Все пышечки делают ЭТО

Глава 11

Варвара

Щепотка ванилина, кардамон на кончике ножа, мускатный орех. Тесто не любит спешки. Тесто не любит нервов.

А у меня трясутся руки сейчас, и сердце колотится где-то в горле. Он так смотрел на мою дочь. На МОЮ. Или мне показалось? Да. Показалось, конечно. Чертова грамота валяется на журнальном столике. И мне хочется ее разодрать в клочья и выкинуть.

– Ма, прости меня, ну, что я тебя попозорила, – Корюшка подходит тихо. Я вздрагиваю и высыпаю в миску слишком много муки. Тесто можно выкидывать. – Я не хотела. Просто… Этот дядька такой козел, сам напросился. Надо было ему еще наподдать по его заднице мерзавской. И грамоту эту я выкину. Пусть утрется.

– Ты была права детка, но все таки надо уметь сдерживать эмоции, – улыбаюсь я, чмокаю дочь в макушку. Она пахнет яблоком и печеньем. – Просто сказала все слишком… Ну, не знаю. Он взрослый все таки, и он…

– Что он? – делает стойку как щеночек моя малышка. Как у нее получается слышать именно то, чего ей не надо бы слышать? Ума не приложу.

– А грамота не виновата же. Ты ее так ждала, – перевожу разговор со скользкой темы. И кто он? Да нет никто. То, что в Кирюшке течет его кровь не значит ровным счетом ничего. Будем считать, что я забеременела от донора из банка спермы. Он просто носитель биоматериала. И в моей дочери нет ничего от этого злобного, толстокожего носорога.

– Я иногда думаю, что если дядьки все такие придурки, то мне не надо никакого папы. На фига нам такое счастье, да мам? Пусть носки свои идут нюхают. Из мальчишек дурачков, вырастают дяденьки сволоботы.

– Господи, Кира, откуда такие слова? – с трудом сдерживаю смех. Надо же, моя дочь еще и философ.

– А чего? Меня вон Петька Конев ударил по башке сумкой со сменкой. Я его догнала, эту сумку надела на… Ну, в общем, я ему накостыляла. А потом казалось, что я ему нравлюсь, и так он решил мне об этом сообщить. Ну не идиот? – Кирюшка сидит на стуле, болтает ногами и уминает кексик, который я испекла на заказ. Придется начинать сначала, потому что я должна эти кексы сегодня доставить.

Через два часа я наконец выхожу из дома. Мелкими шажками семеню по наледи, совсем не весенней, прижав к груди коробку с выпечкой. Главное не навернуться. Мой «каблук» стоит за домом, и расстояние до него кажется мне зеленой милей. И мысли в голове роятся совсем не радужные. Папе не становится лучше, а это значит времени почти нет. И денег нет. И этот заказ просто капля в море.

Выруливаю со двора только спустя десять минут. Пока коробку закрепила, чтобы не слетела в сиденья, пока отчистила стекло от инея. Придется спешить и нервничать. Водитель из меня аховый, но деваться некуда. Боковым зрением замечаю несущийся огромный джип. И даже рот открываю, но орать не получается. Давлю на тормоз, совсем забыв, что при гололеде этого делать категорически нельзя. Машина потеряв управление начинает бешеное скольжение, будто вальс какой-то чудовищный танцует. И коробка с кексами летит на пол, разлетается ярким кремом по салону. Господи, помоги. Я даже зажмуриться успеваю, когда бешеное кручение наконец прекращается, прерванное мерзким жестяным скрежетом и ударом.

– Овца, блядь, – слыышу яростный рык, даже сквозь закрытое наглухо стекло. Слышу. Но не вижу злобного придурка. Потому что мне на лицо сползла моя шапочка с помпоном, пряом на глаза. – Понасосоут на машины.

И я чувствую, как дверца водительская резко открывается. И кто-то тянет меня за шкирку на свет божий. Да уж, сглазил меня кто-то что ли, а может проклял?

– А, нет, такие, как ты не насасывают. Эй ты…

– Что вы себе позволяете? – я задыхаюсь от обиды, и голос разъяренный мне кажется громом. Я ведь не виновата даже. Этот гад гнал как на пожар, превышал скорость, чувствуя свою безнаказанность. На такой машине ездят только сильные мира сего. – А ну поставьте меня. И скажите в лицо все.

– В шапку что ли твою уродскую? Дура, мартышка с гранатой, мать твою. Я из-за тебя опоздал на важную встречу. А час моего времени стоит дороже твоей колымаги раза в три. И моя невеста теперь останется без желаемого, – голос кажется мне знакомым. Да нет, это все нервы. Просто испугалась. Ничего, у меня машина застрахована, у этого нахала, наверняка страховка полный фарш. Спасибо господи, что взял… Дергаю шапочку вверх. Да ну на фиг. И… нет, господи, лучше бы меня размазало гребаными огромным джипом. Но так ведь не бывает, не бывает…

– Ты что, меня пасешь что ли? – прямо мне в душу смотрит злой, насмешливый взгляд синих льдистых глаз. – Плюшка-непорочная шлюшка.

– Ты… – я даже не сразу понимаю, что делаю. Рука действует отдельно от разума. Врезается в самодовольное лицо мерзавца звонко. И пальцы обжигает болью. А глаза заливают слезы. – Ну ты подонок. Мало тебе того, что ты разрушил мою семью, отец мой при смерти. Мало тебе этого?

– Мало, Булочка, – скалится Лавр Яров, собственной персоной.

– Чего же ты еще хочешь? – я задыхаюсь теперь от ужаса. Он демон, Румпельштильцхен. Он…

– Это мне самому интересно. Что могу я хотеть от тебя? Может ты мне расскажешь, пухляшка?

Еще немного и я упаду в обморок. Совсем чуть чуть. Если, конечно, чуда не случится, и меня не убьет на месте какой-нибудь заплутавший метеорит. Я не знаю, куда деться от слишком внимательного взглляда отца моей дочери, проникающего под кожу ледяными проволоками. И мне до одури страшно.

– Да пошел ты на хрен, – икаю я, и сжмаюсь в ожидании того, что он меня испепелит. – Выдумщик. Фантазер. К невесте вали, она заждалась.

– Фу, а говорила, что у тебя манеры, как у королевы, – его лицо совсем близко. Настолько, что я чувствую, как мой нос обжигает его огненное дыхание. – Врушка. И дочь у тебя такая же…

– Чего вы хотите? – хнычу я. Господи, какая я жалкая. – Оформить ДТП? Давайте. И страховщикам позвоним.

– Дура, твоим страховщикам не хватит денег мне заплатить. – Я хочу знать…

– Чего? – это конец. Конец.