Bouge ton pied, que je voie la mer

CHAPITRE N’IMPORTE QUOI

Je lui souris sans me départir, m’approche de la fenêtre du genre chien-assis pour regarder le jardin fleuri où gît le pauvre Equal. Ce qu’on est peu de chose. Air connu ! Poète prends ton cul ! Un tas de viande, tripes, arrosés d’un dégoûtant liquide. Depuis qu’il est mort, il fait moins noir ; son décès le blanchit. Et c’est quoi, un Noir, sinon un Blanc foncé ; comme un Blanc est un Noir délavé. Et c’est quoi un homme, sinon cette chose en flaque, là-bas dans l’allée ; cette chose si absente que ça n’a plus d’importance qu’elle fût.

— Tout va sauter ! Tout va sauter ! hurle la fille de grand rechef, à voix gosilleuse, proche de l’hystérie.

— Pas possible ! rigole mister Mastard.

— Le dispositif terminal ! Ils l’ont sûrement déclenché ! Nous étions en ligne. Ils savent ! Ils vont tout faire sauter !

Elle est absolument folle de terreur.

— Pour une gonzesse qui fait dans la haute arnaque, vous ne paraissez pas tellement aguerrie, remarqué-je.

— Fuyons ! Vite ! Vite ! répond-elle, si je puis appeler cela une réponse.

Je pige fort bien qu’il y a du véridique dans son affirmation. Il est vraisemblable que Paco Tojero et sa clique aient prévu de saborder l’installation si elle venait à être découverte.

Je fais signe au Gravos d’emporter la gonzesse.

Il ne se défonce pas l’oigne pour ce faire et drive le fauteuil jusqu’à l’escalier où il le laisse aller.

Je déclare à haute voix :

— Je ne partirai pas d’ici avant que vous ne m’ayez révélé ce qu’est ce fourbi, ma poule. Vous ne pensez pas que je coupe dans vos salades ? D’ailleurs je vais appeler des renforts.

Et je m’élance.

Bien m’en chope. Le vraoum ! phénoménal s’opère tandis que je me trouve dans l’escadrin. La déflagration me souffle et je me retrouve au rez-de-chaussette dans un tas de gravats. Tu parles d’un typhon, Léon ! Comme si la maison était aspirée par le haut. La nana a été engloutie sous les décombres. On aperçoit juste une jambe qui dépasse. Quant au Gros, il est debout dans l’encadrement d’une porte-fenêtre, pas démoralisé pour une peseta.

— Elle disait juste, hein ? note l’Enflure.

— Aide-moi, on va tenter de la dégager.

Nous nous attelons à la tâche et nous voilà transformés en terrassiers, déblayant avec acharnement des plaques de briques, des cadres de portes, un lustre en fer forgé et mille autres choses instantanément accumulées par l’explosion.

Nos efforts, comme il est dit dans de très beaux livres qui plaisent à tout le monde, ne choquent personne, hébergent toutes les idées reçues, reçoivent des lettres complimenteuses, exaltent la pérennité de la langue farcie française, sont sérieux et gris à souhait, ne servent à rien et y parviennent sans difficulté, me font honte, apaisent les esprits chagrins, ont la queue pendante, n’éjaculent que des petites plumes dont on fait les oreillers, racontent ce qu’il est bon de savoir et que tout le monde sait en naissant ; nos efforts, reprends-je, sont couronnés tu sais de quoi ? Oui, mon grand gland : de succès.

Ce qu’il y a de bath avec toi, c’est que tu laisses pas finir les phrases. Tu devines tout. Tu fulgures, mec. Bravo ! Moi, tu vois, j’ai besoin qu’on m’aide un peu en comprenant ce que j’écris. Mes bouquins, tu sais, il y en a beaucoup des lus, mais bien peu d’épelés ; comme j’aime à geindre, j’ai du mal à traverser la couche quaternaire. Ce qu’on peut casser comme phrases-mèches en forant la connerie universelle.

Ils sont là, ils lisent, ils s’insurgent, s’indignent, se récrient, écrivent, comparent. Comment veux-tu qu’on croie en eux ? Qu’on espère ? Qu’on puisse attendre le futur ? Fallières dans une combinaison thermique, l’homme de ce jour d’hui. Le jeune autant que le vieux. Hardi d’avoir un demi-siècle devant soi, mais si lourd des millénaires précédents ; enlisé, le pauvre biquet. Petit malin ! Flemmard, je dénonce, ça surtout : flemmard ! Moi, fils du peuple, pour le peuple, j’ose dire, braver, défier. Je juche le Trouduc sur son piédestal. Ecce homo. Admirez le beau connard sans poils ! Oui, oui, je dénonce. Il faut en arriver là, ne pas craindre. Et puis d’abord craindre qui ? Les autres ? J’en suis un, je connais. Je peux parler, j’aide à coltiner le péché du monde. Tudieu qu’il est pesant ! Je tombe pour la troisième fois, la bonne.

Et l’on finit de dégager la gosse ; plus morte que vive, au point qu’elle ne s’en remettra probablement jamais. Ou alors, oui, ce sera la petite voiture pour de bon. Justice immanente, crois-tu ? J’incline. Elle a la colonne vertébreuse de traviole, Ninette. Les cannes disloquées, une frime passée au laminoir. Elle respire plus ou moins et son cœur breloque comme ton réveille-matin après que tu l’aies laissé choir de la table de nuit.

Pendant qu’on s’activait, les secours se pointent. Des flics, des journalistes, qui effervesçaient toujours sur la plage. Moi, ma tronche, dans les cas difficiles, la vraie centrale nucléaire, tu le sais ? Quelle idée grenue m’empare ?

Je plonge…

On est deux touristes du fabuleux Fuente. On se promenait. On a entendu des cris. On a survenu dare-dare. Et comme on se pointait, poum ! Tout a sauté ! On s’est portés au secours. On a trouvé un Noir mort dans l’allée. On a délivré cette fille mal en point. Elle nous a révélé, avant de perdre connaissance, que deux flics français se trouvaient dans la maison avec elle, et qu’ils ont volé en éclats, les malheureux. Volatilisés. De profundis.

Les naninanères s’organisent. Une ambulance se pointe. Je profite de la confusion pour y grimper au côté de la mômasse après avoir enjoint à Bérurier de venir prendre la planque près de l’hosto au volant d’une voiture de location dans les meilleures des laids. Tu mords bien la trajectoire du gars Sana, l’artiste ? Tu réalises le cheminement souterrain de sa pensée fleuve ? (Fleuve Noir, œuf corse.) Tu comprends son dessein animé, au gentil commissaire de tes deux ?

C’est clair comme du pipi de rosière, non ?

Tojero va apprendre de source officielle que deux policiers français sont morts dans l’explosion et que sa collaboratrice a été dirigée sur l’hosto dans un état critique. Il va faire intervenir de toute urgence pour que la môme ne survive pas, car il serait catastrophique qu’elle parle.

T’es comme Otto, tu dis d’ac ?

Moi, je crois que mon astuce est vieille comme tes robes, mais qu’elle est plus solide que le pont de la rivière Kwaï. C’est avec les vieilles ficelles qu’on confectionne les meilleurs paquets.

— Vous vous appelez Rosita ?

Et Rosita elle a rosi ce que rosissent les rosas, l’espace d’una mañana.

Vachement poilue, pas faire mentir la tradition. C’est fou ce qu’elles ombragent des aisselles et des lèvres, les Ibériques. Du pubis aussi, et des cannes. Te leur en pousse jusque sur les cuisses. Si t’aimes pas l’astrakan, t’es feinté avec elles. Va et viens dans la fourrure !

Je lui file mon regard limpide comme deux tisonniers incandescents dans les châsses. Ça lui dégringole vertigineusement dans les profondeurs et, lorsque l’éclat de ma prunelle a atteint son slip de coton renforcé, elle consent à me dédier le sourire abandonné que j’escomptais.

— Oui, me répond-elle, comment l’avez-vous deviné ?

Je ne lui dis pas que j’avais une chance sur deux de tomber juste : Maria ou Rosita, hein ? Bon. Non, ne le lui dis pas.

La blessée gît dans la salle de réanimation. Inopérable. On lui a foutu des tuyaux un peu partout, pour dire de faire quelque chose en attendant l’heure de son vol sur Air Paradis. C’est Rosita, sous-chef infirmière de première classe qui factionne à son chevet, réglant des tubes, des manettes, des zinzins de survie.

Mon entrée inopinée l’a scandalisée.

— Vous n’avez pas le droit !

— Je sais, mais…

— Sortez !

— Je sortirai, mais…

Et alors, moi, sorceleur comme pas deux :

— Vous vous appelez Rosita ?

Et elle :

— Oui, comment l’avez-vous deviné ?

Je saisis sa main potelée, rouge et pattue, la porte à ma poitrine, sans un mot. Car un homme en séduisance doit toujours faire « toucher » son cœur avant sa bite par la femme convoitée, c’est dans les conventions collectives inaliénables.

— Vous sentez ?

Elle sent, oui. Ce serait malheureux, dis, un gars qui cogne régulo ses soixante-cinq pulsations bon an mal an.

— Qué ? elle murmure, me semble-t-il.

— Toi ! lui réponds-je.

— Mais je ne vous connais pas !

— Moi, je te connais. Je suis toujours sur ton passage. Je t’admire lorsque tu passes. Quand tu es passée, je pleure et j’attends que tu repasses !

Comme tu le vois, je suis un type qui s’encombre pas de préjugés. L’action directe est toujours payante.

Je charge à nouveau mes yeux d’un maximum d’émouvance, avec un zeste de lubricité. Elle abaisse ses paupières bistres.

— Vous êtes fou !

Mais c’est dit dans le suave. Gagné !

Je raffole des blouses blanches. Surtout quand les gerces n’ont rien d’autre dessous qu’une culotte.

— C’était aujourd’hui ou jamais, lui affirmé-je.

— Aujourd’hui que quoi ?

— Que ça…

Et je la cueille dans mes bras, la serre, doucement pour commencer, ensuite plus fort, évoquant la nana sur le muret, qui m’attend en se pomponnant la chagatte, tu veux parier ? Et je pense tout de suite par-dessus à Véra, si bonne baiseuse ! Seigneur, comme Tu es bon et grand, et juste de nous avoir accordé cela, dans notre nuit épaisse : des culs merveilleux, pleins d’odeurs légères et profonds comme des tombeaux.

Je pose ma bouche sur ses lèvres, mes lèvres sur sa bouche, je la fends de ma jambe droite, mes mains s’élargissent pour cueillir les deux volets de son fessier robuste, du genre rase-mottes, pot d’échappement traînant sur la chaussée.

Elle cède, elle infuse. Son nez fait le bruit de la soupape d’un autocuiseur.

Je la soulève. La porte jusqu’au lit vide livide voisin de celui de la blessée.

— Ah ! Rosita, Rosita ! Beau soir d’Espagne, ô merveilleux soir d’amour !

Elle raffole. Tu parles. Elle va sur ses cinquante-cinq bougies, la mère ! Vieille fille, elle n’osait plus espérer. Comme quoi elle avait bien raison de débiter des chapelets pour réclamer à Dieu la venue de son Don Quijote. Il est arrivé, enfin ! Sanantonio le Légendaire ! Muchas gracias ! Dis, c’est pas du produit surgelé ! L’apothéose de la Société de Consommation, Antoine ! Emballage cadeau !

Je suis conscient d’accomplir une bonne action. La charité est un devoir, à tous les niveaux.

La voilà qui tortille en gémissant, appelant sa chère maman à la rescousse, que merde, j’ai ma suffisance comaco ! si je dois, en plus m’embourber la mère ! Je lui déguise la culotte en chiffon à jauge d’huile. Moulasse rebondie. Elle a le tohu-bohu angora, la miss ! Des jambons plus mahousses qu’on pouvait le soupçonner, à force de tortillas, tu penses, et de paellas ! Valencia, quand tu montes sur une chaise comment veux-tu que je t’aime ?

Et tu sais ma surprise ? Vierge ! Ou presque. N’a eu de rapports qu’avec un canari, tout au plus. Si elle a un julio, il est pas monté cosaque, le frère !

Je me rends tout de suite compte que pour aller pique-niquer chez cette damoiselle, équipée comme voilà, me faudrait du temps et beaucoup de vaseline. N’ayant ni l’un ni l’autre à dispose, j’y vais d’un petit solo de guitare. On est dans le pays où cet instrument est roi, après tout !

Elle chantonne l’air de « Houlala qu’c’est bon ». Je lui laisse constater que cette séance uniquement tactile n’est pas due à une défaillance du bonhomme mais à une atrophie de son cadre de scène. Elle tente de me prodiguer des gaucheries inflammatoires, ce qui part d’un bon sentiment mais ne débouche sur rien, tu t’en doutes.

Et au bout de peu, sous l’effet de mes indexations, majeurations (de majeur, le médius) et pouçations (en fin de course, petit à petit l’oiseau faisant son nid), Rosita se biche un superbe panard dont ses clameurs portent témoignage. Elle reste inanimée pendant un bon bout, tu vois, les bras en croix, comme un qui apprend le deltaplane.

J’en profite pour lui dire : « Bye-bye, à très bientôt, reine de ma vie. » Je fonce ouvrir la porte et la referme sans sortir, lui laissant accroire que. A pas de loup à peine garou, je me glisse dans l’une des autres stalles fermées par des rideaux de plastique gris-contre-torpilleur. Immobile. Je me retiens de respirer, de craquer, de grincer, bref, d’être le moins du monde sonore.

La mère Rosita s’attarde encore sur le plumard, ayant toutes les peines du monde, plus la sienne, à retrouver sa respiration quotidienne. Au bout d’un temps, pourtant, elle se lève en ahanant et trottine jusqu’au lavabo pour bassiner à l’eau froide son frifri endolori par mes gâteries véhémentes. Ouf ! ça va mieux. Elle a cru qu’elle ne pourrait pas remarcher avant mèche, la chère infirmieuse. La chattoune fumante comme une corrida au soleil ! Que dix broquilles plus tôt elle s’attendait à rien de semblable, la chère esseulée. Et puis un mecton se pointe, bien sous tous les rapports, trop bien même puisqu’elle n’est pas cap de lui donner asile, cette connasse ! Contrainte de se laisser gougnazer le gouzou pour s’escalader le sensoriel jusqu’à l’extase. La furieuse partie de clito avant que l’Espagne vote à gauche. Chérie, va !

Et je l’entends qui s’ablutionne dans les grandes largeurs, mais l’eau fraîche n’est qu’illusoire dans ces cas-là ! Faudrait de l’émollient, de l’onctueux. Elle sait une pommade miracle, Rosette, qu’elle ira chercher à la pharmacie de l’hosto pour bien se beurrer la tartine à tête reposée. Tiens, elle y va de ce pas ! Sa culotte ! Seigneur ! dans quel triste état la lui ai-je mise !

Comme quoi le dévergondage engendre des frais. Elle avait pas prévu ma mignonne branlette à son budjet, Rosita. J’écris budget avec un « j » parce qu’elle est espingotte, façon de l’honorer, tu comprends ?

Elle se la renfile comme elle peut, mais ça pendouille, ça festonne. Dessous de violée, deux sous de violettes ! Pauvre âme ! Toutes les âmes ont un cul, n’oublie jamais cela, fiston. C’est Sanantonio qui te le dit. Toutes les âmes ont un cul, et également un frifri ou une bite : les saints, les présidents, les Miss Monde, les Esquimaux, les grands romanciers, les manars, Einstein, Dupont, Canuet, toi, moi, une âme et un cul, entremêlés solide, imbriqués, indémêlables. Une âme et un cul, l’un faisant toujours contrepoids à l’autre et visse Versailles. Quand tu as bien pigé cette réalité, tu peux t’en aller à travers la vie, le cœur tranquille et la queue à la main.

Rosita jette un œil professionnel à l’agonisante, puis sort rapidos.

Je ne perçois plus que le bruit de succion de l’inhalateur d’induction tierce.

Et la lourde s’écarte doucette. De mon poste d’observance, j’avise des jambes de femme, gainées de nylon comme il est toujours indiqué dans les bouquins plus mauvais que les miens, et même parfois dans certains meilleurs. Le bas d’une blouse blanche. Une infirmière vient remplacer Rosita tandis qu’elle se vaseline la case départ. Ladite s’approche du lit. Froissement d’étoffe. Je repte pour me dégager la tronche de sous le lit qui m’abrite. En effet, il s’agit d’une infirmière. Elle est occupée à faire une piqûre à la mourante. Je la vois de profil, mais ça me permet de l’identifier tout de même.

Alors je me dertulure et fonce à la porte, feu en main.

La gonzesse tressaille et arrache son aiguille. Sa seringue est vide. Gagné ! Effectivement, la mourante ouvre lentement la bouche afin d’exhaler un dernier soupir grand format pour solde et liquidation du compte.

— Vous vous êtes laissée piéger pour pas grand-chose, déclaré-je, car de toute manière elle était râpée et n’aurait pas repris connaissance.

La fille reste très calme. Pas bravache ni craintive. Elle jette sa seringue désormais inutile dans le seau à déchets.

— Commissaire, vous êtes flic, pas tueur à gages ; je ne vous menace pas, donc vous n’avez aucune raison de tirer sur une faible femme. D’autre part nous nous trouvons en Espagne et non en France, vos fonctions sont ici sans effet. De plus, pour en finir avec mes arguments, sachez que je ne suis pas seule ici ; mais alors pas seule du tout.

— Conclusion ?

— Conclusion, je retourne à mes moutons, vous à vos poulets et tout est bien qui finit bien.

— Vous venez de commettre un assassinat, dis-je ; devant moi. Il n’est pas besoin d’être espagnol pour porter témoignage d’un crime dans ce pays.

Elle sourit. Dieu qu’elle est ravissante. Et comme on lui donnerait le non-lieu sans confection.

— Conclusion ? me parodie-t-elle.

On joue « Parodie perdue » à guichet fermé, dans ce merveilleux patelin.

— Conclusion, j’appelle la police et tout se fait par les voies légales.

— Grand idiot, qui donc tient un revolver ? Si je me mets à hurler au secours, c’est vous qu’on inquiétera.

Petite garce, va. Foutue salopiote ! Elle est de ces nanas qu’aucun argument normal ne saurait circonvenir.

Rosita resurgit, d’une démarche plus souple. Sa pommade miracle lui a redonné son aisance de vieille fille.

— Ah ! vous êtes revenu, dit-elle, étant de ces gens qui se complaisent à reconnaître les évidences.

Puis, souriant à ma camarade :

— Salut, vous êtes une nouvelle ?

— Nouvelle et provisoire, assuré-je en filant un fulgurant coup de crosse sur la tempe d’Emily. Ah ! oui, parce que je ne t’avais pas encore révélé qu’il s’agissait d’Emily, la fausse fifille de feu Sliffer (à repasser, et il le fut).

La gosse s’abat d’un bloc.

A la vue, ou au vu (tu choisis, c’est tout bon) du pistolet et de mon acte, Rosita pousse une longue plainte de renarde accrochée par une patte antérieure au grillage du poulailler, et va perdre connaissance sur le lit de mes attouchements.

« Fort bien, forban, me dis-je en aparté et familièrement, tu vas donc devoir prendre une décision urgente, car il suffit d’un rien pour que ça tourne au caca. Tu contrôles la situation pour très peu de temps. »

Manière de m’aérer les méninges, je m’approche de la fenêtre.