Buffalo Bide

On a bouffé convenablement. Des œufs frits sur une purée de haricots (bonjour les calories !), des filets de dinde au chou rouge, et une espèce de gelée verte, pareille à un bloc d’émeraude en train de fondre. Ce dessert était passablement écœurant et on l’a tassé dans nos profondeurs à grandes rasades de picrate californien.

La dolente Molly nous servait de son air Cosette troussée par le père Thénardier. Ne me lâchait pas de son regard admiratif. Je lui souriais ; elle bichait du frifri. Les frangines, faut les investir par les yeux avant de leur pénétrer la cramounette à tignasse. Elle était inconditionnellement gagnée à la cause de mon camarade Popaul, dit l’Intrépide, dit Bourre-Bourre, dit Fonce-Alphonse, dit Avance-Hercule, dit Duralex.

Je sais que nombre de vilains jalminces haussent des épaules quand ils me voient faire état de mon « efficacité sexuelle ». Ils pensent que j’en installe, me vante, joue au Casanova mâtiné Don Juan. S’ils savaient pourtant combien je reste en deçà de la vérité. Les femmes cèdent à qui les convoite. Une certaine lumière dans l’œil des matous, une confuse odeur, des ondes ténues, un vibrato de leur voix les mettent en état, non pas d’alerte, mais d’intérêt. Illico elles sont renseignées sur la nature du bonhomme, son tempérament, voire l’intensité de ses fantasmes.

Un julot en état permanent de baise devient l’ami de toutes les frangines, y compris de celles qui, poussées par d’obscurs mobiles tels que la fidélité, refuseront de se mettre à l’horizontale avec lui. La femme se fout éperdument des dindons redondants, des haut-parleurs quand ils s’écoutent, des inoccupés de l’entresol, des indifférents-à-leurs-charmes. Pour elles, l’homme qui n’a pas ses couilles dans le cerveau, voire à la rigueur le cerveau dans ses couilles, n’est qu’une impersonnalité. Quelqu’un d’évasif, mis sur terre pour faire de la figuration.

— A quoi tu penses ? s’inquiète M. Blanc.

— Au cul, réponds-je loyalement.

— Je le savais. D’ailleurs je n’ai pas grand risque de me tromper : tu ne penses qu’à ça !

— Toi, tu y penses à heures fixes ?

— J’y pense sous une autre forme : ce n’est pas latent comme chez toi, mais impétueux. Toi, tu as le désir endémique, moi, j’ai le désir irruptif. Toi, tu attends la baise, comme les naufrageurs attendaient l’épave, moi, je me laisse débusquer par elle.

Je lui souris :

— Y a pas, tu es intelligent pour un Nègre !

— Et toi, tu es chiément con pour un Blanc !

On a une période fluctuante pendant laquelle mes pensées flottent comme des œufs à la neige sur leur crème vanille. J’hésite. Je crois fort que le Noirpiot a compris le lourd secret que je traîne, mais une force secrète me retient d’en parler. Par superstition. A toi non plus je ne peux rien dire.

Pour me contenancer, je sors la lettre de Jess Woaf à sa mère. La relis, bien que la sachant par cœur.

— Ainsi, il avait retrouvé un engagement, rêvassé-je.

— Il serait intéressant de savoir lequel. Un clodo pouilladin qui reprend du service dans une discipline aussi délicate, après plusieurs années d’interruption ! Je reste un peu incrédule, pas toi ?

— Evidemment. Pourtant, il a bel et bien été engagé par quelqu’un. Le billet de cinq cents dollars, l’arme « rectifiée » qu’il prie sa mère de lui expédier, et surtout, la suite ! La suite, mon Jérémie. Jess Woaf a été introduit dans un Centre de recherche où on l’a débusqué et abattu : tout cela prouve bien qu’il a été pris en main par quelqu’un ! Quelqu’un qui avait besoin de lui. Mais pour faire quoi ?

— Il ne savait faire qu’une chose, note M. Blanc : tirer au pistolet. Et encore devait-il avoir perdu beaucoup de son adresse pendant ces années d’alcoolisme.

Il s’arrête de jacter pour boire une gorgée de Coca tiède.

— Tu y crois, toi, à cette histoire du Centre de recherche ?

— Tu penses que le lieutenant Mortimer m’a menti ?

Il fait la moue.

— Il paraîtrait qu’au cours de la Dernière, certains bateaux de guerre créaient un immense nuage artificiel pour échapper aux attaques des kamikazes. Pour moi, le Centre de recherche, c’est le nuage de fumée que la C.I.A. a répandu au-dessus de l’affaire Jess Woaf afin de nous la rendre… impalpable. Je suis devenu cartésien depuis que je vis en France, mon pauvre vieux. J’appelle un chat un chat et Rollet un fripon !

« Voyons, qu’est-ce qu’un clodo pouvait bien foutre dans un Centre ultra-secret où la vigilance confond les imaginations les plus aiguisées ? En admettant qu’il ait récupéré la plus grande partie de ses dons, ça pouvait servir à quoi, là-bas, son adresse au tir ? Il existe des mecs plus reluisants et mieux exercés que ton Jess ! Non, non : bidon, mon pote ! Invention ! Tu veux que je te dise mon sentiment intime ? »

— Je dépéris de curiosité.

— Quelqu’un est en effet allé tirer Jess dans les bas-fonds de New York ; quelqu’un que ses dons passés intéressaient, mais je pense que si on l’a choisi, lui, c’est parce qu’il était clochard ! C’est quoi un clochard, Antoine ? Un individu marginal, hors société. Un mec qui n’intéresse plus personne et dont la mort passe aussi inaperçue que la vie.

Là, il me marque un nouveau but, le Jérémie.

— Tu permets que je te redise quelque chose, monsieur Blanc ?

— Je sais : je ne suis pas con pour un Nègre ! Tu vois, la différence essentielle qui existe entre nous, mec, c’est que moi je suis capable de grimper au sommet d’un cocotier plus vite que toi l’escalier pour aller tirer la serveuse !

Une petite souris.

Blanche !

Fleur de misère, Fleur de Marie. Deux sous de violettes. Dessous de violée ! Une tragédie furtive. Je l’imaginais autrement, le Colorado.

Elle a gratté à ma porte, la Minnie Mouse. Si tu la vois, je te parie que tu larmalœilles. Une chemise de nuit d’un blanc écru, un tricot de laine, les pieds nus…

J’ouvre, elle cligne des yeux. Cette chambre où elle fait le ménage lui paraît soudain être la pièce d’apparat d’un palais, tant ma présence la lui ennoblit. Elle n’ose en franchir le seuil.

Je la cueille par la menotte, la happe, la hale, la guide, l’assieds sur le lit, m’assois en rond à ses pieds. Il ne messied pas que je m’assoie.

Et puis silence.

Bise à sa petite main, un peu patte de poule, que les travaux ont couverte des écailles du labeur.

Rien à lui dire, pas la moindre envie de la baiser. Tu juges ? Mais foin d’angoisse, cependant. Eprouvé-je du bien-être ? Pas exactement, nenni. Plutôt une émotion subtile. Dans le fond, cette gamine, c’est un peu Martha Woaf.

Martha Woaf, mon béguin inconnu. Martha Woaf, mon béguin mort ! Faudrait quand même lui parler un peu. Mais de quoi ? Du vilain taulier qui « abuse d’elle » ? Cette expression m’a toujours fait marrer. Abuser de quelqu’un ! C’est plutôt « user » de quelqu’un qu’il faudrait dire. Mais au lieu de lui parler d’uncle Jerry, il est préférable de le lui faire oublier.

— Vous avez quel âge, Molly ?

— Dis-huit ans.

Et moi, incorrigible, talonné par mon dada, si je puis dire, de lui demander :

— Vous avez connu Martha Woaf ?

Sais-tu ce qu’elle me rétorque ? Que bras et burnes m’en choient ! Anchoix.

Anchoix Mitterrand, Anchoix Premier…

— C’était ma grand-mère.

Là, je me débouche les pipe-lines à conneries, Riri !

— Comment cela, votre grand-mère ?

— Son fils Jess a fait un enfant à ma mère, et c’est moi !

— Il l’a épousée ?

— Non.

— Et qu’est-ce qu’elle en a dit, votre mère ?

— Que voulez-vous qu’elle en dise ? Elle m’a élevée.

— Elle s’est mariée avec un autre homme ?

— Elle vit avec quelqu’un, mais elle est restée célibataire.

— Vous avez des frères et des sœurs ?

— Non.

— Il vous est arrivé de voir votre père ?

— Oui, quand j’étais petite. Il m’a même rapporté une poupée du Mexique ; je l’ai toujours.

— Vous fréquentiez votre grand-mère ?

— J’allais la voir souvent ; c’était une femme étrange, mais intéressante et gentille.

— De quoi parliez-vous ?

— D’un peu tout…

— De votre père ?

— Pas tellement.

— Qu’est-ce qu’elle en pensait ?

— Rien de bien. Elle me disait « Mes jumeaux, ils ne sont pas vrais. Ils ignorent le bien et le mal, le beau et le laid, la vie et la mort. Ce sont des Martiens. »

L’expression me frappe.

Des Martiens ! Je crois que la Martha avait trouvé le terme approprié.

— A la fin de sa vie, elle recevait des nouvelles de Jess Woaf ?

— La dernière fois que je l’ai vue, elle paraissait contente parce qu’il venait de trouver un engagement. Il demandait un pistolet spécial qu’ils avaient mis au point, son frère Standley et lui, et qu’ils cachaient à la maison. C’est moi qui suis allée le poster à mon père.

— Vous avez eu cette arme dans les mains ?

— J’ai fait le paquet.

— A quoi ressemblait-elle ?

— C’était un gros pistolet noir avec une lunette qu’on avait rajoutée sur le canon et qui le prolongeait. Une lunette étroite qui s’élargissait vers le viseur. La crosse aussi avait été changée : on l’avait remplacée par celle d’une arme plus importante. Dans son ensemble, ça faisait « bricolage ». C’était très lourd.

— Il y avait des balles jointes à l’envoi ?

— Je n’en ai pas vu.

— Vous vous y connaissez en pistolets ?

— Chaque fois que j’allais voir mon père, il était en train d’en manipuler un.

Un long silence, triste.

— C’est quoi, votre vie ici ? Bonniche de ce sale mec ?

— Je mets de l’argent de côté. Quand j’en aurai suffisamment, j’irai chercher du travail à New York.

— Quel genre ?

— N’importe quoi. Serveuse dans un bar ou dans un hôtel.

— Pourquoi New York ?

— Ça m’attire.

— Vous ferez la pute ?

— J’espère que non.

C’est beau, la franchise. Elle ne refuse pas cette perspective, elle souhaite seulement de ne pas avoir à l’affronter. Note que se laisser fourrer biquotidiennement par un escogriffe comme uncle Jerry ou se farcir dix julots de passage, la différence n’est pas terrible.

— Faites pas ça, môme : vous vous mettriez à picoler, à vous camer peut-être, voire à choper le sida. Y a plus attractif dans la vie, bordel !

Mais je sens bien que je pisse dans un Stradivarius. Elle a hérité le fatalisme infini de sa grand-vioque, cette gosse. Molly, Martha, même combat, ou plutôt même résignation. Chez elles, on ne lutte pas : on accepte. Politique des bras baissés et des cuisses écartées.

Elle questionne :

— Pourquoi vous intéressez-vous aux Woaf ?

— Secret professionnel.

— Vous êtes policier ?

— Quelque chose comme ça.

— Les Woaf ont fait des choses répréhensibles ?

— Je l’ignore.

Je me lève et prends place à côté d’elle sur le lit. Elle dégage une odeur ambiguë de jeunesse et d’encaustique.

— Vous aviez fait l’amour avant que ce salaud d’uncle Jerry se jette sur vous ?

— Non.

Drôle de tradition dans cette chaîne femelle. La grand-mère a rencontré l’étrange docteur Golstein, la mère s’est donnée au jumeau martien, la petite-fille assure la paix des glandes survoltées d’un horrible gargotier.

Elle soupire :

— Mais j’aimerais.

— Quoi donc ?

— Ben… faire l’amour.

Parce que, pour elle, la louche copulation avec Jerry, c’est pas de l’amour et ça compte pour du beurre !

Je la renverse d’une calme pression et entreprends de la caresser longuement, tendrement.

Voilà, Martha : je viens !

Ce que je lui fais, franchement, compte tenu de ce que j’éprouve, il serait peigne-cul de ma part de te le raconter. Ça se passe dans une autre dimension. C’est pas de la baise, c’est un traitement. Une espèce de nuit de noces « réparatrice ». Je répare à ma manière les dégueulasseries de l’homme. C’est Martha, c’est…

— Comment s’appelle ta mère ?

— Julia.

C’est Martha, c’est Julia, c’est Molly que je cajole. Je les emporte toutes trois dans la valse éternelle ; les emmène oublier la vie au pays de la joie sensorielle.

J’ignore de quelle façon il la fornique, Molly, son vilain singe, mais j’œuvre pour qu’elle le pardonne.

Après mille et une caresses ponctuées de mots à la saveur de miel, je la prends avec précaution, pas l’endolorer, kif si elle était vierge. Etreinte lente et longue, engendresse de vrai bonheur. La vie est là, simple et tranquille. Dormez, bonnes gens, la bitoune de l’Antonio veille.

Pied suave. Pied agile.

Elle émet un long soupir émerveillé. Merci, Seigneur : Vous êtes partout, y compris dans les couches moites de nos orgasmes apprivoisés.

Après la lime, je n’ai jamais rien de plus pressé que d’aller me débarbouiller le joufflu. Nos compagnes aiment mitonner dans les suées de l’amour, couver déjà ce qui en résulte. Mais moi, l’homme, aussitôt, je me redisponibilise au savon de Marseille.

O Jacob ! O Delafond ! qui m’attendez toujours dans la clarté lunaire de vos faïences irréprochables, que de gratitude je vous témoigne !

Vous êtes là, vigilants, disponibles, réparateurs d’outrages ! Vous qui savez si bien marier l’eau chaude à l’eau froide, je vous adresse, ici, un solennel merci.

Je reviens au dodo, ferme mes jolis yeux et glisse dans les abîmes du sommeil en tenant Molly par la taille. Dans un de mes rêves d’enfant, ça se passait toujours comme ça : il y avait un chemin encaissé, pierreux, qui s’en allait dans la nuit, et un homme très grand, drapé dans une cape noire et coiffé d’un chapeau à large bord, avançait silencieusement, malgré la caillasse. Je le voyais se déplacer de profil ; il marchait vite et, soudain, se produisait une superposition d’images cinématographiques : l’homme se présentait de face, tout en restant de profil. O fantasmagorie du songe ! Il avait un long nez crochu, des moustaches retroussées, des yeux luisants de loup. Il sortait de sous sa cape une main armée d’un poignard recourbé et se précipitait sur moi. J’étais glacé d’épouvante. Il me semblait qu’un aigle gigantesque comme un animal préhistorique me fondait dessus pour m’épiécer. Aucun hurlement ne pouvait jaillir de ma gorge nouée. J’attendais l’inévitable, minéralisé par la résignation : fou d’horreur.

Et voilà que le méchant cauchemar revient me visiter.

L’homme, rapide et silencieux surgit, masse obscure en mouvement dans la masse obscure et statique des ténèbres. Il marche dans le chemin qui devient le couloir de l’hôtel. Il s’arrête devant ma porte. Tiens, la petite Molly n’a pas tiré le verrou en venant me rejoindre ; d’ailleurs, en existe-t-il un ? Battements effrénés de mon pauvre cœur sans cesse surmené. S’agit-il du gargotier qui, ayant voulu rendre une visite nocturne à sa servante, est devenu livide en découvrant son lit vide ?

Le panneau frémit. Moi, réveillé soudain à la puissance mille, je me laisse couler silencieusement hors du pucier, sur la carpette en peau de jésuite. Tapi sur le tapis (comme dit Bernard), mes sens réduits aux aguets, j’attends la suite.

Je ne peux distinguer, par-dessous le plumzingue, que le bas de la porte. Il s’ouvre (le haut doit se comporter de même, je gage ?). Deux mocassins à figure humaine s’insinuent dans ma chambre, surmontés de deux jambes de jean. Alors là, nous n’avons pas affaire à uncle Jerry dont la vêture est vachètement rétro. Les deux mocassins cheminent en direction du lit. Un court instant d’immobilité et de silence intégraux. S’opèrent alors deux actions simultanées, ce qui m’embarrasse quelque peu car je ne sais laquelle te bonnir en priorité. Attends : je tire à pine ou fesse ? Face, t’as gagné ! Or donc, un crachotement sec, teigneux. Arme automatique munie d’un silencieux ! enregistre mon cher et irremplaçable subconscient. Mais dans l’instant où cela se produit, il y a un bondissement félin. Je perçois un choc. Suivi de plusieurs autres et une gueule arrive sur le plancher, à moins d’un mètre de la mienne. Comme elle est recouverte d’un bas de femme, les traits en sont déformés, aplatis, grotesques.

Un poing sombre entre dans le champ. C’est le champ des étoiles car le taquet qu’il administre à la coiffe de l’intrus doit lui introduire une chiée de galaxies dans le tiroir à idées.

Je m’extrais.

Embrasse la scène à pleins yeux et à pleine bouche.

Le lit, criblé de balles. Molly avec du sang plein l’épaule. Elle est hagarde, mais déjà résignée. Tu parles d’un réveil ! M. Blanc haletant, vêtu de son seul slip, avec de la sueur qui lui dégouline de l’astrakan. Il est agenouillé sur le tagoniste groggy et lui arrache une pétoire des doigts.

Je lui dédie un regard plein d’une reconnaissance éperdue. Il ne s’agit pas d’une reconnaissance de dette, mais d’une dette de reconnaissance.

— Je ne dormais pas, fait-il. J’ai cru entendre un glissement dans le couloir. Comme je te savais avec la petite, j’ai eu peur que ce soit son singe qui vienne au renaud.

La petite ! Je rabats le drap pour une info complète à propos des Degas.

The miracle ! Juste une bastos au défaut de l’épaule, alors qu’une flopée de quetsches ont perforé l’oreiller et la tête de lit capitonnée cretonne autour de sa petite frime.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? demande-t-elle. C’est uncle Jerry qui ?

— Non, ma poule, rassure-toi ; il s’agit d’un voleur, juste d’un voleur que mon ami a mis à la raison.

J’examine sa blessure : rien de très important, mais il faut désinfecter ça dare-dare. Je le lui dis et elle paraît terrorisée.

— Si uncle Jerry apprend que je dormais dans votre lit, ça va être terrible.

J’ai beau tendre l’oreille à deux mains, aucun bruit malséant ne se produit dans l’albergo.

— Il pionce, fais-je, on va t’emmener à l’hôpital.

— Oh ! non, là-bas, on va demander ce qui s’est passé et…

— Tu diras que tu as été agressée en rentrant à l’hôtel après avoir rendu visite à ta mère. Mon ami va t’aider à te fringuer.

Cher Jérémie ! Sans son intervention opportune, la gosse serait morte foudroyée. A ma place ! Car bien entendu c’est bibi qui était la cible ! C’est moi qu’on venait scraffer pendant mon sommeil.

Je me penche sur le type inanimé, arrache le bas qui dissimule ses traits. Tu connais le fameux gag du mec masqué Dracula ? Quelqu’un lui ôte son masque et hurle de frayeur parce qu’il est beaucoup plus terrifiant, en réalité.

Eh ben, ça ! Oh ! la sale gueule !

Je l’ai déjà vue quelque part. Non, c’était pas dans un film d’épouvante mais dans un restaurant.

A Denver !

Ce vilain prétendait me photographier avec un appareil infernal qui, en réalité, émettait des ondes chargées de saper ma volonté. Même son blaze me revient : Horace Berkley ! Le soi-disant journaliste venu à la demande de Peggy Ross photographier le millionième (on ne sait plus combien) client des Cheyennes Village.

Je passe son feu dans ma ceinture.

— Les cordons des rideaux, Jéjé ! fais-je-t-il à mon pote. On embarque monsieur avec nous.

L’interne de garde est parti en vacances et c’est une infirmière grincheuse qui s’occupe de Molly. Elle devait se payer une ronflette, la vioque, et ça lui fout des gaz qu’on l’éveille pour panser une blessure.

Molly récite la leçon que je lui ai apprise. Un gars jeune, de type basané (ne jamais omettre de préciser ça quand tu te trouves dans un pays occidentiste) l’a chambrée ; il voulait abuser d’elle, mais elle rebiffait, alors, pour l’impressionner, il a sorti un feu. Le coup est parti tandis qu’il gesticulait. Effrayé en constatant qu’elle était touchée, le garnement s’est enfui. Je suis arrivé sur ces entrefesses et l’ai conduite à l’hôpital.

Elle commente amèrement, la dabuche. L’insécurité sociale, ces temps de haute merde que nous traversons ! Lyons, jadis si paisible qu’on y était vieux en venant au monde. Et maintenant, hein ? Vous voyez, maintenant ?

Elle désigne l’entaille déchiquetée. Nettoie celle-ci à grand alcool, referme les vilaines lèvres qu’elle maintient jointes à l’aide d’un sparadrap spécial qui remplace les points de suture.

Pendant qu’elle soigne ma petite Fleur de pissotière, je lui engourdis un flacon d’éther, un rouleau de toile adhésive et plusieurs seringues contenant une solution de vitamine bétascorbée 30 à pliure centrale. Plein les fouilles, je m’en mets ! La gosseline endure les gâteries de la vieille chouette avec stoïcisme. Elle est d’une pâleur tirant sur le vert bouteille.

Enfin la voilà ravaudée.

Je la conduis à l’auberge.

Jérémie m’attend sur le parking, au volant d’une Ford crème appartenant à mon agresseur. Celui-ci gît, ligoté dans le coffiot.

— Ça va, la moufflette ? s’inquiète Blanc.

— Pas princière, mais elle tient le choc.

— On s’occupe du vilain ?

— Action immédiate ! Suis-moi au volant de son tréteau.

— Où allons-nous ?

— Lui faire respirer l’air des cimes pour le ragaillardir.

Et nous v’là partis à l’assaut de la cordillère. Des Andes !

Happy Andes !