Притяжение

Глава 1

Суббота — мой любимый день недели. Первый выходной. Я могу позволить себе проснуться поздно, никуда не бежать, не спешить. Просто лежать в постели и слушать тишину.

Встаю, иду на кухню. Ставлю чайник. Знакомый треск нагревающейся воды успокаивает. Насыпаю в кружку кофе и чувствую горьковато-сладкий аромат — без него моё утро не начинается. Чайник ещё не закипел, а я уже достаю телефон. Привычное движение — лента в Инстаграме.

И вдруг — резкий звук уведомления. Сообщение. От незнакомца.

Перехожу. Страница пустая. Ни аватара, ни фотографий, ни постов. Как будто создана только что. Обычно я игнорирую такие профили, но почему-то именно это сообщение заставило открыть диалог.

Cat₽₽:

Ты не знаешь меня даже по имени.

Но я снова у тебя за спиной.

Ты задела всё живое внутри меня.

И одна шагаешь снова домой.

Я перечитала несколько раз. Очень странное сообщение. Немного тревожное. Признаться, оно меня даже зацепило. Маньяк? Или поэт?

Настя:

— Интересные строки.

Я ещё не успела отправить, как пришёл новый ответ.

Cat₽₽:

— Я знал, что ты оценишь.

Настя:

— Я надеюсь, ты не маньяк?

Cat₽₽:

— Нет. Ахаха.

Настя:

— Тогда кто же ты?

Cat₽₽:

— Я тот, кто знает тебя лучше всего.

Настя:

— Теперь мне вдвойне интересно. Так кто же ты? И что хочешь от меня?

Cat₽₽:

— Хочу только общения.

Настя:

— Но не хочешь открывать личность?

Cat₽₽:

— Правильно мыслишь).

Эта переписка странная. Непонятно, стоит ли её продолжать. Но почему-то я не закрываю диалог.

Прошёл год с тех пор, как я оборвала все мосты с прошлым. Оставила свой город, свою жизнь, даже лучшую подругу. В одно утро просто собрала вещи и уехала. Никто не знал, где я. Даже родители. Лишь через несколько недель я начала писать им короткие сообщения — жив-здорова. Но до сих пор они не знают, где я на самом деле.

Они злились. Но я надеюсь, однажды поймут.

Причина одна — мой бывший, Филлип. Болезненные отношения, бесконечные ссоры и примирения, после которых становилось только хуже. Я поняла: если не исчезну, он никогда не отпустит. И я решилась.

Смартфон снова дрогнул в руках. Ещё одно сообщение от «Кота».

Cat₽₽:

Где ты захотела спрятаться?

Следы твои не останутся.

Дождись, милая — всё кончится.

Дожди видят, как охочусь я.

Холод пробежал по спине.

Настя:

— И после этих строк ты хочешь сказать, что не маньяк?

Cat₽₽:

— Я не маньяк, успокойся. И я не Филлип.

Я замираю. Он знает имя моего бывшего.

Настя:

— Тогда кто ты?

Cat₽₽:

— Пьяный режиссёр. Или плохой поэт).

Настя:

— Видимо, ещё и клоун.

Я ломаю голову. У меня есть догадки, но это точно не Филлип — писать в рифму он бы не смог. И вообще, не его стиль.

Ещё одно уведомление.

Cat₽₽:

— Знаешь, чем ты отличаешься от других?

Настя:

— Ну?

Cat₽₽:

— Один разговор с тобой избавляет меня от грустных мыслей и становится причиной моей улыбки.

Настя:

— Красиво стелишь, поэт. Ты правда пишешь стихи?

Cat₽₽:

— Да. Хочешь, скину первый?

Настя:

— Конечно. У тебя хорошо выходит.

Cat₽₽:

— Я знаю, чем тебя зацепить.

Я и правда люблю стихи. В них есть что-то настоящее, глубокое. Но писать сама никогда не умела.

Кот молчит. Время идёт. Сообщение так и не приходит.

Я откладываю телефон. Через десять минут ухожу из сети — нужно в магазин. Завтра воскресенье. А значит, снова работа.