Абсолютный уровень

Глава 5

Скажу честно — богатым я не был в своей жизни НИКОГДА.

Счастливые дни, когда приходила оплата за крупный заказ — не спорю, были. Выйдешь из дома в магаз, накупишь жрачки, и айда на диван. Оплатил интернет, воду, электроэнергию — и живёшь как человек. Глядишь, тыщонка-другая и на завтрашний день останется.

Однако в этом мире всё было по-другому. И как мы только нарвались на феодала в беде! Три золотых за два дня — неплохой результат!

Первым делом мы отправили Танаиса на экзамены (нужно же, чтобы он числился в студентах, хоть и как заочник), а сами пошли на рынок. Не такой, как в Урюпинске, с орущими торговками и личными вышибалами, готовыми серьёзно заняться устранением конкуренции. На рынке Элвуда всё было намного… серьёзнее.

Каждый купец привозил свой товар из такой дали, что и на карте не найдёшь. Сафьяновые сапожки, фарфоровые вазы, эбонитовые жезлы — все эти вещи чисто теоретически не могли быть произведены ни в Элвуде, ни в одной из близлежащих стран. Только заморские государства, только хардкор. И именно из-за труднодоступности товара купцы следили за его сохранностью строже. При каждом прилавке числилось несколько воротил, с мордами как у Дюжева. Даже смотреть им в глаза не хотелось — вдруг что-то не то подумают…

Но вдруг, когда мы прошли мимо прилавка со статуэтками (я предусмотрительно закрыл глаза рукой — если бы там была фигурка полуголой эльфийки, я бы сто процентов не выдержал и купил бы), Дуб потянул меня за рукав.

— Смотри! — произнёс он как обычно, односложным предложением.

Я посмотрел в направлении его руки, и обомлел.

Магазин мечей. И не простой магазин мечей, а целая выставка. Пылающие, светящиеся, сверкающие — каких тут только не было! Над каждым клинком был выведен регион производства и имя хозяина.

— Подходи, покупай! Редкие мечи, для использования или в коллекцию! Подходи, цены снижены втрое! — кричал зазывала.

Ага, конечно. Только перед тем, как снизить их втрое, вы их вчетверо увеличили…

— Эй, парень! Чего так смотришь? Меч хочешь купить? Тогда подходи к сэру Майлзу — он тебя проинформирует!

— Да не, я просто…

Жалобный взгляд зазывалы, который, во всей видимости, за день не пригласил ни одного покупателя, меня уговорил.

— Ладно, но я только спрошу. Денег у меня всё равно не густо…

— Конечно-конечно, ваше право!

Я зашёл в палатку. На стуле сидел огромный бородатый мужик и ел… роллы?

— Эм… Простите…

— А, чего?

Он заметил меня, и по-быстрому спрятал свой ланч в стол. Ладно, потом про японскую кухню спрошу.

— Приветствую вас. Вы по поводу мечей?

— Ага. Только я… Студент Академии. Пишу… эту, как её… диссертацию по истории кузнецкого искусства, особенно в плане клинков.

— О, это хорошее дело! Тогда прошу — посетителей у нас немного, и я всё тебе расскажу!

Пока сэр Майлз искал ключи от подвала, где хранились мечи, я задал вопрос:

— А как у вас тут, сэр Майлз, с продажами?

— Неплохо. Несколько феодалов в месяц приходят ко мне, и покупают мечи. Кому для сына, который отправляется на службу, кому для коллекции, кому просто для красоты, чтобы было что на бедро накинуть. Причины разные…

— Подождите-ка! У вас всего несколько покупателей в месяц? Не думаю, что это "неплохо"…

— Ну почему же. Каждый меч у меня стоит не меньше полусотни золотых — даже для средних дворян удовольствие не из дешёвых. Так что нескольких покупателей в месяц мне хватает с головой.

— Но как же зазывала… И витрины…

Бородач удивлённо посмотрел на меня.

— Зазывала? Витрины? Шутишь ты, малой. Зачем мне приглашать покупателей, если мой товар в этом городе никто не может себе позволить?

Сэр Майлз наконец открыл дверь, а я задумчиво проследовал за ним. Интересно — откуда появился этот зазывала и витрина, если хозяин магазина отрицает их? Странно всё это…

Но увидев содержимое подвала, я забыл обо всём.

Воистину, витрина была всего лишь обложкой. А здешний ассортимент — содержанием.

Мечей — больше чем продуктов в супермаркете. Половина из них была навалена скопом, как попало, а другая половина аккуратно висела на стенах. Светящиеся мечи? А не хочешь клинок, светящийся фиолетовой магической аурой? Тут были даже мечи, пылающие Тёмным пламенем! Офигеть, а может и я такие когда-нибудь буду клепать? Сотня золотых за нанесение пламени на ваш меч! Светлое, Тёмное — прям как пиво, выбирайте любое!

— Вот там — моя гордость, Рунные Мечи. Ежели какой дворянин захочет их прикупить, то нанимает профессионала. Надо иметь Четвёртый уровень, чтобы просто взять их в руку.

— Извините, сэр Майлз! А как мечи определяют уровень человека, который их взял?

— Да очень просто! Как только ты проходишь экзамен на следующую ступень, ты имеешь право воспользоваться Катализатором. Это огромный такой куб, их всего два экземпляра в мире. Ближайший — в Эстоне, городе Интеллекта. Так вот, когда ты кладёшь руку на Катализатор, он… как бы это сказать… пропускает через тебя энергию. И оставляет Метку — обозначение, что ты прошёл испытание и перешёл на новый уровень. Смотри!

Сэр Майлз показал мне правое предплечье. Там неестественно-чёрным цветом красовался шрам.

— Этот я получил за Второй уровень Стиля Севера.

— Но сейчас вы на…

— На Четвёртом. Попытки попасть на Пятый для меня закончились неудачей. Ну и пофигу — зато я жив-здоров, и получаю огромную пенсию как бывший Гвардеец. Ой, Господи, что это я! Ты же про мечи хотел узнать! Сейчас-сейчас, обожди секунду!

Майлз порылся в куче клинков, и наконец достал один.

— Вот, смотри! Этот и такой маг как ты сможет взять! Лови!

Он кинул мне меч, и я поймал его.

Зайчики-белочки, как говорит Дуб! Как будто девушку за руку взял. Мягкая, удобная рукоять, лёгкий, но острющий клинок. Лезвие трещало какими-то странными голубыми разрядами.

— А это?..

— Это Безымянный меч. У меня таких ещё три. Сколько покупателей не приходит, никто его не берёт, хоть я и сбавляю цену. Вот я и решил — кто даст ему подходящее имя, тот пусть его и забирает!

Серьезно?!

— Так может… это… я ему имя дам?

— Ну попробуй, малой!

Я нагнулся к рукояти и прошептал:

— Элизиум!

Ничего не произошло.

— Блад Мун Блэйд!

Нифига.

— Клинок Снежной Зари!

Ноль реакции.

— Это не так уж и легко, малой. Здесь нужно знание древних или редких языков — у этого меча огромное самолюбие.

— Самолюбие?..

— Ага. Нормальный меч возьмёт любое имя, хоть самое популярное, которым тысячи других мечей называли. А этот — строптивый, хочет необычное, которое ни у кого нет. К тому же, все мечи мира связаны между собой невидимой связью, которую создают души кузнецов, ковавшие их. Так что он может смотреть даже сквозь вселенные… — задумчиво рассуждал Майлз.

Сквозь вселенные, говоришь?

— Слушай сюда, мужик, — начал я, обращаясь к Безымянному клинку — ты, конечно, можешь и дальше пылиться в этой лавке. Без проблем — только учти, что парочка феодалов в месяц, которые посещают это место, выбирает себе оружие поприкольнее. Глянь, какие тут свистопляски — круче чем у Киркорова на концерте! И ты рядом с этими ребятами выглядишь… не особо конкурентно. Так что давай не ломайся — либо оставайся здесь и жди ещё тыщу лет, либо принимай моё имя, и пойдём вместе рубить монстров! Имечко будет не простое, я ж не какой-нибудь фанат Рэмбо из Воронежа! Имя я тебе дам…

Я улыбнулся и произнёс:

— Фростморн!

Меч зашипел, переливаясь разрядами.

— Ничего себе! Молодец, малой. Не думал, что у тебя получится…

Сэр Майлз задумался.

— Меч-то неплохой, отдавать жалко. Второй ранг, всё-таки…

Заметив моё лицо, бородач захохотал:

— Да ладно, ладно, не бойся! Отдам я тебе меч, не волнуйся. И денег не возьму — сам был студентом, знаю, какова ваша доля! Небось в Гильдии Авантюристов подрабатываешь, а? А профессорам про "практики" заливаешь…

Сэр Майлз усмехнулся и кинул мне какой-то странный предмет. Рассмотрев его поближе, я удивился.

— Да это же такая же бумага, как в Академии! Чтобы стихию проверять!

— Не, малой, это не стихии. Здесь ты выбираешь Школу Клинка, заложенную у тебя в крови. Она бывает только одна — не изменить, ни убрать её не получится.

Школа Клинка? Так это же…

— Послушайте! Я же просто меч взял — зачем мне Школа? У меня никаких способностей к рукопашке нету, думал, чисто от лохов-гоблинов отбиваться, чтобы ману не тратить.

— Способностей нету? И кто же тебе это сказал?

— Ну… Я в детстве болел сильно… Вот… И дед меня тестил… то есть проверял, и сказал, что у меня никаких шансов…

Сэр Майлз улыбнулся, и положил свой локоть мне на плечо. У, качок драный, ты ж мне сейчас руку вывернешь!!!

— А ты хочешь научиться искусству Клинка?

— Да я ж говорю вам — я с одного удара ложусь. Болел в детстве, тело только магию и выдерживает…

— Я не спрашиваю тебя — МОЖЕШЬ ли ты, малой. Я спрашиваю — ХОЧЕШЬ ли ты? Готов ли приложиться усилия?

Я поднял глаза и удивлённо посмотрел на бородача. Чёрт, где-то я уже слышал эти слова…

"Хватит уже свои "могу-немогу"! Главное — ХОЧЕШЬ ли ты, или нет!"

В прошлой жизни… Кто-то уже говорил мне об этом. И хоть убей, не помню кто!

— Ну… Я…

В прошлой жизни… Кем я был? Неудачником, сидевшим сутки напролёт в квартире, не выходившим на улицу даже на праздники и фестивали?

— Я… думаю…

В прошлой жизни… Я же пообещал, что тут всё будет не так! Лень, эгоизм, булки в час ночи — я всему этому сказал НЕТ! Так почему же я сомневаюсь?

— Я… ХОЧУ изучать Школу Клинка. Очень, сэр Майлз.

Бородач улыбнулся.

— Ну и отлично. За месяц я сделаю из тебя настоящего качка!

— Не-не-не, вот этого не надо! Я как-то уже пытался ходить в спортза… на спорт-арену! И мне не очень понравилось! Лучше научите меня чему-нибудь ловкому, во! Чтобы я скакал вокруг противника, и…

Сэр Майлз засмеялся.

— Эй, подожди-ка! Не беги вперёд каравана! Лучше подойди сюда, и приложи руку к бумаге!

Я подошёл, и взял листок в руки. Целую секунду ничего не происходило, а после… бумага окрасилась в кроваво-красный цвет.

— Ой… странно… а это что за Школа?

Лицо бородача было совершенно белым.

— Это же… это же… Школа…

Сэр Майлз поперхнулся, и его щёки налились синим.

— Школа Кровавого Волка… А стоп, подожди.

Он мгновенно успокоился.

— Нет, Кровавый Волк — это рубиново-ягодный цвет. Фух, ну ты и напугал меня!

И как человек за секунду может перейти из состояния "напуганный-до-усрачки" в "внимательно-перелистывающий-справочник"!

— Так-так-так-так… Сейчас посмотрим…

Он листал справочник, пока не нашёл нужную страницу.

— Ага! Вот оно! "Школа Кровавого Серпа"!

Блин, нифига не лучше, чем Кровавый Волк!

— Э, сэр Майлз… Можно мне вообще без всяких Кровавых? А то самому страшно…

— Во-первых, сменить свой стиль нельзя. Это чисто теоретически невозможно — ты родился с ним, с ним ты и умрёшь! Во-вторых, не существует стилей априори сильнее других. Безусловно, на разных уровнях есть свои фавориты — например, На Втором уровне Школа Громового Раската жёстко пасует перед Школой Цветущих Лепестков, но…

Майлз сверкнул глазами.

— В битве Мастеров, я бы поставил всё свое имущество на адепта Грома, будь против него хоть трое Лепестков. Дело в том, что разные Техники разной мощности открываются на разных уровнях. Например, у тебя будет…

Бородач по-быстрому пролистал справочник.

— Ага, вот… Первая Техника у тебя будет уже на втором уровне, а более-менее мощная… только на Четвёртом. Плюс, никто не запрещает придумывать свои. Правда, это дико сложно, и требует концентрации со своим мечом… Всмысле, возможности разговаривать со своим клинком! Да, она у тебя появится, на определённом этапе. А пока…

Бородач взял меня за руку и потащил за собой.

— Подождите, сэр Майлз! Куда вы меня ведёте?..

— В тренировочный зал! Вот уже два года как там никто не был…

— Но подождите! Я же не давал согласие на обучение!

— А здесь не ВУЗ — согласие не требуется, только желание!

— Но когда это я… а, точно…

— Сам же сказал, что ХОЧЕШЬ учиться Школе Клинка!

— Но дайте мне хотя бы с друзьями попрощаться!..

— Успеешь попрощаться, вечером я тебя отпущу!

— Но они же меня потеряют, будут переживать!

— Не будут! Я лучше знаю, как лучше поступить! Пошли!

***

— Эй, Дуб! А я сдал все экзамены!

Танаис еле нашёл своего товарища на рыночной площади. Тот тупо стоял на одном месте, не двигаясь.

— Эй, Дуб! Ты чего застыл?

Но дендроид не отвечал ему. Он вряд ли мог вообще кому-либо ответить…

Танаис в ужасе посмотрел на друга. Серые, бесцветные листья, поникшие ветки, безжизненные руки, безвольно висящие на весу.

— Дуб, что с тобой такое? Выглядишь, как мертвяк…

Дуб грустно посмотрел на золотоволосого парня.

— Прости, Тана… ис. И… Вит… Я… правда… старался…

Затем он упал, разбросав свои иссохшие ветки по всей площади.