Приманка для Коршунова

Глава 10

Даша

Саша снова замирает всего в двух миллиметрах от моих губ. Я даже чувствую их шершавость. Мне казалось, что до этого момента я уже пережила весь спектр, весь ураган эмоций, но мне лишь померещилось. Всё оказалось в разы хуже, чем я могла предположить. Сейчас… сейчас меня просто расплющило. Размазало. Затрясло с невероятной силой. Будто меня сначала хорошенько распарили, а после выставили на мороз. Мне не верится, что Саша так близко. Не верится, что почти меня целует. Не верится, что его чёрные глаза так внимательно смотрят в мои. Мне кажется, что это сон. Иллюзия. Слишком восхитительно, слишком остро, чтобы быть правдой. Потому что не бывает таких эмоций. Не бывает такого, чтобы от прикосновений разрывало на сотни крохотных частиц.

— Сашенька, — неосознанно ласково зову его. — Сашенька, — повторяю, прежде чем Коршунов всё же прижался к моим губам в поцелуе.

Мамочка. Клянусь, что никогда и ничего подобного не чувствовала. Губы Саши твердые и требовательные. Они обхватывают мою нижнюю губу. Втягивают в рот парня. Зубы Саши чуть прикусывают нежную и чувствительную плоть. Пальцы немеют от того, как сильно, как отчаянно я цепляюсь за плечи Коршунова. Голова кружится. Тело слабеет. По каждому участку бегают разряды тока. Это уже не мурашки. Это табуны слонов. Коршунов языком раздвигает мои губы. Проникает внутрь моего рта. Оглаживает дёсны. И сплетается с моим языком. Сколько же там нервных и чувствительных окончаний, что так подбрасывает. Что так импульсами по телу разбегается. Я обвиваю шею парня обеими руками. Зарываюсь пальчиками в волосы на затылке. Телом тесно прижимаюсь к торсу Коршунова. Чтобы идеально совпасть. Чтобы каждый миллиметр тела совместился с его. Чтобы жар его тела опалил. Проник под кожу. Носом втягиваю воздух, чтобы втянуть идеальный запах тела парня.

Саша на миг отрывается от моих губ. Но я не даю ему отдышаться. Притягиваю голову Коршунова обратно. Сама набрасываюсь на его рот с жадностью. С пугающей меня алчностью. Сначала неумело губами обхватываю его губы. Пытаюсь повторит всё то, что несколькими секундами делал он. А затем отрываюсь, чтобы кончиком языка провести по его нижней губе. Идеально. Правильно. Руки парня на моих бёдрах сжимаются, почти до боли. После чего начинают скользить по спине вверх. Когда джинсовая ткань шорт заканчивается и горячие пальцы касаются позвонков, я скулю парню в губы от переизбытка чувств и ощущений. Так много их. Новых. Пугающих. Незнакомых. Так ведь и свихнуться можно. Саша улавливает мою реакцию. И с огромной осторожностью, едва касаясь, ведёт по позвонкам вверх. Обводит кончиками пальцев каждый. Пересчитывает. И, кажется, ловит каждую предательскую мурашку, что бегает по коже. Будто ловит сигналы моего тела. Будто явного доказательства того, что я потеряла голову от чувств, ему мало. Недостаточно. Будто он хочет не только это увидеть, но и прочувствовать.

Я отвлекаюсь от изучения губ Коршунова. Весь мир концентрируется на прикосновениях пальцев к спине. Саша склоняет голову и вновь целует моё плечико. Покрытый гусиной кожей изгиб между шейкой и плечом. Дышит жарко. Часто. Щекочет дыханием.

— Колючка… — хриплым голосом выдыхает в шею.

Это слово будто осязаемо. Будто сотни крохотных колючек, которые не причинят вреда, касаются кожи. Покалывают. Не на миг не дают этим мурашкам успокоиться. Пальцы замирают у резинки топа. Одна ладонь ложится на обнажённую кожу. Защищая. Охватывая расстояние, что только что преодолели его пальцы. А другая ладонь оказывается на моей шее. Под волосами. Сжимает. Подчиняет, будто безвольную куклу. Вынуждает откинуть голову назад. Чтобы губами прижаться к сходящей с ума, беснующей жилке на шее. Боже мой. Что это за звуки, что вырываются из моей груди? Разве я способна их издавать? Разве этот хриплый голос принадлежит мне?

— Саша, — шепчу. — Сашенька… Боже… Саша…

Парень отстраняется. И заглядывает мне в лицо. Смотрит прямо в глаза и улыбается. Так нежно, так ласково, что приходится губу закусить, чтобы не всхлипнуть.

— Моя колючка, — шепчет в ответ.

Глаза лучатся каким-то завораживающим светом. Я снова за поцелуем тянусь. Осознаю, что мне катастрофически не хватает губ парня на своих, но грохот за дверью заставляет подскочить от страха и скатиться попой в раковину. Ткань тут же пропитывается влагой, а я взвизгиваю от холода.

Мигом прихожу в себя. Будто вытащила наушники с волшебной песней среди шумной толпы. Будто проснулась, очнувшись после сладкого сна. Что я творю? Боже! Что я творю? Какая я подлая.

Барахтаюсь, пытаясь выбраться из раковины, но то и дело соскальзываю обратно. Саша подхватывает меня подмышки и ставит с осторожностью на кафельный пол. Я шарахаюсь от парня в сторону. Коршунов мигом мрачнеет. На лице начинают ходить желваки.

— Саш… Я… Чёрт, — шепчу в отчаянии. — Это было ошибкой. Я… Боже.

Качаю головой и отступаю от мигом помрачневшего Саши. Ступаю назад, спотыкаюсь и чуть не падаю.

— Ошибкой… — повторяю и бегу прочь из туалета.

Спотыкаясь, почти падая. От Саши. От самой себя. От этих чувств. Я не имею на них права. Не имею права касаться Коршунова. не имею права целовать. Он чужой парень. Он чужой. Не мой.