Петрович и Люц, удобно устроившись на айсберге, курили кальян, чашу которого остроумно закопали в белоснежно-голубой снег.
– Хороший табак, – похвалил Петрович, выпуская струйку пара, – где брал?
– Сам сделал. У меня тут времени завались. Спокойно, пристойно, тихо. Это у вас там вечный пожар в сумасшедшем доме.
– У меня нет пожара. У меня целый этаж собственный.
– Переезжай ко мне. Чего тебе там делать?
– А у тебя что?
– Кальян будем курить.
– Скучно!
– Что-нибудь ещё придумаем.
– Слушай, Люц, а ты не хочешь вернуться? Неужели не тянет писать?
– Писать тянет. Но то, что вы делаете, ты же знаешь, я считаю аморальным. Вы же лишаете людей свободы воли.
– Да ничего мы не лишаем. Мы им возможности предоставляем. Помнишь Марка?
– А – стажёр?
– Да какой он стажёр! Скоро редактором станет вместо Анаэль. Либо к Павлину всё-таки сбежит.
– Зачем он Павлину? Анаэль – понятно. Он через неё наверх метит. А таких как твой Марк у него пруд пруди. Он даже не знает, как их зовут. Так, биомасса.