Кексики vs Любовь

Глава 18. В которой героиня пытается работать

Знаете, с чего начинается веселое утро домашнего кондитера?

Со звонка в шесть утра.

Воспринять его тем тяжелее, с учетом того, что твой личный закрыватель гештальтов по сексуальной неудовлетворенности накануне решил накинуть пару дополнительных раундов к своей смене. Именно поэтому, когда над моим ухом в разгар самого сладкого сна на свете вдруг начинает горлопанить петух — дебильней ринтгтона я не придумала, просыпаться мне не хочется. Но приходится.

— Але! — стону я в трубку, проснувшимся процентом мозга надеясь, что это звонит какой-нибудь ошалевший банк, или Маринка, или старшая по подъезду. Все вышеупомянутые варианты можно послать к черту на куличики и доспать. Хоть полчасика! Я же заслужила! Все-все заказы доставила, и сегодняшний в полночь в холодильник поставила, готовиться к своему дебюту.

— Юлечка, простите, вы еще спите?

Нет, в шесть утра, занимаюсь благотворительностью, блин!

Первый же просящийся достойный ответ — матерный. И с учетом того, что я уже узнала голос сегодняшней заказчицы — выдавать его ни в коем случае нельзя.

— Уже нет, Катерина, — выдаю я сквозь зевок. Суровая правда в общении с клиентами — это, конечно, не очень клиентоориентированно, но будем честны и откровенны — притворяться у меня просто нету сил.

Тем более, что эта девочка пришла ко мне через Маринку, считается за хорошую знакомую, и потому — может мне сделать скидку на раннее утро.

— Простите-простите, — частит девушка с той стороны трубки, — просто вы говорили, что декоративному слою нужно не меньше четырех часов на застывание. А у нас трындец.

— Что такое? — вздыхаю, мужественно наскребая в себе силы выскрестись из-под тяжелой и такой теплой руки Бурцева.

— Вы же знаете, что я торт заказывала в подарок свекрови, да? — нервно спрашивает Катя. — У неё юбилей, и я впервые с регистрации брака с ней встречаюсь.

— Помню, — откликаюсь я, с невеселым вздохом. Собственно только из-за этого я и прострадала вчера весь вечер. Не люблю старомодные кремовые цветы на тортах, предпочитаю что-то более модерновое, но Маринка очень просила за эту девочку, а она — без лишних споров оплачивала все свои капризы и обещала пропиарить меня у себя в блоге. С учетом того, что на её страничке в инстаграмме было аж триста тысяч подписчиков — это было хорошее обещание.

— Она приехала раньше. Вчера вечером, — быстро и максимально лаконично излагает Катя, — и случайно нашла фотографию того дизайна торта, что мы для неё подбирали. Разнесла в пух и прах. Мол, неужели такое еще делают, да еще и за деньги.

— Вот ведь блин, — вырывается у меня. Бывает же так — и душа не лежит к проекту, и руки не поднимаются его делать, а потом еще и будущий потребитель оказывается не готов.

— Да, — честно откликается девушка, — сама себе чуть лоб фейспалмом не отшибла. И ведь мне самой не нравилось, мне сказали, что мама очень старомодных вкусов, а вот надо же…

— И что вы хотите? — спрашиваю замогильным голосом. Сама знаю, что она ответит, не хочу этого слышать, но… Чего еще ожидать от жизни, когда ты работаешь с людьми?

— Вы еще успеете переделать наш торт? Я заплачу в тройном размере, — в траурном голосе Кати слышится тысяча сожалений. Наверное, только поэтому я и не посылаю её в далекое плавание к фаллическим горизонтам. Когда люди не вваливаются к тебе с ноги и не требуют раболепия и пресмыкания, а по-человечески себя ведут — как-то поневоле к ним проникаешься.

И конечно, все мои коллеги, домашние кондитеры — спроси у них, что тут делать — сказали бы хором: “Отказывай! Ты же предупреждала, что задаток не возвращается в день получения заказа!”

Но я сама представляю, как чувствовала бы себя в этой ситуации — когда отчаянно хочешь понравиться, и маленький просчет кажется феерическим провалом.

— Даете мне полную свободу? — спрашиваю прямо. Согласование нового дизайна займет время, которого у нас и так-то немного.

— Даю, — обреченно подтверждает Катерина, и это снова играет ей в карму, — только сделайте что-нибудь современное.

— Все для вас, за ваши деньги! — фыркаю и наконец-то принимаю сидячее положение.

СуперКексик спешит на кухню!

Конечно, будь рядом со мной другой кондитер — он бы громко начал отговаривать меня.

Зачем ты, Юлечка, такая негордая, нельзя такой быть, себя уважать надо!

Ага, надо!

А еще нужно понимать, что это такое — быть охуенной в своем деле, но при этом иметь полтора землекопа в клиентах.

Хотя, может, мне и кажется… Может, не так уж я и хороша…

Я заглушаю приступ самокритики тем, что дергаю на себя любимый огромный нож из подставки. Потому что сейчас в битве с пестрыми кремовыми монстрами он будет моим Экскалибуром.

Достаю торт из холодильника — и не могу удержаться от зловещего хохотка при взгляде на этих маленьких разноцветных чудовищ.

— Я же вас породил, я же вас и убью!

— Эй, а разве тебе не полагается иметь при себе ружье для того, чтобы это цитировать?

Оборачиваюсь, закатываю глаза.

— Ты хоть трусы мог бы надеть?

— Мог бы, — Тимур задумчиво почесывает волосатую ляжку, — но это ведь означало бы, что я ни на что не рассчитываю!

— А ты рассчитываешь?

— А что, незаметно?

Господи, зачем я сама как безмозглая бабочка попадаюсь в эту простую ловушку?

Всего один взгляд ниже пояса — и мне в глаза будто светом сварки плещет. Ослепительно, но оторвать глаза чудовищно сложно.

И не сказать, чтоб я первый раз видела торчащий колом мужской член. Видела, что уж там. Но еще никогда до этого этот член не был таким шикарным.

Налитой… Багровый… Утопающий в поросли густых кудрей… Да еще и укомплектованный таким шикарным сухим прессом, как вишенкой на облаке взбитых сливок…

— Лизни меня, ну лизни же, Кексик… — коварно мурлычет Бурцев, но маленько переигрывает. Хотя, будем честны и откровенны — когда мужчина озвучивает мысли собственного члена — всегда выходит комично. А Бурцев зачем-то еще и голос зажал, получив тональность озабоченного гномика.

— Так, ты! — бросаю в придурка первым попавшимся под руку полотенцем. — Давай, смети свои бабуинские мозги в кучку. Я не просто так в шесть утра встала.

— И даже не предаться грязной страсти? — Бурцев возмущенно поднимает бровь.

— Прикинь, нет, — бурчу недовольно. Хотя на самом деле — обдумала бы этот вопрос, не желай я спасти подарок моей клиентки.

— У меня целая куча срочной работы, — отрезаю — и для себя, и для Бурцева.

Эх. Зря я, конечно.

На мою улицу в кои-то веки приехал праздник и хороший секс, а я выбираю тортики!

Но ведь правда — сейчас я еще что-то успеваю сделать. И торт еще успеет отстояться до того времени, как его заберут. А отвлекись я на плотское и грешное — и все покатится к черту. И не видать мне заветной тройной оплаты заказа.

Бурцев остается на месте и смотрит на меня долго. Я же наоборот — головы не поднимаю. Подниму — и потеку, как тот масляный крем в горячей миске. Нет уж, нет уж. Решила сфокусироваться на работе — и надо твердо на этом стоять. А обидится, в духе бывшего моего Женечки “да тебя кроме пирогов твоих идиотских ничего и не волнует” — вот он заветный повод сказать ему, что он проиграл. И послать его далеко и надолго.

Нет…

Ничего не говорит, молчит.

А потом разворачивается и снова исчезает в моей спальне.

Круто!

Может, он решил все-таки доспать?

Или, может, возьмет и свалит прямо сейчас на свою драгоценную работу?

А то все выходные проторчал у меня, пользуясь тем, что мать моя на дорогу наказала ему следить, чтобы я хорошо кушала, ибо уж слишком старательно окучивала картошку.

Ну, да, окучивала я…

В основном бегала вокруг Бурцева и требовала отдать мне мотыгу. А потом мы снова и снова искали на сеновале вторую такую.

Не находили почему-то!

И тем не менее, даже зная, что нифига я не напряглась на окучке — Бурцев заявил, что не может обмануть доверия будущей тещи. И торчал у меня дома все воскресенье. Заказал нам ассорти настоящих итальянских мини пицц на обед. Я настолько офигела от разнообразия и ярких вкусов, что даже расщедрилась на то, чтобы угостить его голубцами на ужин. Зря, конечно.

Потому что ему возмутительно все понравилось. И даже желудок выдержал. А то Женечка все время ныл, что у него от того изжога, от сего, от пятого, от десятого…

— Эй, шеф, — ушедшую в раздумья меня приводит в себя толчок нахального локтя, — будете командовать, что делать?

Ошалело поворачиваюсь, и понимаю, что за время своего отсутствия Бурцев и не подумал пойти доспать или оскорбленно оскорбиться и уехать. Вместо этого он упаковал свою пятую точку в джинсы, спер из моего шкафа запасной фартук и надел его вот так как был, без футболки.

— А…

— Что? — Бурцев вопросительно изгибает бровь. — Ты сказала, много сделать надо. Неужели будет лишней пара рук?

— А… — повторяю снова, но потом все-таки обращаю свое удивление во внятные мысли, — нет, конечно, не будет. Если ты, конечно, справишься с дверцей моего холодильника.

Это какой-то сюр. Полуголый мужик, на прессе которого можно жарить яичницу, до того он горячий, шлепает своими босыми лапами по кафелю на моей кухне. И поддергивает на узкой талии бантик розового фартучка.

Черт, это настолько прекрасно…

Даже обидно, что нельзя привыкнуть!

— Доставай сливки, маскарпоне и вон те маленькие пузыречки с верхней полки.

— Все?

— Все, когда рисуешь на торте — красителей много не бывает.

Сначала командую неуверенно, с очень четкой мыслью “на кой мне все это, проще же самой сделать” — но постепенно вхожу во вкус. В конце концов, если мужик научился пользоваться смартфоном — вероятнее всего, с электронными весами он тоже справится. А может быть, даже с миксером!

Это оказывается удобно — пока я наношу новый слой крем-чизовой базы и выравниваю её — Бурцев взбивает вторую порцию уже для других целей. А потом я отжимаю у него миксер, а сама выдаю ему ножницы.

— Это еще зачем? — Тимур возмущенно округляет глаза, глядя на грозное орудие кухонного произвола. — Ты что, Кексик, хочешь, чтобы я этим отрезал?

— Конец, разумеется, — коварно скалюсь я, выдерживаю драматическую паузу, а уже потом достаю из ящика упаковку кондитерских мешков, — не боись, не у тебя, а вот у них вот.

— Смотри у меня! — Бурцев грозно хмурится на меня, подчеркивая, что мое черное нутро он видит насквозь.

Ага, щас! Видел бы — не стоял бы сейчас туточки. А заказывал визу в Китай с возможным видом на жительство!