Тропа воскрешения

Глава 47.

Босх хотел подойти ближе, чтобы расслышать их разговор, но не мог рисковать. Сэнгер, очевидно, знала его и видела мужчину, сидевшего в заднем ряду зала суда. Если кто‑то из них заметит Босха, то, скорее всего, разговор тут же прервётся. Поэтому он наблюдал издалека, укрывшись под навесом автобусной остановки перед зданием суда на Спринг‑стрит.

Сэнгер и мужчина, с которым она разговаривала, находились в отведённой для курения зоне на северной стороне здания. Она стояла рядом с бетонной урной, служившей пепельницей, — по размеру почти как мусорный бак. Сэнгер курила, а мужчина — нет. Босху он показался латиноамериканцем: невысокого роста, с загорелой кожей, угольно‑чёрными волосами и усами, выдающимися за уголки рта. Разговор явно был напряжённым. Мужчина, одетый во всё чёрное — словно священник, — говорил, слегка наклоняясь к Сэнгер. Она тоже наклонялась к нему, решительно качая головой, словно отвергая каждое его слово.

Босх посмотрел на часы. Перерыв в заседании почти закончился, а ему требовалось не меньше пяти минут, чтобы пройти охрану и подняться на лифте. Когда он снова взглянул на курилку, то увидел, как мужчина ещё ближе подался к Сэнгер и схватил её за форменную рубашку. Всё произошло так быстро, что Сэнгер едва успела отреагировать. Свободной рукой мужчина выхватил из её кобуры пистолет, прижал дуло к её боку и трижды быстро выстрелил, заглушив звук выстрелов её телом. Затем он толкнул её на урну, и она свалилась на землю. Женщина, шедшая по тротуару, закричала и бросилась бежать от здания суда.

Мужчина с пистолетом даже не поднял головы. Он обошёл урну, вытянул руку и выстрелил ещё раз, добив Сэнгер выстрелом в голову. После этого он повернулся и спокойно вышел из зоны для курения. Пересёк крыльцо суда, быстро вышел на тротуар и направился на юг по Спринг‑стрит, не пряча пистолета — тот висел у него в руке вдоль бедра.

Босх выскочил из‑под навеса автобусной остановки и бросился по ступенькам к курилке. Сэнгер была мертва: её глаза, широко раскрытые, пусто смотрели в небо. Последняя пуля вошла точно в центр лба. Кровь пропитала её форменную рубашку и потекла по бетону рядом с телом.

Босх обернулся. Убийца уже был почти в одном квартале по Спринг‑стрит. Услышав выстрелы и крик пешехода, через тяжёлые стеклянные двери здания суда выбежал маршал в форме. Босх двинулся ему навстречу.

— Заместителя шерифа подстрелили, — сказал он. — Стрелял тот человек, что идёт по Спринг‑стрит.

Он указал на фигуру в чёрном.

— Где заместитель шерифа? — спросил маршал.

— В курилке, — ответил Босх. — Она мертва.

Маршал побежал к зоне для курения, выхватив рацию из кобуры на поясе и выкрикивая в микрофон:

— Выстрелы, ранен офицер! Место для курения на северной стороне здания! Повторяю, выстрелы, ранен офицер!

Босх посмотрел вниз по Спринг‑стрит. Убийца прошёл мимо мэрии и почти достиг пересечения с Первой улицей. Он уходил.

Босх рванул следом по Спринг‑стрит. Достал телефон и набрал 911. Оператор ответил сразу.

— Служба 911, что у вас случилось?

— У здания федерального суда стрельба. Мужчина убил помощника шерифа её собственным пистолетом. Я иду за ним на юг по Спринг‑стрит. Я безоружен.

— Хорошо, сэр, сбавьте шаг. В кого стреляли? Вы сказали — помощник?

— Да, помощник шерифа. Сержант Стефани Сэнгер. Там уже федеральные маршалы, а я иду за стрелком. Мне нужно подкрепление на перекрёсток Спринг и Первая. Он как раз проходит мимо Главного управления полиции.

Здание полицейского управления находилось на восточной стороне Спринг‑стрит. Следуя за убийцей, Босх увидел, как тот перешёл на западную сторону улицы и, двигаясь вдоль старого здания газеты «Лос‑Анджелес Таймс», направился к Второй улице. Переходя дорогу, он обернулся, будто оглядываясь на поток машин, но Босх понимал: тот проверяет, нет ли хвоста. Босх держался дальше, чем на квартал, и не привлёк его внимания.

— Думаю, он собирается повернуть на запад на Вторую улицу, — сказал он в телефон.

— Сэр, вы из правоохранительных органов? — спросил оператор.

— Отставной сотрудник полиции Лос‑Анджелеса.

— Тогда вам нужно остановиться и дождаться прибытия полиции. Экипажи уже направлены.

— Не могу. Он уйдёт.

— Сэр, вам нужно…

— Я ошибся. Он не свернул на Вторую. Всё ещё на Спринг, идёт на юг, к Третьей.

— Сэр, пожалуйста, послушайте меня, вам нужно остановиться и…

Босх отключил телефон и сунул его в карман. Он понимал, что ему нужно прибавить ходу, чтобы не потерять стрелка из виду. Он добежал до угла Спринг и Второй улицы как раз в тот момент, когда стрелок достиг Третьей и скрылся за углом. Босх бросился бегом, дождался, когда разойдётся транспорт, перебежал на западную сторону и свернул за ним.

На Третьей улице Босх повернул направо и увидел стрелка примерно посередине пути до Бродвея. Тот перешёл на южную сторону. Босх остался на северной, замедлил шаг и попытался перевести дыхание. Третья улица шла в подъём, и он начал задыхаться. Прилив адреналина, вскипевший в крови, когда он увидел убийство Сэнгер средь бела дня, начал спадать.

Стрелок пересёк Бродвей на зелёный и, оказавшись на другой стороне, повернул налево. К тому времени, как Босх дошёл до угла, светофор переключился, и пешеходный сигнал начал мигать. Он пересёк улицу и увидел, как человек в чёрном нырнул в «Гранд‑Сентрал‑маркет».

Сирены уже были слышны, но ещё далеко. Босх предположил, что полицейские, которых он вызвал, прибыли к зданию суда, а не к перекрёстку, который он назвал оператору 911.

Рынок был забит людьми — кто покупал продукты, кто стоял в очередях за едой у многочисленных киосков. Босх вошёл внутрь и поначалу не увидел человека в чёрном. Потом заметил его на лестнице посередине двухуровневого зала. Поднявшись на верхний уровень, стрелок оглянулся, но взгляд его скользнул по толпе, не задерживаясь на Босхе. Тот догадался, что убийца высматривает скорее форму, чем пожилого мужчину в костюме.

Босх увидел, что пистолета больше нет в руке, но рубашка стрелка теперь была навыпуск. Это подсказало ему, что оружие не выброшено — пистолет заправлен за пояс под рубашкой.

Стрелок прошёл через весь рынок, вышел на Хилл‑стрит и, не колеблясь, свернул прямо в поток машин, быстро перебежав через проезжую часть. Босх вышел из рынка как раз вовремя, чтобы увидеть, как мужчина проходит через турникет фуникулёра «Полёт Ангелов» и садится в вагон, готовящийся к отправлению.

Босх понимал, что не может действовать опрометчиво. Сесть в тот же вагон означало бы выдать себя убийце. Он остался на противоположной стороне улицы и наблюдал, как дверь закрылась и вагон медленно пополз вверх по путям к конечной станции на вершине Бэнкер‑Хилл.

«Полёт Ангелов» — фуникулёр, который, когда‑то называли самым коротким железнодорожным маршрутом в мире. Эстакада длиной около сорока пяти метров, по которой два старинных вагона поднимались и опускались навстречу друг другу, разъезжаясь на середине пути. Босх перебежал Хилл‑стрит как раз вовремя, когда второй вагон подошёл к нижнему турникету. Он последовал за несколькими пассажирами внутрь и сел на одну из деревянных скамеек, с нетерпением ожидая, пока вагон, громыхая, поползёт вверх по наклонным рельсам.

Наверху фуникулёр выходил на открытую площадь, окружённую высокими стеклянными зданиями финансового района. Босх заранее переместился к верхней двери вагона, чтобы выйти первым, как только тот остановится. У турникета, рядом с кассой «Полёта Ангелов», нужно было заплатить доллар. Он полез в кошелёк и увидел, что самая мелкая купюра — двадцать долларов. Просунул её в прорезь под стеклом.

— Сдачу оставьте себе, — сказал он. — Просто пропустите меня.

Он прошёл через турникет и, оказавшись на открытой площадке, медленно обернулся вокруг своей оси, оглядев всё на триста шестьдесят градусов. Человека в чёрном нигде не было.

Справа от себя он увидел проход между одной из башен и музеем современного искусства. Перейдя на рысь, направился туда. Добравшись до, Гранд‑авеню, он снова обернулся кругом, но стрелка не заметил. Тот исчез.

— Чёрт, — выдохнул он.

Он тяжело дышал. Наклонился, упёрся руками в колени, стараясь отдышаться. Пот тёк градом.

— Вы в порядке, сэр?

Босх поднял взгляд. Перед ним стояла женщина с сумкой из музейного магазина.

— Да, всё в порядке, — ответил он. — Просто немного запыхался. Но спасибо.

Она пошла дальше, а Босх выпрямился и в последний раз оглядел улицу в обе стороны, снова ища глазами человека в чёрном. Ничто не привлекло его внимания: ни пешеходы, ни машины. После того, как фуникулёр высадил его на вершине Бэнкер‑Хилл, стрелок мог уйти десятком разных путей.

Телефон в кармане завибрировал, и Босх увидел, что звонит Холлер.

— Мик.

— Гарри, где ты, чёрт побери? Ты нужен мне здесь. Что‑то происходит.

— Сэнгер мертва.

— Что?

— Она мертва. Кто‑то застрелил её из её же пистолета, когда она была на веранде для курящих.

— Вот чёрт…

— Я следил за ним, но потерял его на Бэнкер‑Хилл.

— Вы видели, как это произошло?

— Издалека. Мне нужно поговорить с полицией и рассказать всё, что я знаю.

— Конечно.

— Что теперь будет с делом?

— Понятия не имею. Полагаю, судья объявит перерыв как минимум на день. Это… невероятно.

— Она всё‑таки отклонила ДНК?

— Нет, ДНК‑доказательство в деле. Она вынесла решение в нашу пользу. Но я не знаю, что будет дальше без Сэнгер.

Босх понял, что Холлеру не дали бы пользоваться телефоном в зале суда.

— Где ты? — спросил он.

— В коридоре перед залом, — ответил Холлер. — Судья послала меня найти тебя и Сэнгер. Кто стрелял?

— Не знаю, но он был сегодня в зале. В заднем ряду. Я его видел.

— Латиноамериканец?

— Ага.

— Я тоже его заметил. Не припомню, чтобы он появлялся в предыдущие дни.

— Я тоже. Я возвращаюсь, но, вероятно, какое‑то время буду занят полицией.

— Понимаю. Пойду узнаю, что судья решит.

Босх отключился и пошёл на север по Гранд‑авеню, затем повернул направо на Первую и направился к административному центру. Он был рад, что теперь дорога шла под уклон. К тому моменту, как он добрался до здания федерального суда, вся сторона вдоль Спринг‑стрит уже была оцеплена жёлтой лентой, отгораживавшей место преступления. Вокруг толпились сотрудники полиции Лос‑Анджелеса, управления шерифа и Службы маршалов США.

Босх подошёл к офицеру полиции Лос‑Анджелеса, стоявшему у ленты. На его нагрудном жетоне было выбито: «Френч».

— Суд закрыт, сэр, — сказал Френч.

— Я свидетель, — ответил Босх. — С кем мне можно поговорить?

— Свидетель чего?

— Свидетель того, как стреляли в помощника шерифа. Я шёл за стрелком, но потерял его.

Офицер мгновенно напрягся.

— Хорошо. Вам нужно оставаться здесь.

— Конечно.

Френч отступил назад и заговорил по рации.

Пока Босх ждал, он увидел, как к обочине подкатил фургон Пятого канала. Из него выскочила женщина с идеально уложенными волосами; микрофон уже был у неё в руке.