Душой наизнанку

Голос спит в моей груди — тихо;

Просыпаться голосу — не с кем:

Истина погибла от тифа;

Прочее не кажется веским.

То, что в сердце жило отрадой, —

Там во склепе тлеет бумажном…

Истина скончалась от рака;

Прочее не кажется важным.

Прочее не кажется вечным,

Прочее не кажется прочным.

Спит мой голос тихо, как вечер —

Теменью вдоль сельских обочин.

Спит мой глас и через сон помнит

Милую, родную, но — ту ли?

…Полегла на бранном ты поле,

Пала от предательской пули.

Полегла, святая отрада!

Сгинула, отрадная святость…

О, моя единая правда,

Для чего ты от меня спряталась?

Без тебя — трясинушка манит,

Свет и тьма не знают раздела…

Голос мой во сне обнимает

Милое холодное тело.

Там, в груди, во склепе бумажном,

Вы вдвоём. Он спит, ты — почила.

Отчего ж до сей поры

я — жива?

…Я умею верить в Однажды;

Думается, в этом причина.

С Верою недужим мы тяжко,

А без Веры — неизлечимо.

Знаю — силы нет обмануться!

Вы в груди — и мартовский лес в ней.

Будет Пасха — из земли куцей

Вырвутся свободные песни.

Голос мой захочет проснуться;

Только ты — воскресни,

Воскресни.