Кексики vs Любовь

Глава 15. В которой героиня все-таки возвращается к заводским настройкам

— И-и-и?

У меня нет даже сил смотреть в лицо сестре. Она слушает меня с таким восторгом в глазах, будто я рассказываю не самую идиотскую историю в моей жизни, а новую книгу Джорджа Мартина вслух читаю.

— Что “и-и-и”? — передразниваю я. Боже, зачем я вообще раскрыла рот? Кто меня вообще заставлял объяснять Маринке, почему я вместо её туфель возвращаю ей новые в три раза дороже.

— Что дальше-то было? — сестрица корчит мне недовольную рожу. — Чем все закончилось? Вы поехали к нему после погружения?

— Нет.

— Вы поехали к тебе после погружения? — в тоне Маришки звучит феерическое осуждение. Ну конечно, после кабриолета-то! Надо было не ко мне в занюханную ипотечную однушку ехать, а в Бурцевский дворец, пентхаус, или что там у него вообще?

— Никуда мы с ним не поехали после погружения, — отрезаю сердито и максимально емко. Чтобы свести к минимуму лишние вопросы и эмоции.

Хотя на это у меня шансов не было. Это же Маринка!

Она даже шипеть умудряется так, что с дальних концов платформы люди оборачиваются.

— Что-о-о?

— Что слышала, — огрызаюсь, заранее зная, что сейчас будет тот еще концерт, — после погружения я из океанариума сбежала. На такси.

— О-о-о!

Маринка хватается за сердце и горестно оседает на ближайшую лавочку. Скорби на её лице столько, будто она только что увидела, как кто-то под поезд подходящий бросился. Кажется, она уже и мою свадьбу с Бурцевым спланировала, и количество детей.

— Он — не мой тип, — произношу и упрямо стискиваю губы, — не мой, и все тут.

— А кто твой тип, Юля? — страдальчески стонет сестра. — Женечка этот твой с пивным пузом? Тевтонцев, любимый сыночек, которого мамочка холила и лелеяла?

— Ну не Бурцев же!

— А чем плох Бурцев? — возмущается Маринка в тон мне. — Шикарный, спортивный, толковый…

— На шикарной тачке, — елейно откликаюсь я, — в этом же счастье.

— Юлечка, — Маринка вздыхает и окидывает меня сочувственным взглядом, — при чем тут тачка! Если мужика от тебя так прет, что он от тебя сутки не отлипает. Сама говоришь, вы с ним трепались, не затыкаясь.

— Я пыталась его послать!

— А он не посылался! — сестра встряхивает волосами. — Он не посылался, болтал без умолку, даже после того, как вы в ресторане потра…

— Потише! — шиплю, в панике оглядываясь. Даром, что Москва — большой город, а Подмосковье — еще больше, когда у тебя есть дача, и ты добираешься до неё на электричке — всегда найдется кто-то условно знакомый, кто с интересом послушает чужой треп, чтобы обратить его в сплетню. А мне еще не хватало, чтобы мамке рассказывали, как низко я пала, до спонтанного секса в общественном месте.

Мать вообще очень скептично смотрела на все эти современные нравы и секс до свадьбы. Постоянно нам рассказывала, что вот папа у неё был один, и после него никого-никогошеньки она к себе не подпускала.

Было бы ради кого честь блюсти — я всегда думала.

Папаша бросил нас троих еще до того, как я в школу пошла.

— Юля, — до Маринки, кажется, доходит, что вокзальный перрон — не самое лучшее место для обсуждения моих эротических похождений, — ты ведь даже не попыталась дать ему шанс.

— Зачем? — приподнимаю бровь скептично.

— Он ведь тебе нравился.

— Бурцев? Мне? В четвертом классе? Это не серьезно.

— Да ну? — Маринка иронично изгибает бровь. — С “не серьезно” ты вот так просто пере…

— Рина! — шикаю разъяренно, стреляя глазами в бабульку, заинтригованно навострившую уши.

— Пересеклась, — сестра коварно поигрывает бровями, будто бы от её формулировки стало хоть чуть-чуть лучше, — и провела весь день в его компании. Сколько заказов ты вчера отменила из-за этого?

— Три, — отзываюсь скорбно. Потому что, честно говоря, это самая трагическая потеря вчерашнего дня. Я не настолько раскрученный кондитер, чтобы забить на потерю аж трех клиентов.

— Тебе было с ним хорошо, — Маринка проговаривает, и я против воли содрогаюсь. Она и не догадывается, что повторяет слово в слово речь Бурцева, который в полном соответствии со своей неуемной задницей, все-таки меня догнал после побега, — и не спорь со мной. Тебе было хорошо.

— Я не спорю. Было, — пожимаю плечами и сверлю недовольным взглядом табло с расписанием прибывающих поездов. Где чертова электричка? Хочу быстрее оказаться в духоте и тесноте, там, где у Маринки не будет ни малейшего шанса вынести мне мозг из-за моего плохого поведения на свидании.

— Тогда в чем же дело? — не унимается Маринка и снова повторяет вопрос Бурцева.

К моему счастью, электричка все-таки прибывает, спасая меня от необходимости каяться. Потому что Маринке, кажется, совсем нереально объяснить, в чем дело.

Я и в понятливости Бурцева не очень уверена. Хотя видит Бог, я вчера пыталась что-то ему сказать.

— Мы с тобой не пара, — говорила я вчера, максимально твердо отстранившись от эмоций, — и никогда не будем парой, потому что это просто невозможно. Ты — слишком сложный, Тимур.

— Сложный? — это было вчера, но я очень четко запомнила эту кривую едкую ухмылку. — Сложный для тебя, Кексик?

— Сложный для меня, — повторила тогда за ним, — ты — занимался дайвингом в Египте и Турции, я — на выходных поеду в деревню Муханки, к маме, картошку окучивать. Ты тягаешь штангу, а я — и семь тысяч шагов за день не всегда прохожу.

Правда, правда, правда. Ничего кроме правды.

Но на самом деле, что могло у нас с ним получиться? Ничего толкового!

На самом деле, поездка в Муханки — самый лучший способ и самой отвлечься от мыслей о Бурцеве, и Маринку отвлечь от моей ужасно интересной личной жизни. Потому что сложно вообще задумываться хоть о чем-то постороннем, после того как на втором неосторожном шагу за дверями железнодорожной станции влепляешься прицельно в свежую коровью лепеху.

— Да блин! — Маринка возмущенно уставляется кипучим взглядом на осквернительницу её любимых кроссовок.

— А я тебе говорила, не надевай их, надень что-нибудь старенькое…

Маринка зыркает на меня еще более кровожадно, чем только что смотрела на лепеху.

— Не злорадствуй, Юлечка.

— Буду! — коварно отрезаю я, во многом потому что лично мой рассудок не выпустил меня из дому без резиновых сапог, и я их, как последняя лохушка, надела именно что дома, чтоб потом в электричке носками с динозавриками не позориться.

— Ах та-а-ак… — сестра тянет это со злорадством дикого гения, — а я тогда… А я тогда…

— Что? — ехидничаю насмешливо, как всякая старшая сестра над непутевой младшенькой. — Что ты мне сделаешь, малая?

— Маме расскажу! — емко отрезает Маринка, и вот это уже оказывается нож в спину.

— Что расскажешь? — в панике подпрыгиваю я.

— Все! — угрожающе коротко роняет паршивка и прибавляет шагу.

— Что все? Не скажешь же про ресторан? Марин, я еще жить хочу!

Увы мне, увы — но в сестры мне досталась не иначе как подколодная змеища. И всю дорогу по долгой центральной улице Маринка молчит. И только коварная улыбка на её губах не меркнет ни на один лучик.

— Чтоб я тебе еще рассказала хоть что-нибудь, — бросаю раздосадованно, привычно нашаривая щеколду с той стороны калитки.

— А больше ничего и не надо, — вероломно отбривает младшая, и это уже даже не нож в спину. Это копье, прямо в сердце! Правда, ничего мне больше не остается. Только — примириться со своей участью.

— Мариш, — заикаюсь я, уже когда мы поднимаемся с крыльца на веранду, — а может, не надо?

— А может надо, Юля, надо? — сестра передразнивает мои интонации. — Что, боишься мамкиного крапивного веника? Она как раз вчера говорила, что смородину никто не полол. Вот для тебя и выполет.

— Ой, да ладно, если только крапивой обойдется, — раз уж со мной заговорили, я решаю использовать свой последний аргумент, — а вдруг её инфаркт хватит? Как мне потом с этим жить на совести? А тебе?

Маринка смотрит на меня скептично, в духе — кому ты тут что затираешь. Покачивает головой.

И вправду. Мать моя женщина уже настолько давно лелеет надежду выдать меня замуж, что на новость о падении моих нравов и непристойном поведении, она только выразит свою досаду, что я так долго копалась.

А вот за то, что я допустила мужика до тела до того, как он мне обручальное кольцо на палец наденет — вот за это мама и вправду может пойти за крапивой. Особенно мне достанется, что внуков я ей за этот грешный раз не сообразила. И плевать, от кого, от Бурцева, или от самого сатаны! Если бабушка так хочет внуков, как моя матушка — её устроят абсолютно любые гены.

Но ведь отступать нам некуда — Маринка без сожалений скидывает испачканные кеды на веранде и хлопает дверью в жилую часть дома, как будто топор об мою плаху. Мне тоже не стоит медлить.

Уйти сестра далеко не успевает — я спотыкаюсь об неё сразу же в прихожей. И замираю так же, как она, разобрав в воздухе запах чеснока и специй.

— Ма-а-ам? — окликаем мы с Маринкой дуэтом. Не то чтобы это что-то новенькое, плов — это мамино фирменное блюдо, но она не готовит его в обычные дни. Для такой запарки мама всегда ждет праздника. И обычный день, когда мы приезжаем, чтобы окучить с ней картошку — не тянет на праздник, достойный таких шедевров.

— Может, сегодня какой-нибудь яблочный спас? — шепотом интересуется у меня Маринка, явно передумав меня сдавать. И правда. Гонцу, принесшему весть о неполучившихся внуках может и ложки плова не достаться.

— Он же через две недели еще! — возражают мои полторы извилины. И это страшно, что они возражают, мне не положено знать, когда отмечаются такие праздники. Это же первые симптомы надвигающейся старости.

— А, Юлечка, Мариночка, приехали! — мать моя, восхитительная женщина, выглядывает из кухни, будто желая нарочно подтвердить наши сомнения. — Ну и чего вы стоите? Проходите, умойтесь, поди с дороги все в пылище.

Не то чтобы мы никогда не видели нашу мать в приветливом настроении. Не то чтобы никогда она к нашему приходу не устраивала пир на весь мир. Но все же…

Обычно к нашему приезду у матушки уже готов был долгий список той работы в огороде, что ей здоровье и хитровыдуманность делать не позволяли. И первое приветствие у неё обычно звучало как: “Боже мой, девоньки, вы от Москвы пешком, что ли, шли, через Австралию?” И чаще всего умыться нам не предлагали. Потому что нафига умываться, если тебе прям щас на свидание с колорадским жуком бежать? Они должны тебя увидеть во всей красе. А тут…

— Идите, идите, — мама машет на нас полотенцем, — Юлечка, и кремом увлажняющим нос намажь. Он у тебя шелушится чего-то.

Наверное, выйди нам навстречу какой-нибудь рептилоид в мамином любимом передничке в ромашку — мы с сестрой и то гораздо меньше выпали бы в осадок.

— Ты что нибудь понимаешь? — шпионским шепотом интересуется Маринка. — Что могло случиться такого, что ей плов понадобилось приготовить?

— Может, она в кои-то веки нашла нам нового “папу”? — предполагаю, критично разглядывая свой нос. Честно говоря, я о нем особо никогда не заботилась, парой мазков крема этот шнобель было не спасти. Но в целом, мама оказалась права. Мой клюв действительно слегка подшелушивался.

— А кого? — озадаченно уточнила Маринка. — Она же не вылезает из деревни. А мы в Муханках всех знаем. Здесь если мужик не женатый — значит, или нарик, или бухарик.

— Или голубой фонарик, — хихикаю, вспоминая Серафима Сергеевича — манерного мужичка, который даже в свои пятьдесят не брезговал автозагаром и цветными шарфиками.

— Может быть, из дачников кто-то новый понаехал? — предполагает Маринка, а потом отжимает у меня крем — и мажет уже и свой нос, вместе со щеками. — Представляешь, какой-нибудь состоятельный, шикарный дед…

— Увидел нашу матушку и решил подарить ей Мерседес и половину нефтяной вышки впридачу? — хихикаю.

— А что! — Маринка упирает руки в боки. — Думаешь, мама такого не достойна?

— Достойна, достойна, — я и не собиралась спорить с сестрой. Матушка наша действительно была еще весьма и весьма. Это её темные гладкие волосы мне достались. Это её яркие зеленые глаза унаследовала Маринка. А шикарной фигурой “огонь-бабы” мать моя женщина ни с кем делиться не пожелала.

— Ну чего вы там шепчетесь? — грохочет мама из-за двери. — На стол накрывать мне кто-нибудь собирается? Или мне третью дочь надо родить, если так уж хочется помощницу?

— Ну точно кого-то встретила! — округляю глаза до страшных. — Вот и разговоры о возможной дочке пошли. Может, она нам про сестричку сказать и хочет?

А что? В Европах пятидесятилетние вовсю рожают, чем наша маман хуже? У неё вроде климакс не начинался еще!

— Значит так, — сестра решительно выдвигается вперед, — давай-ка очень аккуратно… Очень осторожно её допросим. Ласково. Кто, где, какие у него намеренья?

— Давай-давай, — поддакиваю, в душе приплясывая. Сейчас Маринке точно будет не до сплетен про меня. Матушкин хахаль — это гораздо более интересная наживка.

План был прост, план был шикарен. Только у мамы оказались на нас другие планы. Точнее — на меня.

— Юлечка, солнышко, а сходи-ка переоденься, — огорошивает она меня, когда я выглядываю из ванной, — а то что это ты в таком виде приехала?

— Я картошку ехала окучивать! — возмущаюсь, но мама перебивает меня бесцеремонным кивком головы.

— Ну, за стол-то ты в этом не сядешь? Иди-иди. Я там тебе в зале на диване платье приготовила.

Кажется, мамкин хахаль придет к нам на обед, знакомиться. Необходимость в допросе отпадает. Нам все сдадут добровольно, похоже.

Платье мама мне пожертвовала свое. На удивление — симпатичное, хоть и простенькое, темно-синее с глубоким вырезом, в мелкий белый горох. Размер у нас с мамой совпадает, да и шмотками меняемся мы не в первый раз…

— Ну вот, другое дело, — мама заглядывает в комнату, одобрительно кивает, а затем отдает свежую команду, — и духами побрызгайся, дочка. Вон там, те французские, что ты мне и подарила.

И уносится, обратно на кухню, доколдовывать плов.

— Можно подумать, это она мне жениха приглядела, — бормочу под нос, зная, что никто меня не услышит. И от этой мысли становится досадно. Настолько, что духами я пшикаюсь от души, чтобы если вдруг я верно догадалась — несчастный сразу убежал, чтобы не задохнуться.

Смотрю на себя в зеркало, позволяю себе чуть-чуть перед ним покрутиться. Вздыхаю.

Платье село на самом деле шикарно. Хоть у мамы и весьма старомодный вкус, но есть что-то в этих платьях с широкими юбками и бантами на груди. И даже меня-то оно красит.

Почему-то испытываю сожаление от того, что в таком виде меня увидит лишь только ухажер моей мамы или какой-нибудь очередной женишок, непристроенный сын какой-нибудь знакомой. Хотелось бы кой-кого другого, с нахальными голубыми глазищами и руками-лопатами…

Мысль моя обрывается на полуслове, и вовсе не потому, что я сама себя одергиваю. Нет. Просто, крутясь у зеркала, я нечаянно цепляю взглядом окно, из которого у мамы открывается шикарный вид на огород, и в частности — длинный картофельник, разбитый по дальней границе участка.

И там, среди картофельных кустов, абсолютно внаглую, напротив окон деловито копошится какой-то мужик в камуфляжной кепке.

Они совсем оборзели, картошку среди бела дня воровать?

Конечно, я бы могла позвать мать. И Маринку. И все вместе, большой бабьей толпой мы бы однозначно спугнули паршивца как только вынеслись бы из дома.

Тем более, зачем мне мама и сестра? Мы и сами с усами! Хотя вот насчет “с усами” — я все-таки надеюсь, что нет!

Соображаю я быстро, маршрут продумываю еще быстрее. И бегом-бегом, пока мама с Маринкой щебечут на кухне, лечу вприпрыжку во вторую половину дома. Ту самую, что ближе всего к картофельнику.

Вообще-то этот дом некогда был разбит на две половинки, но мама когда приняла решение уехать из Москвы и провести свою пенсию поближе к земле — решила, что заслужила ни с кем не делить выстраданную рабочими потом и кровью избушку и выкупила обе половины дома. Тогда еще юный сестрицын Рашид отчаянно старался матушке понравиться и снес ей фанерную перегородку между половинами дома абсолютно бесплатно.

Поэтому из маминой спальни так легко попасть на заднюю веранду, тут — сунуть ноги в голубые огородные галоши, а уже с веранды — скрючившись в три погибели, нырнуть за раскидистый куст смородины. Все на моей стороне — я не успеваю шагнуть, как галоша задевает предмет, который после секундного размышления признается мной достойным орудием для мщения. Только беру я его аккуратно, двумя пальчиками, с двух сторон. И держу на расстоянии от себя. Конечно, я не сомневаюсь, что матушка оценит мой героизм в битве с картофельными ворами, но подвиги — подвигами, а новое платье, выданное для яркой презентации “дочек” для будущего “папы” пострадать не должно ни в коем случае.

Крадусь по кустам, выглядываю из-за них, все ближе и ближе любуюсь на картофельного вора, все больше поражаюсь его наглости. Среди бела дня! Напротив окон! И не ползком, по-пластунски, на пузе, с совочком, нет. В полный рост, не особо наклоняясь даже. Видимо, решил, что густой малинник, отделяющий грядки с клубникой от картофельника, защитит его от подслеповатой хозяйки дома.

Защитит!

Такого-то лося!

Господи, ведь правда же лось. Были бы рога — задевал бы ими солнышко.

А может, он как раз и решил, что раз уж рост лосиный, а плечи — такие, что в косяк не пройдут, то фиг ли бояться пенсионерки, у которой даже ружья с солью и того нету.

А ведь я предлагала! А что сказала мне моя мамочка?

Да ну! Да зачем! К чему такие траты! Кому нужна я и мои грядки!

А вот некоторым борзым непарнокопытным нужны, оказывается!

Удивительное рядом — когда мною движет дух мщения, даже мои несчастные почти девяносто килограммов оказываются быстры, бесшумны и компактно умещаются в тех тропинках малинника, что мы успели протоптать за эти годы. Два раза картофельный грабитель оборачивался в мою сторону — и оба раза мне удавалось сныкаться в густом кустарнике. Жаль только рожу эту наглую особо не разглядела, но ничего. Ща! Сделаем что надо — а там уже можно и полюбоваться, и в зенки борзые плюнуть, и по ребрам галошами попинать.

На мою удачу ворище только начал копаться, и засел на самом крайнем боровке, соседствующем с малинником по кромке распаханной земли. Поэтому мне не пришлось уж очень сильно ломать голову, как реализовать план по возмездию без риска раскрытия.

Просто затаилась на карачках за кустом, даже не дыша и не поднимая головы. Дождалась, пока лосяра доберется до меня и начнет маячить своим камуфляжным задом в просвет между ветками малинника. Выскочила и с воплем…

— Ага, попался!

…От души прикладываю паршивца. С размаху. По голове. Найденным почти пустым картофельным мешком.

Это оказывает по настоящему шокирующий эффект. Картофельный расхититель крякает. Вздрагивает. Делает от неожиданности шаг — но не ко мне, а вперед. И падает в обморок рожей прям в картофельный куст. Чтоб его колорадские жуки сожрали!

И ведь остается лежать ничком, вот прямо так, даже головы не поворачивает.

М-да, а я еще бабушке не верила, что “мешком из-за угла” — это вообще страшно.

— Юлька, это ты, что ли? — раздается откуда-то слева скрипучий, хорошо знакомый мне голос.

Это Эльнура Максимовна, мамкина закадычная подружка, спонсор трех крайне запущенных женихов для меня, облокотилась об забор, отделяющий наш картофельник от её и заинтригованно лупит на меня глаза.

— И вам добрый денечек, теть Нюр, — бодро машу я, пихая носком галошки ботинок поверженного грабителя, — прикиньте, вора поймала. Картошку у нас тырил посреди дня.

— Совсем оборзели, — возмущенно откликается соседка, — у меня давеча три боровка за ночь срыли. А участковому-то вообще до лампочки. Талдычит мне — недостаточно улик для розыска.

— Ну, тут и искать не надо, — кровожадно потираю лапки я, — пойман с поличным, гад.

— Ну теперь-то Михалыч не отвертится. Поработает чутка. Ща я за ним сбегаю, — теть Нюру так окрыляет моя победа, что она даже забывает про свой ревматизм — так быстро исчезает за своим забором.

С одной стороны, я, конечно, не собиралась привлекать участкового к этой истории. С другой стороны — почему бы и нет?

Ужасно гордая собой, я окидываю взглядом ту часть картофельника, что осталась у нашего вора за спиной и…

А?

Ни одной ямы?

И ведра с картошкой нет? И мешка тоже нет?

Серьезно?

Я делаю один шаг вперед, полагая, что мои глаза меня обманывают, и что если я окажусь чуточку ближе — все-таки удастся разглядеть состав преступления и…

— Ай!

Сероватый, грубоструганный черенок от мотыги прилетает мне по лбу. Да блин!

Мотыги? Не лопаты? Серьезно?

Серьезно!

И тут до меня доходит, что походу мой вор картошку не копал. Он её окучивал.

И судя по тому, что окучивал он её маминой мотыгой — взял он её из нашей же сарайки. С материного разрешения.

К лежащему ничком телу “вора” я подхожу с самыми нехорошими предчувствиями.

Наклоняюсь к голове, сдираю с неё камуфляжную кепку. Содрогаюсь при виде светлого затылка.

— Спаси меня, Господи, — шепчу, скрещиваю пальцы и толкаю “вора” в плечо, переворачивая его на спину.

Увы мне, ни до одного бога моя молитва не долетела.

Передо мной живописно распростерся между картофельных кустов чертов Бурцев. Блин, и почему я его мешком приложила, а не лопатой?