Фартовый. Лихие 90-е

1. Нет я не верю, что нет счастья на земле

Деньги, бабки, бабосы, бабло, капуста, башли, хрусты — всё ради них. Иначе пришлось бы признать, что я играю ради самой игры, ради адреналина, ради того, чтобы прокормить самого ненасытного зверя в мире — азарт. А это неправда. Просто мне нужны деньги. А это способ их заполучить. Один из известных.

— Андрей, давай, — Кир подмигивает. — Решайся, дружище.

Я снова смотрю в две свои карты. Да только смотри, не смотри, а в тузов они не превратятся. Дама и тройка. Раздача не ахти. Впрочем, бывает и хуже, так что может ещё и получится выстроить какую-то комбинацию, ну, а может, как говорится, и… нет…

Мы играем в ветеринарке у Антона. Игра — это его хобби. Правда, играет он всегда очень аккуратно и по маленькой. Но зато каждую неделю.

Сидим за операционным столом под большой яркой лампой. Обстановка здесь, та ещё. Скальпели, запах карболки, собачий корм, наполнитель для туалета и вечно какие-нибудь подвывающие собачки, котики и морские свинки в соседней комнате, похожей на чулан. Отходят от наркоза. Но из-за музыки их, как правило, не слышно.

Нет я не верю, что это все нельзя вернуть

Нет я не верю, что нет просвета в этой тьме

Нет я не верю, что только в бедах жизни суть

Нет я не верю, что нет счастья на земле

Я музыку девяностых не так чтобы очень люблю, впрочем, для Кузьмина делаю исключение. А вот Антон обожает всё без исключения, лишь бы из тех времён. Типа юность прошла, а тепло в груди осталось. У него сборники хитов по годам сформированы и записаны на допотопные кассеты. Ретро. Ему бы антикваром быть, а он зверушек починяет.

За столом, кроме меня, ещё четверо — сам Антон, хозяин этого «казино», Кирилл, мой старинный приятель, и двое посторонних — пожилой армянин и молодой салажонок лет тридцати. По идее мы давно должны были его раздеть и разуть, но пока в плюсе только он.

М-да… А деньги, как раз, очень даже пригодятся. Как всегда, в конце месяца только успевай крутится — за аренду кабинета, платёж по ипотеке, дочке на учёбу, бывшей жене на дочку же. Школьница, частная школа, расходов много. А я, как на грех, на прошлой неделе проиграл, а не выиграл. Ну ничего, сегодня наверстаем.

— Нет, ну кто так раздаёт, а? — сокрушённо качает головой армянин и, поймав мой взгляд, кивает. — Что, брат?

Для меня он не опасен. На лице читается каждая эмоция, просто открытая книга. Карты у него тоже отстойные, еще круг и скинет.

— Думаю вот, — говорю я, улыбаясь, — стоит ли рассчитывать на каре из дам или лучше сбросить. Что скажешь, друг?

— Как это, каре? — напрягается второй чужак, тот, который салажонок. — На столе же только одна дама. И у вас на руках только две карты. И даже, если обе они дамы, то максимум получается три карты. Сет, но никак не каре. Разве нет?

Я киваю, а сам внимательно слежу за его лицом. Считается, раз я профессиональный психолог, то хорошо разбираюсь, когда клиент блефует. Иногда действительно получается. Но с этим парнишкой что-то не так. Лицо, как застывшее, никакой микромимики, будто ботоксом обкололся. А может, это маска? Ага, из латекса. Надо подняться, протянуть руку и щипнуть его за щеку. Проверить. Вот он охренеет… Я невольно улыбаюсь.

— Что? — хмурится парень.

Он меня подбешивает, но я виду не подаю.

— Сейчас ещё одна придёт, — отвечаю я, продолжая улыбаться. — У меня на девок чуйка, сынок. Пардон, на дам.

Если бы действительно пришла дамочка, моё положение улучшилось бы. Хотя, в жизни от дамочек у меня одни ухудшения, включая жилищные условия.

А пока я могу рассчитывать только на пару. Одна дама на столе, одна в руке. И любые две пары бьют меня наотмашь и оставляют без копейки. А мы всегда играем по-честному, без крапа, камер и прочих подстав. Чисто на психологии и моей как бы наблюдательности. И да, она, наблюдательность, как бы имеется… Но ключевое здесь «как бы», потому что вот таких фруктов, как этот парнишка хрен раскусишь.

Хоба! А вот и она! На стол ложится дама пик.

Блин… То ли радоваться, то ли скидывать. Сука, с бабами вечно так…

Ладно, что у меня вырисовывается? Включая то, что лежит на столе, я могу предъявить тройню дам. Неплохо, но… всё равно слабовато. Был бы у меня вместо тройки туз в руке, отличная бы комбинация вышла с тем, что на флопе. Вон он какой жирненький лежит. Тузик.

У армянина, похоже, точно шлак, ничего опасного. В первую секунду на его лице отражается удивление, а потом разочарование. Верхние веки чуть вздрагивают, взгляд становится расфокусированным, опускаются уголки губ. Чуть-чуть. А вот у этого заморыша на лице вообще ничего не отражается. Мумия, блин. Мумиё-моё…

Встречаюсь взглядом с Киром. Мы играем с ним лет тридцать, и у нас уже давно разработана система сигналов. Кидаю взгляд на дверь и медленно выдыхаю — это означает, что карты хреновые, но я попытаюсь ими сыграть. Он понимает меня и скидывает.

Антоха, армянин и заморыш подтверждают игру, и Кир медленно и картинно выкладывает на стол пятую карту. Этот момент всегда самый невыносимый. Знает, что меня это бесит, но, типа, ничего не может с собой поделать… Секунда длиною в вечность. На вершину или в бездну, пан или пропал.

— К-хм… — покашливаю я. — Да давай, не тяни уже, артист…

В банке мой трёхмесячный доход. Этого хватит, чтобы подлатать дыры в бюджете. Кто-то ведь возьмёт этот банк. Его всегда кто-то берет. И если рассуждать по справедливости, сейчас это должен быть я. Потому что мне нужнее!

На стол ложится тройка. О, вот так-то лучше и спокойнее. Фулл-хаус. Теперь моё лицо становится похожим на мумию — главное, не выдать ни единой эмоции. Чего не скажешь о салажонке — он разочарованно выдыхает, но тут же берёт себя в руки и снова деревенеет.

Вот теперь мне всё по барабану… Антоха и армянин скидывают. Остаёмся я и молокосос. И ещё Газманов:

Я по жизни загулял

Словно в темный лес попал

Я по жизни заблудился

Я наверное пропал…

Хоть бы сломался уже магнитофон этот, что ли…

Пиликает телефон. Бросаю взгляд — Светлана Сергеевна. Не могу вспомнить кто, но сейчас мне точно не до неё.

— А разве телефонами можно пользоваться? — холодно интересуется мой противник.

Эх, друг ты мой сердечный, тебя спросить позабыли, да?

— Это по работе, — отвечаю я и смотрю, что там пришло.

Андрей Викторович, пожалуйста! Очень нужна ваша помощь. Ванюша на меня совсем не реагирует. Закрылся в комнате и уже сутки не выходит.

А, понятно… Звонила на той неделе, просила приехать и поговорить с сыном, но дату встречи так и не подтвердила. Дотянули, получается, до острой фазы. А я ведь говорил, что терапию нельзя прерывать. Сейчас доиграем и я вам позвоню.

Вообще-то не обязан, но пациентам я не отказываю, тем более, случай там действительно непростой. Долго с парнем работаю, и прогресс хороший имеется…

Следом летит ещё одно сообщение:

Андрей, привет. Как там с телефоном? Я модель присмотрела. Шлю ссылку.

Ни «отец», ни «папа»… Андрей… Очень современно.

— Андрей, держи хвост бодрей… — бормочу я.

Ладно, доча, будет тебе сейчас и телефон, и новые туфельки, и папа за кабинет заплатит. Всё будет. Только не отвлекай…

— Вскрываемся?

Ну, давай, вскроемся, раз такое дело. В операционной такая фраза звучит немного двусмысленно.

У меня в активе три дамы и две тройки, так что я чувствую себя более-менее уверенно. Расстёгиваю ворот и кручу головой, разминая шею. Как-то нехорошо мне… Разделаться бы поскорее с этим заморышем.

— Андрей, вы как? — вежливо-холодно улыбается юнец.

Лучше не бывает. Сейчас выиграю и вообще будет отлично… Технично, эпично и патетично…

— Нормально, а вы?

Он не отвечает, внимательно наблюдая за моими картами. Я переворачиваю первую и выдвигаю тройку треф вперёд. Потом — даму…

— Фулл-хаус! — восклицает Антон.

Мобильник снова плимкает.

Ванюша со вчерашнего утра ничего не кушал. И даже чаю не выпил. Все сидит в компьютере. Играет. Помогите, пожалуйста!

Не кушал, это плохо. С другой стороны, а кто кушал? Я что ли? Да и кушают водку только… Три варианта визита ей предлагал, ничего не подходит, а теперь на ночь глядя придётся ими заниматься. Ладно, сейчас займусь.

— Фулл-хаус. Три дамы, два туза.

Да, фулл-хаус. И я принимаю обычно только в часы приёма, но ради вас, конечно, сделаю исключение, только… Что⁈ В каком смысле, «два туза»?

Перевожу взгляд на стол — у этого гада на руках была дама с тузом! Возвращение к реальности напоминает полёт без парашюта. Эдип твою мать… Лечу к земле, головой вперёд…

— У него три дамы и два туза, — счастливо смеётся Антоха. — А у тебя три дамы и две тройки! Как вы синхронно, а⁈

Ты его в жопу ещё поцелуй!

Ах ты ж, фрейдистский выкидыш! Как же я тебя проглядел-то с дамой твоей⁈ Маску нацепил. А у самого баба в рукаве пряталась. Ещё и Дима Маликов соль на сахар сыплет:

Нет, ты не для меня!

Как бабочка огня

Тебя я не миную

— Бывает, — самодовольно замечает юный пройдоха.

Собака… Закрываю глаза и представляю, как сжимаю его длинную кадыкастую шею и… И ничего. Встаю, поворачиваюсь и выхожу на крыльцо. Надо воздуху глотнуть.

Спокойно… раз… два… три… Нет, ну не собака ли? Конечно, собака, да ещё какая! Сутулая!

В воздухе пахнет озоном. А это всегда нервирует… Закуриваю сигарету, медленно вдыхаю горький дым и выдуваю струйкой в небо. Вношу посильный вклад в парниковый эффект и разрушение озонового слоя… Нет, ну ты подумай. Три, блин, дамы и два туза! Финал сегодняшнего вечера легко можно назвать итогом всей моей выдающейся жизни.

Крыльцо уродское, с железной облезлой трубой вместо перил. Пристроено к первому этажу хрущёвки. Архитектору надо бы и руки, и тестикулы оборвать… Чтоб не расплодился…

Снова плимкает телефон.

Андрей Викторович, напоминаем, что платёж по ипотеке должен быть внесён…

Ну, что тут скажешь, да. В пятьдесят четыре я выплачиваю небольшую двушку. И платить мне ещё не переплатить. Не надо было разводиться. А, может, и жениться было не надо. Квартиру оставил бывшей. Можно было бы сказать, мол бывшая, выдра, обобрала до трусов, но я промолчу.

Сам так решил. Они с дочерью остались там, ну а я вот здесь. Хату оставил ей, а машину… Машину тоже ей, чтобы дочку на учёбу возить. Это на другой конец города. Ещё и накопления, пожалуйста, не трогай — ребёнка ведь потом поднимать надо будет. Ну ладно, я не против, дитя любви, как-никак. Хоть бы раз «папа» сказала…

На крыльцо выходит Кир.

— Такси вызываешь? — хлопает он меня по плечу и тянется к моей пачке сигарет.

— Зачем? — удивляюсь я. — Нет, ещё поиграем. Звоночек только сделаю. Там с пациентом проблемка.

— Кто бы о тебе хоть раз подумал, как ты о пациентах своих. Нерабочее же время уже. Пусть завтра утром звонят. Они хоть платят тебе за эти консультации?

— Да перестань, Кир. За что тут платить? За разговор телефонный?

Я достаю сигарету, затягиваюсь и начинаю кашлять. Хоть бы курить бросить, задолбал уже этот кашель.

— Я думал, ты на сегодня всё уже, — кивает приятель, зажимая в зубах сигарету и щёлкает зажигалкой.

— Где ты этого юношу откопал? — спрашиваю я, слушая длинные гудки в трубке

— Ребята на работе свели, — пожимает он плечами. — Я вот спросить хотел.

— Про перстень что ли?

Телефон не отвечает. Блин… это не очень хороший знак.

— Ну, я подумал, — пожимает одним плечом Кир. — Ты же мне пол ляма должен. Я гайку твою за триста штук взять готов.

Каждый раз он про моё кольцо разговор заводит. Каждый раз. Но я не отдаю. Это мой талисман. Уже многие годы, между прочим.

— Так я ведь и не отказываюсь от того, что должен. Прекрасно помню, как ты меня со взносом на квартиру выручил. Но мы какие с тобой сроки установили?

— Да я помню, что ещё полгода впереди, но просто…

— Через полгода и отдам, — уверенно говорю я, пожимая плечами, хотя, честно говоря, уверен я не на все сто.

Обычно у меня количество удачных вечеров всегда больше проигранных. Но три последние встречи я ухожу с минусами. И с этим надо что-то делать.

— Прошу прощения, мы будем продолжать или расходимся уже? — на крыльце появляется герой вечера, заморыш, которого я не смог вычислить.

Психолог, бляха, с большой буквы, ага. Не смог понять, что у пацанчика на уме. А тот даже не пытается скрыть свою гордость. Ещё бы, только что уделал четырёх типа матёрых мужиков.

— Ты не видишь, курим? — недовольно отвечает Кир. — Закончим и придём.

— То есть будем продолжать, я правильно вас понял? — его показная вежливость и непробиваемость меня бесят, но я сохраняю спокойствие.

— Да, твою мать! — не сдерживается Кир. — Будем!

Из двери неожиданно выбегает собака с пластиковым воротником в виде воронки. Да чтоб тебя! Вот зачем люди заводят таких собак? Это огромный волкодав с мордой ротвейлера, я в них не особо разбираюсь. И, конечно же, он подскакивает прямо ко мне и внимательно вглядывается в глаза. Да уйди ты… Иди вон к Киру… Феназепам тебе под хвост! Пёс начинает лаять. На меня, разумеется…

— Ребят, что тут у вас? — в проёме появляется голова Антохи. — Джеки, фу! Или как там тебя… Заткнись! Пацаны, говорите потише. Там прям над нами старуха живёт. В два счета ментов вызовет. Она уже стучала несколько раз, типа у меня притон. Если накроют, сами понимаете…

В груди начинает жечь. Надо уже сделать эту клятую кардиограмму. Второй год собираюсь…

— Антон, убери пожалуйста этого монстра, пока мы с ним друг друга не сожрали!

Собак я не люблю почти так же, как и они меня. Приятель качает головой и выходит к нам.

— Пошли, Джеки, — говорит он, пытаясь загнать псину обратно.

Но та огрызается, не даётся и, кажется, только разъяряется. Похоже, она твёрдо решила добраться до моего горла. Антон кое-как её оттаскивает и уволакивает внутрь, и мы возвращаемся в операционную.

— Фу-у-у-х, ну и животина, да? — заходит Антон. — Чуть меня самого не сожрала. Разозлилась не по-детски. Тут и воротник не спасёт. Ну что, продолжаем?

— А где собака? — настороженно спрашиваю я.

— В лабораторию увёл. Давайте играть.

Мы садимся за стол. Я наливаю себе коньяка. Давайте, сосуды, расширяйтесь! Сейчас поиграем! Становится хорошо. С теплом разливается чувство радости. Эйфория! Даже этот сморчок уже не так раздражает. Брат-армянин становится действительно братом, а музыка просто бросает в бой!

Я — одинокий бродяга любви Казанова

Вечный любовник и вечный злодей-сердцеед

Но соблазнять не устану я снова и снова

Так и останусь, бродяга, один, Казанова

Да, это, как раз про меня. Ещё рюмочку и я в рабочем состоянии. Отлично! Смотрю на своих соперников свысока. Деньги лежат на столе. Чувствую, сейчас придёт мой фарт! Жизнь налаживается.

— Ну что, погнали? — спрашивает Кир и бросает быстрый взгляд на молокососа.

— Пять тысяч! — будто услышав мои мысли, объявляет юноша и передвигает на центр стола ставку.

Сучонок! Это же все мои деньги, но… поддерживаю.

На руках у меня два туза. Опа, а вот и компенсация за предыдущий раунд. На флоп ложится туз, двойка и… ещё один туз. Это каре!!! Каре, Эдип вашу мать!!!

Опять пиликает телефон.

— Телефоны запрещены правилами, — укоризненно говорит сосунок и качает головой.

Ну что за наглый сморчок с тоненькой шейкой? Она тонкая-претонкая… раз и готово, даже усилий особых прилагать не надо. Крутанул голову и нет козлёнка…

— Да-да, — киваю я. — Уже убираю. Пациент. Особый случай.

Ванюша заперся и не открывает дверь! А вдруг он что-то с собой сделает?

Твою мать! Это уже серьёзно! Я ж этого парня полгода веду, и всё же хорошо было. И чего он сорвался-то? Дома среда пагубная…

— Двадцать! — выкрикивает ара джан.

Куда ты лезешь, дурашка?

Плим…

Погоди, Ванюша, я скоро прибегу. Мне ж всего минута нужна. Одна только минута! Но партнёры, как назло, тянут время. Да хватит пялиться в свои карты, эта раздача — моя!

— Вскрываемся!!! — чуть ли не кричу я.

— Нет! — качает головой армянин. — Играем! Тридцать!

Мужик! Ну, зачем?..

До свидания, малыш

Я упал, а ты летишь

Ну и ладно улетай

В рай

Ничего-ничего мы увидимся еще

Я и сам, я и сам

Назло врагам

Буду там

— А можно, пожалуйста, уже кассету поменять? — морщится юнец. — А лучше вообще выключить. А то очень отвлекает.

— Ни в коем случае, — отрезает Антон. — Это лучшие хиты девяносто третьего. Без хитов мы не играем. Как закончится, поставлю девяносто четвёртый.

Парняга вздыхает и качает головой. Ничего, помучайся немного. А ставки тем временем растут.

Плим.

Андрей Викторович! Ваня на окно залез! Мы на 12ом этаже!!!

Твою ж мать! Погоди ещё минуточку, придумай что-нибудь, уже бегу! Успокоительного на вас не хватает!

На стол опускается пятая карта. Сучонок сдвигает все свои фишки к центру.

— Ва-банк! — гордо заявляет он.

Куда-то ты лезешь, червяк половинчатый? Сегодня точно не твой день. Но… ставку надо чем-то покрывать.

Кир кивает на мою правую руку. На безымянном пальце печатка. Для меня она бесценна, память о делах минувших лет. Сокровище. Я сто раз говорил, что скорее умру, чем…

Ладно, хрен с ним. Сегодня — мой день! И через мгновение я верну ее обратно.

Снимаю печатку и кладу поверх кучи фишек.

— Вы реально считаете, что я соглашусь на вашу безделушку? — заморыш брезгливо берёт кольцо двумя пальцами.

— Я покрою, — коротко бросает Кир, забирает перстень и кидает на стол пачку пятитысячных.

Уууххх, осталось разобраться с арой-джаном. Он задумчиво трёт подбородок и шевелит губами, видимо, делая подсчёты.

Звонит телефон.

— Доктор! Доктор! — звучит встревоженный и испуганный голос. — Что нам делать⁈

— Я вам звонил… — начинаю я.

— Да-да, — взволнованно перебивает она, а издалека, будто из глубины квартиры несутся дикие вопли Ванюши.

— Не подходите! Не подходите! Я сейчас прыгну!

— Он выпрыгнет!!! Доктор!!!

Я бросаю карты и встаю.

— Я уже бегу! — говорю я. — Не подходите к нему и говорите спокойно. Я недалеко, буду через семь-десять минут.

Она отключается.

— Ты чего? — широко раскрывает глаза Кир.

Шестьдесят тысяч за вечер коту под хвост и перстень туда же.

— Пас, бл*дь! — зло бросаю я.

Придётся бежать, это здесь, недалеко. Минут пять, самое большее.

— Андрей!

— Пациент! — мотаю я головой.

А сердце жмёт, щемит и колотится как сумасшедшее. Достали! Хренов игроман!

— До свидания! — хриплю я и бросаюсь к выходу.

— Какое тебе дело! — кричит в спину Кир. — Рабочий день окончен, пусть хоть на головах теперь ходят, выкидываются из окон, топятся, вены режут!

Я не останавливаюсь, соскакиваю с уродского крылечка и несусь, как лось. Гав! Гав! Да твою ж мать! Эта хренова собака Баскервилей с пластиковым воротником несётся за мной.

Отвали, тварь! Пытается на ходу вцепиться мне в ногу. А я пытаюсь на ходу позвонить Светлане Сергеевне, но она снова не берёт трубку.

Я останавливаюсь на краю тротуара, пропуская машину, и эта псина добивается-таки своего. Воротник этот для такой холеры сущая чепуха.

— А-а-а! — ору я от боли и пытаюсь выдрать ногу из пасти. — Сука-а-а!

Вырываюсь и бросаюсь на дорогу, и тут же раздаётся бешеный скрип тормозов, но я как супермен не останавливаюсь и не вижу преград. Раздаётся удар, звон, лязг железа и визг собаки. Сердце обрывается. Боль огнём разливается по груди. Как же больно! И в ноге, и в груди — везде боль. И звон в ушах. Что это за звон? Будто сумасшедший велосипедист дорвался до звоночка…

Дзинь-дзинь, дзинь-дзинь!

Ноги не слушаются. Я останавливаюсь и оборачиваюсь. Стоять… не падать…