Корпорация "Божий промысел"

Глава 8

– Это, мальчики, наша главная площадь!

– Только Россия? – Матвей разглядывал здания, построенные в разных стилях, но с неизменными буквами «Божий Промысел» на крышах.

– Да, сынки. Она, родимая!

– А где Америка? – Матвею не терпелось посмотреть, в каком офисе обитает Голливудский отдел – ведь ему там скоро работать. В этом он не сомневался.

– Америка? – Петрович задумался, – погнали искать! Я там лет триста не был – как Аляску передали.

Через несколько кварталов они вышли на восточную площадь.

– О! Пошли к индусам – поприкалываемся!

Петрович решительно увлёк Марка и Матвея в здание с высоченными резными воротами, раскрашенными так, как будто не только Петрович балуется цветными карандашами.

На ресепшене сидела девушка с четырьмя руками.

– Это Лакшми, – прошептал Петрович молодым авторам, – потрясающая женщина! Жалко, что замужем. Повезло Вишну – с такой женой ни в одном из миров не страшно.

– Приветствую тебя Матвей! – Девушка протянула китайцу цветок лотоса, – и тебя, Марк, – второй цветок перешёл из хрупкой руки богини в ладонь Марка, – и тебе привет, Петрович.

– А мне цветочек?

– Я свой цветочек больше кому попало не даю.

– Всё злишься?

– Ты, гад озабоченный, мне чуть вечность не испортил.

– Да ладно тебе! Мы же молодые были.

– Петрович, а ты не думал, почему я выгляжу моложе тебя? Да все выглядят моложе тебя?

– Ну не знаю, – Петрович задумался, – все хотят казаться лучше, чем есть, а я и так хорош.

– Нет. Потому, что за каждый косяк ангелам по году прибавляют.

– Ой, ну началось. Тогда, когда твой Кришна ещё босоногим пастушком по Земле бегал, я знаешь что?

– Ну что? – Лакшми пристально смотрела на Петровича.

– Забыл. Совсем ты меня запутала! Я парням хотел ваше шапито показать.

– Мальчики! – Лакшми обратилась к Марку и Матвею, – вы Петровича, конечно, слушайте, но голову тоже включайте время от времени. Он половину не помнит, половину придумывает. Где какая – даже он уже не знает.

Марк был в замешательстве – выходит, его наставник не такой уж авторитет, как он о себе любит рассказывать?

Матвей же рассматривал барельефы со сценами из Камасутры на высокой стене.

– Пошли, молодые дарования!

Не дожидаясь реакции, Петрович направился вглубь холла. Авторы засеменили за ним.

Лифта здесь не было. В стойле щипали травку странные лебеди-переростки. Синекожий четырёхлицый сотрудник поинтересовался у Петровича, куда они хотят попасть.

– Экскурсия. Показываю новобранцам наши конюшни. Вообще без разницы.

– Тогда рекомендую этаж «Мумбаи».

– Годится.

Петровичу, Марку и Матвею выдали по запряжённому лебедю. Сотрудник хлопнул каждого по спине и, тяжело разбежавшись, птицы со всадниками взмыли в облака.

«Странно, – подумал Матвей, – вроде, небо везде одинаковое должно быть, а здесь не то, что цвет, даже облака какие-то другие».

– Здесь у каждого продакшна своё небо! – Петрович как будто прочитал его мысли, – этим HR-отдел обычно занимается. По небу сразу понятны показатели. Если ясное – всё прекрасно. Если гроза – какие-то проблемки.

– Понятно, – привычно хором ответили Марк и Матвей.

***

Лебеди приземлились на площади перед парящим в облаках зданием. Родной брат синекожего принял поводья, помог спуститься, указал дорогу.

Умиротворённая тишина, царившая вокруг, оказалась обманчивой, стоило только открыть дверь. На троицу обрушился камнепад звуков: крики, музыка, шум. Помещение не разделялось на комнаты, офисы, отделы. За возвышающимся над головами сотрудников столом сидел Главный Редактор в высоком белом тюрбане и с раскрасневшейся от гнева красной точкой в середине лба. Он орал на группу понурившихся авторов.

– Идиоты ленивые! Вы совсем совесть потеряли! Если вы двести лет один сценарий копируете из свитка в свиток, хотя бы мелочи поправляйте! Какого Шивы у вас шесть миллионов одну и ту же родинку на плече находят? Чтоб вы знали – вы мой сценарий копируете, ишаки! Я за него Перо получил. Там близнецы были, которых после рождения разлучили. Эта родинка – твист заложенный. Зачем она в ваших писульках? Вообще писать не хотите?

Авторы молчали. Уже настало время обеда и всё, чего они хотели – миску кари в столовой.

– Вот, мальчики! Мой любимый отдел, – Петрович плотоядно улыбался, – хотели бы сюда перейти?

– Вообще-то не очень, – признался Марк.

– Зря! У тебя бы точно получилось – ты дохрена пишешь. Стал бы Редактором лет через десять, тебе бы присобачили пару рук, зафигачили точку в лоб и дали личного лебедя.

– Петрович, полетели дальше? – Матвея угнетало отношение к авторам. Он был уверен, что плагиат продиктован не ленью или бездарностью, а непомерными, возрастающими нагрузками.

– Ну, полетели. Здесь чуть повыше у англичан офис.

***

До Британского офиса поднялись на крылатых львах. Правда, лететь пришлось втроём на одном. Как объяснил служка, большинство крылатых англичане себе в зоопарк забрали.

Летающий остров великих бриттов был сложен из серо-коричневого камня. Вокруг площади высилось девять башен с часами, отдалённо напоминающих Биг-Бен. Ни одна не была копией своего земного воплощения. Стрелки на всех часах дёрнулись и показали пять часов. Гул, витающий над летающим островом, прекратился. Только сейчас Матвей понял, что гул создавали тысячи печатных машинок, а не замысловатые механизмы, отвечающие за полёт громадины в облаках.

– Файф-о-клок. Мы вовремя! – Петрович уверенно направился в один из пабов. Марк и Матвей поспешили следом, стараясь не потерять из виду серый вязанный свитер. Площадь быстро заполнилась мужчинами и женщинами в строгих деловых костюмах.

Город вновь наполнился шумом, но на этот раз это уже был слившийся в унисон звон чайных ложечек о края чашек.

Неожиданно только для гостей шум перекрыл призывный стон муллы.

– Аср.

– Простите, что? – Марк повернулся к стоящему рядом высокому англичанину.

– Аср – вечерний намаз.

– Это вы удобно придумали, – похвалил собеседника Петрович, отхлёбывая ароматный чай с бергамотом.

– Это не мы придумали, – как будто с некоторым сожалением ответил высокий британец.

– А кто? – заинтересовался Матвей.

Собеседник поднял взгляд вверх, к зениту. Марк и Матвей повторили его жест, но ничего не увидели.

– Там же, вроде, уже никого нет? – Марк подумал про индусов, над головой которых висят англичане.

– Новенькие? – англичанин обратился к Петровичу, справедливо рассудив, что разговаривать имеет смысл только с ним.

– Ещё какие. Совсем свеженькие.

– Я понял! – Матвей хлопнул себя по лбу ладонь. – Вы про…

– Спокойнее, юноша! У нас не принято без необходимости беспокоить Генерального. Даже простым упоминанием.

– А вы заметили, какая удивительная сегодня погода? – Петрович вдруг вспомнил церемониальные ритуалы, принятые в этом регионе.

– Сударь, вы же понимаете, что джентльмены не обязаны демонстрировать подобные манеры? Утолю Ваше любопытство – в последнее время у нас тоже много новых сотрудников со своими традициями.

– Не вывозите? – Петрович посмотрел на угрюмо размешивающего чай англичанина.

– Не вывозим. Традиции другие, – собеседник залпом выпил свой чай. – Ещё лет пятьдесят, и вместо часов эту площадь окружат минареты…

– А вас куда?

– Ну, не знаю. Вниз спустят.

– В ад? – не удержался Марк.

– С ума сошли? В индийский отдел.

– А.

Марк подумал, что служить в российском секторе не такое уж наказание.

– Это не самый трэш. Вы к китайцам загляните. Вот где карнавал. У них, говорят, сценарии уже нейросеть пишет – люди не успевают.

– Парни, а хотите на карнавал? – Петрович повеселевшим взглядом посмотрел на парней.

– На карнавал хотим, к китайцам – не очень, – ответил за двоих Марк.

– Ну, на карнавал, так на карнавал.

***

Бразильское отделение корпорации разместилось в очень странном месте – среди дворцов, окружённых разношерстными хибарами. Дело было не в нищете. Просто бразильцы не заморачивались на удобства. Дома они, кстати, бывали крайне редко – только чтобы переодеться в чистые перья и вернуться в нескончаемое карнавальное шествие.

– Петровче! Амиго! Ты как? Где?

– Всё там же – процветаю в России, пока вы тут загниваете на карнавалах.

С Петровичем обнимался очень полный бразилец в шёлковой расшитой узорами рубахе, расстёгнутой до пупка.

– Почему не заходишь? На Самбу обиделся?

– Нет, амиго, на тебя. Тогда, когда я был молодой и красивый, она ушла к тебе. До сих пор не понимаю, почему.

– Потому, что я танцевать люблю!

И бразилец закружился вокруг троицы, неожиданно элегантно двигая тучным телом.

– Ну хватит уже. Вы работать-то успеваете?

– Конечно, амиго! Есть такое слово – аутсорс, слышал?

– Кого же вы подпрягли?

– Индусов. Им всё равно делать нечего и их дохрена.

– Так понимаю, неофициально?

– А то!

Матвей вспомнил разгромную планёрку в индийском офисе и понял, что действия авторов продиктованы не ленью, а желанием писать что-то оригинальное в тайне от руководства.

– Один хрен, всё с танцами получается, – бразилец белозубо рассмеялся.

Проходящая мимо карнавальная колонна увлекла его.

Высокая девушка с перьями на голове и маленькими конусами с кисточками, прикрывающими только соски, не переставая ритмично танцевать обняла Матвея.

– Пошли со мной, красавчик! Я покажу тебе настоящее наслаждение! Я научу тебя танцевать, и ты станешь лучшим любовником. Моим любовником, – девушка обняла перепуганного Матвея, запустила в его волосы длинные пальцы и прижала к пышной груди.

– Самба. Ты не меняешься!

– Петрович! Сколько лет… я мечтала тебя забыть, – девушка переключилась на Петровича, не выпуская, однако, голову Матвея, ласково её поглаживая.

– Не порть мне стажёров. Раскабанеют, обленятся, куда мне их тогда?

– Мальчики, хотите остаться со мной?

Матвею удалось вырвать лицо из упругих грудей богини. Марк стоял оцепеневший.

– Ну подумайте сами – что вы хотите: сидеть в офисе с этим старым грибом или встречать каждое праздничное утро в постели новой красавицы?

– Я люблю… – Матвей осёкся, покосился на Петровича и Марка, у него едва не выскочило имя «Анаэль», – люблю, короче.

– И ты туда же, – Самба фыркнула, – твоя школа, Петрович?

– Моя. Хорошие мальчики.

– Ну и валите в свою Сибирь.

Самба стремительно удалилась, оставив троицу на пустой улице, заваленной обрывками флажков, серпантина, блестящего конфетти.

– Вы её знаете? – к Марку, наконец, вернулся дар речи.

– А то. Любила она меня. Тогда, когда молоды были мы вдвоём, а не она одна, мы знаешь, как встречались? Нам авторы Камасутры завидовали.

– А чего разошлись?

– Так она ж сказала – я танцевать не хотел.

– Почему?

– Ну ты даёшь! Мачо не танцуют.

Петрович двинулся по улице в сторону, противоположную той, куда ушёл карнавал. Авторы побежали следом.

– Всё. Хватит на сегодня. Домой пора.

Петрович подошёл к оказавшемуся рядом колодцу. Марк и Матвей переглянулись, опасливо заглянули в его бездонную тьму.

– Чего застыли? Я вас вечно ждать не намерен.

Марк, перекрестившись, прыгнул первым. Матвей зажмурился, сделал шаг в пустоту. Петрович скептически покачал головой, прыгнул следом.

***

Падение смягчила гора тряпок невероятных размеров. Марк брезгливо поднял одну из них и понял, что это туники – традиционная одежда высших ангелов, которую они носят во время обрядов. Они оказались в прачечной, заставленной стиральными и сушильными машинами, огромными водонагревателями, зияющими открытыми пастями котлами с раскалёнными углями.

– Петрович, мы куда-то не туда попали? – испуганно подал голос Матвей.

– Туда мы попали. Я курить хочу. А эти реформаторы позапрещали везде курилки. Видите ли – плохой пример. А баб красивых на кострах жечь – это прямо образец целомудрия.

– Мы не курим, – ответил за двоих Марк.

– А я вам и не предлагаю.

Петрович скрутил самокрутку с каким-то пронзительно ароматным табаком, бережно поднёс спичку, прикрыв от удовольствия глаза сладко затянулся.

– Не помешаю?

В подвал вошёл немолодой мужчина в синих джинсах, чёрном пиджаке поверх чёрной футболки.

– О, привет! С ума сошёл? Конечно нет!

Мужчина достал портсигар, церемонно выбрал одну из сигарилл, осмотрел её, понюхал, наконец, раскурил. Запах палёной махорки Петровича перебил сладковатый, тонкий вишнёвый аромат.

– Твои? – гость кивнул на пугливо молчащих авторов.

– Мои. Ученики. Навязали вот. – Он подмигнул.

– Здорóво, ученики!

– Здрасьте, – Марк и Матвей привычно синхронно кивнули.

– Чего такие перепуганные? Он вас на экскурсию по своим бабам таскал что ли?

– Чего сразу по бабам-то? – возмутился Петрович.

– Что, угадал? – гость рассмеялся, закашлялся. – Ладно, извини. Само получилось. Как зовут–то вас, ученики?

– Мы вообще-то уже не ученики, – первым пришёл в себя Марк. – Мы уже в штате.

– Ого! Авторы, значит. Как же мне к вам обращаться, коллеги?

– Я Марк.

– А я – Матвей.

– Я, почему-то, так сразу и подумал. Много написали, авторы Марк и Матвей?

– По делу пока ни строчки, но этот, – Петрович указал горящей самокруткой в Марка, – листов пятьсот припёр на собеседование.

– А я вас помню! – гость приблизился к Марку. – Вы на церемонии к Павлину в отдел просились.

Марк потупил взгляд.

– Расслабься, я понимаю – молодость, амбиции. Зачем тебе этот старый гениталий? Он же тебя вечность гнобить будет, а когда напишешь что-то стоящее, себе присвоит и ещё одно Перо будет полировать.

– Ну хорош парней кошмарить. Этот, – Петрович кивнул на Матвея, – институт закончил. Стихи пишет.

– Почитай! – глаза гостя загорелись.

– Я так-то сходу не помню… – замялся Матвей.

– А чего помнить – у тебя в кармане листок, – пришёл на помощь Петрович.

Матвей нехотя достал рукопись, начал читать бубня себе под нос:

Когда впервые я тебя увидел, Мир словно замер, изменился вдруг. Ты стала центром всех моих вселенных, Ты для меня теперь не просто друг.

– Хорошие стихи, – прикрыв глаза, оценил гость. – Только ты их как будто по-китайски написал, а потом перевёл на русский.

– Ну я, это…

– Без шуток – хорошие. Пиши! У тебя получается. Я, кстати, Люц, – мужчина протянул руку. Матвей механически пожал её.

– Люц, – повторил мужчина, протянув руку уже Марку. – Ладно, я полетел.

Новый знакомый подпрыгнул, фалды пиджака превратились в два чёрных крыла, которые унесли его куда-то вверх.

– Позёр, – Петрович бросил окурок в ближайшую топку печи.

– А… Это был? – Матвей указал пальцем вверх, туда, куда скрылся Люц.

– Да, Люцифер.

– А разве нам можно с ним общаться? Нам в институте говорили, что его вроде как уволили.

– Правильно вам говорили в институте. Но не уволили, а перевели в другой отдел – в Арктику. Формально – он там Главный Редактор.

– А разве в Арктике рождаются дети? – Марк оказался эрудирован.

– Правильно мыслите, юноша! Тогда, когда всё это только строилось, – Петрович обвёл взглядом подвал, но авторы поняли, что речь идёт о чём-то более глобальном, – он был первым автором Генерального. Но они кое-что не поделили, и в итоге – вот. Люцик почётно возглавляет отдел, в котором почти нет рождений.

– Так, получается, не отдел, а так – одиночка.

– Не скажи! Ты не понимаешь мудрость и великодушие Генерального. Ты что думаешь, тут за первый косяк сразу развоплощают до младенца? Сначала – душеспасительные разговоры. Потом – воспитательные работы. Если клиент невменяемый – перевод в Арктику. Если и там не перевоспитывается, тогда – да. Новое воплощение.

Матвей и Марк загрустили, задумались каждый о чём-то своём.

– Всё, погуляли, покурили, пора к ведьме возвращаться.

Матвей хотел было что-то возразить, но промолчал.