Артём вышел из подъезда, закурил и медленно пошёл вдоль двора. Вечер был тихий, город будто притих под влажным воздухом. Хотелось просто пройтись, проветрить голову.
— Не спится? — раздался знакомый голос.
Артём обернулся. Кир стоял, прислонившись к перилам у подъезда, руки в карманах куртки.
— Ты что здесь делаешь? — голос Артёма стал жёстким.
— Проходил мимо, — усмехнулся Кир. — Решил поздороваться.
Артём прищурился. Враньё сквозило слишком явно. Но спорить не стал — просто пошёл дальше. Кир двинулся рядом, будто это и был его план.
— Скучная у тебя жизнь, — продолжал он. — Работа, дом… Вроде всё правильно, а огня нет.
— Мне хватает, — коротко ответил Артём.
— А мне вот кажется, ты сам себе врёшь, — сказал Кир спокойно.
И в этот момент из темноты показался высокий мужчина в кожаной куртке. Шёл уверенно, не торопясь. Артём сразу узнал его.
— Гоша, — произнёс он, сдерживая эмоции.
— Ну здравствуй, Артём, — тот усмехнулся, пожимая ему руку. — Давно не виделись. Смотрю, совсем исчез.
— У меня другая жизнь, — жёстко сказал Артём.
— Верю. — Гоша говорил мягко, почти дружелюбно. — Но знаешь, иногда прошлое напоминает о себе. Не потому, что мы хотим, а потому, что без нас оно пустое.
Кир слушал молча, чуть склонив голову. Ему явно нравилось, как складывался разговор.
— Я не вернусь, — отрезал Артём.
— Никто и не заставляет, — Гоша поднял руки в примиряющем жесте. — Просто подумай. Там, где ты нужен — пустота. А пустоту всегда кто-то занимает. И не факт, что лучше тебя.
Он улыбнулся, похлопал Артёма по плечу и отошёл. Кир последовал за ним, но на прощание бросил:
— Мы ещё увидимся.
Когда они ушли, Артём остался стоять один. Вроде бы ничего серьёзного — разговор о прошлом, ни угроз, ни давления. Но внутри что-то холодело. Это было начало игры, в которую он не хотел возвращаться.