Новенькая дикого. Закрытая школа 2

8

Дикий как-то незаметно оказывается на байке.

— Давай. Запрыгивай, - заводит мотор.

Колеблюсь.

— Просто доверься мне, - видит это Артём.

— Куда запрыгивать?

— Лучше назад, но можешь и на меня, - играет выразительно бровями.

— Иди ты со своими шуточками несмешными, - ворчу и с пятой попытки, усаживаюсь на железного монстра.

— Идти? Куда? - дразнит невозможный.

— Желательно куда-нибудь далеко и надолго.

— Прости. «Куда-нибудь далеко и надолго» - это только вместе с тобой... Прекрати держаться за бак, - оглядывается на меня.

— Но за что мне тогда держаться? - недоуменно обвожу глазами пространство вокруг.

До слуха долетает усталый вдох.

— Подумай, Варь. Подумай. Я подожду. Можем лагерь разбить. Хочешь?

И опять что-то кому-то печатает.

— За тебя держаться я не буду, - упрямлюсь.

Жаль - упрямство за шлемом не видать особо.

— Даже не уговаривай.

— Не буду. Хорошо, - мычит согласно, упорно переписываясь.

— Время есть. Посидим. Через пару минут озарение на тебя снизойдёт и ты поймёшь, что слететь с мотоцикла - смертельно процентов на шестьдесят. А вот держаться за меня - где-то... - дикий меланхолично чешет костяшками скулу.—...двадцать.

Осторожно заглядываю ему через плечо.

Действительно переписка…

Карие глаза предупреждающее обжигают.

— Ой, - пищу.

— Ой? - наклоняется ко мне Артём, намеренно пугая.

— Ой-ё-ё-ёй, - повторяю, отклоняясь назад.

— Любопытство сгубило ни одного мышонка, Варя, - погасив экран, убирает он айфон и отворачивается.

Перекрестившись, выдыхаю, как внезапненько мои безвольные руки резко кладут себе на пояс.

Артём надевает шлем.

Пока он это делает, привожу в норму свой дух, что впал в кому.

Ворота распахиваются, пропуская скорую. И именно этот момент сумасшедший, и избирает, чтобы степенно выехать.

Зря волновалась. Оказывается ничего страшного...

Нет. Страшно.

Страшно всё-таки.

Ошибкой было - предполагать, что мы медленно будем двигаться до победного.

Стоило выехать на дорогу, байк набрал невменяемую скорость, заставляя мои руки, намертво приклеиться к тому, кто скорее всего меня и угробит.

***

Мы останавливаемся.

Пытаюсь разжать руки, но из-за пережитого и из-за огромного особняка рядом - не выходит.

Настолько большого, что я где-то с минуту, открыв рот, разглядывала эту громадину.

— Варь, мне бы встать, - стучит по моим костяшкам подушечками пальцев дикий. — И тебе не помешало бы.

— Ах, да. Извини, - расцепляю руки, которые держала замком и сваливаюсь с мотоцикла, изящным мешком.

Дикий стекает следом, но отличие между нами в том, что он сделал это реально грациозно.

Парень немного недовольно выдвигает подножку и оставляет мотоцикл стоять рядом с домом.

Сам же тянет меня к нему.

— Что случилось? - беспокоюсь, когда по лицу дикого, как судорога проходит.

— Ты оглушила меня писком. Нужно немного времени, чтобы прийти в себя, - увиливает, не дойдя совсем немного.

Плетусь за ним, теряясь в догадках куда и приехали.

Но Артём недовольный тем, что я взяла на себя роль зомби, возвращается, берёт за плечи и помогает прибавить ходу. — Давай, давай, старушка моя.

— Отстань, - ворчу на него.

Но мы уже дошли и невозможный нажал на дверной звонок. Появилась другая проблема - более важная и очень волнующая.

— Артём? - осторожничаю.

— Да? - всё обнимает он меня, но теперь за талию. — Внимаю тебе, Варька.

— Куда мы приехали?

— Как куда? Я тебя с отцом знакомить привёз.

— Т-т-т-ты, - бледнею.

Дверь распахивается и я не успеваю высказать всё-всё, что в душе заклубилось.

— Артём? - удивляется приятный мужской голос.

— Отец, познакомься. Моя девушка - Варя, - сразу, без подготовки вываливает на отца новую информацию.

Но «девушка Варя» не знакомится. Она лишь на собаку бешенную смотрит и не понимает за что ей это.

Какой позор. Стыдобища.

— Варя, а это мой отец...- немножко недоумевает Артём чего я кроважадно тяну руки к его шее.

Но быстро смекает и не давая мне его слегоньца придушить, тараторит дальше: —...Виктор Иванович. Кстати, отец, забавный факт - у вас с мамой Вари невероятное совпадение в Ф.И.О, - паясничает ужасный человек.

— Добрый вечер, - сгораю от стыда.

— Привет Варя, - с запинкой здоровается папа Артёма.

Мы явно оторвали его от банных процедур. Волосы мокрые, рубашка криво застёгнута и штаны домашние - не особо подходили к ней.

Но спасибо, что он одет. Как я рада, что он одет.

Было бы хуже, если он встретил нас в одном полотенце.

Случись данная ситуация, уверенна я бы простым шоком не отделалась. Минимум ПТСР* заимела бы.

ПТСР - Посттравматическое стрессовое расстройство