Жестокий роман. После

24

Она лжет.

Про ребенка. Про выкидыш. Про все. Неизвестно, каким дерьмом Хаген умудрился забить ей голову. Как сильно успел промыть мозги.

Если она реально принимала таблетки, то он мог подсунуть ей любое дерьмо. Я уже был в курсе про его эксперименты. Ему нравилось изучать игры разума. Он считал себя профи. Вроде как братец-психопат вдохновил исследовать разные темы.

Под контролем Хагена находилась целая сеть клиник.

Может и психолог подставной? Не важно. Это детали, которые надо пробить. Суть никак не меняется. Весь ее рассказ просто очередное вранье.

Так я думаю ровно до того момента, пока не получаю результат ДНК-теста.

“Майкл не твой сын”.

Ее слова отбиваются в голове молотом.

“И не мой”.

Блядь. Какого хуя?

Сминаю чертову бумажку в кулаке. Отбрасываю прочь.

Плевать. В любой лаборатории бывают ошибки. Тест может показать ложный результат. Это все еще ничего не значит. Нужно проверить опять.

Только повторный анализ никак не меняет ситуацию.

Бред. Как такое возможно? Пацан похож на меня. Одно лицо. Взгляд. Да и по срокам все совпадает. А дальше я начинаю разбирать те самые проклятые детали.

Я видел то, что мне хотели показать. Латинос поимел мои мозги в тюряге. Вот и все. Мне подарили то, чего я так сильно желал. Отличный стимул.

Одно дело рваться на свободу ради бабы, которая тебя предала по всем фронтам. И совсем другая история — прогрызать решетку зубами ради своего единственного наследника.

Так легче управлять. Главное найти, куда надавить.

Хотел семью? Держи. Самое уязвимое место вычислить легко. Я потерял род, давно попрощался с тем, за что всегда держался. Собирался начать заново, строил свою империю.

Только все это некому передать.

Я получил иллюзию, о которой мечтал. Долгожданный сын. Ради такого стоит сражаться дальше.

— Босс, информация по семье Кортес загружена в закрытое облачное хранилище, — сообщает один из моих помощников. — Файлы будут обновляться по мере поступления новых данных.

Я слышал про семью Кортес. Местная легенда. Мощный криминальный клан, который был полностью уничтожен в период очередных разборок. Вырезали всех. Даже детей. Такие ходили слухи.

Мне хватает пары минут, чтобы понять, Вика и здесь ничего не стала скрывать. Каждое слово подтверждается. В деле напрямую участвовали “федералы”. Детей включили в программу по защите свидетелей. Материалы засекречены. Нет упоминания об их поле, возрасте. Нет никаких фотографий. Известно только, что детей двое. Также есть информация о том, что их отдали в разные семьи, но с учетом того, как работает вся система, такое уточнение вполне может оказаться ложным.

“Федералы” просто путают следы. Если кто-то получит доступ к базе, то продолжит искать детей в разных семьях, а не в одной.

Мобильный вибрирует. На экране высвечивается номер одного из моих старых американских приятелей.

Я уже знаю, что он скажет.

— Сбросил тебе на почту медицинскую карту. Но если коротко, то все подтверждается. Диагноз. Назначения. Еще пробил университет. По ходу тот психолог там до сих пор работает. Копать дальше?

— Да. Только тихо. Выясни, с кем он связан.

Завершаю вызов и проверяю почту.

Строки мелькают перед глазами. Факт за фактом. Абсолютно сухая информация. Четко. По сути.

Сука. Ебать.

Смотрю на экран и сам не понимаю, как удается сдержаться и не заехать туда кулаком, не расколотить все в этом блядском кабинете к чертям.

Резко поднимаюсь. Выхожу из кабинета.

Нужно выплеснуть ярость. Сейчас. Срочно.

Кулаки сжимаются так, что костяшки похрустывают. Челюсти стиснуты до зубового скрежета. Кровь бьет в голову. Врезает по вискам.

Зверь внутри меня оживает. Его когти царапают прутья клетки. Клыки жаждут вонзиться в чужую плоть. Рвать. Разгрызать на куски. Живьем жрать.

Гнев слепит. Перед глазами багровая пелена.

Нужно выпустить злобу на волю.

Такое и раньше бывало. На войне. В периоды клановых разборок. На ринге в тюряге. После выхода на свободу это стало происходить чаще.

Но так сильно еще не накрывало. Не вело. Не накатывало.

Я планировал дизайн этого особняка, пока торчал за решеткой. Здесь учтено все самое важное. Правда толком я мало что успел осмотреть.

Настает время испытать тренировочную комнату.

Там все на мой вкус. Оружие. Цепи. Боксерские груши. Перекладины и брусья. Гири. Гантели. Целый арсенал для убойной тренировки.

Помещение занимает целое крыло на третьем этаже. Там отличная звукоизоляция. Это удобно. Если решу кого-то забить до смерти, никто даже не услышит.

Оскаливаюсь и толкаю дверь. Прохожу вперед. Жму на рычаг — и вокруг моментально врубается свет.

Перед глазами опять плывут те проклятые строки из медицинской карты.

Выкидыш. Все части эмбриона вышли из полости матки. Хромосомные дефекты не обнаружены.

Там куча заумных терминов. Данные взятых анализов. Но в этом нет смысла разбираться дальше.

Все и так ясно.

Она не хотела этого ребенка. Она была рада потерять его. Она никогда не хотела быть моей. Не хотела меня. Не любила.

Монстр. Палач. Я так и остался для нее тем, кто провел жертву по всем кругам пекла. Это никогда не изменится. Очередной факт.

“У таких как мы не должно быть ребенка”.

Ее фраза простреливает разум как разряд тока.

Вокруг чернота. Врезаю по боксерской груше так сильно, что она чуть не слетает с цепи. В момент перемещаюсь, избегая обратной отдачи. Наношу новый удар.

Еще. Еще, и еще. По кругу. Резкими рывками.

Злоба душит. Каленым железом жжет изнутри. Кровь закипает. Вены вздуваются. Жилы напрягаются так, будто готовы взорваться.

Каждая мышца натянута до предела. Рефлексы обострены.

Дикую жажду внутри нереально насытить.

Ладно, Вика. Пусть так. Валяй.

Я убийца. Насильник. Я тот, кто наслаждался каждым твоим воплем. Стоном. Всхлипом. Вскриком.

Больше нет смысла прятаться. Нет смысла от этого бежать.

Пора отпустить себя на волю.

И я отпускаю.

Теряю счет времени. Перестаю воспринимать окружающую реальность. Действую на автомате. Молочу кулаками по груше, пока кожа не лопается под градом ударов.

Цепь скрежещет. Обрывается.

Но я это только краем сознания отмечаю.

Плевать. Похуй. Дальше.

Тут хватает того, на чем можно выместить злобу.

Или нет?..

Моя животная часть включается на полную. Требует крови.

Застываю. Ощущаю чужое присутствие. Шумно втягиваю воздух.

Блядь. Вот это подарок.

Оборачиваюсь и вижу ее.

Хрупкая фигура. Трудно различить четко. Взгляд затуманен. Просто отмечаю светлый наряд. Темные волосы струятся по плечам. Как змеи обвивают.

Она ловит мой взгляд и вздрагивает.

Сука. Чего же ты боишься?

Делаю глубокий вдох. Даже на расстоянии улавливаю ее дикий страх. Нет ничего вкуснее этого запаха.

Блять, я скучал.

Она делает шаг назад.

Реально верит, что сможет сбежать? Надеется, что успеет?

Наивная. Зверь никогда не отпускает свою добычу.

— Мам, а тебе нравится Снежок? — спрашивает Микки.

— Конечно, — улыбаюсь. — Разве он может не понравится?

— Нет, не может, — соглашается сыночек и прижимает щенка к груди. — Он такой пушистый. Пушистенький. Так говорят?

— Да, — киваю.

— Пушистенький Снежочек.

Микки начинает повторять это снова и снова, растягивает слова, и через минуту комплименты для Снежка превращаются в песню.

Бекки закатывает глаза.

Ну да. Она ведь уже взрослая. Такие глупости не для нее. Но стоит рядом появиться второму щенку, как дочка меняется. Брауни тоже получает свою порцию нежностей.

Мы ужинаем на открытой террасе.

К счастью, Марата рядом нет.

Проходит несколько дней после нашего разговора, и мы практически не общаемся, что меня абсолютно устраивает. Хотя конечно, такое положение вещей временное.

Уверена, сейчас он проверяет все то, о чем я рассказала. Изучение материала займет время. А потом нас ожидает новый виток выяснения отношений.

Если только Хаген не вмешается и не спутает карты.

Или это и был его хитрый план? Оставить нас вдвоем. Посмотреть, чем все закончится.

Может мы просто убьем друг друга?

Раньше я могла посчитать такую идею прекрасным выходом из тупикового положения. Но потом многое изменилось. В моей жизни появились дети. Совершенно новый уровень ответственности.

— Здесь так красиво, — говорит Бекки, а потом вздыхает. — Жаль, папа не видит.

— Может быть, увидит, — стараюсь ничем не выдать волнения в голосе.

— Я уже не верю, что он приедет, — хмурится дочка.

— Милая, у него просто много работы.

— Как всегда, — пожимает плечами.

Такая серьезная. Моя малышка.

Обнимаю ее.

— Ты же знаешь, что папа тебя любит.

— Он мог бы позвонить.

— На работе не всегда есть такая возможность, — начинаю и стараюсь найти хоть какой-то повод переключить внимание дочери. — Ой смотри, что это за птица? Ты раньше здесь таких видела?

— Какая огромная! — восклицает Микки и даже отпускает Снежка.

— Ай, она летит прямо на нас, — бормочет Бекки и прижимается ко мне, пряча голову у меня на груди.

— Трусишка, — смеется Микки, но потом отшатывается назад, когда птица пролетает прямо перед оградой террасы.

— Ну и кто теперь трусишка? — хихикает дочь.

Дети отвлекаются, а я думаю о том, что понятия не имею, где сейчас Бьорн.

Сердце болезненно сжимается. На душе неспокойно. Дурное предчувствие усиливается с каждым прошедшим днем.

— Ох, мам, — вздыхает Микки. — Снежочек опять убежал.

— Я его найду, — обещаю с улыбкой.

Мне нужно немного пройтись и успокоиться. Не хочу, чтобы дети заметили мое напряжение.

Поднимаюсь и направляюсь к выходу. Прошу горничную присмотреть за детьми, пока я буду искать щенка.

— Снежок, иди ко мне, — зову и присвистываю. — Снежок!

Дом просто огромный. Вчера мы искали Снежка целый день. Он неугомонный. Умчал на последний этаж, забился в одну из дальних комнат.

У Майкла была настоящая истерика. Мне с трудом удалось его успокоить.

Конечно, проблема была не только в собаке. Сын чувствовал мое настроение, даже если я улыбалась и выглядела спокойной. Детей не обмануть.

Меня удивляло то, что они не чувствуют угрозы от Марата.

Возможно, дело и правда в его прошлом опыте с братьями. Но меня все равно передергивало от одной лишь мысли. Мои дети никак не похожи на его безумных братьев.

Я застываю посреди коридора. Оглядываюсь по сторонам, и наконец понимаю, что понятия не имею, где нахожусь. Обстановка выглядит незнакомой.

Отлично. Теперь я сама заблудилась.

Пальцы невольно вцепляются в платье, сминают светлую ткань.

Ничего. Я просто пойду дальше по коридору и либо попаду в тупик, либо найду лестницу на другой этаж. Всегда можно вернуться обратно.

Прохожу вперед.

Что это за странные звуки?

Напрягаюсь и прислушиваюсь. Глухие удары перемежаются с металлическим скрежетом. С каждым новым шагом звук нарастает.

Разумнее всего повернуть назад, но что-то буквально толкает меня продолжить путь по полу темному коридору. Болезненное любопытство, не иначе.

Я подхожу к проему. Массивная дверь распахнута. Впереди горит свет.

Теперь я уже ни капли не сомневаюсь, что слышу именно удары. Мощные. Размашистые.

Еще не поздно развернуться и уйти прочь, вот только я поступаю ровным счетом наоборот. Необъяснимая сила влечет меня все дальше. В мрачный зал.

Я переступаю порог и застываю.

Это место сразу создает тяжелое впечатление. Мрачное. Стены здесь точно высечены из самой тьмы, невозможно различить, где они начинаются и заканчиваются. Грубая каменная поверхность источает леденящий холод. Повсюду мерцает огонь факелов, и мне требуется, чтобы понять — передо мной эффектно стилизованные светильники. Пламя в них не настоящее.

Еще один шаг вперед.

Разум требует немедленно развернуться и бежать отсюда как можно быстрее, но ноги сами несут меня дальше, в неизвестность.

На стенах оружие. Мечи, сабли, кинжалы. Возникает пугающее чувство дежавю. Уверена, я видела такую комнату раньше. Мерцание сотни лезвий ослепляет.

Морщусь, мотаю головой и поворачиваюсь чуть в сторону. Содрогаюсь, когда понимаю, откуда доносятся все те глухие удары.

Огромная боксерская груша раскачивается во все стороны. Она подвешена к потолку за толстенную металлическую цепь, которая дергается так, что кажется вот-вот должна оборваться. Звенья не выдержат нагрузку.

Я сглатываю с трудом. Смотрю и не могу отвести взгляд.

Кто это?

Кто… он?

Мускулистый мужчина перемещается вокруг боксерской груши с такой скоростью и ловкостью будто он не человек, а хищный зверь.

Удар за ударом. Резко, грубо, размашисто.

В какой-то момент звенья ломаются и груша отлетает прочь. Только тогда мужчина застывает. Оборачивается и смотрит прямо на меня.

Марат.

Это он. И в то же время… нет?

Тут включается мой инстинкт самосохранения. Разбираться в собственных чувствах нет смысла. Просто шагаю назад, еще верю, что смогу убежать.

Но тело точно немеет, не подчиняется. Мои колени предательски дрожат и подгибаются. Ужас сковывает изнутри, дикий утробный страх пропитывает каждую мою пору, заставляя содрогаться от лихорадочной дрожи.

Марат захлопывает дверь прежде, чем я успеваю переступить порог. Защелкивает замок и снова поворачивается ко мне.

Глаза у него черные, горящие и абсолютно безумные. Рот кривится в хищном оскале, и выражение лица такое, что сложно поверить, будто передо мной человек.

Он склоняет голову к плечу. Изучает меня, словно видит впервые, дышит глубоко и шумно, слегка прищуривается.

Я озираюсь по сторонам. Отчаянно пробую найти хотя бы какую-нибудь лазейку. Но вместо этого проваливаюсь в панику.

Картина складывается. Все фрагменты на своем месте.

Эта жуткая комната. Оружие на стенах. Отблески стальных лезвий. Точно как тогда, в самую жуткую ночь моей жизни. Я хотела убежать от зверя, а он меня догнал и…

Смотрю в глаза Марата и понимаю, мне больше не повезет.

Это конец.