Все пышечки делают ЭТО

Глава 33

Лавр Яров

Девочки любят кукол. Или не любят кукол? Что любят девочки десяти лет? Да откуда мне знать. Для меня эти сопливые малявки существа с другой планеты. Обычно я имею дело с «девочками» прожженнее, и у них в чести совсем другие игрушки. А тут… Дочь, твою мать. У меня есть дочь. И я купил дурацкую куклу, и теперь чувствую себя круглым идиотом. Как парень из дешевой мелодрамы я себя чувствую. Твою мать, не серьги же Картье мне было ей покупать? Или лучше серьги? Так, надо просто сесть в любимую машину и позорно смыться из этого гребаного двора, в котором я теперь бываю даже чаще чем в доме невесты. Хер с ним с тортом. Я ведь решил, что мне никто не нужен, а потом остановился у магазина игрушек и… Как там нонче говорят? Мой разум вышел из чата, прихватив с собой здравый смысл и чувство самосохранения паровозом. Так все, я ухожу. Алиска обойдется без торта.

– Ух ты, альпинист восстал, – ударяет меня в спину насмешливый детский голосок. Еще есть же время сбежать? Нет. Факир был пьян, как говорится. – Куколка? Мне?

Девчонка стоит рядом, дует пухлую губку. Такую же как у ее чертовки матери. Смотрит на меня моими глазами. То-то она мне еще при первой встрече показалась жутко знакомой. А теперь я точно вижу, она копия мальчика с моей детской фотографии. Только губка. Блин…

– Почему альпинист? – сдавленно хмыкаю, спрятав за спину коробку с идиотской куклой. Да уж, надо было брать серьги. А еще лучше часы. А еще…

– Потому что альпинист лучше, чем вор, – кривится соплячка. Нет, ну посмотри ты на нее. В кого она такая нахальная и ехидная? Точно не в мать ее, мать ее. – Вот и что мне так фортануло? За что столько счастья сразу и кукла и ожившая легенда. Сказка просто, а не день.

– Ты это… Обороты сбавь, а то уши надеру, – черт, провалиться бы сквозь землю. Или вернуться бы хоть на полчаса назад. Тогда бы я точно исполнил обещанное себе и не приперся сюда. А чего я хотел? Вот чего?

– А вы думали, что я вам на грудь брошусь с воплями, папуля нашелся? – читает мои мысли мелкая нахалюга. Глазами сверкает, как вспышкой фотоаппаратной. – Или что я по вашему должна делать? А воспитывать меня поздно. Да и права не имеете.

– Откуда узнала? – о, да. Я жгу. Вопрос фееричный, конечно.

– Дядька тот сказал, на борова похожий. Продал инфу за папку с бумажками, – дергает плечиком малявка. – Сказал, что вы брандахлыста, вот. Мне понравилось слово. Слушайте, я вот хотела папу найти, ну думала, может просто он про меня не знает, а тут я…

– Так я и не знал. Куклу возьми, – девчонка мне нравится. Мне она нравится. Чудесная, за словом в карман не лезет. Жалко моя мама не дожила. Очень жалко. Она о внучке мечтала. А я… Даже на похороны не поехал. Сука я и скот. И от чего-то понимаю это сейчас, глядя в глаза своего продолжения.

– Поздно. В кукол я играла лет пять назад, – супится девочка. – И маме моей такой брандахлыст не нужен. Вор, врун, и трус. Катитесь ка вы колбаской, дяденька альпинист. А мы себе найдем нормального папу. Пусть он не будет богатым таким и кукол не сможет купить за тридцать тысяч. Нам нужен порядочный и сильный.

– Вообще-то я приехал заказать торт. И хотел твою маму увидеть, – от чего я злюсь? Ярость бушует в крови словно вихрь. Я слепну просто от одной мысли, что девчонка права. И бешусь я не потому что они мне не нужны, а от того, что им не нужен я. Идиот, какого хера приперся? Ведь не хотел же. Бросаю куклу в грязь, которой этот двор украшен по самые уши. Иду к машине, больше не оглядываюсь. Надо брать себя в руки, в конце концов. Надо…

– Вот и правильно, дядя альпинист. Я даже и не сомневалась. И больше к нам не приходите. Маме нужен надежный муж. Вот.

Чертова кукла. Чертова плюшка. Чертов боров Бульдог. Чертова невеста. Правильно. Все правильно. У нас миры разные. И я сейчас отсюда уеду и больше никогда не вернусь. Никогда.

– Лавр, – тихий окрик заставляет мое сердце колотиться в ребра до боли. Воздух пахнет вишней и ванилью. И во рту становится сладко. Вишенка почти бежит ко мне. Ее уродский «каблук» стоит у тротуара с распахнутой дверцей. А девчонка словно испарилась. Нет никого вокруг, только я и с ума сводящая дурища. И все мои установки летят к чертям собачьим. И самоубеждение отключается. – Я думала не успею. Марсель сказал, что ты поехал ко мне. Я готова принять заказ. Твоей невесте понравится торт, обещаю. У вас будет самая вкусная свадьба.

– У меня не будет свадьбы, – хриплю я в маленькое розовое ухо. Сгребаю в охапку женщину, сведшую меня с ума, и понимаю, что не отпущу больше. – Слушай, я сейчас поеду, разорву помолвку и вернусь. Ты меня слышишь?

– Ты ненормальный? – шепчут розовые грешные лепестки, способные топить корабли присыпанным песком стоном.

– Абсолютно отбитый. Но если ты, как наша дочь меня пошлешь, я…

– Поймешь? – кривится она в улыбке. – Ждешь, чтобы я тебя послала? Так ведь будет проще потом. Ты убедишь себя, что это я не захотела быть с тобой снова исчезнешь, только теперь навсегда?

– Не дождешься. Я буду таскаться за тобой как клещ. Надоем до оскомины и ты сдашься.

– Ты же сказал, что мы тебе ненужны.

– Я врал. Я ужасный врун.

– Нам не нужны вруны.

– И исправлюсь, стану душкой и…

Договорить мне не дает адский грохот, звон стекла и дым, затягивающий все пространство крошечного двора.