Кексики vs Любовь

Глава 21. В которой происходит маленький розыгрыш и большая катастрофа

Последующие полтора часа протекали под знаком “ничего не успеваю, но очень стараюсь”.

К курьеру, который приехал за тортами я вылетела в розовом халате, одном шлепанце и с расплывшимся пятном вокруг левого глаза — стрелка не удалась, пришлось срочно её смывать, чтобы удалась. Впихнула ему две сумки-холодильника, ткнула носом в прилепленные на них бумажки с адресами, взяла с него непреложный обет, что он точно понял, что и куда везти.

Таксист, который должен был везти меня на обед, нашелся чересчур быстро, в итоге я, от психоза посадившая себе стрелу на колготки и срочно переодевавшая их, вылетела из квартиры на ходу надевая туфли. Ибо уже даже у платного ожидания дотикивали последние сорок секунд. Еще и лифт этот…

Только плюхнувшись на мягкое сиденье рядом с водителем и поймав свой ошалелый взгляд в маленьком зеркальце на козырьке пассажирского места, спохватываюсь.

Черт побери! Я волнуюсь! Взаправду волнуюсь из-за встречи с Бурцевым! Вообще ни капли не прикидываюсь!

— Вай, красавица, как глаза у тебя блестят! На свидание едешь? — очень метко решил вклиниться в мои мысли явно заскучавший водитель.

— Н-нет… То есть да! На свидание, да! Опаздываю, между прочим, — проговорила больше для себя. Просто потому что это было так странно. Свидания. У меня! Эпохальное событие, между прочим.

— Нэ пэреживай, красавица, доставим в лучшем виде, — обещает шофер, расплываясь в широкой улыбке, — твои влюбленные глаза савсэм потухнуть не успеют.

Влюбленные глаза? У меня? Бросаю взгляд в зеркальце, снова, и за секунду до встречи взглядом с отражением, понимаю. Черт побери, этот левый незнакомый мужик прав. Я… действительно… увлеклась Бурцевым. Снова!

Как я это допустила? Как могла так расслабиться? Может, стоит все-таки обратиться к врачу, может, он мне пропишет чего…

“Ага! Витаминок! Для трезвости!”

Невольно хихикаю от этой мысли.

Блин, вот ведь взбаламутила сама себя. Ну увлеклась и увлеклась. С каких пор я себе этого не позволяла? Со школы? Кажется, даже с Женечкой у меня слишком быстро слетел влюбленный флер, и я с головой ушла в быт. Тем более, и мне уже не пятнадцать, да и Бурцев, кажется, уже не тот мудак, каким был в школе. Устраивает нам уже второе свидание, к маме, вон, приехал, чтобы до меня достучаться, все выходные у меня проторчал.

Кажется, он не врет, что я ему нравлюсь. Могу же и я в кои-то веки не на фиг его послать, а еще и поулыбаться ему. Может быть, даже нежно вздохнуть пару раз получится?

Ну, после того, как он мой сюрприз оценит должным образом, конечно!

А то… Если он побледнеет, посереет, оценит наконец угрозу должным образом и решит уехать куда-нибудь в сторону китайской границы — тут уж какие ему нежные вздохи?

— Приехали, красавица, — звучно извещает меня водитель, и, повернувшись, я понимаю, что он прав. Вот блин, а ведь маршрут был выстроен на полчаса. А я что эти полчаса вообще делала? Где-то в зефирных далях провитала?

Бросаю взгляд на часы — понимаю, что все-таки опоздала. Но не на полчаса, как могла бы, а всего — на пятнадцать минут. Фигня. Зато у меня в кои-то веки идеальные вышли стрелки!

На подходе к ресторану отчаянно пытаюсь держать спину прямо. И не давать волю рукам, потому что очень хочется поправлять сразу все. И юбку, и блузку, и волосы. Не вижу Бурцева — но это ведь не значит, что через окна стеклянной веранды меня не видно. Надо держать лицо! И спину, Юля, спину!

Ресторан, конечно — понтами пахнет, даже на отдалении. Будто жирно подчеркивает, что шеф-повар у них — из самой Франции, су-шеф — из Италии, а роллы им нарезают настоящие японцы, а не киргизы, ими прикидывающиеся.

— У вас заказан столик? — хостес, встречающая клиентов, смотрит на меня вроде и нейтрально, но я все-таки вижу эту её дрогнувшую в сомнении бровку. Увы, я знаю этот взгляд.

“Вы точно не ошиблись? Пельменная — через дорогу!”

— Да, заказан. Я встречаюсь с Тимуром Маратовичем Бурцевым. Он уже приехал? — господи, какое же удовольствие я получаю, от отразившегося в глазах девицы удивления.

— Да. Тимур Маратович уже тут. Только… Вы уверены, что вас ждут?

Такое хамство оказывает моему возвышенному настроению контрастно холодный душ.

И с секунду, мне ужасно хочется устроить скандал, но я все-таки сдерживаюсь. Все еще хочу удержать лицо.

— Да, меня ждут. Вас что, не предупреждали? Моя фамилия — Максимовская.

— Вы же не возражаете, если я спрошу у Тимура Маратовича? — не сдается хостес.

И я смотрю на неё секунду. Смотрю вторую. А потом понимаю, что ну его нахрен. Я вообще-то возражаю. И если Бурцев по какой-то причине не предупредил о моем приходе, то хрен ему, а не влюбленные взгляды. Даже больше. Я сейчас быстренько его пошлю и даже смотреть, как ему вручают торт, не буду. Обойдется.

Спасибо моей комплекции — отодвинуть тощую хостес с моей дороги я могу одной только грудью.

Идти вперед, как танк, не обращая внимания на тоненькие ручки, которые пытаются меня остановить — мне тоже труда не составляет.

Прохожу в зал. Оглядываюсь. И замираю, будто от удара в грудь.

Потому что Бурцев — он ведь не иголка, так просто не потеряется. Он даже слишком бросается в глаза, сидящий за дальним столиком, у окна с шикарным видом.

Ему не удается спрятаться даже за девушкой, что в этот самый момент сидит у него на коленях. И обнимает за шею.

Какая все-таки жалость, что тесак на моем торте не настоящий. Мне бы сейчас реальный ой как не помешал!

Гоголевская немая сцена — и та рядом не стояла с нынешней. Ну, или, может, мне так кажется. Это меня как пыльным мешком по голове огрели. А блондиночка на коленях у Тимурчика сидит спокойненько, ножками помахивает, ресничками часто-часто хлопает.

Бурцев же сидит, в щеку ей уткнулся, будто даже и не слышит моего яростного пыхтения в двух шагах от него. Ла-а-адно! Я могу и погромче!

— Кхм-кхм! — прокашливаюсь, и сама чувствую, как глаза загораются кровожадным огнем.

Парочка вздрагивает, будто трескается их слащавая беззвучная иддилия, оборачиваются, смотрят на меня.

А я… А что я!

Что я могу делать, кроме как смотреть на эту фифу и не ненавидеть её?

Стройненькая, нежненькая феечка. Волосы — шикарная светлая копна. Глаза — серебряные озера в обрамлении длиннющих ресниц.

Даже если б я внезапно взяла и прямо сейчас испарила все свои лишние килограммы — и то бы не смогла её затмить.

И все-таки…

Какая нафиг разница?

Меня вообще-то сюда позвали на свидание! Вот этот вот паршивый бабуин. И что, как он себя сейчас чувствует?

Перевожу взгляд на Бурцева. Жажду паники, ужаса, стыда, раскаянья… Да хоть чего-нибудь.

Смотрит на меня, сволочь. Щурится снисходительно.

И я уже открываю рот, чтобы сообщить этому гаду, все-все-все, что я о нем думаю, как…

Ба-бах!

Громыхает у меня над плечом так, что в первую секунду я решаю — это бомба. И что все, конец моей сладкой, стокилограммовой жизни пришел прям сейчас. Ну, хоть одна радость, не одна помру — а еще и парочку эту слащавую с собой унесу.

Только…

Что это сыплется мне на голову?

Поднимаю взгляд, и успеваю ровно настолько, чтобы последняя, падающая с потолка крупная блестка приземлилась мне точно в глаз.

Вот так: пара секунд — и ты уже Ник Фьюри на минималках.

— Разыграли, разыграли, разыграли! — почему-то начинают скандировать вокруг меня.

И пока я промаргиваюсь, отряхиваюсь от облепившего меня красного конфети-сердечек и пытаюсь понять, к кому это вообще относится — галдеж не затихает. И когда я наконец избавляюсь от прилипшего нахального сердечка — оказывается, что взгляды всех посетителей ресторана обращены не куда-нибудь, а на меня!

Чего-о-о?

Оборачиваюсь ошалело к Бурцеву и… Чуть не получаю в нос огромным букетом красных роз. Которые эта скотина держит на вытянутых руках, стоя на одном колене.

И девица, что только что сидела у него на коленях, стоит уже чуть-чуть позади него и нацеливает на меня золотую, внушительных размеров хлопушку.

Бабах!!!

Ну, спасибо, что не в лоб!

В этот раз я успеваю прикрыть глаза и весь заряд конфетти достается моим волосам, бахроме на черной юбке и белой блузке…

Черт! Вот ведь говорила Маринке, что это не лучший вариант для свидания с Бурцевым. Лучше бы штаны огородные надела! Было б перед кем икру метать!

— Ке-е-екси-и-ик! — тем временем Бурцев, отстояв себе, видимо, коленочку, решает взять инициативу в свои руки. Ну то есть — мою пятую точку в захват. Приобнимает меня за талию. Вкладывает в руки букет.

— Боже, видела бы ты свое лицо, Юлька, — ржет, утыкаясь мне в волосы, — я прям видел, как ты выбираешь, кого первым убивать — меня или Женьку.

— Ну не ври, — цежу сквозь зубы, — не мог ты этого видеть. Я в любом случае первым бы прикончила тебя.

— О-оу, йесс! — Бурцев ликующе воздевает кулак к потолку. — Я победил. Ты ненавидишь меня сильнее всех на свете. Понимаешь ли ты, что от ненависти до любви всего один шаг?

Господи, какая глупость! Как этот придурок меня бесит!

И все-таки, понимая, что Бурцев сейчас медленно, но верно покачивает меня в медвежьем подобии вальса, а его “пассия” и все собравшиеся в ресторане смотрят на нас и тихонечко подхихикивают — узел злой ревности у меня в груди распускается.

Даже хостес, которая пыталась меня не пустить в ресторан к столику Бурцева, оказывается стоящей за моей спиной с пустым корпусом хлопушки. Похоже, это она бахнула у меня над ухом в первый раз. А сейчас стоит, смотрит на нас и умиленно промакивает глаза платочком.

Это всего лишь розыгрыш.

Совершенно очевидный, заранее организованный розыгрыш.

И наверное, продлись дольше пары секунд, начни Бурцев со мной говорить, начни “его фифа” капризничать — я бы, наверное, сейчас уже хорошенько отходила эту скотину по морде его же веником, но…

Сейчас не буду. Розы слишком красивые!

А Бурцев слишком крепко меня обнимает, чтобы я вообще выпуталась.

— Кексик, ты так коварно молчишь, — мурлычет Тимур горячо, в самое мое ухо, — скажи мне честно, ты обдумываешь месть?

— Нет, Тимчик, что ты! Зачем размениваться на какую-то месть. Я уже выбираю яд, — меланхолично откликаюсь, краем глаза замечая, что из кухни выплывает тележка с чем-то круглым, прикрытым большим серебристым куполом. И движется это все в нашу сторону. Ага!

Кажется, вот и мой прикольчик подъехал!

Правда в сравнении с этим пранком Бурцева, мой кровавый тортик выглядит уже как-то слабенько, но… Это можно исправить.

— Знаешь, Тимчик, ты так кстати всю эту дурь устроил, — шепчу ехидно в нахально оттопыренное ухо обнимающего меня паршивца, — потому что я ведь тоже хотела кое-что для тебя сделать.

— М-м? — Бурцев заинтригованно приподнимает бровку. И ведь так хорош поганец, вот такой вот, какой есть. Ехидный, вечно подтрунивающий надо мной, и при этом — не сводящий с меня глаз.

Тележка с тортом за его спиной как раз доехала до столика. Остальные участники дурацкого розыгрыша заинтригованно уставились на неё. Кажется, они приняли мой торт за новый сюрприз от Тимура.

Ладно, это тоже неплохо.

— Я тоже хотела тебя сегодня кое о чем предупредить, мой сладкий, — улыбаюсь, повышая голос и делая шаг в сторону нашего столика, — что может тебя ждать, если ты будешь вести себя недостаточно хорошо.

— Как сегодня, — восторженно вклинивается Тимуровская “пассия”.

Я не подтверждаю её слова. Только многозначительно улыбаюсь. Как акула плывущей ей навстречу рыбехе.

Выжидаю пару секунд, нарочито медленно опускаю руку на ручку клоша. Поднимаю…

Я не смотрю сама, мой хлеб — восторженные вздохи окруживших нас зрителей. Правда я думала — они будут более резкие, но… Нельзя же отвечать за реакции других людей, да?

— Кексик… — Бурцев, напротив, смотрит на торт у моей руки, пристально. И гораздо более встревоженно, нежели я ожидала от взрослого мужчины. Ну не настолько же реалистично у меня получилось. Красиво — да. Пугающе — чуть-чуть. Но…

Я опускаю взгляд.

И сердце в моей груди падает куда-то в бездну.

Потому что вижу я не свои сладкие пальцы из мастики и не алую надпись “Поздравляю”. Я вижу гребаный озерный пейзаж. Гребаные струи гребаного водопада.

Мой гребаный курьер перепутал торты. А это значит, что мой сладкий кошмар отправился к моей клиентке. Которая поздравляет тортиком свою свекровь!