Отдаленное настоящее, или же FUTURE РERFECT

57

Димыч, едва не кубарем скатившись по лестнице, смог затормозить и перевести дух только в ведущей на улицу подворотне. Он был отвратителен самому себе, как никогда прежде.

Оставалось лишь надеяться, что Петяша, минуту назад сделавшийся ему еще неприятнее прежнего, не заметил его, Димычевой слабости.

Тввва-арь, а?! Это ж как встал-то моментально!

Несмотря на все видимые доказательства обратного, Димыч не сомневался: он ничего не перепутал, этой девушки, женщины, бллин; пробляди этакой на свете не существует. Куда она исчезала, оставив на краткое время Петяшу, кто ее знает… Но зачем дала ему, Димычу, в руки телефон, по которому заведомо никуда не дозвонишься? То есть, как раз дозвонишься, и узнаешь о ней всю подноготную?

Впрочем, да… Петька-то, кажется, не поверил… Или поверил, но и здесь хочет решать проблему методом научного страуса?

В голову закралась предательская по сути мыслишка: а что, если все это — тривиальная шизофрения на почве зависти к Петяшиной беззаботной жизни и успехам у женщин? И Петяша вдобавок заметил эту зависть — вон ведь, как лучился самодовольством, паразит!

Чтобы отогнать эту мыслишку, Димыч припомнил все, что доводилось ему читать о ведьмах, женщинах-оборотнях, суккубах и прочих явлениях в том же роде, и оценил свое с Игорем положение.

Получалось — не шибко-то. Если он, Димыч, прав, и Катя — дело рук того же Флейшмана… какой же силы магией обладает этот тип? К которому, кстати, Игорь задумал на днях наведаться в гости… На что еще способен?

При воспоминании об Игоре в бедной Димычевой голове взбурлили все неприятные впечатления разом: стальной арбалетный болт в голове Дамира Султангареевича, перестрелка, мерзкие, тряские останки мертвяков на грязном линолеуме, Игорева жена и, наконец, вот этот оживший труп… к которому его, Димыча, так отвратительно, неодолимо, до полного помутнения головы, влекло.

Он прислонился к стене, пачкая пиджак о пыльную штукатурку. Кружилась голова. Тошнило. До сих пор не было найдено логического объяснения: с чего, собственно, он, Димыч, так уверен, что не случилось с этим клятым телефонным звонком ошибки, и тем не менее он все же был в этом уверен абсолютно, но тогда получалось непонятно, как он — за считанные ведь минуты! — дошел до подобной зависимости от нее… и потому от страха и злости на самого себя хотелось выть в голос. Ничего, подумалось вдруг, попробуем.

Справимся. Я вам, блллин, не страус. Разум превыше всего. Разум непобедим.

В подворотню с улицы вошла, опираясь на палку, бабка с кошелкой в свободной руке. Приостановившись, смерила Димыча исполненным маразматической злости ко всему молодому и свежему взглядом и заковыляла дальше, во двор, оставив за собой сильный запах немытого дряблого тела.

Вот оно. Пожалуйста! Обязательно ли человеку иметь хоть какое-то отношение к разуму? И что такое этот разум есть? Вечный, тв-вою мать, вопрос…

Охваченный новым сильнейшим приступом омерзения, Димыч резко оттолкнулся плечом от стены и отправился на Пушкарскую, ловить такси. Домой, домой! А завтра с утра позвонить Игорю, приступить к исполнению задуманного.

И… на днях выбрать время, чтобы заглянуть к Петяше еще раз. Возможно, его (должно же быть на свете хоть какое-то везенье!) не окажется дома…