerais père et mère, j'ai r'marqué.

— C'est comme si é n'existerait pas, Louise.

— Vous n'ferez jamais plus l'amour avec elle ?

— Jamais plus !

Mince, faudrait qu'j'm'dépatouille l'lend'main, mais l'essentiel c'tait d'assurer mon tout d'sute, non ?

Elle m'a j'té les bras au cou, la chère môme. Et elle m'a laissé lu faire tout c'que j'voulais. La Berthe ronflait plus fort qu'tout, couvrant les soupirs d'là soubrette. Franch'ment, ça n'a pas été mal du tout. Oh, pas d'quoi s'met' la queue en trompette, et é n'arrivait pas à la ch'ville d'ma bergère, c'te bonniche, mais pou' une soirée d'remplac'ment, et d'la part d'quéqu'un qui s'pointe en estra, j'avais pas l'droit d'rechigner.

Quand on a eu fini, ç'a été des bisous à n'en plus finir. Moi, alors, la tendresse d'après, quand c'est pas Berthy, fume ! J'ai qu'une hâte, c'est qu'on m'foute la paix.

— Tu m'as promis, juré, n'est-ce pas, gros minet ? elle m'roucoulait dans les feuilles.

— J't'ai promise quoi ?

— Jamais plus tu la r'toucheras, cette grosse vache.

— J'la r'touch'rai jamais plus, mais c'est pas une raison d'l'injurer. V'là une personne qu'a d'l'estime pour toi, mon p'tit, et que rien n'motive d'lu dire des horreurs. Allez, file te coucher.

L'lendemain, toute la journée, elle m'a traîné des regards lourds comme des serpillières mouillées, p'tite Louise. Elle avait des « je t'aime » plein les mirettes. Et par contre, ses quinquets s'chargeaient d'dynamite cont' Berthe, dont la tendresse qu'ell' m'f'sait preuve l'enrageait. Car Berthy, honteuse d'sa biture d'jeune mariée, cherchait à s'faire pardonner par des câlins mouillés.

L'soir, au moment qu'on est monté se pager, la Grosse et moi, la p'tite Louise s'tenait les bras z'en croix d'vant not' chambre, à jouer l'poilu d'Verdun : « On n'passe pas. » En faite d'poilu, Berthy entendait fort qu'j'm'occupasse du sien, espère !

— Louise, elle dit comme ça à Louise, pour mon eau chaude, ça ne traînera pas, c'soir, vous pouvez d'or et d'orgeat m'la préparer.

La bonne, j'ai cru qu'é l'esplosait. C'te manière qu'é m'a filé un coup de tatane dans la cheville au moment qu'j'l'ai passé devant. Berthy était déjà dans la turne, à s'décarpiller.

— Qu'est-ce tu veux, j'ai chuchoté à Louise, c'est mon épouse légitime, faut bien que j'accomplisse mon d'voir conjugaux.

Et j'sus entré.

La Berthe, le frifri la démangeait du tonnerre, en manque de la veille comme elle s'trouvait.

Chien du ciel, ça n'a pas traîné. T'aurais vu c'te course d'lévriers ! Pas l'temps de se dessabouler complet. Zou : à la casse, l'pot à médéme ! Rrrran, rrran, rrran ! La bigue fantasia !

Bon, on s'termine et on cogne cont' le garandage pou' sonner la baille. Louise s'pointe, son broc en main.

Berthy remplit son violon émaillé pour l'déminage intime. Et d'un coup, mon pauv' p'tit, la v'là qu'hurle, mais qu'hurle comme une damnée. C'te salope d'soubrette avait filé d'l'acide coridrique dans l'eau chaude, et Berthy qu'y s'tait aspergé la crènelure de c'méchant produit jouait Volga en Flammes av'c son gnougnouf. Madoué, ce circus ! On a app'lé l'docteur. Y l'a prescrivu un produit calmant, mais pendant six jours elle a eu la babasse hors d'usage, ma pauv' p'tite madame Béru. Le fion en drapeau russe, merde !

C'est vermine les gonzesses quand é sont jalminces ! L'patron voulait la renvoilier, Louise, malgré qu'é chicasse à l'innocente. Y'a fallu qu'j'lu plaide la cause. Qui donc j'm'serais embourbé pendant la convalence de Berthe ? Soilions logique !

— Dites donc, j'aimerais avoir quéques esplicances su' votre amoureux qu'était là c'soir ! j'préviens la femm' d'chamb' à Betty.

V'là miss plumeau qui renfrogne.

— Ma vie privée ne concerne que moi. Et c'est pas un odieux bonhomme qui viole le docteur sur le lit de mort de Madame qui va me…

L'odieux bonhomme, ben si : y va lui…

J'lu amortis une tarte majuscule à cette conne. Qu'son beau chignon s'en défait et s'met à lui pendoulier derrière la tronche.

— Je porte plainte ! elle sangliotte.

— T'auras l'occase quand tu seras chez l'juge d'instruction, salope ! Et tu vas t'y trouver dès d'main, au cambron, ma poule. Complicité d'meurtre, t'auras du temps pou' t'faire les ong' !

— Quoi ! Quoi !

— J'veux des détails su' ton jules, et vite.

Elle a des larmes d'rage plein les yeux. J'regarde les traces d'mes doigts su' sa joue. C'est vrai qu'j'aye des grosses paluches. On n'y trouve qu'deux doigts et d'mi su' ladite joue, l'reste c'tait pou' du beurre.

— Ton tringleur, j'parie qu'tu l'connais de date fraîche, j'd'mande. Pas plus de trois quat' jours. Non ?

Surprise, elle est, la fille. L'étonnement joue toujours en favoritisme des genss. Quand y sont décontenancés, y s'liv'nt plus zézaiement.

— Hein, môme ? Il est tout neuf, l'zig qui t'calce ?

— Oui, c'est vrai.

— Tu l'as connu comment ?

— Au marché, il m'a abordée.

— Beau gosse ?

— Oh, oui.

— Y s'nomme ?

— Jean-Jacques.

— Jean-Jacques comment ?

— Roudupey.

— Et il fait quoi, dans la vie ?

— Il travaille dans l'entreprise de son père.

— Oh ! un fils à papa, tu t'mouches pas du coude !

Ça lui fait plaisir, son succès, la femme d'chamb'. Comment qu'elle tombe des hommes z'huppés, jeunes et beaux, qu'ont t'une Alfa et Juliette à seul'ment deux places ou une Alpine d'cheval. Et puis pourquoi qu'aurait rien que ces chicorées frisées de la bourgeoisie qui s'les payeraient, les beaux messieurs frimeurs, hmmm ?

Encouragée par l'air admirateur qu'je lu porte, ell' me raconte que l'Jean-Jacques, c'est un terrible du calbute. Faut êt' un Épéda multispires bien arrimées pou' lu résister aux ardeurs, ce magnifique pafier. Le tringleur hors classe, qu'en n'a jamais à suffisance et t'remet l'couvercle sans seul'ment s'l'aérer ent' deux bourrées ! Sapé mylord, chemises tango, costar Lapidoche.

Y la trombone, ça fait quarante-huit plombes, en circuit fermé. Madame qui comprend la vie a jamais rechigné qu'elle reçusse des mâles dans sa piaule, sa soubrette. Pourvu qu'ils tupinent pas ses alcools ni n'brisassent ses chinoiseries, ell' s'en tamponnait, la chère Betty. Les sens, mieux qu'quiconque, elle savait à quel point ça exige, et qu'y faut leur donner quand y réclament !

Alors, oui, c'est vrai, l'ami Jean-Jacques a pas dét'lé d'là carrée d'puis deux jours. Quand y cessait de loncher, et qu'Madame était sortie, y traînassait au livinge pendant qu'sa louloute vachait à ses occupances. É n's'inquiétait pas, vu qu'un fils de la haute, on peut lu faire confiance qu'y n'engourdira pas les bib'lots chin'toques, déjà qu'en a plein chez ses vieux, mince !

Et voilà.

— T'as son adresse ?

— Non.

— Tu lu as pas d'mandée ?

— J'n'y ai pas pensé.

— T'es pas curieuse. Alors il s'trouvait ici quand la mémé a eu son… attaque ?

— Oui : dans ma chambre, j'l'ai appelé pour qu'il aide l'autre type à la monter dans ses appartements.

— Ensuite y l'a calté ?

— C'était préférable, non ?

— Tu parles !

— Quelque chose ne va pas ?

Je rigole.

— Je te l'ai dit : le juge d'instruction t'espliqu'ra tout bien, en détail, tu verras.

Et là-dessus, j'me casse.

La fille de tout à l'heure vient de passer. Celle qui m'a apporté à bouffer et à boire.

J'm'demande pourquoi ?

Elle m'a regardé, juste regardé. J'ai essayé d'là questionner, savoir un peu ce qu'allait s'produire. Si on me tuait bientôt. Ça m'intéresse. Elle n'a rien répondu. Elle est repartie.

Et me revoilà seul. Dommage qu'il n'y eusse pas une bouteille d'scotch ou d'n'importe quoi. J'ai un coup d'pompe. Ça arrive. Même aux gros insoucieurs d'mon acabit ça arrive. Ça arrive à tous les hommes.

L'av'nir qui m'tracasse. Pas l'mien, évidemment, pisqu'y va déclarer forfait très bientôt, non : l'av'nir tout court. L'tien, çui d'Berthe, çui des aut'. Parce que la vie, elle m'aura appris ça, moustique : qu'on est tous concernantés par les choses d'c'monde. Qu'on soye vivant ou mort, qu'on agissasse ou qu'on d'meurasse les bras croisés. Quand quéqu'un tue quéqu'un, c't'un peu moi qu'on tue et un peu moi qui tue. Alors, c't'prespective, elle me terrifille. J'voudrais pouvoir r'fuser. M'retirer du lot. N'plus en êt' du tout. Mais c'est impossib'. J'l'sais qu'ma mort soi-même n'chang'ra rien. La valse continuera, la grande valse conne dans les cosmétiques infinis, à travers les planètes, les voilages lactés, tout ça… C'tourbillon où qu'on inferne, tous, en douce. Et qui craque à trop tournicoter, et qui va péter un d'ces quat', nous espédier aux fins fonds d'dache, à force qu'on comporte conn'ment, tous. Et qu'en fait, j'm'demande si on espère pas, les genss, c't'esplosion, d'puis l'temps qu'on s'emmerde ent' nous, à bavasser les mêmes trucs, à s'en promett' d'aut' qu'on n'fait jamais, tout ça…

Enfin, brèfle, faut qu'j'm'interromps. La visite de la fille, son drôl' d'regard, ça veut dire qu'a urgence, qu'c'est pour très vite. Alors j'te finis mon récit, après avoir tant gambadé d'dans, ma pauv' sifflette, qu'tu ne dois pas y piger grand-chose, mais j'avais b'soin d'survoler ma vie, bite au vent, cœur en fête. Olé ! Viv' la queue d'âne au tonton Béru ! Ça, au moins, ç'a z'eu lieu et bien lieu. J'ai marché su' ma bite, l'long d'toute ma vie, tel un conciliabule su' son fil. Sans balancier aut' qu'mes roupettes. Et v'là qu'j'finis ma traversée. Eh ben tant pis ! Eh ben tant mieux ! D'accord pour tout. L'futur, j'vous l'fais cadeau. J'aurai arrivé au bout d'ma course en triquant toujours comme cent cerfes. Et y s'ront t'obligés de forcer su'l'couverc' à mon cercueil pou' pouvoir l'visser.

Bien, faut qu'j't'en revienne à c'te nuit dernière.

M'y r'voilà donc.

J'retourne au domicile d'là Martin. C'tait grand noyé, l'heure, j'sais plus, mais tard… Croye pas que j't'joue le Beau Vélo de Ravel av'c mes allées-venues. Elles furent testuelles, telles qu'j't'les aye racontées. C'est p't'ête pas comme dans Liliane est au lycée, le bouquin d'Homère, mais s'agit pas non plus d'un bouquin. Just' j'r'late les faites. Et les faites, y sont c'qu'y sont, j'peux rien cont'.

Alors, oui, voilà, j'me r'trouve d'vant sa porte palière. Et j'sonne.

Y'a fallu du temps. Sonne qu'sonn'ras-tu. La notte, les genss aiment pas qu'on leur carillonne la lourde. Y s'méfillent. Y l'ont à la caille. Peur, quoi. Peur des aut' De tous les méchants inconnus qui peuv' s'intéresser à eux brusqu'ment pour chambouler leur destin de mes deux !

A force qu'je m'escrime su' la sonnette, l'judas finit par titiller, j'entends. M'semb' même perc'voir l'bruit léger d'une rangée d'cils cont' la porte, tell'ment il a louis fin, tonton, Marie-Marie.

Et puis on déclavette. Et c'est un morceau d'Germaine qui s'mont' entre l'écart'ment permis par la chaîn' d'sûr'té.

— Oh, c'est vous, mon cher ami, elle chuchote, la veuvasse.

Et é délourde en grand.

Dans la bathouze roupane d'noye en satin blanc, elle est vachetement comestib', la mère. J'viendrais pas d'faire une fleur à la doctorale, aussi sec, profitant d'là reconnaissance qu'elle m'fait preuve, j'lu vot'rais une embrocation espresse, Germaine ! Mais merde, j'ai la burnicherie à plat, mézigue. Faut qu'je rechargeasse les accus, quoi ! On n'est pas un surhomme.

Alors j'm'contente de lu masser un brin la moulasse au travers d'sa ch'mise, par simp' politesse, parce qu'a des gestes qu'un homme bien élevé doit d's'accomplir, n'importe les circonstancielles. Et elle m'sourit d'bonheur en blablutiant :

— Grand fou chéri !

Et même qu't'es un vilain poulet chargé d'mauvaises intentions, qu'tu l'voudras ou non, ça t'fait toujours plaisir à entend'.

— Qu'est-ce qui vous amène, mon grand chéri ? elle continue en m'drivant au salon.

Ell' donne un peu d'lumière. Pas les grandes eaux, c'est trop tard ; juste elle allume une loupiote près du divan.

— Tout est terminé, j'lu déclare. On a arrêté le fils à la Rosier. C'tait lu av'c sa mère qu'avait manigancé ce rapete. Il a tout avoué.

J'la guigne fébril'ment, Germaine Martin. Et j'la voye qu'a un léger sursautage. Et son sourire attentif d'vient en pierre. Et pis ses yeux font comme de l'eau claire dans du Ricard clair : y s'brouillassent. Et c'est intéressant à suiv' ; non, mais vraiment. T'as un' fenêt' su' l'espèce humaniste, comme disent les z'écrivains, ces cons.

Alors j'éclate d'rire.

— Je plaisantais, Germaine, je plaisantais. On n'a pas arrêté le gars Xavier, et même on l'aurait arrêté, il eusse été bien en peine d'avouer vu qu'il est innocent comm' l'agneau qui vient d'paître. Et vous l'savez pertinemment, boug' d'vieille saucisse, pisque c'est vous qu'avez tout manigancé par vengerie d'là vieille Betty et tout ça, non ?

Tu l'aurais vu bleumir, et même vertmir, la Germaine ! Yayouille ! Elle entr'choquait des croqueuses. Son nez, t'aurais pensé au masque mortaire d'Napoléon Pommier acétylène, tant qu'il était pincé. Et comme quand on a une trop forte émotion, ell' parv'nait point à jacter, c'eût fait des couaques, comme lorsqu'un p'tit zoizillon commence à piailler pou' réclamer d'là jaffe.

J'l'ai pris la main, en bon vieux copain.

— J'ai pigé l'topo, ma vieille, mais grosso-modiste. Va t'falloir allonger tout en détail. Mais prends ton temps, r'mets-toi d'tes vapeurs, on a tout l'restant d'là nuit pou' s'mett' à jour.

Elle a mis sa main ent' ses nichebloques, Germaine. Genre : j'étouffe, v'là mon asthme qui m'rebiche !

— T'as manigancé l'enlèv'ment de ta gosse pou' faire croire qu'c'est la Betty et son barbu qui t'l'avaient chouravée. Ça t'arrangeait qu'j'mordasse à c'te piste. T'as même été jusqu'à droguer ta mouflette pou' qu'a pusse pas témoigner, ma salope. Pour une p'tite môman chérille, bravo ! Ta haine, c't'un truc pas regardab'. L'vrai nœud d'serpents, tous plus v'nimeux l'un que les aut' ! C'est toi qu'as fait liquider ton vieux, pou' commencer. C'qu'y va falloir m'espliquer, vu qu'j'en crève d'curiosité, c'est les pieds nick'lés qu't'as fait appel pou' c'grand cinoche fracasseur. L'mari buté, bravo ! Enfin, veuve. La fille kidnappée, et une rançon versée, j'parie ? Tu m'l'as pas dit, mais t'avais préparé c'cirque aussi. Combien, la rançon ? Tout l'pognozoff enfouillé par Martin Martin au cours d'sa brilliante carrière, j'suppose ? D'là sorte, pas d'droits d'succession à douiller. Et le fric t'révient à toi au lieu d'à ta gosse, pisque les enfants héritent et pas les épouses. Combiné d'première ! Mais l'fïn des fins : faire porter l'bitos à la Rosier, ta rivale maudite, et la punir à travers son fils. Alors là, c'est l'tout grand art ! L'musée du Louv' du crime chiavélique ! L'Versailles d'l'arnaque. Et enfin, quand t'as arrangé qu'le poteau rose soye découvert par mes soins personnels d'poulet, tu fais buter la vieille. Ainsi, l'fils niera sa participation, œuf corse, mais y n'pourra réfuter celle à sa vieille, vu qu'la gamine a t'été r'trouvée chez elle, à Rueil-Malmaison. J'en ai m'né des enquêtes, tu sais, Mémaine, et des coriaces. Mais celle-ci m'laisse baba. Une vicieuse d'ton espèce, jamais encore ! Ton guignol doit r'ssembler à une balayette de chiottes. Et rien que d'envisager les idées qui grouillassent dans ta tronche, j'prends l'envie d'me faire un champouingue, c'qu'est pas mon genre !

J'rigole.

Elle, pas.

— Tu dois t'd'mander l'comment j'ai détectionné la vérité, ma bonne dame ? J'vas t'dire. J'sors d'chez Betty. Réjouille-toi si tu l'saurais pas encore : elle est morte. Tout à fait, pou' d'bon. Pou' toujours. S'l'ment, son décès, y n'm'a pas paru catholique. Alors j'ai étudié les choses d'estra-près et découvert la combine du téléphone branché su' l'électraque. Qu'en décrochant, Betty, elle s'est ramassé une décharge d'deux cent vingt volumes dans les écoutilles. A son âge, et av'c l'guignol un tantisoit fané, ça n'pardonne pas.

« Bon. J'm'aye dit : « Si on l'a assassinée, c'est qu'é l'est innocente du kidnappinge et l'reste.

« Et tout d'un coup, y m'r'vient à l'esprit mon arrivée ici, en fin d'tantôt, av'c ta fifille et la grande bringue qui la gardait. Tu t'rappelles ? La vérité, j'vas t'dire la cult'rie des choses, elle a t'nu à une pièce d'un franc que quéqu'un — toi p't'être ? — a paumé su' ton palier. La voici. J'la conser'vrai en souv'nir. Du temps qu'j'l'enfouillais, t'as ouvert la porte. Et t'as dis, mais d'un ton très tranquille : « Alors là, je ne comprends pas. » Rappelle-toi, testuell'ment. Parce que tu croiliais que la Madeleine et ta gosseline étaient seules. T'avais pas eu l'temps d'm'apercevoir. Et donc, c'qu' tu comprenais pas, c'tait que la blonde ramène Martine alors qu'c'tait pas prévu au programme. Et puis la Madeleine a dû t'faire les gros yeux ou quoi. Tu t'as rendu compte d'ma présence, et t'as joué la grande scène des r'trouvances, avec cris, baisers, salamalèques en tout genre. Si bien qu'j' ai pas eu l'temps d'réaliser dans la foulance, comprends-tu ?

« Mais par la sute, ça m'est r'venu. J'ai aussi une mémoire d'éléphant !

Elle est d'plus en plus verdâtre. Son tarin et ses yeux, tu croirais qu'ça fait un binocle à la Galliéni.

L'ennui du jeu, c'est qu'on peut perd'. Et faut savoir perd'. La plupart des joueurs n'sachent pas. Moi, c'qui me tarabuste, en faite d'perde, c'est l'temps. Tout c'temps qu'j'auraye perdu ent' les r'pas, au cours d'ma vie, ça m'coince les zophages d'y songer.

E s'rend' compte qu'elle a couvé un' catastrophe, la Germaine, comme une autruche son bel œuf. Et v'là qu'la catastrophe est en train d'écloser. Pas bonnot, merde ! Mais quand t'y peux plus rien, t'y peux plus rien.

Moi, j'rappelle un sale moment d'ma vie. C'est quand j'ai fait la connaissance à Maâme Lombardet, la garde-barrière des Fourches, su' la route du chef-lieu.

J'allais en vélo à la ville. Bon. La barrière du passage à niveau était fermaga. J'traverse les voies en passant par l'portillon. Et v'là qu'ma roue avant d'vélo tourne et se coince ent' deux rails. L'train s'pointait gaillard'ment en poussant des tutut comme un con. J'avais beau tirer qu'tir'ras-tu, ma roue d'meurait prise. Alors j'ai largué l'vélo et couru d'l'aut'côté, près d'là maison à la garde-barrière. Vraoum ! L'dur a passé. Ma roue, tu parles qu'y l'a dégagée vit'fait-su'-l'-gaz, l'tortillard. Ell' ressemblait à un boyau d'vélo comme les coureurs mettaient su' leurs dos, aut'fois. Un très bioutifoul huit, ell' décrivait !

Moi, j'étais vert. La garde-barrière, maâme Lombardet, elle m'a fait t'entrer dans son gourbi qui sentait la soupe aux choux. Y'avait un gros greffier taillé qui pionçait sous l'fourneau, j'r'vois encore. Ell' m'a offert un p'tit verre d'eau d'noix qu'l'flacon ancien était tout cradingue au goulot. M'restait plus qu'à r'tourner à mon t'home avec l'restant du vélo su' l'dos.

J'm'gaffais que mon papa allait m'sonner les clochettes : une roue d'bécane quasiment neuve, c'vélo ayant été ach'té par lui au r'tour d'son service ! Pourtant, j'm'sentais plutôt content, à cause de maâme Lombardet, si aimab', prév'nante, qui n'm'avait ni engueulé, rien, mais offert un verre d'eau d'noix en m'disant : « mon pauv' garçon », d'une voix concupiscente. C'tait une dame d'une belle quarante-quatraine damnée, pas très prop' mais d'une physiologie agréab'. Des longs ch'veux mal coiffés, châtains clairs, qu'un gros peigne arrivait pas à tout cont'nir. Et surtout, c'qui m'prenait l'plus : une poitrine comme on dessine aux sirènes dans les bouquins su' la pêche.

Ça tendait tell'ment l'corsage, ses loloches, qu'l'boutonnage était à outrance et qu'ça formait des ovaux ent' chaque pression.

J'la voiliais d'puis des lurettes, maâme Lombardet. Mais aperçue s'l'ment. Qu'elle restait derrière sa grande manivelle, à tourniquer la barrière quand l'train avait passé. E n'v'nait jamais au village, son point d'chute, pou' les comminches, étant l'chef-lieu, naturell'ment. M'adressais un signe d'tête qu'é répondait tout juste, faut comprendre, av'c tout c'populo qui passait là, mince, qu'est-ce tu veux qu'elle irait causailler à Pierre-Paul-Jacques ?

Moi, d'êt' entré chez elle, dans sa bicoque noire d'suie et d'avoir liché son eau d'noix, r'gardé pioncer son matou sous l'poêle, j'sais pas, j'm'sentais motivé, comme y disent dans les lubriques esportives, toujours, comme quoi, Saint-Étienne il est bon à nibe quand y n'est pas « motivé », tout ça… Et d'autres trucs encore, en rugueby, tennis et consort. Motivé. Y'a pleins d'mots qui viennent un jour, fourmillent, s'en vont. On en met un aut' à la mode. Avant c'tait « concerné ». Maint'nant, tu r'marqu'ras : motivé. Y'en a un nouveau qui commenc' d's'pointer : « impliqué ». Faudrait un dictionnaire, qu'j'suce à quoi t'il correspond, l'un dans l'aut'. Mais brèfl', si ça leur aide, j'm'en branle. Tant qu'y s'mettent d'accord su' l'usage d'un mot, y s'accrochent pas su' les aut', ces cons !

Et alors, très bien, j'reçois l'engueulée à papa, ainsi qu'prévu. Et pis j'vais faire changer la roue chez m'sieur Magnin, l'garagiste. Ensute, j'cueille un magnifique bouquet d'dalhias dans l'fond d'not' jardin, près des vouatères où qu'maman en mettait pousser grâce qu'papa lu laissait c'coin-là à jardiner pour les fleurs, bien qu'c'soye d'là place perdue, improductionnelle, mais quoi, y'a des moments d'là vie, un bouquet ça d'vient nécessaire : les enterr'ments et aut'.

En douce, j'les cueille, les dahlias à la Francine. Les plus beaux, pendant qu'ma pauv' maman f'sait sa lessive sous la grange dont c'était l'jour. J'les plille dans un journal et hop ! en route : j'refonce vers l'chef-lieu.

C'te fois, l'passage à niveau était tout vert. J'l'franchis en évitant les encombres, et j'vais toquer à la porte vitrée à maâme Lombardet.

Elle épluchait des patates près d'son fourneau. J'm'pointe en brandissant mes dahlias.

— Si vous permettriez, maâme Lombardet, j'vous aye apporté quéqu'fleurs en remerciement pou' l'verre d'eau d'noix.

Eh ben, ça l'a émue, c'te femme.

— Oh, mon garçon, ell' m'dit. Ça fait des années que personne ne m'avait point offert de fleurs. Tu es vraiment très gentil.

Elle me raconte qu'elle est veuve, ce dont je savais, av'c un garçon un peu plus âgé qu'moi qu'était boursier aux écoles dont y voulait faire ingénieur soudeur à l'arc, ou un machin d'ce genre.

Elle s'dégauchit un vase. Le remplille d'flotte et y fout mes dahlias. D'un seul coup, son gourbi en paraissait éclairé. On s'imagine pas, des dahlias, quand y sont près des chiottes, en troupeau, une fois su' une table de pauv' garde-barrière, l'allure qu'y peuvent avoir. Ell' semblait franch'ment contente.

Moi, j'la r'garde aller v'nir, sa belle poitrine si tendue. Dedieu de Dieu c'qu'j'eusse aimé l'avoir dans mes mains. Y'a des machins qui t'accaparent toute l'attention et t'as plus mèche d'penser à aut'chose une fois ton esprit fixé cont'.

Elle s'aperçoive que j'la r'garde et é m'd'mande :

— Pourquoi que tu me regardes ?

Moi, j'me risque.

— Parce qu'j'vous trouve bien, maâme Lombardet.

Ça l'a faite sourire.

— Oh, penses-tu, je pourrais être ta mère.

— Ça n'empêche rien.

Tout à coup, elle a dû sentir, dans ma voix. La v'là qu'est tout' gênée. Une vraie jeune fille.

— Pourquoi vous n'vous êtes jamais r'mariée, maâme Lombardet ?

Elle a faite la moue :

— Ça n's'est pas trouvé. Il passe beaucoup de monde, par ici, mais personne ne s'arrête ; je vis très seule en réalité.

Dedieu de Dieu, moi, c'te proximuité, j'en pouvais plus. J'm'approche d'elle.

— Maâme Lombardet, j'bredouillais. Oh ! maâme Lombardet !

Elle recule.

— Mais qu'est-ce qui te prend, mon garçon ?

— J'peux pas vous dire, c'est fou c't'tendresse qu'j'aye d'vous, maâme Lombardet, fou !

Bon, elle a r'culé encore, et puis y'a eu la tab'. Alors é n'a plus pu. J'l'ai prise dans mes bras. La vérité, c'est qu'é sentait l'fort, le très fort, même. Mais j'allais pas m'arrêter pou' une odeur, si ? C'tait pas la première fois qu'j'chargeais une personne qui fouettait. En campagne, si on s'arrêterait à ces m'nus détails, personne bais'rait jamais personne ! En tous les cas, ell' était chouett'ment tiède, maâme Lombardet. Et sa poitrine, tu parles d'une esplendeur ! Les pressions du corsage, t'avais positiv'ment qu'à les r'garder fisquement pou' qu'é sautassent à qui mieux mieux. J'ai fourré mon groin ent' ses posses, comme on appelle à Saint-Locdu-le-Vieux. Elle a gémille :

— Oh, mon garçon, ce que tu me fais !

C'tait qu'l'commenc'ment. Y'avait plus d'temps à perd'. J'l'ai entraînée jusqu'à son lit, dans l'renfonc'ment de l'évier.

— Oh, non, elle protestait : y'a mon 824 qui ne va pas tarder.

— Laissez, j'vous baiss'rai la barrière.

Elle s'a laissé quimper, la belle âme. Moi, j'la voulais complèt'ment à loilpé. Un' fantaisie, comme on en prend. C'tait l'bonheur d'là désapper personnell'ment. Ell' n'avait pas dû connaître une si belle envolée d'puis des années, la chère femme. C'tait la fin d'son ramadan. Dedieu de Dieu, c't'embardouflée d'paf qu'elle s'est dégustée ! J'lui a bricolé un d'ces shampouingues à crinière qu'elle s'en souvient encore, la chérie !

D'm'dire qu'j'envoyais une femme privée d'puis plusieurs illustres, ça m'conférait, si j'ose m'esprimer. J'avais un espèce d'mission à remplir, en même temps qu'elle.

— Sois prudent de ne pas m'engrosser, ah, je perds la tête, elle a dite.

Et puis elle s'est mise à gueuler si fort à partir, que j'aye très vagu'ment entendu la sonn'rie pou' le 824. Mais faiblarde, comme celle d'un réveille-matin dans la chamb' d'à côté. Quant à maâme Lombardet, t'aurais pu tirer des slaves d'artilerie près du lit, elle n'y eusse pas prêté d'intention. On y allait au paf cadencé.

Et bon, c'qui doit arriver arrive : on s'paye une éblouissance indicib', en même temps, c'qu'est rare d'là part d'un jeune comme moi qu'a l'éternuance facile.

Et juste comme on pousse nos soupirs d'délivrance, on entend r'tentir deux choses à la fois : un chant gueulé par des dizaines d'voix. Et l'grondage d'une locomotive. Dedieu de Dieu !

— Le 824 ! elle hurle ! Le 824 !

M'est avis qu'y l'allait gagner le gros lot, son 824 ! Putain ! J'm'soulève su' un coude, r'garder par la porte vitrée. Et j'voye déboucher un car sur la voie, bourré d'bois-scoutes. C'sont eux qui bramaient : « en disant partout, notre rêve à ceux qui n'en ont pas ».

L'leur, d'rêve, ç'allait t'êt' du peu au jus.

Maâme Lombardet a poussé un cri horrib'. L'train, y nous v'nait d'derrière l'lit. Et y fonçait comme un follingue. On s'est caché la tronche l'un cont' l'aut' dans l'oreiller, au moins n'pas entend' ce qu'ça produit comme badaboum un 824 dans un autocar plein de bois-scoutes.

Comment elle pouvait dormir, la noyé, maâme Lombardet av'c l'fracas des trains qu'arrivaient par-derrière son pageot, merde, c'est ben une question d'habitude, non ? Comme tout, dans la vie. Le bruit du dur malgré l'oreiller et l'affreuse trouille qui nous ostruait les manettes, on l'a perçu, tu penses !

Et puis l'train a continuyé sa route. Et on s'est d'mandé pourquoi qu'y s'arrêtait pas après avoir réductionné c't'autocar d'merde en charmille ! Mince, y l'avait beau être espress, c'tait la moind' des politesses, une catacombe d'c't'ampleur, d'arrêter pou' prendre des nouvelles si y'aurait des survivants, non ?

On n'osait pas r'lever la tête pour constater. Et puis la porte s'est ouverte à la foulée, rran ! tant tell'ment fort qu'un d'ses quat' carreaux a fait des petits… Des gens sont entrés, fous furieux : un gros mec en blouse grise, av'c une casquette d'chauffeur, et des vieux bois-scoutes qu'avaient les genouxes gagneux et des lunettes à la con, et pis d'aut' bois-scoutes, des minos, tout berlués, tout flahoutants qu'y n'songeaient plus à raconter leur fameux rêve à personne, ces p'tits nœuds à la con, graine de juteux d'mes burnes !

Tout l'monde causait à la fois. Y nous brandissaient l'poing. Nous traitaient d'assassins, c'tait ça qui surnageait du tumulte : assassins !

La pauv' maâme Lombardet pleurait à pierre fendre, tu t'rends compte, c'manque de bol, pour un coup d'queue en douze ans ? Y'a ben des genss marqués, moi j'dis.

L'car avait réchappé d'un millième d'seconde ; même qu'la loco avait fait éclater la roue d'secours qui lu dépassait au cul, l'car. Pour t'dire l'miracle qu'on v'nait d'assister. Les vieux chnoques de bois-scoutes ont fait un foin du diab' et l'chauffeur donc ! Y sont été préviendre la gendarmerie, au chef-lieu, comme quoi la garde-barrière s'faisait bourrer au lieu d'tourniquer sa manivelle ! Un cas d'tout' gravité, ça constituait, tell'ment qu'elle a été virée d'la compagnie, la pauvre chère maâme Lombardet. Et é s'est r'trouvée à la ville, f'sant des ménages, si bien qu'sa pension d'veuve-garde-barrière : tintin.

Eh ben pour la Martin, la catastrophe, ell' n'est point évitée. Le 824, dont j'sus, dans l'occurrence, a bien télescopé son car de bois-scoutes à elle.

Ses monstreuses manigances sont découverts. Fini, la vie honorab' pour elle. Ça l'apprendra à utiliser sa pauvr' mignonne enfant à des combines effroyab'.

La pauv' choute d'Martine s'ra orpheline.

Mais comme j'dis, moi Béru, faut mieux souffrir d'une absence qu'd'une présence. On y gagne.

— Préparez vot' valise, Germaine, j'lu fais. Au nom d'là loi j'vous arrête.

Mais v'là qu'elle revient un peu à elle. Et comment ! Tu la verrais renaît' de ses cend', la Martin, tel l'Félix ! L'sursaut combatif qu'elle a, la mère.

— M'arrêter ? Espèce de gros imbécile ! Chez moi, en pleine nuit, sans mandat, et sur vos seules divagations d'ivrogne. Moi, la veuve respectable et respectée d'un homme politique éminent que…

— Que t'as fait tuer, charogne !

Oh, mais elle m'insupportionne, c'te vomissure. Tu sais qu'elle risque l'massacre à m'causer su' c'ton, la pécore !

A preuve, c'est qu'déjà, j'y fous mon pied dans le vent', si fort qu'elle en culbute par-dessus l'divan. J'la ramasse à la n'importe comment, sans m'occuper d'quoi j'attrape.

J'la remets droit, et j'la s'coue comme un pompier dans la tempête :

— Y'en a marre qu'tu prends les aut' pou' des pelures, pou' des gueux, tes esclaves, des connauds ! J'sus pas un chien-chien à sa mémaine, moi ! Un loulou d'première année qui frétille d'là queue ! Tu vas obéir, assassine ! Mère marâtre, indigne ! Gourgantine ! Ah, tu m'as pris pour un con, mais j'vais t'faire voir qu'à c'p'tit jeu, m'sieur Bérurier est imbattab' ! Oust, va t'linger, prend' c'qui te faut pou' un séjour en cabane !

Et j'la pousse jusqu'à sa chamb'.

Bon, tu m'suis ?

On entre en force, moi et elle, qu'je fais avancer d'un coup d'genouxe dans l'michier.

Et alors…

Merde, la bande !

— FACE 2 —

Y sont deux à manger d'là choucroute.

Dans une chamb' !

M'est avis qui d'vaient être à la cusine. Et puis y z'ont ramassé leur bâchât en vitesse et ont filé se placarder dans la turne private à Germaine.

Y tiennent leurs assiettes su' les genouxes et y graillent sans fair' d'bruit. D'allieurs, la piaule est capitée entièr'ment.

Ces deux choucroutes dans une chamb', ça m'révoque une fois chez un marchand d'conserves en gros. Ça oui, c't'un souv'nir qui compte parmi.

C'tait l'ami d'un ami d'mon ami Alfred, m'sieur Fribour. Les conserves Toutébon, si tu connais. Pas une très grosse boîte, si j'os'rai causer ainsi à propos d'conserves, mais esquise comme qualité. Cézigue, m'sieur Fribour, sa femme se plaindait qu'ses bijoux disparaient. D'temps à aut', y lu manquait un collier par-ci, une broche par-là, une éclipse par-ci par-là. Au début, é l'avait cruse qu'c'était sa bonne, et é l'avait renvoiliée. Et pis les vols continuaient. Bon, pendant mes vacances d'printemps, j'atterrille chez ces gens-là, dans la banlieue, à Ivry qu's'trouvaient leur fabrique d'cochonneries et leurs appartements contigüants. D'là grande bâtisse neuve et blanchâtre, av'c, peinte d'sus le frontal, un cochon rose éclairé au néant, la nuit venue. Et leur d'vise, tels les ech'valiers d'jadis, aux Fribour, c'tait : « Toutébon dans le cochon », c'qu'j'trouve une trouvaille dans son genre, non ? parce qu'c't'original comm' trouvaille et qu'tu l'retiens bien n'aisément. Et puis c'est vrai, quoi, qu'tout est bonnard dans l'porc. C'est la plus brav' bête du monde.

Les Fribour, j't'les situe en trois coups d'crayon. Lui, un gros gonzier rose et dodu qu'avait l'air d'un cochon déguisé en pédégé. L'œil con, des cils blonds, pas d'tifs et sûr'ment la queue en tir'-bouchon. Elle, l'air d'une charcutière d'province, nopulente d'partout, av'c des bras qui lu touchaient pas l'corps tell'ment qu'y z'étaient grassouilles du haut. Une taille que si tous les gars du monde s'seraient donné la main, y z'auraient eu du mal à en faire l'tour. Et alors, des jambons, ma mignonne, à côté de lesquels ceux d'ta tantine ressemblent à des côtes d'agneau d'restaurant à prix fisque. Mais salope. Ça oui. C'est rare chez les très grosses qu'é soyent salopes. A dater d'un certain poids, l'vice peut plus exercer bien. E n'en ont plus l'courage. Parce qu'le vice, faut conv'nir, c'est assez fatigant dans son genre. Ça d'mande un minimôme d'facultés physiciennes.

Mais moi, la mère Fribour, derrière ses bouffures d'visage, j'le voye comm' su' un panneau indicateur qu'é l'était salope au dernier d'gré. Prête au cul, toujours, dès qu'l'premier v'nu lu d'mandait. S'l'ment dans son état qu'elle se trouvait, la dadame, y'avait qu'des courageux qu'osaient s'y frotter ! Pou' manœuvrer un' telle pièce fallait pas craindre les efforts surhumains. R'trousser ses manches et s'lancer dans l'aventure. C'tait plus fastoche d'déménager un piano à queue qu'une libellule d'c'tonnage, croye-moi !

D'emblée, l'Alexand'-Benoît sent qu'il a un coup de zob à disposance. Son p'tit œil enfoncé, la Fribour, signifiait « quand qu'tu voudras, où qu'tu voudras, mon lapin ! ». Signé Thérèse, celle qui crie quand on l'apaise !

Bon, j'enrégiste et j'm'mets su' l'enquête avant d'me mett' su' la dame !

Ell' m'montre l'endroit qu'é les rangeait, ses bijoux, la grosse. Un renfonc'ment d'sa chambre, là où c'qu'é jouissait d'une coiffeuse juponnée, énorme, qui ressemblait à elle en tutu si elle en aurait mis un.

L'mari nous laisse. La dame au bèse m'roucoule des treillis d'rossignol. T'aurais dit la Callas quand é s'gargarise. C'tait sa manière d'comporter, la madame Fribour. Une glousseuse. Pour un oui, un rien, un non, ell' partait d'la gorge « Allouaa ouaa ouaaa ! » Dans c'genre. Une vraie maladie. Tu pouvais la r'pérer à sa goualante. N'importe qu'elle se trouvasse, ça s'mettait à la roucoulance, son gosier mahousse comme un tronc d'platane. « Allouaaaa ouaaa. » T'avais enville d'y filer une truellée d'ciment dans la gueule, c'te vachasse !

Entr' ses simaugrées, elle m'raconte l'comment s'opèrent les disparitions. Faut dire qu'j'l'applique un questionnaire serré. Moi, quand j'm'mets à savoir, faut qu'je suce ! Et tout bien tout, espère !

Et alors, pour t'agréger l'récit, pas qu'on s'perde dans des tartines, j'te résume. Les bijoux qu'ont disparu, y z'étaient tous en briliants très chérots, vu qu'dans l'cochon, non s'l'ment tout est bon, mais ça permet en outrance d'affurer des montagnes d'osier. Deuxio, ceux qu'a disparu, d'diams, c'est ceux qu'étaient sortilles d'son coffiot mural secret dont ell' place devant un tableau d'toute beauté de Jean-Gabriel Domerde qui r'présente une ravissante dame aux yeux verts, en virgule chinoise. Troisio enfin, les fois des vols, y f'sait beau. Un temps superbe.

L'reste, et y'en avait, j'te l'passe, vu que c'sont s'l'ment ces détails qu'intéressent en fin d'compte.

Moi, j'examine fort'ment la situation. Et j'dis que bon, faut attendre qu'y fait beau, très beau, pou' essayer d'réunifier les conditions requites.

Et l'bon Dieu s'fout d'là partille. Deux jours plus tard, v'là-t-il pas un soleil à te faire fond' l'obélixe d'là Concorde. J'bondis chez les Fribour. Leur fabrique, dans c'te chaleur, fouettait un peu. Ça sentait le doigt d'collégien qu'a emmené sa p'tite copine au cinoche. Plus l'chou d'là choucroute dont c'tait leur espécialité, les conserves Toutébon. Y z'habitaient l'arrière des bâtiments qu'ça donnait sur un assez beau jardin pour Ivry qu'est pas outillé comme Versailles en ce qui concerne la verdure. Alors, mécolle-pâte, j'fais commak à la mère Fribour :

— Vous allez estirper d'vot' coff' l'bijou l'mieux rutilant, un qu'en jette à t'faire détourner les yeux. Vous l'laissez en évidence su' la coiffeuse, tandis qu'moi, j's'rai embusqué dans vot' salle de bains et qu'vous, esprès, vous vous montrerez bien au reste-chaussée.

J'm'étais muni, grâce à mon pote Mathias qu'est plus futé qu'tous les mecs d'la Nasa réunis, d'un p'tit contacteur invisib'. Gros comm' une pièce d'cinquante centimes. Un fil encore plus invisib' l'unissait à une p'tite batterie placardée sous l'jupon d'là coiffeuse. La batt'rie alimentionnait une sonn'rie. Tu mords bien la gencement ?

On pose su' la pastille un solitaire à Madame qui, vu sa taille, pouvait pas s'permett' d'vive en famille nombreuse, malgré qu'ça rapporte des mille et des sangs, l'cochon en boîte. Je file des coussins dans la baignoire et j'vas y tirer ma flemme pénardos, en guignant la suite des évén'ments.

Y f'sait d'plus en plus beau. Les zoziaux gazouillaient tant et plus dans l'jardin. J'rêvassais aux loloches d'là mère Fribour et les imaginais quand y f'saient trempette dans c'te baignoire qu'elle devait tell'ment remplir d'viandasse, c'te monumentale truie, qu'on pouvait pratiqu'ment plus y fout' d'là flotte.

L'temps passait.

Moi, c'qui entr' z'autres fait ma force, c'est la patience que j'sus capable quand c'est nécessaire. J'pourrais poireauter en planque des jours d'enfilée sans m'casser le pot. J'sus rilaxe en plein. Les gambergeries en roue lib', les nerfes au point mort. J'somnolante gentiment. La vie m'caresse comme l'eau d'une plage vient t'léchouiller les nougats. C'est estrêment délicat.

Alors, très bien, des heures écoulent, et pis d'aut' z'encore. Et brusqu'ment : « driiiinggggg ! ». La sonn'rie à Mathias qui s'met à jouer branle-moi-le-con-bas à toute vibure. J'bondis hors d'ma baignoire, j'ouv' la lourde de la chambre, j'dégaine mon feu. J'sus prêt à livrer la bataille d'Osso-Bouco, de Goulache ou de Marengo, au choix d'l'adversaire.

Et alors, j'éclate d'un rire de store !

C'que j'sus t'en train d'frimer dépasse l'imagination sans mett' son clignotant ni klaxonner.

C'est sidérant. Figure-toi qu'su'la coiffeuse, y'a une pie. Une simple pie. Et alors tout l'mystère s'éclaircille. On n'la volait qu'quand y f'sait très beau, la Fribour, vu qu'alors, é laissait sa fenêt' grande ouverte. On n'volait que les bijoux posés su' la coiffeuse parce qu'une pie n'a pas encore trouvé l'moilien d'craquer un coffre. Et on n'lu piquait qu'ses diams, parce que c'était c'qui en jetait le mieux. A une certaine heure, l'soleil radinait jusqu'à la coiffeuse et ses quincailles s'mettaient à foisonner du carat, la mère Fribour. Les éclats parataient jusqu'à dehors, d'où qu'la pie, su' son arbre, les r'cevait. Ça y'énervait l'sensoriel, mad'moiselle. Ell' s'annonçait par la fenêtre et v'nait cueillir l'bijou dans son bec.

En m'aperc'vant l'intrusion, la pie décarre aussi sec. Elle engourdit l'solitaire à la gravosse, c'te salopiote. J'bondis, mais déjà, elle est aoute ! J'm'pointe à la fenêtre. Bon, la pie est posée su' une branche du tilleul, juste en face. A son bec, le solitaire s'met à cracher épais, comme si on f'rait des signals d'amorphe av'c un projecteur. Faut pas perdre la pie des yeux, sinon, baille-baille mon beau caillou ! J'reste là, sans broncher, fixant l'oiseau. J'en chope des fourmis dans les ribouis, d'à force.

Qu'est-ce elle maquille, cette pie-voleuse ?

Enfin, bon, la v'là qui s'décide. Elle s'envole jusqu'au bâtiment qui prolonge la fabrique côté jardin.

Y'a un lucarneau par où elle entre dans la conserverie. La v'là qu'a disparu. J'attends encore. Pas longtemps. Elle ressort peu après, mais sans l'solitaire. Donc, sa planque s'trouve là.

Tout flambeur, j'descends r'trouver la dame Fribour qu'en croye pas ses oreilles d'une telle mise en d'vanture. Elle avait entendu causer, pour les pies ; mais ça lu paraissait carambolesque comme histoire.

Vite, on fonce à la fabrique. C'est pendant midi et y'a plus personne. Les employés sont été bouffer. Qu'à c'la ne tient, on se repère, grâce à mon sens d'orientabilité. Et on découvre qu'l'lucarneau du jardin sert d'aération à la cuve à choucroute. Une échelle en fer grimpe au rebord de l'immense cuve de ciment. J'escalade. Me juge su' le faîte du mur. Plus bas, à un mètre et des, la choucroute. De toute beauté comm' spectac'. Ce foisonnage d'choucroute qui moutonne, qui pue magnifiqu'ment le fort et l'aigre. Féerique, j'te dis. Un' des plus belles visions d'ma vie. J'regarde bien, partout. Et j'finis par aperc'voir l'caillou, ent' deux lardons, dans c't'univers fabuleux. J'saute dans la choucroute et, comme si j'march'rais dans un marécage merveilleux, j'vas en direction d'là bagouze.

Ça y'est : j'la tiens. Hop, dans ma vague. J'r'viens à l'endroit de l'échelle. J'tente un rétablissage pour sortir d'là cuve immense, mais l'niveau d'là choucroute est trop bas par rapport au mur. J'ai beau prend' mon élan, impossib' de ressortir. D'autant que c'est mollasson sous mes pinceaux, comme tu d'vines. Comprenant qu'j'arriv'rai à rien tout seul, j'appelle maâme Fribour pour qu'elle vient me donner un coup de paluche, c'est l'cas d'dire !

La gravosse excalade l'échelle. J'lu d'mande la main en lu conseillant d'arcbrouter bien fort'ment pou' m'arracher, une viandue d'c'ct'importance, qu'est-ce j ‘représentais pou' sa force ? Un plumeau ! A peine…

Eh ben c'te conne, les exercices physiques, tu m'en r'caus'ras.

C'est pas moi qu'ai sorti d'là marmite, c'est elle qui y'a tombé d'dans. Plouffff ! Tu l'aurais vue, dans la choucroute, la madame muscles ! Dedieu de Dieu, j'pourrai jamais oubeliller, mêm' qu'j'vivrais encor' cent piges c'qu'est pas mon cas. Ses jupes troussées, ses grosses cuisses, ses gros bras. Et la choucroute qui l'insinuait d'partout, lu rentrait dans les nichebloques, dans l'slipe, sous les brandus, tout ça… Une image aussi lubrifiante, ça n'peut plus s'rencontrer. La grosse, éclaffée dans cette monstre mangerie. Ô, Seigneur ! Merci d'm'avoir connu ça ! C'qu'é l'était émouvante, la mère Fribour, si jambonneuse, mieux qu'une truie. Son élément, la choucroute. Sa fortune. Son pied de stalle.

— Oh, mais c'est qu'je t'veux, j'lu dis. J'te veux, t'es trop belle. C'est trop beau. Trop excitant. Trop tout !

Et en causant, j'l'ai dessapée. Fallait qu'é soye entièr'ment nue, la chérie, pour rien perdre d'son ampleur, d'sa majesté si majestueuse. Qu'é soye tout à fait complèt'ment elle. A en mourir d'apothérose. Salope et grandiose : un rêve.

Ell' n'rechignait pas. Ell' savait toute la vraie beauté d'c't'instant mémoresque. Et qu'y fallait qu'on allasse au bout d'ce vertige grandiose. J'm'a déloqué pareill'ment. Communier av'c la choucroute et l'amour, pour la première et unique fois d'mon existence. S'saouler des deux jusqu'à plus soif. C'était d'une intensivité terrible. Un vrai pot calypse. On gueulait et ça nous remplissait la gueule de choucroute. Et on la mangeait en brossant. Rien qu'd'évocationner, j'ai un goût d'genièvre qui m'revient, et d'lard fumé ! On croquait des grains d'poiv'. On s'parlait la bouche pleine, j'lu en emballais dans le flaouteur en la calçant. Ell' d'venait enfin choucroute, la Fribour.

Qui qu'a pas vécu ça n'saura jamais ce qu'c'est qu'l'amour ni qu'la choucroute. La noblesse qu'ça r'présente, les deux réunis. Cette splendeur dans une existence d'homme. Brosser et choucrouter en même temps. S'rouler dans c'que tu manges. L'baiser, pour ainsi dire. J'employe les mots qui convient. Oui : baiser sa nourriture. Et qu'cette nourriture soye tell'ment accumonc'lée ! Qu'en aye des quintals et des quintals ! La respirer. T'en aveugler. En d'venir sourdingue tell'ment qu'j'm'en retirais des feuilles av'c des cotons-tiges encore huit jours plus tard. Et pis embroquer cette truie, là, en mangeant. La garnir d'choucroute à coups d'braque ! Lui en plaquer des paxons commaks su' la bouille. L'en fout' dans les ch'veux. Lu combler l'creux des loloches. Et manger av'c ell', ensemb', en chœur. Ah, ce délire superbe ! Ah, comme j'ai été fier d'moi ensuite, une fois rendu à la vie civile. Fier d'avoir vécu un pareil évén'ment. Qu'même les plus hauts destins n'ont pas pu. Ni De Gaulle, s'lon c'qu'j'en sais, ni l'maréchal Pétain, Churchille ou l'général Eugène Au Vert n'ont jamais baisé dans d'là choucroute, ou alors y z'ont fait des cachotteries, et j'voye pas pourquoi qu'y z'en auraient faites. Vraiment pas. surtout un sujet d'c't'importance, des hommes comme eux.

On y a passé deux plombes, dans la choucroute, la gravossime et moi. Quand on n'en pouvait plus, on s'arrêtait. Et puis on r'partait comme en quatorze. Ça fermente, la choucroute ; on était dopé par ses vapeurs, ça nous saoulait comme si on s's'rait piqué l'tube. On n'savait plus c'qu'on s'disait, mais des trucs admirab', toujours est-il. Comme quoi on était concevu l'un pour l'une, les deux, et qu'not' vie, à part l'reste, y' n'resterait plus que ça d'véridique. On s'aimait par la choucroute. Y'a des pommades qui se choutent au S.D.N., nous, on s'filait en planeur à la chouc'. Jamais j'ai dû autant en claper d'ma vie, même en Alsace, même en Deutchelande. Elle, la Fribour, é s'amusait à m'en tortiller autour de l'Alfred, et pis elle la tortorait délicatement, av'c des grâces d'marquise pleine d'pédigrées. Et on suivrait à d'aut' jeux pareillement espirituels. Un pur bonheur !

Et tout ça, grâce à une pie voleuse. C'est ben pour dire, la destinée, non ? A quoi elle tient si tu t'penches !

On a sorti avant la sirène des employés. Elle m'a fait la courte, la baleine. Ensute j'sus été chercher une aut' échelle pour lu permett' d's'estrapoler d'là cuve.

Ell' était folle d'joie d'avoir r'trouvé son solitaire. Et son bonhomme, l'soir v'nu, il a donné une vraie fiesta en ma faveur, pour m'remercier.

Y l'a calculé qu'les aut' diams engourdis par l'zoziau étaient déjà en boîtes et dispersés chez les r'vendeurs. Alors j'y ai soufflé une idée sublime, qu'tout l'monde s'rappelle encore. J'lui ai dit : « Raymond (car on était d'venu potes, nécessair'ment, une journée pareille) pisqu'y'a plus mèche d'récupérer les joiliaux à maâme, fais d'là pube pour dire qu'les conserves Toutébon ont placé un bracelet en diams d'une valeur d'x millions et un éclipse en brillants dans des boîtes, au hasard, et qu'des z'heureux gagnants vont s'retrouver millionnaires en se foutant à tab' grâce aux établiss'ments Toutébon. Ça f'ra un drôle de cri dans la lanterne haute et tout l'monde vont s'précipiter su' tes produits ! »

Y m'a embrassé, soi-disant qu'l'idée était géniale. Et y l'a augmenté son chiffre d'affaires d'quarante pour cent, c'cornard heureux ! Et ça lu coûtait quoi ? Pisque les assurances avaient déjà remboursé les cailloux d'sa rombière ? Hmm ? Hmm ?

Ah ! j'eusse pu faire un bon public reléchionne !

Mais ça n's'est pas trouvé.

Alors les deux gars à la choucroute, quand y m'aperçoivent, y m'sourillent aimab'ment, gentils en plein. Y'a là l'type qui gardait la porte d'l'estudio à Xavier-la-barbichette. Pas étonnant qu'eusse pas d'fiche téléphonique portant l'numéro d'tube d'ici, puisque c'est cézigue qui tient l'fichier ! Y pouvait tuber tout son content.

L'aut' mec, c't'un élégant, plutôt jeune, plutôt blond, av'c une limouille qu'en jette autant qu'l'solitaire à la mère Fribour, dans la choucroute. Dans les teintes orange mûre, tu voyes ? Et ce joli monsieur, à la limouille, j'sais qu'y s'agite d'l'assassin à not' pauv' Betty Rosier puisque la bonne m'a précisé qu'y portait c'soir une chemise tango. Et qu'orange ou tango, en manière d'chemise, c'est blanc bonnet, bonnet noir, t'es bien d'accord ?

Moi, c'qui m'impose, franch'ment, et pourtant j'sus pas tant l'genre d'homme imposab', c'est la manière qu'y continuent d'bouffer su' leurs genouxes, comme si j'existais pas. Vraiment, mon arrivée leur fait moins qu'un courant d'air.

Moi, en fin d'compte, j'leur lance, comme dans Zorro :

— Bon appétit, messieurs !

Et y z'hochent la tête pour m'montrer qu'y sont sensib'.

J'te dis : parfait d'courtoisage, les deux lascars. Jamais vu encore des malfrats aussi calmes.

— C'est la réunion nocturne, alors ? j'leur bonnis.

— Ben, tu vois, m'répond l'porte-man.

— Écoutez, les gars, va falloir vous grouiller d'finir la choucroute, vu qu'j'vous invite tous à finir la noyé à la Maison Parapluie.

— C'est peut-être pas encore demain la veille, me répond l'porte-man qu'a une vraie frime d'salope, ce gus, une fois démasqué. L'genre méchant. Très méchant. P't'être bien, à son autorité, qu'c'est l'chef du lot ? Y l'a dû s'faire engager chez Xavier pou' maquiller ce gros bidule. Tirer les ficelles de sur place, comprends-tu ?

Je louque la pendulette de la piaule. Elle marque tard. On est d'main. Déjà.

— On n'va pas s'créer des accidents diplomatiques ent' nous, mes p'tits z'hommes.

J'sors mon feu. Un chouettes pétard qu'a longtemps dont j'm'suis pas servi. J'leur montre. L'élégant à la limouze tangoteuse sourit.

— Tu portes du 9 millimètres ? y m'dit.

— Et de l'arme allemande ! renchérubine l'aut'. Pour un poulet français, ça manque d'esprit patriotique !

Leur altitude commence singulièrement à me courir su' la bitougne.

— Allez, les gars, on stoppe les humours à dater d'tout'd'sute, j'déclare. Debout !

— En quel honneur nous arrêterais-tu, sac-à-lard ? m'interroge l'élégant.

— Toi, en l'honneur de l'assassinat de Betty Rosier.

Il se fend :

— Oh, dis, une guenon pareille, d'un âge aussi canonique, c'est pas un délit !

— Tu r'connais donc l'avoir butée ?

— Je préfère ça à lui faire un enfant ! Bien sûr que j'l'ai assaisonnée, la douairière.

— Par téléphone ?

— Bravo.

J'dois t'avouer, Minouche, qu'm'v'là d'plus en plus ahuri. Un meurtrier qui s'affale aussi spontanéit'ment, c'est pas courant.

Le porte-man continue de claper sa choucroute.

— Tu sais c'que tu devrais faire, Bérurier ? y m'déclare. Avant qu'on ne poursuive la conversation ? Tu devrais téléphoner chez toi.

— Chez moi ?

— Oui, chez toi.

— A cause ?

— Tu verras. Fais !

D'un coup, j'ai le prose qui s'déguise en coupe-cigare. Mince, y'aurait t'eu du grabuge chez nous ? Qu'est-ce y l'entend, c'sournois ?

J'fonce au bignou pour composer mon bigophone. J'r'connais bien la sonn'rie d'chez nous. On dirait l'passage d'un camion dans la rue d'un marchand d'vaisselle. Ça sonne. Rien… Faut dir' qu'ma Berthy a l'sommeil léger comme les godasses d'un escaphandrier. Ell' eusse fait doctorale, la grosse, les z'urgences d'nuit, é pouvaient toujours crever d'leurs péritoiniques ou d'leurs infractuosités du myocard !

Comm' j'sais, j'laisse carillonner. Drllinng, drllling ! Ça m'donne l'occasion d'penser. Penser, j'dirai jusqu'à mon dernier souffle, c'est bien fatigant. L'cerveau, c'est du cinéma, rien qu'du cinéma. On l'aurait pas, on s'f'rait chier à mourir. R'garde les bêtes comm' ell' z'ont l'air d's'emmerder, toujours. T'as vu rire des taureaux, toi ? Ou des chats, ou des oiseaux ? Parce qu'y font cuicui, les z'oiseaux, on imagine qu'y sont gais : mes couilles ! Y font cuicui pour raconter qu'y s'emmerdent. L'cerveau qui leur fait défaut. Tiens, j'te prends un fou. Tu trouves drôle, toi, un fou ? Il est sinist', tout va mal pou' lui. Y' n'fait qu'imaginer des calamitas, jamais de bonnes choses riantes. Sans la lanterne magique du cerveau, tu prends les j'tons, parce que t'es plus que simpl'ment vivant, av'c toute la chierie qu'ça implique ! C'est pas marrant, vivre. C'est décourageant. Puisque la vie ça n'sert dans l'fond qu'à mourir !

Alors donc, tandis qu'mon turlu grelotte, j'réfléchis. Ce galimatias d'choses qu'arrivent. Ces gens qui tuent Martin Martin. Et puis la Betty Rosier. Vendetta. Ça, la Germaine y trouve son compte. C'est son bénéf dans l'opération. P't'être la rançon, si ell' en a versé une, pour placarder l'héritage. Seul'ment les aut', les complices, tous ceux qu'a exécuté ces différentes opérations, où est leur blot, là-d'dans ?

— Allô, mouais ? que grabeluche la voix de ma bonne femme.

— C'est toi, poupée ? j'insiste, pou' confirmation.

— Ah, c'est toi, Sandre.

— Oui, c'est moi.

Bon. Tout m'a l'air de suiv' l'cours normal. Pourquoi y m'ont d'mandé de tuber à ma t'home, ces gredins ? Y espéraient s'esbigner ? Y z'oublillent qu'j'les couv' d'mon feu, sans dégoder, prêt à les plomber d'autor au moind' geste suce-pet.

— Tu dormais, poupée ?

— Ouais, je dormais.

— Ça va bien ?

— Très bien, mouais, pourquoi tu m'appelles ?

— Pour savoir si ça va très bien.

— Ben, ça va très bien, mais pourquoi tu me réveilles pour me demander si ça va très bien, au lieu de rentrer ? Il est quelle heure ?

— Tard.

— Et vous rentrez quand ?

Je sens mon palpitant qui m'dérape dans la cage à serin. Une bathe glissade l'long de mes soufflets, tell'ment qu'y risque d'm'atterrir dans le calbar.

— Comment ça, nous ?

— Ben vous, quoi, merde ! T'as encore bu, Sandre ?

— Absolument pas, mais…

— Souffle !

— Quoi ?

— Souffle, qu'je sente si t'as bu ?

Je souffle. Elle grommelle, ma baleine :

— Non, ça sent rien, alors pourquoi tu me fais chier en pleine nuit au lieu que vous rentrez ? Demain faut que je me lève à sept heures pour aller en Normandie avec Alfred que sa tante Lucia est très malade.

— Mais nom de Dieu, Berthe, pourquoi tu demandes si NOUS rentrons bientôt ?

— Pour savoir, hé, peau de con !

— Mais pourquoi tu dis nous ? C'est qui donc, nous ? Cause, bordel !

— Ben, toi et Marie-Marie, hé, tas de merde !

Tu sais comment é m'parle, tantine, quand elle fait sa pincée ? Tout d'sute des grands mots dont elle n'pense pas moins, croye bien !

Alors, pour le coup, j'crois agoniser d'entendre une chose pareille. Marie-Marie ! Toi, av'c moi ! Av'c moi qu'étais sans toi !

— Comment ! la mouflette n'est pas à la maison ?

— Comment t'est-ce ell' y s'rait pisqu' tu l'as envoiliée chercher par une dame.

— Quand ?

— Dans la soirée !

— Moi ?

— T'es sûr qu't'as pas bu, Sandre ? Souffle encore !

Je re-souffle, machinalement.

— Non, ça ne sent rien, elle reconvient Berthy.

Ce truc : souffler, ça me rappelle une aventure assez cocassière dans son genre.

C'était chez le commissaire Formol de la Brigade des Jeux dont j'venais tout juste d'êt' muté au service.

J'te parle, c'est pas jeune. Je v'nais juste de quitter l'uniforme, et à tout bout d'temps, j'portais ma main au côté pour tâter mon bâton blanc. Sans lui, j'm'sentais dépoilé.

Formol m'avait emmené av'c lui et deux autres inspecteurs pou' une descente qu'on opérait dans l'arrière-salle d'un restaurant du Cinquième. On tombe au milieu d'une sorte de clube où ça flambait ferme. Des messieurs d'bon genre, mais qu'avaient l'démon du jeu. Y jouaient à tout : au pok, à la passe angliche, à la roulette, tout ça… Police ! Brrr : leurs bouilles aux flambeurs ! Consternation générale. Les collègues et moi, on r'lève les identités avant d'emballer le taulier et ses péones. Y'avait un monçal d'argent su' les tables. Et même, des monceaux ! Rien qu'de forts talbins, en piles, en vrac. Et tout à coup, sais-tu c'que j'm'aperçois ? Misteur l'Commissaire Formol qui, discrètement, en profitant du chambranle-bas général, engourdissait des liasses d'osier dans ses vagues. Y s'y pr'nait comme un Pape, gueulant des ord', hurlant après tout un chacun. Tapant du poing comme quoi ç'allait coûter un maxi, c'te plaisant'rie. Et tandis qu'y f'sait son foin, l'malin, d'à main gauche : vzou ! Y sucrait des p'tits matelas qu'il enfouillait savamment, l'cochon.

A un moment, y m'r'garde, et y voye qu'j'lai vu. Alors il me sourit et relâche l'auber.

Bon, et puis après l'opération, on s'r'trouve seuls, moi et lu. Et y t'met à m'faire des tas d'compliments, rapport qu'j'm'ai montré zélé, efficace, tout bien et qu'mon avanc'ment, parti comm' j'sus, y l'en fait son affaire.

Pour fêter, y m'emmène dans un bar où y convoquait ses indicateurs, le « Poussin Mauve », près d'là Bourse. Et là, y m'offre à boire. Lui marchait au scotch. Moi, j'en étais encore au muscadet-eau-d'seltz légèr'ment gommé d'un trait d'citron. On picole. Y' n'payait pas au « Poussin Mauve ». Alors y f'sait ram'ner des tournées à n'plus y voir clair, Formol. Et tout en bib'ronnant, y continuait d'me vanter mes qualités, mon av'nir, la sympathie qu'j'y inspirais.

En fin d'soirée, y l'a voulu qu'j'l'accompagnasse chez lui, à Péreire, m'présenter sa femme, qu'elle s'rende compte l'collaborateur d'élitre qu'y bénéficiait, le commissaire.

Sa gerce, à Formol, s'agissait d'une petite brunette aux cheveux coupés raides, av'c un' raie au milieu et des yeux comme des trous d'pine. Ell' lu v'nait à la poitrine, mais t'l'manœuvrait d'première.

— Tu as encore bu ! elle s'écrie en apercevant son vieux, raide comme un flic anglais.

— Mais non, penses-tu !

— Souffle !

Il a soufflé. Elle a senti.

— Sale menteur, tu es plein d'vouiski !

Formol me prenait à témoin.

— Dites-lui qu'elle se trompe, Bérurier. N'est-ce pas que nous n'avons rien bu ?

J'ai dit comme lui, mais moll'ment, bien faire piger à sa dame qu'j'mentais par complaisance, à cause qu'on va pas, un simp' insurbordonné, dir' l'contraire d'son chef, qu'alors y'aurait plus d'autorité possib'.

— La preuve qu'nous n'avons pas bu, maâme la Commissairesse, j'lu fais, à la Formol, c'est que, si vous voudriez sentir mon haleine aussi.

Moi, tu parles : un blanc gommé à l'eau de seltz, bien maline celle qui va aperc'voir une odeur !

Elle sent, tout près d'moi. Elle jouait l'jeu, bien parfait'ment. La v'là qu'hoche la tête.

— En effet, elle dit : faites sentir encore, inspecteur !

J'recommence volontièr'ment. Et elle, tu sais quoi ? Ah ! les femmes, on n'les chang'ra jamais. C'te témérité qu'elles font preuve, souvent, par vice ! En f'sant mine d'renifler, maâme Formol me file sa langue dans la gueule, poum, carrément, profitant d'ce que j'tournais l'dos au commissaire. Une menteuse d'dix centimèt' : un vrai camélion !

J'manque d'en étouffer d'surprise. Chloc ! Dix centimètres d'languette ent' les ratiches. Si j'm's'rais attendu !

— Bon, elle admet, maâme Formol, je me suis trompée. Eh bien alors, tu sais c'que tu vas faire, Berthrand ? Aller ach'ter un gros gâteau et deux bouteilles de champagne sur les Champs-Zé, la pâtisserie-charcut'rie à l'angle d'là rue Marignan. Et nous allons fêter ton brillant collaborateur.

Y s'est pas fait dire douze fois, Formol. Il a foncé, trop heureux d's'en tirer à c'compte, av'c la malouze qu'il trimbalait : huit ou dix vouiskis, tu penses !

Mon pauv' chou !

A peine qu'on a vu décarrer sa chignole, d'puis la fenêt', on s'a j'té l'un sur l'autre ! Déjà pendant qu'il manœuvrait pou' s'arracher du tortoir, on commençait une série d'saute au paf-taste cucul, cette gentille gredine et moi. Ç'a été une partie de bilboque féroce, su' l'coin de sa table d'salle à manger, qu'heureus'ment était en massif, style Henri II, elle m'a espliqué, la dame, tandis qu'j'me toilettais en douce av'c le chemin de table à jours et qu'elle s'espliquait su' son Jacob-Delafon d'course à la sall' d'bains… L'Henri II, tu peux dire c'qu'tu voudras, c'est colosse comme meublier. Résistant.

On étaient fin réparés, innocents d'partout, quand y l'est r'venu, Formol, av'c ses deux quilles d'roteux et son quat' quarts aux fruits confiés. On causait d'leurs vacances aux Balnéares, qu'y z'allaient chaque année s'faire dorer la couenne. On a bouffé l'gâteau et vidé les boutanches. Et puis, à un moment, j'leur aye d'mandé les chiches, pour aller faire pleurer l'gosse, parce que huit dix blancs et du champ' ça t'mène la vessie.

J'arrivais pas à délourder, biscotte, comme slave s'produit quéqu'fois, le loquet coinçait et j'avais peur d'casser leur bidule en forçant. J'r'viens d'mander à Formol d'm'aider. Et j'les entends qui se causaient à voix basse.

— Alors, tu l'as emballé ? d'mande le commissaire.

— Tu parles d'une prouesse : ce gros connard !

— Je préfère. De la sorte, il sera neutralisé. L'ahuri m'a vu piquer ça dans le tapis où nous avons opéré une descente et j'aime mieux qu'on l'ait en main.

Merci bien, m'sieur-dame ! M'voilà édifié ! J'sus été pisser dans l'porte-parapluie, près des chiches. Ensute, j'sus r'tourné vers eux. On a fini la soirée et j'ai d'mandé la permission de partir.

Dès l'lend'main, j'étais à la Grande Crèche où j'racontais tout à un directeur, y compris la séance d'vampinge de la petite Formol. J'ai déclaré qu'j'étais prêt à témogner s'y faudrait, mais qu'en tout cas, j'refusais d'servir sous les ord' d'un supérieur véreux. L'directeur m'a chaud'ment complimenté su' mon sens du d'voir et c'est à dater qu'j'ai été muté dans l'service à l'Antonio. Quant à Formol su' l'compte d'qui y'avait déjà un p'tit dossier en insistance, il a été déplacé dans la Corrèze d'où j'n'l'ai jamais revu.

Alors tu vois, quand Berthe m'ordonne d'y souffler au pif pou' s'rend' compte si j'sus gabouillé, chaque fois j'r'pense à c'te soirée mémorab' chez l'commissaire Formol.

Moi, j'en oubliais d'braquer mes lascars.

Toi partie, ma Marie-Marie chérie ! Toi, kidnapincée ! Misère !

— Une dame, quelle dame, boug' d'bourrique ? j'hurlais.

— Une vieille dame très gentille, très distinguée, qu'on a faite la causette ensemble pendant que la musaraigne s'préparait. Une ancienne actrice qu'j'ai déjà roublié son nom mais qui jouait bien quand j'étais petite.

— Betty Rosier ?

— Voilà ! Tu vois bien que tu es au courant, hé. vieille vérole !

— Elle a dit quoi, Betty ?

— Que t'avais b'soin d'Marie-Marie pour montrer à son fils metteur en scène qui cherchait une petite fille pour tourner un film de cinéma.

— Et la gosse est partie ?

— Bédame, tu penses si elle a sauté sur l'occasion ! Mais dis voir, elle est pas av'c toi, Sandre, d'après selon c'que t'as l'air de prétendre ?

— Heu… non, mais j'vais la rejoindre.

Pour éviter la suite, j'raccroche.

La Martin rigole. Les deux autres gueux aussi.

Un tout p'tit bout d'moment, l'envie me prend d'les flamber, les trois, d'une seule s'ringuée. Et surtout la Germaine, cette basse ordure, qui déshoneure l'humanité. Je m'arrête à cause de toi, Marie-Jolie. De toi qu'y va faudre retrouver d'urgence.

— Y'a maldonne, j'parviens d'articuler. Pas av'c moi, ce jeu. Oh là là, non : pas av'c moi. Non, mais vous m'prenez pour qui est-ce ? J'veux la gosse tout de suite, sinon j'vous allonge pêle-mêle.

— Doucement, gros père. Tu ne choisis pas le bon langage.

C'est l'élégant qu'a causé. Alors, c'est plus fort que moi, j'lu tire une praline dans l'épaule. Au gras, juste au-dessus de la calvicule. Ensuite, la balle est été scrafer la pendulette.

Y sont un peu étonnés. L'homme à la limouze tango grimace et s'r'garde saigner. La Martin tremble de rage. Et c'est le porte-man qui prend l'crachoire.

— Si tu bronches, la môme est morte dans l'heure qui suit, Grosse fesse ! il m'écrie, blanc de rage. Et d'abord, commence par me donner ton feu, imbécile heureux. J'ai jamais rien vu de plus con que toi, à part toi !

Tout c'que j'r'tiens d'son beau discours, c'est « la môme est morte dans l'heure qui suit ». La môme : toi, mon amour joli. Toi, qui n's'rais plus vivante ! O Seigneur mon Dieu ! Toi, que j'aime si tant tell'ment. Toi qu'es l'soleil en sourire, la rosée d'mes matins. Toi, av'c ton p'tit pif r'troussé, tes fossettes, tes taches d'roussance, ta moqu'rie dans l'œil, ta voix perchée qui vous rent' dans les feuilles comm' c'serait une percerette. Toi qu'es l'sang du monde, ma gentille. La pire teigne jamais qu'j'aye vue. L'flocon d'neige tout léger qui, des fois, vient s'poser su' mes genouxes d'gros dégueulasse. Toi, av'c tes nattes et tes cahiers qui sentent l'école et la fillasse. Toi, un peu bêcheuse, mais si pas conne ! Toi et ta manière d't'fout' d'nous, Berthe et moi, quand on s'engueule av'c la grosse. Toi, qu'es v'nue dans not' vie comme un zoizeau su' une branche d'arbre en fleurs. O, ma gosse, ma gosseline, ma gosselinette ! J'veux pas qu'on t'fasse d'mal. J'm'sens si faiblard d'vant c'te pothèse. Si plus-rien-du-tout qu'y m'est impossib' d'réagirer. Moi qu'est combatif ordinair'ment. Oui n's'en laisse pas compter, j'peux rien. J'tends mon feu, tout péteux, et par l'canon, propr'ment, comme on tend un couteau à une dame ! Et j'leur blablutie :

— Écoutez, les gars, on n'va pas s'tirer la bourre, c'est pas sérieux. Y'a un terre-plein d'entend'ment à trouver, quoi, merde ! V's'allez pas chahuter mon moustique, ma grignette. C'est ma tout' p'tite, ma fille, mieux p't'être pisqu' j'l'ai pas faite moi-même. V's'avez pas l'droit. Dieu vous maudirait. Et si Dieu aurait la sottise d'pas eguesister, la Justice vous piqu'rait et crèv'rait la paillasse, nom d'Dieu d'merde de bordel à cul ! Une fille d'flic, c'est plus chérot encore qu'de la viande d'flic ! Chez les archers, on tire à vue, un mec qui fait une chose pareille, et ça s'appelle d'là légitime défense, vous n'avez qu'à ligoter les baveux, vous voirez. D'allieurs j'vous interdis d'lu toucher un ch'veu, Marie-Marie. Qu'é rentre av'c une moindre égratignure, et vous s'rez saignés comme des gorets, tas d'fumiers !

J'm'éponge la sueur qui dégouline partout d'moi, des porcs de toute ma peau malade d'trouillance : pis qu'j'serais sous une averse en plein champ, parole !

Et eux continuent d'sourire. Le porte-man fait tournicoter mon feu autour d'son indesque.

Alors, j'sais plus c'qui me prend : v'là qu'j'me fous à pleurer.

Comme un con, ma chérie.

Exaguetement comme un con.