Отдам папу в хорошие руки

ГЛАВА 17.

Лиза

Сижу, как статуя, и стреляю глазами на уже потухший экран телефона.

И вот что мне теперь делать? Прочитать сообщение или уже дождаться утра? Но сердце разрывается в груди от мысли, что с Варей может что-нибудь случиться. Вдруг малышка плохо себя чувствует или Дмитрию нужна какая-либо помощь? Я не могу проигнорировать его сообщение.

Хватаю мобильный и читаю сообщение прямо с экрана, не открывая мессенджер.

«Спите?».

И все. Никакой важной информации, и вот тут неясно ему скучно или Варя себя плохо чувствует.

Все же открываю его сообщение, пишу ответ.

«Нет».

Оно сразу становится прочитанным, и через секунду телефон вибрирует от входящего звонка. Поднимаю трубку.

— Елизавета, извините, что беспокою вас так поздно, но, — раздается взволнованный голос Дмитрия.

А на заднем плане слышен плач. Нет, не просто плач, а рыдания, целая детская истерика.

Я подскакиваю с дивана, словно меня в спину кто-то толкнул.

— Что случилось?!

— У Вари высокая температура, — четко и понятно отчитывается капитан МЧС. Отчитывается передо мной, перед простой воспитательницей. — Я вызывал скорую, им удалось немного сбить температуру.

На фоне отчетливо прорывается голос Вари: «Лиза! Лиииза! На учки!».

Мое бедное сердце проваливается куда-то вниз. Варя зовет меня. Малышка, больная, плачущая, горлышко надрывает свое.

— Господи, — выдыхаю я, прижимая ладонь к груди. — Она никак не успокаивается?

— Да, — тихо отвечает Дмитрий. — Я боюсь, что она сейчас накричится и опять температура подскочит. Моя дочь требует вас.

Слышу, как он пытается ей что-то сказать, но Варя только сильнее захлебывается в плаче. Ее всхлипы, сиплое дыхание, обрывки слов, все режет меня изнутри.

Мне хочется оказаться рядом, прижать малышку, укачать, прошептать, что все хорошо. Но я понимаю, что уже ночь, поздно, и ехать к ним – это неправильно.

— Елизавета, я не знаю, как ее еще успокоить. Если вы могли бы приехать…

Я замираю посреди комнаты с телефоном у уха.

— Приехать? — повторяю я, будто ослышалась. — Сейчас? Ночью?

— Да. Я вызову вам такси, — в голосе Дмитрия слышится отчаяние. — Просто она не может заснуть, зовет вас без остановки.

Я открываю рот, чтобы сказать нет, но в груди щемит, и отрицательный ответ застревает в горле. Варя плачет. Он беспомощен. А я не могу сидеть и слушать это.

И если я сейчас откажусь, я же вовсе не усну!

— Хорошо.

— Спасибо, — отвечает Дмитрий и облегченно вздыхает. — Я сейчас же закажу вам такси.

Звонок обрывается, тут же приходит сообщение.

«Такси будет через десять минут».

И я уже ныряю в джинсы, натягиваю кеды, сверху – первую попавшуюся толстовку. Даже не гляжу на себя в зеркало, какой там макияж? Хвост завязываю на бегу, спускаясь по лестнице.

Такси уже ждет у подъезда, я быстро сажусь назад, и машина мчит меня в неизвестном направлении.

Дверь квартиры открывается сразу, как только я вбегаю в тамбур. Кажется, что Дмитрий стоял за ней, прислушиваясь к шагам в подъезде. Он выглядит усталым, щетина чуть темнее обычного, глаза красные, голос осипший:

— Проходите. Спасибо, что приехали.

Вижу, как он переживает за своего Варварёнка. В таких случаях хочется самому болеть, а не ребенку.

Я едва успеваю переступить порог, как из комнаты раздается жалобное:

— Лииизааа, — и в прихожей появляется Варя.

Она вся заплаканная, взъерошенная, с мокрыми щеками, в розовой пижамке с плюшевыми медвежатами.

Малышка сразу бросается ко мне, я присаживаюсь на корточки, обнимаю ее, глажу по спинке.

— Ну что случилось, моя хорошая? Почему сопли пузырем? — шепчу я, укачивая ее.

Малышка судорожно вздыхает, бормочет что-то нечленораздельное, а я осторожно вытираю пальцами ее слезки.

— Ох уж эти слезы крокодильи.

Дмитрий стоит рядом. На нем домашняя футболка и спортивные штаны, ноги босые. Непривычно видеть его таким «домашним».

— Пойдемте в комнату Вари.

Я киваю, поднимаюсь вместе с малышкой на руках и следую за Юшковым.

Переступаю порог комнаты и на секунду замираю.

Спальня Вари как из детской сказки: на стенах обои с принцессами, облаками и замками, на комоде сидят мягкие игрушки, а в углу стоит белая кроватка с кружевным балдахином.

Ночник под потолком мягко переливается звездочками, отбрасывая на стены теплое мерцание.

— Ей просто нужна мама, — тихо говорит Дмитрий, будто оправдываясь. — Папа в таких случаях не котируется.

Я смотрю на Варю, ее длинные ресницы слиплись от слез, губы подрагивают. Усаживаюсь с ней на край кровати, как бы мне ее не развалить, но конструкция кажется крепкой.

— Даже принцессам бывает страшно, — шепчу я, удобно укладывая Варю в своих руках.

Малышка уже не плачет, только прижимается ко мне, все еще всхлипывая, и крошечными пальчиками начинает накручивать мои волосы.

А я сижу, гладя ее по спинке, и чувствую, как напряжение в маленьком тельце потихоньку спадает.

Дмитрий стоит у двери, наблюдая за нами, и в его взгляде читается такая усталость, что мне хочется сказать хоть что-то, чтобы ему стало легче. Но я молчу.

В комнате тихо, свет от ночника плывет по стенам. Я даже немного припеваю мотивы колыбельной себе под нос.

И мир принцессы снова становится спокойным.