Кексики vs Любовь

Глава 23. В которой герои позволяют себе расслабиться

— Спасибо, мы старались, — улыбаюсь. Надеюсь только — выходит искренне. А потом — потом меня обнимает хаос. Я что-то говорю, фотографируюсь. То с одним тортом, то с другим. То с гостями, то без гостей. То с клиенткой, то с именинницей.

Последней, кстати, я боялась еще сильнее, чем своей клиентки. Потому что молодая женщина, почти что девушка — она, вероятно, оценила бы и мой долбанутый креатив. С ножом, кровью и “отрубленными пальцами”. А вот представитель старшего поколения мог приземлить на землю и меня, и дарительницу, как скептическим отношением к моим “выкрутасам”, так и раскусив, что “король-то голый”. В конце концом, женщина пожилая, опытная, наверняка и не такие шуточки перед ней пытались провернуть.

Но нет.

Свекровь моей клиентки оказывается этакой темноволосой, величавой женщиной, со взглядом истинной дворянки. И та благосклонная улыбка, которая мне достается, кажется чуть ли не лучшей похвалой моей работе, чем все те восторги, что я слышала на это празднике.

Так странно оказываться в центре внимания. Так странно, что люди смотрят на меня и видят не классическую “запущенную корову”, а меня. Именно меня. И в их глазах не отвращение отражается, а восторг, чистый, незамутненный, искренний.

Когда я налетаю на Бурцева — мои губы уже почти онемели от улыбок, язык гудит от непривычной словесной переработки, а уж про пятки, которые все еще истязаются каблуками, я вообще молчу.

Хотя Бурцев действует на них целебно. Они мгновенно затыкаются и преисполняются держаться во что бы то ни стало. И я, конечно же, тут же начинаю ими гордиться. Ну а что? Мои пятки! Хочу и горжусь!

— Ну как ты? — теплые ладони ложатся на мою талию. А глаза, вглядывающиеся в мое лицо, выглядят обеспокоенными. — Устала?

— Может быть… Немного… — я кокетливо кривлю душой. И сама заползаю ладонями на крепкие Бурцевские плечи. Черт побери, а я и не замечала раньше, что они выглядят такими надежными. Кажется, на них могу удержаться не то, что я, но и целая планета…

— Немного… — Тим насмешливо фыркает, и светлый вихор падает ему на лоб, только подчеркивая сходство с культовым парнем Барби, — лично я бы забился в ближайшую кладовку и уснул там головой на швабре, так меня все притомило. Так я сижу в уголочке и шампанское на халяву поглощаю. А ты — лицом торгуешь.

— А я торгую? — озадаченно округляю глаза. — Мне казалось, я просто поддерживаю нашу легенду. Все так жаждали фоток… И подробностей…

— Хорошо придумываешь на ходу, кстати, — Бурцев одобрительно поигрывает бровями, — слышал обрывки легенды. Даже сам в неё почти поверил.

— Говори потише, — шиплю, вопреки даже тому, что говорит он мурлыкающим интимным полушепотом. И никому его по логике в этой толпе не должно быть слышно. Но я все равно ужасно боюсь разоблачения.

— Успокойся, — Тимур сжимает мою левую ладонь, — даже если сейчас кто-то что-то и услышит — уже поздно кричать “нас надули”. Ты уже всех очаровала.

— Так уж и очаровала…

— Очаровала, — Тим говорит это так уверенно, что даже мой скепсис подскукоживается, — и не надо тут юлить, Кексик. Я видел, ты раздавала визитки.

— Никогда в жизни столько не раздавала… — честным шепотом сознаюсь я, — ты видел — они у меня закончились. Другие гости даже фоткали уже розданные, пока Катя не предупредила, что выложит такую фотографию у себя на странице.

— Ну вот видишь, — ухмылка Бурцева становится практически бесконечно, — ну и что ж ты со мной споришь, женщина? Этот вечер определенно можно назвать твоим.

Наверное… Я могла бы ему сказать.

Скукожиться, сознаться, что я совершенно не привыкла быть в центре внимания.

Даже пресловутый вечер встречи я не смогла выдержать целиком, отвоевала свое на кухне, пробежалась вдоль банкетного стола, убедилась, что все блюда красиво стоят, и…

Ну, тут он и сам помнит. Сам ко мне тогда и подъехал. На своих звенящих кокошках.

А потом я сбежала.

И не столько от него, сколько от того, что была уверена — никому я не интересна.

Ну, разве что, ради того и стоило остаться, чтобы услышать от кого-нибудь, что так с выпускного и не похудела. А могла бы…

Но здесь, сейчас, голубые бездны Бурцева смотрят мне в лицо, и меньше всего мне хочется сознаваться, что я на самом деле маленькая закоплексованная жопка. Хотя нет. Какая уж тут маленькая. Большая закомплексованная жо…

— Кстати, торт для меня был охеренный, — Бурцев еще сильнее понижает голос, во избежание сохранения тайны, — и чего ты мне в машине заливала, мол “трэш, трэш”…

Если честно, я помню этот момент слабо.

Там, в машине, у меня сердце билось в мозгу, разрываясь между мыслями “только б успеть” и “только бы не угробить заказ”…

Но, судя по всему — я успела наболтать там всякого на панике. И даже местами с перебором.

— Этот торт я делала лично для тебя, — нахожусь с ответом я, — на чистом вдохновении, точно зная, что даже если ты и впечатлишься — получив тортик на халяву, носом кривить не станешь… А за водопады мне столько бабла отвалили… С ними нельзя было облажаться бесплатно.

— В смысле “на халяву”? — Тим возмущенно округляет глаза. — А я думал, что заработал на десертик своей восхитительной натурой! Все выходные зарабатывал, между прочим!

Ну вот как с ним вообще можно? Никакие серьезные темы этот кретин не выдерживает!

Это оказывается так возмутительно сладко — нежиться в его руках, покачиваться не в такт музыке, закусывать губы, чтобы не угорать над ним в голос…

Запоздало до меня доходит — а ведь сегодня первый раз с ним так. Первый раз за все это время я не испытываю этой настойчивой, неуемной внутренней тревоги. Не жду удара в спину.

Потому что весь этот забег произвел на меня впечатление?

А разве он мог не произвести?

Потому что все, что было до этого — это вполне тянуло на легкомысленную дурь, которую творит мужик, когда хочет произвести впечатление на женщину. И все что мне надо было — дождаться, пока у Бурцева перегорит фитиль, откроются глаза, и он отвяжется от меня наконец.

Но вот так броситься ради меня на амбразуру…

Сорваться не пойми куда, устроить гонки по Москве, насобирать штрафов…

Чтобы после, при куче народа, публично взять на себя ответственность, свою шею под удар подставить…

Это куда сильнее, чем все то, что он делал для меня до этого.

На руках девочек и дятлы таскают.

Опустим, конечно, что девочку моей комплекции поднимет только дятел с башенным краном. Но все-таки! Сегодняшняя история — это все-таки кое-что совершенно иное.

— Спасибо тебе, — произношу, глядя Тиму прямо в глаза.

Давно надо было это сказать, самым первым делом, но до меня как обычно — как до жареной утки, на десятые сутки доходит.

— Да за что? — светлые брови удивленно взлетают на лоб. Совсем дурак, или прикидывается?

Кажется, не прикидывается… В голубых глазах плещется неподдельное недоумение.

— Ты так сорвался из-за меня… — я досадливо морщусь, — даже не пообедал. И розыгрыш я тебе обломала.

— О да! — Бурцев трагично вздыхает. — Ужасно обломала. Я-то, грешным делом, надеялся, что ты меня по ресторану первой попавшейся шваброй погоняешь. А потом загонишь в угол и как придушишь…

— Молился ль ты сегодня, Дездемоныч, — хихикаю и, изображая на лице слепую ярость, тянусь к его горлу ладонями. А Тим — бессовестный и беспощадный, даже уклониться не пробует. Только ослепляюще сверкает чеширской своей улыбкой.

— Души меня, прекрасная. Раз уж тебе не жалко!

Я пробую. Сжимаю разок, другой, легонечко — чтоб не сдаваться без боя. А потом все-таки отпускаю. Бурцев становится таким довольным — с него этот кайф можно слизывать, как крем.

— Ужель меня помиловали? — мурлычет чертов кот. — Мой сладкий Кексик сжалился? Или решил, что я еще ему пригожусь?

— Как знать, как знать? — фыркаю. — В конце концов, кто-то же должен помочь мне закопать поглубже труп того курьера…

— О-о-о, да! — ухмылка Бурцева становится кровожадной. — Только давай договоримся. Убьем его, когда он оплатит все мои сегодняшние штрафы.

— Подозреваю, ему для этого придется продать почку.

— Неплохо, — Тим одобрительно кивает, — я очень даже рад буду, если идиот помучается!

И я, и я!

Я, между прочим, уже даже успела проверить те бумажки с адресами, что вкладывала в кармашек каждой сумки с тортом. Ну как можно было перепутать, если они даже размером были разные?

— Пока ты тут топчешься, — бурчу, не выныривая из неги, — тебе даже кусочка твоего торта не достанется. И на что, получается, ты своей натурой зарабатывал?

— О-о-о, — Бурцев насмешливо округляет глаза, — не волнуйся, Юльчик, от моего тортика никто и кусочек не отгрызет. Весь мне достанется.

— А что, тебе так хочется употребить весь этот тортик? — сама не знаю, когда научилась так томно мурлыкать. Где-то что-то Бурцев прожал в моей голове. Кнопочку “женская кокетливость”.

— О-о, да! — Тим многозначительно поигрывает бровями. — Тем более ты так шикарно выглядишь сегодня, мой сладкий Кексик. Жаль, что пришлось ждать целый час, чтобы сказать тебе это.

Боже, и правда…

Я и забыла совсем. Тот самый наряд, про который вспомнила Маринка — простой и идеально сочетающийся, как блины со сметаной. Белый топ с полосой белой бахромы на груди и черная юбка, сплошь расшитая слоями этой самой бахромы. Каждый раз когда я делала в них шаг, бахрома начинала танцевать, будто требуя немедленно закружить меня в танце.

Ах, если бы кто-то этому внимал?

— Да ну тебя, — я морщу нос, ощущая легкое смущение, — вечно ты передергиваешь.

— Женщина! — Бурцев поучительно цокает языком, — когда твой мужчина замечает твой новый наряд — самое дурацкое, что ты можешь сделать — начать стесняться.

Наверное, еще вчера я бы скептически закатила глаза, от этого “твой мужчина”. Сегодня же получается только виновато улыбнуться.

— Этот прикид не новый. Хотя надеваю я его и второй раз всего.

— Второй? — в голосе Тима — о божечки — явственно слышатся ревнивые нотки. — И к кому же на свиданку ты бегала в первый?

Интересно, когда вообще в последний раз меня ревновали? В прошлой жизни?

— Уймись, Дездемоныч, — я все-таки закатываю глаза, — в магазине я его надевала. Когда выбирала одежду для школы танцев.

— Ты ходила в школу танцев?

— Я хотела ходить в школу танцев. С женихом, — проговариваю сухо, всячески выделяя, что не хочу распостраняться на эту тему, — но когда я подарила ему абонемент для посещения занятий парой, он сказал — что у него нет на это времени.

Конечно! Турниры в Вартандере гораздо интереснее, спору нет…

— Обидненько, — Тим критично кривит губы, — наверняка тебе было жалко денег на абонемент. Такие штуки обычно стоят недешево. Особенно если школа приличная.

— Приличная, — я не отрицаю, — но нет, мне не было жалко денег. Когда я объяснила в школе свою проблему — они без споров обменяли мой абонемент для пары на равноценный на одного человека. И занималась я в два раза дольше.

— Ты занималась? Одна? — брови Бурцева в который раз за все это время выползают на лоб. А я чувствую легкий укол досады — потому что, неужели он даже сейчас все еще абсолютно уверен в том, что как и всякая толстуха я в своей жизни танцую только при виде кастрюли пельменей?

— Да! — с вызовом задираю подбородок. — До конца абонемента. И потом продолжила. Год на курсе румбы танцевала. С палкой на плечах и с другими девочками, но танцевала. Ясно тебе?

Вот и кто после этого не дура, а? Расслабилась, выставила все свои нежные места, для чего? Чтобы снова споткнуться об чужие стереотипы? Что ж, пусть так. Плакать и топать ногами, чтобы доказать свою правду я не собираюсь.

— Ясно, ясно, — а меж тем в глазах Тимура не угасает боевой огонек, — в этом случае, мой Кексик, я буквально требую, чтобы ты согласилась продемонстрировать мне свои умения.

— А? — ошалело моргаю. — Здесь? Сейчас?

Сомневаюсь, что на чужом мероприятии такое можно проворачивать.

— Да! Здесь и сейчас! — Бурцев с уверенностью палача кивает. — Грех такой шикарной женщине уметь танцевать и никому этого не показывать!

Вот ведь черт!

А сбежать никуда я еще не успею?