Город неудачников

4. Станция «Неудачники»

Я вышел на дощатый настил платформы. В воздухе висел туман. Влажный, густой. Его можно было потрогать рукой. Все было не в фокусе. Далекие горы с желтыми проплешинами полей, черепичные крыши, завитки дороги, море…

Светило солнце. Но тоже какое-то расплывчатое.

Из тумана выпадали капли. Они отбивали барабанную дробь, подпрыгивали, разлетались на сотни осколков.

И тут я услышал треск мотоцикла.

Прямо на меня, по платформе, мчался мотоцикл с коляской. Мотор его работал короткими очередями, выплевывая черные сгустки дыма.

Мотоцикл затормозил, оставив на досках светлые полосы. С седла спрыгнул человечек в железнодорожном кителе и красной фуражке. Усы его торчали словно руль мотоцикла.

– БИИЛЕТ!

Я пошарил по карманам, но билета не оказалось.

– БИИЛЕТ!!

Я развел руками.

– ПОТЕРЯЛ? ЗАБЫЛ? ОБРОНИЛ? УЛЕТЕЛ? ВЫРОНИЛ? НЕ КУПИЛ? ПРОГЛОТИЛ?

– ПОТЕРЯЛ…

Человечек подскочил ко мне. Обнял. Внутри у меня все хрустнуло. Подбросил, поймал, поставил.

– Здравствуй, брат… С прибытием тебя… В Неудачники. Единственный, неповторимый, самый лучший город на свете!

Он смахнул набежавшую слезу, прыгнул на заводилку своего мотоцикла.

– Садись. Подвезу.

Я сел в коляску, и мы помчались по платформе, объезжая дыры и прогнившие доски.

Прямо по ступенькам съехали вниз, понеслись по тропинке…

Впереди шлагбаум. Мотоциклист пригнул мне голову.

Мелькали картофельные огороды, пальмы, подсолнухи, кипарисы, кактусы…

Дорога петлями спускалась вниз. Пошли двухэтажные строения, появились люди…

Я всматривался в их лица, такие милые и родные.

Вот они, жители города, такие же, как я, простые неудачники. Как хорошо оказаться среди своих!

Мы проехали мимо дома с висящим над входом огромным сапогом. Рядом с ним магазин «Концентраты»…

Дорогу переходил рыцарь, на его копье болталась сетка с молочными пакетами.

Пакеты протекали к радости кошки, бегущей за рыцарем по пятам…

Навстречу поднималась карета. На запятках стоял лакей. Он приветливо помахал нам рукой.

Мостовая пошла вниз, скорость возросла.

– Тормоза шалят! – крикнул водитель. – Ничего. Скоро подъём.

Но подъема все не было.

– Подождем, пока кончится горючее, – улыбнулся мотоциклист.

Скорость продолжала расти, Несмотря на отчаянные переключения рычагов и нажатия на тормоз.

Водитель попытался тормозить ногами, но только потерял ботинки.

Мы чуть не врезались в автобус, еле проскочили перед телегой с сеном.

Свистел ветер, из глаз текли слезы.

Как из-под земли вырос фонарный столб.

Удар пришелся на угол коляски.

Переломилось крепление, коляска закрутилась на месте, высекая из булыжника снопы искр, дернулась, еще крутанулась и наконец уткнулась в придорожные лопухи.

Мотоциклист посылал мне издалека воздушные поцелуи. Я не сердился на него: чего не бывает?

Ведь это – наш город. Город Неудачников!