Злой дьявол

ГЛАВА 35

ЧТО-ТО ПРАВДИВОЕ

Катриона

Маттео смотрит на свой телефон, губы изгибаются между усмешкой и хмурым взглядом.

— Все в порядке? — Я подхожу к нему.

Он не поднимает глаз.

— Да, просто получаю посмертные сообщения от кузенов. Они злы, что я мертв.

— Какая наглость.

Его глаза наконец поднимаются к моим, и тень улыбки дергает уголок его рта.

Лео высадил нас у Юстон, как контрабанду. Прощания почти не было, только кивок и предупреждение в его глазах: не заставляйте меня хоронить вас обоих.

Вокзал гудит, как улей, табло отправлений мигает, воздух пахнет кофе и мокрыми пальто. Я натягиваю шапку ниже, солнечные очки еще ниже. Маттео делает то же самое. Мы два призрака, притворяющиеся при свете дня.

— Давай пройдем к платформе спального вагона, — бормочет он, запястье касается моего, будто случайно. Это не случайно. Он считает мой пульс так же, как считает выходы.

— Спальный... разве это не роскошно?

— Только лучшее для тебя, Кэт.

— Предполагаю, у тебя есть какие-то скрытые банковские счета, о которых даже твоя famiglia не знает, и которые сейчас финансируют наш побег?

— Конечно, есть. Я же профессиональный хакер, помнишь? Я могу достать деньги откуда угодно.

Я едва сдерживаю улыбку, которая пытается расплыться по лицу.

Мы движемся с потоком ранних пассажиров, теряясь в толпе. Я чувствую это первой, покалывание между лопатками. Я не оглядываюсь. Вместо этого я ищу наше отражение в темной витрине магазина. Позади нас крупный мужчина с короткой стрижкой и пальто на размер меньше пробирается сквозь толпу, глаза подняты, сканирует лица, не витрины. Один из людей Куинлана. Должно быть. Черт возьми. Что они делают здесь? Они слишком близко к Шивон для моего комфорта.

— Справа, — шепчу я, не шевеля губами.

— Понял. — Он тоже не поворачивается.

Мы расходимся на следующей платформе. Мужчина выбирает меня, слава богу, а Маттео смещается влево, затем исчезает за колонной. Я замедляюсь у турникетов, поднимая телефон, будто не уверена, какой QR код — билет. Короткая стрижка ускоряется, уверенность расцветает на его лице, как синяк.

— Мисс... — зовет он, его ирландский говор ощущается как наждачная бумага.

Я резко разворачиваюсь и плечом толкаю банкира на него, так что его руки разлетаются в стороны, телефон отлетает. Он ругается, и толпа проглатывает звук, жаждущая зрелища. Я перепрыгиваю через чемодан, проскальзываю за толпой девушек и мчусь к дальнему турникету.

Маттео появляется у моего фланга, как фокусник, одна рука ложится на поясницу, чтобы контролировать мою скорость.

— Держись левее, — шепчет он. Сканер пищит зеленым, турникеты открываются, и мы проскальзываем как раз вовремя. Короткая стрижка врезается в оргстекло турникета секундой позже с яростным глухим ударом и потоком гэльских ругательств, от которых моя бабушка перевернулась бы в гробу.

— Беги, — шепчет Маттео, и мы бежим. Наш темп не безумный, просто быстрый. Мой взгляд ищет указатели на спальный вагон. Платформа шестнадцать. Где-то свистит поезд. Носильщики проносятся мимо с тележками переполненного багажа.

Я рискую взглянуть через плечо. Короткая стрижка перепрыгивает через турникет с хрипом и несется по залу, плечом вперед, сквозь очередь. Он слишком крупный для такой работы, но каким-то образом использует это в свою пользу.

Я хватаю багажную тележку, тяну и швыряю ее ему под колени. Он врезается в нее, ругается и скользит на пол. Люди кричат, но мы не оглядываемся.

— Продолжай двигаться. — Твердая рука Маттео прижимается к моей пояснице. Я не ненавижу это. Это властно и собственнически... и впервые за долгое время я чувствую, что обо мне заботятся.

Поезд ждет впереди. Это длинная, темная змея с позолоченными буквами. Caledonian Sleeper. Двери стучат, когда проводники объявляют последнюю посадку.

— Давай, давай! — кричит Маттео.

Я не смею оглядываться. Тяжелые шаги короткой стрижки эхом отдаются прямо за нами.

Маттео подносит телефон с QR кодом к считывателю, сканер показывает ПРИНЯТО, и мы прыгаем в проем как раз в тот момент, когда свисток пронзает воздух. Проводник кричит что-то грубое по-шотландски, когда мы проскальзываем внутрь. Двери закрываются на вытянутых пальцах короткой стрижки, промахиваясь всего на дюйм.

Маттео ловит меня за талию, потому что импульс бросает меня вперед. Мы падаем на стекло тамбура и смеемся один раз, запыхавшись, тем большим смехом, который вырывается только когда ты действительно жив.

Он ведет нас к проводнику, который с одного взгляда на Маттео уже склоняет голову в извинении за свое существование.

— У нас частное купе на фамилию Ливия, — объявляет он.

Резкий, уродливый звук срывается с моих губ при этом имени. Я бросаю взгляд на Маттео, но его взгляд сосредоточен на проводнике, глаза полностью избегают моих.

Мужчина замечает шапки, очки, тон, который говорит пожалуйста, не заставляйте меня объяснять.

— Ага, — говорит он, акцент сухой, как тост. — Последнее в конце.

Маттео у меня за спиной, направляет меня по узкому проходу. Я не уверена, что справилась бы без этого постоянного давления. Мои колени все еще дрожат от этого имени. Мы проходим мимо узких дверей, узких полок и запаха подгоревшего кофе. Купе в конце — чудо маленьких доброт. В нем две полки, маленькая раковина и окно, которое притворяется частным с помощью шторки, которую можно опустить, как ночь.

Я задвигаю засов и прижимаюсь головой к прохладному дереву. Мое сердце отбивает чечетку в горле, затем вспоминает, что больше не обязано. Мы в безопасности. Маттео снимает шапку и очки и ставит их ровно на крошечную полку. Он улыбается так, будто не позволял себе днями.

— Ливия? — Имя вырывается прежде, чем я успеваю остановиться.

Он пожимает плечами, глаза все еще не встречаются с моими.

— Я подумал, это уместно.

Боже, что он, должно быть, думает обо мне...

— Маттео...

— Не сейчас, Кэт. Я не могу сейчас. — Он складывает свое большое тело на нижнюю полку, пригибаясь, чтобы не удариться о верхнюю.

Я киваю, заталкиваю шапку под кровать и опускаюсь рядом с ним. Мои руки трясутся, будто не поспевают за остальным телом. Мы сидим в напряженном молчании бесконечные минуты. Как раз когда я собираюсь лечь и отказаться от разговора вовсе, он двигается рядом со мной.

— Признай, — шепчет он. — Тебе понравилось швырять ту багажную тележку в головореза Куинлана.

— У нее был свой разум. — Слабая усмешка оседает на моих губах. — Может, это было немного весело. — Я замолкаю и кусаю нижнюю губу. — Ты в порядке?

— Теперь лучше. — Он пододвигается ближе, слишком близко, вероятно, без намерения. Может, это привычка или гравитация, и купе сжимается вокруг нас, когда наши колени соприкасаются. — Мне не нравятся глаза Куинлана на тебе. Мне не нравятся ничьи глаза на тебе.

— Тогда перестань заставлять меня бегать по Лондону. — Легче дразнить, чем зацикливаться на правде его слов.

— Считай это кардио, — невозмутимо отвечает он, подыгрывая.

Я вздыхаю и пытаюсь проглотить улыбку, но терплю неудачу. Поезд вздрагивает, и платформа уплывает все дальше, затем полностью исчезает. Юстон становится туннелем, а туннель — расползающимся городом, затем город — черным стеклом, увенчанным крошечными, упрямыми огнями.

Мы наконец выдыхаем.

— Помнишь автобус до Палермо? — Он подталкивает меня через минуту, голос становится мягче. — Тот, который ломался пять раз и пах жареным чесноком?

— Он пах твоими носками, — поправляю я, и образ его, девятнадцатилетнего, пьяного от солнца и самодовольного в рваной футболке, ударяет меня так сильно, что я должна за что-то держаться.

Он морщится.

— Я стирал их в море.

— Ты пытался их утопить, а море выплюнуло их обратно. С предупреждением.

Его плечо снова касается моего.

— Ты не могла перестать смеяться.

— Ты был в обиде.

— Я был под заклинанием, и какое-то время не мог понять, где верх, где низ. — Слова заставляют бабочек бродить по моим ребрам.

Снова тишина, но теплая, как пар на стекле. Поезд укачивает нас, как колыбель с Wi-Fi. Наши плечи сталкиваются, это случайное прикосновение оседает.

Он смотрит на мое лицо, будто пытается запомнить, как двигается мой рот, когда я не готовлюсь к удару.

— Какой пляж был твоим любимым?

— Нечестно.

— Давай, играй.

— Ладно. — Я смотрю на шторку, но вижу другое море. — Та маленькая бухта за пристанью. С разрушающейся лестницей и песком, который держался днями.

— Насколько я помню, ты обгорела на солнце в первый раз, когда мы туда пошли, — выпаливает он, улыбаясь. — А затем назвала меня жестоким за то, что я позволил.

— Знаю, знаю. Ты говорил мне нанести крем раз шесть. Я сказала тебе перестать командовать и стащила твою рубашку.

— На тебе она действительно смотрелась лучше.

Я проглатываю звук, который хочет вырваться. Воздух в купе внезапно становится на четыре градуса теплее. Мои руки забыли, где им быть. Я прижимаю ладони к бедрам и считаю в обратном порядке от ста на ужасном итальянском, потому что самовредительство бывает разных видов.

Он чувствует это. Конечно, чувствует. Он поворачивает запястье ладонью вверх, предложение, которое не является требованием. Это просто место, куда можно положить мою руку, если я захочу. Это безопасность, покрытая кожей.

Я не беру ее, потому что хочу поцеловать его так сильно, что это смешно. И если я прикоснусь к нему... Мой рот помнит точное давление, чтобы заставить его стонать. Мои бедра помнят точный угол, который превращает его имя в исповедь. Каждая клетка, не отвечающая за выживание, кричит только на минуту.

Вместо этого я шепчу голосом, охрипшим от желания:

— Скажи мне что-то правдивое.

Он думает, и поезд гудит.

— Иногда в Манхэттене я покупаю лимоны, которые мне не нужны. Просто чтобы проверить, вернет ли меня запах обратно. — Он трет большим пальцем указательный, будто выжимает там цедру. — Возвращает.

Мое глупое сердце делает глупое сальто.

— Твоя очередь. Спрашивай.

— Что-то правдивое, — повторяет он, и его глаза очень зеленые в тусклом свете купе. — Ты жалеешь, что встретила меня?

— Нет. — В моем тоне нет места сомнению. — Но я жалею, что ты ушел.

Он вздрагивает, но не отводит взгляда.

— Я тоже.

Мы сидим с этим, пока почти не становится безопасно дышать. Купе толкает мое плечо в его, когда мы проходим поворот, и его близость приходит с изменением давления.

Он придвигается так, что его плечо упирается в стену, колено развернуто к моему, вопрос, написанный на костях. Я представляю, как наклоняюсь. Я представляю мягкое трение его бороды о мою щеку, его вкус — летний зной и девятнадцать. Я представляю, как не останавливаюсь. Никогда.

— Маттео, — шепчу я, и это звучит как предупреждение и желание.

— Катриона, — выдыхает он, ирландское имя теперь легко ему дается, и если бы имена могли касаться, я бы была готова. Еще одна напряженная пауза. Он тянется за бутылкой воды к маленькой раковине, откручивает крышку и протягивает ее мне.

Это передышка, о которой я не просила, и я пью ее, как епитимью.

— Пересядем в Глазго, — его голос снова практичен, но смягчен по краям. — Затем возьмем частную машину до Эр, а потом шаттл. Оттуда паром отходит в полночь. Держим голову низко в Центральном, и драм быть не должно.

— Без драм, — соглашаюсь я, улыбаясь, несмотря на нашу ложь.

Он смотрит на верхнюю полку.

— Хочешь немного поспать?

Я смотрю на узкий матрас, который вместил бы максимум одного из нас.

— Ты первый. — Он не спал всю ночь, и все же мы оба знаем, что он не уснет сейчас.

Маттео вытягивает одну длинную ногу, лодыжка касается моей, и его рука ложится ладонью вниз на кровать между нами, осторожная территория.

— Разбуди, если захочешь, чтобы я перебрался наверх.

— Я выживу и здесь, — шепчу я.

— Ты всегда выживаешь. — Каким-то образом его голос гордый и сломанный одновременно.

Поезд затихает вокруг нас. Где-то впереди стукает дверь, затем снова замолкает. Я откидываюсь, почти не касаясь его, наши колени на расстоянии шепота, и запах лимонов ощущается на всю жизнь. Я зашиваю свой рот одной лишь силой воли. Он смотрит на дверь, а я смотрю на тень, которую его профиль отбрасывает на шторку, и делаю вид, что мир может простить нас еще раз.

Снаружи Англия скользит на север. Внутри расстояние между нашими ртами можно преодолеть в пол-удара сердца. Я считаю свои вдохи и оставляю их себе.