Le Monde De Sophie

— Je comprends.

— La transformation du « contenu latent » en « contenu manifeste » du rêve, c'est ce que Freud a appelé le travail du rêve. Nous pouvons aussi parler de «jeu de masques » ou de «jeu de signes » quant au vrai objet du rêve. L'interprétation du rêve procède en sens inverse, en « démasquant », en « met tant en évidence » tous les signes pour dévoiler le « thème » caché derrière.

— Tu as un exemple ?

— Le livre de Freud est truffé d'exemples. Mais nous pou vons trouver par nous-mêmes un exemple tout simple et pour tant bien freudien. Si un jeune homme rêve qu'il reçoit deux ballons de sa cousine...

— Alors?

— Eh bien, allez, à toi de risquer une interprétation !

— Hum, reprenons... Le contenu manifeste du rêve est exac tement ce que tu dis : il reçoit deux ballons de sa cousine.

— Continue !

— Tu as dit tout à l'heure que les éléments du rêve sont tirés du jour précédent. On peut penser qu'il a été la veille dans un parc d'attractions — ou encore qu'il a vu une image de ballons dans le journal.

— Bien sûr, c'est possible, mais dans ce cas il aurait suffi du mot « ballon » ou de quelque chose qui fasse penser à des ballons.

— Maintenant il faut mettre au jour le « contenu latent » du rêve, c'est-à-dire son sens profond, c'est bien ça?

— Oui, c'est à toi d'interpréter la signification du rêve.

— Peut-être qu'il a tout simplement envie d'avoir des ballons.

— Non, ça ne tient pas debout. Tu as raison de considérer que le rêve réalise un désir caché. Mais ce ne sont pas de vrais ballons qu'un homme a envie intérieurement de posséder. Si cela avait été le cas, il n'aurait pas eu besoin d'en rêver.

— Ah ! je crois quej'ai compris : il désirait en fait sa cou sine, et les deux ballons, c'était ses seins.

— C'est en effet une explication plus plausible. La condition étant qu'il se sente un peu gêné et honteux d'avoir un désir de cette nature.

— Les rêves empruntent donc toujours des chemins détour nés, comme l'image des ballons par exemple ?

— Oui, Freud voyait dans le rêve la satisfaction masquée de désirs refoulés. Cela dit, ce que nous refoulons exactement a cer tainement changé de nature depuis le temps où Freud était médecin à Vienne. Mais le processus d'élaboration du rêve est assurément le même.

— Je comprends.

— La psychanalyse de Freud connut un énorme reten tissement dans les années 20, surtout dans le milieu psychia trique, mais aussi dans des domaines comme l'art et la littéra ture.

— Tu veux dire que les artistes s'intéressèrent davantage à la vie inconsciente des hommes ?

— Exactement. La littérature de la fin du xix^e siècle n'avait certes pas attendu Freud et la psychanalyse pour se pencher sur la vie intérieure de l'homme, mais ce n'est pas un hasard si Freud mit au point sa théorie de l'inconscient précisément vers les années 1890.

— En somme, c'était dans l'air?

— Freud n'a jamais prétendu avoir « découvert » les phéno mènes comme le refoulement, les actes manques ou la rationa lisation. Il ajuste été le premier à voir le parti que la psychia trie pouvait tirer de telles expériences. Il excellait aussi à émaâler sa thèse d'exemples littéraires pour illustrer sa propre théorie. Mais, comme je l'ai déjà dit, c'est surtout à partir des années 20 qu'il exerça une grande influence sur l'art et la litté rature.

— Comment ça?

— Les écrivains et les peintres essayèrent dorénavant d'exploiter ces forces inconscientes dans leur propre travail créateur. Cela vaut surtout pour les fameux surréalistes.

— Ça veut dire quoi ?

— « Surréalisme » évoque, comme son nom l'indique, une surréalité. En 1924, André Breton publia le Premier Manifeste du surréalisme où il déclare que l'art doit jaillir de l'inconscient. L'artiste doit selon lui retrouver dans l'inspiration la plus libre possible des images oniriques et tendre vers une « surréalité » où il n'existe plus de frontières entre le rêve et le monde réel. L'artiste doit passer outre la censure imposée par la conscience afin de laisser libre cours à son imagination et accueillir les mots et les images qui lui viennent.

— J'ai compris.

— Freud a prouvé en quelque sorte que tous les hommes sont artistes. Un rêve est en soi une petite oeuvre d'art, et chaoue nuit nous rêvons. Pour interpréter les rêves de ses patients, Freud dut recourir à toute une série de symboles, comme lorsqu'il s'agit d'analyser un tableau ou un texte littéraire.

— Nous rêvons vraiment chaque nuit sans exception?

— Les dernières recherches en la matière montrent que nous rêvons à peu près vingt pour cent de notre temps de som meil, c'est-à-dire deux à trois heures par nuit. Si l'on nous dérame pendant une phase de rêve, nous devenons nerveux et irritables. Cela revient à dire que tous les hommes sont nés avec le besoin de donner une expression artistique à leur situa tion existentielle. Car nous sommes la matière même de nos rêves. C'est nous qui sommes en régie, nous qui allons cher cher dans notre vécu les éléments qui vont servir au déroule ment du rêve et nous qui jouons tous les rôles. En d'autres termes, quelqu'un qui pretend ne pas s'intéresser à l'art se connaît bien mai.

— Je vois.

— Freud avait en outre prouvé de façon magistrale l'impor tance de la conscience chez l'homme. Ses pratiques thérapeu tiques achevèrent de le convaincre que nous gardons quelque part enfoui au plus profond de notre conscience tout ce que nous avons vu et vécu. Et tout peut remonter à la surface. Quand nous disons que « ça nous rappelle quelque chose », que nous l'avons sur « le bout de la langue » et qu'ensuite « ça nous revient », nous ne faisons qu'illustrer le chemin que parcourt justement ce qui était dans l'inconscient et qui trouve enfin une porte entrebâillée pour se faufiler jusqu'à la conscience.

— Il y a des fois où ça ne marche pas.

— Tous les artistes le savent fort bien. Mais il arrive aussi que toutes les portes et les tiroirs d'archives soient ouverts et que ça coule tout seul, les mots et les images dont nous avons besoin s'imposant d'eux-mêmes. Il suffit d'avoir soulevé un peu la chape qui recouvre l'inconscient. C'est ce qu'on appelle l'ins piration, Sophie. Ce que nous écrivons ou dessinons alors ne nous semble pas venir de nous.

— Ce doit être un sentiment merveilleux.

— Mais tu as certainement dû le ressentir. Il n'y a qu'à

observer le comportement d'enfants tombant de fatigue. Certains enfants sont si fatigués qu'ils donnent l'impression de dormir les yeux ouverts. Ils peuvent se mettre à parler en utili sant des mots qu'ils n'ont pas forcément encore appris. En fait ces mots et ces pensées n'étaient présents qu'à l'état « latent » dans leur conscience et c'est uniquement quand ils oublient toute prudence et tous les interdits que ces mots sortent. C'est pareil pour un artiste : il ne faut surtout pas que sa raison et ses réflexions après coup empêchent l'épanouissement d'une émo tion plus ou moins inconsciente. Tu veux que je te raconte une petite histoire pour illustrer mon propos?

— Volontiers !

— C'est une histoire à la fois très grave et très triste.

— Je t'écoute.

— Il était une fois un mille-pattes qui savait merveilleuse ment danser avec ses mille pattes. Quand il dansait, tous les ani maux de la forêt venaient le voir danser et tous admiraient ses talents de danseur. Tous, sauf un qui n'appréciait pas du tout la danse du mille-pattes : c'était une tortue...

— Elle était simplement jalouse.

— Comment faire en sorte que le mille-pattes ne danse plus ? se demandait-elle.

Il ne suffisait pas de déclarer qu'elle n'aimait pas sa façon de danser. Elle ne pouvait pas non plus prétendre qu'elle dansait mieux que lui, cela eût été le comble du ridicule. Aussi conçut- elle un plan diabolique.

— Dis vite !

— Elle écrivit une lettre au mille-pattes : « Ô mille-pattes incomparable ! commença-t-elle, je suis une fervente admira trice de votre art consommé de la danse. Aussi je me permets de vous demander comment vous procédez quand vous dansez. Commencez-vous d'abord par lever la patte gauche n° 228 puis la droite n° 59? Ou attaquez-vous la danse en levant d'abord la patte droite n° 26, puis la patte droite n° 499? J'ai hâte de connaître la réponse. Respectueusement, la tortue. »

— Ça alors !

— En recevant la lettre, le mille-pattes s'interrogea sur-le- champ pour savoir ce qu'il faisait exactement quand il dansait. Quelle patte levait-il en premier? Puis quelle patte levait-il ensuite? Et que se passa-t-il à ton avis?

— Je pense que le mille-pattes n'arriva plus jamais à danser.

— Et c'est bien ainsi que ça se termina. Voilà ce qui se produit quand l'imagination est bridée par la réflexion de la raison.

— Tu avais raison de dire que c'était une histoire drama tique î

— Il est essentiel pour un artiste de « se libérer ». Les sur réalistes essayèrent de se mettre dans un état tel que les choses semblaient venir d'elles-mêmes. Ils se mettaient devant une feuille de papier vierge et notaient tout ce qui leur passait par la tête. Ils appelèrent ça X écriture automatique. C'est une expression empruntée au spiritisme qui pensait que l'esprit d'un mort revenait dicter ses volontés. Mais je pense que nous devrions reparler de tout cela demain.

— Si tu veux.

— L'artiste surréaliste est lui aussi, à sa manière, un « médium », c'est-à-dire un maillon intermédiaire. Il est un médium pour son propre inconscient. Il y a sans doute un élé ment inconscient dans chaque processus de création. Car au fond, qu'est-ce que la « créativité » ?

— Je n'en ai aucune idée. Est-ce que cela ne veut pas dire que l'on crée quelque chose de nouveau?

— Très juste. Et cela est justement le résultat d'une collabo ration intelligente de l'imagination et de la raison. Cette der nière étouffe trop souvent Fimagination et cela est grave, car sans imagination il ne peut jamais se produire quelque chose de vraiment neuf. En fait, l'imagination se présente comme un sys tème à la Darwin.

— Excuse-moi, mais là, je ne te suis plus.

— Le darwinisme démontre que la nature n'est qu'une suite ininterrompue de mutations dont quelques-unes seulement sur vivront, parce que la nature en aura précisément besoin à ce moment-là.

— Oui, et alors ?

— C'est exactement la même chose quand nous pensons et sommes submergés de nouvelles idées. Telle pensée « mutante » est chassée par une autre dans le flot de la conscience. À moins que nous ne nous imposions une censure draconienne. Cepen dant seules quelques-unes de ces pensées peuvent nous servir.

La raison reprend ici ses droits et joue à ce niveau un rôle déterminant. Le butin de la journée une fois étalé sur la table, il faut bien faire un tri.

— Elle n'est pas si mal au fond, ta comparaison.

— Imagine une seconde que nous disions tout haut tout ce qui nous passe par la tête, ou que paraisse tout ce que nous écri vons dans un carnet ou laissons traîner au fond d un tiroir de notre bureau. Le monde croulerait sous les pensées les plus accidentelles. Il n'y aurait alors aucune « sélection », Sophie.

— Et c'est la raison qui opère cette sélection parmi toutes les idées qui nous viennent à l'esprit?

— Oui, tu ne crois pas? Certes c'est l'imagination qui crée quelque chose de neuf, mais ce n'est pas elle qui décide ce qu'il convient de garder ou pas. Ce n'est pas elle qui « compose ». Une composition — ce qu'est toute œuvre d'art — est le fruit d'une heureuse association entre l'imagination et la raison, entre le sentiment et la réflexion. Un processus créateur possède toujours un élément qui relève du hasard. Il est important dans une certaine phase de ce processus de laisser libre cours à son imagination. On est bien obligé de laisser courir ses moutons si on veut après pouvoir les garder.

Alberto marqua une pause et jeta un coup d'oeil par la fenêtre. Sophie suivit son regard et vit une foule délirante au bord du petit lac. C'était un véritable défilé de personnages de Walt Disney.

— Mais c'est Goofy, s'exclama-t-elle... et voilà Donald et ses neveux... et Daisy... et oncle Picsou. Eh, tu entends ce que je te dis, Alberto? Et là-bas, c'est Mickey !

— Oui, c'est bien triste, répondit-il en se tournant vers elle.

— Qu'est-ce que tu veux dire?

— Nous voilà réduits à être les victimes du major qui lâche ses moutons. Mais c'est ma faute, c'est moi qui ai commencé à parler de tout ce qui peut nous passer par la tête.

— Ne rejette pas la faute sur toi !

— Je voulais dire que l'imagination est importante égale ment pour nous autres philosophes. Car pour trouver des idées neuves, il faut oser se lancer. Mais maintenant, c'est vraiment n'importe quoi.

— Ne t'en fais pas !

— Je voulais parler de l'importance de la réflexion à tête reposée. Et puis voilà qu'il nous envoie ses guignols! Il ne manque vraiment pas d'air, celui-là !

— Tu dis ça de façon ironique?

— C'est lui qui est ironique, pas moi. Mais j'ai une consola tion et c'est là-dessus que j ' ai bâti tout mon plan.

— Je ne vois pas très bien ce que tu veux dire...

— Nous avons parlé des rêves. Là aussi il y a un brin d'iro nie. Car que sommes-nous d'autre sinon des créatures fantas matiques du major?

— Il a beau faire, il y a une chose qu'il a oubliée.

— Quoi donc?

— Peut-être qu'il a cruellement conscience de son propre rêve, car il est au courant de toutes nos conversations et de tous nos actes, comme le rêveur se souvient du contenu manifeste de son rêve. C'est bien lui qui tient la plume. Mais cela ne veut pas dire qu'il est réveillé pour autant.

— Attends, qu'est-ce que tu entends par là?

— Il ne connaît pas les pensées latentes du rêve, Sophie. Il oublie que tout ceci n'est qu'un rêve déguisé.

— Tu dis des choses si bizarres...

— C'est bien l'avis du major. Mais c'est parce qu'il ne com prend pas la propre langue de son rêve. Et c'est tant mieux pour nous. Nous disposons ainsi d'un minimum de liberté de mouvement. Et grâce à cela, nous allons pouvoir bientôt échap per à sa conscience, telles ces taupes qui vont enfin sortir de leur trou et goûter le soleil d'une belle journée d'été.

— Tu crois vraiment qu'on va y arriver?

— Il faudra bien qu'on y arrive. Dans quelques jours, je vais te donner un nouveau ciel et le major ne pourra plus jamais savoir où sont ses taupes et où elles réapparaîtront.

— Mais, même si nous ne sommes que les images d'un rêve, je n'en reste pas moins la fille de quelqu'un. Tu sais, il est cinq neures et il faut que je rentre à la maison préparer la fête au jardin.

— Hum... Tu ne pourrais pas me rendre un petit service sur ton chemin de retour ?

— De quoi s'agit-il?

— Essaie d'attirer un peu son attention. Ce serait bien si tu obligeais le major à te suivre du regard tout le long du chemin. Essaie de penser à lui quand tu rentreras, comme ça il sera bien contraint lui aussi de penser à toi.

— À quoi ça peut servir?

— Ça me laissera le champ libre pour peaufiner notre plan secret. Je vais plonger dans l'inconscient du major et y resterai jusqu'à notre prochaine rencontre.

L'époque contemporaine

... l'homme est condamné à être libre.

Le réveil indiquait 23.55. Hilde resta encore un moment éveillée à fixer le plafond. Elle essaya de laisser flotter ses pensées et, à chaque fois qu'elle s'arrêtait au bout d'une chaîne d'association d'idées, elle se demandait pourquoi elle n'arrivait pas à continuer.

Ne serait-elle pas par hasard en train de refouler quelque chose ?

Si seulement elle réussissait à ne rien censurer, elle pour rait se mettre à rêver les yeux grands ouverts Rien qu'à y penser, elle en avait des frissons.

Plus elle se décontractait et laissait flotter son esprit, plus elle s'imaginait au bord du lac, dans le chalet du major, avec la forêt tout autour.

Qu'est-ce qu'Alberto était en train de mijoter? Bien sûr, c'était son père qui avait décrété qu'Alberto allait mijoter quelque chose. Savait-il ce que préparait Alberto ? Après tout, qui sait s'il ne rendait pas un peu de liberté à ses personnages dans l'espoir de se laisser surprendre à son tour?

Il ne restait plus tellement de pages à lire. Tiens, et si elle jetait un coup d'œil sur la dernière page? Non, ce serait de la triche. Mais ce n'était pas la seule raison : elle n'était finale ment pas si sûre que le dénouement fût déjà décidé.

C'était une étrange pensée en vérité ! Le classeur était ici, il était hors de question que son père pût y changer quoi que ce soit. A moins qu'Alberto ne réussisse à prendre une initiative et à renverser la situation...

Hilde allait pour sa part se charger de lui préparer quelques surprises aussi. Il n'exerçait aucun contrôle sur elle. Mais avait-elle le plein contrôle d'elle-même?

Qu'est-ce que c'était, la conscience? Ne touchait-elle pas là à un des plus grands mystères de l'univers ? Et la mémoire ? Qu'est-ce qui faisait qu'on se « rappelait » tout ce qu'on avait vu ou vécu ?

Par quel étrange mécanisme laissait-on chaque nuit défiler son cinéma personnel dans ses rêves ?

Plongée dans ses pensées, elle s'amusait à ouvrir et fermer les yeux. Puis elle finit par oublier de les rouvrir.

Elle s'était endormie.

Quand elle fut réveillée par les cris des mouettes affa mées, il était très exactement 6.66. Voilà qui était un chiffre plutôt bizarre ! Hilde se leva et alla comme d'habitude à la fenêtre regarder la baie. C'était devenu un rituel, été comme hiver.

Elle était là à rêvasser lorsqu'elle eut soudain l'impression que son cerveau se trouvait tout éclaboussé de couleurs. Son rêve lui revint alors en mémoire. Mais c'était plus qu'un simple rêve. Elle pouvait encore nettement en percevoir les couleurs et les contours...

Elle avait rêvé que son père rentrait du Liban et tout son rêve était une prolongation du rêve de Sophie lorsqu'elle avait retrouvé sa croix en or sur la jetée.

Hilde était assise sur le bord de lajetée — comme dans le rêve de Sophie — et elle avait entendu une toute petite voix lui murmurer : « Hilde! C'est moi, Sophie! » Hilde s'était bien gardée de bouger d'un pouce dans l'espoir de localiser d'où venait cette voix. Ça reprit sous forme d'un faible gémissement, comme si c'était un insecte qui lui parlait : « Tu m'entends, Hilde? Ou est-ce que tu es sourde et aveugle? » L'instant d'après, son père, en uniforme de l'ONU, apparaissait dans lejardin. « Ma petite Hilde ché rie ! » s'écriait-il. Hilde courait se jeter dans ses bras. Et c'était la fin du rêve.

Des vers du poète norvégien Arnulf Overland lui revinrent tout à coup en mémoire :

Je fis une nuit un rêve étrange : Une voix inconnue me parlait — lointaine comme une source souterraine — Je me levai et demandai : Que me veux-tu ?

Elle était encore à la fenêtre quand sa mère entra dans la chambre.

— Quoi ! Tu es déjà réveillée?

— Ça, je n'en suis pas si sûre...

— Je rentrerai vers quatre heures, comme d'habitude.

— D'accord.

— Bon, j'espère que tu profiteras bien de ta journée de vacances, Hilde.

— Merci. Bon courage !

Dès qu'elle entendit la porte d'entrée se refermer, elle sauta dans son lit et rouvrit le grand classeur.

... Je vais plonger dans l'inconscient du major et y resterai jusqu'à notre prochaine rencontre.

C'était bien là ! Elle se remit à lire tout en sentant avec son index droit qu'il ne lui restait que peu de pages à découvrir.

Quand Sophie sortit du chalet du major, elle aperçut bien encore quelques personnages de Walt Disney au bord du lac, mais ils semblaient se dissoudre au fur et à mesure qu'elle approchait. Quand elle atteignit le bateau, ils avaient tous disparu.

Pendant toute la traversée, et quand elle tira la barque parmi les roseaux, elle s'appliqua à faire des grimaces et de grands moulinets avec les bras afin d'attirer l'attention du major et de permettre à Alberto de rester discrètement au chalet.

En courant sur le sentier du retour, elle fît quelques cabrioles audacieuses, puis essaya de marcher comme un automate. Pour varier un peu, elle se mit aussi à chanter à tue-tête.

À un moment, elle marqua une pause et essaya de deviner ce

que pouvait bien manigancer Alberto. Mais elle eut tôt fait de se ressaisir et grimpa dans un arbre, tellement elle avait mau vaise conscience.

Sophie grimpa aussi haut qu'elle put. Mais une fois parve nue presque au sommet, elle dut s avouer qu'elle était bien incapable de redescendre. Elle allait encore essayer, mais en attendant, il fallait bien trouver quelque chose. Sinon le major risquait de s'ennuyer et de tourner son regard du côté d'Alberto pour le surveiller.

Sophie fît semblant de battre des ailes, elle tenta même de lancer de vaillants « Cocorico » comme si elle était un coq et finit par pousser des « Tralala itou » à la manière des Bavarois. C'était la première fois de sa vie qu'elle vocalisait ainsi et, vu le cadre, elle n'était pas mécontente du résultat.

Elle voulut descendre par une autre voie, mais elle était bel et bien coincée. C'est alors qu'un gros jars gris vint se poser sur une des branches auxquelles s'accrochait Sophie. Après le défilé des personnages de Walt Disney, elle ne fut pas étonnée le moins du monde d'entendre le jars se mettre à parler.

— Je m'appelle Martin, dit le jars. D'habitude, je suis un jars apprivoisé, mais je viens tout spécialement pour l'occasion avec les oies sauvages du Liban. On dirait que tu as besoin d'un coup de main pour redescendre de l'arbre.

— Mais tu es beaucoup trop petit pour m'aider, répondit Sophie.

— Conclusion bien hâtive, ma petite dame. C'est toi qui es trop grande.

— Ça revient au même.

— Je te signale à titre d'information que j'ai transporté un petit garçon de ton âge qui habitait dans une ferme à travers toute la Suède. Il s'appelait Nils Holgersson.

— Moi, j'ai quinze ans.

— Et Nils avait quatorze ans. Une année de plus ou de moins, ça n'a pas grande importance pour le transport.

— Comment as-tu réussi à le soulever?

— Il a reçu un petit coup de massue sur la tête qui l'a fait s'évanouir et, quand il a repris connaissance, il n'était pas plus grand qu'un pouce.

— Tu n'as qu'à me donner un petit coup à moi aussi, car je ne vais tout de même pas rester indéfiniment dans cet arbre. De

plus, j'ai organisé une garden-party philosophique samedi prochain.

— Tiens, ça m'intéresse ce que tu viens de dire. Alors je sup pose que ceci est un livre philosophique. Quand j'ai survolé la Suède avec Nils Holgersson, on a atterri un jour à Marbacka dans le Vârmland. Nils a fait là-bas la rencontre d'une vieille femme qui, toute sa vie, avait rêvé d'écrire un livre sur la Suède à l'intention des écoliers. Il fallait que ce soit un livre à la fois instructif et véridique. En écoutant Nils lui raconter ses aven tures, elle a décidé de rédiger un livre sur son voyage sur le dos du jars.

— C'était pas mal comme idée.

— Je reconnais qu'il y avait une part d'ironie là-dedans puisque en réalité nous étions déjà dans ce livre.

Sophie sentit qu'on lui donnait une petite tape sur la joue et elle rapetissa instantanément. L'arbre devint une immense forêt à lui tout seul et le jars avait la taille d'un cheval.

— Allez, viens ! Tu peux monter à présent, dit le jars.

Sophie fit quelques pas sur la branche et grimpa sur le dos

du jars. Ses plumes étaient douces, mais comme elle était toute petite, elles piquaient un peu au lieu de la chatouiller.

À peine fut-elle confortablement installée que le jars prit son envoi. Il vola très haut au-dessus des arbres. Sophie se pencha pour apercevoir le lac et le chalet. Là se trouvait Alberto en train de mettre la dernière touche à son plan top secret,

— On va juste faire une petite balade, annonça le jars tout en battant des ailes.

Et il se posa au pied de l'arbre sur lequel tout à l'heure Sophie avait voulu grimper. Une fois que ses pattes touchèrent le sol, il put laisser Sophie glisser le long de son dos. Celle-ci fit quelques galipettes dans l'herbe avant de se relever. A sa grande surprise, elle avait retrouvé sa taille normale.

Le jars tourna plusieurs fois autour d'elle.

— Merci pour ton aide, lui dit Sophie.

— Oh ! ce n'était pas bien difficile. Tu m'as dit que c'était un livre de philosophie?

— Non, je crois que c'est toi qui as dit ça.

— De toute façon ça revient au même. Si ça ne tenait qu'à moi, je t'aurais bien accompagnée à travers toute l'histoire de la philosophie comme j ai traversé la Suède avec Nils

Holgersson. Nous aurions survolé Milet, Athènes, Jérusalem, Alexandrie, Rome, Florence, Londres, Paris, Iéna, Heidelberg, Berlin, Copenhague...

— Merci, ça me suffit comme ça.

— Cela dit, même pour un jars très ironique, cela n'aurait pas été une mince affaire que de traverser les siècles. C'est quand même plus facile de survoler les provinces suédoises.

Après avoir prononcé ces mots, il prit son élan et s'envola

Sophie se sentit complètement épuisée mais, en regagnant sa cabane, elle trouva qu Alberto avait toutes les raisons d'être satisfait de sa dernière manœuvre de diversion. Comment le major aurait-il eu une minute à lui pour penser à Alberto? Ou alors il était complètement schizophrène !

Sophie parvint à rentrer à la maison juste avant que sa mère ne revienne du travail. Cela lui évita d'avoir à expliquer comment un jars apprivoisé l'avait aidée à descendre d'un arbre.

Après le repas, elles commencèrent les préparatifs pour la fête. Elles allèrent chercher au grenier une longue planche de trois ou quatre mètres de long et la portèrent dans le jardin. Puis il fallut remonter chercher les tréteaux pour soutenir la planche.