Человек на балконе

37

Последние несколько месяцев я был занят реальной жизнью. Много чего произошло, приятного и неприятного, однако, несмотря на обилие замечательных событий, вел я себя на протяжении всего этого длинного периода жизни весьма и весьма достойно. На женщин я не соблазнялся, хотя они того и желали, дал нескольким друзьям денег, сохранял простые и насмешливые отношения, вкушал здоровую пищу и вообще оставался образцовым гражданином и джентльменом. Скорее всего, я просто жил. Дышал, ел, пил. Даже случайно встретившийся вчера на улице художник Буксиков сказал, что моя карма стала более светлая, а биополе приобрело позитивные краски. Хотя, он же художник, этот Буксиков. Мало ли что ему в голову взбредет.

Джулиана переехала ко мне и запретила мне пить. Как только я подносил очередную кружку пива ко рту, она тут же выхватывала у меня его из рук со словами «Don’t be COGLIONE, plea-ase, CRETINO-O-O!..». Как она сама выразилась: «Я в Казахстане ненадолго, и должна совершить хотя бы один благотворительный жест, эдакий хороший поступок, как мать Тереза. Моим хорошим поступком будет спасти Рашева от пьянства». Возможно, она видела, что я еще не совсем потерян и еще совсем не поздно спасти мою душу. Материнские инстинкты в ней очень сильны, а что может быть благороднее для такого человека, чем спасти чужую душу? Особенно такую душу, как моя.

А вчера мы были на свадьбе Айгеримы, с которой Джулиана удивительным образом подружилась. Да, и такое в жизни бывает. Жарким июньским днем, ровно в 11 утра нас из дома забрал украшенный разноцветными лентами большой белый лимузин. Автомобиль в Казахстане — больше, чем автомобиль. Наши люди могут взять на себя неподъемные кредиты, заложить имущество и продать почку, но на свадьбе у них обязательно будут лимузины, «лэндкрузеры, «эскалады» и «рэнжроверы». У меня есть знакомый, у которого в гараже стоит три Porsche, но у которого нет нормального жилья. И для меня он — типичный такой продукт нашей эпохи.

— У вас такие большие машины, потому что бензин в 6 раз дешевле, чем в Европе! — сказала мне Джулиана.

— Нет, это потому, что у нас такой комплекс неполноценности, — ответил ей я.

За день мы объездили Шымбулак, Звездную поляну, Старую площадь, Новую площадь, парк 28 гвардейцев-панфиловцев, ЗАГС и мечеть. В каждой локации приходилось выходить из машины, потеть на жаре и фотографироваться. Так я еще никогда не потел. Я обливался, захлебывался потом. Где-то в полдень, фотографируясь возле вечного огня, я кажется забрызгал своим потом подружку невесты. Из моего праздничного шалбар-костюма можно было выжать Марианскую впадину. Я мечтал о холоде. Я думал об Астане. Я грезил о замерзшей казахской степи, о тундре, где бродят дикие волки и снежные барсы. Я хотел замерзнуть насмерть. Замерзнуть в твердом льду гротескным манекеном, чтобы сосульки свисали с ноздрей. Я посмотрел на Джулиану. Она задыхалась в огромных влажных кругах на зеленом платье, с солнцезащитных очков стекали крупные капли. Ее поры могли залить собой озеро Балхаш. Мне стало легче. Она потела похуже меня. Рядом с ней я выглядел бледной меланомой, засохшей от недостатка солнца. Мне показалось, что испепеляющая жара рассеивается исходящим от нее золотистым свечением. И зазвучал хор, и запах цветов проник мне в ноздри и появился новый прилив сил. «Моя соперница, моя судьба, мой жизненный партнер, — подумал про себя я. — Вместе мы никогда не пропадем».

Вечером, когда мы подъезжали к ресторану в Алма-Арасане, небо угрожающе потемнело, раскаты грома прогремели над головой, налетел шквал, деревья согнулись под натиском горного ветра и на город, наконец, спустилась прохлада. У входа нас закидали шашу, одна конфета попала мне прямиком в глаз и от неожиданности я громко крикнул: «Еб твою!». Обильно украшенные золотом татешки с невообразимыми лакированными сооружениями на голове посмотрели на меня недоверчиво, но потом все равно вытянули вперед губы, чтобы поцеловать. Ресторан назывался «Император». Ох, уж эти комплексы…

Внутри остро пахло крепкими женскими духами и баней. Стены были облицованы розовым мрамором и древнегреческими колоннами из гипса. Огромный зал был обильно заставлен драпированными столами, на которых стояли мясные нарезки, салаты, порезанный треугольником хлеб и сразу фрукты. Публика, состоявшая из 500 разнообразных родственников, приехавших со всех уголков страны, громко захлопала в ладоши. Начиналось веселье.

— Ал ендi алып қояйық, под ваши аплодисменты!!! — закричал смуглый, с побитым оспой лицом молодой тамада в бабочке и из колонок раздалась оглушающая песня Демиса Руссоса, больше похожая на шум. Музыка мешала людям говорить, поэтому люди молчали и перебрасывались громкими фразами. Но выключить ее было невозможно. Попросить поставить музыку потише — все равно что нанести смертельное оскорбление тамаде.

Нас посадили за «молодежный стол», за которым сидели городские интеллигенты и иностранцы. Пока я боролся со своим алкоголизмом, жених и невеста вышли на сцену и уселись на импровизированный постамент. Вид у них был довольно страдальческий. Создавалось ощущение, что праздник вроде их, но больше мучаются именно они. На усталом лице жениха явно просматривалось желание напиться.

— Ал ендi, Аккайын ауданынан келген Алима апа мен Жабай ата және Қадыржан, қарсы алайық! — начал приглашать на сцену тостующих тамада. Тостов было около ста семидесяти, все они звучали абсолютно одинаково: «Ал ендi не айтамыз? Бақытты болсын, айналайын» — и изредка разбавлялись вечными, специально написанными для казахских тоев, хитами — песней «Хафанана» Африка Симона и песней «Ламбада» группы «Каома».

Музыка хрипела, свистела, шипела. Народ начинал потихоньку лихо отплясывать на танцполе. Татешки шелестели юбками и позвякивали золотыми браслетами. Двигали животами и солидно посапывали в ритме самцы.

Пьяный, какой-то побитый и совсем молодо выглядящий дружок жениха в синем костюме и с бутылкой «Джеймесона» в руке ворвался, словно торнадо, в нашу компанию скучающих и интеллигентных представителей «молодежи».

— А-А-А-А-А-А-А!!!! — было первое, что произнес дружок. Очевидно, он остро переживал жизнь, суетился и нервничал.

Рядом с нами сидела миниатюрная американка корейского происхождения из Нью-Джерси по имени Джанет. Когда я попытался познакомить ее с дружком, тот в свою очередь произнес тоном школьного учителя:

— I like to rape Asian girls!

Методы его были грубыми, что и говорить, однако они мне странным образом импонировали. А в это время на сцене объявили «белый танец» и включили песню Джо Дассена. Сумасшествие продолжалось, и как только я начал задумываться о гениальности дассеновских мелодий и ощущать прекраснейшее возбужденное чувство жизни, как вдруг дружок жениха ебнул меня сзади тыльной стороной ладони по голове. В мозгу засверкали яркие крупные бабочки. Обернувшись, я обнаружил, что тот неожиданно мирно уснул, уткнувшись лицом в стол. Ну, что ж, правильно сделал, что ебнул, не хуй попусту о гениальности рассуждать.

Джулиана выглядела лучше всех на тое. Я тоже выглядел ничего. «Мы могли бы быть украшением любой пати», — подумал про себя я и, взяв ее за руку, повел в центр зала танцевать.

Пока мы танцевали, я думал о том, что, несмотря ни на что, умею любить свою Родину. Что вы смеетесь? Да, это не так уж легко. Моя Родина не соответствует международным стандартам красоты. В ней нет европейской инфраструктуры, южно-азиатского климата и голливудской свободы. Но я умею любить ее так, чтобы не испытывать желчи и ненависти к ее проблемам. Я люблю возвращаться домой в 5 утра летними алматинскими ночами, когда с гор на город спускается утренний туман. Люблю забираться на высокую плотину и любоваться видом снежных вершин до горизонта. Люблю проблемы своей страны и всех этих неуклюже танцующих татешек. И даже заснувшего с лицом в салате дружка. Люблю Шымкент, Павлодар и Актау. Люблю хипстеров, люблю приезжих и всех людей, «живущих в дымке». А это уже довольно много.

В час ночи, когда гости набили свои сумки едой и разбрелись по домам, мы поехали с женихом и невестой в караоке. Они пели какие-то веселые и грустные песни, на основе трех-четырех аккордов, пели их надрывисто и с душой, однако я поймал себя на мысли, что не знаю ни одну из композиций, исполненных ими. Решив выбрать что-нибудь «посовременней» и «попопсовей», чтобы уж совсем не шокировать их сознание своей черной измученной душонкой, я выбрал песню «Poor Misguided Fool» группы Starsailor. Однако, как только я раскрыл рот, дабы исполнить первый куплет, в кабинке караоке воцарилась гробовая тишина и на меня опустились взгляды абсолютно потерянных в пространстве и времени несмышленых животных. Они как будто совсем оцепенели от этой мистики, парализованные.

— Вы не знаете эту песню? — спросил я удивленно.

— Нет, — мотали головами они. Кто-то даже захохотал и хохотал долго и искренне.

Под утро мы с Джулианой завалились домой, усталые и опустошенные. «Не могу поверить, что они не знают Starsailor», — пожаловался я, вытащив ее на балкон, и решил поставить ей целый альбом. На песне «Love is here» мы взялись за руки и начали танцевать. С балкона можно было увидеть весь город как на ладони, в бордовом свете зари. Красивое и тихое человеческое поселение под названием Алматы просыпалось, словно новорожденный младенец, включая электричество в случайных окнах городских массивов. Все больше и больше окон загоралось, и теперь город напоминал океан, на поверхности которого зажигались миллионы костров. Мы ничего не знали о том, что ждет нас впереди. Но этот вид и эта музыка уносили нас дальше и дальше от прошлой жизни, и от юношеской невинности вперед, в устрашающую и прекрасную НЕИЗВЕСТНОСТЬ.

Конец.