Ловчие

Глава 1

Говорят, время лечит. Мол, нужно только подождать годик-другой, оно и пройдёт всё. Болеть перестанет, мир прояснится, запоют соловьи-жихарки, а потом и вообще нагрянет сплошная белая полоса. И пустота внутри, долбаный голодный вакуум, который засасывает тебя по кусочку, исчезнет.

Так говорят идиоты. Или те, кто не оказывался в беспросветном мраке, когда исправить что-то в силах разве что Господь Бог.

— Ещё?

Я поднял мутный взгляд на Митрича и кивнул. Старый бармен с седыми усищами, что у моржа клыки, смотрел на меня снисходительно и даже почти жалостливо. Ему можно. Ему одному, проверенному временем другу, только и можно так на меня смотреть.

Водка у Митрича была не паршивая, и потому я был у него завсегдатаем. Не знаю, где он брал её такую, но сколько б я ни выпил, утром вставал и плёлся на работу без особых усилий. А это было почти каждое утро вот уже на протяжении целого года.

— Тебя спрашивали, — засопел сквозь усы Митрич.

— Кто?

— Мужик какой-то. В костюмчике такой, с пробором. Сказал бы, что на наркомана похож, да не одеваются они так.

— Почему — на наркомана?

— А взгляд у него… стеклянный.

— Сюда приходил?

— Вчера, — кивнул Митрич и заменил пустой графинчик на полупустой — всё переживал, что я могу перебрать.

— Чего надо было? — без особого интереса спросил я и налил рюмку.

— А не сказал нихера. Спросил тебя. Нет, говорю, его. На работе он. И всё. Тот ушёл. Ещё акцент у него. Каркал, а не говорил.

Я покивал, не глядя на Митрича, который стал меня утомлять. Как пить дать — не было никакого мужика. Нахрен я кому сдался, переломанный? Меня из автомастерской-то не попёрли только потому, что толковых спецов по шумоизоляции в Питере не так уж и много. Вот как опыт молодым передам, там, возможно, и попросят…

А, плевать, что там.

Водка пошла, как домой. Я выдохнул, занюхал раскрытым портсигаром и покосился на бармена:

— Митрич, ты б шёл… Без обид.

И Митрич без лишних слов ушёл.

Сегодня было многолюдно, не то что обычно. По телевизору транслировали какой-то бой, что не особо-то практиковалось в баре Митрича. Но на удивление, мало кто шумел — все взгляды устремлялись на экран.

Все, кроме одного.

Я заметил её ещё на входе. Никогда такие тут не ошивались: стройная, статная, и не размалёванная настолько, чтобы заподозрить “дежурство”. Рыжая, но не агрессивно. Я б сказал, медная. Она смотрела не внаглую, но и не таясь. Без особого интереса, и в то же время периодически, чем и зацепила меня. Обычно мне нет дела до девиц, что бывали в баре. Мне уже год как не до чего нет дела. Но тут взгляд каким-то образом сам находил её.

Я раскрыл портсигар. Внутри белели двадцать свеженьких “верблюдов”, рядом с которыми скромно притулилась двадцать первая сигарета: старая, буро-жёлтая от времени и крови. Её я никогда не трогал.

Едва я затянулся, как сквозь дым показалось аристократически спокойное лицо, и пахнуло не то корицей, не то ещё чем похожим.

— Позволите?

Она села не дожидаясь ответа: прямая вся, плечи гордо — знает себе цену. Протянула руку к лежащему на столе портсигару, и я подумал, что если она коснётся бурой сигареты, то останется без пальца. Но она вынула беленького “верблюда” и красивым движением поднесла к неброско накрашенным губам.

Я чиркнул зажигалкой. Затянулся. Через боль в ключице забросил руки за голову, откинулся на стуле. И выпустил клуб дыма прямо в неё. Пусть лучше сразу встаёт и уходит. Я не хочу говорить даже с такой женщиной. Я вообще ни с кем не хочу говорить.

— Глупо, — пожала плечами она.

— Что? — уточнил я хрипло.

Она села вполоборота, чтобы увидеть происходящее на экране. И я невольно скользнул взглядом по её груди, запрятанной в пепельную блузу. Движения её чем-то походили на кошачьи. Но не на пресловутую “кошачью грацию”, нет. Скорее на движения сытой львицы.

— Глупо было выходить против Хабиба, — ответила девушка и доверительно подмигнула, стряхивая пепел: — Второй раунд, удушающий.

Я невольно глянул на экран. Там как раз звякнул гонг, только что завершился первый раунд, и раскрасневшиеся бородатые бойцы разошлись по углам. Поняв, что моя собеседница решила сделать ставку, я разочарованно выдохнул и поморщился, всем видом давая понять, что мне не интересно. Ни бой. Ни она. Ничто вообще. Только водка.

Носик графина коснулся стопки.

— Не нальёте?

Я не наполнил и половины, уставился на неё испытывающе. Это уже перебор. Этого я и в добрые времена не понимал и презирал в женщинах. Но тут откуда ни возьмись появился Митрич и поставил между нами бутылку вина с высоким бокалом. Уходя, он пробубнил в усы что-то благожелательное.

Она вдруг рассмеялась. С какими-то гортанными нотками, но, чтоб меня, сексуально. Она поняла, что подумал я, и теперь никак не могла остановиться, уронив в тонкие ладошки ухоженное лицо. Наблюдая за ней, я вдруг ощутил, что больше не хочу остаться за столиком один. Почему? А хрен знает. Она просто перестала меня раздражать. Внезапно. А такое случалось с очень немногими в последний год, так что…

— “Изабелла”? — я налил в стакан непростительно больше положенного и повертел бутылку.

— Почти, — повела медной бровью она. — Сабэль.

Нда, смешно…

— Армянка? — я хлопнул очередную, даже не “отсалютовав” ей.

— Близко, но нет.

Я опять закурил, уставился на неё, пытаясь понять зачем она ко мне подсела, и в это время бар взревел. Все повскакивали, замахали руками, заорали не по-человечески почти, тряся друг друга за плечи. Девушка напротив и сейчас смотрела только на меня. Даже не так: сейчас она смотрела на меня особенно пристально.

— Я, с-с-ка, говорил же, а!.. Ну говорил же! — вопил сбоку кто-то ополоумевший. — Задушил же! Задушил! Ха-биб! Ха-биб!

Что-то шевельнулось во мне — позабытое, давно покрытое мхом. Это был интерес. И я выглянул на экран.

— Второй раунд, — откинулся я обратно, затягиваясь. — Удушение. Как поняли?

— Я знала, — губы девушки остались неподвижны, она улыбалась только глазами, испытывающе глядя на меня. — Я много чего знаю.

— Например?

— Например, — подалась она вперёд, и вырез блузы оттопырился, — я знаю ваше имя и год рождения.

От следующей мысли стало стыдно. Казалось, я побагровел от кончиков пальцев до корней волос. Я бы был непрочь содрать с армянки эту блузу. Ох как непрочь!

— Ваше имя… Ваше имя… — она смотрела по сторонам, будто оно красовалось где-то на стене. — Константин!

— Костя, — кивнул-поправил я, щурясь от назойливо лезущего в глаза дыма.

— А родились вы…

— В тысяча девятьсот восемьдесят девятом, — опередил я и ткнул недокуренным “верблюдом” в пепельницу.

— На озере Байкал! — вдогонку выдала она.

Сабэль рассмеялась, и мне на миг почудилось, будто глаза её — не карие даже, а какие-то буро-рыжие — застекленели и уставились поверх меня. Я даже обернулся, решив, что она испугалась чего-то за моей спиной. Но там не было ничего, чего стоило бы бояться.

— Ваше здоровье, — на этот раз я “отсалютовал” своей собеседнице.

— И ваше, — ответила она и пригубила вина.

Такие вещи не мерещатся. Армянка произнесла захудалый тостик тоном, будто наверняка знала, что здоровье мне и вправду неплохо бы подправить. Что в моём с виду здоровом организме целых костей — по пальцам пересчитать. Не выдержав, я спросил:

— Что вам нужно, Сабэль?

— Вы, — элегантно пожала плечами она.

— Я?

— Угу-ум… — промычала она в бокал с вином. — Вы, Костя, вы.

— И что по-вашему я могу дать вам?

— Наоборот, — сверкнула глазами она. — Я могу дать вам то, что вы хотите.

— И чего же?

— Этого хотят все без исключения, Костя, — то ли вино было хорошее, то ли ещё чего, но, казалось, в глазах армянки зажигался нехороший огонёк.

Поняв, куда она клонит, я встрепенулся. Вот дятел! Купился же спьяну! На вид львица, а сама…

— Мне этого не нужно, — отвернулся я и подозвал рукой Митрича.

— Это нужно всем. Кто-то может не осознавать этого, но не нуждаться — нет, не может! — прежде чем нарваться на грубость, Сабэль успела опять податься вперёд и приковать к себе мой взгляд. — Разве вы не хотите справедливости, Константин?..

— Ещё? — возник бармен.

Я думал попросить его принести костыль, который всегда отдавал ему, усаживаясь за столик. И уйти прочь из бара. Но вместо этого невнятно кивнул.

— Ты поосторожней, ну, — процедил Митрич сквозь усы, но графинчик заменил.

Я смотрел на девушку и молчал. Я много чего мог сказать ей. Ещё больше — спросить. Но ведь так и работают аферисты. Главное в их деле — посадить жертву на крючок, незаметно вытащить из неё что-то, что могло бы впоследствии её ошарашить. Нечто, известное только ей. Я мысленно промотал весь наш с ней недолгий разговор. Каждую фразу прокрутил в голове, каждый взгляд её постарался вспомнить — что она могла увидеть, а чего нет. Но, ничего так и не обнаружив, сдался:

— Хочу.

Её улыбка — снисхождение хищницы. Она глотнула вина и поставила бокал. Посмотрела на меня, словно бы я что-то упускаю. Когда до меня дошло, что бокал пуст, я почти чертыхнулся вслух. Надо же, как она меня раскочегарила! Ещё пару минут назад мне плевать на неё было, даже танцуй она приват, обвитая цепью. Кто она? Её специально подослали, чтобы привести меня в чувства? Но кто? Некому уже проявлять обо мне такую заботу! Ну не Митрич же!

— То, что случилось с вами — большая трагедия.

Я раскрыл портсигар, чтобы опять закурить, и заметил, как она глянула на сигарету в крови. Оно?.. Может, она тащит из меня по крупиночке, единственно основываясь на увиденной реликвии?

— А что со мной случилось, Сабэль? — я взял очередную сигарету и демонстративно безразлично втянул ноздрями запах.

Опять эта улыбка. И через секунду взгляд поверх меня — стеклянный. Я с трудом удержался, чтобы ещё раз не обернуться. Проверил водку — вроде та же…

— Вашу семью убили, Константин. А вы выжили лишь чудом.

— Не-е-е, подруга, — зло протянул я, поправляя под собой вдруг ставший неудобным стул. — Вот ты и прокололась. Ты цыганка, да? Денег захотела? Но я-то почему? С меня-то что можно взять, а? — она было раскрыла красивый рот, но я уже разошёлся. — Справедливости! Вот как вы работаете! Размытыми формулировками и общими фразами! Кто ж её, сука, не хочет — справедливости-то! Только это не убийство было, чтоб ты знала! Авария! Грёбаный дятел подрезал нас и…

— За рулём был Сергей, ваш брат. Его тело так и не нашли. Позади, рядом с вами сидела Лена, в неё-то и пришёлся удар.

Я поперхнулся, на стол посыпалась труха от размятой сигареты. Казалось, невысказанная злость встала поперёк горла и теперь мешала нормально сглотнуть. Сабэль не менялась в лице, она с одинаковым выражением сейчас и вино пила, и говорила вещи, о которых знать могли единицы.

— Денис Константиныч в тот день впервые сел на переднее пассажирское. Буквально выторговал разрешение, обещав больше не драться в школе.

— Остановитесь.

— Он бы выжил. Выплыл бы. Но…

— Не надо…

— …вы, Костя, настояли, чтобы он пристегнулся. И когда “Опель” вашего брата слетел с моста, он целую минуту пытался…

— Заткнись, сука!!!

Бар стих, а я, едва не упав от боли в тазобедренном, медленно опустился обратно на стул. Митрич махнул кому-то, кого-то особо рьяного вообще за руку поймал, что-то втолковывая на ухо. А я не мог отвести взгляда от буро-кровавой сигареты. Я обещал супруге, что она станет последней. Что я брошу и…

— Простите, — сказала Сабэль ласково. — Но вы сами вынудили меня.

Вспышка меня высушила. Я потянулся к рюмке, но руки слишком дрожали.

— Да, выпейте, — девушка наполнила её до краёв. — Это поможет. Сейчас это поможет. Ваше здоровье, — повторила она почти издевательски и отпила вина.

Перед глазами плыли воспоминания, где я, вместо того, чтобы искать родных или пытаться делать ещё что-то, стою на мосту рядом полицейскими, мокрый весь и окровавленный, и держу во рту ту самую неподкуренную сигарету. Позже сказали, что это был шок. Что такое бывает…

— Я не знаю, как я выплыл. Я не должен был выплыть… Лёд кругом, полынья… Я переломанный весь… Лучше бы Денис… — в голове вертелось только то, что я жив незаслуженно. И что тот, кто влетел в нас на мосту, так и не найден. Я усмехнулся: — Чудо, бля… Как же…

— Чудо-чудо, — заверила Сабэль. — Вмешательство извне.

Я посмотрел на неё. Красивая и грациозная вся. Медная львица. Кто она? Зачем ей я?

— Я хочу справедливости, — она будто читала меня, буравя огнями ржавых глаз.

— Я тоже…

— Я могу показать вам, кто в вас врезался тогда.

Сбоку кто-то громко засопел, наверное, это назойливый усач Митрич решил убрать со стола пустую бутылку. Как не вовремя! Но это был не Митрич.

— Э, хуйло! — в лицо понесло кислятиной. — Ты как с ледей говоришь!

Большего “рыцарь” изрыгнуть не успел — лицом к лицу встретился с томной Изабеллой, нарисованной на винной этикетке. Бутылка глухо бумкнула, но не разбилась, мужик отшатнулся и, махнув ручищами, со смачным хрюканьем сел на задницу.

Во мне бушевал зверь. Не будь я инвалидом, забил бы детину донышком бутылки! Ей-ей забил бы!..

Сабэль, казалось, сейчас загорится. Она дышала возбуждённо и пожирала меня глазами. Она была сущей дьяволицей! Улыбка её сделалась белоснежным оскалом — настолько ей вдруг понравилось то, что я вытворил.

Не в пример Митричу.

— Кость, тебе пора. Давно пора. Приходи завтра лучше, — бармен не смотрел в глаза, совал мне костыль и одновременно пытался утихомирить дружков “рыцаря”, коих почему-то нашлось с пол-бара.

— Идёмте, — Сабэль взяла меня под руку — горячая! какая же она горячая! — и повела к стойке с верхней одеждой. — Не оборачивайтесь. Они нам ничего не сделают. Я знаю.