Si « queue-d'âne » m'était conté ou La vie sexuelle de Bérurier

— FACE 1 —

Voilà… Attends, ça couine un peu… Non, c'est l'petit bout rebiqueur qui frotte. Banco !

Je t'disais d'not' curé, son sens de l'auber… N'en déduille pas, Marie-Marie, que j'sois cont' l'clergé. Simplement j'sus pas foncièrement pour. J't'esplique : l'Église, bon, dans la mesure qu'elle enseigne aux mômes Dieu et l'bien, les vertus, tout ça, son rôle, j'l'admets. Mais c'que j'insurrectionne, c'est qu'elle s'soye transformée en un espèce de parti politique qui, dans les temps jadis surtout, t'menait les peuples par le bout du pif, à coups d'goupillons et d'escommuniances. Moi, j'aime pas des chiées d'choses d'l'Église. Notoirement qu'elle t'enrégimente pour adorer l'Seigneur, qu'le pape se fasse prom'ner en baldaquin comme un maraja su' son n'éléphant rose, et surtout, au grand surtout, qu'elle soye à vendre. Notre mollissure actuelle, elle y est pour beaucoup. L'hypocrisisme, le tralala, la pudibondieuserie, c'est encore elle. Elle veut combatt' le péché, mais elle en invente d'aut' : toujours le vice que cache la vertu. Elle te file dans le chou les pires sornettes et t'interdit d'ergoter. J'vais t'dire, son vrai non-sens : elle t'apprend les mirac', seulement elle, elle n'y croye pas. Des sièc' et des sièc' d'erreurs, elle s'est accumonc'lée. Maintenant, elle essaie de s'recycler, mais c'est trop tard. L'nerf est cassé. Les z'hommes s'sont aperçus qu'avait plus b'soin d'intermédieurs pour traiter av'c Dieu. Directo du producteur au consommateur, ma fifille. On n'a plus d'tombeau à délivrer en Palestine ; maintenant les Arbis s'en occupent. Nous on a foutu d'puis lurette les Croisés par les f'nêtres. A force de n'pas avoir la foi, l'Église, elle a parti en sucette. Elle a bradé son latin, elle liquide ses sacr'ments, elle met en vente ses confessionnaux Bientôt c's'ra t'elle-même qui transformera ses cathédrales en parkinges. Brèfle, elle aura eu été. La page du missel s'ra tournée. Les clés de Saint-Pierre s'ront sous l'paillasson. Le pape d'viendra conseiller financeur à la Général Moteur ; et l'Bon Dieu sera enfin soi-même. Ses plumes d'autruche qui le font des fois ressembler aux Blouze-belles gueurles du Lido tomberont. Ses éclairages au néon s'éteindront. Y s'ra enfin l'Homme des hommes. Parce que, plus j'y réfléchis et plus j'y pense : Dieu, ça peut pas z'être aut' chose qu'le noyau de l'homme, ma belette. Nous sommes tous un peu lui et il est nous tous, quoi, merde ! Ça n'm'intéresse pas qu'il en s'rait autr'ment ; sinon, qu'il aille s'faire mettre chez les dieux grecs !

La Martin, elle riait d'mes moind' boutardes. J'sentais qu'elle en r'mettait pour me conquir à tout prix.

Et pourtant, su' l'plan caractère, c'tait pas dans ses emplois d'faire des grâces à un bonhomme genre moi. Au contraire : elle, sa tendance c'tait d'grincher. Elle d'vait donner dans l'morose visse à visse des genss qui lu servaient z'à rien. Si é m'chambrait t'ainsi, chiquait les grandes coquettes, pouffait d'mes conn'ries les plus pires, c'tait conséquemment que j'lu servais à quéque chose. Tu sais à quoi ? J'servais à lu faire peur. T'entends, pupuce ? Peur ! Elle m'redoutait d'emblée, biscotte ma remarque à propos des bagnoles. Elle avait d'viné l'limier de grande classe sous ses airs bonne d'enfants, et ça l'en imposait. Si ça l'en imposait, c'tait parce qu'elle avait une bricole à cacher. Moi, j'décidais qu'au plus j'l'entraînais dans mon sillage déconneur, au plus qu'elle aurait du mal à rejoind' la côte quand j'dégonflerais mon Zodiac au grand large.

— C'qui me botte, j'lu déclare en butant blanc, c'est qu'av'c moi v's'avez l'air d'vous détendre un peu, maâme Martin.

— Vous êtes une jouvence de bonne humeur, monsieur Bérurier, la voilà-t-elle qui me répond textuellement.

— Faudrait quand même qu'on cause boulot…

Qu'est-ce elle allait inventer c'te fois que la clape touchait à son dessert pour me diversionner ? J'avais renouché son manège enchanté, à la veuvasse. Me tirer un p'tit feu d'artifice sitôt que j'm'aventurais sur un terrain brûlant.

— Bien sûr, toute à votre disposition. Ne peut-on bavarder gentiment au café, dans mon boudoir où nulle oreille indiscrète ne risque de nous entendre, car la porte est munie d'une lourde tenture qui étouffe les bruits ?

— Votre esclave écoute aux serrures ?

— C'est un latin.

Encore une qui d'vait z'êt' racisse. Y'a des gens, leur racisme commence à tout c'qui n'est pas z'eux.

Le coup du boudoir capitonneux, j'avais rien contre ; j'me sentais même plutôt pour.

On s'y rend, quand le café fut été servi. Une pièce adorable, calfeutrée, minuscule, pleine de mignons objets fragiles su' des p'tites tables encore plus fragiles qu'eux.

La Martin, tu sais quoi ? La v'là qui met la targette d'un élégant verrou doré et tire la tenture d'velours. Comme invitation à la valse, on n'fait pas mieux, t'admettras, ma perruche ? Et mégnace, bon clillent, rien qu'd'm'sentir bouclardé av'c médéme, dans les intimités capiteuses, j'amorçais une godanche grand sièc' dans mon Eminence grise.

Y'avait un parfum estrêment délicat dans la pièce. Fait de souvenirs d'parfums qu'avaient succédané les uns à l'autre en laissant leurs fluves.

Les odeurs, é n'sont vraiment belles qu'anciennes, y compris les odeurs de cul que j'en fais la r'marque chez nous, l'dimanche t'entr'autres, quand t'est-ce qu'après la soupe, l'om'lette et le from'ton du p'tit déjeuner, j'aide ta tante Berthe à aller faire not' lit. Nos fluves d'là noyé ont subsisté, mais en sourdine ; et tu n'peux savoir, ma mignonne, combien j'sus émouvé d'retrouver ces merveilleuses odeurs foutrailleuses, ces pets r'froidis, ces parfums d'pied, tout' not' bonne sensualité d'ménage qu'est là, en discrète ratatouille, comme c'serait t'encore not' présence aux deux, bien n'unie, bien soudée, si riche qu'les larmes m'en vient aux yeux et qu'j'finis par embroquer tatan tout d'bout, à la déjanteur, qu'heureusement elle a des cuisses qui peut servir de chatte lorsque j'lu dérape du bonheur.

Mon trouble, comme on dit puis, lui a t'été visible, à la Martin. Mais elle a fait comme une qu'aperçoit d'rien, tellement qu'à force de jocrissie, y parvientent à s'contrôler dans la haute société.

On a bu notre café. Comme sièges, y'avait qu'des p'tits fauteuils bas, enjupaillés, à dossier ovaux. Mon dargeot en t'nait tout un, comme si j'me serais assis dans une lessiveuse. Y z'étaient p't'être choucards, mais pas confortab'.

— Votre mari, je l'attaque, vous étiez treize unis, lui et vous ?

Elle a fait l'amoue.

— Martin était un homme trop extérieur pour s'apercevoir qu'il avait un intérieur.

— Vous fussiez son escr'taire, j'crois savoir ?

Elle a renfrogné des narines puis a rectifié :

— Je fus effectivement sa collaboratrice autrefois.

C'est vrai qu'les mots sont bien n'utiles pour aménager les subtilités. Tu leur fais tout dire, les mots. Même des mensonges…

— Et puis il vous a marrida et v's'avez perdu le contac' ?

— Exactement. Les hommes ne s'intéressent qu'à leurs travaux, le reste relève de la décoration, au même titre que des meubles.

— Si bien que, tout en ayant un certain chagrin, v'vous foutez pas la tête cont' les murs ?

— Ces nuances sont-elles importantes pour votre enquête, cher monsieur Bérurier ? Oh, j'vous en conjure, devenez l'ami plein de bon sens que j'ai subodoré au premier contact.

Tout en éplorant, elle m'a cramponné la patoune et m'l'a massée comme si j'aurais une luxure d'là contrescarpe.

— Vous dégagez une telle impression de… de force ! Et de… de virilité.

Youyouille ! J'étais déjà à la zone de bullition. J'avais la mâture qui craquait.

— Et c't'impression, elle est pas dans une musette, mon joli p'tit cœur, j'réponds. Si vous voudriez vous donner la peine de palper mon cadeau Bonux…

Ses mains, j'les ai déposées su' mon perchoir à cigognes… Pour lors, elle a incrédulé des gobilles, la veuve Martin. J't'répète, c'tait pas, visib'ment, une grande pafeuse, mais mon outil à faire reluire l'a étourdie de stupéfiance.

— Oh ! mon Dieu !

J'attendais qu'elle y viende à la sémaphore av'c l'âne. Mon lot, j'te dis. Si Queue-d'âne m'était conté, toujours.

— Comment peut-on être si… fort ! a-t-elle soupiré.

Y'avait plus à m'gêner. J'ai déballé Casimir, c'qu'est jamais très pratique quand tu godes dans tes fringues. Les pompelards d'Champerret vont plus vite pour développer leur grande échelle, reusement pour les zigs qui crament ! Dans ces cas-là, une fois que j'ai rendu sa liberté à Coquette, ma braquette ouverte ressemb' à un porte-parapluie.

— Ecoutez, ma p'tite âme, je murmure en donnant des mignonnes chiquenottes à Popaul pour l'faire balancer, genre pouchinge-bol, sans vouloir porter attente à la mémoire d'vot' mironton, j'crois qu'on d'vrait s'offrir un léger pousse-café d'ma façon, manière qu'on se connaîtrait mieux. Une carambole, ent' copains, ça fait partie d'là vie. Si vous donneriez pas sa pâture aux sens, y vous font chier et on n'est plus à soi.

Elle secoue la tête, navrée d'apparemment.

— Mais voyons, mon pauvre ami… Un… Une… Une telle chose, il m'est impossible de la recevoir, je ne suis pas… N'ai jamais été conditionnée pour…

— On croit ça, j'l'ai rassurée, mais vous serez surprite de la manière que ça s'prête bien, un frifri. C'est pas parce que vous vous aurez servie d'une cuillère à café tout' vot' vie que vous pouvez pas employer une cuillère à soupe ; j'sus prêt à vous démontrer du contraire, ma p'tite Germaine. Surtout qu'v'n'paraissez pas êt' une femme douillette. Combien d'fois, just' en crachant dessus pour faciliter l'départ, j'ai obtenu du résultat qu'ensuite la préposée en r'demandait à genoux. Tenez, si vraiment v'z'auriez trop peur, j'vous arrange le coup av'c une noisette de beurre. Alors là, c'est du tout cuit, ma poule.

J'ai eu beau, ell' n'a point voulu. C'est comme quand tu veux franchir une crevasse et qu'ça t'donne le vertige. Mon zougnougnoff y filait le vertigo, à la veuve. Elle l'trouvait inadmissible, quoi, pratiquement. J'lu promettais d'y aller en souplesse et légèr'té : malgache ! « Trop, c'est trop ! » elle ostinait à répéter. Et moi, pendant c'temps, je battais du panoche ; y'f'sait des signals de détresse, le pauv' biquet. J'avais l'air gland, à force. Déballer un tel outil, c'est pas d'là sucette, mais le rengainer sans qu'il aille accompli son tour d'piste, c't'une aut' paire de choses !

Tout par un coup, le foutre me prend. Car, tu y sais, Marie-Marie, tonton Béru, c'est le brave homme, mais la patience n'est pas sa vertu épiscopale. J'm'ai mis dans une fureur noire.

— Maâme Martin, j'esplose, on m'a toujours susnommé Queue-d'âne dans les intimistes, et y'a des raisons valabes pour c'la, comme vous pouvez l'contempler. Jusqu'à dès lorss, j'ai encor' jamais déballé ma jolie p'tite princesse des fesses d'vant une dame pour ensuite la rempaqu'ter inestenso, comme on dit en latin. C't'une insultance grave pour un homme, maâme Martin, essayez d'comprendre ; jusqu'ici, au long cours d'vot' vie mondaine, v's'avez, j'me doute, rencontré qu'des mous du paf et des quéquettes d'officiers supérieurs qui n'tiraient pas aux conséquences, mais j'ai l'regret d'vous dire qu'un Bérurier qu'on a commencé, on l'termine d'une façon ou d'une autre.

Elle a préféré que ça soye d'une autre.

M'a drivé jusqu'à sa salle de bains pour m'confectionner une savonneuse, ce qu'était vraiment pour elle la manière la plus rumidentaire d's'en tirer. Le bâclage à la pogne blasée. Sans passion, ça perd son charme. Tu t'crois au dispensaire pour une légère intervenance rurgicale. Quand y'a pas la fouguerie, y'a pas le rythme. Moi j'ai z'eu rencontré des pogneuses à passion, qui t'f'saient un dépannage manuel pour cause de fermeture mensuelle jointe à une fluctuation dentaire. É z'y mettaient à fond du sien, ces chéries. T'racontaient des trucs vibrants, pour t'embellir la mise à jour, au point que leur gentille paluche n's'démenait qu'pour souligner les mots dont elles employaient. Tu les sentais bien participeuses, en communion complète. Dans ces cas esseptionnels, faut qu'la mano soye cochonne, sinon t'as presque meilleur temps d't'dégoupiller la grenade à manche au vibro-masseur à piles.

Puisqu'on est sur le chapit', j'dois dire que j'ai connu une vieille rambineuse, au Bois d'Boulogne, qu'était la reine du vibro-masseur. Elle marchait à l'E.D.F. pur jus, elle, étant équipée en 220, comme une grande. Elle r'tapait les tomobilisses, assis sur un banc, l'long du quai. Une vraie maman quant à sa mise et son maintien : digne, si tu verrais, av'c qu'un col d'renard à son manteau gris et des gants d'laine tricotés. Elle attendait, bien sageoune, la chère femme, son gros sac posé cont' son gros cul. Quand un gonzier ralentissait, é lu souriait gentillement, et s'y s'arrêtait, é s'l'vait et venait s'asseoire près de lui. L'indiquait la route de son hôtel d'passe, dans Boulogne, une vieille taule en délabrance, aux volets comme des pages de livre à d'mi arrachées. Elle y avait sa piaule, toujours la même, biscotte la prise qu'était à bonne distance. J'ai jamais r'trouvé une prostipute aussi gentille, affable, et qui n't'épongeait pas ton artiche avant ton bigoudi. La personne bien élevée, discrète. Marrant que je pensasse à elle just' avant de clamser. P't'être parce que j'y dois des bons moments d'détente ? Oui : sûr'ment. Après tout, pourquoi qu'j'oublillerais une pute d'si bonne compagnie ? Faut jamais faire la fine bouche sur ses rencontres, Marie-Marie, ce qu'importe, c'est la qualité d'c'qu'elles ont t'été.

C'te gravosse, c'est quasiment pour dire comme si elle aurait été d'ma famille, pendant un moment. Elle t'f'sait allonger sur le plum' t'estrayait le mandrin pour un p'tit bonjour. Et puis elle posait sa jupe noire de vieille caissière. Sa culotte. Et j'aimais bien son mahousse fessier ; malgré sa cellulite, il avait j'sais pas quoi t'est-ce de sympa. Y m'f'sait chaud au cœur, comme un ami, ma colombe blanche, comme un ami. D'ailleurs, j'ai remarqué qu'j'allais r'monter c'te mémé chaqu' fois qu' j'avais de l'embrouille à l'âme, ça veut tout dire, non ? Une forte engueulerie av'c ma Berthy, une smoncerie du Vieux, une méchante vanne de l'Antonio, et pouf, j'prenais ma traction et fonçais au Bois dont on fait les pipes. J'parcourais le quai à la r'cherche de la Maman (car c't'ainsi qu' j'me l'appelais, j'y ai jamais d'mandé son blaze). Des fois, j'la trouvais tout de suite ; des fois non : elle était au labeur, et j'attendais que son clille la r'déposasse, car les hommes sont plus serviabes qu'on veut bien croire.

J'lu laissais à peine le temps de déhoter de la carriole de l'aut' pour l'embarquer dans la mienne. J'la r'drivais à son hôtel pourri, le cœur battant, comme un collégien emmène sa fiancée dans les bois pour la troncher.

Et elle me f'sait son p'tit ménage d'brave femme, Maman pute. L'allongement sur le vieux pageot de fer qui grinçait. Le salut à Coquette. Son décarpillage méticuleux de la zone sud. Elle rangeait tout bien sur le dossier de la chaise. Et alors elle ouvrait son gros sac rebondissant, à soufflets. En tirait l'appareil. La façon qu'elle l'manipulait, on sentait qu'elle en était fière. Tu l'aurais vue désenrouler le fil ; consciencieusement. Brancher la prise. Ensuite, elle v'nait m'accalifourcher à l'envers : à la duc Dos-au-mâle, qu'elle assurait chaqu'fois.

Elle déclenchait son bazar. Moulinex ! Un moteur souple mais fonceur, déjà l'bruit me portait aux sens. J'avais son gros cul. en tête-à-tête. Alors elle me vibromassait à r'brousse-burnes. Dedieu, c't'effet immédiate ! On se s'rait cru t'à Singue-Singue, l'époque d'là chaise électraque. Mais Maman pute possédait une superbe technique, pour une femme aussi simple ; elle avait la claustrophobie du bâclage. Elle coupait le courant, temps à autre, et t'faisait un p'tit coup d'trotangliche su' le champignon, juste pour dire d'payer d'sa personne personnelle. Quat'cinq allers-retours : youp, youp, en amazone ; bien t'montrer qu'elle cantonnait pas seul'ment dans l'électro-ménageux et qu'si t'aurais voulu partir en nébuleuse à la papa elle répondait pareillement présente.

Puis, vite elle s'remettait à l'arrière-plan de ton brise-lames pour t'rattaquer au vibro. Et quand elle sentait qu't'arrivais dans la salle d'embarqu'ment, elle passait la seconde vitesse de l'engin, l'mettait en ralenti pour qu'tu profites bien d'l'envolée, qu'tu te voyes partir dans les zéniths. Elle arrivait à des résultations surprenantes, Maman pute, et l'plafond de la chambre ressemblait à çui d'là grotte Azur, à Capri. Quand j'la quittais, j'lu serrais effusionnement la louche en lu disant : « A bientôt. » Tout ragaillardi, rilasque !

Et puis un jour, elle m'a dit :

— Non, c'est fini, on n'va plus s'revoir, j'arrête.

Mon sang a glacé dans mes tuyaux.

— V's'arrêtez ! ! !

— Oui, qu'elle m'a fait, ma fille a maintenant son diplôme de docteur, elle va épouser un jeune médecin et s'installer dans le Dix-septième, elle n'a plus besoin de moi. Alors je vais retourner en Auvergne dans mon village natal où j'ai une petite maison.

J'savais bien qu'c'était une vraie maman, Maman pute. En rentrant su' Pantruche, j'ai chialé.

Pas que ça soye fini, l'vibromasseur, mais j'arrivais pas à m'faire à l'idée qu'j'n'aurais plus jamais son bon gros vieux cul en face d'moi, dans les jours noirs, qui m'sourirerait en m'f'sant d'l'œil, comme un copain…

Le monde, y fonctionne su' des conventionnages illusoires. L'est bourré de gnafs qui s'imaginent qu'on n'doit pas servir deux plats z'en sauce au même repas où qu'parce que t'as rencontré ton patron au bar d'là plage pendant les vacances y t'va filer de l'augmentation à la rentrée. Ainsi, la Martin, sous prétesque de m'avoir s'coué une poignée d'virgules dans son lavabo, elle croyait dur comm' Deferre qu'j'allais lu prendre congé à r'culons, en m'prosternançant. Alors là, mouflette, espère qu'elle est déconvenue, maâme la pimbêche. L'est tombée d'son hauteur en chute lib'.

J'me pratiquais un p'tit rafraîchissement du brise-jet, vu la commodité d'l'endroit, quand j'y ai placé ma botte s'crète, façon Lagardère.

— Écoutez, mon p'tit cœur, j'lu fais, j'aperçois que l'heure tourne et qu'on a tout d'même aut' chose à branler. Il s'rait grand étang d'me dire ce que vous ostinez à m'cacher d'puis que j'viens de mett' les pieds chez vous. Vous m'avez invité à déj'ner, ce qu'est courtoises-que, pratiqué une embellie expresse, ce que j'vous remercie pour le soulagement qu'en consécute, y'n'reste plus qu'à m'bonnir la vérité et j'dégagerai le plancher.

Elle a écarquillé ses lotos, la veuve Poignet. J'ai lu tout l'regret du monde dans ses châsses. Un'haine affreuse à mon encontre, que je l'aye baladée de foie-gras en branlette, ainsi, raconté des souv'nirs qu'elle s'en tamponnait, tout ça, pour en arriver à la mettre au pied du mur.

Elle a rebiffé, mauvaise.

— Monsieur Bérurier, mettez-vous bien dans la tête que j'ai tout dit et qu'vous n'avez plus aucune déclaration à espérer. Vos pratiques sont… répugnantes et j'vous prierai de vider les lieux immédiatement.

Pan ! Testuel. La grosse rognée ! Une pure panthère noire, Germaine. Prête à me brandisser la m'nace de ses formidables relations. Dix s'condes que j'continue et ç'allait t'être le coup de turlu au miniss de ceci, au président de cela, selon les bonnes habitudes des grossiums qu'ont toujours une citerne d'huiles lourdes à t'chuter sur la poire dès qu'tu leur masturbes la quétude bourgeoise. Les époques ont peu changé, somme toute. Au moilien âge, quand tu contrariais les chât'lains, y te filaient des marmites d'huile bouliante su' la pipe, à présent, c'est l'huile d'leurs r'lations que t'effaces du haut des remparts.

S'lement, j't'vais espliquer, Marie-Marie. D'puis qu'on n'est plus officiellement d'là rousse, l'Antonio, moi et Pinuche, on l'a meilleure pour déconner. Not' raison sociable civile nous sert d'pébroque pour amortir les r'tombées anatomiques. Elle pouvait sauter z'en selle su' ses grands bourrins, la Martin, j'lu licebroquais aux noix !

J'ai rigolé, essuyé mon pic à glace av'c une serviette tellement éponge qu'on eusse cru d'là peau d'mouton pas tondue.

— Dites, maâme Martin, v's'auriez tort de confond' chaude pisse et première communion : c'est pas l'même cierge qui coule. Y'a un détail qu'j'ai oubelillé d'vous causer : j'sus certes d'là police, mais d'une police parallèle, si vous verriez c'que j'veux pas dire ?

Poum ! Youyouille, la panique dont j'ai lue sur sa frite !

Fallait poursuiv' : j'ai poursuité.

— C'est à cause que l'enquête officielle piétine qu'on m'a parachuté sur c't'affaire. Av'c les pleins pouvoirs. Et, dans c'cas, y vont loin, les pleins pouvoirs, mon pauv' lapin, c'est comm' ils auraient pas d'limites.

D'là sorte, ell' m'prenait pour quéque barbouze bien sauvage, capab' de tout.

— Alors, voualà, ma bonne dame, je ne m'en irai pas d'ici avant que vous n'm'ayez cassé le morcif, foie d'Bérurier. J'vous le garantis sur la tête à la mémoire d'ma mère, et j'plaisante jamais sur la question.

Je profite, Marie-Marie, pour t'parler d'une chose que j'ai jamais causé à personne ; s'agit de mon métier. Le comment se fait-il que moi, humble fils de cultivateur, presque paysan moi-même, j'sus été amené à entrer dans la police et y faire une carrière digne des loges (sans vouloir me pousser du col).

Croye surtout pas que les romans policiers y fussent pour quoi qu'c'soit. Quand j'ai postulanté, en dehors d'mes liv' d'école dont j'étais bien obligé, j'n'avais lu que l'Almanach Vermot qu'était d'règle dans not' famille, et le « Pèlerin » qu'on avait abonné grand-mère pour ses soirées, qu'elle était sourde et sans Sonotone, la pauv' vieille.

Ce que j'savais, c'est qu'j'avais un don. J'trouv' pas d'aut' esplicances. Un don. J'te prends l'école, par exemple. Quelqu'un loufait et ça s'mettait à fouetter vilain dans la classe. « Qu'est-c' qu'a fait cette dégoûtation », tonnait le maître qu'abominait les pets sous toutes ses formes. Videmment, personne lu répondait. « Renier son cul pour un pet, faut'êt' lâche ! » écriait-il, furieux. Car rien l'mettait plus en dehors de lui ; au point qu'c'en tournait à la maniaquerie, c't'adversation pour un simple pet. Et y l'ajoutait : « Si çui-là qu'a fait ça s'dénonce pas, je donne le verbe « j'suis z'un porque » à conjugaiser à tout' la classe ! »

Alors ça s'mettait à r'nauder mochement dans l'secteur. S'il abominait les pets, nous autres c't'était les verbes, qu'y a jamais z'eu pire engeance, av'c leurs plus qu'imparfait, passé décomposé et aut' subconscient du définitif. Salauds d'verbes ! Pour le coup, toutes les têtes tournaient dans ma direction des r'gards suppiliants. On savait qu'j'avais l'don. Comme un cochon trouve des truffes, moi j'trouvais les péteurs. C'tait un septième sens, pratiquement. Et, j'vais t'dire une chose, Marie-Marie : ça n'avait rien avoir av'c le pif, mon don. c'tait pas l'odeur qui m'guidait, mais la frime du coupab'. Sa manière d'regarder, soite qu'y chiquasse les grands z'innocents, soite qu'y détournasse les yeux. Une sorte d'étincelle, ou bien de voile.

L'instituteur aussi connaissait mon don, mais y'n'pouvait pas lui faire appel que c'eusse porté atteinte à son autorité.

— Pourquoi qu'vous r'gardez tous Bérurier, il d'mandait, l'sournois, c'est lui l'coupab' ?

— Non, non, f'saient mes potes, mais lui y sait.

— Alors, si y sait, faut qu'y dise, j'lu l'ordonne !

Qu'est-ce j'y pouvais ? Un ord', c't'un ord'. On peut les discuter, les ord', mais seul'ment après les avoir exécutionnés.

Alors j'quittais ma place pour me porter t'en avant et je matais mes potes. Un r'gard circulatoire m'suffisait.

— C'est Blanchet, m'sieur !

Et Blanchet conv'nait de l'en effet de c'que j'l'accusais. L'idée lu s'rait pas v'nue de nier. Signé Béru, y l'était coincé.

Ça étant dit, mon lapin joli, j'oserais pas prétendre que c'est d'détecter les pets qui m'a orienté vers la police. Mon don, ça constitue les pr'miers cinq-ptômes et l'aurait pas été suffisant. Le gros déclic, c'est tout un machin. Il est pas inutile qu'j'te le raconte, vu qu'un bonhomme, c'est toujours intéressant d'apprendre son pourquoi-comment des grandes circonstances d'sa vie.

Y'avait une bicoque, en haut du village, près des ruines d'là tour qu'on appelle la tour de la Pie. Une vraie délabrance ! Un gars originaire d'chez nous, qui vivait aux Sudes amériques, l'avait héritée et laissée tomber en couille. Et puis, un jour, on a appris qu'é v'nait d'être vendue à un artiss peintre de Paris. Fectiv'ment, y l'a faite arranger le barbouilleur. L'côté : crépissure blanc, fenêt' à p'tits carreaux. Et y l'est v'nu s'installer, lui et sa bergère. Un drôle de couple. Le peintre trimbalait un sacré carat, son pedigree d'vait z'aller chercher dans les soixante-dix berges. L'avait de longs tifs blancs su' les épaules, une barbiche, une longue moustache un peu moins blancs, qui lui f'saient ressembler au cardinal d'Rich'lieu-Drouot, de grands yeux bleus qui paraissaient r'garder derrière les choses. Y portait un costar de v'lours potelé, et une ch'mise en toile à matelas. Sa bergère, t'aurais cru sa p'tite fille. J'veux bien qu'on m'les coupe si elle aurait dépassé sa majorité. T'sais, dans les bouquins d'contes d'fées, que ça représente Cendrouillon ? Eh ben ça ! Une éch'velure blonde comme blé d'au moins un mètre, et pis une robe manière chasub', en toile de lin rugueuse, et rien d'autre, t'entends, ma perruche ? L'avait des sandales de corde pour sortir, mais dans la maison, elle marchait à pieds nus. Et l'hiver, tu sais quoi ? Elle portait une grande pèlerine et des chaussettes. On aurait dit une sorte d'espèce de grande écolière à l'air sauvageon et triste. La première fois qu'j'l'ai vue, elle m'a remué l'âme, c't'môme, de sa petite mine pâlotte.

Y s'sont mis z'à vivre bizarrement, ces deux. Lui, il peindait, qu'y pleuve ou vente, dans la nature, des paysages d'chez nous. Sa techenique, c'tait des p'tites touches d'couleur, pas plus grosses que des crottes d'oiseau, mais qu'à force d'les accumonc'ler, ça finissait, quand tu t'reculais, par r'présenter quéque chose qu'on se doutait pas au moment qu'y les posait sur sa toile. Pendant qu'il s'en allait barbouiller, de-ci, d'là, il bouclait sa môme dans la maison : une pièce qu'y lui avait arrangée esprès, av'c des barreaux aux fenêtres et une porte de fer peinte imitation bois. La jeune gonzesse, elle passait l'temps à écouter des disques d'phono, ou bien elle tissait un tapis dont il représentait une chasse à courre, pleine de gaziers à gapettes rondes, pareilles à des moitiés d'ballon d'rugby, et des clébards en train d'courir, les quat' patounes à l'horizontable.

Curieux d'nature, chaque fois qu'j'avais un moment d'vant moi, j'fonçais jusqu'à la maison d'là Tour et j'regardais la môme à travers ses barreaux. Quand é l'vait les châsses, j'y souriais, mais ell' n'faisait pas attention à moi. Une fois, j'ai enhardite à lui dire bonjour : elle n'a rien répondu. Par contre, ça n'paraissait pas lui incommoder qu'j'la contemple. Ça m'f'sait l'effet qu'elle jouissait pas d'toute sa raison, ou bien que la vie lui disait pas grand-chose et qu'son monde, c'était juste une pièce pleine de tableaux d'son vioque, une tapisserie qu'elle aurait d'quoi tisser cent ans et des disques de Tino Rossi qui s'rinaient « Bohémienne z'aux grands z'yeux noirs ». M'rappelle plus combien d'temps j'sus été d'là sorte rôdailler par chez eux, à mater cette merveillieuse gamine. J'r'vois des saisons différentes. Y'a eu l'été, et puis l'automne et aussi des moments qu'j'me pelais les burnes dans la neige et d'autres où les pêchers s'couvraient d'fleurs roses qu'taquinaient les abeilles.

Sitôt qu'on avait terminé un labour, ou bien d'herser, j'laissais mon Vieux filer d'vant, assis su' le cul de Gamin, not' bourrin. On avait une vieille couvrante toute lisse de frottement et de poils à Gamin qui servait à l'monter en âme à zone lorsqu'on allait aux terres ou bien qu'on en r'venait. Bon, tandis que l'papa rejoindait la ferme, mézigue, j'traçais jusqu'à la tour de la Pie. Et j'regardais la fille, et ça m'f'sait du bien et du triste dans tout l'corps. Et j'crois qu' j'aimerai toujours Tino Rossi à cause d'elle et d'ces instants passés d'vant les vilains barreaux de sa croisée.

J't'en arrive le point épique, Marie-Chérie.

Un tantôt, tandis que j'étais là, raide comme un épouvantail par beau temps, une voix m'fait sursaillir.

— Elle vous plaît ?

C'tait la Barbouille, d'retour en inopinance, son chevalard pliab' sous l'bras, d'là peinture verte dans sa barbe, j'm'rappellerai toujours.

J'vais pour me carapater, mais y m'r'tient par le bras.

— Elle est belle, n'est-ce pas ?

J'me branle le chef, comme on dit familièrement.

— Comment t'appelles-tu, mon garçon ?

— Alexandre-Benoît.

— Tu as quel âge ?

— Quinze ans et demi.

— Bigre, tu en parais au moins vingt. Les filles t'intéressent à ce qu'il semblerait. Tu as déjà connu : des femmes ?

Connu, j'pigeais mal ce qu'il voulait en v'nir. Il m'a fait un geste av'c son bras : le signe zob, si t'aurais entendu causer, mon trognon… Bon, j'y étais. Tu parles qu' j'avais déjà connu ! La fille Marchandise, dans l'creux d'un saule, debout ! Alice, la frangine à mon copain Durieux, d'l'épicerie, qui prenait de la bite à tout va dès qu'un garçon lu d'mandait, plus des autres qu'à quoi bon les nomenclater, vu qu'à l'heure où j'cause elles sont mariées et archi-mères d'famille.

— Ben, bien sûr, j'lu réponds, au Vent-Gogues, crân'ment, qu'ça servirait à quoi d'faire son mijoré ?

— Viens !

Et y m'fait t'entrer chez lui. Ça sentait l'huile de lin et la térébenthine, comme à la droguerie du chef-lieu. Il pose son fourbi, tire une clé d'sa fouille et ouv' la porte d'là pièce que s'trouvait sa nana.

Elle se lève d'devant sa tapisserie, arrête le disque et vient l'embrasser à pleine bouche, c'vieux birbe.

— Merveille, y lu fait, allonge-toi sur le divan !

Elle obéit. Y va la rejoind', lu passe la main sous sa robe, remonte. E'n'portait pas de culottes. C'est fou le nomb' de souris qu' j'aurai rencontrées sans slip, au long cours d'ma vie, Marie-Marie. Elle avait un p'tit trésor miraculeux, tout blond, à croquer.

— Viens nous rejoindre, Alexandre !

J'sus été, rouge comme un n'homar thermidor, en marchant au pas de l'oie.

— Tu vois comme elle est belle, Alexandre ?

— Oh, oui, m'sieur ; ça pour êt' belle…

— Touche, comme c'est doux, et suave…

J'n'demandais pas mieux. A c'moment, elle a mise à roucouler comme une colombe, la jolie tapisseuse.

— Elle aime, tu vois. Merveille est une petite biche faite pour l'amour. Tu veux la prendre, Alexandre ?

— C's'rait volontiers, je glapoute, s'lement j'crains de lu faire mal !

— Lui faire mal ? Crois-tu donc qu'elle soit vierge ?

— Oh, non, m'sieur, mais à ce qu'on dit, j'aurais tendance d'êt' bien monté pour mon âge !

— Alors rien ne pourra lui causer un plus grand plaisir. Allons, fais-lui, mon garçon, fais-lui bien.

— Mais…

— Quoi ?

— C'est vot' dame, non ?

— Ne t'occupe pas de ça, mon petit paysan. Fais !

J'ai fait.

Ce qu'a eu d'plus surprenant, c'est deux choses. La première, il a pas récrié devant mon pinceau, le peintre. N'm'a pas traité d'queue-d'âne ou autre. La s'conde, c'est qu'sa gerce avait déjà dû s'morfler du chibroque de beau tonnage, vu qu'elle m'a encaissé sans sourciller comm' un zéphir. Mais Dieu d'Dieu ce qu'elle aimait ça ! A part elle, j'ai jamais entendu roucouler une fille d'là sorte pendant qu'tu lu ramones l'estradivarius. J'dis pas roucouler pour faire joli. On aurait franc cru une tourt'relle. Elle est l'seul z'oiseau que j'aye lonché d'ma vie. Tu vas t'dire, mon bouquet, qu'c'était dégueulasse et viceloque de calcer la polka d'ce vioque, d'vant lui, à sa d'mande. Raconté commak, j'conviens. Pourtant, j'vais t'dire, les instants, pour savoir bien tout sur ce dont qui les concerne, faut les avoir vivu. Y'a z'eu d'autres cas pareillement simulaires ensuite. Chaque fois, j'ai défoncé la gueule du salingue qui m'envoyait ruer dans ses brancards. Mais le peintre et sa sauvageonne, c'tait un truc à part, impossib' à juger. Alors, j't'demande de n'pas juger. Et d'me croire si j'te dis que ç'a été de toute beauté. Mais alors de toute beauté, Marie-Marie ; de toute beauté. Comme un paysage jamais vu ou bien, j'sais pas, comme des animaux sur une île…

Et voilà, bon, oui, voilà… L'amour ! Ya que ça. L'amour, la pointe ! Bourrer une dame ! C'est presque encor' mieux qu'd'bouffer. Dans ces cas, c'est comme si on va regarder derrière la vie, c'qui s'y passe. Tout r'vient à ça. On n'peut pas causer d'aut'chose. On est rien qu'à soi, pour d'bon.

Mais c'est quand même d'aut' chose que je voulais t'raconter, rapport à ma vocation policeuse.

Triste. Affreux…

A quoi bon te tergir le verset ?

Autant y aller franco d'porc.

A plusieurs mois de là, la femme du peintre est morte. Pendue. Et c'est cette vilaine chose qu'a tout motivationné pour moi, point d'vue carrière. C'est l'vieux Léonard de Vin-cuit qu'a raconté. Il est r'venu de peindre, une fin d'journée. Y f'sait beau, chaud, c'tait un début d'été, en juin, av'c du foin qui craquait et des jours à n'en plus finir… Y s'est aperçu qu'elle s'était enfermée dans la pièce où elle tapissait. Y l'a appelée : pas d'répondant ! Y l'est été alors voir par la fenêt' dehors, et y s'est aperçu qu'elle était accrochée à l'espagnolade d'là croisée ouverte. Un cordon du rideau avait fait son affaire. Le vieux est couru chercher du s'cours. Des voisins sont arrivés. Av'c une barre à mine y z'ont craqué la porte de fer. La pauvrette était raide morte. Rien que d't'le dire, j'en ai encore la poitrine qu'opprime, Marie-Marie, comme si une vache s's'rait couchée dessus. Bon Dieu, quand j'ai appris la nouvelle ! Moi, c'jour-là, on avait été au chef-lieu faire ferrer Gamin, p'pa et moi. C'est mam' Courjus, la postière qui nous l'a dit, d'puis son vélo, en rentrant chez elle. J'ai cru qu'j'allais dégobiller mon cœur, mes tripes, tout ça… Attends, qu'j'm'mouche. D'y évoquer, je…

Merde, après tant d'années, c'est exaguet'ment comme si ça viendrait d'se produire.

L'lend'main, j'sus été présenter nos condolances, ma mère et moi. Mon dabe, il détestait les mondanités. Et alors, en serrant la louche du barbouilleur, j'l'ai maté droit dans les carreaux. Les pets ! Un phénomène tout semblable, ma p'tite rose. Comme s'il aurait pété, le sale bougre. J'ai lu dans son r'gard sa coupablerie. Nette ! Carrée !

Ça m'a produit une commotion d'deux cent vingt voltages dans la moile pépinière. J'sus été m'recueillir d'vant le corps de cette esquise mignonne. Dans ses grands ch'veux qui lu servaient de linceuil, t'aurais cru le label du Bois Dormant. J'm'f'sais l'effet qu'elle allait s'réveiller, batt' des cils et sourire. Et j'm'rappelais ses douces roucoulades, la fois qu'je la calçais.

Je m'ai sauvé, sans attendre maman.

Et volatil pas que l'hasard me fait buter dans le brigadier d'gendarmerie Mauduis, du chef-lieu, un copain de mon vieux dont ils chassaient ensemble.

J'm'arrête. Y s'arrête.

— Eh ben, mon gars Sandre, qu'est-ce y t'arrive ? T'as l'air dans tous tes états ?

— J'viens d'chez le peintre !

— Oh, oui, j'comprends. Cette pauvre p'tite… Elle aura plus pu supporter la vie av'c son vieux kroumir.

— C'est lui, m'sieur Mauduis, c'est lui ! je br'douille.

— Lui, quoi ? mon p'tit Sandre ?

— Lui qui l'a zigouillée.

Mauduis, j'vais t'dire : c'tait l'tout brave homme sans méchanc'té ni malice. On s'figure pas, mais y'a rien d'plus gentil qu'un gendarme. Les gendarmes, d'un sens, c'est un peu comme si ça s'rait les aumôniers d'là police. Y s'soucient du contact humain, si tu verrais où j'en viens ? Pour eux, un mec, c't'un mec, av'c une vie, des misères, tout ça…

L'v'là qui sourcille sous sa visière.

— Allons, allons, Sandre, ne t'mets pas à dire des conneries d'c't'acabit, elles pourraient te vaudre des ennuis.

— Mais c'est vrai, m'sieur Mauduis, j'vous garantis.

— Tu aurais été témoin de qu'qu'chose ?

— Non. mais…

— Alors tais-toi, mon garçon.

J'lu prends le bras. J'ai aimé ce grenu du drap.

— M'sieur Mauduis, é n's'enfermait pas, é n'pouvait pas pour la bonne raison que c'tait lui qui la bouclait et qui conservait la clé dans sa poche. J'vous dis qu'il l'a étranglée, puis crochée à l'espagnolade. Ensuite, il a fermé la porte à clé, puis il a j'té la clé dans la pièce, par la f'nêt'. Et il est été peindre. Et en rentrant, il a joué la comédie.

— Mais nom d'Dieu, comment t'est-ce tu peux savoir une chose pareille, Sandre ?

— J'connaissais leurs habitudes. Et puis y'a la façon qu'on s'est r'gardé, t't'à l'heure.

— Oh, alors, si tu lis dans les regards, maintenant, faut t'mettre cartomancien, mon gars !

Mais j'claquais des chailles, comme quand t'as raccompagné quéqu'un à sa bagnole, la nuit d'hiver, et qu't'es resté à lu causer en embrasement d'chemise.

— Écoutez, m'sieur Mauduis. Allons l'trouver, le Vieux, et j'jur'ai l'avoir vu j'ter la clé par la fenêtre, v'verrez bien sa rédaction. Après tout, c'est c'que vous f'riez si j's'rais v'nu vous l'prétendre, non ? Il a quitté son kibour, Mauduis et puis…

Merde, la bande !

— FACE 2 —

Av'c ces bobines de chiasse qu'y faut surveiller, tourner, changer, j'ai presqu' l'impression d'faire des crêpes.

J'en étais à quoi ? Laisse, qu'j' r'trouve : Mauduis… Moi qu'insistais sauvage, lui qui… Oui : il enlève son képi, j'disais, et essuille du pouce le ruban d'cuir intérieur. Y paraissait embêté.

Mézigue, j'insiste :

— Vot' métier, m'sieur Mauduis, c'est l'exercement d'là justice, non ? En tout cas, moi, j'l'vois t'ainsi. J'voudrais pas qu'quéqu'un vient m'dire ce que j'vous dis et rentrer chez moi manger ma soupe et lire mon journal.

Y s'est fâché.

— Non, mais dis donc, morveux, j'ai des conseils à r'cevoir, p't'être ? T'veux qu'j'te botte le cul ?

— Vous m'le botterez après, si j'm'ai trompé, m'sieur Mauduis.

Alors on y a été. Et ça n'a pas traîné. Mauduis, pourtant, y restait cérémonial, prév'nant et tout ça.

— J' m'escuse d'vous d'mander pardon, cher m'sieur, c'est rapport à ce garçon qui prétend une chose… heu… délicate et troublante.

J'y ai coupé la parlote.

— J'vous ai vu faire, j'ai dit au vieux barbichu. Quand t'est-ce vous avez j'té la clé par la fenêt'.

Il a hoché la tête, le barbouilleur. N'a pas nié un poil de s'conde.

— Ah, bon…

C'est tout c'qu'il a réagi.

Mauduis en bavait des ronds d'bada.

— Ainsi, vous l'avez tuée ?

— Eh oui.

— Mais… Mais qu'est-ce qu'y vous a pris ?

Jamais j'lu avais vu des yeux aussi bleus, le peintre. Comme si on aurait aperçu l'ciel à travers sa tronche.

— Hein, qu'est-ce y vous a pris ? insistait l'brigadier.

— Pff, laissez, monsieur le brigadier. Il s'agit d'une histoire d'amour, a soupiré le vioque, elle ne concerne que moi. Soyez gentil, ne me passez pas les menottes, ne serait-ce qu'en mémoire d'elle.

Testuel, môme !

Par la suite, Mauduis a dit à mon Vieux : « Si tu f'rais d'ton gars aut' chose qu'un gendarme, tu s'rais un fameux criminel. » J'ai pas fait gendarme. Ça n's'est pas trouvé. J'sus monté à Paris m'engager dans les gardiens d'là paix. La ville, t'sais pourquoi ? Parce qu'y a beaucoup plus d'criminels qu'en camberousse, fatal'ment, donc plus d'boulot pour un gus d'ma vocation.

Mais avant de clostrer c't'aperçu sur mon don flicard, Marie-la-Belle, je tiens à t'attirer une remarque. T'es jeunette, étudiante et tu gueules av'c les jeunes loups. C'est réglo. La vie a ses habitudes. Ses chemins, toujours les mêmes. Y s'rait t'anormal qu'un jeune soye pas d'estrême gauche et anti-flic. Pis qu'anormal, ma louloute : suce-pet. Seul'ment, j'te demande d'êt' loyale av'c ton bon sens, toujours. C'est d'venu d'bon ton, tout le monde, d'hargner su' les flics, d'les traiter d'fumiers, de vaches, d'massacreurs du peup' et j'en passe. Marie-Marie, j'te cause ! C'est ton tonton Béru qui t'fait appelle à ta logique. Cite-moi un pays, un seul pays au monde, sous n'importe quel régime, n'importe lequel, t'entends, ma pécore ? qui n'aye pas une police ou qui peuve s'en passer ? T'en connais ? Franch'ment ? Les hommes, dès qu'y sont trois, y'en faut un qu'est flic pour empêcher les deux aut' d'trop déconner. C't'une malédiction, j'veux bien, mais elle est là. Nous aut', poulets, on nous r'proche d'êt' brutals, mais l'ordre, Marie-Marie, sans dont auquel y'a pas d'société possib', c'est pas av'c un plumeau qu'tu l'maintiens. On nous accuse toujours, les oppositions, d'êt' au service du gouvern'ment. Mais tu voudrais qu'on soye au service de qui est-ce, mon bébé ? Un gouvernement, qu'il soye bon ou mauvais, il r'présente la nation dont il appartient ; fachiste ou coco, réglo ou sursupé. La flicaille, c'est comme qui dirait le foie qui sécrétionne la bile du pays. Rien d'plus dégueulasse qu'la bile, pourtant é l'est vitable. C'est simp'ment du bon sens, Marie-Marie, j't'ai prévenue. J'sus d'accord qu'la police déconne, quéqu'fois. Mais le foie aussi déconne !

On t'dira z'enfin : flic, c't'un individu à part.

Et j'vais t'dire : oui !

Et tant mieux qu'y soye à part, puisque son rôle c'est d'veiller à ce que les gens normals devinssent pas anormals. Et d'alpaguer les anormals. Pour réussir un boulot d'ce genre faut t'être à part. C't'obligé !

J'ai pas hont' d'êt' flic, ma fille. Mieux : j'm'en vante.

On était dans la salle de bains, moi et la Martin. J'me torchonnais Coquette avant d'là remett' dans son écrin Éminence. Tout en f'sant, je guignais la veuvasse dans l'grand miroir. Elle semblait comm' fatiguée. Pas xact'ment d'moi, mais d'là situation qui s'compliquait. Elle flairait le grand pot t'à merde, bien colossal. J'l'inconcertais d'mes manières. Elle entravait mal, Germaine, que je fussasse à la fois un bon gros sans problo et un quisiteur malin. Moi, j'te répète : d'puis le début de nos relations, je savais qu'elle y allait pas franco du collier.

Son œil, tu comprends ?

L'coup du pet.

Elle m'cachait un pet.

J'lu ai montré le bidet.

— Assoyez-vous là, chère maâme.

Comme t'invit'rais un invité à ta tab'.

Elle a tempéré. Alors j'm'ai assis su' l'coin d'là baignoire, face à elle. On s'trouvait à cinquant' centimètres l'un d'l'une.

Quand l'Antonio cause d'moi, dans ses polars su' papier-chiotte, y' prend un malin plaisir à m'passer pour un analphacon. Lorsqu'y r'late mes prouesses, t'auras remarqué, mon ange, qu'y les met toujours su' l'compte de ma force et jamais su' çui d'mon esprit. Y' n'a jamais causé d'mon don. D'là sûr'té de mon n'œil qu'é plus enfaillib' qu'l'pape. D'son avis, dans l'existence, j'joue « Le Bon, la Brute, l'Antitruand » av'c mes poings, pas av'c ma tronche. La percepicracité de Bérurier ? Zob ! Inconnue au batalion. Mon espécialité ? La castagne. Beignes et re-beignes ; passages z'à tabac en tout genre. Ça finit par m'agacer, c'parti-pris. Y'a d'là mauvaise volonté, chez cézigue et des fois même, j'm'demande, d'là jalousance.

Not' que j'len veux pas. Au moment d'clamser, j'lu pardonne ces p'tites mesquin'ries. L'aura t'été un ami sûr, avec des tendresses et des rires à s'en faire péter l'joint d'culasse de nos rates. Qu'est-ce tu voudras éguesiger d'mieux d'un ami ? Si j'aliusionne à lui, au sujet d'là Martin, c'est pour t'insister sur l'effet qu'lu f'sait mon regard piqué dans l'sien, telle la grande aiguille qui traversait le chapeau de ma mémé. Elle battait des ramasse-miettes, Germaine, comm' l'papillon cloué à son bouchon bat des ailes.

— Germaine, faut m'comprend', mon p'tit loup, j'lu sursure d'une voix comme un robinet qui goutte à goutte.

— Qu'y a-t-il à comprendre ?

— J'sus dangereux.

Elle a souri, c'te pécore. C'tait bien l'moment, ouitche ! Vérole, va ! J'y ai astiqué une mandale qui l'a propulsée cont' l'lavabo. Sa tête a cogné fort et j'ai vu tournicoter ses châsses au fond d'leurs trous. T'imagines qu'j'm'ai démonté ? Mes couilles ! J'm'ai l'vé pour lourder la porte d'la salle de bains à clé, une mignonne clé Bricard à tête ouvrouagée. L'ai filée dans ma poche.

— T'sortiras point d'ici avant d't'êt' affalée, la vieille.

J'ai pu penser qu'elle allait rebiffer, vu qu'une tarte, pour une personne ayant faite cette carrière de secrétaire épousée, c'tait pas tellement dans ses emplois. Mais j'l'asticotais d'puis trop d'temps. Les causettes, les branlettes, les gros yeux, et aussi, disons-le, la pétoche, l'ont amenée à rengracier.

— Rassoye-toi, la mère, et cause ! Y'a z'eu quéqu'chose de pas catholique, l'soir qu'ton from'ton a dessoudé. En dehors du faite qu'on l'aye allongé, naturliche. Et ce quéqu'chose t'en n'as pas fait étal d'puis lors. T'l'as gardé pour ta pomme tout' seule. Il est grand temps qu'tu m'en fasses la part, ma chérie, avant qu'j'te mise en pièce.

Ça s'est produit drôl'ment.

J'eusse pas attendu c'genr' d'rédaction.

C'est c'qui fait la beauté d'not' métier, dans un sens : l'inattendure. On guette d'un côté, l'gibier déboule de l'aut'. T'as pas b'soin de tirer : il plonge dans ta giboyère, tête prem', comme un con. La Martin, plouff, v'là qu'elle m'saute au cou, se blottit cont' ma d'vanture à m'en craquer les cerceaux et s'écrie :

— Non, non ! Je n'ai pas peur de vous, au contraire. Je vais tout vous dire. C'est horrible. Horrible ! On a kidnappé ma petite fille, ma Martine.

Et pis elle a piqué une crise de nerfes.

Attends, mouflette, j'vais bouffer… Ça creuse d'jacter à perte de vulve. Sans compter qu'ma meule coince av'c c't'salive en coton. J'ai la menteuse comm' un os d'seiche. Y sont dégueu ces sandevouitches, mais comme disait ma mère : la faim est le meilleur cuisinier. J'pigeais pas à c't'époque, j'avais toujours faim et toujours à bouffer. Et quelle jaffe qu'é mijotait, la Francine ! Putain d'Dieu, on s'en lichait les badigouinsses, tous, à la ferme, p'pa, mémé, pépé, moi, Nicolas not' valet. La fricassée d'poulets, m'man. Sa bigue espéciality. Une pointe d'ail, une giclette de vin blanc, une cuillérée d'crème fraîche. J'en bandais quand ça m'chutait dans l'assiette, accompagné d'un gratin dauphinois. Et ses salades, à ma maman ! Merde ! Ça f'sait un vrai plat. Pourtant, qu'est-ce y'a d'plus con qu'de la salade, dis voir ? De la becquete pour lapin, ça, la salade, surtout la laitue. M'man, elle préparait d'là frisée, bien craquante, av'c de gros croûtons frottés d'ail. Et pis elle y filait quéques z'anchoix, des œufs durs et des lardons frits : un plat, j'te dis. Rien qu'd'y songer, j'escargote. Jamais j'ai plus r'trouvé des salades pareilles qu'ma Francine. La reine ! Je pourrais numérer jusqu'à saint glinglin. Sa tête d'veau, par exempe. Son lapin-moutarde. C'tait quéqu'un d'bien, ma maman. Solide. Une poitrine carabinée. Y' n'd'vait pas se faire chier, mon vieux, au plume ! Même qu'elle n'eusse p't'être pas été portée sur, la Francine. C'est des questions qu'j'ai jamais d'mandées. Un enfant, la vie sexualiste de ses dabes, il en a rien à branlocher, ça n'lu concerne en aucune manière. Mais papa, j'ai idée qu'y tirait d'moi, question d'là pointe. Et son vieux pareil. Ça me mémore une épuisode qu'est arrivée la fois qu'ma vieille eut été opérée d'là véhicule biliaire. Avant d'entrer à l'hosto où qu'elle en a z'eu pour un mois, elle nous a engagé une servante, l'imprudente. Une gonzesse d'Saint-Locdu-Dessous, le bled avant l'nôt'. Un espèce d'grande cavale presque rouquine. Les tifs très raides et pas coiffés, l'pif en pied d'marmiton. Sapée à la suce moi-l'nœud. Polak, elle s'trouvait d'êt, Cath'rine ; d'origine. Son Vieux avait arrivé d'Pologne comme manœuv' spécialisé. Y f'sait les battages, l'été, et à l'automne, y t'nait l'alambique. En plus, l'hiver, y aidait à monder les noix qu'avait beaucoup dans ma région. Un bricoleur, quoi. Touche à tout. Une vache prenait mal au pied d'êt' marché sur un clou ou autre ? Y t'la soignait mieux qu'le véto, et à moins cher. Un couteau à greffer plus aiguisé qu'un rasoir pour découper l'mal. Ensute y trempait le panard dans d'là chaux vive et ta bestiole guérissait en un coin d'œil.

Très bien, j'te disais : la Catherine, c'te bringue… Elle fouettait la ménagerie. Y'avait j'sais pas quoi t'est-ce d'lamenteux chez c'te souris. De navré ! M'man l'a mise au courant pour la frichte c'qu on bouffait : les potées z'au chou, les poteaux-feux, et t'essaieras, et t'essaieras… Elle entravait qu'couic, la Cath. A part ses soupes dont j'trouvais conv'nab', tout c'qu'elle cuisait avait un goût de merde et d'graillon. Mémé s'en aperc'vait pas, vu qu'elle était sourde et pas r'gardante pour la briffe, mais les hommes, tu nous aurais maté nos gueules, à table ! La pure calamitas ! D'là lavasse, c'était tambouillard à faire dégobiller des mulots ! On s'rabattait sur le from'tobock, le gros pain de camberousse, à croûte épaisse comm' d'la peau d'éléphant, l'pinard fruité…

Et aussi, su' le cul d'Catherine. Elle f'sait bringue, un peu échalas, même, mais son cul, fallait pas lu l'enl'ver : y l'existait bien : dodu, ferme, fendu impec', des vraies miches à étouffer les pafs. Moi, j'n'avais de z'yeux qu'pour lui, ce prose très superbe. J'm'arrangeais d'passer près d'elle, la main pendante, et j'y caressais la croupière, sans sauvag'rie aucune, à la gentillesse, du bout des salsifis, un p'tit froutttt, comme si mes doigts auraient frisé d'là toucher.

E n'mouf'tait pas. Une résignée, la grande Cath'. Dans la contrée médiseuse, on chuchotait qu'son dabe, le Polak, s'la faisait, les soirs d'battage, quand y rentrait dans leur gourbi, défoncé d'trop d'gnole.

C'qu'avait de vrai dans tout c'bigntz', j'm'en tamponne. La fesse, c'est quoi, somme toute ?

Un moment, non ? Rien qu'un moment qu'on perd les pédales, les uns, l'autre, tous, à la faveur ou à cause d'on n'sait quoi, du temps qu'y fait, des nuages qui passent, d'une idée bête, v'nue commak, à l'improvise.

Moi, Marie-Marie, entre mon n'âme et confiance, parole d'homme, l'idée n'm'serait jamais v'nue d'te bricoler, malgré qu'tu n'fusses pas ma fille authentique et légitim'ment naturelle. Mais alors, au grand jamais ! J'ai toujours z'eu l'sens de la famille. Et chez les Bérurier, t'entendras jamais causer qu'on s'est empétardé ent' soi. Queutards, mais point sadiques. Y'a pas à orgueillir, ça s'est trouvé t'ainsi.

Cela dit, le cul d'là Catherine, y' f'sait piaffer du bénouze, espère. J'r'gardais plus qu'lui. C'est comme si elle aurait pas eu de figure, Cath, mais s'l'ment un cul. Un cul en guise de tout l'reste. J'l' suvais pas à pas, son beau cul roulant, fendu impec', j'te dirai jamais assez. La fente d'un cul, c'est comme la raie dans les ch'veux : ça donne tout l'cachet. S'lon l'comment elle s'présente, le cul a l'air d'ceci ou d'cela.

J'me disais : « J'vas pas pouvoir me r'tenir d'y envoyer la pogne, à son valseur langouresque. Y coller deux trois doigts d'dans. »

J'm'voyais le pouce dans l'ogne, et l'indesque av'c le major dans la babasse. La pince d'homard, quoi. T'actives su' les deux tableaux. C'est t'haut'ment jouissif pour l'intéressée et t'as une impression dominante, à lu bloquer ainsi les z'issues.

C't'un matin qu'é f'sait la lessive que le coup s'est produit. Penchée su' sa grande bassine, on lu matait presque sa ligne d'horizon, à la Polak. Sa culotte en pr'mière ligne. Pas fraîche fraîche, mais quand t'as quatorze piges et qu't'es un p'tit pelou perdu dans les campagnes, merde, les d'sous troublants, c'qu' t'en as à branler, hein ? Moi, d'voir ses intimismes, j'me sens plus. J'm'avance su' la pointe des pieds, et « partez, mignonne », j'y fous la paluche, recta.

Tu croyes qu'é s's'rait rebiffée ? Tout juste qu'elle a tourné la tête. Compr'nant que c'tait moi, elle a continué d'lessiver. Et moi, en pleine féerie, je gambade des phalanges dans sa crinière. Elle avait pas l'poiluchard frisé, Catherine. Au contraire : lisse et tombant comm' un' barbiche russe. J'lu coulisse la culotte pour mater en même temps qu'j'lu folâtrais les miches. Son cul, une fois nu, y ressemblait à m'sieur Seulgénissequine endormi. J'arrivais pas à m'en gaver la main. Je filais d'sa moulasse à son œil de bronze, lui étrillant la poilure en cours d'route, godant outrancieusement. Et tout à coup : poum ! Trent'-six chandelles me choyent dans la tronche. C'est suivi d'une esplosion au bas d'mon dos : Papa qui v'nait d'me choper en flagrant du lit. C't'volée, mon n'veu ! Jamais j'l'avais vu pareillement en renaud, le père Bérurier. Il fumait vilain, m'enjuriait d'première, comme quoi j'étais l'dernier des gorets, l'honte d'là famille. Un qui respétait rien. Qu'avait pas conscience qu'une jeune fille, sous son toit, c'est sacré. Y'm'promettait d'me désosser la colonne verticale si jamais j'recommencerais pareille enfâmie. Et tout ça, bon… Je m'l'tiens pour dix et rengaine mes zémois. Quand v'là que l'même après-midi, des gueul'ments m'parvient. Je m'trouvais z'au jardin, à r'tourner le carré des fleurs, près d'là cabane des chiottes où qu'on f'sait pousser du réséda et des giroflées pour couvrir l'odeur si emboconnante l'été.

J'fonce vers la direction que r'tentissaient les cris : c't'à dire la grange, et j'asperge tu sais quoi ? La Cath'rine tout' chiffonnée, av'c sa culotte à la main. Près d'elle, y'a Nicolas, not' valet, qu'son pantalon d'velours lu tombait su les pieds (y' n'portait jamais d'cal'çons). Et mon vieux, iv' de furerie, qui lui billait d'sus à coups d'manche de fouet en lui traitant d'tous les noms. J'avais déjà eu l'occasion d'visionner la bique à Nicolas, car y' s'pognait fréquemment, ce d'meuré. Ça l'prenait comme une envie de pisser ; exaguetement pareil. Aux champs, y lâchait tout, s'approchait d'une haie et commençait de s'l'astiquer comme un fou. Y'avait rien à lu dire. Papa en avait causé au docteur qui conseillait de lu laisser faire et on feindait d'pas comprendre, d'croire qu'il allait just' licebroquer, Nicolas. Bien, pour t'dire, sa quique était très longue, très fine, tout' tordue comme une baguette d'nois'tier. Là, les coups à mon Vieux n'le f'saient pas débander. Et j'm'rappel'rai toujours son braque, raide, pareil à une branche de lui. Oui, à c't'instant, j'sais pas pourquoi, il m'a fait penser à un arbre. Mon Vieux semblait plus z'hors de soi qu'av'c moi. Y s'étranglait en cognant. Nicolas avait même pas l'idée de s'parader, ni même de r'monter son futiau. Il morflait à tout va, en roulant des yeux effrayés, comm' le nègre en carton d'là fête foraine quand tu lui tires la flèche en plein nombrille. C'tait une attraction au chef-lieu.

Enfin, mon Vieux se calme, Nicolas r'monte son froc, Cath'rine rerenfile sa culotte et le boulot r'prend. Mais v'là qu'en fin d'après-midi, comme on s'en r'venait d'là luzerne, moi, papa et Nicolas, qu'est-ce on aperçoit, sous l'bûcher ? Pépé qui t'nait la Polak sous un bras, comme s'il voudrait lui flanquer la fessée, et qui t'l'interprétait un solo de guitare. Mon dabe pousse un rugiss'ment de tigre. « Mais, misère d'Dieu, il dit, c'est donc un vrai bordel, ici ! »

Y saute du tomb'reau et, les mains z'aux z'hanches s'précipite su' son paternel. Oui, parce qu'y faut qu'j'te dise : pépé, c'tait le père à mon père, tandis qu'mémé c'tait la mère à ma mère, z'étaient veuf et veuve réciproquement, ayant perdu leurs conjoints à moins d'une année d'distance. Alors, Papa, l'v'là qu'houspille son dabuche :

— Non, mais dites, l'père ! Qu'est-c'est ces grimaces ? Vous croyez qu'é sont d'votre âge ? Taquiner une gamine qu'j'oserais même pas porter la main sur elle, moi, tout vot' fils qu'j'sus ? Est-ce que la tête vous en irait déjà, l'père ? Cette p'tite nous est confiée et y'a ici une bande d'saligauds, sauf l'respequete qu'j'vous dois, qui n'pense qu'à y fout' la main z'ou la bite au cul. Vous estimez que c'sont des manières d'comporter av'c une demoiselle, vous ? Une p'tit' fille, quasiment, qu'a encore jamais vu l'loup péter su' la pierre de bois ! Mais v's'êt' donc une bande de boucs, tous, pour s'en prendre à une jouvencelle !

Ah ! y' n'f'sait pas l'faraud, pépé. La Quatorze-Dix-huit, y n'pensait plus à la ram'ner su' l'tapis, non plus que sa chiée d'médailles et comme quoi l'général Mangin y'avait serré la louche j'sais plus z'où.

Ça m'peinait, la manière honteuse qu'y baissait la tête, c'pauv' vieux, d'vant les sargasses de son fils. La roue tourne, quoi. Tu rosses tes chiares, et l'jour vient qu'y t'font la morale et t'poussent des engueulées noires. Comme si c'seraient eux qu'est d'venu les parents d'leurs parents.

— C'est point d'ma faut' si j'ai encor' du sentiment ! il plaidoyait.

— Du sentiment ! rugissait papa, à septante passé ! Si v's'en avez tellement, le père, faut le passer su' quéqu'un de vot' classe. T'nez, fourrez mémé si ça vous chante, elle a des fesses comme l'milieu d'une horloge, encore, c'te vieille carne !

Car y' n'pouvait pas piffer sa belle-doche, mon Vieux, d'puis qu'elle avait remis tous ses louis à son fils qui f'sait pâtissier-boulanger au chef-lieu.

— Vos sentiments, l'Père, y sont pour l'cul d'mémé, pas pour çui à Cath'rine, t'nez-l'vous y bien pour dit ! Si des salop'ries pareilles d'vaient s'reproduire sous c'toit, j'v'z'avertis, tout l'monde, que je retournerai c't'enfant chez elle et qu'vous arrangereriez pour fair' vous-même la cusine et l'ménage.

Là-d'sus, il a fait claquer son fouet trois-quat' fois, papa, façon Ben Hure, pour s'défouler le coléreux. Il avait des rognées terribles, mon vieux et on l'craignait dans la contrée. Une force hercuréléenne, il possédait. Te s'att'lait dans les brancards d'un tomb'reau de fumier et le traînait su' cent' mètres, qu'on s'd'mandait à quoi servait Gamin.

Bien, la journée finit d'se terminer. On bouffe la soupe à Cath'. Aux choux. Pas mal. Du lard. L'lard sauve beaucoup d'choses. Et puis on s'en va zoner, les uns, les autres. Moi, cette journée fertilisée en incidents, comme dit les romans, m'empêchait d'roupiller. La puissance du cul qui m'apparaissait, comprends-tu ? Le comment t'il suffisait qu'une grande pécore d'Polak vinsse draguer dans une baraque pou' qu'aussitôt tes matous, jeunes et vieux, se mettent à y r'nifler l'fion et envoyer la paluche ; pareils à des clébards derrière une chienne qu'a ses chaleurs. Tu découv' le système humain, c'faisant, ma momaque. La grande régisserie d'l'univers. Mot' centre d'gravité, en fait, c't'un centre d'déconnage. Rien dans la tronche, tout dans la culotte. Et au plus qu't'avances en âge, au plus que ça s'confirme, l'impacte du braque dans la société qu'on vit. L'homme, y s'est raffiné, l'a inventé des lois, des politesses, des savoir-viv', mais y l'en reste au paf, comme au tout début d'l'humanité. Et rien n'a rien changé à la chose, rien n'y chang'ra rien jamais, ni le christiantism', ni l'gaullism', non pu qu'l'atome. Et j't'vas donner mon aviss : c'est tant mieux z'ainsi. Rassurant. J'sus joyce d'penser que les gonziers, qui soyent anars ou tubars, bouddhiss ou pédés, chin'toques ou intelligents, y z'ont qu'un souci en tête : la lime ! Et quand on m'chuchote qu'le Président se taille d'l'Élysée à potiron-minette sous prétesque qu'y part en baisouille chez des polkas carrossées par Capron, ma tendance c'est d'lu applaudir les prouesses plumardes. J'aime mieux êt' dirigé par un gars qu'la braquette est branchée su' la force qu'par un gaspard à la Hitler, qui fait l'amour av'c des fours écrémeurs.

Or, donc, j'arrivais pas à pioncer, émoustillé qu'j'étais, énervé, de surplomb, et la nervure en bistougne, tu m'connais, Marie-Marie, quand quéqu'chose m'agace ? J'ai pas changé. J'tais déjà commak quand j'avais tonnage.

V'là que dans les silences noctambules, je mets à perc'voir comme un bruit de scie à métaux. J'm'dis : « C'est le vent qu'agite la vieille crémaillère qui soutient le chaudron d'géraniums sous l'toit ». Mais pourtant c'tait différent comme grinc'ment. Pour tout t'dire, ça s'produisait dans la maison… J'me lève, me mets en chasse. Ça prov'nait de la chambre à Catherine, en n'haut, près du grenier z'à grains. D'la lumière flirtait sous la porte. D'abord, c'te porte, elle était pis qu'une de chiottes. Deux planches mal jointes. On voilliait t'au travers. J'mate. Et qu'apergeçois-je ? Mon vieux, nippé s'l'ment d'son tricot d'corps dont y ne quittait jamais, juste pour changer son çui d'hiver pur laine cont' son çui d'été pur coton, en train de filer une ramonée fantastique à Cath'. C'qui m'a stupéfait, tout d'sute, c'est la manière qu'é t'nait ses jambes bien raides, la Polak. Comme quand t'est-ce on fait des exercices pour les abominaux. T'as déjà vu la manière de Churchill qui f'sait le signe de la victoire, av'c son n'havane ent' les doigts ? Eh ben, son « V », elle l'f'sait av'c ses jambes, Cath'rine, mais av'c le cigare au père Bérurier entr' les cuisses. J'veux pas pavoiser sous prétesque que les Bérurier c'est du tout super question tringlée. Nez en moins, j'dois affirmer qu'il était bath à voir baiser, papa. En mon âne et confiance, on s'sentait fiérot d'êt' sorti de burnes pareilles. Comme des poings, môme ! Comme des poings. Et poilues, bordel de Dieu ! Poilues ! Y procédait par grandes bourrées profondes. Rrrrahan ! Rrrrrahan ! Que c't'ait t'elles, ces superbes bourrées qui f'saient trembler le plumzingue, la piaule, toute la ferme !

Mon deuxième sentiment, ce que voyant, c'est la rage. « Comment, je me dis-je, papa a fait tout c'cirque à nous autres qu'on la lutinait du bout des doigts, et lui s'l'empafe superbe ! Y vient claquer du bec et du fouet d'vant son prop' père, à le faire honte d'vant not'valet et tout ça, et puis m'sieur découille majestieusement !

D'Dieu de Dieu ! Je carapate jusqu'à la piaule à grand-père. Y ronflait comme un métinge d'aviation, le poilu d'quatorze. J'l'secoue. Y s'réveille.

— Hein, quoi, ta mère est plus mal ? il grabouille.

— Non, j'rétroque, et av'c c'qui s'passe dans la maison, y'a tout pour qu'elle aye la chance de vit'guérir, m'man. Viens, pépé, marche à pieds nus, pas fair' d'bruit.

Ensuite, j'fonce réveiller Nicolas et on s'rabat à la chamb' d'là Polak, les trois, catimineurs en diable. Le père Bérurier brossait toujours, à grandes culées fumantes. T't'serais cru chez l'forgeron, quand il actionne son soufflet : vraoufff, vraouffff ! Une brossée pareille, tu croyes qu'la Polak aurait réagi ? Que tchi ! Motus et vivandi ! On y aurait fait les cors aux pieds, c'tait du kif. É laissait déferler la tornade blanche à papa en comptant les araignées du plafond, c'te gueuse. Moi, tout doux, je tire la porte, qu'son grinc'ment s'confond av'c çui du pageot, et on incinère nos trois frimes dans l'encadrage. L'aut' grande tige, elle gardait toujours ses cannes en « V », comme pour faire une apothéose au dargif à mon vieux qui démenait comme cent mille diables. Et puis on attend la fin d'là fantasia, aux premières loges. En amour, y'a une chose qu'est remarquab' et dont tu sauras plus tard, l'moment v'nu, môme. C'est que les gens qui partent au panard l'annoncent général'ment. Y l'mugissent à pleines baffles pour s'aider la décarrade : j'vais jouir, j'vais jouir, je jouis, je jouiiiiiis, etc… Tu te croyerais à l'opéra, quand t'est-ce la troupe annonce qu'é va partir, qu'elle part ! Et tout ça, en piétinant sur place, sans décarrer avant la fin d'là chanson. Eh ben, pour mon dabe, ça s'passait pas d'là sorte, le fade. Juste qu'il a passé la surmultipliée, en finale, et grogné : « Hep, nom de Gu… » comme quand Gamin s'arrêtait pas net au bout du labour et passait la borne du voisin. Ensuite il a eu un moment d'inanition, puis pété un grand coup. Alors il a sorti d'là Polak et s'est fait un brin d'toilette après la ch'mise de noyé de c't'enfant d'pute.

Enfin, y' s'est r'tourné.

Nous a découvris, les trois, tout pâlichons d'ce qu'on v'nait d'assister. J'l'reverrai toujours dans c't'altitude, papa, les choses à l'air, qui décongexionnaient douc'ment, la poitrine velue comme un manteau d'estragon, sa grosse moustache un peu rousse des pointes, en forme de guidon d'course, et son gros bide, très large.

— Mais ! Mais ! Mais !

Ses esprits avaient mis les adjas. Il glabouillait du clapoir. On sentait qu'la colère s'pointerait plus tard ; seul'ment, pour l'instant, lui fallait s'remett' de c't'espèce d'seau d'eau froide qu'on lu flanquait à travers la pipe en s'trouvant là.

— Dites donc ! En v'là des façons !

Le pépé, alors lui, il jouait les nobles courroucés, comme quand l'père d'dom Rodrigue surprend son r'jeton en ménage av'c la dame t'aux camélias. Moral'ment, il abhorrait toutes ses médailles su' son grand complet, l'ancêtre. Il avait l'Ch'min des Dames pour lui, Verdun, Mangin, Pétain, l'onze novemb'.

— C'est pas toi qui vas nous causer d'façons, grand gognant ! il lu a lâché, sévère. D'vant un n'enfant ! Et d'vant ton valet ! Et d'vant ton prop' père ! Et aussi d'vant une jeune fille qu'était p't'être entièr'ment vierge en arrivant ici ! Viv' jusqu'à mon âge pour assister des gnominies pareilles ! S'êt' rescampé d'là Quatorze pour un tel déchet d'hanse ? Après nous avoir fait tout un sermonnage d'hypocrite ! A nous qu'j'sus un pauv' veuf encore plein d'sentiments, que ton r'jeton a des boutons juvéniels plein la gueule et déjà une queue d'âne, et ton valet rien d'aut' à s'fout' sous la main que sa main, just'ment ! Mais c'est l'démon qui t'travaille le cuir, dis, François ? Toi, un homme marié, que ta pauv' femme se mourt p't'êt'.

François, c'tait son second prénom, à papa, mais pépé l'appelait par lui à cause que ç'avait z'été égal'ment çu d'son père.

Mon dab', d'vant c't' avalanche, il a r'misé ses rognes pour plus tard.

— Écoutez, le père, criez pas si fort. Tout c'que j'ai dit, t't'à l'heure, ça concernait seul'ment la journée. Que si on s'mettrait à fourniquer pendant l'temps d'travail, la ferme deviendrait un vrai boxon. Par cont' la nuit est à tout l'monde, non ? Chacun fait c'qui lu convient ; non ?

Pour l'coup, ça l'a ouvert des horizons, à pépé.

— Ah bon, il a admis, ah, bon, fils, t'm'en diras tant qu'j'finirai par tout savoir. Faute d'causer, on meurt sans confession. Pisqu'il en est de la sorte, on va s'arranger nos nuits. D'main, c'est moi qu'j'monterai. Après-d'main c'est Sandre, et l'autr' après-demain, ce pauv' Nicolas, comme ça, tout l'monde en aura sa part. Faut t'une justice, non ?

P'pa a mis les poings z'aux hanches. Y z'étaient tout blanchis d'colère.

— Pour c'qu'est d'Sandre, pas question ! Un gamin, c't'un gamin, même av'c une queue d'âne, Père. J'ai à l'él'ver, non ? Quant à Nicolas, vous v's'imaginerez-t-il qu'j'vais tremper dans l'même pot qu'mon valet qu'est de l'Assistance Publique ? Pour c'qui vous concerne, c't'une affaire ent' vous et la mémoire de la mère qui voye tout d'là-haut, la chère femme, il a ajouté, vach'ment roublard.

Pépé s'est pas laissé piéger. Il a rétroqué que Mémé connaissait bien son homme et que rien pouvait lu faire plus d'joie, là-haut, que d'le voir encore plein d'sentiment et d'sève. Elle avait toujours eu beaucoup d'religion, sa femme, et qu'est-ce y'a d'plus chrétien que d'foute son membre dans le cul d'son prochain ? il t'vous d'mande. Sans c't'ac de chair, c's'rait été quoi t'est-ce, l'humanité ? Juste un broullion d'projet, merde !

Mon papa a maugréné et r'misé ses vapeurs. Y s'sont transigés les deux su' not' compte, moi et Nicolas ‘ comment qu'on a été marron, ce pauv' branlocheur et mécolle ! Toujours l'lampiste qui casque, la veuv' et l'orph'lin, le paumé, l'faiblard. Çui qu'a ni ronds ni forces, ni pouvoir. Mais la Providence, si elle eguesiste pas, croye-moi, môme, elle est drôl'ment bien imitée. Car la Catherine, av'c ses manières d'afficher « entrée libre » sur sa culotte, elle était poivrée à en faire chialer les lotos d'çu qui y'aurait dégusté le minouchet. Y' s'sont ramassé une ch'touillette hors classe, papa et pépé. Que même à l'époque d'leur régiment y n'avaient jamais eu le mortier pareill'ment t'en détresse. Y marchaient ent' parenthèses, les deux flambards. Tant qu'à la fin, y z'ont fini par aller consulter chez un jeune toubib nouvell'ment installé au chef-lieu, tellement qu'ce leur aurait fait t'honte d'aller s'déculotter chez l'nôt'. Leur trait'ment a prolongé bien après que maman eusse rentré d'clinique. Y s'barraient deux fois la s'maine, dans la vieille Juva de mon paternel, sous des prétesques plus ou moins rogneux, sapés mylords, av'c des calbutes propres le père et l'fils. Maman, elle en r'venait pas de les voir changer de calcifs deux fois la s'maine, au lieu d'une fois par mois comme avant. Pour la rassurer, y l'y ont raconté comme quoi y z'avaient chopé lady-cent'rie et y bédolaient dans leurs frocs, scientifiqu'ment, pour la rassurer. E n'leur f'sait plus bouffer qu'du riz, la pauvrette, et puis les obligeait d'boire des tisanes qu'empêchent d'aller du corps. Pépé a manqué faillir en claquer d'une conclusion intestinable. Maman s'est payé des lessives monstreuses pour sa convalescente. Ah, c'tait pas l'année d'là femme c't'année-là, espère !

Je pars en glissade d'mon récit, ma gosse. Pour m'rappeler, faut s'asticoter la pensarde car j'vais pas jouer au glandu et rembobiner ma déconne afin d'm'l'écouter, j's'rais capab' de d'là fout' en pièces. Attends… La Martin… Sa salle de bains…

Oui : sa crise de nerfes.

Heureus'ment qu'on était en place su' l'plan rénamination. J'lu aye branché le zinzin doucheur en pleine frite et ouvert grand les vannes Ça y a stoppé la danse de Saint-Guy comme par acharnement. Après, j'ai z'eu plus qu'à la ramasser, toute molle, sur son carrelage, Germaine. La coltiner à son paddock et y poser les questions qui m'v'naient. Elle mettait les pouces enfin, épuisée de trop d'malheurs, la chère âme.

— Alors, vous disez qu'on a kidnappé vot' mouflette, maâme Martin ?

— Hélas !

— Quand t'est-ce que ?

— Le matin de l'assassinat d'mon mari.

Elle m'a raconté la manière qu'les évén'ments avaient déroulé : la gosseline qui part t'en classe, à pincebroque et seulâbre (elle a huit piges et l'école s'trouve à trois cents mètres su' l'même tortoir)… Et puis l'coup de grolot classique des ravissants annonçant qu'y z'ont s'coué la mignonne et qu'ils la buteront si Germaine prévient la police, et même si elle moufte à son mari.

Y annoncent qui n'veulent pas d'pognon, simp'ment que Germaine, elle fasse c'qu'y lu d'mand'ront. Son jules doit ignorancer tout d'l'affaire. On lu passe la p'tite Martine qui lu dit qu'elle est bien traitée à la campagne. Maâme Martin chocote à mort. Elle accepte les conditions et bonnit à Martin que la gamine est été chez sa mère à cause qu'a les oreillons à l'école. La consigne des ravissants c'est qu'c'soir, après l'théâtre, elle s'débrouille pour n'pas grimper en chignole av'c son mari. D'où l'pourquoi qu'elle s'est arrangée pour décarrer en compagnie d'leurs potes. J'ouv' ici une parenthèse, môme, manière de t'attirer l'attention su' l'efficacité qu'y a à passer du temps auprès d'une personne que son témoignage est prépondérable. J'eusse pas resté chez Germaine Martin, à causer d'ceci-cela, me faire pogner, la tarabuster et tout, jamais é n'se s'rait affalée. Bon, j'continue. Le député, donc, a droit à sa tisane de plomb. Quand sa rombière apprend, elle en évanouit d'saisissure, à cause de lui, naturliche, mais aussi d'sa p'tiote aux mains des assassins. Elle continue d'écraser à propos de Martine, r'doutant qu'ils la scrafent, ces fum'lards. Son veuvage rend prosibe qu'é l'aye confiée à d'là famille dans cette conjecture, n'est-ce pas ? D'temps à aut'. elle reçoit un coup d'turlu des gredins. Ils lu passent la p'tite pour causer une minute et raccrochent. V'là le topo. Elle est tabou, c't' pauvre femme, rends-toi compte ! Elle joue l'calvaire d'une mère en continu. Son vieux zigouillé, sa fillette kidnappée, elle, en continuelle attente d'un coup de fil, harc'lée par les flics et les journaleux, craignant qu'un d'eux apprenne la disparition de Martine et signasse ainsi son arête morte. Tu juges ? Elle vient d'craquer ; s'en affole. Me déplore d'n'rien dire. C'est l'existence d'une enfant qu'é en jeu. Elle m'promet tout ce qu'j'voudras : du pognon, des pipes, la bourranche, sa maison d'campagne, sa rivière d'diamants, l'mariage. J'la calme. Non, j'dirai rien. J'sus t'ici pour la sauver et sauver sa mouflette. Bayard ! Secret assuré ! Célératesse, discrétion ! Elle peut compter sur moi. J'sus t'un homme donneur. J'réclame rien. Mais elle doit m'aider. N'absolument rien m'cacher. Son larbin sait-il quéque chose ? Non ? Bon ! D'autres gens savent-ils ? Juste sa mère dont elle a bien fallu fout' dans la confidence et qui s'caille le raisin dans sa p'tite maison d'Meulan, Yvelines.

Elle parl'ra pas, la tronche su' l'billot, pas d'problo. Parfait ! De quand t'est-ce date l'dernier coup d'fil des ravissants ? Hier matin ? Qu'est-ce y répondent quand elle leur d'mande c'qu'y veuillent ? Patience ? Y répondent simplement « patience » ? Bizarre. Bon, ben ma ligne est toute tracée…

Elle veut savoir ce que j'entends par là.

— Faut qu'j'attends ici leur prochain n'appel, ma pôvre. Escusez d'vous encombrer d'ma présence, mais c'est obligé.

Du coup, Germaine s'inquiète pour son larbinet. Que lu fournir comm' esplications ? Moi, tu l'auras r'marqué, Marie-Marie, mais j'sus ingénieur quand y faut.

— Dites-y simp'ment qu'la police craint pour votre sécurité et qu'elle vous donne un garde du corps.

Elle accepte.

Ces sandevouitches sont franchement dégueulasses. Pourtant, du jambon, c'est du jambon, non ? Et du pain, c'est du pain ! Pourquoi qu'un cochon et d'là farine n'aurayent pas toujours bon goût ? Y'a des moments, les hommes, j'm'demande s'y font pas esprès d'enmauvaiser les choses pour l'seul agrément d'faire suer l'monde. Ça fait partie de c't'haïssure qu'y z'ont les uns pour les autres. Moi, j'avais un pote qui travaillait à la pâtisserie d'mon onc', au chef-lieu, et qui s'branlait dans la pâte à choux, just' pour dire. Encore, il eusse connu les gens qu'allaient becqueter les choux, j'veux bien. Mais là, gratissement, pour ainsi dire, ça signifiait quoi, sinon qu'il déchargeait. Jérôme, dans la gueule d'l'humanité. L'humanité qu'il f'sait partie lu-même. Tu trouves logique, toi ? Les hommes, au plus qu'en aura, au moins ça marchera. Y piss'ront d'plus en plus dru dans leurs gamelles et s'feront davantage d'queues de poisson et de croche-pattes. Y s'brim'ront de toute leur énergétique. Combin'ront des vicelardises infectes à s'pratiquer. S'gâcheront l'existence d'leur mieux, par pur plaisir. Parce que voilà : quand y n'osent pas s'tuer, y s'font chier. C'est leur consolation d'n'pas avoir l'courage d'aller jusqu'à l'assassinat, la chiasse ! L'à-quoi qu'y s'raccrochent pour arriver à s'tolérer. A défaut de s'tremper dans l'sang, y s'trempent dans la merde.

Y z'auraient pas la merde, j'me demande ce qu'y d'viendraient…

J'ai attendu chez la Martin en matant la téloche pendant qu'elle vagissait à ses occupations.

M'faut une occase comme voilà pour téléspecter, mézigue. J'sus pas preneur, rapport au p'tit t'écran. La télé, c'est quoi ? Des gonzes qui jactent. Et qui re-jactent. Et qui jactent encore. Qu'on fait jacter. Ce bonheur, tous, à s'raconter, comme si leur vie serait différente des aut' vies parce qu'y z'ont écrit un livre, visité l'Himalaya ou inventé un goupillon à jet rotatif ! Y causent à s'en dessécher comme une esqu'lette dans l'désert.

Et en dehors des jacteurs, la télé, c'est des feuill'tons que quand t'en as vu un t'as vu les autres. Des histoires interchangeables pour vieilles dames en convalescence où les méchants sont punis et où les gentils s'marient ; où les Peaux-Rouges gagnent la guerre, ou bien la perdent ; où l'policier trouve la solution en finale. Et la pube, hein dis ? la pube ! Moi j'sus d'accord pour échanger mon paxif d'Ariel cont' n'importe quoi d'autre ! J'en ai ras l'moule des lessives qu'sont toutes plus blanches que la celle qui précède, ou de la bouffe en sachets miracleux : tu verses un peu de poudr' dans une casserole de flotte et t'obtiens un cassoulet toulousain ou une dinde aux marrons !

Sorti du tournoi des Cinq Nations où de l'Armtrongue su' la lune, la téloche j't'en fais cadeau ! Tu l'aimes, toi, la bavasse, la mélasse, la grimace ? Des jeux, si, parfois… J'dis pas. Quand y t'font d'viner si le mot carambouille c'est le nom savant de la chaude-pisse, çui d'un oiseau des îles Papagâtos, ou le cri du lézard vert quand y l'appelle sa fumelle. C'est instructionnant. Enfin, bon, y'en a qu'aiment. Seul'ment, mon principal reproche, à la télé, c'est qu'on la regarde. Moi, é m'dérange pas. J'ai du temps : j'tourne le bouton, j'vois la gueule faisandée d'un pékin qu'est en train d's'raconter, vite je referme. Des minus qui causent à propos d'un film tout c'qu'a d'banal qu'on vient d'proj'ter, idem, j'les laisse entr' z'eux, fissa, pas me contaminer les portugaises. Seul'ment t'as les moudelas qui visionnent tout à tout prix, jusqu'à l'estintion des feux. Comme d'autres bouffent un mauvais plat à cause qu'il est payé. Y z'épuisent leur taxe, tu comprends ? Y perdent leur temps pour ne pas perdre du temps d'antenne. Au lieu de baiser, y s'farcissent le professeur Schmeurtz. V'là pourquoi qu'la France se dépeup'. Fous-la gratuite, la télé, et les gonziers s'remettront à vivre.

On n'noie pas les chiens qu'on a payés.

Ça m'rappelle une gonzesse dont j'ai eu des dations passagères et qui passait toutes ses soirées d'vant son poste.

Merde, la bande !