Папа для мамонтенка

38. План "Б"

– Так, – критически рассматриваю себя в зеркало после барбершопа, где мне подровняли бороду и стрижку. – Букет заказал, кольца и паспорт в пиджаке, туфли почистил, ресторан и тамаду оплатил. И все равно ощущение, что что-то забыл.

– Да не дрейфь, братюнь, нормально все будет. – усмехается мой брат, Артур, отпивая из бутылки пиво.

Он все же успел прилететь, несмотря на то, что я сообщил ему о свадьбе только вчера вечером, и я очень рад его видеть. Он тоже при погонах, поэтому мы уже два года не виделись, погрязнув в рабочей суете, и сегодня решили попить пивка и отметить встречу.

– Я, конечно, в шоке, что ты решил ребенка удочерить, – качает головой Артур. – Я бы не смог, наверное.

– Я тоже думал, что не смогу, – усмехаюсь, забирая у него свое пиво и ищу на телефоне фотографию Кати. – А потом – раз, и смог. Смотри, какая хорошенькая.

Брат расматривает фотографию, где Катюля сидит на руках у Любимовой.

– Ммм, невеста хорошенькая. Надо будет украсть.

– Э! – возмущаюсь, отворачивая телефон.

– А ребенок как ребенок. – смеется он. – Мелкие все прикольные. Но, потом-то начнется: капризы, переходный возраст, месячные, мальчики.

– Ну, это же не первая девочка в мире, как-то же их воспитывают. – вздыхаю, падая на диван и набирая горсть орешков. – Ты не собрался жениться?

– Не-ет, – усмехается Артур, усаживаясь рядом. – Чур меня.

Включив фильм, больше болтаем, чем смотрим. Вспоминаем детство, ржем. Куда мы с ним только не влипали по малолетке, предоставленные сами себе! Удивительно, что в полицию пошли, а не по этапу. Возможно, именно поэтому мы оба и пошли в оперативный розыск, потому что неплохо знаем и обратную сторону медали.

– А что, вы с невестой еще не живете вместе? – зевает Артур.

– Не, – отмахиваюсь.

Я не сказал ему о том, что свадьба фиктивная. Почему-то язык не повернулся. Но все же приходится рассказать нашу историю “любви” с Любимкой. И про то, что это триггер для генерала, тоже.

– Ромео и Джульетта, – усмехается брат. – И ты не побоялся с должности подпола слететь?

– Волков бояться – в лес не ходить. – хмыкаю.

– Зубов бояться – в рот не давать, – передразнивает меня он.

Наши ленивые подначивания прерывает звонок телефона.

– Кто бы это мог быть? – удивленно смотрю на часы, которые показывают почти полночь.

Звонит Люба.

– Да, Любаш? – тут же встаю с дивана и ухожу на кухню, чтобы брат не услышал никакой лишней информации.

– Кот, это провал, – всхлипывает Любимка. – Торт разваливается.

– Что, совсем разваливается? – хмурюсь, не понимая, зачем из-за этого реветь.

– Совсем, – начинает плакать Люба. – Посмотри сообщение.

– Так, товарищ капитан, отставить панику, – повышаю голос и открываю сообщение.

Двухъярусный белый торт кренится, как Пизанская башня, и крем на нем идет трещинами.

– Наверное, слишком много начинки и коржи размокли, – шмыгает носом Любимка. – Я не знаю, что делать. Я даже если спать не лягу, не успею его переделать. Я криворукая дура.

– Так! – прерываю ее новые всхлипы. – Любимова, мы с тобой из каких только безвыходных ситуаций не выбирались, а тут всего лишь торт! Ща я приеду.

Оставив брата досматривать фильм в одиночестве, несусь к Любе.

Она открывает мне дверь заранее, будто не отходила от окна и ждала.

Сполоснув руки, подхожу к неудавшемуся шедевру.

– Может, кремом его обмазать посильнее? – разглядываю шаткую конструкцию.

– Чтобы он точно развалился? – грустно усмехается Люба. – Он плывет, Кот. Слишком влажный внутри.

Ооо, Любимка! Ну зачем ты произносишь такие вещи? Моя богатая фантазия под парой бутылок пива сейчас подсовывает мне совсем другие картинки!

– Так, ладно. – скидываю рубашку, оставаясь в футболке. – Давай я попробую немного подвинуть. А ты поищи какую нибудь палочку для суши, чтобы воткнуть в центр для жесткости.

Любимова, тяжело вздохнув, лезет в ящик стола, а я, аккуратно подцепив лопаткой верхний ярус, пытаюсь сдвинуть его ближе к центру. Сначала кажется, что получается, но потом я понимаю, что нижний ярус трескается. Начинаю придерживать его руками. Пальцы утопают в толстом слое крема.

– Кот, сейчас точно рухнет, – вырастает рядом Люба и со страданием во взгляде смотрит на то, как я доламываю ее шедевр.

– Давай три палки воткнем, – цежу сквозь зубы. – Потом дефекты поправим.

Люба, вздохнув, вгоняет деревяшки в торт в нескольких местах. Замерев, отпускаю руки. Вскинув брови, наблюдаю, как торт просто моментально разламывается на части.

Со стороны Любимки слышится тоненький писк.

– Блин, Люб, не реветь! – оборачиваюсь и глядя, как Люба изо всех сил старается быть мужественной, облизываю палец от вкусного творожного крема. – Еще мы с тортом не справлялись. Где тут у тебя ближайший круглосуточный магазин?

Мотанувшись до супермаркета, пихаю Любимке в руки пакеты из магазина.

– Это что? – заглядывает она в них. – Покупные торты?

– Это план “Б”, – подмигиваю. – Давай, врубай креатив на максимум.

Режем два бисквитных круглых торта на половинки и выкладываем получившиеся дольки “солнышком”. Сверху ставим еще один торт. Собираем тяжелый творожный крем с домашнего влажного хулигана и обмазываем им получившуюся конструкцию. Спустя полчаса нам удается соорудить большой двухъярусный торт, пусть и не совсем классической формы.

Пока Люба украшает его съедобными перламутровыми жемчужинами, я наяриваю большой кусок ее безумно вкусного домашнего торта, не забывая нахваливать.

– Капец, я умру от сахара в крови, но я не остановлюсь, пока не съем его полностью. – мычу, запихивая влажный корж в рот. – Ммм!

Спустя час наш совместный шедевр готов. Люба втыкает фигурки жениха и невесты и радостно смотрит на меня.

– Очень красиво, – встаю, бросив взгляд на рыжего кота.

– Кот! – едва не приплясывая возле меня, счастливо выдыхает Любимка. – Ты – мой спаситель! Спасибо тебе!

– Товарищ капитан, – пристально смотрю на нее, – от будущих жен я беру “спасибы” поцелуями.

Люба на секунду смущается, но потом все же встает на цыпочки и чмокает меня в щеку.

– Еще, – усмехаюсь, придерживая ее. – Я же спас не только тебя, но и торт.

Вздохнув, Люба закатывает глаза, но все же целует меня в другую щеку.

– Еще, – щурюсь, прижимая ее к себе крепче.

– Кот, ты что, пьяный? – хмурится Любимова.

Пьяный. Но, кажется, не от пива.