Bouge ton pied, que je voie la mer

CHAPITRE NOUVEAU

La Providence, cette chérie bienveillante avait fait le reste.

Guignant dans le couloir, je vois se la radiner mon cher Bérurier, cet être toujours providentiel et combien d’exception, auquel je dois beaucoup dont une partie de mes droits d’auteur.

Il vient à moi de sa belle démarche de roi fainéant en congé de maladie.

— Une chance que cette fenêtre donnât sur la rue, lui dis-je, et que tu eusses la noble idée de lever la tête.

— T’as du neuf ?

— De l’extra, pas encore emballé. Mais ça urge. Je t’accorde dix minutes pour me trouver une ambulance, deux blouses blanches et un brancard. Tu revêts l’une des blouses, tu laisses l’ambulance devant le perron et tu te pointes avec le brancard et la seconde blouse. Gaffe-toi, il y a des méchants dans le secteur.

— J’les ai déjà r’tapissés, sourit le Magnifique : y sont dans la strasse, au volant d’une tire amerloque et y z’attendent. Y sont trois. T’en as un qu’est sorti et qui grille une cousue, acculé su’ l’capot, tu dois pouvoir les mater d’ta fenêt’.

— Merci du tuyau ; file. On joue la montre !

Il a son rire plein de noirs créneaux car il manque toujours quelques ratiches à son damier, ce qui ajoute beaucoup à la personnalité de l’homme. Son gros cul se balance dans le couloir. Il salue bas une religieuse chenue qui paraît sur le point de s’envoler, sa cornette battant des ailes dans le courant d’air.

Cher Alexandre-Benoît Bérurier, si simple et si complet. Monolithique, disponible, fort, bon, à la connerie flamboyante comme le parvis d’une cathédrale gothique. Ami à toutes épreuves, surtout aux pires. Paysan rusé. A l’abri de sa certitude heureuse, de sa force taurine, de ses sentiments frustes. Dépenaillé, mais avec une certaine grandeur. Gargantua, Falstaff. Toujours en équilibre entre Labiche et la tragédie grecque cradingue, mais c’est beau la crasse ; quand elle est souveraine : vois Venise et tu comprendras.

Il va son chemin de laboureur, Alexandre-Benoît, d’une démarche lente et sûre. La vie est un grand champ fumant qu’il écrase de ses semelles et jalonne de ses étrons. Il a l’apothéose du couchant pour but et rien ne saurait le contraindre ni freiner son élan. Il relève de Denis Papin, car il est à vapeur, cet homme-ouragan. Sa vie chauffe son sang, lequel actionne ses pistons. Bouffant, baisant, cognant, riant, pleurant de tendresse, tel est mon frangin à mise repoussante.

Il me plaît de le rappeler à cet instant de l’action, au moment où tout va se dénouer superbement, je te promets, et que si par hasard tu es déçu, va voir chez Robbe-Grillet si j’y suis, ce qui m’étonnerait, mais sait-on jamais ? Il en faut pour tous les goûts. Moi, je travaille dans le cornet de frites et le beignet aux pommes, d’autres dans le foie gras, d’autres encore dans la diététique, chacun son étal, sa petite boutique, sa clientèle, ses prix. T’en as qu’ont les prix Goncourt, moi j’ai les prix modiques, bas de gamme. Je suis la 2 CV de la littérature. Inusable, tout-terrain, ça ne va pas vite, mais ça arrive et j’ai connu des Rolls à problèmes. Nous autres, on est la voiture des commissions. Celle dont on n’est pas fier, mais dont on se sert le plus. Tu nous abaisses le siège arrière et nous voici fourgonnette. Et puis, franchement, on se revend bien. Tu perds moins sur un Antonio que sur le livre de m’sieur Schumann par exemple. On a une marge bénéficiaire minime, mais on s’en tire par la quantité. On est les grandes surfaces de la bouquinerie, quoi ! Et aussi le fonds de roulement de nos potes libraires. Je pavane pas : j’essaie de me réconforter l’orgueil.

Et on frappe à la lourde. Ces dames sont sauciflardées chacune sur un lit. Je roule une pelle à Rosita.

— Pardon pour ces petites tracasseries, ma chérie, je suis en service commandé. Mais sois tranquille : je reviendrai te voir aux vacances et j’apporterai un tube de vaseline ou un petit pot de beurre pour la commodité de nos transports.

Elle grogne sous le bâillon.

Béru déploie le brancard au sol, me jette une blouse beaucoup trop étroite, mais que j’enfile tant bien que mal ; décidément, rien n’est à ma pointure dans cette crémerie.

Une nouvelle pêche au bouc de la belle Emily, histoire de l’anesthésier le temps du transport. On la roule dans une couvrante. Hardi, mes gars, tout au culot ; bien frais, bien parisien.

Deux types en blanc, coltinant une dame sur un brancard, dans un hôpital, passent aussi inaperçus qu’une biroute dans une pissotière de Pigalle.

On déambule peinardement. Comme on n’est pas professionnels, nous accordons mal nos pas et c’est au détriment de la gonzesse qui dansotte entre nous.

On se radine par la porte principale. Une religieuse nous hèle, sévère. Genre mère supérieure espanche, les plus inquisitionnistes, espère. Même blanchi, ça reste très brun, because les châsses qui eux ne changent pas, noircissent tout le personnage.

— Qui vous permet de sortir quelqu’un par la porte principale au lieu de prendre celle des ambulanciers ! nous apostrophe-t-elle comme si elle était à Pivot.

— Je vous demande mille pardons, ma révérende mère, humilié-je, nous sommes des infirmiers français qui venons chercher une blessée à rapatrier et nous ignorons les arcanes de cet hôpital.

— Comment se fait-il que personne ne s’occupe de vous ! Je vais prendre des sanctions !

— De grâce n’en faites rien, très révérende et très machinchouette mère, je ne voudrais pas que nous soyons la cause d’une réprimande.

— Qu’est-ce elle a à nous briser les burnes, c’te morue ? fulmine Béru. Dis-y qu’elle va s’faire bénir chez les Grecs et continuons.

— Je vous demande pardon, sainte mère, mais le moteur de notre ambulance tourne et je ne voudrais pas polluer ce site enchanteur.

Suivant l’exhortation du Gros, je reprends ma marche vers la sortie.

— Hep ! montrez vos documents de transfert ! demande la vieille encornettée, plus dragon que chariteuse.

— Ils sont dans la voiture, je vous les rapporte à l’instant, édifiante mère.

On presse le pas, on dévale le perron, on fonce au carrosse dégauchi par Béru. Vloum ! le brancard s’enquille à l’arrière. Je claque les portes. Fonce au volant. Béru me rejoint. On décarre comme au Grand Prix d’Argentine.

Nous sortons du terre-plein. Dans le rétro, je vois surgir la nonne-chef. Enfin, c’est la rue. Je retapisse la tire américaine, avec le gonzier qui continue de fumer en attendant le retour d’Emily, sans se gaffer que la demoiselle lui passe brillamment sous le blair.

Je déclenche la sirène, pas se faire tarter avec la circulance. Ti nini ! Ti nini ! Dropez volailles !

— Où qu’on va ? s’inquiète l’Enflure.

— Je ne sais pas, conviens-je ; si tu as une idée pas trop défraîchie à me proposer, je suis preneur.

Il réfléchit, ne trouve rien et déclare en haussant les épaules :

— Fonce toujours, on verra bien.

Et nous voilà sur la route de Malaga, d’un blanc-blond. Le jour décline déjà, à cause des nuages qui se sont accumoncelés, probable.

Je me dis que l’alerte, c’est du peu au jus. On va découvrir la mère Rosita, ligotée. Elle racontera. On balancera le numéro de l’ambulance chouravée par le Gros sous la remise où on les range. Et dans pas trop longtemps, des motards nous courseront tandis que des gendarmes dresseront des barrages. Nous éloigner ne sert de rien. La fuite est toujours illusoire. La distance, c’est jamais des kilomètres, mais des idées.

Je file un regard à ma tocante. Intéressant de ne pas perdre la notion du temps qui s’écoule. Nous sommes partis depuis cinq minutes. En mettant les choses au pire, on peut espérer conserver un quart d’heure d’avance. C’est ce que tu pensais aussi, Ducon ? Bravo !

Donc, nous disposons au moins de dix minutes de battement.

Je me dis : « Quitte la grand-route, pour commencer, Tartemolle. »

Et je.

Une voie secondaire s’en va vers les collines caillouteuses où la végétation crie « pouce ».

Je l’adopte. Pour commencer il y a des maisons cubiques, en couleur, plutôt mochardes avec un peu de verdure poussiéreuse autour. Mais très vite l’aridité s’empare.

— Et après, mon enfant ? Dites-moi tout ! ricane Béru. Tu croives pas qu’on va se faire crever dans c’coinceteau débile ? Une ambulance, ça se remarque.

— Démoralise pas le chef ! grogné-je.

Il bâille et déclare :

— Des chefs cornac, j’en fais un tous les matins après mon omelette au lard du p’tit déjeuner.

La route étroite décrit des lacets de plus en plus accusés. Au bout d’un moment, je constate qu’en bas, la noye est pratiquement en place alors que nous bénéficions d’un reste de jour strié de mauve.

On s’enquille dans une sorte de défilé qui rappelle le Val-d’Enfer des Baux de Provence.

— Merde ! ubué-je.

— Quoi-ce ? croasse le Sire de Saint-Locdu-le-Vieux.

— La jauge lumineuse de l’essence crie au secours, on va rester en rade. T’aurais pas pu piquer une caisse dont le réservoir était plein !

— Bien sûr, fulmine mon pote, et pis j’eusse dû te demander quelle couleur d’banquette tu préférassais !

Je lève le pied, pour ménager un brin ma monture. Je parviens au sommet d’un promontoire. Sur ma droite, un panneau souligné d’une flèche, déclare en trois langues :

« Vue panoramique sur la mer. »

Bon, d’accord. Toujours obéir aux sollicitations du hasard. J’oblique donc sur le sentier proposé aux touristes. Deux cents mètres plus loin, il se dégage du cirque de rochers blancs pour déboucher sur une esplanade en balcon. Côté mer, on a élevé un garde-fou et deux longues-vues libérables par l’introduction de mornifle sont à la disposition des curieux.

Il y a, en retrait, une petite baraque en planches, fermée, où l’on doit vendre de la bouffe ou des conneries.

Je contourne ladite et vais placarder l’ambulance sous une avancée de roche. Pour l’apercevoir, il faut vraiment débarquer sur le terre-plein en terrasse.

Une fois le moteur coupé, la détente s’opère. Nous demeurons silencieux, la nuque appuyée contre le dossier de nos sièges. Une immense lassitude me fauche les cannes. Que de péripéties ! Mon Dieu, c’est rare chez un auteur vulgaire, accumulateur de bas calembours, horribles jeux de mots, nihiliste, tout bien et la suite (j’ai lu ma notice biographique qu’un connard a publiée dans sa série des grands écrivains pas chers).

— T’as l’air crouni (vanné), note Béru.

L’ombre complice nous enveloppe, tel un voile, ainsi que j’ai lu récemment dans un pouème de Lamartine. A l’arrière, la môme qui a récupéré se démène en émettant des grognements.

— Calçons tes projos ? demande le Gros, avec la volonté bien affirmée de faire, lui aussi, un à-peu-près.

— Faire parler la demoiselle ; la nuit tombe : il est grand temps qu’elle éclaire notre lanterne.

— Tu veux qu’j’vais m’en occuper ?

— Tu peux, consent l’homme las que je suis.

— L’temps d’un pipi d’ange et j’sus su’ la lignée d’départ, gars.

Il descend et s’approche du parapet pour lancequiner dans le vide. Le prétendu pipi d’ange se présente en réalité sous forme d’une cataracte impétueuse, en comparaison de laquelle les chutes du Zambèze (et zambézerai encore !) ne sont que sources murmurantes.

Sa Majesté revient en luttant avec la fermeture Éclair de sa braguette. Tout éclair a la forme d’un zigzag, celui qui clôt son intimité n’échappe pas à la tradition, aussi le Gros éprouve-t-il de sérieuses difficultés à l’actionner, tellement même qu’il y renonce.

— J’sais comment t’est-ce j’vais m’y prendre pour amadouer mademoiselle, dit-il.

Il farfouille dans l’ambulance et y trouve ce qu’il cherchait : une sangle de bonne qualité, large comme trois doigts. Celle-ci mesure environ trois mètres. Le Mastar attache l’une des extrémités à la cheville droite d’Emily. La jeune femme, toujours ligotée, est coltinée ensuite en bordure du vide.

Je regarde depuis l’auto avec, très profondément ancrée, une indifférence écœurante. Mon valeureux adjoint s’active avec cette lourde application des bornés massifs pour lesquels chaque geste constitue une espèce de devoir à accomplir. Lorsqu’il est parvenu à destination, il dépose son précieux fardeau au bord de l’encornichement et noue fortement l’autre bout de la sangle à un balustre de fer du garde-dingue.

Il me crie à la cantonale :

— Tu veux y faire dire quoi, au juste ?

— Pourquoi elle a buté Sliffer et la gonzesse de l’hosto, quel rôle elle joue dans ce micmac et, surtout, ce qu’est ce micmac, justement.

Bérurier débâillonne (comme le jambon (Ce genre d’à-peu-près me condamne la postérité à tout jamais, mais je sacrifie volontiers ma carrière à un sourire, fût-il futile)) notre ravissante meurtrière.

— Ma p’tite fille, l’entreprend-il, y a une chose qui faut qu’j’vais vous dire, c’est qu’on est seuls, les trois, dans un coinceteau désert, mais qu’néant d’moins, je tolérerai pas qu’vous gueulassiez. Mon boss, l’commissaire Santantônio, jouit d’un’ p’tite nature qu’j’ lu déplore vu qu’selon moi, un chef d’vrait êt’ plus cuirassier qu’ses suborneurs, mais passons, on vit une époque qu’le bagage l’emporte su’ l’énergegie, souate. Moi, c’est l’contraire. J’amadoue pas. Je vous prille d’bien vouloir j’ter un regard dans l’fond du gouff’. Vous pouvez vous rend’ compte qu’c’est pas d’l’imitation de trou et qu’çui-là sans me vanter, fait bien ses trois quat’ cents mèt’ d’profondement. Je vais v’s’y laisser pend’ par une pattoune, la tronche en bas. J’ai quéqu’ questions à vous poser, plus vite que vous y aurez répondu, plus vite qu’j’ vous r’monterai. J’précise qu’ si vous refuseriez d’causer, je donnerais un p’tit coup de couteau dans la sangle.

— Non ! implore-t-elle ; je vous en supplie, posez vos questions sans me plonger dans le vide.

— Vrai ? jubile le Gros, mam’zelle Chochotte craint l’vertigo ?

— Je suis prête à parler.

— On va voir. Pourquoi qu’v’s’avez buté Sliffer, mon p’tit cœur, après avoir prétendu comme quoi v’seriez sa fifille ?

La môme fait une réponse à voix basse.

— Plaît-il ? insiste Gradu.

Il se penche instinctivement sur elle. Qu’aussitôt mon pauvre biquet pousse un cri. La garce avait préparé son coup, je t’annonce. Etait parvenue à délier ses mains et à dégager la mignonne dague qu’elle planquait dans un tiroir de sa culotte. Son geste fulgurant a pris Sa Majesté tu sais où ? Au dépourvu ! Le lingue lui troue la viande jusqu’à la garde. Tel un taureau mal estoqué, l’Enflure se relève. Déjà j’accours. Il se tient debout devant la gosse, dense, menaçant comme un pan de montagne sur le point d’avalancher. Le manche brun est enfoncé de traviole dans la blouse blanche qui s’auréole de rouge.

— Ça boume, Gros ?

— On y fait aller, répond-il d’une voix pâlichonne ; elle m’a planté par en haut, ce qu’est moins pire qu’si c’était grave. J’ai morflé en séton. Elle est teigneuse, hein ?

Ayant dit, et pour prouver qu’il n’est pas en reste et que la vengeance constitue pour lui un mets à déguster chaud, il shoote dans les meules d’Emily et la fait basculer dans le vide. Elle émet un hurlement. On perçoit un choc sourd. La sangle s’est tendue.

Je me penche, la môme est toute troussée. Ses bras et ses cheveux pendent. Elle crie comme une folle.

— Ferme ta gueule sinon je tranche la ficelle et tu vas bouffer du rocher, salope ! lui rugit mon Émérite.

Elle met une sourdine.

Le Gros quitte sa blouse. Comme il l’a dit, la lame l’a perforé de part en part au-dessous du sein gauche. Vilaine entaille.

— Va à la tire, elle comporte fatalement une trousse de secours, désinfecte la blessure, je te ferai un pansement tout à l’heure.

L’urgent reste la môme. Elle ne va pas pouvoir demeurer cent six ans dans cette fâcheuse posture.

— Emily, dis-je, vous êtes une petite tueuse, néanmoins, je vous donne ma parole que je vous remonterai si vous me dites la vérité.

Cette fois, je crois à sa sincérité quand elle promet de tout me dire, mais vite, vite, vite !