Упущенные Возможности

Глава 14

На следующий день, ко мне в закуток примчалась Ирка Розенгольц. Боб, позволь мне стихи на твоей машинке перепечатать?

На логичный вопрос, тебе что, печатать негде, пожаловалась. В машбюро ее со стихами промел Двинский(это заместитель Поскребышева), и спустил на нее всех собак. Пришлось убегать.

А ей, всего на пол-дня, дали почитать стихи нового, молодого поэта Константина Симонова. Его еще мало знают. Но — жуткий талант. В воскресенье он выступал в «Кафе Поэтов». Одна девочка его выступление записала прямо там. Такие стихи замечательные!

Думала перепечатать, для себя и знакомых, а тут Двинский. Пустишь меня, Боб? Ну, Ромочка, ну пажаааалуйста. Пожал плечами и вылез из за стола.

Мою вчерашнюю эскападу просто не заметили. Ни вчера, ни сегодня, у меня совершенно никто не поинтересовался, что это за якутские алмазы.

Размышляя об этом, я пришел к выводу, что близость к вождям сыграла со мной злую шутку. Хотя, не я первый, ни я последний.

Множество раз я наблюдал это у других. Какой либо деятель, чаще всего — журналист, рассказывал публике, что вот он как то беседовал с президентом, или еще каким вождем, и они решили, что нужно бы страну повернуть немного в другую сторону.

Говоривший это, как правило, искренне верил, в то что говорит.

Но мне вполне наглядно продемонстрировали, что высший руководитель сам знает и решает, что и когда ему нужно знать, делать, и иметь ввиду.

Я даже испытал легкое чувство вины. Тут, понимаешь, человек, под предлогам недостатка средств, авиаотрасль в три ряда строит. А тут я, с какой то неведомой херней лезу.

Только теперь я сообразил, что у меня, по сути, почти нет возможности донести до вождей хоть какую-то информацию.

В самом лучшем случае, меня вежливо выслушают, пропустив все мимо ушей. А так… могут и выгнать нафиг, чтоб не лез куда не нужно, и не надоедал.

Не то чтоб я держусь за этот стул со столом. Но работа непыльная, жилье опять же. Поди знай, что меня ждет, если я отсюда вылечу.

Ирка, тем временем, с комсомольской непосредственностью залезла ко мне в стол. Поменяла в машинке ленту, переложила бумагу новой копиркой, вставила в машинку и застрочила с немыслимой для меня скоростью, заглядывая в лежащий на столе рукописный текст.

Подошёл сзади и заглянул через плечо. Константин Симонов вспоминается мне как военный автор трогательного стиха «Жди Меня». И, кажется, он сочинил суровый текст «Убей Его!». А вообще, он вроде бы писатель.

Но тут были, вполне лиричные стихи, про женщину, что ушла, и еще какие то. Насколько я понял — вполне зрелые и красивые.

Не прекращая трещать машинкой, лишь изредка заглядывая в текст, Розенгольц рассказывала, что в воскресенье, она и Мишка, решили не идти слушать поэтов. Ходили в сад «Эрмитаж». Там, на танцах, играет оркестр Дунаевского. Так жаль, Боб!

По Иркиным ответам, на мои ленивые, поначалу, расспросы, я понял, что и здесь есть, что-то типо «Бродячей Собаки». Там тусуются поэты, и презентуют со сцены свои нетленки, коллегам по цеху и праздной публике, заглянувшей на огонек.

Увидев мой неподдельный интерес, не сходя с места, она предложила туда сходить сегодня же вечером.

— Позову Мишку и кого — нибудь из девчонок, что бы тебе не скучно было. И пошли. Давай?

На мой кивок, она выдернула бумажки из пишмашинки, аккуратно сложила копирку, исполнила мне в щеку чмок благодарности, и пообещала позвонить через час, чтоб условится о точном времени и месте. И умчалась.

Дальше день тянулся как обычно. Разве что, я сходил в библиотеку, и попросил Отто Яновича, старого большевика — архивариуса Особой Папки, сделать мне справку по Ягоде Генриху Генриховичу. Я постоянно прошу у него самого разного рода справки для Калинина, так что он не удивился. Пообещал к завтрашнему дню подготовить…

Калинин отбыл во МХАТ около семи. Вежливо кивнул мне на прощание, так и не сказав ни слова. Проводив взглядом ордер, я, не заходя обратно, прошел Кремлем. Вышел к Манежной, перешел снимаемые трамвайные пути, мимо гостиницы «Москва», вышел на угол Тверской и Охотного Ряда. Ирка, с женихом и подружкой, должны вот-вот быть.

Иркин парень, улыбчивый вихрастый здоровяк, с ямочками на щеках, подал мне руку, представившись Мишей, лекальщиком второго разряда. А увидев ее подругу, я испытал мрачный восторг, пополам с тоской.

Это оказалась молодая красавица — помощница Крупской.

И я мгновенно понял две вещи. Во-первых, это она попросила Розенгольц нас познакомить.

А во-вторых, мы этой же ночью будем трахаться. С одним важнейшим уточнением. Если только не поубиваем друг друга до этого.

Еще не было произнесено ни слова, я даже еще не сделал шага в их сторону. Но все было понятно.

К шестидесяти годам любой мужик уже понимает закономерности своих отношений с противоположным полом. И я не исключение. Рядом со мной всю жизнь были женщины двух типов — милые домашние курицы, желающие сделать меня счастливым во что бы то ни стало, и не считаясь с моим желанием. И ехидно-саркастичные, бритвенно-умные красавицы, выводящие меня из себя на раз, и охотно это делающие. Став зрелым и практичным, я много раз пытался избежать общения с такими. Но секс с ними был волшебным, и мне с ними никогда не было скучно.

Эталон женщин второго типа, мне представили как Александру Воронцову.

— Графиня? — сам того не желая, тут же стал язвить я.

— Да, папа граф — ничуть не снижая легкой надменности лица пояснила она — но бывший. Сейчас он председатель колхоза «Марфинский», в Ростокино. Один из первых кавалеров «Ордена Трудового Красного Знамени».

Я, наверное, никогда не перестану окуевать этой реальностью.

— Меня зовут Роман — вздохнул я — но друзья и знакомые называют меня Боб.

Только теперь я заметил, что она выглядит по нынешней моде. Юбка выше красивых коленок, короткая стрижка-каре, клатч подмышкой, вся хрупкая и беззащитная.

Она, тем временем, хозяйски взяла меня под руку, дав почувствовать троечку, и снова выведя меня из равновесия, и мы пошли вверх по Тверской.

— А вы, правда американец? — беззаботно сделала вид что и не думала прижиматься.

— Ответ на этот вопрос зависит от того, что я хочу от девушки. Если мне хочется затащить ее в постель, то — да. А если нет — то я из Ростова.

— Даааа?..Как интересно! Я вся трепещу, и готова слушать про Америку. Ваши потуги наверняка выглядят забавно.

— Я из Ростова.

— Тогда попробуйте не облизываться, разглядывая меня.

— Хочу такое самомнение. Ходишь ты себе, никому ненужный. Но в уверенности, что все тебя вожделеют. Правда, ни вздыхателей, ни охраны…

— Моей охраной занимается секретная служба, ее так просто не заметишь. Они разогнали вздыхателей. Вот и гуляю с подругами.

— Это что же, за нами наблюдают?

— В подзорную трубу.

— Им нравится подсматривать?!

— Подзорная труба прикреплена к ружью.

— С ума сойти! С чего такое внимание?!

— Открою вам секрет полишинеля. На самом деле я — внебрачная дочь Ленина и одной из Великих Княжон. Судя по вашему идиотскому лицу, Ирка даже не подумала поставить вас в известность.

— Нет, это мое обычное выражение лица. Я же меркантильный американец.

— Хотите сказать, что вам заплатили за свидание со мной? Все так плохо?

— О! За это еще и платят? Хотя — я взглянул на нее, такую очаровательную — ну да. Кто же с вами по своей воле, по Тверской гулять станет.

— Я всего лишь сказала, что американцы — это тупицы, которые ничего не делают задаром! А не просила плоско шутить.

— Ну послушайте, Саша, как тупица вообще может шутить?! Что видит, то и говорит.

— Слишком логично и тонко для тупицы, Боб. И поэтому — неудачная тупость, не спорь.

Так и обмениваясь с ней шпильками, под ржание и хихикание Миши с Иркой, позади нас наслаждающихся бесплатным цирком, мы пришли к кафе в Настасьинском переулке.

«Кафе Поэтов» мне понравилось с первого взгляда. Огромный, глубокий подвал деревянного дома, в который ты спускаешься по деревянной лестнице. Высоченные потолки, небольшая эстрада с микрофонами в дальнем торце. На ней как раз читал стихи какой то парень, иногда раскланиваясь вспыхивающим аплодисментам. В общем, эта особенная атмосфера места тусовок творческих людей, и всякой богемы.

С поправкой на время, я почувствовал себя как в «Жан-Жаке» или каком нибудь «Жон Жоли», забитом протестно — революционной публикой самого разного толка.

Когда мы прошли в зал и уселись за заказанный Иркой столик, она пояснила — позже будет играть оркестр, можно будет потанцевать. А потом опять будут выступать поэты.

Улыбчивый официант, на просьбу накормить после рабочего дня, лишь кивнул, и поинтересовался напитками. Мы с Гриценко переглянулись и попросили графин водки. А дамы остановились на портвейне три семерки.

Чокнувшись со знакомством, уминая вкуснейшее мясо по-французски, и перебрасываясь с ребятами шутками, я в пол-уха слушал поэтов, и очарование несколько подувяло.

И поэты и публика отчетливо делились на две страты. Часть этой публики считает, что СССР, вслед за Империей, так и остался тюрьмой народов, застрявшей на пути к демократии. А другая часть присутствующих, мечтает покончить наконец с гнилым либерализмом и навести наконец настоящий коммунистический порядок. Да и мир, пора уже освободить от гнета капитала. И все готовятся к войне.

Как это выглядит в реальности, они все представляют плохо, но уж это их, и не волнует.

Здесь и сейчас, царил тот же бодрый, шапкозакидательский ура-патриотизм, что и в двадцатых, двадцать первого. Ну, вот это, пусть и не артикулируемое — «от победы к победе», «могучим броском, за две недели…» с проснувшимся у меня безнадежным ощущением вечного колеса насилия, с которого не спрыгнуть.

Хотя, когда начал выступать поэт Михаил Кузьмин, я было решил что мне показалось. Кузьмин был очевидным педиком, и читал вполне жеманные стихи, героиней которых была женщина.

Его сменил и вовсе некий Пространственный Пьеро, сообщивший что «стебель тверд поутру, и прозрачная капля, украшает бутон…».

Их встретили, и проводили, вполне благожелательно посмеиваясь и аплодируя.

Но потом понеслась. Пафос и победы, война и смерть, стальная поступь, и отдать жизнь во имя…звучало крепкое словцо, принимаемое, как само собой разумеющееся…

А меня еще и всячески дразнила и высмеивала Воронцова. В результате я пил очищенную, раз в пятнадцать минут решая не связываться, а потом передумывая.

А поэты, тем временем совсем съехали с катушек, воспевая войну, битвы и героизм:

А следующий поэт и вовсе не парился:

Даже совсем простой рабочий «Серпа и Молота», Миша Гриценко, чувствовал, что как-то перебор.

Заступившись, впрочем, за воспевателей, заявив, что мотивирующая поэзия — тоже важно. Да и пропаганда нужна.

Но я не согласился:

— Понимаешь, Мишань… одно дело быть готовым к войне. И другое дело, ее призывать и мечтать о ней.

— Ты хочешь сказать, что о подвигах не нужно говорить?

— Я хочу сказать, что не стоит представлять войну, насмотревшись кинофильмов или наслушавшись этих поэтов.

— Фильм, не отменяет сам факт подвига!

— Конечно, Миша — согласился я, — только в фильме…

Я замялся пытаясь, при дамах, подобрать слова, что бы объяснить. Что, в частности, в фильмах не бывает запаха. Что война, кроме всего прочего — это вонь. Самый натуральный тяжелый запах крови, взрывчатки, дерьма, отработки дизельных моторов, и, зачастую, мозгов и внутренностей. Чего в кино, просто не передать.

— В любом фильме, Миша, ты — второстепенный персонаж, и умираешь в течение первых пяти минут фильма. И больше о тебе никто не вспомнит — неожиданно сказала Саша Воронцова. — но об этом, говорить совершенно не принято. А здесь — особенно.

Ирка нам пояснила, что в рабочий день ждать чего то выдающегося не стоит.

— Ты же сказал, Рома, что хочешь представлять уровень нынешней поэзии? Ну, вот это — нижняя граница — засмеялась она.

А со сцены раздавалось:

Я просто заржал:

— Откуда потомки, если все погибнут?

Все тоже начали фыркать. А Воронцова повернулась ко мне и сказала:

— Боже мой! Какая самодовольная, пафосная и унылая муть! Скулы сводит. Так хочется наговорить им всякого! Боб! Устрой скандал, а? Я же вижу, ты хочешь…

Даже не знаю, что меня сподвигло. То ли, ехидная Воронцова с ее ироничным прищуром. То ли медиаторы, что я вдруг нащупал в кармане пиджака, когда вытаскивал сигареты и зажигалку, то ли то, что и мне и вправду очень хотелось сказать этим всем…

Еще устраиваясь за столиком, я обратил внимание на серьезные звуковые колонки по краям сцены. Большущий шильдик «КИНАП» было трудно не заметить. Проследив взглядом, увидел и мощный ламповый усилитель. Возле него сидел важный деятель, исполненный причастности к таинству звука. Говоря языком двадцать первого века — звукооператор. Вот к нему я пошел, махнув еще один стаканчик особой.

Всего за десять рублей, парень-звукач, переговорил с конферансье, гитаристом оркестра, и принес мне гитару. Потом я объяснил конферансье, как меня представить публике. Он, дождавшись окончания очередной унылой серии стихов про «… багрово-алая заря, с утра освЕтит беспощадность…», подошёл к микрофону и сказал:

— А теперь, инженер Борисов, споет и сыграет нам, самую сейчас модную, еще не звучавшую в нашей стране музыку североамериканских негров, под названием блюз. Просим!

Пока радиомастер подтаскивал второй микрофон для гитары, я начал говорить в микрофон, стоящий предомной:

— Привет! Я приехал из Америки, посмотреть на государство рабочих и крестьян. Скажу честно, я потрясен. Огромной стройкой, в которую превратилась вся страна. Тем, что у каждого здесь есть работа и крыша над головой. Но больше всего, меня изумляет недовольство властью у вас, тех кто здесь собрался. Господин Калинин, может быть, и небольшого ума человек. Но он сделал так, что вся страна уверена в завтрашнем дне, и смело смотрит вперед. Я так понял, именно это вас так раздражает.

Звукооператор дал знак, чтоб я проверил гитарный микрофон. Провел медиатором по струнам — ни фига.

— Смотрю я на вас, и мне противно. — продолжил я свой спич — Вам ненавистна реальность. Вас просто бесит, что страна стала настолько паршивой, что здесь можно спокойно жить и работать. Зачем была нужна революция, если никто не страдает и не гибнет в битвах? Так, да? А все просто. У всех вас, лютое отвращение ко всякому труду, оборачивающееся мечтами о подвигах. Вон вас сколько, знатоков устройства благополучия народов! Вот только на вопрос «когда?», вы, в лучшем случае, обещаете «последний и решительный бой», что почему-то повторяется раз за разом, и все время — предпоследний.

Накинул ремень гитары на плечо, плевать, и так поору. Эта вся шушера меня и вправду злит.

— Вы замечаете хотя бы, какое громадное место занимают война и смерть в вашем и без того крохотном существовании? — о! Вроде бы второй микрофон заработал — День и ночь живёте в оргии битв и смерти. И всё во имя «светлого будущего», которое будто бы должно родиться именно из этого дьявольского мрака. И вы мечтаете о насилии, призываете к насилию, воспеваете насилие. Вы все, сладострастно и безмозгло вожделеете безжалостного насилия государства.

Оба микрофона поймали резонанс и нестерпимо засвистели. Ну, если б этого не было, то даж не знаю, что это за выступление то?

— Вы все, пытаетесь демонстрировать благородное безумие, пламенную одержимость всеобщим счастьем, священную ярость… Огорчу вас, у вас этого всего нет. Вы просто долбоебы. — я снова провел медиатором по струнам, и поднимающийся исподволь возмущенный гул публики, мгновенно придавило мощным ми-мажором.

— Все, что будет, осуществись ваши мечты, это потери и страдания. А то и обнищание людей. — чет я разговорился, кажется, меня здорово развезло — будь по вашему — вы первые, кто и сгинет, если только, еще раньше, вас не шлепнут в каком — нибудь подвале. Но вслед за сбычей ваших мечт, придет череда бед и лишений к тому самому пролетариату, о котором вы так пафосно страдаете. Так вот, о вас и будет мой блюз!

И я вдарил по струнам. Рифф совсем не сложный. В этой акустике он зазвучал особенно мощно. А мой голос перекрыл все усиливающийся ор недовольных, с криками, «пошел вон» и «долой»:

Еще после первого куплета, от столика у стены, к сцене, где я жег аккордом, бросились два вскочивших крепыша в гимнастерках без знаков и отметок. Но из-за стола, поднялся, преградив им путь, поэт-педик Кузьмин. Его попытались отшвырнуть с дороги, но, к моему полнейшему изумлению, педрила красивым и мощным прямым с правой, отправил на пол одного и повернулся ко второму.

Тут вскочили все, завизжали дамы, и спустя пару мгновений в кабаке полыхал полноценный махач поэтов.

Я не останавливался, наконец то почувствовав себя рок-звездой.

Лишь краем глаза замечая, как Миша Гриценко умело отмахивается от какого то долговязого урода, которому Ирка тут же разбила о голову тарелку. А стервоза Воронцова, невозмутимо стоит у стены, держа в руке бутылку за горлышко.

Закончив второй куплет, я увидел, как на сцену запрыгнули двое давешних крепышей. Я резко оборвал песнь, аккуратно отставил гитару, развернулся к мудилам, и встретил прямым с левой, ближнего ко мне.

— Ха! Я — мега маг, и сейчас буду вас пи@дить долго и больно. — злорадно подумал я.

Но, сначала мне прилетело кулаком в левый глаз, а потом стул, с каким то звонким треском, врезался мне в макушку, и рассыпался.

Это почему это?! Это была последняя мысль, что у меня мелькнула, прежде чем я потерял сознание.