Город Порока

Глава 18 Ночной гость

— Ну, что скажешь? — всё же не выдержал и через несколько минут подсел ко мне за столик старик Миллер, поставив передо мной чашку свежего кофе и преданно заглянув в глаза.

— Пока не знаю… — честно признался я, сделав небольшой глоток из чашки.

— Андрей хороший парень, ты не подумай… — Изя заметно занервничал и поёрзал на диванчике.

— Да я ещё ничего и не думал. Посмотрим… Держи, кстати… — протянул я ему небольшой конверт.

— Что это?

— Деньги на телевизор. Пять штук.

— Зачем так много⁈ — удивлённо посмотрел он на меня, пряча конверт в карман фартука.

— Ты же ещё о посуде говорил. Забыл?

— А! Точно. Спасибо…

Я сделал ещё один глоток кофе и задумчиво уставился в окно на виднеющееся через дорогу огромное здание полицейского участка с развевающимся флагом, величественной подсветкой фасада, стоящими на парковке новенькими патрульными машинами и снующими по ступеням туда-сюда даже в этот поздний час копами…

— О чём задумался?

— Да так… — вздохнул я. — Кажется, я слишком многое взял на себя последнее время. Стоит мне где-то накосячить, и все посыплется, как домино — одно за другим. Всё пойдёт по одному мохнатому месту…

— По какому месту? — непонимающе нахмурился Миллер.

— Мохнатому.

— Эт ты имеешь ввиду… — удивлённо вздёрнул он брови.

— Всё верно ты подумал, старик. Вот я и думаю, может бросить всё и сосредоточиться на чём-то одном? А с другой стороны… Не хочется ничего бросать…

— Ясно, — вздохнул хозяин ресторанчика. — Ну, ты молодой, не глупый, удачливый… Стерва фортуна любит таких. Так что, потянешь. Я уверен!

— Мне бы твою уверенность, старик…

— Поживёшь с моё, получишь… — хмыкнул Миллер.

— Какие слухи и новости? О чём болтают копы в твоём ресторанчике?

— Да всё как обычно, — пожал плечами Изя. — Офицера Маккормика из третьего участка дёргает служба внутренних расследований за то, что он пристрелил какого-то барыгу. И это уже не первый случай у него… Профсоюз опять бурчит — денег не хватает, сверхурочные режут… Копы злые, уставшие. Ничего нового, — задумчиво вздохнул Миллер. — А! Ещё про рейд слышал…

— Про рейд?

— Угу… Парни шепчутся — говорят, что готовится серьёзный рейд с федералами.

— Ясно… — протянул я, не отрываясь от окна. — Слушай, Исаак… А ты ведь давно и тесно с копами общаешься? — повернулся и внимательно посмотрел я в морщинистое лицо Миллера.

— Да уже давненько. Лет двадцать пять как…

— А кто руководит подразделением? — кивнул я в сторону участка. — В смысле, по должности. Капитан?

— А ты не знаешь? — удивился Миллер.

— Да как-то не задумывался над этим…

— Капитан, — подтвердил Изя.

— И как до него дослужиться? Это слишком долго?

— Ты, никак, собрался в полицейскую академию поступать? — усмехнулся Миллер.

— Не… — помотал я головой. — Где я, и где полиция? Мы с ними по разные стороны баррикад. Просто интересно.

— Ну я бы так не сказал, — Исаак задумчиво поскрёб затылок. — У тебя в роду полицейских не было? Уж больно ты повадками и характером похож на одного из них.

— У меня отец военный, — пояснил я, сделав пометку в голове о слишком развитой проницательности и наблюдательности Миллера. Хотя, он с копами четверть века общается. Не удивительно…

— Хм… — хмыкнул Изя. — Это многое объясняет. А по поводу «как дослужиться»… Долго, конечно. И муторно. Да ты и сам должен понимать — патрульных и детективов полно, а капитан — он один! Тут и связи нужны, и послужной список хороший… Но если так прикинуть… — задумчиво нахмурился хозяин ресторана. — Пару лет придётся патрульным побегать. Потом лет пять детективом. Затем сержантом или лейтенантом… Лет двенадцать-пятнадцать на всё про всё уйдёт, а то и двадцать. Ну и это при условии, что ты хорошо работаешь, будешь на хорошем счету у начальства, имеешь неплохие рекомендации и у тебя водятся кое-какие связи наверху. Ну и место должно освободиться. Некоторые капитаны по двадцать лет за свои кресла держатся…

— Долго, — согласился я. — А кто был самым молодым капитаном департамента на твоей памяти?

— Стив… Не помню уже фамилию… Стал капитаном в тридцать шесть лет.

— Хм… Молодой.

— Угу, — подтвердил Изя. — Но то скорее исключение, а не правило. Обычно на такие должности ближе к пятидесяти добираются…

— А как думаешь, можно вырастить своего капитана?

— Вырастить? Это как?

— Устроить человека в академию, потом на нужную должность в нужный департамент и продвигать его помаленьку…

— Не буду говорить, что это долго. Это и так понятно, — пробормотал Изя. — Но это ещё и дорого, и хлопотно. Проще купить. И дешевле.

— Купить — это да, — вздохнул я, допив свой кофе. — Но я не хочу за деньги. Нахрена мне продажная свинья, которая продаст меня тому, кто больше заплатит?

— Я понял, — Миллер проследил за моим взглядом в сторону полицейского участка. — Ты хочешь именно своего человека, который будет с тобой не ради денег, а ради идеи?

— Угу… — буркнул я.

— Разумно… Но, как я уже говорил, это очень дорого и займёт очень много времени…

— Это должен быть белый? — поинтересовался я.

— Да. В идеале. Хотя, сейчас время перемен, так что может лет через двадцать у нас и президент будет чёрным. Но пока… Пока лучше белый.

— И мужчина?

— Тут ты попал в самую точку! — усмехнулся Миллер. — Женщина — это ещё хуже, чем цветной. Хуже только женщина-цветная. Тогда вообще без шансов. Мало того, что её за цвет кожи будут драть, как кошку, так ещё и за то, что она женщина, к ней будут относиться, как к человеку даже не второго, а десятого сорта. В полиции с этим всё ещё хуже, чем на улице. Они словно застряли в средних веках.

— Ясно, — протянул я, подводя предварительный итог. — Значит, мне нужен белый парень, с хорошей репутацией, из хорошей семьи, без пятен в биографии?

— Угу. Верно мыслишь. И ещё, чтоб он был тебе обязан и предан всей душой. Тогда у тебя есть шанс посадить его в капитанское кресло лет через двадцать.

— Двадцать — это долго, — вздохнул я. — Мне нужно раньше… Лет через пять, например…

— Пять⁈ — удивлённо посмотрел на меня Изя. — Нет, — покачал он головой. — Это нереально даже если у тебя будет белый парень с идеальной, кристально чистой биографией и самым выдающимся в истории департамента послужным списком!

— Значит… мне нужен кто-то постарше. Кто-то, кто уже работает в полиции. Верно?

— Ну… В теории — да. Детектив, лет тридцати. Но лучше брать постарше, чтобы наверняка. Заручиться его поддержкой, подружиться с ним… Вложить в него деньжат, подмазать людей наверху… В таком случае через пять лет может что-то и выйдет.

— Хм… Поищешь мне такого парня среди своих клиентов?

— Да белого найти не проблема… Хоть патрульного, хоть детектива… — вздохнул Изя.

— А в чём проблема?

— Ты сказал, что тебе нужен такой, которого не перекупят? Честный и идейный?

— Да.

— Вот в этом и проблема. Такие либо перегорают ещё в самом начале, когда натыкаются на суровую действительность, либо становятся как все… Алекс, ты даже не представляешь, насколько прогнила полицейская система в этом городе… — покачал старик головой.

— Ясно… — вздохнул я. Уж я-то прекрасно всё представляю и понимаю. — Но ты всё равно присмотрись к посетителям. Может кого и найдёшь.

— Присмотрюсь. Чего ж не присмотреться? — пожал Миллер плечами.

— Хорошо… — поднялся я со своего места. — Ладно, пойду я.

— Завтра заедешь?

— Заеду, конечно… — пообещал я, кивнул старику, развернулся и двинулся в сторону выхода…

В бар «GHOTI» я приехал примерно в половине восьмого. Поговорил с Джимми, получил от него очередное задание… Чёрт, я словно какую-то компьютерную игру прохожу, ей богу!

В этот раз мне нужно было наведаться в какой-то стриптиз-бар, который принадлежал одной из банд, которая всё никак не хотела идти под руку Джимми, и который упорно игнорировал все запреты на работу от нашего карманного инспектора. Он хоть и закрыл заведение официально, и навесил на него кучу штрафов, но бар упорно продолжал работать… Ладно, разберёмся… На днях…

Я заметил Бака и Джо и ненадолго присоединился к ним. Поболтал с парнями, раздавил пару бутылок пива и только после этого заметил внимательно наблюдавшего за мной Андрея, сидевшего в одиночестве в дальнем конце бара.

Подхватив свою недопитую бутылку, я поднялся со своего места, попрощался с парнями и двинулся к столику племянника Изи…

— Давно здесь? — поинтересовался я у хмурого русского, сев напротив него.

— Да уж с полчаса, наверное.

— Что пьёшь? — кивнул я на большую белую чашку.

— Чай…

— У Джимми есть чай? — удивился я, отметив про себя то, что мой новый знакомый не стал заказывать спиртное, даже лёгкое. Это хороший знак…

— Угу…

— Может пива закажем? — всё же не удержался и предложил я.

— Не, я пас…

— Ясно… — протянул я, на секунду приложившись к горлышку своей бутылки. — Ну? Что думаешь?

— А что я должен думать? — недружелюбно буркнул Андрей.

— Ты же за всем наблюдал, делал выводы…

— Думаю, Буш проиграет Клинтону в этом году, — хмыкнул племянник Изи.

— Это хорошо или плохо? — решил я подыграть ему.

— Смотря с какой стороны посмотреть, — пожал русский плечами. — Клинтона продвигает Уолл-стрит, а значит, он будет отрабатывать каждую вложенную в него копейку… вернее, каждый цент или сраный пенни, как любят говорить местные. Скорее всего, это повлечёт за собой рост коррупции и откатов в верхах, но вместе с тем, для равновесия, он попытается навести порядки в низах. Наведёт порядок на улицах, устроит чистки среди банд, а может даже в полиции. А может и нет, — равнодушно закончил Андрей.

— Ясно. Но вообще я не об этом спрашивал. Что думаешь о том, чем я занимаюсь?

— Ты работаешь на мелкую байкерскую банду. Чем они занимаются? Наркотики, рэкет, вымогательство, оружие?

— Угу… Всем понемножку, — подтвердил я, поразившись аналитическим способностям племянника Изи.

— Но ты не простой бык… Или как их тут называют — «prospect» или «member», — по-английски с русским акцентом произнёс Андрей. — Я не знаю, почему они тебя слушаются, учитывая твой юный возраст, особенно те двое, — незаметно указал он глазами в сторону столика Джо и Бака, — но у тебя явно есть какой-то авторитет среди них.

— Я предложил парочку хитрых схем и выручил пару раз Джимми, их старшего, — пояснил я.

— Ясно. Примерно так я и подумал, — Андрей сделал глоток чая и посмотрел на меня. — Исаак рассказал мне, как вы познакомились и на кого ты работаешь. И я примерно понимал, что меня здесь ждёт. Но, прости, работать на банду байкеров я не буду, — покачал он головой.

— Зачем тогда приехал сюда?

— Сам не знаю… — пожал плечами русский. — Исаак попросил. Он почему-то доверяет тебе. Да, знаю, ты покрыл его долг, не требуя ничего взамен… Но дело не только в этом… Старик не дурак, он прожил долгую жизнь и умеет чувствовать людей. Он не говорил, кем работал до переезда в Америку?

— Нет.

— Ясно. Ну, ты бы удивился. У него очень богатое прошлое за плечами и работа аналитиком в конторе на две буквы. Если он сказал, что мне стоит встретиться с тобой и выслушать тебя, значит, это не пустые слова.

— Хм… Интересно… Я бы никогда не подумал.

— Угу… — усмехнулся Андрей.

— Он, наверное, думал, что я сумею уговорить тебя вступить в банду?

— А ты не собирался? — вопросом на вопрос ответил Андрей.

— Нет, — покачал я головой.

— Зачем тогда притащил меня сюда?

— Хотел посмотреть на твою реакцию.

— Ну и как?

— Нормальная реакция здорового человека. Какого-то отвращения к криминалу у тебя нет, как я понял, но есть принципы…

— Типа того, — усмехнулся мой собеседник.

— А киллером мафии не думал стать?

— Проверяешь мои границы?

— Угу, — улыбнулся я.

— Нет, не думал. Слушай… Как там тебя, парень?

— Алекс…

— Слушай, Алекс… — вздохнул Андрей. — Я понимаю, что ты сейчас делаешь. Ты обрабатываешь меня. Давай я сразу проясню, чтобы ты не тратил ни своё время, ни моё. Ты хоть и нравишься Исааку, он что-то нашёл в тебе… Но я не буду работать ни на банды, ни на русскую мафию, ни на картели… Даже если вербовать меня будет такой милый и улыбчивый парень, как ты, знающий русский язык и пытающийся быть своим в доску. Понял?

— Понял, — пожал я плечами. — А живёшь ты где?

— Живу? — удивлённо нахмурился племянник Изи.

— Да.

— У родственников комнату снимаю.

— Ладно, в понедельник приходи… — сделал я паузу, залпом допив своё пиво. — Дальше по набережной есть три кондоминиума… Там сейчас леса строительные стоят и идёт полным ходом перестройка под новый отель. Я поговорю с управляющим — тебя возьмут.

— На стройку? — удивился Андрей.

— Нет. Будешь работать почти по своей специальности — охранять будущий отель. Если хорошо себя покажешь, дашь пару дельных советов, сможешь организовать нормальную охрану, есть шанс на то, что тебя возьмут начальником службы охраны. Там пока всё в зачаточном состоянии, так что развернуться есть где.

— Хм… Заманчиво… — задумчиво протянул мой собеседник, заглянув в свою пустую чашку. — И как мне его найти?

— Его?

— Управляющего.

— А! Её, а не его… Просто спросишь управляющего — она должна быть на месте в понедельник.

— А имя у неё есть?

— Есть… Только я не помню… — соврал я, не зная, какое теперь имя будет у Сары по новым документам.

— Серьёзно? — удивился русский.

— Угу. Не переживай, ты не обознаешься. Управляющая — эффектная дамочка чуть за тридцать. Любит морочить и кружить головы парням… да и не только парням. Так что будь с ней осторожен…

— Понял. Принял. Роковая дамочка… — хмыкнул племянник Изи. — И это… — замялся он.

— Да?

— Ты прости, что наехал на тебя. Я просто последнее время не могу себе места найти, да ещё и пить начал…

— Пить бросай, — вздохнул я.

— Бросил. Уже. И это… Спасибо!

— Да не за что… Ладно, пойду я домой… — поднялся я со своего места. — Завтра вечером заскочу к Изи, может там увидимся…

— Хорошо. Увидимся, — коротко кивнул Андрей.

— И английский подтяни, а то от твоего акцента и говора уши в трубочку сворачиваются, — усмехнулся я, вспомнив себя всего несколько месяцев назад.

— Подтяну…

— Отлично…

Мы вместе вышли из бара, я попрощался с парнем и неторопливым шагом двинулся по набережной в сторону дома, не забывая поглядывать по сторонам. Последнее время без этой привычки я не обхожусь…

В свою квартирку я вернулся около девяти. Успел сходить в душ, перекинуться парочкой фраз с соседями, выслушал от них жалобы на строителей и двинулся к себе.

Стук в дверь заставил меня задумчиво нахмуриться и удивлённо уставиться в сторону входа. Кого это ещё принесло в такое позднее время?

— Алекс! — словно отвечая на мой невысказанный вопрос, донесся из-за двери настойчивый и слегка игривый женский голос. — Я знаю, что ты дома. Открывай!

— Ты что тут делаешь? — распахнув двери, выглянув в коридор и быстро глянув по сторонам, удивлённо посмотрел я на стоящую напротив меня с двумя бутылками вина в руках Матушку Сару.

— В гости пришла, — заявила бывшая глава религиозной общины, бесцеремонно отодвинув меня плечом в сторону, и без приглашения вломилась ко мне в квартиру. — Да уж… Бедненько, скромненько… Но чистенько… И вид из окна шикарный! — по-хозяйски пройдясь по комнате, выдала Сара моему скромному жилищу свою экспертную оценку.

— Спасибо за ваше мнение, которое я не спрашивал, — буркнул я, закрыв двери.

— Вот, это тебе, — протянула она мне серую папку.

— Что это?

— Фото, как ты просил. Мне пришлось попотеть, чтобы найти фотографа, который делает обнажённые снимки и при этом не пытается переспать с моделью.

— Хорошо, — кивнул я, кинув папку на край своего единственного стола, служившего мне одновременно и рабочим, и обеденным, и кухонным.

— Выпьем за наше новое долгое сотрудничество, партнёр? У тебя бокалы есть? — растерянно огляделась моя незваная гостья по сторонам.

— Есть чашки…

— Да уж… — недовольно пробормотала Сара. — Ладно, сойдёт…

Она ловко откупорила бутылку, разлила вино по чашкам и протянула одну из них мне.

— Подмешала что-то в вино? — с подозрением произнёс я, не торопясь делать первый глоток.

— Обижаешь! — обиженно возмутилась брюнетка. — Бутылка была запечатана. Ты же видел.

— Руки и карманы покажи, чтобы я видел, что ты ничего не припрятала и не собираешься подсыпать мне в самый неподходящий момент.

— Когда такое было-то? — удивлённо взметнула она свои брови и тут же смутилась. — А-а-а! Ты о том случае… Это и было всего пару раз…

— Карманы! — строго произнёс я, внимательно осмотрев её раскрытые ладони.

— Откуда в платье карманы? — проворчала Сара, покружившись на месте. — Сумочку будешь осматривать? Я могу ещё и раздеться, чтобы ты убедился… Вдруг, я в трусиках или бюстгальтере что-то припрятала…

— Судя по твоему платью, — вздохнул я. — На тебе нет ни того, ни другого.

— Ого! Какой ты наблюдательный!

— Ладно… — вздохнул я, делая осторожный глоток. — Судя по твоему настрою, двум бутылкам вина и отсутствию нижнего белья, ты пришла соблазнить меня?

— Fuck! — наигранно огорчилась брюнетка. — Теперь у меня не выйдет?

— Угу… — буркнул я.

— Тогда поговорим о делах? — сделав глоток вина, посмотрела она на меня. — Когда я могу приступить к своим обязанностям управляющего отелем, босс?

— Ещё нет никакого отеля, — вздохнул я.

— Не важно! — отмахнулась Сара. — Ремонт ведь уже идёт. У тебя, кстати, есть план, как он должен выглядеть, сколько будет комнат, где будет парковка, что во внутреннем дворике и на крыше? Каков бюджет?

— Всё у меня есть. Я чуть позже введу тебя в курс дела.

— Когда? — с напором произнесла она.

— Давай в понедельник. Сегодня уже поздно.

— Хорошо. Я буду здесь в семь утра, босс!

— После обеда, — тут же внёс я свои коррективы, уже жалея, что взял её на работу. Хотя… Кого я обманываю — её напористость и деловая хватка мне нравились. — Я отпрошусь у Мишель в обед и всё тебе покажу, расскажу, дам контакты рабочих и доступ к корпоративному счёту. Нужно только туда ещё деньги положить как-то… — задумчиво пробормотал я. — Чтобы ты могла расплачиваться по счетам фирмы…

Хотя… Можно оформить их как «взнос владельца в развитие бизнеса». Тысяч сто-двести налички, которые пойдут как расходы на мебель, оплату счетов, вывоз мусора и прочую мелочь не вызовут вопросов ни у банка, ни у налоговой…

— Может тогда завтра?

— Завтра же воскресенье? — удивился я.

— И что? — пожала Сара плечами. — Я уже не служитель церкви. Теперь я могу работать и по воскресеньям.

— Хорошо, тогда завтра, — согласился я. — Прокурор выдал тебе новые документы?

— Ага. Вот… — потянулась она за сумочкой, извлекла из неё новенькое удостоверение и протянула мне. — Мне кажется, я неплохо получилась на фото. Что думаешь?

— Неплохо… Сара Ричардс… Имя решила оставить?

— Ага… Сменила только фамилию и возраст. Теперь я на пару лет моложе.

— Хорошо. Я возьму это пока, — сунул я удостоверение в папку с фотографиями Сары. — Оформлю тебя управляющим и верну. В понедельник познакомишься со строителями и дальше будешь вести с ними переговоры сама. Идёт?

— Да, босс!

— И прекращай уже постоянно называть меня боссом, а то привыкнешь, и на людях сболтнёшь нечаянно…

— Хорошо, бо… Алекс…

— Вот и славно, — вздохнул я.

— А всё-таки, удачное место ты выбрал… — Сара прихватила открытую бутылку вина, вышла на балкон и посмотрела в сторону океана. — Вид просто фантастический! Коленки сами собой раздвигаются в стороны, а в голову лезет дурацкая романтика. Девчонки, наверное, прыгают в постель на первом же свидании? — лукаво усмехнулась она.

— Не знаю, не проверял, — соврал я. — Ты, кстати, не знаешь Фрэнка Колдера? — поинтересовался я, выйдя на свежий воздух следом за своей гостьей. — Не наведывался такой человечек к тебе на ранчо?

— Слышала что-то о нём… — задумчиво наморщила лоб Сара. — Это местный застройщик?

— Да.

— Но нет, — покачала она головой, — к нам он отношения не имеет.

— Жаль…

— А что? Мешает тебе? — Сара долила в наши опустевшие чашки вина и сделала один неторопливый глоток.

— Да пока нет… Но может. Посмотрим, — неопределённо произнёс я.

— Хм… Хорошо, буду иметь в виду. Занесу его в список наших недоброжелателей… — хмыкнула брюнетка, к удивлению, правильно поняв меня и сделав логичный вывод.

— И ещё одно…

— Ого! Я не успела вступить в должность, а у тебя уже куча поручений и распоряжений⁈ Мне кажется, придётся просить прибавку… — усмехнулась моя управляющая.

— Ты сначала выполни хоть одно. А то пока ты только языком хорошо работаешь… — проворчал я.

— О! Языком я хорошо работаю. Тебе ли не знать…

— Сара!

— Прости. Всё, я серьёзна, босс!

— В общем, я тебе там парня одного в понедельник пришлю. Дай ему работу.

— Что за парень? Какую работу?

— Парень как парень, — пожал я плечами. — Пусть присматривает за отелем. Если справится, дашь ему должность начальника охраны или что-то типа того. У него есть кое-какие навыки.

— Какие?

— Он бывший русский коп.

— Хм… Так себе навыки, — разочарованно поморщилась Сара. — Через три месяца пусть приходит…

— В смысле? — не понял я.

— Ну а что тут охранять? Начальник охраны отеля, которого ещё нет? Вот как отель будет готов — пусть и приходит.

— Думаю, как раз сейчас его навыки очень хорошо пригодятся. Он посмотрит, где есть слабые места в охране, что нужно сейчас исправить на этапе ремонта, присмотрит помещение для охраны и поставит камеры.

— Камеры? — удивилась Сара. — Ты собираешься шпионить за постояльцами? Не очень хорошая идея, Алекс! — осуждающе покачала она головой.

— При чём тут — шпионить? Камеры во дворе, на парковке, на этажах, крыше и углах, — пояснил я.

— Зачем? — непонимающе нахмурилась Сара.

— Для безопасности клиентов. Больше безопасности — выше престиж отеля.

— Хм… Ну может быть…

— Тут разве так не делают?

— Тут? — переспросила Сара.

Чёрт! Чуть не сболтнул в 1992-м…

— В Лос-Анджелесе.

— Хм… Не слышала о таком. Хотя… Кажется, видела где-то… Но они такие уродливые, эти камеры. Огромные, ещё и провода эти торчат со всех сторон…

— Провода торчат, потому что их лепят как зря. А если аккуратно спрятать все во время ремонта, то ничего торчать не будет.

— Хм… Возможно ты и прав… — Сара допила вино, разочарованно взглянула на опустевшую бутылку, поставила её на пол и вернулась в комнату. — Так я останусь? — выразительно посмотрела она на мою постель.

— На ночь?

— Угу…

— Не думаю, что это хорошая идея, — покачал я головой. — Раз ты теперь работаешь на меня, то давай придерживаться деловых рамок.

— Зануда! — фыркнула брюнетка. — Хотя, может ты и прав. Если твоя белокурая подружка узнает, чем мы тут с тобой занимались без неё, она может сильно расстроиться… Ладно, раз мне ничего не светит… — моя гостья прихватила сумочку со стола, накинула её на плечо, развернулась и неторопливой походкой двинулась в сторону двери. — Тогда я пойду. Поздно уже. Спокойной ночи, Алекс! Завтра увидимся, босс!

— Увидимся, — произнёс я, проводил бывшую Матушку взглядом, постоял ещё несколько секунд посреди комнаты, прислушиваясь к удаляющимся по лестнице шагам, выключил свет, разделся и лёг в постель.

Закинул руки за голову и уставился в потолок… Мыслей в голове роилась целая тьма и я уже знал заранее, так просто я не усну…

Не знаю, сколько я так пролежал, перебирая все свои действия в голове и планируя дальнейшие шаги. Может час, а может и два…

Ветер с океана стал прохладнее, а в небе взошёл яркий месяц. В доме давно уже затихли все посторонние звуки, а со стороны балкона до меня донёсся едва уловимый шорох.

Ровный лунный свет перекрыл чей-то силуэт, шторка отодвинулась в сторону, а через секунду в мою комнату проскользнула тёмная, широкоплечая, явно мужская тень…

Замерла посреди комнаты, огляделась… и уверенным шагом направилась к шкафу у стены…

Чёрт! Очередная подстава? Какого хрена ему тут нужно?

Незнакомец осторожно потянул дверку шкафа на себя и на несколько секунд склонился над полками, тихо копошась в моих вещах.

Что он там ищет, интересно? Деньги? Или кассеты и записи из сейфа Матушки? Так у меня давно нет их…

Дверка предательски скрипнула, и мой непрошенный гость напрягся, кажется, даже перестав дышать…

Его голова медленно повернулась в мою сторону, замерла, его взгляд наверняка изучающе впился в меня, и я мысленно принялся отчитывать медленно тянущиеся секунды, слушая, как громко стучит в ушах мой пульс, словно бой барабанов. Как он их не слышит?

Через десяток долгих секунд голова незнакомца снова отвернулась к шкафу, а через три секунды он выпрямился, прикрыл дверцу и неторопливой мягкой походкой направился в мою сторону…

Подошёл к моей постели, склонился надо мной и прислушался к моему тихому, равномерному дыханию…

Его рука вынырнула из-за спины, а в сжатой ладони в лунном свете блеснуло лезвие ножа…

Чёрт!